Avant-propos

Il est largement admis que cette histoire atteint sa vitesse de croisière vers le chapitre 5. Si vous ne l'aimez toujours pas après lei chapitre 10, laissez tomber.

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• Des offres d'emplois dans une organisation à but non lucratif en rapport avec la rationalité.
• Et bien plus...

[...]

Cette histoire ne diverge pas de l'originale à partir d'un seul point. Il existe un point de départ principal, quelque part dans le passé, mais aussi d'autres altérations. La meilleure description qu'il m'ait été donnée d'entendre est « univers parallèle ».

L'histoire contient de nombreux indices : certains évidents, d'autres moins, et certains tellement obscurs que j'ai été extrêmement surpris de voir certains lecteurs les repérer. Il y a aussi des réponses limpides cachées sous votre nez. C'est une histoire rationaliste : ses mystères peuvent et doivent être résolus.

Son rythme est celui d'une série télévisée qui s'étalerait sur plusieurs saisons et dont chaque épisode aurait son histoire en plus d'un arc global qui mène à une conclusion finale.

[...]

Tout ce qui concerne la science est vrai. Cela dit, gardez à l'esprit qu'au-delà du domaine scientifique, l'auteur et les personnages ne sont pas toujours d'accord. Chaque acte du personnage principal n'est pas une leçon de sagesse, et les conseils offerts par les personnages les plus sombres peuvent être trompeurs, dangereux ou à double tranchant.

Un jour à très faible probabilité

Chaque centimètre carré d'espace mural est caché derrière un pan de bibliothèque. Chaque bibliothèque a six étagères et atteint presque le plafond. Certaines étagères sont pleines à ras bord de manuels : science, mathématiques, histoire et ainsi de suite. D'autres ont deux rangées chacune de livres de science-fiction, et les rangées du fond sont juchées sur de vieilles boites de mouchoirs ou de petites planches de bois pour que l'on puisse les voir. Mais cela ne suffit pas. D'autres livres débordent des tables et des canapés ; d'autres encore forment de petits tas sous les fenêtres.

C'est le salon de la maison où vivent l'éminent professeur Michael Verres-Evans, sa femme, Mme Pétunia Evans-Verres, et leur fils adoptif : Harry James Potter-Evans-Verres.

Une lettre est sur la table du salon, et une enveloppe sans timbre faite d'un parchemin jaunâtre, adressée à un M. H. Potter d'une encre vert émeraude, se trouve là aussi.

Le professeur et sa femme discutent sèchement, mais ils ne crient pas. Le professeur trouverait cela fort peu civilisé.

« Tu plaisantes », dit Michael à Pétunia. Son ton indiquait qu'il avait bien peur que non.

« Ma sœur était une sorcière », répéta-t-elle. Elle semblait effrayée, mais elle tenait bon. « Son mari était un sorcier. »

« C'est absurde ! » répondit sèchement Michael. « Ils étaient à notre mariage... Ils nous avaient rendu visite à Noël... »

« Je leur ai dit que tu ne devais pas être mis au courant », murmura Pétunia. « Mais c'est vrai. J'ai vu des choses... »

Le professeur leva les yeux au ciel. « Ma chérie, je pense que tu ne connais pas bien la littérature sceptique. Tu ne comprends probablement pas à quel point un magicien bien formé peut facilement avoir l'air d'accomplir l'impossible. Est-ce que tu te souviens de la fois où j'ai appris à Harry comment tordre des petites cuillères ? Et s'ils avaient l'air de toujours savoir ce que tu avais à l'esprit, c'était ce qu'on appelle la lecture à froid... »

« Ils ne tordaient pas de cuillères... »

« Ils faisaient quoi, alors ? »

Pétunia se mordit la lèvre. « Je ne peux pas te le dire. Tu penseras que je suis... » Elle déglutit. « Écoute. Michael. Je n'ai pas toujours été... ainsi... » Elle se désigna elle-même, comme pour faire référence à sa silhouette bien proportionnée. « C'est grâce à Lily. Parce que je... Parce que je l'ai suppliée. Pendant des années. Elle avait toujours été plus belle que moi, et ça m'avait rendue... méchante envers elle. Et puis elle a eu des pouvoirs. Est-ce que tu peux imaginer ce que j'ai ressenti ? Alors, je l'ai suppliée d'utiliser sa magie pour que je puisse être belle moi aussi. Au moins, même si je n'avais pas sa magie, je pourrais être belle. »

Des larmes s'étaient accumulées dans les yeux de Pétunia.

« Et elle refusait, elle inventait les excuses les plus fantasques. Comme quoi ce serait la fin du monde si elle acceptait d'aider sa sœur, ou qu'un centaure l'avait mise en garde... je la haïssais de me donner ces excuses minables. Et puis, juste après l'université, je sortais avec ce garçon, Vernon Dursley. Il était gros et c'était le seul garçon qui voulait bien me parler. Et il m'a dit qu'il voulait avoir des enfants, que son premier fils s'appellerait Dudley. Et je me demandais quel genre de parent appellerait son enfant Dudley Dursley. C'était comme si j'avais vu ma vie future défiler devant moi, et je n'ai pas pu le supporter. Alors, j'ai écrit à ma sœur. Je lui ai dit que, si elle ne m'aidait pas, alors autant... »

Elle se tut.

« Enfin », continua-t-elle d'une petite voix, « elle a cédé. Elle m'a dit que c'était dangereux, je lui ai dit que je m'en fichais, j'ai bu sa potion et j'ai été malade pendant des semaines. Mais une fois remise, ma peau avait perdu ses boutons, j'avais enfin des formes et... j'étais belle. Les gens étaient gentils avec moi. » Sa voix se brisa. « Après, je n'ai plus pu haïr ma sœur. Surtout quand j'ai appris ce que sa magie lui avait fait... »

« Ma chérie », dit Michael avec gentillesse, « tu es tombée malade, tu as pris du poids pendant ta convalescence et ta peau s'est arrangée d'elle-même. Ou alors la maladie t'a fait changer de régime alimentaire... »

« C'était une sorcière », répéta Pétunia. « Je l'ai vu. »

« Pétunia », dit Michael. L'exaspération devenait audible. « Tu sais que c'est impossible. Dois-je vraiment t'expliquer pourquoi ? »

Pétunia se tordit les mains. Elle semblait sur le point de pleurer. « Mon amour, je sais que je ne peux pas remporter ce genre de débat avec toi, mais s'il te plait, tu dois me faire confiance là... »

« Papa ! Maman ! »

Ils se turent et regardèrent Harry comme s'ils avaient oublié qu'une troisième personne se trouvait là, avec eux.

Harry inspira lentement. « Maman, tes parents avaient-ils des pouvoirs magiques ? »

« Non », dit Pétunia d'un ton interloqué.

« Alors, personne chez toi ne connaissait la magie quand Lily a reçu sa lettre. Comment est-ce qu'ils vous ont convaincus ? »

« Ah... » dit Pétunia. « Ils n'ont pas fait qu'envoyer une lettre. Ils ont envoyé un professeur de Poudlard. Il... », elle regarda brièvement Michael. « Il nous a fait une démonstration de sa magie. »

« Alors pas la peine de vous battre », dit Harry d'un ton ferme. Il espérait contre toute attente que cette fois, cette fois seulement, ils l'écouteraient. « Si c'est vrai, on n'a qu'à faire venir un professeur de Poudlard et voir cette magie nous-mêmes. Papa devra admettre que c'est bien réel. Et sinon, maman devra admettre que ça n'existe pas. C'est à ça que sert la méthode expérimentale. Pour qu'on n'ait pas à tout résoudre à force de débats. »

Le professeur se retourna et baissa les yeux vers son fils avec son air dédaigneux habituel. « Allons, Harry. Vraiment, de la magie ? Je pensais que toi au moins, tu aurais l'intelligence de ne pas prendre ça au sérieux, même si tu n'as que dix ans. La magie est la chose la moins scientifique qui soit ! »

Harry serra les lèvres avec amertume. Son père l'avait bien traité. Probablement mieux que la plupart des pères biologiques ne traitaient leur enfant. Il avait été aux meilleures écoles primaires, et quand les choses s'étaient mal passées, on l'avait confié à des précepteurs venus de ce puits sans fond que sont les doctorants affamés. On l'avait toujours encouragé à étudier ce qui l'intéressait le plus, on lui avait acheté tous les livres qu'il désirait, on l'avait soutenu à tous les concours mathématiques et scientifiques auxquels il avait participé. On lui donnait tout ce qu'il pouvait raisonnablement désirer, sauf peut-être la moindre trace de respect. On pouvait difficilement s'attendre à ce qu'un professeur de biochimie employé à Oxford écoute les conseils d'un petit garçon. Les bons parents devaient, bien sûr, toujours montrer leur intérêt : voilà ce que faisaient les parents, et donc ce que faisaient ceux qui se voyaient comme de bons parents. Mais prendre un enfant de dix ans au sérieux ? Certainement pas.

Harry avait parfois envie de hurler sur son père.

« Maman », dit Harry. « Si tu veux remporter ce débat contre papa, regarde le chapitre deux du premier manuel de physique de Feynman. Il parle de ce que racontent les philosophes sur la méthode scientifique, et il explique qu'ils ont tous tort, que la seule règle en science, c'est que l'observation est maitresse. Qu'on n'a qu'à observer le monde et à rendre compte de ce que l'on a vu ! Et... je n'arrive pas à me souvenir de tête d'une source qui explique que l'un des idéaux de la science est de régler les désaccords par l'expérimentation plutôt que par le débat... »

Sa mère baissa les yeux et lui sourit. « Merci Harry. Mais... » elle releva les yeux et regarda son mari. « Je ne veux pas remporter un débat. Je veux que mon mari... je veux qu'il écoute sa femme qui l'aime et qu'il lui fasse confiance au moins pour cette fois. »

Harry ferma brièvement les yeux. C'était sans espoir. Ses deux parents étaient des causes perdues.

Voilà qu'ils reprenaient une de ces disputes. Où sa mère essayait de faire culpabiliser son père, et où ce dernier essayait de la faire se sentir stupide.

« Je vais dans ma chambre », annonça Harry. Sa voix tremblait un peu. « Essayez de ne pas trop vous battre, papa et maman. On aura la réponse bien assez vite, non ? »

« Bien sûr, Harry », dit son père, sa mère lui envoya un baiser rassurant et ils continuèrent de se disputer pendant que Harry grimpait les escaliers jusqu'à sa chambre.

Il ferma la porte et essaya de réfléchir.

Il remarqua avec amusement qu'il aurait dû être du côté de son père. Personne n'avait jamais vu de magie, alors que maman disait qu'un monde magique entier existait. Comment pouvait-on garder ce genre de chose secrète ? Avec plus de magie ? C'était plutôt suspect, comme excuse.

Ça aurait dû être une alternative simple entre : maman faisait une blague, maman mentait, maman était folle --- par ordre d'horreur croissant. Si elle avait envoyé la lettre elle-même, cela expliquait son arrivée dans la boite aux lettres malgré l'absence de timbre. Un peu de folie était bien moins incroyable qu'un univers rempli de magie.

Sauf que quelque chose en Harry était foncièrement convaincu que la magie était bien réelle depuis l'instant où il avait vu la lettre, soi-disant venue de l'École de sorcellerie de Poudlard.

Il se frotta le front en grimaçant. Ne crois pas tout ce que tu penses, disait l'un de ses livres.

Mais cette étrange certitude... il s'attendait tout simplement à ce qu'un professeur de Poudlard apparaisse, agite une baguette, et fasse de la magie. Cette étrange certitude ne faisait aucun effort pour prévenir de possibles réfutations ; elle n'était pas accompagnée d'excuses préalables au cas où aucun professeur ne viendrait, ou au cas où le professeur ne ferait rien d'autre que tordre de petites cuillères.

D'où viens-tu, étrange petite prédiction ? demanda-t-il à la pensée nichée dans son cerveau. Pourquoi est-ce que je crois ce que je crois ?

Habituellement, Harry pouvait fort bien répondre à cette question. Mais dans ce cas, il ignorait totalement où son cerveau pouvait bien être allé pêcher ça.

Il eut un haussement d'épaules mental. Tout comme une plaque de métal sur une porte était faite pour être poussée, tout comme une poignée était faite pour qu'on la tire, lorsque l'on était face à une hypothèse, il fallait la tester.

Il se saisit d'une feuille de papier et commença à écrire.

Chère directrice adjointe,

Harry s'interrompit et réfléchit. Puis il jeta la feuille au profit d'une autre et fit sortir un autre millimètre de graphite de son critérium. Cela méritait un effort calligraphique plus méticuleux.

Chère directrice adjointe, Minerva McGonagall,

*Ou à toute personne concernée : *

*J'ai récemment reçu votre lettre d'admission à Poudlard, adressée à M. H. Potter. Peut-être ignorez-vous que mes parents biologiques, James Potter et Lily Potter (anciennement Lily Evans), sont morts. Pétunia Evans-Verres, la sœur de Lily, et son mari, Michael Verres-Evans, m'ont adopté.

Je désire ardemment me rendre à Poudlard, si tant est qu'un tel lieu existe effectivement. Seule ma mère Pétunia dit connaitre l'existence de la magie, et elle est elle-même incapable de la pratiquer. Mon père est très sceptique. Je suis moi-même hésitant. J'ignore aussi comment me procurer les livres et l'équipement que vous mentionnez dans la lettre d'admission.

Ma mère a dit que vous aviez envoyé un représentant de Poudlard chez Lily Potter (Lily Evans à cette époque) afin de démontrer la réalité de la magie à sa famille et, je suppose, d'aider Lily à se procurer ses fournitures scolaires. Il serait fort utile que vous fassiez de même avec ma famille.

Bien à vous,

Harry James Potter-Evans-Verres.

Harry ajouta son adresse, puis il plia la lettre, la mit dans une enveloppe, et l'adressa à Poudlard. Quelques instants de réflexion le poussèrent à se procurer une bougie et à faire tomber de la cire sur le rabat de l'enveloppe dans laquelle il grava H.J.P.E.V à l'aide d'un canif. Quitte à devenir fou, autant que ce soit avec classe.

Il ouvrit enfin la porte de sa chambre et descendit les escaliers. Son père était dans le salon et lisait un livre de mathématiques avancées pour montrer à quel point il était intelligent ; sa mère était dans la cuisine et préparait l'un des plats favoris de son mari pour montrer à quel point elle était aimante. La discussion semblait close. Aussi effrayantes que les disputes puissent être, leur absence pouvait être bien pire.

« Maman », dit Harry au milieu de ce silence troublant, « je vais tester mon hypothèse. Que dit ta théorie sur la meilleure façon d'envoyer une chouette à Poudlard ? »

Sa mère se détourna de l'évier et le regarda d'un air surpris. « Je... Je ne sais pas. Je crois qu'il faut avoir une chouette magique. »

Cela aurait dû être fort suspect. Oh, alors on ne peut pas tester ta théorie ? Mais l'étrange certitude en Harry était prête à aller plus loin.

« Eh bien, la lettre est enfin arrivée jusqu'ici », dit-il. « Je vais donc l'agiter dehors en criant "Lettre pour Poudlard !" pour voir si une chouette vient la chercher. Papa, tu veux venir regarder ? »

Son père secoua lentement la tête et continua sa lecture. Bien sûr, songea Harry. La magie était une de ces croyances honteuses pour nigauds ; si son père allait jusqu'à tester l'hypothèse, s'il allait jusqu'à observer le test, ce serait comme de s'associer à celle-ci...

Ce n'est qu'en sortant par la porte de derrière et vers le jardin qu'il comprit que, si jamais une chouette venait vraiment récupérer la lettre, il aurait bien du mal à l'expliquer à son père.

Mais... c'est impossible, non ? Même si mon cerveau a l'air d'y croire. Si une chouette vient vraiment prendre cette enveloppe, j'aurai des soucis beaucoup plus sérieux que l'opinion de papa.

Il inspira profondément et leva l'enveloppe en l'air.

Il déglutit.

S'écrier « Lettre pour Poudlard ! » du fond de son jardin, avec une enveloppe au bout de son bras dressé... Réflexion faite, c'était vraiment ridicule.

Non. Je vaux mieux que papa. J'utiliserai la méthode scientifique, même si je me sens stupide.

« Lettre... » dit Harry, mais ce fut plutôt une espèce de coassement chuchoté.

Il rassembla son courage et cria vers le ciel vide : « Lettre pour Poudlard ! Est-ce que je peux avoir une chouette ? »

« Harry ? » dit une voix de femme déconcertée. C'était l'une des voisines.

Il baissa sa main comme si elle avait pris feu et cacha l'enveloppe dans son dos comme si c'était de l'argent sale. La honte lui brulait les joues.

Le visage d'une vieille femme émergea par-dessus une clôture. Des cheveux grisonnants s'échappaient de la résille qu'elle portait sur la tête. C'était Mlle Figg, qui lui servait parfois de babysitteur. « Harry, qu'est-ce que tu fais ? »

« Rien », dit-il d'une voix étranglée. « Je... teste juste une théorie idiote... »

« Est-ce que Poudlard t'a envoyé ta lettre d'admission ? »

Il se figea.

« Oui », répondirent ses lèvres quelques instants plus tard. « J'ai reçu une lettre de Poudlard. Ils disent qu'ils veulent avoir reçu ma chouette avant le 31 juillet, mais... »

« Mais tu n'as pas de chouette. Pauvre petit ! Comment ont-ils pu être assez bêtes pour t'envoyer la lettre habituelle ? »

Un bras ridé passa par-dessus la clôture et ouvrit une main. À peine capable de réfléchir, Harry lui donna l'enveloppe.

« Laisse-la-moi, mon petit. », dit Mlle Figg. « Je ferai venir quelqu'un en un rien de temps. »

Puis son visage disparut derrière la clôture.

Un long silence s'installa.

Et la voix d'un petit garçon dit calmement et doucement : « Quoi ? »

Tout ce que je crois est faux

« Donc, juste pour être bien clair », dit Harry, « Papa, si le professeur te fait vraiment léviter, alors que tu sais que tu n'as été attaché à aucun fil, ce sera une preuve suffisante. Tu ne vas pas changer d'avis et dire que c'était un truc de magicien. Ce ne serait pas jouer franc jeu. Si tu penses que tu pourrais réagir comme ça, tu devrais le dire maintenant, et nous pourrons trouver une autre expérience qui remplacera celle-ci. »

Le père de Harry, le Professeur Michael Verres-Evans, leva les yeux au ciel. « Oui, Harry. »

« Et toi, Maman, ta théorie dit que le professeur devrait en être capable, et si ça n'est pas le cas, tu admettras avoir eu tort. Pas d'excuses, comme quoi la magie ne fonctionne pas parce que les gens n'y croient pas, ou quoi que ce soit du genre. »

Madame la Directrice adjointe, Minerva McGonagall regardait Harry avec perplexité. Elle avait bien l'air d'une sorcière avec ses robes noires et son chapeau pointu, mais lorsqu'elle parlait, c'était d'un ton formel et écossais qui n'allait pas du tout avec son apparence. Au premier abord, elle ressemblait à quelqu'un qui devrait ricaner et mettre des bébés dans des chaudrons, mais l'effet était gâché à la seconde où elle ouvrait la bouche. « Est-ce assez, M. Potter ? », dit-elle. « Puis-je à présent opérer la démonstration ? »

« Assez ? Probablement pas », dit Harry. « Mais au moins, ça aidera. Allez-y, Madame la Directrice adjointe. »

« Professeur suffira », dit-elle, puis : « Wingardium Leviosa. »

Harry regarda son père.

« Huh », dit Harry.

Son père le regarda à son tour. « Huh », dit-il en écho.

Puis le Professeur Verres-Evans regarda le Professeur McGonagall. « Très bien, vous pouvez me faire descendre maintenant. »

Son père fut précautionneusement descendu jusqu'au sol.

Harry s'ébouriffa les cheveux. Peut-être était-ce à cause de l'étrange partie de lui qui avait déjà été convaincue, mais... « Voilà qui est un peu décevant », dit Harry. « Vous penseriez qu'il y aurait une sorte d'évènement mental spectaculaire au moment d'une mise à jour au sujet d'une probabilité infinitésimale --- » Harry s'interrompit. Maman, McGonagall, et même Papa lui jetaient à nouveau ce regard. « Je veux dire au moment où on se rend compte que tout ce qu'on croit est faux. »

Sérieusement, ça aurait dû être plus spectaculaire. Son cerveau aurait dû être en train d'évacuer à grande eau tout son stock d'hypothèses sur l'univers, aucune d'entre elles ne permettant à cette lévitation d'avoir eu lieu. Au lieu de ça, son cerveau semblait dire : très bien, j'ai vu le professeur de Poudlard agiter sa main et faire voler ton père dans les airs. Et maintenant ?

La femme sorcière leur souriait et semblait s'amuser. « Souhaiteriez-vous une démonstration supplémentaire, M. Potter ? »

« Vous n'avez pas à faire ça », dit Harry. « Nous venons de réaliser une expérience décisive. Mais... » Harry hésita. Il ne pouvait pas s'en empêcher. En fait, dans ces circonstances, il ne devrait pas s'en empêcher. Il était convenable et justifié d'être curieux. « Que pouvez-vous faire d'autre ? »

Le Professeur McGonagall se transforma en chat.

Harry eut un mouvement de recul involontaire, si vite qu'il trébucha sur une pile de livres abandonnés et fit un dur atterrissage sur son arrière-train dans un bruit de claquement. Ses mains descendirent pour le retenir sans tout à fait atteindre leur but et il y eut un élancement d'avertissement dans son épaule alors que son poids terminait sa chute libre.

Le petit chat tigré redevint immédiatement une femme en robes. « Je suis navrée, M. Potter », dit McGonagall, l'air sincère, bien que ses lèvres s'étirassent en un sourire. « J'aurais dû vous prévenir. »

Harry avait le souffle court. Sa voix sortit étouffée. « Vous ne POUVEZ pas faire ça ! »

« Ce n'est qu'une métamorphose,** » dit McGonagall. « Une transformation en Animagus, pour être exacte. »

« Vous vous êtes transformée en chat ! Un PETIT chat ! Vous avez violé la conservation de l'énergie ! Ce n'est pas qu'une règle arbitraire, c'est sous-jacent à la forme de l'opérateur quantique hamiltonien ! Le rejeter détruit l'unitarité et vous vous retrouvez avec des signaux supraluminiques ! Et les chats sont COMPLIQUÉS ! Un esprit humain ne peut visualiser l'anatomie entière d'un chat, et toute sa biochimie, et qu'en est-il de sa neurologie ? Comment pouvez-vous continuer à penser avec un cerveau de la taille de celui d'un chat ? »

Les lèvres de McGonagall s'étiraient de plus en plus à présent. « Magie. »

« La magie ne suffit pas à faire ça ! Il vous faudrait être un dieu ! »

McGonagall cligna des yeux. « C'est bien la première fois qu'on me compare à ça. »

La vue de Harry se brouillait tandis que son cerveau commençait à comprendre ce qui venait de se briser. Tout le concept d'un univers unifié par des lois mathématiques régulières venait d'être évacué ; la notion même de physique avec. Trois mille ans à résoudre de gros problèmes en les divisant en petits éléments, à découvrir que la musique des planètes avait la même mélodie qu'une pomme qui tombe, à découvrir que les vraies lois étaient parfaitement universelles et n'avaient d'exception nulle part et prenaient la forme de simples mathématiques gouvernant les parties infinitésimales des choses ; sans parler du fait que l'esprit était le cerveau et que le cerveau était fait de neurones, qu'un cerveau était une personne, était ---

Puis une femme s'était transformée en chat, et tant pis pour tout le reste.

Cent questions se battaient pour être la première à franchir les lèvres de Harry. La gagnante se fit entendre : « Et à quel type d'incantation appartient Wingardium Leviosa ? Qui invente les mots pour ces sorts, des enfants en maternelle ? »

« C'est assez, M. Potter », dit McGonagall avec fraicheur, bien que ses yeux brillassent d'un amusement contenu. « Si vous souhaitez apprendre la magie, je suggère que nous mettions la dernière main à cette paperasserie afin que vous puissiez être inscrit à Poudlard. »

« Bien », dit Harry, quelque peu étourdi. Il rassembla ses pensées. La Marche de la Raison devrait juste recommencer, voilà tout ; il avait toujours la méthode expérimentale et c'était ça le plus important. « Comment puis-je me rendre à Poudlard ? »

Un rire étouffé s'échappa de McGonagall, comme si on le lui avait arraché avec une pince à épiler.

« Un instant, Harry », dit son père. « Tu te souviens de la raison pour laquelle tu n'as pas été à l'école jusqu'à maintenant ? Tu te souviens de ta situation ? »

McGonagall pivota et fit face à Michael. « Sa situation ? De quoi s'agit-il ? »

« Je ne dors pas comme il faut », dit Harry. Il fit un geste d'impuissance. « Mon cycle de sommeil est de vingt-six heures. Je dois me coucher deux heures plus tard tous les jours. Je ne peux pas m'endormir plus tôt, et le lendemain, je dois me coucher deux heures plus tard. 22 h, minuit, 2 h, 4 h, jusqu'à faire un tour d'horloge. Même si j'essaie de me lever tôt, ça ne change rien et je suis une loque toute la journée. C'est pour ça que je n'ai pas été à l'école jusqu'à maintenant. »

« C'est une des raisons », dit sa mère. Harry lui jeta un long regard.

McGonagall fit un long « hmmmmm ». « Je ne me souviens pas avoir entendu parler d'un cas pareil auparavant... » dit-elle lentement. « Je vérifierai auprès de Madame Pomfresh si elle connait un remède. » Puis son visage s'éclaircit. « Non, je suis sure qu'il n'y aura pas de problème --- je trouverai une solution d'une façon ou d'une autre. Maintenant », et son regard devint dur à nouveau, « quelles sont ces autres raisons ? »

Harry jeta à nouveau un long regard à ses parents. « Je suis un objecteur de conscience à la scolarisation infantile. Je ne devrais pas avoir à souffrir de l'abjecte incapacité d'un système scolaire perpétuellement défaillant à me fournir des enseignants ou du matériel d'étude d'une qualité ne serait-ce que minimalement adéquate. »

Les deux parents hurlèrent de rire, comme s'ils pensaient que ce n'était qu'une bonne blague. « Oh », dit le père de Harry, les yeux brillant, « est-ce pour ça que tu as mordu un professeur de mathématique en CE2 ? »

« Elle ne savait pas ce qu'est un logarithme ! »

« Bien sûr », répondit la mère de Harry. « La mordre était une réponse très mature. »

Le père de Harry hocha la tête. « Une politique murement réfléchie et destinée à résoudre le problème fort répandu des enseignants qui ne comprennent pas les logarithmes. »

« J'avais sept ans ! Combien de temps allez-vous continuer à ressasser cette histoire ? »

« Je sais », dit sa mère avec compassion, « tu mords un professeur de mathématiques et ils ne te laissent jamais l'oublier, c'est ça ? »

Harry se tourna vers McGonagall. « Et voilà ! Vous voyez ce que je dois endurer ? »

« Excusez-moi », dit Pétunia, et elle fuit à travers la porte vers le porche, d'où ses hurlements de rires restaient tout à fait audibles.

« Ahem, eh bien, voyons », dit McGonagall, qui, pour une raison ou une autre, semblait avoir du mal à parler, « personne ne mordra de professeur à Poudlard, est-ce bien clair, M. Potter ? »

Harry fit une mine renfrognée. « D'accord, je ne mordrai personne qui ne m'aura pas mordu d'abord. »

Le Professeur Michael Verres-Evans dut, lui aussi, quitter la pièce lorsqu'il entendit ça.

« Bon », soupira McGonagall après que les parents de Harry eurent retrouvé leur maitrise d'eux-mêmes et furent revenus. « Bon, je pense que, dans ces circonstances, je devrais éviter de vous faire acheter votre matériel d'étude jusqu'à un jour ou deux avant le début des classes. »

« Quoi ? Pourquoi ? Les autres enfants connaissent déjà la magie, non ? Je dois commencer à les rattraper tout de suite ! »

« Soyez rassuré, M. Potter », répondit McGonagall, « Poudlard est tout à fait capable d'enseigner les fondamentaux. Et je soupçonne, M. Potter, que, si je vous laisse seul durant deux mois avec vos manuels scolaires, même sans baguette, je reviendrais dans cette maison et trouverais, à la place, un cratère bouillonnant d'une fumée violette entouré d'une ville dépeuplée, ainsi qu'un fléau de zèbres en feu terrorisant ce qui reste de l'Angleterre. »

La mère et le père de Harry hochèrent la tête à l'unisson.

« Maman ! Papa ! »

Comparer la réalité à ses alternatives

« Mon Dieu, dit le barman en dévisageant Harry, est-ce... se pourrait-il que... ? »

Harry se pencha par-dessus le bar du Chaudron Baveur du mieux qu'il put, le zinc atteignant à peu près le haut de ses sourcils. Une question pareille méritait qu'il donne le meilleur de lui-même.

« Suis-je --- pourrais-je être --- peut-être --- qui sait --- si c'est le cas --- mais une question reste en suspend --- qui * ?* »

« Bénie soit mon âme, murmura le vieux barman, Harry Potter... quel honneur ! »

Harry cligna des yeux puis se reprit. « Eh bien, oui, vous êtes perspicace ; la plupart des gens ne s'en rendent pas compte si vite --- »

« Ça suffit », dit le Professeur McGonagall. Sa main se resserra sur l'épaule de Harry. « Ne harcèle pas le garçon, Tom, tout ça est nouveau pour lui. »

« Mais c'est lui ? » chevrota une vieille femme. « C'est Harry Potter ? » Elle se leva de sa chaise dans un bruit de raclement.

« Doris... », dit McGonagall sur un ton d'avertissement. Le long regard avec lequel elle balaya la pièce aurait dû suffire à intimider n'importe qui.

« Je veux seulement lui serrer la main », murmura la vieille femme. Elle s'inclina profondément et brandit une main ridée. Harry, se sentant plus confus et gêné qu'il ne l'avait jamais été auparavant, la serra avec précaution. Des larmes tombèrent des yeux de la vieille femme jusqu'à leur poignée de main. « Mon petit-fils était un auror », lui murmura-t-elle. « Mort en soixante-dix-neuf. Merci, Harry Potter. Loué soit le ciel. »

« De rien », dit Harry, passé en pilote automatique, puis il se tourna vers McGonagall et lui jeta un regard à la fois terrifié et implorant.

McGonagall claqua son pied sur le sol juste avant que la ruée ne commence. Cela fit un bruit qui donna à Harry une nouvelle définition de l'expression « coup de tonnerre », et tous se figèrent.

« Nous sommes pressés », dit McGonagall d'une voix parfaitement, absolument normale.

Ils quittèrent le bar sans ennui.

« McGonagall ? » dit Harry, une fois qu'ils furent dans la cour du bâtiment. Il avait voulu s'enquérir de ce qui se passait, mais s'entendit poser une tout autre question. « Qui était l'homme pâle ? L'homme au bar à l'œil convulsé ? »

« Hmm ? » dit McGonagall, l'air un peu surpris ; peut-être qu'elle non plus ne s'était pas attendue à cette question. « C'était le Professeur Quirrell. Il va enseigner la Défense contre les forces du Mal à Poudlard cette année. »

« J'ai eu une sensation des plus étranges, comme si je le connaissais... » Harry se frotta le front. « Et comme si je devais éviter de lui serrer la main. » Comme de rencontrer quelqu'un qui avait autrefois été votre ami, puis que quelque chose avait très mal tourné... ce n'était pas vraiment ça, mais Harry n'arrivait pas à trouver les mots justes. « Et pour le reste ? »

McGonagall lui jeta un étrange regard. « M. Potter... savez-vous... que vous a-t-on dit au juste... sur la façon dont vos parents sont morts ? »

Harry lui renvoya un regard ferme. « Mes parents sont vivants et bienportants, et ils ont toujours refusé de me parler de la façon dont mes parents génétiques sont morts. Ce dont je ne déduis rien de bon. »

« Une loyauté admirable », dit McGonagall. Sa voix se fit plus basse : « Mais je souffre un peu de vous l'entendre dire ainsi. Lily et James étaient des amis. »

Soudain honteux, Harry détourna le regard. « Je suis navré », dit-il d'une petite voix. « Mais j'ai un père et une mère. Et je sais que je ne ferais que me rendre malheureux si je comparais la réalité à... quelque chose de parfait que mon imagination a construite. »

« C'est étonnamment sage de votre part, dit McGonagall avec douceur. Mais vos parents génétiques sont morts d'une belle mort ; en vous protégeant. »

En me protégeant ?

Quelque chose d'inconnu étreint le cœur de Harry. « Que... s'est-il passé ? »

McGonagall soupira. Sa baguette vint toucher le front de Harry, et la vision de ce dernier se brouilla un instant. « Une sorte de déguisement, dit McGonagall, pour que ceci n'ait plus lieu, pas avant que vous soyez prêt. » Puis sa baguette fut à nouveau dehors, et, par trois fois toucha un mur de brique...

... où se creusa un trou qui se dilata, s'étira et trembla pour devenir une immense arcade révélant une longue rangée de magasins dotés de pancartes criant les mérites de chaudrons et de foies de dragons.

Harry ne cligna même pas des yeux. Ce n'était pas comme si quelqu'un venait de se transformer en chat.

Et ils s'avancèrent tous deux dans le monde magique.

Il y avait des marchands vantant des Bottes Rebondissantes (« Faites avec du vrai Flubber ! ») et « Couteaux +3 ! Fourchettes +2 ! Cuillères avec un bonus de +4 ! » Il y avait des lunettes capables de rendre vert tout ce que vous regardiez, et une sélection de confortables fauteuils de salon dotés de sièges éjectables pour les urgences.

La tête de Harry tournait, tournait comme si elle essayait de se dévisser de son cou. C'était comme de déambuler dans la section objets magiques d'un livre de règles d'Advanced Dungeons & Dragons (il ne jouait pas au jeu, mais il aimait lire les livres de règles). Harry souhaitait désespérément ne pas manquer un seul des objets disponibles, au cas où ce serait l'un des trois requis pour compléter un cycle de sorts de vœux infinis.

Puis Harry remarqua quelque chose qui le fit inconsciemment dériver loin de McGonagall et il se dirigea droit vers un magasin à la devanture faite de briques bleues aux rebords bronze-acier. Il fallut que McGonagall se campe juste devant lui pour que Harry revienne à la réalité.

« M. Potter ? » dit-elle.

Harry cligna des yeux, puis se rendit compte de ce qu'il venait de faire. « Je suis navré ! J'ai oublié pendant un moment que j'étais avec vous et non avec ma famille. » Harry esquissa un geste en direction de la vitrine du magasin, qui affichait des lettres ardentes qui brillaient d'une lueur à la fois perçante et lointaine, et l'on pouvait y lire : Bigbam's Brillant Books. « Lorsqu'on passe devant une librairie qu'on n'a pas encore visitée, on doit rentrer et jeter un coup d'œil. C'est la règle de la famille. »

« C'est la chose la plus Serdaigle que j'aie jamais entendue. »

« Quoi ? »

« Rien. M. Potter, notre première étape sera une visite à Gringotts, la banque du monde magique. La chambre forte de votre famille génétique s'y trouve, ainsi que l'héritage que vos parents génétiques vous ont laissé, et vous allez avoir besoin d'argent pour vos fournitures scolaires. » Elle soupira. « Et je suppose qu'une certaine quantité d'argent de poche destinée à l'achat de livres pourra être excusée. Cela dit, vous pourriez décider d'attendre un moment. Poudlard a une bibliothèque assez conséquente consacrée à la magie. Et la tour dans laquelle je soupçonne fortement que vous allez vivre est équipée de sa propre bibliothèque plus généraliste. Tout livre que vous achèterez ici sera probablement un doublon. »

Harry hocha la tête, et ils continuèrent.

« Ne vous méprenez pas, c'est une excellente diversion », dit Harry, alors que sa tête continuait de pivoter en tous sens, « probablement la meilleure diversion qu'on ait jamais essayée sur moi, mais ne croyez pas que j'ai oublié notre discussion laissée en suspens. »

McGonagall soupira. « Vos parents --- votre mère tout du moins --- ont peut-être été fort sages de ne rien vous dire. »

« Et vous souhaitez que je continue dans cette ignorance béate ? Votre plan possède une faille évidente, Professeur McGonagall. »

« J'imagine que ce serait assez futile », dit la sorcière avec fermeté, « vu que n'importe quel passant pourrait vous raconter cette histoire. Très bien. »

Et elle lui parla de Celui-Dont-Il-Ne-Faut-Pas-Prononcer-Le-Nom, le Seigneur des Ténèbres, Voldemort.

« Voldemort ? » murmura Harry. Ça aurait dû être drôle, mais ça ne l'était pas. Le nom brulait avec froideur, impitoyable, d'une clarté de diamant, tel un marteau de titane pur s'abattant sur une enclume de chair sans défense. Un frisson parcourut Harry alors même qu'il prononçait le mot, et il décida ici et maintenant d'utiliser des termes plus surs, comme Vous-Savez-Qui.

Le Seigneur des Ténèbres avait mis l'Angleterre magique à feu et à sang, tel un loup enragé, déchirant, déchiquetant le tissu de leur vie. D'autres pays s'étaient tordu les mains, hésitant à intervenir à cause de leur égoïsme apathique, ou par peur, car le premier d'entre eux à s'opposer au Seigneur des Ténèbres verrait sa paix devenir la cible de sa terreur.

(l'effet du témoin, se dit Harry, songeant à l'expérience de Latane et Darley qui avait montré que vous aviez plus de chances d'être aidé si vous faisiez une crise d'épilepsie en présence d'une personne qu'en présence de trois. Diffusion de la responsabilité, chacun espérant que quelqu'un d'autre agisse en premier.)

Les Mangemorts avaient suivi le sillage du Seigneur des Ténèbres, et dans son avant-garde se trouvaient des vautours charognards qui rouvraient les blessures, ou des serpents pour mordre et affaiblir. Les Mangemorts n'étaient pas aussi épouvantables que le Seigneur des Ténèbres, mais ils étaient épouvantables ; et ils étaient nombreux. Et les Mangemorts maniaient plus que des baguettes ; et il y avait dans ces troupes masquées des fortunes, du pouvoir politique, et des secrets transformés en chantages afin de paralyser une société qui essayait de se protéger.

Un journaliste âgé et respecté, Yermy Wibble, avait réclamé une hausse des taxes et une conscription forcée. Il s'était écrié qu'il était absurde que la majorité se tapisse, effrayée par la minorité. Sa peau, seule sa peau, avait été retrouvée clouée au mur de la rédaction le matin suivant, à côté des peaux de sa femme et de ses deux filles. Chacun souhaitait que quelque chose soit fait, et personne n'osait prendre l'initiative. Le prochain à se démarquer deviendrait le prochain exemple.

Jusqu'au jour où les noms de Lily et James Potter atteignirent le haut de la liste.

Et ces deux-là auraient pu mourir la baguette à la main et n'avoir aucun regret, car c'étaient des héros ; mais ils avaient un nouveau-né, leur fils, Harry Potter.

Les larmes montaient aux yeux de Harry. Il les essuya avec colère, ou peut-être avec désespoir. Je ne connaissais pas ces gens, pas vraiment, ce ne sont pas mes parents. Aujourd'hui, ce serait futile d'être triste pour eux.

Lorsque Harry eut fini de sangloter dans les robes de McGonagall, il releva la tête, et voir que des larmes se trouvaient aussi dans ses yeux à elle le fit se sentir un peu mieux.

« Le Seigneur des Ténèbres est venu à Godric's Hollow », dit McGonagall dans un souffle. « Vous auriez dû être à l'abri, mais on vous a trahi. Le Seigneur des Ténèbres a tué James, et il a tué Lily, et enfin il est parvenu jusqu'à vous, jusqu'à votre berceau. Il vous a jeté le sortilège de la Mort. Et tout était fini. Le sortilège de la Mort est fait de haine pure, et frappe directement l'âme en la séparant du corps. Il ne peut être arrêté. La seule défense est de ne pas être là. Mais vous avez survécu. Vous êtes la seule personne à avoir jamais survécu. Le sortilège de la Mort a été réfléchi, il a rebondi et a frappé le Seigneur des Ténèbres, ne laissant que la carcasse brulée de son corps et une cicatrice sur votre front. C'était la fin de la terreur, et nous étions libres. Voilà, Harry Potter, pourquoi les gens veulent voir la cicatrice sur votre front, et pourquoi ils veulent vous serrer la main. »

Le torrent de pleurs qui s'était déversé en Harry avait usé toutes ses larmes. Il ne pouvait plus pleurer à nouveau ; il avait fini.

(Et, quelque part, enfoui sous ses pensées, se trouvait un léger, très léger sentiment de confusion, l'idée que quelque chose dans cette histoire ne collait pas ; et cela faisait partie de son art que de remarquer ce sentiment, mais il était distrait. Car il est une triste règle disant que c'est lorsqu'on a le plus besoin de son art de rationaliste qu'on risque le plus de l'oublier.)

Harry se détacha du flanc de McGonagall. « Je vais --- avoir besoin d'y réfléchir », dit-il, essayant de maintenir un contrôle sur sa voix. Il fixa ses chaussures. « Euh, vous pouvez les appeler mes parents, si vous le souhaitez, vous n'avez pas à dire "parents génétiques" ou quoi que ce soit. Je ne vois pas pourquoi je ne pourrais pas avoir deux mères et deux pères. »

McGonagall fut silencieuse.

Et ils marchèrent ensemble en silence, jusqu'à ce qu'ils parviennent à un grand bâtiment blanc aux vastes portes de bronze.

« Gringotts », dit McGonagall.

L'hypothèse du Marché Efficient

Des tas de Gallions d'or. Des piles de Mornilles d'argent. Des monceaux de Noises de bronze.

Harry se tenait là, la bouche ouverte, et regardait la chambre forte familiale. Il avait tant de questions qu'il ne savait pas par où commencer.

Depuis l'ouverture de la porte de la chambre forte, McGonagall le regardait avec l'air de s'appuyer négligemment contre le mur, mais ses yeux étaient attentifs. Bon, rien de surprenant. Se voir présenter un énorme tas de pièces d'or constituait un test de personnalité tellement pur que c'en était un stéréotype.

« Ces pièces sont-elles faites de métal pur ? » dit finalement Harry.

« Quoi ? » siffla le gobelin Gripsec qui attendait près de la porte. « Remettez-vous en question l'intégrité de Gringotts, M. Potter-Evans-Verres ? »

« Non, monsieur », dit Harry d'un air absent, « pas du tout, navré si je me suis mal exprimé. C'est juste que je ne sais pas du tout comment votre système financier fonctionne. Je vous demande si les Gallions en général sont faits d'or pur. »

« Bien sûr », dit Gripsec.

« Et n'importe qui peu les frapper, ou sont-ils produits par un monopole qui collecte ainsi un seigneuriage ? »

« Quoi ? » dit McGonagall, les yeux vides.

Gripsec grimaça, révélant des dents acérées. « Seul un idiot ferait confiance à autre chose qu'à une pièce gobeline ! »

« En d'autres mots », dit Harry, « les pièces ne sont pas supposées valoir plus que le métal dont elles sont faites ? »

Gripsec regardait Harry. McGonagall semblait perplexe.

« Je veux dire que, imaginez que j'arrive ici avec une tonne d'argent. Pourrais-je repartir avec une tonne de Mornilles ? »

« Contre des frais, M. Potter-Evans-Verres. » Le gobelin l'observait avec des yeux scintillants. « Contre des frais certains. Où trouveriez-vous une tonne d'argent, cela, je me le demande. »

« Je parlais hypothétiquement », dit Harry. Pour l'instant, en tout cas. « Donc... combien feriez-vous payer, en fraction du poids total ? »

Les yeux de Gripsec étaient fixés sur Harry. « Je devrais consulter mes supérieurs... »

« Donnez-moi une estimation. Je ne demanderai pas à Gringotts de s'y tenir. »

« Un vingtième du métal paierait pour la frappe des pièces. »

Harry hocha la tête. « Merci beaucoup, M. Gripsec. »

Alors, non seulement l'économie magique est totalement découplée de l'économie moldue, mais personne ici n'a jamais entendu parler d'arbitrage. L'économie moldue, plus grande, avait un taux d'échange fluctuant entre l'or et l'argent, si bien que, chaque fois que le taux or pour argent des Moldus se trouvait à plus de 5 % de différence avec le rapport de poids dix-sept Mornilles pour un Gallion, l'or ou l'argent aurait dû être drainé hors de l'économie magique jusqu'à ce qu'il devienne impossible de maintenir un taux d'échange. Amenez une tonne d'argent, échangez-la contre des Mornilles (et payez 5 %), échangez les Mornilles contre des Gallions, amenez l'or dans le monde moldu, échangez-le contre plus d'argent que ce que vous aviez au départ, et recommencez.

Le taux d'échange or argent des Moldus n'était-il pas aux environs de cinquante pour un ? En tout cas, pensait Harry, ce n'était certainement pas dix-sept pour un. Et il semblait que les pièces d'argent étaient en fait plus petites que les pièces d'or.

Mais après tout, Harry se tenait dans une banque qui stockait littéralement votre argent dans des chambres fortes pleines de pièces d'or, gardées par des dragons, et où vous deviez pénétrer et récupérer vos pièces à chaque fois que vous souhaitiez dépenser de l'argent. Des détails tels que réduire l'inefficacité des marchés grâce à l'arbitrage leur passerait probablement au-dessus de la tête. Il avait été tenté de faire une remarque narquoise au sujet de la grossièreté de leur système financier...

Mais ce qui était triste, c'était que leur méthode était probablement meilleure.

D'un autre côté, un professionnel de la gestion de portefeuille financier deviendrait probablement propriétaire du monde magique en moins d'une semaine. Harry rangea cette idée quelque part, au cas où il manquerait d'argent, ou se retrouverait avec une semaine de libre.

Pendant ce temps, les gigantesques piles de pièces d'or de la chambre forte Potter devraient répondre à ses besoins à court terme.

Harry s'avança, et commença à ramasser des pièces d'or d'une main, les déposant ensuite dans l'autre.

Lorsqu'il en fut arrivé à vingt, McGonagall toussa. « Je pense que ce sera bien plus qu'assez pour payer vos fournitures scolaires, M. Potter. »

« Hmm ? » dit Harry, l'esprit ailleurs. « Ne bougez pas, je fais un calcul de Fermi. »

« Un quoi ? » dit McGonagall, l'air soudain alarmé.

« C'est un truc de math. Nommé d'après Enrico Fermi. Une façon d'obtenir des résultats approximatifs de tête très rapidement... »

Vingt Gallions d'or pesaient peut-être un dixième de kilo. Et l'or valait, quoi, dix-mille livres anglaises au kilo ? Un Gallion valait donc environ cinquante livres anglaises...[^1] Les piles/tas de pièces d'or semblaient faire environ soixante pièces de haut et vingt pièces dans les autres dimensions de la base, et avait une forme pyramidale, donc ce serait environ un tiers du cube. Huit-mille Gallions par tas, en gros, et il y avait cinq tas de cette taille, soit quarante-mille Gallions, soit 2 millions de livres anglaises.

Pas mal. Harry sourit et fit une légère grimace de satisfaction. Il était dommage qu'il soit en plein milieu de sa découverte d'un incroyable nouveau monde magique, et qu'il ne puisse pas prendre le temps d'explorer l'incroyable Nouveau Monde de la richesse, qu'un rapide calcul de Fermi avait estimé être environ un milliard de fois moins intéressant.

Quand même, c'est la dernière fois que je tonds une pelouse pour une pauvre livre.

Harry s'éloigna de l'immense tas d'or. « Navré de poser la question, Professeur McGonagall, mais je crois comprendre que mes parents avaient entre vingt et trente ans lorsqu'ils sont morts. Est-ce une somme normale d'argent à avoir dans sa chambre forte lorsqu'on est un jeune couple du monde magique ? » Si c'était le cas, alors une tasse de café coutait probablement cinq-mille livres. Règle numéro un de l'économie : vous ne pouvez pas manger l'argent.

McGonagall secoua la tête. « Votre père était le dernier héritier d'une vieille famille, M. Potter. Il est aussi possible... »

McGonagall hésita. « Une partie de cet argent pourrait provenir des primes qui avaient été mises sur la tête de Vous-Savez-Qui, payable à sa mo --- » McGonagall ravala le mot. « À qui le vaincrait. Ou ces primes n'ont peut-être pas encore été récoltées. Je ne suis pas sure. »

« Intéressant... » dit lentement Harry. « Donc, une partie de ceci est mienne en un sens. C'est-à-dire, gagné par moi. En quelque sorte. Peut-être. Même si je ne m'en souviens pas. » Les doigts de Harry tapotaient contre les jambes de son pantalon. « Cela me fait me sentir moins coupable à l'idée d'en dépenser une toute petite fraction ! Ne paniquez pas, Professeur McGonagall ! »

« M. Potter ! Vous êtes mineur, et en tant que tel, vous ne serez autorisés qu'à faire des retraits raisonnables de --- »

« Je suis carrément pour ce qui est raisonnable ! Je suis à fond pour la prudence fiscale et le contrôle de ses impulsions ! Mais j'ai bel et bien vu quelques objets sur le chemin qui constitueraient des achats sensés et adultes... »

Harry accrocha ses yeux à ceux de McGonagall, s'engageant dans un duel de regard silencieux.

« Comme quoi ? » dit finalement McGonagall.

« Des malles dont l'intérieur contient plus que l'extérieur ? »

Le visage de McGonagall devint sévère. « Ces malles sont très chères, M. Potter ! »

« Oui, mais », plaida Harry, « je suis sûr que j'en voudrais une quand je serai adulte. Et je peux m'en offrir une. Il serait plus sensé d'en acheter une maintenant que plus tard, et d'en avoir l'usage immédiatement, n'est-ce pas ? C'est le même argent dans un cas comme dans l'autre. Je veux dire que j'en voudrais une de bonne qualité, avec beaucoup de place à l'intérieur, assez bonne pour que je n'aie pas à en racheter une meilleure plus tard... » Harry laissa sa phrase en suspens, plein d'espoir.

Le regard de McGonagall ne vacilla pas. « Et que conserveriez-vous au juste dans une telle malle, M. Potter ? »

« Des livres. »

« Bien sûr », soupira McGonagall.

« Vous auriez dû me dire bien plus tôt que ce genre d'objet magique existait ! Et que je pouvais me les offrir ! Maintenant, mon père et moi allons devoir passer les deux prochains jours à parcourir frénétiquement toutes les librairies de vieux manuels scolaires afin que je puisse avoir une bibliothèque de mathématiques et de science décente avec moi à Poudlard --- et peut-être une minicollection de SF&F, si je peux constituer quelque chose de convenable à partir des corbeilles à 10 pence. Ou encore mieux, je vous rends le marché un peu plus attrayant, d'accord ? Laissez-moi juste acheter... »

« M. Potter ! Pensez-vous pouvoir me soudoyer ? »

« Quoi ? Non ! Pas comme ça ! Ce que je veux dire c'est que Poudlard pourra garder certains des livres que j'apporterai si vous pensez qu'ils constitueraient des ajouts de valeur à la bibliothèque. Je vais les acheter pour pas cher, et je veux juste qu'ils me soient accessibles. C'est acceptable de soudoyer les gens avec des livres, non ? C'est une --- »

« Tradition familiale. »

« Oui, exactement. »

Tout le corps de McGonagall semblait s'effondrer. « J'ai bien peur de ne pas pouvoir contredire la logique de vos mots, bien que je souhaite ardemment en être capable. Je vais vous autoriser à retirer 100 Gallions de plus, M. Potter. Je sais que je vais le regretter, et je le fais quand même. »

« J'aime cette façon de penser ! Et est-ce que la "Peau de Moke" fait ce que je pense qu'elle fait ? »

« Pas autant qu'une malle », dit McGonagall avec réticence, « mais une peau de Moke avec un sort de Récupération et un sort d'Extension Indétectable peut contenir un certain nombre d'objets qui pourront être rappelés par celui qui les y a rangés. »

« Oui, j'aurai absolument besoin d'une de ces peaux. C'est comme la super ceinture-gadget de génialitude ultime ! La ceinture utilitaire de Batman ! Oubliez le couteau suisse, on pourrait transporter une caisse à outils entière là-dedans ! Ou d'autres objets magiques ! Ou des livres ! Je pourrais avoir mes trois livres du moment sur moi, tout le temps, et en piocher un n'importe où ! Je n'aurais plus jamais à gâcher une minute de ma vie ! Qu'en pensez-vous, Professeur McGonagall ? C'est la meilleure des raisons possibles. »

« Très bien. Vous pouvez ajouter dix Gallions. »

Gripsec offrait à Harry un regard de franc respect, voire même peut-être d'admiration.

« Et un peu d'argent de poche, comme vous l'avez mentionné plus tôt. Je crois pouvoir me rappeler une ou deux autres choses que je souhaite conserver dans cette peau. »

« Ne poussez pas, M. Potter. »

« Mais, oh, Professeur McGonagall, pourquoi gâcher ce moment ? Aujourd'hui est certainement un jour heureux, celui où je découvre toutes les choses magiques pour la première fois ! Pourquoi jouer le rôle de l'adulte grincheux alors qu'au lieu de ça, vous pourriez sourire et vous remémorer votre enfance innocente, et regarder le ravissement sur mon jeune visage tandis que j'achète quelque jouets, utilisant une fraction insignifiante de la fortune que j'ai gagné en battant le plus terrible sorcier que la Grande-Bretagne ait jamais connu, non pas que je vous accuse d'être ingrate ou quoi que ce soit, mais quand même, que sont quelques jouets comparés à ça ? »

« Vous », grogna McGonagall. Elle avait un regard si effroyable et terrible que Harry glapit et fit un pas en arrière, reversant une pile de pièces d'or dans un grand tintement et s'étalant dans un tas d'argent. Gripsec soupira et se cacha le visage derrière sa main. « Je rendrais un grand service à l'Angleterre magique, M. Potter, et peut-être au monde entier, si je vous enfermais dans cette chambre forte et que je vous laissais ici. »

Et ils partirent sans autre ennui.

[^1] : [NdA] Comme certains l'ont fait remarquer, les livres sont en contradiction les uns avec les autres pour ce qui est du pouvoir d'achat d'un Gallion ; je vais choisir une valeur fixe et m'y tenir. Cinq livres anglaises pour un Gallion ne cadre pas avec sept Gallions pour une baguette, ni avec des enfants utilisant des baguettes de seconde main.

L'Erreur fondamentale d'attribution

Le magasin de Moke était un petit magasin pittoresque, certains l'auraient même qualifié de mignon. Il était confortablement installé derrière un étal de légumes, lui-même derrière un magasin de gants magiques se trouvant sur une route adjacente au Chemin de Traverse. C'était décevant, mais le propriétaire n'était pas un vieil homme mystérieux et desséché, juste une jeune femme à l'air nerveux et portant des robes jaunes passées. Elle tenait pour le moment une Super Bourse en Peau de Moke QX31 dont l'avantage majeur était qu'il avait une Ouverture Élargissante ainsi qu'un Charme d'Extension Indétectable : vous pouviez y mettre de grands objets, mais le volume total était tout de même limité.

Harry avait insisté pour venir ici tout de suite, avant toute autre chose --- insisté autant que possible sans pour autant éveiller de soupçons chez McGonagall. Harry avait quelque chose qu'il devait mettre dans la bourse aussi vite que possible. Ce n'était pas le sac de Gallions que McGonagall l'avait autorisé à retirer de Gringotts. C'étaient tous les autres Gallions que Harry avec subrepticement fourrés dans sa poche après être accidentellement tombé dans un tas de pièces d'or. Cela avait été un véritable accident, mais Harry n'était pas du genre à passer outre une opportunité... même si le geste avait été grandement impulsif. Depuis lors, Harry avait malhabilement transporté le sac de Gallions autorisé contre sa poche de pantalon, afin que tout tintement semble venir de là où il devait.

Ce qui ne répondait pas à la question de savoir comment il allait pouvoir mettre les autres pièces dans la Peau sans se faire prendre. Les pièces d'or étaient peut-être siennes, mais elles étaient tout de même volées --- autovolées ?

Harry releva les yeux vers la Super Bourse en Peau de Moke QX31 posée sur le comptoir face à lui. « Puis-je l'essayer un moment ? Pour vérifier qu'elle fonctionne, euh, de façon fiable ? » Il agrandit ses yeux et arbora l'expression d'un garçonnet innocent et enjoué.

Bien sûr, après que Harry a mis le sac de Gallions dans la peau, plongé sa main, murmuré « sac d'or » et extrait le sac, le tout dix fois de suite, McGonagall s'éloigna et détourna la tête pour regarder d'autres objets du magasin, et le propriétaire commença à regarder sa montre.

Harry déposa le sac d'or dans la peau avec sa main gauche ; sa main droite sortit de sa poche, tenant fermement quelques-unes des pièces d'or ; il plongea cette même main dans la peau, y déposa les Gallions, et (en murmurant « sac d'or ») récupéra le sac original. Puis le sac vint dans sa main gauche, puis fut à nouveau déposé dans la peau, et la main droite de Harry replongea dans sa poche...

McGonagall lui jeta un coup d'œil, mais Harry parvint à ne pas broncher ni à se figer, et elle n'eut pas l'air de remarquer quoi que ce soit. Mais nous n'étiez jamais vraiment sûr, avec les adultes dotés d'un sens de l'humour. Il fallut trois itérations pour finir le travail, et Harry estima qu'il avait réussi à se voler à peu près trente Gallions.

Harry releva le bras, essuya un peu de sueur de son front, et exhala : « Je voudrais celle-ci, s'il vous plait. »

Plus léger de quinze Gallions (apparemment le double du prix d'une baguette de sorcier) et plus lourd d'une Super Bourse en Peau de Moke QX3, Harry et McGonagall se frayèrent un chemin jusqu'à la porte. La poignée de la porte se transforma en une main et les salua tandis qu'ils partaient, extrudant son bras d'une façon qui écœura légèrement Harry.

Puis, malheureusement...

« Êtes-vous vraiment Harry Potter ? » souffla le vieil homme, une larme énorme coulant le long de sa joue. « Vous ne mentiriez pas à ce sujet tout de même ? Mais j'ai entendu des rumeurs disant que vous n'aviez pas vraiment survécu au Sortilège de la Mort et que c'est pour cela que personne n'avait plus entendu parler de vous depuis. »

... il semblait que le sort de déguisement de McGonagall n'était pas parfaitement efficace contre les praticiens magiques expérimentés.

McGonagall avait posé une main sur l'épaule de Harry et l'avait tiré dans la ruelle la plus proche au moment où elle avait entendu « Harry Potter ? » Le vieil homme les avait suivi, mais au moins personne d'autre ne semblait avoir entendu.

Harry étudia la question. Était --- il vraiment Harry Potter ? « Je ne sais que ce qu'on m'en a dit », dit Harry. « Ce n'est pas comme si je me souvenais de ma naissance. » Il se passa la main sur le front. « J'ai eu cette cicatrice pour aussi longtemps que je me souvienne, et on m'a dit que mon nom était Harry Potter pour aussi longtemps que je me souvienne. Mais », dit pensivement Harry, « s'il y a déjà assez de raisons de postuler l'existence d'une conspiration, il n'y a pas de raison pour laquelle ils ne trouveraient pas un autre orphelin-sorcier et l'élèveraient en lui faisant croire qu'il était Harry Potter --- »

D'exaspération, McGonagall se masqua le visage. « Vous ressemblez exactement à votre père James dans sa première année à Poudlard, sauf que vous avez les yeux de votre mère, Lily. Et je puis démontrer en me basant uniquement sur votre personnalité que vous êtes sans aucun doute lié au Fléau de Gryffondor. »

« Elle pourrait faire partie de la conspiration », observa Harry.

« Non », chevrota le vieil homme. « Elle a raison. Vous avez les yeux de votre mère. »

« Hmmmm ». Harry fronça les sourcils. « Je suppose que vous pourriez en faire partie aussi --- »

« Assez, M. Potter. », dit McGonagall.

Le vieil homme leva une main comme s'il allait toucher Harry, mais la laissa retomber. « Je suis juste content que vous soyez en vie », murmura-t-il. « Merci, Harry Potter. Merci pour ce que vous avez fait... je vous laisse tranquille maintenant. »

Et le battement de sa cane sur les pavés s'éloigna lentement, hors de la ruelle et le long du Chemin de Traverse.

McGonagall jeta un coup d'œil autour d'elle, une expression tendue et sinistre sur le visage. Automatiquement, Harry regarda à son tour autour de lui. Mais la ruelle semblait vide de tout sauf de vieilles feuilles, et, depuis l'entrée menant au Chemin de Traverse, on ne pouvait voir que des passants à la démarche pressée.

McGonagall se détendit enfin. « Ce n'était pas bien joué », dit-elle d'une voix basse. « Je sais que vous n'avez pas l'habitude de tout ça, M. Potter, mais les gens se soucient de vous. S'il vous plait, soyez gentil avec eux. »

Harry regarda ses chaussures. « Ils ne devraient pas », dit-il avec une nuance d'amertume. « Se soucier de moi, je veux dire. »

« Vous les avez sauvés de Vous-Savez-Qui », dit McGonagall. « Comment pourraient-ils y être indifférents ? »

Harry regarda McGonagall et soupira. « J'imagine qu'il n'y a aucune chance que, si je dis Erreur fondamentale d'attribution vous ayez la moindre idée de ce dont je parle. »

McGonagall secoua la tête « Non, mais expliquez-moi, je vous en prie. »

« Eh bien... » dit Harry, essayant de trouver comment bien décrire cette section particulière de la science moldue. « Supposez que vous arriviez au travail et que vous voyez votre collègue donner des coups de pied dans son bureau. Vous vous dites "que cette personne doit être colérique !". Votre collègue pense au fait que quelqu'un l'a poussé contre un mur alors qu'il se rendait au travail, puis lui a crié dessus. Il se dit que n'importe qui serait en colère suite à ça. Lorsque nous regardons les autres, nous voyons des traits de personnalités qui expliquent leur comportement, mais, lorsque nous nous observons nous-mêmes, nous voyons des circonstances qui expliquent notre comportement. Les histoires personnelles des gens ont un sens de leur point de vue, de l'intérieur, mais nous ne voyons pas les histoires personnelles des gens flottant derrière eux dans les airs. Nous ne les voyons que dans une situation, et ne voyons pas le comportement qu'ils auraient dans une autre. L'erreur d'attribution fondamentale est donc que nous expliquons par des traits permanents et durables ce qui serait mieux expliqué par des circonstances et par un contexte. » Il y avait d'élégantes expériences qui confirmaient ce fait, mais Harry ne comptait pas en arriver là.

Les sourcils de McGonagall s'élevèrent. « Je pense que je comprends... » dit-elle lentement, « Mais qu'est-ce que ça a à voir avec vous ? »

Harry donna un coup de pied dans le mur de brique de la ruelle, suffisamment fort pour se faire mal au pied. « Les gens pensent que je les ai sauvés de Vous-Savez-Qui parce que je suis une sorte de grand guerrier de la Lumière. »

« Celui au pouvoir capable de vaincre le Seigneur des Ténèbres... » murmura McGonagall, une ironie dans la voix que Harry ne comprit alors pas.

« Oui », dit Harry, la voix divisée entre la frustration et la contrariété, « comme si j'avais détruit le seigneur des Ténèbres parce que je possède une sorte de caractéristique permanente de type destructeur-de-Seigneur-des-Ténèbres. J'avais quinze mois à l'époque ! Je ne sais pas ce qui s'est passé, mais je devine que ça a quelque chose à voir avec, comme on dit, des circonstances environnementales contingentes. Et certainement rien à avoir avec ma personnalité. Les gens ne se soucient pas de moi, ils ne font même pas attention à moi, ils veulent serrer la main à une mauvaise explication. » Harry s'arrêta, et regarda McGonagall. « Savez --- vous ce qui s'est réellement passé ? »

« J'ai formé une conjecture... » dit McGonagall. « Après vous avoir rencontré. »

« Oui ? »

« Vous avez triomphé contre le Seigneur des Ténèbres en étant plus épouvantable que lui, et avez survécu au Sortilège de la Mort en étant plus horrible que la Mort. »

« Ha. Ha. Ha. » Harry donna un nouveau coup de pied dans le mur.

McGonagall gloussa. « Allons chez Madame Guipure. Je pense que vos habits moldus attirent peut-être l'attention. »

Ils rencontrèrent deux sympathisants de plus sur le chemin.

McGonagall s'arrêta devant une porte au dessus de laquelle était inscrit « Madame Guipure, prêt-à-porter pour mages et sorciers ». C'était une devanture véritablement ennuyeuse, principalement faite de briques rouges comme des briques ordinaires, et des fenêtres de verre montraient des robes noires unies. Pas de robes brillantes ou changeantes ou tournantes ou radiantes d'étranges rayons qui paraitraient traverser votre chemise et vous chatouiller. Juste des robes noires unies, ou, du moins c'était tout ce que vous pouviez voir à travers la fenêtre. La porte était grande ouverte, comme pour dire qu'il n'y avait ici aucun secret et rien à cacher.

« Je vais m'absenter quelques minutes pendant qu'on prend vos mesures pour les robes », dit McGonagall. « Cela vous convient-il ? »

Harry hocha la tête. Il détestait le shopping de vêtements avec une ardente passion et ne pouvait pas blâmer McGonagall si elle partageait son aversion.

McGonagall tapota le front de Harry avec sa baguette. « Vous devrez être clairement visible aux sens de Madame Guipure, j'enlève donc le sort d'Obfuscation. »

« Euh... » dit Harry. Cela le tracassait un peu.

« Je suis allé à Poudlard avec Madame Guipure », dit McGonagall. « Même alors, elle était l'une des personnes les plus composées que je connaisse. Elle ne hausserait pas un sourcil si Vous-Savez-Qui lui-même entrait dans son magasin. » La voix de McGonagall semblait provenir d'un souvenir, et son ton était approbateur. « Madame Guipure ne vous embêtera pas, et elle ne laissera personne d'autre vous embêter. »

« Où allez --- vous ? » s'enquit Harry. « Juste au cas où, vous savez, quelque chose se passerait. »

McGonagall donna un regard dur et sceptique à Harry. « Je vais là », dit-elle, pointant du doigt un bâtiment en face qui arborait le dessin d'un tonnelet de bois, « pour m'offrir un verre, dont j'ai désespérément besoin. Vous allez voir vos mesures prises pour les robes, rien d'autre. Je vais revenir vous surveiller bientôt et je m'attends à voir le magasin de Madame Guipure toujours debout et pas en feu de quelque façon que ce soit. »

Madame Guipure était une vielle femme animée qui ne pipa mot lorsqu'elle aperçut la cicatrice sur son front, et jeta un regard sévère à une assistante lorsque celle-ci sembla être sur le point de dire quelque chose. Madame Guipure exhiba un ensemble de pièces de tissus animées qui se contorsionnait et semblait servir de mètre ruban, et commença à travailler.

À côté de Harry, un jeune garçon pâle au visage pointu et aux cheveux blond-blanc supercools semblait être dans la phase finale d'un processus similaire. L'un des deux assistants de Guipure examinait le garçon aux cheveux blancs avec attention, ainsi que la robe aux motifs en damier qu'il portait ; à l'occasion, elle touchait un coin de la robe avec sa baguette, et la robe se relâchait ou se resserrait.

« Bonjour », dit le garçon. « Poudlard, toi aussi ? »

Harry pouvait prédire où cette conversation allait le mener, et, dans une demi-seconde de frustration, il décida que c'en était assez.

« Grands dieux », murmura Harry, « ce n'est pas possible. » Il laissa ses yeux se dilater. « Votre... nom, monsieur ? »

« Drago Malefoy », dit Drago Malefoy, l'air un peu perplexe.

« C'est vous ! Drago Malefoy. Je... Je ne pensais pas avoir l'honneur un jour, monsieur. » Harry aurait aimé pouvoir faire sortir des larmes de ses yeux. Les autres commençaient généralement à pleurer à ce moment-là de la conversation.

« Oh », dit Drago d'un ton légèrement confus. Puis ses lèvres s'étirèrent en un sourire suffisant. « Il est agréable de rencontrer quelqu'un qui connait sa place. »

L'une des assistantes, celle qui semblait avoir reconnu Harry, fit un bruit de gloussement étouffé.

Harry continua son murmure. « Je suis ravi de vous rencontrer, M. Malefoy. Juste ineffablement ravi. Et aller à Poudlard la même année que vous ! Mon cœur se pâme. »

Oups. Cette dernière partie avait peut-être été un peu étrange, comme s' il flirtait avec Drago.

« Et mon propre cœur est illuminé de constater que je puis m'attendre à être traité avec le respect dû à la famille Malefoy », renvoya Malefoy avec un sourire similaire à l'un de ceux que le plus haut des rois pourrait octroyer au plus bas de ses sujets, si ce sujet était honnête en dépit de sa pauvreté.

Eh... Mince, Harry avait du mal à inventer sa prochaine réplique. Eh bien, tout le monde voulait serrer la main de Harry Potter, alors --- « Lorsque mes vêtements seront apprêtés, monsieur, accepterez-vous de me serrer la main ? Rien d'autre ne saurait parachever ce jour, non, ce mois, et à vrai dire, ma vie entière. »

Drago le foudroya du regard. « Je pense que vous demandez de ma personne une familiarité bien déplacée ! Qu'avez-vous jamais fait pour la famille Malefoy qui vous donne droit à une pareille requête ? »

Oh, je vais tellement essayer cette routine sur la prochaine personne qui essaie de me serrer la main. Harry inclina sa tête. « Non, non, monsieur, je comprends. Je suis désolé de vous l'avoir demandé. Je devrais plutôt me sentir honoré de nettoyer vos bottes. »

« En effet », lâcha Drago. Son visage dur s'éclaira plus ou moins. « Cela étant dit, votre souhait est compréhensible. Dites-moi, dans quelle Maison pensez-vous être trié ? Je suis destiné à Serpentard bien sûr, comme mon père Lucius avant moi. Et pour vous, je devine la Maison Poufsouffle, ou peut-être la Maison Elfe. »

Harry fit un sourire penaud. « Le Professeur McGonagall dit que je suis la personne la plus Serdaigle qu'elle ait jamais vu ou dont elle ait jamais entendu parler dans des légendes, à tel point que Rowena elle-même me dirait de sortir plus, quoi que cela veuille dire, et que je finirai sans aucun doute à Serdaigle si le Choixpeau magique ne crie pas d'horreur si fort qu'aucun d'entre nous ne peut comprendre ce qu'il dit, fin de citation. »

« Wow », dit Drago, l'air légèrement impressionné. Il fit une sorte de soupir mélancolique. « Votre flatterie était excellente, ou du moins, je le pensais --- vous réussiriez à Serpentard aussi. C'est généralement devant mon père que les gens s'aplatissent. J'espère que les autres Serpentard me lècheront les bottes maintenant que je suis à Poudlard... j'imagine donc que c'est bon signe. »

Harry toussa. « À vrai dire, désolé, mais je ne sais absolument pas qui tu es. »

« Non, mais franchement ! », dit Drago, violemment déçu. « Pourquoi ferais-tu ça ? ». Les yeux de Drago s'élargirent dans un élan de suspicion soudain. « Et comment peux-tu ne pas connaitre les Malefoy ? Et quels sont ces vêtements que tu portes ? Tes parents sont-ils moldus ? »

« Deux de mes parents sont morts », dit Harry. Il éprouva un pincement au cœur. Lorsqu'il le formulait ainsi --- « Mes deux autres parents sont des Moldus, et ce sont eux qui m'ont éduqué. »

« Quoi ? » dit Drago. « Qui es --- tu ? »

« Harry Potter, ravi de te faire ta connaissance. »

« Harry Potter ? » haleta Drago. « Le Harry... » et le garçon s'arrêta brusquement.

Il y eut un bref silence.

Puis, avec un enthousiasme éclatant : « Harry Potter ? Le Harry Potter ? Mon Dieu, j'ai toujours voulu te rencontrer ! »

L'assistante qui s'occupait de Drago émit un son qui donnait l'impression qu'elle s'étranglait, mais elle continua son travail, soulevant les bras de Drago pour enlever la robe damée avec attention.

« Tais-toi », suggéra Harry.

« Pourrais-je avoir un autographe ? Non, attends, d'abord, je veux une photo avec toi ! »

« Tais --- toitais --- toitais --- toi »

« Je suis juste tellement, inexprimablement enchanté de te rencontrer ! »

« Prends feu et meurs. »

« Mais tu es Harry Potter, le glorieux sauveur du monde magique, vainqueur du Seigneur des Ténèbres ! Le héros de tous, Harry Potter ! J'ai toujours voulu devenir comme toi quand je serai plus grand pour pouvoir vaincre des Seigneur des Ténèbres moi aus... »

Drago s'interrompit au beau milieu de sa phrase. Son visage se pétrifia dans une expression d'horreur absolue.

Grand, cheveux blancs, froidement élégant dans des robes noires de la meilleure des qualités. Une main enserrant une cane à poignée d'argent qui, par la simple vertu d'être dans cette main, prenait l'apparence d'une arme mortelle. Ses yeux considérèrent la pièce avec le calme d'un exécuteur, d'un homme pour qui tuer n'était pas douloureux, ni même délicieusement interdit, mais une activité aussi routinière que respirer.

C'était l'homme qui avait, à cet instant, nonchalamment franchi le seuil de la porte ouverte.

« Drago », dit l'homme, d'une voix basse et très en colère, « qu'es-tu en train de dire ? »

En une demi-seconde de panique compatissante, Harry formula un plan de secours.

« Lucius Malefoy ! » haleta Harry Potter. « Le Lucius Malefoy ? »

L'un des assistants de Guipure dut détourner le regard et contempler le mur.

Des yeux froids et meurtriers le considéraient. « Harry Potter. »

« Je suis tellement, tellement honoré de vous rencontrer ! »

Les yeux noirs s'élargirent, et la surprise choquée remplaça la menace mortelle.

« Votre fils m'a tout dit de vous », continua Harry avec grande animation, sachant à peine ce qui sortait de sa bouche, essayant juste de parler le plus vite possible. « Mais, bien sûr, je savais tout de vous bien avant cela, tout le monde vous connait, Lucius Malefoy ! Le lauréat le plus honoré de Serpentard, j'ai moi-même pensé à aller à Serpentard juste parce que j'ai entendu que vous y étiez enfant... »

« Que dites-vous, M. Potter ? » dit un quasi-cri depuis l'extérieur du magasin, et le Professeur McGonagall déboula une seconde plus tard.

Il y avait une telle horreur sur son visage que la bouche de Harry s'ouvrit automatiquement, puis se bloqua sur rien-à-dire.

« Professeur McGonagall ! » s'écria Drago. « Est-ce vraiment vous ? Mon père m'a tellement parlé de vous quej'ai pensé à me faire trier à Gryffondor afin de... »

« Quoi ? », hurlèrent Lucius Malefoy et le Professeur McGonagall parfaitement à l'unisson, debout l'un à côté de l'autre. Leurs têtes pivotèrent symétriquement et ils se regardèrent, puis ils s'éloignèrent l'un de l'autre comme s'ils interprétaient une danse synchronisée.

Il y eut une grande agitation alors que Lucius s'emparait de Drago et le trainait hors du magasin.

Puis tout fut silencieux.

McGonagall regarda le petit verre de vin qu'elle avait en main. Il était horizontal, oublié dans sa galopade, et seules quelques gouttes d'alcool s'y accrochaient encore.

McGonagall s'avança dans le magasin jusqu'à ce qu'elle fit face à Madame Guipure.

« Madame Guipure », dit McGonagall d'une voix calme. « Que s'est-il passé ici ? »

Madame Guipure la regarda silencieusement pendant quatre secondes, puis elle craqua. Elle tomba contre le mur, riant plus qu'elle ne respirait, ce qui fit craquer ses deux assistantes, et l'une d'entre elles tomba sur ses mains et ses genoux, prise d'un fou rire hystérique.

McGonagall se retourna lentement et regarda Harry avec une expression froide. « Je vous laisse seul pendant cinq minutes. Cinq minutes, M. Potter, dixit cette horloge. »

« Je ne faisais que plaisanter », protesta Harry, alors que les rires hystériques continuaient non loin.

« Drago Malefoy a dit face à son père qu'il souhaitait être trié à Gryffondor ! Plaisanter ne suffit pas pour en arriver là ! » McGonagall pausa, respirant lourdement. « Quelle partie de "se faire prendre ses mesures" avez-vous interprété comme voulant dire S'il vous plait, lancez un sort de Confusion à l'univers entier ! »

« Il était dans un contexte situationnel où ses actions avaient un sens de son point de vue... »

« Non. N'expliquez pas. Je ne veux pas savoir ce qui s'est passé ici. Jamais. Il y a certaines choses que je ne suis pas censée savoir, et c'est une de ces choses. Quelle que soit la force de chaos démoniaque qui vous habite, elle est contagieuse, et je ne veux pas finir comme ce pauvre Drago Malefoy, cette pauvre madame Guipure, ou ses deux pauvres assistantes. »

Harry soupira. Il était clair que le Professeur McGonagall n'était pas d'humeur à prêter l'oreille à des explications raisonnables. Il regarda Madame Guipure, qui s'appuyait toujours contre le mur, et ses deux assistantes, qui étaient maintenant toutes deux à genoux, et finalement son propre corps entouré d'un mètre ruban.

« Je n'ai pas encore fini avec les mesures », dit Harry avec gentillesse. « pourquoi ne retourneriez-vous pas prendre un autre verre ? ».

L'illusion de la planification

Certains enfants auraient attendu d'avoir terminé leur premier voyage au Chemin de Traverse.

« Sac de l'élément 79″, dit Harry, et il retira sa main vide de la bourse en peau de Moke. »

La plupart des enfants auraient au moins attendu d'avoir leur baguette magique.

« Sac d'okane », dit Harry. Le lourd sac d'or apparut dans sa main.

Harry sortit le sac, puis le plongea à nouveau dans la bourse. Il sortit sa main, la remit à l'intérieur, et dit : « Sac de gages d'échange économique. » Cette fois-ci, sa main ressortit vide.

Harry Potter avait mis la main sur au moins un objet magique. Pourquoi attendre ?

« Professeur McGonagall », dit Harry à la sorcière perplexe qui marchait à ses côtés, « pourriez-vous me donner deux mots ? L'un qui signifie or, l'autre signifiant autre chose n'étant pas de l'argent, le tout dans une langue que je ne connais pas ? Mais ne me dites pas lequel est lequel. »

« Ahava et zahav », dit McGonagall. « C'est de l'hébreu, et le second mot signifie "amour". »

« Merci, Professeur. Sac d'ahava. » Vide.

« Sac de zahav. » Et il apparut dans sa main.

« Zahav signifie-t-il "or" ? » demanda Harry, et McGonagall acquiesça.

Harry contempla les données expérimentales qu'il avait recueillies. C'était un effort des plus bruts et des plus préliminaires, mais c'était suffisant pour soutenir au moins une conclusion :

« Aaaaaarrrgh ! Ça n'a aucun sens ! »

La sorcière à ses côtés souleva un noble sourcil. « Des problèmes, M. Potter ? »

« Je viens de falsifier chacune des hypothèses que j'avais ! Comment la bourse peut-elle distinguer si "sac de 115 Gallions" est valide, mais pas "sac de 90 plus 25 Gallions" ? Elle peut compter, mais elle ne peut pas additionner ? Elle peut comprendre les noms, mais pas les syntagmes nominaux de même sens ? La personne qui l'a créé ne parlait probablement pas japonais et je ne parle pas hébreu, donc ça n'utilise pas son savoir ni mon savoir --- » Harry agita une main avec impuissance. « Les règles paraissent en gros cohérentes, mais elles ne veulent rien dire ! Et je ne vais même pas commencer à m'interroger sur la façon dont une bourse peut être équipée d'une reconnaissance vocale et d'une compréhension du langage naturel, alors qu'après trente-cinq ans de dur labeur, les meilleurs programmeurs en intelligence artificielle ne peuvent faire réaliser cette prouesse aux superordinateurs les plus rapides », Harry haleta, à la recherche d'oxygène, « mais *qu'*est-ce qui se passe ? »

« Magie », dit le professeur McGonagall. Elle haussa les épaules.

« C'est juste un mot ! Même après m'avoir dit ça, je ne peux pas faire de nouvelles prédictions. C'est exactement comme de dire "phlogiston" ou "élan vital" ou "émergence" ou "complexité" ! »

Le Professeur McGonagall rit à haute voix. « Mais c'est de la magie, M. Potter. »

Harry s'effondra un peu. « Avec tout mon respect, Professeur McGonagall, je ne suis pas tout à fait sûr que vous compreniez que ce j'essaie de faire ici. »

« Avec tout mon respect, M. Potter, je suis tout à fait sure de ne pas le comprendre. À moins que --- c'est juste une supposition, dites-vous bien --- vous ne soyez en train d'essayer de conquérir le monde ? »

« Non ! Je veux dire oui --- enfin, non ! »

« Je pense que je devrais probablement être alarmée par le fait que vous avez quelque difficulté à répondre à cette question. »

Harry se remémora sombrement la Conférence de Dartmouth sur l'intelligence artificielle de 1956. Ça avait été la première conférence jamais organisée sur ce sujet, celle qui avait créé l'expression « intelligence artificielle ». Ils avaient identifié les problèmes clés, tels que faire en sorte que les ordinateurs comprennent le langage, apprennent, et s'améliorent eux-mêmes. Ils avaient suggéré, avec un parfait sérieux, que des progrès significatifs pourraient être accomplis par dix scientifiques travaillant ensemble pendant deux mois sur ces problèmes.

Non. Relève la tête. Tu commences juste à démêler les secrets de la magie. Tu ne sais pas vraiment si ça va être difficile à faire en deux mois.

« Et vous n'avez vraiment pas entendu parler d'autres sorciers posant ce genre de question ou faisant ce genre d'expérience scientifique ? », demanda à nouveau Harry. Ça lui semblait tellement évident.

Mais après tout, il avait fallu attendre plus de deux-cents ans après l'invention de la méthode scientifique pour qu'un scientifique moldu pense à étudier de façon systématique ce qu'un humain de quatre ans pouvait et ne pouvait pas comprendre. Ils auraient pu découvrir ça au dix-huitième siècle, mais personne n'avait jamais pensé à regarder avant le vingtième. Donc, vous ne pouviez pas vraiment blâmer le monde magique, qui était bien plus petit, s'ils n'avaient pas encore étudié le sort de Récupération.

McGonagall, après avoir pincé ses lèvres pendant un moment, haussa les épaules. « Je ne suis toujours pas certaine de ce que vous voulez dire par "expérience scientifique", M. Potter. Comme je l'ai dit, j'ai vu des étudiants nés Moldus essayer de faire fonctionner la science moldue à Poudlard, et les gens inventent de nouveaux charmes et de nouvelles potions chaque année. »

Harry secoua la tête. « La technologie et la science ne sont pas du tout la même chose. Et essayer de faire quelque chose de plein de façons différentes n'est pas du tout semblable à expérimenter pour comprendre les règles. » Il y avait beaucoup de gens qui avaient essayé d'inventer des machines volantes en essayant plein de choses-à-ailes, mais seuls les frères Wright avaient construit un tunnel à vent... « Hmm, combien d'enfants éduqués moldus acceptez-vous à Poudlard chaque année ? »

McGonagall eut l'air pensive pour un moment. « Environ dix ? »

Harry fit un faux pas et faillit se faire un croc-en-jambe. « Dix ? »

Le monde moldu avait une population de six-milliards en augmentation. Si on vous choisissait parmi un million de personnes, alors il y en avait douze comme vous à New York et mille de plus en Chine. Il était inévitable que le monde moldu produise quelques enfants de onze ans capables de résoudre des équations --- Harry savait qu'il n'était pas le seul. Il avait rencontré d'autres prodiges aux compétitions de mathématiques. À vrai dire, il avait été complètement écrasé par des concurrents qui avaient probablement passé littéralement toutes leurs journées à pratiquer des problèmes de mathématiques et qui n'avaient jamais lu de livre de science-fiction et qui allaient complètement craquer avant leur puberté et ne feraient jamais rien de leurs vies futures parce qu'ils avaient simplement utilisé des techniques connues au lieu d'apprendre à penser de façon créative. (Harry était du genre mauvais perdant)

Mais... dans le monde magique...

Dix enfants éduqués moldus par an qui finissaient leur éducation moldue à l'âge de onze ans ? Et McGonagall n'était peut-être pas objective, mais elle avait prétendu que Poudlard était la plus grande et la plus éminente des écoles de magie du monde... et son cursus n'allait que jusqu'à l'âge de dix-sept ans.

Le Professeur McGonagall connaissait sans aucun doute les plus petits détails de la façon dont les gens se transformaient en chat. Mais semblait n'avoir littéralement jamais entendu parler de la méthode scientifique. Pour elle, c'était juste de la magie moldue. Et elle ne semblait même pas curieuse des secrets qui pouvaient se cacher derrière la compréhension du langage naturel que possédait le sort de Récupération.

Ce qui n'offrait que deux possibilités, vraiment.

Possibilité un : La magie était si incroyablement opaque, convolutée et impénétrable que, même si les sorciers et sorcières avaient fait de leur mieux pour la comprendre, ils n'avaient fait aucun progrès et avaient fini par laisser tomber ; et Harry ne ferait pas mieux.

Ou...

Harry se craqua les doigts avec détermination, mais ils ne firent qu'un petit craquement discret et pas un écho menaçant qui aurait rebondi sur les murs du Chemin de Traverse.

Possibilité deux : il allait conquérir le monde.

À la longue. Peut-être pas tout de suite.

Ce genre de chose prenait vraiment plus de deux mois. La science moldue ne s'était pas rendue sur la lune une semaine après Galilée.

Mais Harry ne pouvait arrêter l'immense sourire qui s'était tant étendu sur ses joues qu'elles commençaient à lui faire mal.

Il avait toujours eu peur de finir comme un de ces enfants prodiges qui ne faisaient rien de leur vie et passaient le reste de celles-ci à raconter à quel point ils étaient cools à dix ans. Mais cela dit, la plupart des génies adultes ne faisaient rien de leurs vies. Il y avait probablement mille personnes aussi intelligentes qu'Einstein pour chaque Einstein de l'Histoire. Mais ils n'avaient pas mis la main sur la seule chose dont vous aviez absolument besoin pour parvenir à la grandeur. Ils n'avaient jamais trouvé un problème d'importance.

Tu es à moi, à présent, pensa Harry à l'intention des murs du Chemin de Traverse, et de tous les magasins et leurs objets, et de tous les tenanciers et des clients, et de toutes les terres et de tous les habitants de l'Angleterre magique, et du vaste monde magique, et de l'univers entier dont les scientifiques moldus comprenaient bien moins que ce qu'ils croyaient. Moi, Harry James Potter-Evans-Verres revendique ce territoire au nom de la Science.

Les éclairs et le tonnerre ne brillèrent et ne grondèrent pas dans le ciel sans nuages.

« Pourquoi souriez-vous ? », s'enquit McGonagall avec prudence et lassitude.

« Je me demande s'il existe un sort permettant de faire jaillir des éclairs en arrière-plan à chaque fois que je prends une résolution de mauvais augure », expliqua Harry. Il était en train de soigneusement mémoriser les mots exacts de sa résolution de mauvais augure afin que les livres d'histoire du futur ne se trompent pas.

« J'ai comme un lointain sentiment me disant que je devrais faire quelque chose à ce sujet. », soupira McGonagall.

« Ignorez-le, et ça partira. Ooh, joli ! » Harry mit ses pensées de conquête mondiale en attente et alla droit jusqu'à un magasin à la devanture ouverte, et le professeur McGonagall suivit.

Harry avait maintenant acheté ses ingrédients de potions, un chaudron, et, oh, quelques petites choses supplémentaires. Des objets qu'il semblait intelligent de transporter dans le Sac Conteneur de Harry (aussi connu sous le nom de Super Bourse en Peau de Moke QX31 avec Charme d'Extension Indétectable, Charme de Récupération, et Ouverture Élargissante). Des achats intelligents et raisonnables.

Harry ne comprenait honnêtement pas pourquoi McGonagall avait l'air si méfiante.

Harry était pour le moment dans un magasin dont la devanture terminait la rue principale et tordue du Chemin de Traverse. Le magasin avait une devanture ouverte où la marchandise était disposée sur des étals de bois inclinés, gardés seulement par un léger halo gris et une jeune vendeuse portant une version fortement raccourcie des robes de sorcières normales, ce qui révélait ses genoux et ses coudes.

Harry examina l'équivalent magique d'un trousse de premiers soins, le Pack de Soins d'Urgence Plus. Il avait : deux garrots autoserrants. Une Potion de Stabilisation qui ralentissait la perte de sang et empêchait les chocs. Une seringue de quelque chose qui ressemblait à du feu liquide et était supposé considérablement réduire la circulation sanguine dans la zone traitée tout en continuant à oxygéner le sang pendant trente minutes maximum, si jamais vous aviez besoin d'empêcher un poison de se répandre dans le corps. Un tissu blanc qui pouvait être enroulé autour d'une partie du corps pour temporairement diminuer la douleur. Plus une quantité d'autres objets que Harry ne comprenait absolument pas, comme le « Traitement pour l'exposition aux Détraqueurs », qui ressemblait à, et sentait comme, du chocolat ordinaire. Ou le « contre-BaffleSnaffle », qui ressemblait à un petit œuf frémissant et portait une affichette montrant comment l'enfoncer dans la narine de quelqu'un.

« Un achat obligatoire pour cinq Gallions, qu'en dites-vous ? » dit Harry à McGonagall, et la jeune vendeuse, non loin, hocha la tête avec enthousiasme.

Harry s'était attendu à ce que McGonagall fasse une remarque approbatrice sur sa prudence et sa préparation.

Ce qu'il reçut à la place ne pouvait être décrit que comme le mauvais œil.

« Et pourquoi donc », dit le professeur McGonagall avec une lourde note de scepticisme dans la voix, « vous attendriez-vous à avoir besoin d'une trousse de soin, jeune homme ? » (Après le malheureux incident au magasin de potions, McGonagall essayait d'éviter de dire « M. Potter » lorsque quelqu'un se trouvait non loin.)

La bouche de Harry s'ouvrit puis se ferma. « Je ne m'attends pas à devoir m'en servir ! C'est juste au cas où ! »

« Juste au cas où quoi ? »

Les yeux de Harry s'agrandirent. « Vous pensez que je prépare quelque chose de dangereux, et que c'est pour ça que je veux un kit médical ? »

L'air de soupçon sinistre et d'incrédulité ironique qu'arborait le visage de McGonagall suffit à lui répondre.

« Grand Scott ! » dit Harry (c'était une expression qu'il avait apprise grâce au scientifique fou Doc Brown de Retour vers le Futur.) « Pensiez-vous à ça quand j'ai acheté la Potion de Chute-sur-Plumes, la Branchiflore, et la bouteille de pilules de Nourriture et d'Eau ? »

« Oui. »

Harry secoua la tête avec stupéfaction. « Et quelle sorte de plan pensez-vous que j'ai mis en route ? »

« Je ne sais pas », dit tristement McGonagall, « mais ça se termine soit avec vous délivrant une tonne d'argent à Gringotts, soit en domination mondiale. »

« La domination mondiale est une expression si laide. Je préfère l'appeler optimisation mondiale. »

Cela échoua à rassurer le professeur McGonagall, qui lui donnait toujours le « Regard de la Mort ».

« Wow », dit Harry, se rendant compte qu'elle était sérieuse. « Vous le croyez vraiment. Vous pensez vraiment que je prévois de faire quelque chose de dangereux. »

« Oui. »

« Comme si c'était la seule raison pour laquelle qui que ce soit achèterait jamais une trousse de premiers soins ? Ne le prenez pas mal, Professeur McGonagall, mais de quelle sorte d'enfants fous avez-vous l'habitude de vous occuper ? »

« Des Gryffondor », cracha le Professeur McGonagall, le mot transportait un convoi d'amertume et de désespoir tel qu'on aurait dit une malédiction éternelle jetée sur tout l'héroïsme et la vivacité de la jeunesse.

« Directrice adjointe, Professeur McGonagall », dit Harry, posant fermement ses mains sur ses hanches. « Je ne vais pas aller à Gryffondor. »

À cet instant, McGonagall glissa quelque chose au sujet du fait que, si il y allait, elle découvrirait comment on s'y prend pour tuer des chapeaux, une remarque étrange que Harry laissa passer sans commentaire, bien que la vendeuse semblât être prise d'une soudaine crise de toux.

« Je vais aller à Serdaigle. Et si vous pensez vraiment que je prévois de faire quelque chose de dangereux, alors, avec tout mon respect, vous ne me comprenez pas du tout. Je n'aime pas le danger, ça me fait peur. Je suis prudent. Je suis précautionneux. Je me prépare à des contingences imprévues. Comme mes parents me chantonnaient : Soyez prêts ! C'est la chanson de marche des scouts, soyez prêts ! Comme on marche dans la vie ! Pas nerveux, pas énervé, pas effrayé, soyez prêt ! »

(Les parents de Harry n'avaient de fait chanté que ces vers là de la chanson de Tom Lehrer, et Harry vivait dans l'heureuse ignorance du reste de cette chanson.)

La posture de McGonagall s'était légèrement adoucie --- surtout quand Harry lui avait rappelé qu'il se rendait à Serdaigle. « À quelle sorte de contingence imaginez-vous que ce kit vous prépare, jeune homme ? »

« L'une de mes camarades de classe se fait mordre par un horrible monstre, et alors que je fouille frénétiquement dans ma bourse en peau de Moke à la recherche de quelque chose qui pourrait l'aider, elle me regarde avec tristesse, et dans son dernier souffle me dit : "Pourquoi n'étais-tu pas prêt ?" Puis elle meurt, et je sais, alors que ses yeux se ferment, qu'elle ne me pardonnera jamais. »

Harry entendit la vendeuse manquer d'air ; il leva les yeux et la vit, les yeux braqués sur lui, ses lèvres fermement serrées. Puis la jeune femme fit un demi-tour et fuit vers le fond du magasin.

Quoi... ?

Le Professeur McGonagall prit les mains de Harry dans les siennes, gentiment, mais très fermement, et tira Harry jusqu'à la rue principale du Chemin de Traverse, le menant dans une ruelle située entre deux magasins qui était pavée de briques sales et se terminait par un cul-de-sac de terre noire et compacte.

La grande sorcière pointa sa baguette en direction de la rue principale et dit : « Sourdinam », et un écran de silence s'abattit autour d'eux, bloquant les bruits de la rue.

Qu'est-ce que j'ai fait de mal...

Puis la sorcière se tourna et envoya à Harry un regard glacé pleine puissance. « Je vous serai reconnaissante de vous rappeler, M. Potter, qu'il y avait une guerre dans l'Angleterre magique il n'y a pas dix ans et que tout le monde ici a perdu quelqu'un et que parler d'amis mourants dans vos bras n'est pas, quelque chose, qui se fait ! »

« Je, je ne voulais pas... » La conclusion tomba comme une pierre dans l'imagination exceptionnellement visuelle de Harry. La guerre avait pris fin dix ans auparavant, donc cette fille avait eu huit ou neuf ans tout au plus quand, quand, « Je suis désolé, je ne voulais pas... » Harry s'étrangla, et se détourna du regard froid de McGonagall, mais il y avait un mur de terre en travers de son chemin et il n'avait pas encore sa baguette magique. « Je suis désolé, je suis désolé, je suis désolé ! »

Un lourd soupir s'éleva de derrière lui. « Je sais que vous l'êtes, M. Potter. »

Harry osa jeter un coup d'œil derrière lui. La colère avait quitté le visage du Professeur McGonagall. « Je suis désolé », dit à nouveau Harry, se sentant l'être le plus misérable du monde. « Je n'aurais pas dû dire ça. Est-ce que quelque chose v... » et Harry ferma ses lèvres et se plaqua la main sur la bouche pour faire bonne mesure.

La visage de McGonagall devint un peu plus triste. « Vous devez apprendre à penser avant de parler, M. Potter. Sinon, vous traverserez l'existence avec bien peu d'amis. Ça a été le sort de bien des Serdaigle, et j'espère que ce ne sera pas le vôtre. »

Harry voulait juste s'enfuir en courant. Il voulait faire jaillir une baguette et effacer toute l'histoire de la mémoire de McGonagall, être à nouveau avec elle devant le magasin, faire que ça n'ait pas eu lieu.

« Mais pour répondre à votre question », dit McGonagall, « non, rien de tel ne m'est jamais arrivé. » Son visage prit une étrange expression. « J'ai certainement vu un ami exhaler son dernier souffre, une fois ou deux, voir plus. Mais aucun d'entre ne m'a jamais maudit alors qu'il trépassait, et je n'ai jamais pensé qu'ils ne me pardonneraient pas. Par Merlin, Harry Potter, qu'est-ce qui a pu vous posséder pour vous pousser à dire une chose pareille ? Pourquoi même y penseriez --- vous ? »

Des larmes coulaient le long des joues de Harry. « Je suis désolé, je n'aurais jamais rien dû dire, je suis désolé. »

McGonagall prit une courte inspiration. « Je sais que vous êtes désolé. Ce que je ne comprends pas, c'est pourquoi un enfant de onze ans pense à ces choses-là. Avez-vous vraiment décidé d'acheter un kit de soin à cinq Gallions pour le transporter dans une bourse à quinze Gallions parce que vous êtes convaincu qu'autrement vos camarades de classe vont vous maudire en mourant ? »

« Je, je , je », Harry avala sa salive. « C'est juste que j'essaie toujours d'imaginer la pire chose qui puisse arriver », et peut-être qu'il avait aussi voulu blaguer un peu, mais il aurait plutôt mordu sa langue que de dire ça maintenant.

« Pourquoi ? »

« Pour que je puisse empêcher que ça ait lieu ! »

« M. Potter... », la voix de McGonagall s'effaça. Puis elle soupira, et s'accroupit à côté de lui. « M. Potter », dit-elle, gentiment cette fois, « ce n'est pas votre responsabilité que de prendre soin des étudiants de Poudlard. C'est la mienne. Je ne laisserai rien vous arriver, ni à qui que ce soit d'autre. Poudlard est l'endroit le plus sûr de toute l'Angleterre magique, et madame Pomfresh a un cabinet de guérisseur complet. Vous n'avez pas besoin d'une trousse de soins. »

« Mais si ! » éclata Harry. « Aucun endroit n'est parfaitement sûr ! Et si mes parents avaient une crise cardiaque ou un accident quand je rentrais à Noël --- Madame Pomfresh ne serait pas là, j'aurais besoin d'avoir ma propre trousse de soins... »

« Par Merlin, qu'est-ce qui... », dit McGonagall. Elle se leva, et regarda Harry avec une expression divisée entre la préoccupation et l'irritation. « Il n'y a aucun besoin de penser à des choses aussi terribles, M. Potter ! »

Lorsqu'il entendit ça, l'expression de Harry devint amère. « Si, il y en a ! Si vous n'y pensez pas, vous vous faites mal, ou vous faites mal aux autres ! »

Le Professeur McGonagall ouvrit sa bouche, puis la ferma. Elle frotta l'arête de son nez avec un air pensif. « M. Potter... si je vous offrais de rester silencieuse et de vous écouter un moment... y a-t-il quelque chose dont vous voudriez me parler ? »

« À propos de quoi ? »

« À propos de la raison pour laquelle vous êtes convaincu que vous devez toujours être sur vos gardes contre les terribles choses qui pourraient vous arriver. »

Harry la fixa, perplexe. C'était un axiome qui allait de soi. « Eh bien... », dit lentement Harry. Il essaya d'organiser ses pensées. Comment pouvait --- il l'expliquer de lui-même à McGonagall, si elle ne connaissait même pas les bases ?

« Les chercheurs moldus ont découvert que les gens sont toujours très optimistes, par exemple, ils disent que quelque chose va prendre deux jours et ça en prend dix, ou ils disent que ça va prendre deux mois et ça prend trente-cinq ans. Par exemple, ils ont demandé à des étudiants les durées maximums avant lesquelles ils étaient surs à 50 %, 75 % et 99 % qu'ils auraient terminé leurs devoirs, et seuls 13 %, 19 % et 45 % des étudiants ont terminé dans les temps qu'ils avaient donné. Et les chercheurs se sont rendu compte que c'était parce que, lorsqu'on demande aux gens leur estimation dans le meilleur des cas possibles, si tout allait le mieux possible, et leur estimation dans le cas moyen, si tout se passe normalement, on reçoit des réponses qui sont statistiquement indistinguables. Vous voyez, si vous demandez à quelqu'un ce à quoi il s'attend dans le cas normal, il visualise ce qui semble être le plus probable à chaque étape du parcours --- c'est-à-dire, que tout se déroule parfaitement, sans erreurs ou surprises. Mais en réalité, puisque plus de la moitié des étudiants n'ont pas fini dans le temps où ils étaient certains à 99 % d'avoir fini, ça veut dire que la réalité est généralement légèrement pire que le "pire des cas possibles". C'est ce qu'on appelle l'illusion de la planification, et la meilleure façon de la dissiper est de vous demander combien de temps vous avez mis à faire quelque chose la dernière fois que vous l'avez essayé. C'est ce qu'on appelle utiliser le point de vue extérieur au lieu du point de vue intérieur. Mais quand vous faites quelque chose de nouveau, et que vous ne pouvez pas utiliser cette méthode, vous devez juste être vraiment, vraiment, vraiment pessimiste. En gros, tellement pessimiste que la réalité finit par être meilleure que ce à quoi vous vous attendiez environ aussi souvent qu'elle finit par être pire. C'est vraiment très dur d'être tellement pessimiste qu'on se retrouve avec de bonnes chances de sous-estimer la réalité. Par exemple, si je faisais un gros effort pour être morbide et que j'imaginais qu'un de mes camarades se faisait mordre, mais que ce qui se passait réellement c'était que les Mangemorts survivants attaquaient l'école entière pour m'avoir. Mais le bon côté des choses c'est que... »

« Arrêtez », dit McGonagall.

Harry s'arrêta. Il avait été sur le point de remarquer qu'au moins ils savaient que le Seigneur des Ténèbres n'attaquerait pas puisqu'il était mort.

« Je pense ne pas avoir été claire », dit McGonagall avec précaution. « Y a-t-il quoi que ce soit qui vous soit arrivé à vous et qui vous fasse peur ? »

« Ce qui m'est arrivé ne constitue que des éléments anecdotiques », lui expliqua Harry. « Ça n'a pas le même poids qu'un article de journal scientifique, répliqué, évalué par des pairs, au sujet d'une étude contrôlée et répartie au hasard avec beaucoup de sujets, une grande amplitude d'effet et statistiquement significative. »

McGonagall pinça l'arête de son nez, inhala et exhala. « Je voudrais tout de même que vous m'en parliez », dit-elle.

« Euh... » dit Harry. Il prit une profonde inspiration. « Il y a eu quelques vols dans mon voisinage, et ma mère m'a demandé de ramener une poêle qu'elle avait empruntée aux voisins deux pâtés de maisons plus loin, et j'ai dit que je ne voulais pas y aller parce que je risquais de me faire voler, et elle a dit "Harry, ne dis pas des choses pareilles !" comme si y penser allait faire que ça ait lieu, comme si, en n'en parlant pas, je serais en sécurité. J'ai essayé de lui expliquer ça et elle m'a fait rapporter la poêle quand même. J'étais trop jeune pour savoir à quel point il était statistiquement improbable qu'un voleur me prenne pour cible, mais j'étais assez vieux pour savoir que ne pas penser à quelque chose ne l'empêchait pas d'avoir lieu, donc j'étais vraiment effrayé. »

« Rien d'autre ? » dit McGonagall après une pause, lorsqu'il devint clair que Harry avait terminé. « Il n'y a rien d'autre qui vous soit arrivé ? »

« Je sais que ça n'a pas l'air d'être grand-chose », se défendit Harry. « Mais c'était un de ces moments cruciaux d'une vie, vous voyez ? Je veux dire que je savais que ne pas penser à quelque chose ne l'empêchait pas d'avoir lieu, je le savais, mais je pouvais voir que Maman ne pensait vraiment pas comme ça. » Harry s'arrêta, luttant contre la colère qui commençait à monter à chaque fois qu'il y pensait. « Elle ne voulait pas écouter. J'ai essayé de lui dire, je l'ai suppliée de ne pas m'envoyer dehors, et elle en a ri. Tout ce que je disais, elle le traitait comme une sorte de blague... » Harry força la rage noire à redescendre. « C'est là que je me suis rendu compte que tous ceux qui étaient censés me protéger étaient en réalité fous, et qu'ils ne m'écouteraient pas, peu importe que je les supplie, et que je ne pourrai jamais vraiment compter sur eux pour ne pas se tromper. » Parfois, les bonnes intentions ne suffisaient pas, parfois il fallait être sain d'esprit...

Il y eut un long silence.

Harry prit le temps de respirer profondément et de se calmer. Il n'y avait aucun sens à se mettre en colère. Il n'y avait aucun sens à se mettre en colère. Tous les parents étaient comme ça, aucun adulte n'était prêt à renoncer à assez de son statut pour se mettre au même niveau qu'un enfant, ses parents génétiques n'auraient pas été différents. La santé mentale était une petite étincelle dans la nuit, une exception infinitésimale à la règle et à la domination de la folie, il était donc futile de se mettre en colère.

Harry ne s'aimait pas quand il était en colère.

« Merci de m'avoir fait part de cela, M. Potter », dit McGonagall après un moment. Elle avait une expression distraite (presque exactement la même que celle qui était apparue sur le visage de Harry alors qu'il faisait des expériences avec la bourse en peau de Moke, si seulement Harry s'était vu dans un miroir et s'en était rendu compte). « Je vais devoir y réfléchir. » Elle se tourna vers la bouche de la ruelle et leva sa baguette ---

« Euh », dit Harry, « peut-on aller prendre la trousse de soins maintenant ? »

McGonagall s'interrompit, et le regarda à nouveau, fermement. « Et si je dis non, c'est trop cher et vous n'en aurez pas besoin, qu'est-ce qui se passe ? »

Le visage de Harry se tordit d'amertume. « Exactement ce que vous pensez, Professeur McGonagall. Exactement ce que vous pensez. J'en conclus que vous êtes un autre adulte fou auquel je ne peux pas parler, et je commence à élaborer une façon de mettre la main sur un kit de soin. »

« Je suis votre gardien pour cette sortie », dit McGonagall avec une nuance de danger dans la voix. « Je ne vais pas vous permettre de me bousculer. »

« Je comprends », dit Harry. Il garda la rancœur hors de sa voix, et ne dit aucune des autres choses qui lui venaient à l'esprit. McGonagall lui avait dit de penser avant de parler. Il ne s'en souviendrait probablement pas demain, mais il pouvait au moins s'en souvenir pendant cinq minutes.

La baguette de McGonagall eut un mouvement sec, et les bruits du Chemin de Traverse revinrent. « Très bien, jeune homme », dit-elle. « Allons acheter cette trousse de soins. »

La mâchoire de Harry tomba de surprise. Puis il se dépêcha à sa suite, trébuchant presque dans sa précipitation.

Le magasin était tel qu'ils l'avaient laissé, avec des objets reconnaissables et d'autres incompréhensibles, disposés sur l'étal de bois incliné, la lueur grise les protégeant toujours et la vendeuse de retour à sa position originale. Elle les regarda alors qu'ils s'approchaient, son visage exprimant de la surprise.

« Je suis désolée », dit-elle quand ils s'approchèrent, et Harry dit presque au même instant : « Je vous demande pardon pou... »

Ils s'interrompirent et se regardèrent, puis la vendeuse eut un petit rire. « Je ne voulais pas vous causer d'ennuis avec le Professeur McGonagall », dit-elle. Sa voix baissa et prit un ton de conspiratrice. « J'espère qu'elle n'a pas été trop terrible avec vous. »

« Della ! » dit McGonagall, scandalisée.

« Sac d'or », dit Harry à sa bourse, et il s'adressa à nouveau à la vendeuse pendant qu'il comptait ses cinq Gallions. « Ne vous en faites pas, je comprends bien que, si elle est aussi terrible avec moi c'est seulement parce qu'elle m'aime. »

Il donna les Gallions à la vendeuse pendant que McGonagall pulvérisait un objet sans importance. « Un Pack de Soins d'Urgence Plus, s'il vous plait. »

C'était assez inquiétant, en fait, de voir l'Ouverture Élargissante avaler le kit médical qui avait la taille d'une mallette. Harry ne pouvait pas s'empêcher de se demander ce qui se passerait si il essayait de grimper dans la bourse lui-même, étant donné que seule la personne qui y avait mis quelque chose était censée pouvoir le récupérer.

Lorsque la bourse eut fini de... manger... son achat durement gagné, Harry jura avoir entendu un petit rot. Ça devait avoir été ensorcelé ainsi à dessein. L'hypothèse alternative était trop horrifiante pour être contemplée... en fait, Harry ne pouvait même pas imaginer une hypothèse alternative. Harry regarda McGonagall à nouveau. « Où allons-nous ensuite ? »

McGonagall pointa du doigt un magasin qui semblait être fait de chair plutôt que de briques et couvert de fourrure plutôt que de peinture. « Les petits animaux sont autorisés à Poudlard --- vous pourriez avoir une chouette pour envoyer des lettres, par exemple --- »

« Pourrais-je payer une noise ou quelque chose et louer une chouette quand j'aurai besoin d'envoyer du courrier ? »

« Oui », dit McGonagall.

« Alors, absolument pas. »

McGonagall hocha la tête, comme si elle cochait une case. « Pourrais-je vous demander pourquoi ? »

« J'avais un rocher de compagnie. Il est mort. »

« Vous ne pensez pas pouvoir prendre soin d'un animal domestique ? »

« Je pourrais », dit Harry, « mais je me vois déjà, obsédé à longueur de journée, me demandant si je me suis bien souvenu de le nourrir ou s'il meurt lentement de faim dans sa cage, ne sachant ni où est son maitre ni pourquoi il n'y a pas de nourriture. »

« Pauvre chouette », dit McGonagall d'une voix douce. « Abandonnée comme ça. Je me demande ce qu'elle ferait. »

« Eh bien, elle commencerait à avoir vraiment faim et à essayer de becqueter une ouverture hors de sa boite ou de sa cage, mais ça ne fonctionnerait probablement pas --- » Harry s'arrêta net.

McGonagall continua, toujours de cette voix douce : « Et que se passerait-il ensuite ? »

« Excusez-moi », dit Harry, et il prit McGonagall par la main, gentiment, mais fermement, et la tira vers une autre ruelle ; après avoir évité tant de sympathisants, le procédé était, presque imperceptiblement, devenu une routine. « Jetez le truc de Sourdinam s'il vous plait. »

« Sourdinam »

La voix de Harry tremblait. « Cette chouette ne me représente pas, mes parents ne m'ont jamais enfermé dans un placard ni laissé affamé, je n'ai pas de peurs d'abandon et je n'aime pas votre fil de pensée, Professeur McGonagall ! »

La sorcière le regarda. « Et quelles seraient ces pensées, M. Potter ? »

« Vous pensez que j'ai subi », Harry avait du mal à le dire, « que j'ai subi des abus ? »

« En avez-vous subi ? »

« Non ! » cria Harry. « Non, jamais ! Pensez-vous que je suis stupide ? Je connais le concept d'abus infantile, je sais ce que sont des attouchements inappropriés et, si quoi que ce soit de ce style arrivait j'appellerais la police ! Et j'en parlerais au principal de l'école ! Et je chercherais le numéro des bureaux gouvernementaux dans l'annuaire ! Et j'en parlerais à grand-mère et à grand-père et à Mme Figg ! Mais mes parents n'ont jamais fait quoi que ce soit de ce genre, jamais jamais jamais ! Comment osez-vous suggérer une chose pareille ! »

McGonagall le fixait d'un œil solide. « Il est de mon devoir en tant que Directrice adjointe d'enquêter sur tout signe d'abus possible chez les enfants dont je prends soin. »

La colère de Harry tournoyait hors de contrôle et devenait une furie noire et pure. « N'ayez jamais l'audace de souffler un mot de ces, de ces insinuations à qui que ce soit ! Personne, vous m'entendez, McGonagall ? Une accusation comme celle-là peut briser des gens et détruire des familles même lorsque les parents sont totalement innocents ! J'ai lu des choses à ce sujet dans les journaux ! » La voix de Harry montait et devenait un cri aigu. « Le système ne sait pas s'arrêter, il ne croit pas les parents ni les enfants lorsqu'ils disent que rien ne s'est passé ! Ne vous avisez pas de menacer ma famille avec ça ! Je ne vous laisserai pas détruire mon foyer ! »

« Harry », dit doucement McGonagall, et elle tendit sa main vers lui ---

Harry fit un rapide pas en arrière, sa main jaillit et il repoussa la sienne ---

McGonagall se figea, puis retira sa main, et fit elle aussi un pas en arrière. « Harry, tout va bien », dit-elle. « Je vous crois. »

« Vous me croyez », siffla Harry. La furie grondait toujours dans ses veines. « Ou vous attendez juste de vous être éloignée de moi pour aller remplir des formulaires ? »

« Harry, j'ai vu votre maison. J'ai vu vous parents. Ils vous aiment. Vous les aimez. Je vous crois lorsque vous dites que vous parents n'ont pas abusé de vous. Il fallait que je pose la question, car il y a quelque chose de très étrange à l'œuvre. »

Harry la fixa froidement. « Comme quoi ? »

McGonagall prit une profonde inspiration. « Harry, j'ai vu de nombreux enfants victimes d'abus durant mon temps à Poudlard, ça vous briserait le cœur de savoir combien. Et quand vous êtes joyeux, vous ne vous comportez pas comme l'un de ces enfants, pas du tout. Vous souriez aux étrangers, vous faites des câlins aux gens, j'ai mis ma main sur votre épaule et vous n'avez pas bronché. Mais parfois, seulement parfois, vous dites quelque chose qui vous fait fort ressembler à... quelqu'un qui aurait passé les onze premières années de sa vie enfermé dans une cave. Pas dans la famille aimante que j'ai vue. » McGonagall inclina sa tête, son expression devenant à nouveau perplexe.

Harry absorba tout cela, traitant les informations. La rage noire se vida, et il réalisa qu'on l'écoutait avec respect, et que sa famille n'était pas en danger.

« Et comment expliquez-vous vos observations, Professeur McGonagall ? »

« Je ne sais pas », dit-elle. « Mais il est possible que quelque chose vous soit arrivé, quelque chose dont vous ne vous souvenez pas. »

La furie monta à nouveau en Harry. Ça ressemblait beaucoup trop aux histoires de familles brisées qu'il avait lues dans les journaux. « Les souvenirs refoulés sont de la pseudoscience ! Les gens ne répriment pas leurs souvenirs traumatiques, ils ne s'en souviennent que trop bien pour le restant de leurs vies ! »

« Non, M. Potter. Il existe un charme nommé Oubliettes. »

Harry se figea. « Un sort qui efface les mémoires ? »

McGonagall acquiesça. « Mais pas les effets du souvenir, si vous voyez ce que je veux dire, M. Potter. »

Un frisson parcourut la colonne vertébrale de Harry. Cette hypothèse... n'était pas simple à réfuter. « Mais mes parents ne pourraient pas faire ça ! »

« Non », dit McGonagall. « Il faudrait quelqu'un venu du monde magique. Il n'y a... aucun moyen de le savoir, j'en ai peur --- pas que je sache. »

Les talents de rationaliste de Harry se remirent en route. « Professeur McGonagall, à quel point êtes-vous certaine de vos observations, et quelles explications alternatives pourrait-il y avoir ? »

McGonagall ouvrit ses mains comme pour montrer qu'elles étaient vides. « Certaine ? Je ne suis certaine de rien, M. Potter. Si je considère votre individu dans son entier, alors je n'ai jamais rencontré une personne pareille de toute ma vie. Parfois, vous ne paraissez tout simplement pas avoir onze ans ni même être vraiment humain. »

Les sourcils de Harry s'élevèrent vers le ciel ---

« Pardon ! » dit vivement McGonagall. « Je suis vraiment désolée, M. Potter. J'essayais de démontrer un détail par de la rhétorique et j'ai peur que ça ait sonné différemment de la façon dont je l'avais à l'esprit... »

« Au contraire, Professeur McGonagall », dit Harry, et il sourit lentement. « Je prendrai cette remarque comme un très grand compliment. Mais objecteriez-vous à ce que je propose une explication alternative ? »

« Allez-y, je vous en prie. »

« Les enfants ne sont pas censés être beaucoup plus intelligents que leurs parents », dit Harry. « Ou peut-être beaucoup plus sains d'esprit --- mon père pourrait probablement se montrer plus malin que moi s'il, vous savez, essayait vraiment, au lieu d'utiliser son intelligence d'adulte pour trouver de nouvelles raisons de ne pas changer d'avis --- » Harry s'interrompit. « Je suis trop intelligent, McGonagall. Les enfants normaux ne sont tout simplement pas dans la même catégorie que moi. Les adultes ne me respectent pas assez pour me parler. Et franchement, même s'ils le faisaient, ils ne diraient pas des choses aussi intelligentes que Richard Feynman, donc il vaut mieux que je lise quelque chose écrit par Richard Feynman. Je suis isolé, Professeur McGonagall. J'ai été isolé toute ma vie. Peut-être que ça produit quelques-uns des effets qu'on ressent quand on est enfermé dans une cave. Je suis trop intelligent pour admirer mes parents de la façon dont les enfants sont censés le faire. Mes parents m'aiment, mais ils ne se sentent pas obligés de répondre à la raison, et parfois j'ai la sensation que ce sont eux les enfants --- des enfants qui n'écoutent pas, et qui ont une autorité absolue sur toute mon existence. J'essaie de ne pas être trop amer à ce sujet, mais j'essaie aussi d'être honnête avec moi-même, et donc, oui, je suis amer. J'ai aussi un problème de contrôle de ma colère, mais j'y travaille. C'est tout. »

« C'est tout ? »

Harry acquiesça avec ferveur. « C'est tout. Professeur McGonagall, l'explication normale mérite d'être prise en considération, même dans l'Angleterre magique, non ? »

Plus tard dans la journée, le soleil descendait sur un ciel d'été et les acheteurs commençaient à disparaitre des rues. Certains magasins avaient déjà fermé ; Harry et McGonagall avaient acheté ses manuels chez « Fleury et Bott » juste avant la fermeture. Il y avait seulement eu une légère explosion quand Harry avait foncé droit vers le mot-clé « Arithmancie » et avait découvert que les livres de septième année ne contenaient rien de plus mathématiquement avancé que la trigonométrie.

Mais pour le moment, les rêves d'opportunités faciles étaient très loin de l'esprit de Harry.

Pour le moment, Harry et McGonagall sortaient de chez Ollivander, et Harry fixait sa baguette. Il l'agita et produit des étincelles multicolores, ce qui n'aurait vraiment pas dû le choquer particulièrement après tout ce qu'il avait déjà vu, mais malgré tout...

Je peux faire de la magie.

Moi. Comme dans « Moi, personnellement. » Je suis magique ; je suis un sorcier.

Il avait senti la magie affluer dans son bras, et à cet instant, il avait réalisé qu'il avait toujours eu ce sens, qu'il l'avait possédé toute sa vie, le sens qui n'était ni la vue ni le son ni l'odeur ni le gout ni le toucher, mais seulement la magie. Comme d'avoir des yeux, mais de les avoir toujours gardé fermé, et que vous ne vous rendiez pas compte que vous voyez du noir ; et le jour où vous les ouvriez, vous découvriez le monde. Le choc s'était déversé en lui, touchant plusieurs parties de son être, les réveillant, et disparaissant ensuite en quelques secondes ; ne laissant que la certitude qu'il était maintenant un sorcier, l'avait toujours été, et, d'une certaine façon, qu'il l'avait toujours su.

Et ---

« Il est en effet très curieux que vous soyez destiné à cette baguette, sachant que sa sœur, eh bien, sa sœur vous a donné cette cicatrice. »

Ça ne pouvait pas être une coïncidence. Il y avait des milliers de baguettes dans ce magasin. Bon, d'accord, ça pouvait être une coïncidence, il y avait six-milliards de personnes sur Terre, des coïncidences à une chance sur mille avaient lieu tous les jours. Mais, Théorème de Bayes 101 : toute hypothèse raisonnable impliquant qu'il avait plus d'une chance sur mille que Harry se retrouve avec la baguette sœur de celle du Seigneur des Ténèbres avait un avantage.

McGonagall avait simplement dit comme c'est curieux et en était restée là, ce qui avait mis Harry en état de choc face à la pure, à l'écrasante inconscience des sorciers et sorcières. Harry n'aurait pu, dans aucun monde imaginable, simplement faire « Hmm » et sortir du magasin sans même essayer de trouver une hypothèse expliquant ce qui s'était passé.

Sa main gauche s'éleva et toucha sa cicatrice.

Qu'est-ce qui... exactement...

« Vous êtes un sorcier complet à présent », dit McGonagall. « Félicitations. »

Harry hocha la tête.

« Et que pensez-vous du monde magique ? »

« C'est étrange », dit Harry. « Je devrais être en train de penser à tout ce que j'ai vu de la magie... tout ce que je sais maintenant être possible, et tout ce que je sais maintenant être un mensonge, et tout le travail qui me reste à accomplir avant de vraiment comprendre. Et pourtant, je me trouve distrait par de relatives trivialités telles que », Harry baissa la voix, « toute cette histoire de Survivant. » Il ne semblait y avoir personne aux alentours, mais autant ne pas tenter le sort.

McGonagall ahema. « Vraiment ? Sans blague. »

Harry hocha la tête. « Oui. C'est juste... curieux. De se rendre compte que vous faites partie de cette grande histoire, la quête pour vaincre le grand et terrible Seigneur des Ténèbres, et c'est déjà fini. Terminé. Complètement réglé. Comme si vous étiez Frodon Sacquet, que vous appreniez que vos parents vous avaient emmené à la Montagne du Destin quand vous aviez un an, qu'ils vous avaient fait jeter l'anneau et que vous ne vous en souveniez même pas. »

Le sourire de McGonagall s'était plus ou moins figé.

« Vous savez, si j'étais qui que ce soit d'autre, vraiment n'importe qui d'autre, je serais plutôt anxieux à l'idée de vivre à la hauteur de ce démarrage. Grand Dieu Harry, qu'avez-vous fait depuis que vous avez vaincu le Seigneur des Ténèbres ? Votre propre librairie ? C'est super ! Dites-moi, saviez-vous que j'ai donné votre nom à mon enfant ? Mais j'ai bon espoir que cela ne sera pas un problème. » Harry soupira. « Tout de même... c'est presque assez pour me faire espérer qu'il y ait quelques détails de cette quête à finir, juste pour que je puisse dire que j'ai vraiment, vous savez, participé d'une façon quelconque. »

« Oh ? » dit McGonagall sur un ton étrange. « Qu'aviez-vous à l'esprit ? »

« Eh bien, par exemple, vous avez mentionné que mes parents ont été trahis. Qui les a trahi ? »

« Sirius Black », dit McGonagall. Elle siffla son nom plus qu'elle ne le prononça. « Il est à Azkaban. Prison des sorciers. »

« Quelle est la probabilité que Sirius Black s'échappe de prison et que je doive le traquer et le vaincre dans un duel spectaculaire, ou encore mieux, mettre une large prime sur sa tête et me cacher en Australie pendant que j'attends le résultat ? »

McGonagall cligna des yeux. Deux fois. « Peu probable. Personne ne s'est jamais échappé d'Azkaban, et je doute qu'il soit le premier. »

Harry était un peu sceptique de ce « personne ne s'est jamais échappé d'Azkaban ». Mais bon, peut-être qu'avec la magie vous pouviez faire approcher votre prison de 100 % de perfection, et encore plus si vous aviez une baguette et pas l'autre. La meilleure façon de sortir serait de ne jamais y être entré.

« Très bien », dit Harry. « Ça m'a l'air bien ficelé. » Il soupira, et gratta sa paume contre sa tête. « Ou peut-être que le Seigneur des Ténèbres n'est pas vraiment mort cette nuit-là. Pas complètement. Son esprit erre, chuchotant aux gens dans leurs cauchemars, qui se répandent dans le monde éveillé, et il cherche à revenir sur les terres des vivants, qu'il a promis de détruire, et maintenant, en accord avec l'ancienne prophétie, lui et moi sommes coincés dans un duel à mort où le gagnant perdra et le perdant gagnera --- »

La tête de McGonagall pivota, et ses yeux dardèrent aux alentours, à la recherche de personnes prêtant l'oreille.

« Je plaisante, Professeur McGonagall », dit Harry, un peu contrarié. Bon sang, pourquoi devait-elle toujours tout prendre si sérieusement ---

Une lente sensation coula doucement jusqu'au fond de l'estomac de Harry.

McGonagall regarda Harry avec un air calme. Un air très, très calme. Puis un sourire fut ajouté. « Bien sûr que vous plaisantez, M. Potter. »

Oh crotte !

Si Harry avait eu besoin de rationaliser l'inférence muette qui venait de flasher dans son esprit, ça aurait été quelque chose comme : « Si j'estime la probabilité que McGonagall ait fait ce que je viens de voir parce qu'elle s'est contrôlée avec soin, contre la distribution de probabilités pour toutes les choses qu'elle ferait naturellement si j'avais fait une mauvaise blague, alors ce comportement est un élément de preuve significatif pointant vers le fait qu'elle cache quelque chose. »

Mais ce que Harry pensa fut : Oh crotte.

Harry fit pivoter sa propre tête pour scanner la rue. Non, personne dans le coin. « Il n'est pas mort, c'est ça ? » soupira Harry.

« M. Potter --- »

« Le Seigneur des Ténèbres est vivant. Bien sûr qu'il est vivant. C'était un acte de pur et simple optimiste que de seulement rêver qu'il en soit autrement. J'ai dû perdre la raison, je ne peux pas imaginer à quoi je pensais. Juste parce que quelqu'un a dit que son corps avait été retrouvé calciné, je ne peux pas imaginer pourquoi j'ai pu penser qu'il était mort. J'ai clairement beaucoup à apprendre sur l'art correct du pessimisme. »

« M. Potter --- »

« Dites-moi au moins qu'il n'y a pas vraiment de prophétie... » Mais McGonagall lui donnait ce sourire intense et figé. « Oh, bon sang, mais c'est une blague. »

« M. Potter, vous ne devriez pas inventer des choses comme ça. »

« C'est vraiment ça que vous voulez me dire ? Imaginez ma réaction plus tard, quand j'apprendrai qu'il y avait quelque chose dont j'aurais dû me soucier après tout. »

Le sourire de McGonagall se flétrit.

Les épaules de Harry s'affaissèrent. « J'ai un monde entier de magie à analyser. Je n'ai pas de temps à consacrer à ça. »

Puis les deux se turent, et un homme aux robes orange et flottantes apparut dans la rue et les dépassa lentement. Les yeux de McGonagall le suivirent discrètement. La bouche de Harry bougeait, car il mâchait sa lèvre inférieure, et quelqu'un observant de près aurait remarqué un léger point de sang apparaitre.

Lorsque l'homme en robes orange fut loin, Harry parla à nouveau, d'un bas murmure. « Allez-vous me dire la vérité à présent, Professeur McGonagall ? Et n'essayez pas de prétendre qu'il n'y a rien, je ne suis pas stupide. »

« Vous avez onze ans, M. Potter ! » dit-elle dans un murmure cassant.

« Et par conséquent sous-humain. Pardon... pour un moment, j'avais oublié. »

« Ce sont des affaires importantes et terribles ! Ce sont des secrets, M. Potter ! C'est une catastrophe que vous, encore un enfant, en sachiez autant ! Vous ne devez le dire à personne, vous comprenez ? Absolument personne ! »

Et, comme cela arrivait parfois quand Harry se mettait suffisamment en colère, son sang devint froid au lieu de chaud, et une terrible clarté obscure s'abattit sur son esprit, décrivant toutes les tactiques possibles et jugeant les conséquences avec un réalisme d'acier.

Fais remarquer que tu as le droit de savoir : Échec. Les enfants de onze ans n'ont pas le droit de savoir quoi que ce soit, aux yeux de McGonagall.

Dis que vous ne serez plus amis : Échec. Elle n'accorde pas assez de valeur à ton amitié.

Fais remarquer que tu seras en danger si tu ne sais pas : Échec. Des plans ont déjà été pensés, basés sur ton ignorance. Le déplaisir certain de repenser le plan leur semblera bien plus désagréable que la perspective incertaine de te voir blessé.

La justice et la raison échoueront. Tu dois soit trouver quelque chose que tu as et qu'elle veut, soit quelque chose que tu peux faire et qu'elle craint...

Ah.

« Très bien, dans ce cas, Professeur McGonagall », dit Harry d'un ton bas et glacé, « on dirait que j'ai quelque chose que vous désirez. Vous pouvez, si vous le souhaitez, me dire la vérité, toute la vérité, et en retour, je garderai vos secrets. Ou vous pouvez essayer de me garder dans l'ignorance et m'utiliser comme un pion, auquel cas je ne vous devrai rien. »

McGonagall s'arrêta net au milieu de la rue. Ses yeux flamboyèrent et sa voix se transforma en un sifflement. « Comment osez-vous ! »

« Comment osez-vous ! » chuchota-t-il en retour.

« Vous me faites chanter ? »

Les lèvres de Harry se tordirent. « Je vous offre une faveur. Je vous donne une chance de garder notre précieux secret. Si vous refusez, j'aurais tous les motifs du monde pour aller poser des questions ailleurs, non par rancune envers vous, mais parce que j'ai besoin de savoir ! Dépassez votre colère futile envers un enfant qui, vous le croyez, se doit de vous obéir, et vous comprendrez que tout adulte sain d'esprit ferait de même ! Regardez les choses de mon point de vue ! Comment vous sentiriez-vous si c'était VOUS ? »

Harry regarda McGonagall, observa sa respiration saccadée. Il se rendit compte qu'il était temps d'adoucir la pression, de la laisser pondérer un moment. « Vous n'avez pas à décider tout de suite », dit Harry sur un ton plus normal. « Je comprendrais si vous vouliez plus de temps pour réfléchir à mon offre... mais je vous préviens d'une chose », dit Harry, sa voix devenant plus froide. « N'essayez pas ce Charme d'Oubliettes sur moi. Il y a quelque temps, j'ai conçu un signal, et je me le suis déjà envoyé à moi-même. Si je trouve ce signal et que je ne me souviens pas l'avoir envoyé... » Harry laissa sa voix trainer d'une façon lourde de sens.

Le visage de McGonagall travaillait sous le coup de divers changements d'expression. « Je... je ne pensais pas à vous lancer "Oubliettes", M. Potter... mais pourquoi auriez-vous inventé un signal si vous ne connaissiez pas l'existence de --- »

« J'y ai pensé en lisant un livre de science-fiction moldu, et je me suis dit, bon, juste au cas où... Et non, je ne vous dirai pas le signal, je ne suis pas stupide. »

« Je ne comptais pas vous le demander », dit McGonagall. Elle parut se replier sur elle-même, et eut l'air soudain très vieille et très fatiguée. « Ça a été une journée épuisante, M. Potter. Pourrions-nous prendre votre malle et vous envoyer chez vous ? Je vous fais confiance pour ne pas parler de cette affaire avant que j'aie eu le temps d'y réfléchir. Gardez à l'esprit qu'il n'y a que deux autres personnes au monde qui soient au courant de cette affaire, et ce sont le Directeur Albus Dumbledore et le Professeur Severus Rogue. »

Donc. De nouvelles informations ; c'était une offre de paix. Harry acquiesça, tourna la tête vers l'avant et commença à marcher à nouveau.

« Donc, maintenant, je dois trouver un moyen de tuer un Seigneur des Ténèbres immortel », dit Harry, et il soupira de frustration. « J'aurais vraiment aimé que vous me disiez ça avant qu'on commence à faire du shopping. »

Le magasin de malles était plus richement décoré que tout autre magasin que Harry ait visité auparavant ; les rideaux étaient luxueux et ornés de motifs délicats, le sol et les murs étaient faits de bois teint et poli, et les malles occupaient des places d'honneur sur des plateformes en ivoire poli. Le vendeur était habillé de robes d'une qualité seulement un cran en dessous de celles de Lucius Malefoy, et il parlait avec une politesse huileuse et exquise tant à Harry qu'à McGonagall.

Harry avait posé ses questions, et avait gravité vers une malle de bois lourd, pas poli, mais chaud et solide, gravée avec le motif d'un dragon gardien dont les yeux se déplaçaient pour regarder toute personne s'approchant. Une malle charmée pour être légère, réduire de taille sur commande, et faire pousser des petits tentacules griffus de sa base et se tortiller derrière son maitre. Une malle avec deux tiroirs sur chacun de ses quatre côtés qui glissaient pour révéler des compartiments aussi profonds que la malle entière. Un couvercle équipé de quatre cadenas, et chacun d'entre eux révélait un espace intérieur différent. Et --- et c'était la partie importante --- une poignée sur le fond qui glissait et révélait un cadre contenant des marches menant vers une petite pièce éclairée qui, estima Harry, pouvait contenir environ douze étagères.

S'ils faisaient des malles comme celle-là, Harry ne savait pas pourquoi qui que ce soit s'embêtait à posséder une maison.

Cent-huit Gallions. C'était le prix d'une bonne malle, légèrement usée. À cinquante livres le Gallion, c'était assez pour s'offrir une voiture usagée. C'était plus cher que la somme de tout ce que Harry avait acheté de sa vie.

Quatre-vingt-dix-sept Gallions. C'était ce qui restait dans le sac d'or que Harry avait été autorisé à retirer de chez Gringotts.

McGonagall avait un air chagriné. Après une longue journée de shopping, elle n'avait pas eu besoin de demander à Harry combien d'or il restait dans le sac après que le vendeur eut donné son prix, ce qui voulait dire que le Professeur pouvait faire du calcul mental sans crayon ni papier. Une fois de plus, Harry se rappela à lui-même que « scientifiquement illettré » n'est pas la même chose que « stupide ».

« Je suis désolée, jeune homme », dit McGonagall. « C'est entièrement de ma faute. Je vous proposerais bien de vous ramener à Gringotts, mais la banque est à présent fermée, hormis pour ses services d'urgence. »

Harry prit une profonde inspiration. Il devait devenir un peu en colère pour ce qu'il voulait maintenant essayer, autrement il n'aurait surement pas le courage de le faire. Il se dit : Elle ne m'a pas écouté, j'aurais pris plus d'or, mais elle ne voulait pas écouter... Il repensa à la rage noire, plus tôt, et essaya d'en faire revenir un peu. Il visualisa la personne qu'il avait besoin d'être, se revêtit de cette personnalité comme d'une robe de sorcier. Concentrant son univers entier sur McGonagall et le besoin qu'il avait de tordre cette conversation à ses fins, il parla.

« Laissez-moi deviner », dit Harry. « Vous pensiez que vous vous donniez une grande marge d'erreur, que cent Gallions seraient plus que suffisants, et c'est pourquoi vous n'avez pas pris la peine de me prévenir quand nous sommes descendus à quatre-vingt-dix-sept. »

McGonagall ferma les yeux avec résignation. « Oui. »

« J'ai anticipé cela, Professeur McGonagall. J'ai anticipé que cela arriverait. Il y a des études montrant que c'est ce qui se passe quand les gens pensent qu'ils se donnent une grande marge d'erreur. Si c'était moi, j'aurai pris deux-cents Gallions, juste pour être sûr ; il y avait plein d'argent dans cette chambre forte, et j'aurais pu y remettre la monnaie plus tard. Mais je savais que vous ne me laisseriez pas. Je savais qu'il était futile de demander. Je savais que vous seriez agacée et peut-être même énervée si je vous demandais. Ai-je tort ? »

« Non », dit McGonagall, « vous avez raison. » Sa voix avait une note d'excuse, mais aussi une note d'orgueil personnel, comme si Harry était censé remarquer le grand, l'immense honneur que c'était de voir le Professeur McGonagall s'excuser auprès de lui.

« Vous devriez comprendre, Professeur McGonagall », Harry prononça ces mots avec soin, « que c'est pour ça que je ne fais pas confiance aux adultes ! Vous pensiez qu'être adulte voulait dire que c'était votre rôle de m'empêcher de prendre trop d'argent dans ma chambre forte. Pas que c'était votre rôle de vous assurer que le travail soit fait quoi qu'il arrive. »

Les yeux de McGonagall s'ouvrirent grand, et elle jeta un regard dur à Harry.

« Eh bien, Professeur McGonagall, si tout était à refaire, et que je suggérais de prendre cent Gallions de plus juste pour être sûr, sans justification autre que celle d'être prêt, m'écouteriez-vous cette fois ? »

« J'accepte votre argument », dit McGonagall, « Vous n'avez pas besoin de me sermonner, jeune homme ! »

« Ah, mais je n'en suis pas encore arrivé à mon argument. Connaissez vous la différence entre quelqu'un qui mérite qu'on lui parle et un simple obstacle, Professeur McGonagall ? De mon point de vue ? Si un adulte pense que m'être supérieur, qu'être au-dessus de moi, qu'obtenir mon obéissance, sont les choses les plus importantes pour lui, alors il sera un obstacle. Un collaborateur potentiel est quelqu'un qui pense que faire le travail est plus important que de s'assurer que je reste à ma place. Laissez-moi vous montrer quelque chose, Professeur McGonagall. »

Le vendeur de malle les observait avec une fascination non dissimulée, et Harry sortit sa bourse en peau de Moke et dit « Onze Gallions en vrac, s'il vous plait. »

Et il y avait de l'or dans la main de Harry.

« Où avez-vous obtenu cet... »

« Dans ma chambre forte, Professeur McGonagall, quand je suis tombé dans ce tas d'or. J'ai fourré de l'argent dans ma poche et j'ai ensuite tenu le sac d'or contre ma poche, pour que les tintements semblent venir de là où il devait. Car, vous comprenez, je m'attendais depuis le début à ce que cela ait lieu. »

La bouche de McGonagall était grande, grande ouverte.

« La question est maintenant... êtes-vous en colère parce que j'ai défié votre autorité ? Ou contente que notre journée se termine par un succès au lieu d'un échec ? Je ne vous demande rien d'autre en vous posant cette question. Je ne vous promets ni ne vous demande une coopération dans nos affaires futures. Je veux seulement savoir si vous êtes une collaboratrice potentielle, ou un obstacle... Minerva. »

Le vendeur s'étrangla bruyamment.

Et la puissante sorcière resta silencieuse.

« La discipline doit être appliquée à Poudlard », dit-elle après qu'une minute entière se soit écoulée. « Pour le bien de tous les étudiants. Et cela doit inclure la courtoisie et l'obéissance à tous vos professeurs. »

Harry inclina sa tête. « Je comprends, Professeur McGonagall. » Mais il était tout de même incroyable que, bizarrement, il semble beaucoup plus important d'appliquer la discipline quand vous étiez en haut de la pile que quand vous étiez en bas... mais Harry ne jugea pas sage d'appuyer sur ce point.

« Dans ce cas... je vous félicite pour votre grande préparation. »

Harry voulait applaudir, ou vomir, ou s'évanouir, ou quelque chose. C'était la première fois que ce discours avait jamais fonctionné sur un adulte. C'était la première fois qu'aucun de ses discours avait jamais fonctionné sur qui que ce soit. Peut-être aussi parce que c'était la première fois qu'il avait quelque chose dont un adulte avait sérieusement besoin, mais tout de même ---

Minerva McGonagall, +1 point.

Harry s'inclina, et donna le sac d'or et les onze Gallions supplémentaires aux mains de McGonagall. « Je vous le laisse, madame. Pour ma part, je dois utiliser les toilettes. Puis-je demander où... »

Le vendeur, onctueux à nouveau, pointa du doigt en direction d'une porte incrustée dans le mur et munie d'une poignée d'or. Alors que Harry s'éloignait, il entendit le vendeur derrière lui dire de sa voix huileuse : « Puis-je m'informer de l'identité de cette personne, Madame McGonagall ? J'imagine qu'il est Serpentard --- troisième année peut-être ? --- et d'une importante famille, mais je n'ai pas reconnu. »

Le claquement de la porte de la salle de bain coupa ses mots, et après que Harry eût identifié le loquet et l'eût mis en place, il s'effondra contre la porte. Son corps entier était baigné d'une sueur qui avait traversé ses vêtements moldus, mais au moins, ça ne se voyait pas sur ses robes. Il se pencha au-dessus de la cuvette or-ivoire, eut quelques haut-le-cœur, mais heureusement, rien ne vint.

Ils se tenaient à nouveau dans le jardin du Chaudron Baveur, sur la petite interface couverte de feuilles entre le Chemin de Traverse de l'Angleterre magique et le monde moldu. C'était une économie horriblement découplée... Harry devait aller à une cabine téléphonique et téléphoner à son père une fois de l'autre côté. Il ne devait pas, apparemment, s'inquiéter de voir son bagage volé ; il avait le statut d'objet magique majeur, un type d'objet que les Moldus ne remarqueraient pas. C'était une partie de ce que vous pouviez obtenir dans le monde magique, si vous étiez prêt à payer le prix d'une voiture de seconde main. Harry se demanda si son père serait capable de voir la malle après que Harry la lui aie explicitement montrée.

« C'est ici que nos chemins se séparent, pour un temps », dit le Professeur McGonagall. Elle secoua sa tête avec émerveillement. « Ça a été le jour le plus étrange de ma vie depuis... depuis bien des années. Depuis le jour où j'ai appris qu'un enfant avait vaincu Vous-Savez-Qui. Je me demande maintenant, rétrospectivement, si c'était le dernier jour sensé de ce monde. »

Oh, comme si elle avait à se plaindre de quoi que ce soit. Vous pensez que votre journée était surréaliste ? Essayez la mienne pour voir.

« Vous m'avez grandement impressionné aujourd'hui », lui dit Harry. « J'aurais dû penser à vous complimenter à voix haute, je vous donnais des points dans ma tête et tout. »

« Merci, M. Potter », dit McGonagall. « Si vous aviez déjà été trié dans une Maison je vous aurais déduit tant de points que vos petits-enfants perdraient encore la Coupe des Maisons. »

« Merci à vous, Minerva. » Il était probablement encore trop tôt pour l'appeler Minny.

Cette femme était peut-être l'adulte le plus sain d'esprit que Harry ait jamais rencontré, en dépit de son manque de savoir scientifique. Harry envisageait même de lui offrir la position de numéro deux dans le groupe qu'il formerait pour combattre le Seigneur des Ténèbres, mais il n'était pas assez idiot pour dire ça à voix haute. Et quel serait un bon nom pour ce groupe... ? Les Mangemangemorts ?

« Je vous verrai très bientôt, quand l'école commencera », dit McGonagall. « Et, M. Potter, à propos de votre baguette --- »

« Je sais ce que vous allez me demander », dit Harry. Il sortit sa précieuse baguette et, avec un immense pincement de douleur intérieure, la retourna dans sa main. La poignée vers l'extérieur, il la présenta à McGonagall. « Prenez-la. Je ne comptais pas faire quoi que ce soit, pas une seule petite chose, mais je ne veux pas que vous ayez des cauchemars où je fais exploser ma maison. »

McGonagall secoua vivement la tête. « Oh, non, M. Potter ! On ne fait pas ce genre de choses. Je voulais juste vous prévenir de ne pas utiliser votre baguette chez vous, car il y a des moyens de détecter l'usage de la magie chez les mineurs et c'est interdit sans supervision. »

« Ah », dit Harry, et il sourit. « Cela me semble être une règle très sensée. Je suis heureux de voir que le monde magique prend ce genre de chose sérieusement. »

McGonagall le regarda intensément. « Vous le pensez vraiment. »

« Oui », dit Harry. « Je comprends. La magie est dangereuse et les règles sont là pour une bonne raison. Certaines affaires sont elles aussi dangereuses. Je le comprends. Souvenez-vous que je ne suis pas stupide. »

« J'ai bien peu de chances de l'oublier. Merci, Harry Potter, cela m'aide à me sentir mieux concernant certaines choses au sujet desquelles je vais devoir vous faire confiance. Au revoir pour l'instant. »

Harry se détourna pour partir, vers le Chaudron Baveur et jusqu'au monde moldu.

Et alors que sa main touchait la poignée de la porte, il entendit un dernier murmure derrière lui.

« Hermione Granger. »

« Quoi ? », dit Harry, sa main toujours sur la porte.

« Cherchez une fille de première année nommée Hermione Granger sur le train vers Poudlard. »

« Qui est-elle ? »

Il n'y eut pas de réponse, et quand Harry se retourna, McGonagall était partie.

Après-coup

Le Directeur Dumbledore se pencha par-dessus son bureau. Ses yeux pétillants dévisagèrent McGonagall. « Alors, Minerva, qu'avez-vous pensé de Harry ? »

McGonagall ouvrit sa bouche. Puis elle ferma sa bouche. Puis elle ouvrit à nouveau sa bouche. Aucun mot ne sortit.

« Je vois », dit Dumbledore avec gravité. « Merci pour votre rapport, Minerva. Vous pouvez y aller. »

Réciprocité

Les lèvres de Pétunia Evans-Verres tremblaient et ses yeux larmoyaient pendant que Harry étreignait son buste sur le quai numéro neuf de la gare de King's Cross. « Tu es sûr que tu ne veux pas que je vienne avec toi, Harry ? »

Harry leva les yeux vers elle. Il jeta un coup d'œil à son père, Michael Verres-Evans, qui avait un air de dur-mais-fier typique, puis à nouveau à sa mère, qui avait l'air d'avoir plutôt... perdu son quant-à-soi. « Maman, je sais que tu n'aimes pas beaucoup le monde magique. Tu n'es pas obligée de venir. Vraiment pas. »

Pétunia grimaça. « Harry, tu ne devrais pas t'en faire pour moi. Je suis ta mère. Si tu as besoin que quelqu'un soit avec toi... »

« Maman, je serai seul à Poudlard pendant des mois et des mois. Si je n'arrive pas à gérer un quai seul, mieux vaut l'apprendre plus tôt que plus tard et pouvoir encore tout annuler. » Il baissa le volume de sa voix jusqu'à atteindre celui d'un murmure. « Et puis, Maman, ils m'aiment tous là-bas. Si j'ai le moindre problème, tout ce que j'aurai à faire c'est d'enlever mon bandeau », Harry tapota le bandeau de sport qui recouvrait sa cicatrice, « et j'aurai alors beaucoup plus d'aide que je ne pourrais en désirer. »

« Oh, Harry », murmura Pétunia. Elle s'agenouilla devant lui, le serra fort dans ses bras, la joue collée contre la sienne. Harry pouvait sentir sa respiration saccadée, puis il entendit un sanglot s'échapper de ses lèvres, étouffé et masqué, mais présent. « Oh, Harry, je t'aime, souviens-toi toujours de ça. »

C'est comme si elle avait peur de ne plus jamais me revoir, la pensée surgit brutalement dans la tête de Harry. Il savait que la pensée était vraie, mais il ne savait pas pourquoi Maman avait si peur.

Il essaya de deviner. « Maman, tu sais que je ne vais pas devenir comme ta sœur juste parce que j'apprends la magie ? Je ferai toute la magie que tu voudras --- enfin, si j'en suis capable --- et si tu veux que je n'utilise aucune magie dans la maison, je le ferais aussi, je te promets que je ne laisserai jamais la magie nous séparer. »

Un câlin écrasant lui coupa le souffle. « Tu as bon cœur », lui murmura sa mère à l'oreille. « Très bon cœur, mon fils. »

Et alors, Harry s'étrangla un peu lui aussi.

Sa mère le relâcha et se leva. Elle sortit un mouchoir de sa poche et, d'une main tremblante, tamponna ses yeux et son maquillage qui coulait.

Personne ne demanda si son père pouvait l'accompagner du côté magique de la gare de King's Cross. En vérité, papa avait déjà du mal à simplement regarder la valise de Harry. La magie flottait dans les arbres généalogiques, et Michael Verres-Evans était incapable d'atteindre ne serait-ce que la première branche.

Au lieu de ça, son père s'éclaircit la gorge. « Bonne chance à l'école, Harry », dit-il. « Penses-tu que j'ai acheté assez de livres ? »

Harry avait expliqué à son père qu'il pensait que c'était sa chance de faire quelque chose de vraiment révolutionnaire et important, et le Professeur Verres-Evans avait hoché la tête et avait annulé son emploi du temps très chargé pour deux jours pleins afin d'organiser le « Plus Grand Raid de Librairies d'Occasion Jamais Fait », qui avait couvert quatre villes et produit trente boites de livres scientifiques attendant à présent à l'étage caverne de la malle de Harry. La plupart des livres s'étaient vendus pour une livre ou deux, mais certains s'étaient vendus pour certainement plus que ça, comme le tout dernier Manuel de Chimie et Physique ou l'ensemble complet de l'Encyclopaedia Britannica 1972. Son père avait essayé d'empêcher Harry de voir les prix, mais Harry avait estimé que son père avait dépensé au moins mille livres. Harry avait dit à son père qu'il le rembourserait dès qu'il aurait appris à convertir l'or des sorciers en argent moldu, et son père lui avait dit d'aller se jeter dans un lac.

Puis son père lui avait demandé : « Penses-tu que j'ai acheté assez de livres » La réponse que Papa attendait était très claire.

Bizarrement, la gorge de Harry était enrouée. « On ne peut jamais avoir assez de livres », dit-il, récitant la devise de la famille Verres, et son père s'agenouilla et lui donna un câlin bref et résolu. « Mais tu as certainement essayé », dit Harry, et il se sentit s'étrangler à nouveau. « C'était un très, très, très bon essai. »

Son père se redressa. « Alors... » dit-il. « Vois --- tu un quai neuf trois-quarts ? »

La gare de King's Cross était énorme et bondée, les murs et le sol couverts d'ordinaires carreaux couleur terre, pleine de gens ordinaires se dépêchant vers leurs affaires ordinaires et ayant des conversations ordinaires qui généraient beaucoup de bruit ordinaire. La gare de King's Cross avait un quai numéro neuf (sur lequel ils se tenaient) et un quai numéro dix (juste à côté), mais il n'y avait absolument rien entre le quai numéro neuf et le quai numéro dix mis à part un mince mur-écran peu prometteur. Une immense ouverture en direction du ciel laissait entrer plus qu'assez de clarté pour illuminer l'absence totale de quoi que ce soit entre le quai neuf et le quai dix.

Harry regarda autour de lui sans ciller jusqu'à ce que ses yeux pleurent, pensant, allez, vue-de-mage, allez, vue-de-mage, mais absolument rien ne lui apparut. Il pensa à sortir sa baguette et à l'agiter, mais McGonagall l'avait mis en garde contre l'usage de sa baguette. Et puis, s'il y avait une nouvelle douche d'étincelles multicolores, cela pourrait les mener à une arrestation pour allumage de feux d'artifice dans une gare. Et encore, cela partait du principe que sa baguette ne déciderait pas de faire autre chose, comme par exemple, de faire exploser King's Cross. Harry n'avait que survolé ses livres scolaires (et ça avait été un survol des plus étranges) dans un effort rapide destiné à déterminer quel genre de livre scientifique il devrait acheter durant les 48 heures suivantes.

Eh bien, il avait --- Harry jeta un coup d'œil à sa montre --- une heure entière pour trouver une solution, puisqu'il était censé être à bord du train à onze heures. Peut-être que c'était l'équivalent d'un test de QI et que les enfants stupides ne pouvaient pas devenir sorciers. (Et le temps supplémentaire que vous vous octroyiez déterminait si vous étiez consciencieux, ce qui était le second facteur le plus important de la réussite scolaire.)

« Je trouverai un moyen », dit Harry à ses parents, qui attendaient. « C'est probablement une espèce de test. »

Le père de Harry grimaça. « Hmm... essaie peut-être de chercher des traces de pas au sol menant à un endroit absurde... »

« Papa ! », dit Harry. « Arrête ça ! Je n'ai même pas encore essayé de trouver la solution tout seul ! » En plus, c'était une très bonne suggestion, ce qui était pire.

« Désolé », s'excusa son père.

« Ah... » dit la mère de Harry. « Je ne pense pas qu'ils feraient ça à un étudiant, si ? Tu es sûr que le Professeur McGonagall ne t'a rien dit ? »

« Peut-être qu'elle était distraite », dit Harry sans vraiment réfléchir.

« Harry ! » sifflèrent son père et sa mère à l'unisson. « Qu'as-tu fait ? »

« J'ai, euh --- » Harry avala sa salive. « Écoutez, on n'a pas le temps pour ça. »

« Harry ! »

« Je suis sérieux ! On n'a pas le temps maintenant ! Parce que c'est vraiment une longue histoire et que je dois trouver comment aller à l'école ! »

La mère de Harry se plaquait une main sur le visage. « À quel point était-ce grave ? »

« Je, ah », Je ne peux pas en parler pour des raisons de Sécurité Nationale, « à peu près moitié aussi grave que l'Incident du projet à la foire scientifique ? »

« Harry ! »

« J'ai, euh, oh regardez, il y a des gens avec une chouette je vais leur demander comment aller sur le quai ! » et Harry courut loin de ses parents vers une famille aux flamboyants cheveux roux, sa malle ondulant automatiquement derrière lui.

Une femme dodue leva les yeux vers lui alors qu'il approchait. « Bonjour mon cher, première fois à Poudlard ? Ron est nouveau, lui aussi... » et elle se figea. Elle le dévisagea très attentivement. « Harry Potter ? »

Quatre garçons et une fille aux cheveux roux et une chouette pivotèrent et se figèrent sur place aux aussi.

« Oh, non, mais franchement ! » protesta Harry. Il avait prévu de se faire appeler M. Verres au moins jusqu'à Poudlard. « J'ai acheté un bandeau, et tout ! Comment savez-vous qui je suis ? »

« Oui », dit le père de Harry, arrivant de derrière lui en longues enjambées faciles, « comment savez-vous qui il est ? » Sa voix comportait une note d'effroi.

« Ta photo était dans les journaux », dit un des deux vrais jumeaux.

« HARRY ! »

« Papa ! Ce n'est pas ce que tu crois ! C'est parce que j'ai vaincu le Seigneur des Ténèbres Tu-Sais-Qui quand j'avais un an ! »

« QUOI ? »

« Maman peut t'expliquer. »

« QUOI ? »

« Ah... Michael, très cher, il y a certaines choses avec lesquelles j'ai pensé qu'il serait mieux de ne pas t'embêter jusqu'à maintenant... »

« Excusez-moi », dit Harry à la famille rousse dont tous les membres le fixaient, « mais ce serait plutôt extrêmement utile si vous pouviez me dire comment je peux me rendre sur le quai neuf trois quarts tout de suite. »

« Ahhh... » dit la femme. Elle leva une baguette et pointa en direction du mur entre les quais. « Marche juste tout droit vers la barrière entre les quais neuf et dix. Ne t'arrête pas et n'ai pas peur de t'écraser dedans, c'est très important. Mieux vaut y aller au petit trot si tu es nerveux. »

« Et, quoi que tu fasses, ne pense pas à un éléphant. »

« George ! Ignore-le, cher Harry, il n'y a aucune raison de ne pas penser à un éléphant. »

« Je suis Fred, Maman, pas George... »

« Merci ! » dit Harry, et il partit en courant vers la barrière.

Attends une minute, ça ne marcherait pas sauf s'il y croyait ?

C'était dans les moments comme ceux-là que Harry haïssait le fait que son cerveau fonctionne assez vite pour se rendre compte qu'il se trouvait dans une situation où le « doute résonant » s'appliquait, c'est-à-dire que, s'il avait commencé par penser qu'il traverserait la barrière, alors tout se serait bien passé, mais maintenant il était inquiet de ne pas assez croire au fait qu'il traverserait la barrière, ce qui voulait dire qu'il était vraiment inquiet de s'écraser dessus ---

« Harry ! Reviens ici, j'attends des explications ! » C'était son Père.

Harry ferma les yeux et ignora tout ce qu'il savait au sujet des croyances justifiées et essaya juste de croire très fort qu'il allait traverser la barrière et ---

--- les sons l'entourant changèrent.

Harry ouvrit les yeux et s'arrêta net. Il se sentait vaguement sale d'avoir fait un effort délibéré pour croire en quelque chose.

Il se tenait sur un quai illuminé, à l'air libre, à côté d'un unique train gigantesque, long de quatorze voitures, précédé par une immense locomotive à vapeur en métal écarlate avec une cheminée qui promettait « mort » à la qualité de l'air. Le quai était déjà légèrement bondé (bien que Harry eut une bonne heure d'avance) et des douzaines d'enfants ainsi que leurs parents fourmillaient autour des bancs, des tables, et de divers camelots et vendeurs.

Il était inutile de mentionner qu'il n'y avait pas d'endroit comme celui-ci à la gare de King's Cross, ni d'espace pour l'y cacher.

OK, donc soit (a) je me suis téléporté dans un tout autre lieu (b) ils savent plier l'espace comme ce n'est pas permis ou (c) ils ignorent simplement les règles.

Il y avait un son de glissement derrière lui, et Harry se retourna pour confirmer que sa malle l'avait bien suivi sur ses petits tentacules griffus. Apparemment, pour des raisons magiques, son bagage était parvenu à croire avec assez de force pour passer à travers la barrière. C'était à vrai dire assez troublant, si on y réfléchissait.

Un moment plus tard, le garçon roux qui semblait le plus jeune traversa l'arcade d'acier (arcade d'acier ?) en courant, tirant sa malle derrière lui avec une laisse et s'écrasant presque sur Harry. Harry se sentit stupide de n'avoir pas bougé et commença à s'écarter rapidement de la zone d'atterrissage, et le garçon roux le suivit en tirant avec force sur la laisse de sa malle pour rester à hauteur. Un moment plus tard, une chouette blanche voleta à travers l'arcade et vint se poser sur l'épaule du garçon.

« Cor », dit le garçon roux, « es-tu vraiment Harry Potter ? »

Pas ça encore. « Je n'ai aucune méthode logique me permettant d'en être certain. Mes parents m'ont éduqué de façon à ce que je croie être Harry Potter, et beaucoup de gens ici m'ont dit que je ressemblais à mes parents, je veux dire mes autres parents, mais... », Harry fronça les sourcils, se rendant compte que : « pour tout ce que *j'*en sais, il pourrait tout à fait y avoir des sorts permettant de polymorpher un enfant en une autre apparence spécifique --- »

« Euh, quoi mon gars ? »

Pas parti pour Serdaigle, on dirait. « Oui, je suis Harry Potter. »

« Je suis Ron Weasley », dit le grand gamin aux taches de rousseur et au grand nez, et il exhiba une main tendue que Harry serra poliment tandis qu'ils marchaient. La chouette donna à Harry un ululement étrangement mesuré et courtois (à vrai dire, plutôt une sorte de « eehhhhh », ce qui surprit Harry).

C'est alors que Harry se rendit compte de la possibilité d'une catastrophe imminente et élabora un moyen de l'empêcher. « Juste un instant », dit-il à Ron, et il ouvrit l'un des tiroirs de sa malle, celui qui, s'il se souvenait bien, était pour les vêtements d'hiver --- c'était le cas --- et il trouva, sous son manteau d'hiver, l'écharpe la plus légère en sa possession. Harry enleva son bandeau et tout aussi rapidement déplia l'écharpe et l'enroula autour de son visage. Ça lui donnait un peu chaud, particulièrement en été, mais Harry pourrait survivre.

Puis il ferma le tiroir (contenant maintenant son bandeau inutile, bien qu'il n'appartienne pas vraiment à ce compartiment) et tira un autre tiroir dont il extirpa ses robes noires de sorcier, qu'il se fourra par-dessus la tête, puisqu'il était maintenant hors du territoire Moldu.

« Voilà », dit Harry, satisfait. Le son ne fut que légèrement étouffé par l'écharpe sur son visage. Il se tourna vers Ron. « De quoi j'ai l'air ? Stupide, je sais, mais peut-on m'identifier comme étant Harry Potter ? »

« Euh », dit Ron. Il ferma sa bouche, qui avait été grande ouverte. « Pas vraiment, Harry. »

« Très bien ! », dit Harry. « Cependant, et afin de ne pas déjouer le but de cet exercice, tu t'adresseras dorénavant à moi par », Verres risquait de ne plus fonctionner, « M. Spoo. »

« D'accord Harry », dit Ron avec incertitude.

La Force n'est pas très puissante chez celui-ci. « Appelle... moi... Monsieur... Spoo. »

« D'accord, Monsieur Spoo --- » Ron s'interrompit. « Je ne peux pas faire ça, ça me fait me sentir stupide. »

Ce n'est pas qu'une sensation. « D'accord. Toi, choisis un nom. »

« M. Canon », dit Ron immédiatement. « comme les Canons de Chudley. »

« Ah... » Harry avait une affreuse appréhension lui disant qu'il allait horriblement regretter d'avoir posé cette question : « Qui, ou que sont les Canons de Chudley ? »

« Qui sont les Canons de Chudley ? Une des meilleures équipes de toute l'Histoire du Quidditch ! Bien sûr ils ont fini derniers de la ligue l'année dernière, mais --- »

« Qu'est-ce que le Quidditch ? »

Poser cette question fut aussi une erreur.

« Donc, laisse-moi résumer », dit Harry lorsqu'il sembla que l'explication de Ron (associée de maints gestes) s'épuisait. « Attraper le Vif vaut cent-cinquante points ? »

« Ouais... »

« Combien de buts à dix points marque-t-on généralement sans compter le Vif ? »

« Euh, peut-être quinze ou vingt dans les parties professionnelles --- »

« C'est juste stupide. Ça viole toutes les règles possibles de la conception de jeux. Écoute, le reste de ce jeu a l'air plus ou moins sensé, grosso modo, pour un sport en tout cas, mais tu es en train de me dire qu'attraper le Vif écrase presque tout autre écart de point. Les deux Attrapeurs sont là à voler dans les airs à la recherche du Vif et n'interagissent généralement avec personne, repérer le Vif en premier sera généralement une affaire de chance --- »

« Ce n'est pas de la chance ! » protesta Ron. « Tu dois garder tes yeux en mouvement avec la bonne technique --- »

« Ce n'est pas interactif, il n'y a pas de va-et-vient avec l'autre joueur, et puis à quel point est-ce amusant de regarder quelqu'un d'incroyablement doué pour bouger ses yeux ? Au bout d'un moment, l'Attrapeur qui a un coup de chance se précipite, il attrape le Vif et rend tout le travail des autres inutile. C'est comme si quelqu'un avait prit un vrai jeu et y avait greffé ce poste supplémentaire inutile juste pour que quelqu'un puisse être "Le Joueur Le Plus Important" sans vraiment avoir besoin de participer ni d'apprendre le reste du jeu. Qui était le premier Attrapeur, le fils idiot du Roi qui voulait jouer au Quidditch, mais ne pouvait pas comprendre les règles ? » En fait, maintenant que Harry y réfléchissait, ça semblait être une hypothèse étonnamment bonne. Mettez-le sur un balai et dites-lui d'attraper le truc brillant...

Le visage de Ron se renfrogna. « Si tu n'aimes pas le Quidditch, tu n'as pas à t'en moquer ! »

« Si on ne peut pas critiquer, on ne peut pas améliorer. Je suggère des façons d'améliorer le jeu. Et c'est très simple. Virez le Vif. »

« Ils ne vont pas changer le jeu juste parce tu leur dis de le faire ! »

« Je suis le Survivant, tu sais. Les gens m'écouteront. Et peut-être que, si j'arrive à les persuader de changer le jeu à Poudlard, l'innovation se répandra. »

Un air d'horreur absolue se répandait sur le visage de Ron. « Mais, mais, si tu enlèves le Vif, comment qui que ce soit saura que le jeu est fini ? »

« Achetez... une... horloge. Ce serait beaucoup plus équitable que d'avoir des parties se terminant parfois au bout de dix minutes, parfois pas après plusieurs heures, et l'organisation serait aussi beaucoup plus prévisible pour les spectateurs. » Harry soupira. « Oh, arrête de me donner cet air d'horreur absolue, je ne vais probablement pas vraiment prendre le temps de détruire cette chose pathétique que vous appelez sport national, et de le rebâtir plus fort et plus intelligent ; à mon image. J'ai des choses beaucoup, beaucoup plus importantes dont je dois me préoccuper. » Harry eut l'air pensif. « Mais cela dit, ça ne prendrait pas beaucoup de temps d'écrire les 95 thèses de la "Réforme Sans Vif" et de les clouer à la porte d'une église --- »

« Potter », traina la voix d'un jeune garçon, « qu'est --- ce que tu as sur le visage ? Qu'est-ce qui se tient à côté de toi ? »

L'air horrifié de Ron fut remplacé par de la haine absolue. « Toi ! »

Harry tourna la tête ; et c'était bien Drago Malefoy, qui avait peut-être été forcé de revêtir les robes règlementaires de l'école, mais se rattrapait avec une malle à l'air au moins aussi magique et bien plus élégant que celle de Harry, décorée d'argent et d'émeraudes et portant ce que Harry devina être les armoiries de la famille Malefoy, un magnifique serpent à crocs surmontant des baguettes d'ivoire.

« Drago ! » dit Harry. « Euh, ou Malefoy si tu préfères, même si je trouve que ça fait un peu penser à Lucius. Je suis content de voir que tu vas si bien après notre dernière, euh, notre dernière rencontre. Voici Ron Weasley. J'essaie de rester incognito, alors appelle-moi, euh... » Harry regarda ses robes, « Monsieur Black. »

« Harry ! » siffla Ron. « Tu ne peux pas utiliser ce nom ! »

Harry cligna des yeux. « Pourquoi pas ? » Ça sonnait joliment sombre, comme un homme mystérieux international ---

« Je dirais que c'est un excellent nom », dit Drago, « mais la Noble et Ancienne Maison des Black pourrait trouver à y redire. Que penses-tu de M. Argent ? »

« Éloigne --- toi de... de M. Or », dit Ron froidement, et il s'avança d'un pas. « Il n'a pas besoin de parler aux gens comme toi ! »

Harry leva une main apaisante. « Je me ferai appeler M. Bronze, merci pour le schéma d'appellation. Et Ron, euh », Harry lutta pour trouver une façon agréable de dire : « Je suis heureux que tu sois si... enthousiaste à l'idée de me protéger, mais ça ne me dérange pas particulièrement de discuter avec Drago --- »

Ce fut apparemment un coup fatal pour Ron, qui se tourna vers Harry avec des yeux à présent enflammés par l'outrage. « Quoi ? Sais --- tu qui il est ? »

« Oui, Ron », dit Harry, « tu te souviens peut-être que je l'ai appelé Drago sans qu'il ait besoin de se présenter. »

Drago ricana. Puis ses yeux s'éclairèrent lorsqu'il vit la chouette blanche posée sur l'épaule de Ron. « Oh, qu'est ce que c'est que ça ? » dit Drago avec un second ricanement plein de malveillance. « Où est le fameux rat de la famille Weasley ? »

« Enterré dans le jardin », dit Ron froidement.

« Oh, comme c'est triste. Pot... ah, M. Bronze, je devrais mentionner qu'il est couramment accepté que la famille Weasley jouit de la meilleure histoire d'animal de compagnie jamais entendue. Voudrais-tu la raconter, Weasley ? »

Le visage de Ron se contorsionna. « Tu ne trouverais pas ça drôle si ça arrivait à ta famille ! »

« Oh », ronronna Drago, « mais ça n'arriverait jamais aux Malefoy. »

Les mains de Ron devinrent des poings ---

« C'est assez », dit Harry, mettant autant d'autorité tranquille dans sa voix qu'il en était capable. Il était certain que, quel qu'en soit le contenu, c'était un souvenir douloureux pour le garçon roux. « Si Ron ne veut pas en parler, il n'y est pas obligé, et je te demanderai de ne pas en parler non plus. »

Drago jeta un regard surpris à Harry, et Ron acquiesça. « C'est ça, Harry ! Je veux dire M. Bronze ! Tu vois le genre de personne qu'il est ? Maintenant, dis-lui de s'en aller ! »

Harry compta mentalement jusqu'à dix, ce qui, pour lui, fut un rapide 12 345 678 910 --- une vieille habitude conservée depuis l'âge de cinq ans où sa mère lui avait pour la première fois donné l'instruction de le faire, et Harry s'était dit que sa façon à lui était plus rapide et tout aussi efficace. « Ron », dit Harry calmement, « Je ne vais pas lui dire de s'en aller. Il peut me parler s'il le veut. »

« Eh bien, je n'ai pas l'intention de trainer avec quelqu'un qui traine avec Drago Malefoy », annonça Ron froidement.

Harry haussa les épaules. « Ça te regarde. Je ne compte pas laisser qui que ce soit me dire avec qui je peux et ne peux pas passer du temps. » Et il chantait silencieusement va-t'en s'il te plait, va-t'en s'il te plait.

Sous le coup de la surprise, le visage de Ron se vida de toute expression, comme s'il s'était vraiment attendu à ce que sa réplique fasse effet. Puis il fit demi-tour, tira la laisse de son bagage et partit précipitamment du quai.

« Si tu ne l'aimais pas », dit Drago avec curiosité, « pourquoi n'es-tu pas simplement parti ? »

« Euh... sa mère m'a aidé à comprendre comment aller sur ce quai depuis la gare de King's Cross, donc c'était un peu difficile de lui dire d'aller se faire voir. Et puis ce n'est pas que je le déteste », dit Harry, « c'est juste que je, que je... » Harry chercha ses mots. « ... ne vois aucune raison justifiant son existence ? » proposa Drago.

« À peu près. »

« Quoi qu'il en soit, Potter... si tu as vraiment été éduqué par des Moldus --- » Drago s'interrompit, comme s'il attendait une dénégation, mais Harry ne dit rien « --- alors tu ne te rends peut-être pas compte de ce que c'est que d'être connu. Les gens vont vouloir te prendre tout ton temps. Tu dois apprendre à dire non. »

Harry acquiesça, et prit un air pensif. « Ça a l'air d'être un très bon conseil. »

« Si tu décides d'être gentil avec eux, ça veut juste dire que tu finiras par passer le plus clair de ton temps avec les plus insistants. Décide de ceux avec qui tu veux passer du temps et dis à tous les autres de s'en aller. Les gens vont te juger en fonction de ceux avec qui ils te voient trainer, et tu ne veux pas être vu avec des gens comme Ron Weasley. »

Harry acquiesça à nouveau. « Si ça ne te dérange pas que je te le demande, comment m'as-tu reconnu ? »

« M. Bronze », lâcha Drago, « Je t'ai rencontré, souviens-toi. Je t'ai même très bien rencontré. J'ai vu quelqu'un se promenant avec une écharpe enroulée autour de sa tête et à l'air complètement ridicule. Alors j'ai fait une folle supposition. »

Harry inclina la tête, acceptant le compliment. « Je suis profondément désolé, à ce propos » dit Harry. « Je veux dire, notre première rencontre. Je ne voulais pas t'embarrasser devant Lucius. »

Drago rejeta l'excuse d'un mouvement de la main tout en regardant Harry d'une étrange façon. « J'aurais juste aimé que Père soit arrivé pendant que tu me flattais moi --- » rit Drago. « Mais merci d'avoir dit ce que tu as dit à Père. Sans ça, j'aurais eu beaucoup plus de mal à tout expliquer. »

Harry fit une révérence encore plus poussée. « Merci à toi d'avoir fait la même chose en retour avec le Professeur McGonagall. »

« De rien. Mais l'une des assistantes doit avoir fait jurer le secret absolu à l'un de ses amis, car Père dit qu'il y a d'étranges rumeurs qui circulent, comme quoi toi et moi nous serions battus ou quelque chose comme ça. »

« Aïe », dit Harry en grimaçant. « Je suis vraiment désolé --- »

« Non, on a l'habitude, Merlin sait qu'il y a déjà d'étranges rumeurs au sujet de la famille Malefoy. »

Harry hocha la tête. « Heureux d'entendre que tu es hors du pétrin --- »

Drago sourit. « Père a, hum, un sens de l'humour assez raffiné, mais il comprend ce que c'est que d'avoir des amis. Il le comprend très bien. En fait, il m'a fait répéter ceci chaque soir avant d'aller au lit pendant tout le mois dernier : "Je me ferai des amis à Poudlard." Lorsque je lui ai tout expliqué et qu'il a vu que c'était ce que j'avais essayé de faire, il s'est non seulement excusé auprès de moi, mais il m'a offert une glace. »

La mâchoire de Harry se décrocha. « Tu as réussi à transformer ça en une glace ? »

Drago acquiesça, et il avait l'air aussi fier de lui que cet exploit le méritait. « Eh bien, père savait ce que je faisais, bien sûr, mais c'est lui qui m'avait appris comment le faire, et si je souris comme il faut pendant que je le fais, ça devient une blague père-fils et alors il doit m'acheter une glace ou, sinon je lui donne un regard triste, comme si je pensais l'avoir déçu. »

Harry observa Drago d'un air calculateur, sentant qu'il était en présence d'un autre maitre. « Tu as reçu des leçons sur la façon de manipuler les gens ? »

« Depuis aussi longtemps que je me souvienne », dit Drago fièrement. « Père m'a payé des précepteurs. »

« Wow », dit Harry. Avoir lu Influence et Manipulation de Robert Cialdini n'était probablement pas à la hauteur, comparé à ça (même si c'était quand même un sacré livre). « Ton père est presque aussi génial que mon père. »

Les sourcils de Drago s'élevèrent noblement. « Oh ? Et qu'est-ce que ton père fait ? »

« Il m'achète des livres. »

Drago considéra l'affirmation. « Ça n'a pas l'air très impressionnant. »

« Il faut y être pour comprendre. En tout cas, je suis content d'entendre ça. Vu la façon dont Lucius te regardait, j'ai cru qu'il allait crucifier. »

« Mon père m'aime vraiment », dit Drago avec fermeté. « Il ne ferait certainement pas une chose pareille. »

« Euh... » dit Harry. Il se souvint de la figure parfaite en robe noire et aux cheveux blancs qui était entrée chez Madame Guipure, maniant sa magnifique cane à poignée d'argent. C'était juste tellement difficile de visualiser ce tueur parfait sous les traits d'un papa gâteau. « Ne le prends pas mal, mais comment sais --- tu ça ? »

« Hein ? » Il était clair que ce n'était pas une question que Drago se posait très souvent.

« Je pose la question fondamentale de la rationalité : pourquoi crois-tu ce que tu crois ? Que penses-tu savoir et comment penses-tu que tu le sais ? Qu'as-tu vu qui te fait penser que Lucius ne te sacrifierait pas comme il sacrifierait toute autre pièce de son jeu ? »

Drago jeta un nouveau regard à Harry. « Que sais --- tu au juste de Père ? »

« Hmm... siège au Magenmagot, siège au Conseil des Gouverneurs de Poudlard, incroyablement riche, a l'attention du ministre Fudge, a la confiance du ministre Fudge, a probablement des photos hautement embarrassantes du ministre Fudge, plus grand de tous les Puristes du Sang depuis que le Seigneur des Ténèbres est parti, ancien membre du cercle intérieur des Mangemorts, reconnu comme porteur de la Marque des Ténèbres, mais s'en est sorti en disant qu'il était sous un sort d'Impérium, ce qui était ridiculement peu vraisemblable et à peu près tout le monde le savait... méchant avec un "M'capital et tueur né... je crois que c'est tout. »

Les yeux de Drago devinrent si étroits qu'on aurait dit des fentes. « Je vois que McGonagall t'a tout dit. »

« Non, elle a refusé de me dire quoi que ce soit au sujet de Lucius, à part que je devais me tenir à l'écart de sa personne. Donc, durant l'Incident au Magasin de Potions, pendant que le Professeur McGonagall était occupée à discuter avec le propriétaire et à essayer de tout garder sous contrôle, j'ai attrapé l'un des clients et je l'ai interrogé lui au sujet de Lucius. »

Les yeux de Drago s'agrandirent à nouveau. « Tu as vraiment fait ça ? »

Harry jeta un regard perplexe à Drago. « Si j'ai menti la première fois, je ne vais pas te dire la vérité juste parce que tu me poses encore la question. »

Il y eut une pause, tandis que Drago absorbait cette information.

« Tu vas tellement aller à Serpentard. »

« Je vais tellement aller à Serdaigle, merci bien. Je veux le pouvoir juste pour avoir les livres. »

Drago gloussa. « Ouais, bien sûr. Enfin bref... pour répondre à ta question... » Drago prit une profonde inspiration, et son visage devint sérieux. « Père a manqué un vote du Magenmagot pour moi. J'étais sur un balai et je suis tombé et je me suis brisé de nombreuses côtes. Ça faisait vraiment mal. Je n'avais jamais eu aussi mal et je pensais que j'allais mourir. Alors Père a raté ce vote très important, parce qu'il était là à côté de mon lit à Sainte Mangouste, me tenant la main et me promettant que tout irait bien. »

Harry regarda ailleurs, mal à l'aise, puis, avec effort, se força à regarder à nouveau Drago. « Pourquoi me dis-tu ça ? Ça semble assez... intime... »

Drago regarda Harry avec grand sérieux. « L'un de mes précepteurs m'a dit un jour que les gens forment des amitiés fortes en connaissant des choses intimes l'un sur l'autre, et la raison pour laquelle la plupart des gens n'ont pas d'amis proches est qu'ils sont trop gênés pour partager quoi que ce soit de vraiment intime. » Drago ouvrit ses paumes d'un air invitant. « À ton tour ? »

Harry observa que savoir que l'expression pleine d'espoir de Drago lui avait été instillée par des mois de pratique ne la rendait pas moins efficace. En fait, si, ça la rendait moins efficace, mais malheureusement pas sans effet. On pouvait dire la même chose au sujet de la façon intelligente dont Drago poussait à la réciprocité en offrant un cadeau non sollicité, une technique que Harry avait découverte dans ses livres de psychologie sociale (une expérience avait montré qu'un cadeau inconditionnel de 5$ était deux fois plus efficace qu'une offre conditionnelle de 50$ à pousser les gens à répondre à des questionnaires). Drago avait fait cadeau d'une confidence non sollicitée à Harry, et il l'invitait maintenant à offrir une confidence en retour... et le truc, c'était que Harry se sentait poussé à le faire. Un refus, Harry en était certain, se heurterait à un air triste regard déçu, et peut être à une petite quantité de mépris indiquant que Harry avait perdu des points.

« Drago », dit Harry, « il faut que tu saches que je sais exactement ce que tu es en train de faire. Mes livres appellent ça réciprocité et ils parlent du fait qu'il a été prouvé que, pour obtenir de quelqu'un qu'il fasse quelque chose, il était deux fois plus efficace de simplement lui donner deux Mornilles que de lui en promettre vingt... » Harry laissa sa phrase en suspens.

Drago avait l'air triste et déçu. « Ce n'était pas censé être un piège, Harry. C'est une véritable technique pour devenir amis. »

Harry leva une main. « Je n'ai pas dit que je n'allais pas te répondre. J'ai juste besoin de temps pour choisir quelque chose d'intime, mais d'inoffensif. Disons juste... que je voulais que tu saches qu'on ne peut pas me brusquer à faire quelque chose. » Un moment de réflexion permettait de désamorcer de nombreuses techniques de conformation, une fois que vous saviez les reconnaitre.

« Très bien. », dit Drago. « J'attendrai pendant que tu trouves quelque chose. Oh, et s'il te plait, enlève ton écharpe pendant que tu me le dis. »

Simple, mais efficace.

Et Harry ne pouvait s'empêcher de remarquer à quel point, comparé à Drago, il avait été maladroit, embarrassé et sans grâce dans ses tentatives de résister à la manipulation/de sauver la face/de frimer. J'ai besoin de ces précepteurs.

« Très bien. », dit Harry après un moment. « Voilà mon histoire. » Il jeta un coup d'œil aux alentours, puis enroula l'écharpe autrement autour de son visage, dévoilant tout sauf la cicatrice. « Euh... il semble que tu puisses vraiment compter sur ton père. Je veux dire... si tu lui parles sérieusement, il va toujours t'écouter et te prendre au sérieux. »

Drago hocha la tête.

« Parfois », dit Harry, et il avala sa salive. C'était étonnamment difficile, mais c'était censé l'être. « Parfois, je souhaite que Papa soit plus comme le tien. » Les yeux de Harry fuirent ceux de Drago plus ou moins automatiquement, et Harry se força à le regarder à nouveau.

Puis Harry fut frappé par l'énormité de ce qu'il venait de dire, et il ajouta hâtivement, « Non pas que je souhaite que mon Papa soit un instrument de mort parfait comme Lucius, je voulais juste dire que je voudrais qu'il me prenne au sérieux --- »

« Je comprends », dit Drago avec un sourire. « Et voilà... maintenant, il semble qu'on s'est un peu rapproché du statut d'amis, non ? »

Harry hocha la tête. « Ouais. En effet. Euh... sans vouloir t'offenser, je pense que je vais remettre mon déguisement, je ne veux vraiment pas avoir à gérer --- »

« Je comprends. »

Harry enroula à nouveau l'écharpe tout autour de son visage.

« Mon père prend tous ses alliés au sérieux », dit Drago. « C'est pourquoi il a beaucoup d'alliés. Tu devrais peut-être le rencontrer. »

« J'y penserai », dit Harry d'une voix neutre. Il secoua la tête avec incrédulité. « Alors, comme ça, tu es vraiment son seul point faible. Heh."

Maintenant Drago jetait un regard vraiment bizarre à Harry. « Tu veux aller boire quelque chose, ou trouver un endroit où nous assoir ? »

Harry se rendit compte qu'il était resté debout au même endroit trop longtemps et s'étira, essayant de faire craquer son dos. « Certainement. »

Le quai commençait maintenant à se remplir, mais il restait une zone plus tranquille du côté le plus éloigné de la locomotive à vapeur rouge. Sur le chemin, ils croisèrent un vendeur, un homme chauve, mais barbu, avec un petit charriot portant des journaux et des bandes dessinées ainsi que des canettes vert néon empilées.

Le vendeur, à vrai dire, était penché en arrière, et buvait depuis l'une des canettes vert néon au moment même où il repéra l'élégant et raffiné Drago Malefoy s'approcher aux côtés d'un garçon mystérieux à l'air incroyablement stupide avec une écharpe attachée autour de la tête, ce qui poussa le vendeur à subir une quinte de toux soudaine au milieu d'une gorgée et à faire dégouliner une grande quantité de liquide vert néon sur sa barbe.

« Excusez-moi », dit Harry, « mais qu'est ce que c'est que ça exactement ? »

« De l'Hilari-Thé », dit le vendeur, « Si vous en buvez, quelque chose de surprenant aura lieu et ça vous fera renverser du thé sur vous ou quelqu'un d'autre. Mais il est enchanté pour se dissiper quelques secondes plus tard --- ». La tache sur sa barbe disparaissait en effet déjà.

« Que c'est drôle. », dit Drago. « Que c'est bien drôle. Venez, M. Bronze, allons trouver un autre --- »

« Attends », dit Harry.

« Oh allez ! C'est juste, juste puéril ! »

« Non, Drago, je suis navré, je dois étudier ça. Qu'est-ce qui se passe si je bois de l'Hilari-Thé tout en faisant de mon mieux pour garder la conversation complètement sérieuse ? »

Le vendeur sourit et haussa les épaules avec un air mystérieux. « Qui sait ? Vous verrez un ami passer par là dans un costume de grenouille ? Quelque chose d'amusant et d'inattendu aura lieu, d'une façon ou d'une autre --- »

« Non. Je suis navré. Je n'y crois pas. Ça viole ma suspension de l'incrédulité (déjà abusée) de tant de façons que je n'ai même pas les mots pour le décrire. Il est, il est juste hors de question qu'une satanée boisson puisse manipuler la réalité pour produire des situations comiques, ou je vais abandonner et prendre ma retraite aux Bahamas --- »

Drago grogna. « Allons-nous vraiment faire ça ? »

« Cinq Noises la canette », dit le vendeur.

« Cinq Noises ? Vous pouvez vendre des sodas manipulateurs de réalité à cinq Noises la canette ? » Harry mit la main dans sa bourse, dit « quatre Mornilles, quatre Noises », et les abattit sur le comptoir. « Deux douzaines de canettes s'il vous plait. »

« J'en prendrai une aussi », soupira Drago, et il commença à tendre la main vers ses poches.

Harry secoua rapidement la tête. « Non, c'est pour moi, et ça ne compte pas comme une faveur non plus, je veux voir si ça marche sur toi aussi. » Il jeta une canette à Drago et commença à nourrir sa bourse, dont l'Ouverture Élargissante mangea les canettes, accompagnant l'opération de petits bruits de rots, ce qui ne restaura pas vraiment la foi de Harry dans le fait qu'un jour il trouverait une explication raisonnable à tout ça.

Vingt-deux rots plus tard, Harry avait la dernière canette achetée dans sa main. Drago le regardait, dans l'expectative, et ils décapsulèrent leurs canettes au même instant.

Harry souleva son écharpe pour exposer sa bouche, et ils penchèrent leurs têtes en arrière et burent l'Hilari-Thé. Étrangement, ça avait un gout vert néon --- extrapétillant, et plus citronné que du citron.

Rien ne se passa.

Harry regarda le vendeur, qui les regardait avec bienveillance.

Très bien, si ce type vient de profiter d'un accident pour me vendre vingt-quatre canettes de soda vert, je vais applaudir son esprit d'entrepreneuriat et ensuite je le tuerai.

« Ça n'arrive pas toujours immédiatement », dit le vendeur. « Mais ça aura lieu une fois par canette, garanti ou remboursé. »

Harry prit une autre longue gorgée.

Une fois de plus, rien ne se passa.

Peut être que je devrais juste boire la chose aussi vite que possible... et espérer que mon estomac n'explose pas avec tout ce dioxyde de carbone, ou que je ne rote pas pendant que je le bois...

Non, il pouvait se permettre d'être un peu patient. Mais, honnêtement, Harry ne voyait pas comment ça allait fonctionner. Vous ne pouviez pas vous approcher de quelqu'un et lui dire « Maintenant, je vais vous surprendre » ou « Et maintenant, je vais vous dire la fin d'une blague, et ça va être vraiment drôle. » Ça détruisait l'impact du choc. Dans l'état de préparation mentale de Harry, Lucius Malefoy aurait pu passer devant eux habillé en ballerine que ça ne l'aurait pas fait s'étouffer. Quelle sorte de manigance tarée l'univers allait-il cracher cette fois ?

« Bon, asseyons-nous », dit Harry. Il se prépara à prendre une nouvelle gorgée et regarda en direction des bancs, plus loin, ce qui le mit exactement au bon angle pour rabattre son regard et voir la portion de l'étal du vendeur consacrée à un journal nommé « Le Chicaneur », qui portait le gros titre suivant :

DRAGO MALEFOY TOMBE

ENCEINTE DU SURVIVANT

« Gah ! » cria Drago alors que du liquide vert fluo était pulvérisé depuis Harry jusqu'à sa personne. Drago se tourna vers Harry, les yeux en feu, et il serra sa canette. « Fils de sang-de-bourbe ! Voyons comment tu aimes qu'on te crache dessus ! » Drago prit délibérément une lampée juste alors que ses yeux tombaient sur le gros titre.

Par réflexe, Harry essaya de protéger son visage alors que le spray de liquide volait dans sa direction. Malheureusement, il bloqua en utilisant la main qui contenait l'Hilari-Thé, envoyant le reste du liquide vert éclabousser son épaule.

Harry regarda la canette dans sa main tout en s'étouffant et en postillonnant, et la couleur verte commença à disparaitre des robes de Drago.

Puis il leva à nouveau les yeux et fixa le gros titre du journal.

DRAGO MALEFOY TOMBE

ENCEINTE DU SURVIVANT

Les lèvres de Harry s'ouvrirent et dirent : « buh-bluh-buh-buh »

Trop d'objections à la fois, c'était ça le problème. Chaque fois que Harry essayait de dire « Mais nous n'avons que onze ans ! », l'objection « Mais les hommes ne peuvent pas tomber enceintes ! » exigeait la priorité et se faisait ensuite rouler dessus par « Mais il n'y a rien entre nous, vraiment ! »

Puis Harry regarda à nouveau sa canette.

Il ressentait un profond désir de courir en criant à s'en vider les poumons jusqu'à ce qu'il tombe enfin à cause du manque d'oxygène, et la seule chose qui l'empêchait de faire ça était qu'il avait lu un jour que la panique complète était la marque d'un problème scientifique vraiment important.

Harry grogna, jeta violemment la canette dans une poubelle proche, et revint rôder près du vendeur. « Un exemplaire du Chicaneur s'il vous plait. » Il paya quatre Noises de plus, récupéra une nouvelle canette d'Hilari-Thé de sa bourse, puis rôda vers la zone de piquenique où Drago fixait sa propre canette de soda avec une expression de franche admiration.

« Je retire ce que j'ai dit », dit Drago, « c'était plutôt sympa. »

« Hey, Drago, tu sais ce qui est encore mieux pour devenir amis qu'échanger des secrets ? Commettre un meurtre. »

« J'ai un précepteur qui dit ça », accorda Drago. Il passa sa main sous ses robes et se gratta d'un mouvement simple et naturel. « Qui as-tu en tête ? »

Harry abattit Le Chicaneur sur la table de piquenique. « Celui qui a inventé cette manchette. »

Drago grogna. « Pas un homme. Une fille. Une fille de dix ans, si tu peux y croire. Elle est devenue folle après que sa mère meure, et son père, qui possède le journal, est convaincu que c'est une voyante, donc quand il ne sait pas, il demande à Luna Lovegood et croit tout ce qu'elle dit. »

Sans vraiment y penser, Harry décapsula une nouvelle canette d'Hilari-Thé et se prépara à boire. « Tu veux rire ? C'est encore pire que le journalisme moldu, ce qui semble physiquement impossible. »

Drago grogna à nouveau. « Elle a une espèce d'obsession perverse au sujet des Malefoy en plus, et son père nous est politiquement opposé, donc il imprime tout ce qu'elle dit à notre sujet. Dès que je serai assez vieux, je vais la violer. »

Le liquide vert gicla hors des narines de Harry, imprégnant l'écharpe qui couvrait toujours cette zone. L'Hilari-Thé et les poumons n'étaient pas faits pour interagir, et Harry passa les quelques secondes suivantes à tousser frénétiquement.

Drago regarda durement Harry. « Quelque chose ne va pas ? »

C'est à ce moment que Harry réalisa soudainement que (a) les sons venant du reste du quai s'étaient transformés en un bruit continu et flou à peu près au moment où Drago s'était gratté sous ses robes, et que (b) lorsqu'il avait précédemment parlé du meurtre comme méthode permettant de créer des liens, il y avait eu exactement une personne dans la conversation qui avait cru qu'ils blaguaient tous les deux.

C'est ça. Parce qu'il avait l'air d'un enfant si normal. Et il est un enfant normal, il est exactement ce que vous pourriez attendre d'un enfant mâle de base s'il avait été élevé par le serviteur le plus effrayant du Seigneur des Ténèbres et/ou son papa gâteau.

« Oh, c'est juste », toussa Harry, oh dieu, comment allait-il sortir la conversation de ce cul-de-sac, « que j'étais surpris par la façon dont tu étais prêt à en discuter si ouvertement, tu n'avais pas l'air d'avoir peur d'être pris. »

Drago renifla. « Tu plaisantes ? La parole de Luna Lovegood contre la mienne ? »

Bon sang de bonsoir. « J'imagine qu'il n'y a pas de détecteur de mensonges magique ? » Ou de test ADN... pas encore.

Drago regarda aux alentours. Ses yeux se rétrécirent. « C'est vrai, tu ne sais rien. Écoute, je vais t'expliquer certaines choses, je veux dire la façon dont les choses fonctionnent vraiment, comme si tu étais à Serpentard et que tu me posais cette même question. Mais tu dois me promettre de ne rien en dire à personne. »

« Je peux parler de ce sujet, mais pas dire que c'est toi qui m'en a parlé, c'est ça ? C'est-à-dire que si un autre Serpentard me pose la même question un jour ou l'autre... »

Drago marqua une pause. « Répète ça. »

Harry obtempéra.

« D'accord, ça n'a pas l'air d'être une ruse, alors j'accepte. Garde seulement à l'esprit que je peux tout nier. Jure. »

« Je le jure », dit Harry.

« La cour utilise le Veritaserum, mais c'est vraiment une blague, tu peux juste t'Oublietter avant de témoigner, puis dire que l'autre personne a reçu un sortilège de Mémoire et a un faux souvenir. Si tu as une Pensine, et on en a une, tu peux même récupérer le souvenir plus tard. Généralement, la cour favorise la théorie de l'Oubliette plutôt que celle d'un sort de Mémoire plus complexe. Mais la cour a un grand pouvoir discrétionnaire. Et si je suis lié à une histoire qui affecte l'honneur d'une Maison Noble, alors ça remonte jusqu'au Magenmagot, où Père contrôle les votes. Après que j'ai été reconnu non coupable, la famille Lovegood devrait payer des réparations pour avoir terni mon honneur. Et, comme ils sauraient depuis le départ que ça se passerait comme ça, ils garderaient leur bouche cousue. »

Un frisson glacé montait en Harry, un frisson accompagné d'instructions qui lui disaient de garder une voix et un visage normaux. Note à moi-même : Renverser le gouvernement de l'Angleterre magique à la première occasion.

Harry toussa à nouveau pour s'éclaircir la gorge. « Drago, s'il te plait s'il te plait s'il te plait ne le prends pas mal, je n'ai qu'une parole, mais, comme tu l'as dit, je pourrais être à Serpentard et je veux vraiment te poser cette question par pure curiosité, que se passerait-il théoriquement parlant si je témoignais t'avoir entendu planifier ça ? »

« Alors, si j'étais n'importe quelle personne sauf un Malefoy, je serais dans le pétrin », répondit Drago avec suffisance. « Mais puisque je suis un Malefoy... Père a les votes. Et après ça, il t'écraserait... eh bien, pas facilement je suppose, puisque tu es le Survivant, mais Père est plutôt doué pour ces choses-là. » Drago fronça les sourcils. « Au fait, tu étais prêt à discuter de son meurtre, alors pourquoi n'étais-tu pas inquiet de me voir témoigner le jour où on la retrouverait morte ? Je ne suis pas aussi connu que toi, mais si tu fais quelque chose de mal, tes, ahem, supporters seront beaucoup moins susceptibles de rester de ton côté. Et un meurtre, avec un corps et tout, c'est beaucoup plus sérieux qu'un viol. »

Lorsque la conversation ne peut avancer ni reculer, fais-la partir de côté. « C'est un truc de Moldu, dans l'Angleterre moldue, il y a une sacrée différence politique entre esquiver une condamnation pour meurtre et esquiver une condamnation pour le viol d'une petite fille. »

« Vraiment ? Bizarre. Pourquoi le meurtre n'est-il pas pire ? Donc, ça veut dire que, si c'est toi qui la violes, ça rend la chose exceptionnelle de ton point de vue ? Parce que je te laisserai la première place avec plaisir si c'est le cas. Mec, imagine Lovegood L'allumée essayant de prétendre qu'elle a été violée par Drago Malefoy et par le Survivant, même Dumbledore ne la croirait pas. »

Heureusement que Harry ne buvait pas d'Hilari-Thé à ce moment précis. Comment, oh comment ma journée a-t-elle pu déraper à ce point ? L'esprit de Harry faisait des calculs désespérés et trouva un autre moyen de décaler la conversation.

« À vrai dire, je préfèrerais que tu te tiennes à l'écart pour un moment. Après avoir découvert que cette manchette provenait d'une fille d'un an ma cadette, je ne pensais plus vraiment au meurtre ni au viol. »

« Uh ? Dis-moi donc », dit Drago, et il commença à boire une autre lampée de son Hilari-Thé.

Harry ne savait pas si l'enchantement fonctionnait plus d'une fois par canette, mais il savait qu'il pouvait éviter la responsabilité de ce qui allait se produire s'il choisissait parfaitement son moment :

« Je pensais : un jour, je vais épouser cette femme. »

Drago fit un horrible bruit d'éclaboussure et laissa couler du fluide vert par les coins de sa bouche, comme un radiateur de voiture cassé. « Tu es dingue ? »

« Bien au contraire, je suis tellement sain d'esprit que ça brule comme de la glace. »

Drago gloussa d'un bruit aigu et juvénile. « Tu as des gouts encore plus bizarres que ceux d'un Lestrange. Mais tu pourrais quand même la violer. Elle est probablement assez folle pour aimer ça et j'ai entendu dire que beaucoup de mariages commençaient comme ça. Et sinon, tu pourrais toujours lui jeter Oubliettes et recommencer la semaine suivante. »

Je vais désassembler tes pathétiques restes magiques du Moyen-Âge en des pièces plus petites que les atomes qui les constituent. « Ça t'embêterait de me laisser me soucier de ça ? Si tu considérais sérieusement l'idée de la violer, je pourrais toujours te devoir une faveur... »

Drago agita la main. « Non, c'est cadeau. »

Harry regarda la canette dans sa main, la froideur s'installant dans son sang. Charmant, heureux, généreux dans ses faveurs à ses amis, Drago n'était pas un psychopathe. C'était la partie triste et terrible : connaitre assez de psychologie humaine pour savoir que Drago n'était pas un monstre. Il y avait eu dix-mille sociétés durant le cours de l'Histoire du monde où cette conversation aurait pu avoir lieu. Non, le monde aurait été certainement très différent s'il y avait eu besoin d'un mutant maléfique pour dire ce que Drago avait dit. C'était très simple, très humain, c'était ce qui se passait par défaut en l'absence d'intervention extérieure. Pour Drago, ses ennemis n'étaient pas des gens.

Et dans le temps ralenti de ce pays ralenti, ici et là, comme dans les ténèbres-avant-l'aurore qui avaient précédé l'Âge de Raison, le fils d'un noble suffisamment puissant pouvait tenir pour acquis qu'il était au-dessus de la loi. Du moins quand il s'agissait d'un petit viol par-ci par-là.

Il y avait des endroits en terre moldue où les choses fonctionnaient encore de cette façon, des pays où ce genre de noblesse existait encore et pensait encore cela, et d'autres terres encore plus sinistres où ce n'était pas réservé à la noblesse. C'était ainsi dans tous les temps et tous les lieux qui ne descendaient pas directement des Lumières. Une descendance qui, semblait-il, n'incluait pas l'Angleterre magique, puisqu'ici les seules contaminations interculturelles avaient été des choses comme les canettes de soda.

Et si Drago ne change pas d'avis sur son envie de vengeance et que je ne gâche pas ma chance d'être heureux dans la vie en épousant une pauvre fille folle, alors tout ce que j'ai fait c'est de gagner du temps, et pas beaucoup...

Pour une fille. Pas pour toutes.

Je me demande à quel point ce serait difficile de juste faire une liste des plus grands Puristes du Sang et de les tuer.

C'était exactement ce qu'ils avaient essayé lors de la Révolution française, plus ou moins --- faire une liste de tous les ennemis du Progrès et enlever tout ce qui était au-dessus du cou --- et ça n'avait pas très bien marché, du peu que s'en souvenait Harry. Peut-être qu'il avait besoin de dépoussiérer quelques-uns des livres d'Histoire que son père lui avait acheté et de voir si ce qui avait mal tourné lors de la Révolution française était facile à corriger.

Harry fixa le ciel, ainsi que la pâle forme de la Lune, visible ce matin à travers l'air sans nuages.

Le monde est cassé et imparfait et fou et cruel et sanglant et noir. C'est une nouvelle ? Tu l'avais de toute façon toujours su...

« Tu as l'air bien sérieux », dit Drago. « Laisse-moi deviner, tes parents moldus t'ont dit que ce genre de chose est mal. »

Harry hocha la tête, ne faisant pas vraiment confiance à sa voix.

« Eh bien, comme dit Père, il y a peut-être quatre maisons, mais à la fin, tout le monde appartient soit à Serpentard soit à Poufsouffle. Et franchement, tu n'es pas du genre Poufsouffle. Si tu décides de t'allier secrètement aux Malefoy... notre pouvoir et notre réputation... te permettraient des choses que même moi je ne peux pas faire. Tu veux essayer pendant quelque temps ? Voir comment c'est ?

Ne voilà-t-il pas un intelligent petit serpent. Onze ans et déjà à amadouer ta proie hors de sa cachette. Est-il trop tard pour te sauver, Drago ?

Harry réfléchit, étudia, et choisit son arme. "Drago, pourrais-tu m'expliquer toute cette histoire de pureté du sang ? C'est assez nouveau pour moi."

Un grand sourire s'étira sur le visage de Drago. "Tu devrais vraiment rencontrer Père et lui demander, c'est notre chef."

"Donne-moi juste le discours de l'ascenseur. La version qui tient en trente secondes, je veux dire."

"D'accord," dit Drago. Il prit une profonde inspiration, et sa voix devint légèrement plus grave, et prit une cadence. "Nos pouvoirs ont faibli génération après génération alors que la souillure Sang-de-Bourbe grandit. Là où Salazar et Godric et Rowena et Helga ont un jour érigé Poudlard grâce à leurs pouvoirs, créant le Médaillon et l'Épée et le Diadème et la Coupe et le Choixpeau, aucun sorcier moderne n'a jamais tenté de faire mieux. Nous disparaissons, nous nous transformons en Moldus en nous croisant avec leur engeance et en laissant nos Cracmols vivre. Si la souillure n'est pas arrêtée, bientôt nos baguettes se briseront et notre art cessera, la lignée de Merlin s'achèvera et le sang d'Atlantis échouera. Nos enfants devront gratter la terre pour survivre comme de simples Moldus et la Ténèbre recouvrira le monde entier pour toujours." Drago prit une autre lampée de sa canette, l'air satisfait. Ça semblait être l'argument final en ce qui le concernait.

"Persuasif," dit Harry, utilisant le mot de façon descriptive plutôt que normative. Classique, classique modèle. La Chute après la Grâce, le besoin de protéger ce qui restait de la pureté contre la contamination, le passé en courbe ascendante et le futur en courbe uniquement descendante. Et le modèle avait aussi un contre... "Je dois cependant te corriger sur un fait. Ton information au sujet des Moldus est un peu obsolète. Nous ne grattons plus vraiment la terre."

La tête de Drago fit un mouvement sec vers Harry. »Quoi ? Qu'est-ce que tu veux dire, nous ? »

« Nous. Les scientifiques. La lignée de Francis Bacon et le sang des Lumières. Les Moldus ne sont pas restés assis à pleurer parce qu'ils n'avaient pas de baguettes, nous avons nos propres pouvoirs maintenant, avec ou sans magie. Si tous vos pouvoirs échouent, alors nous aurons perdu quelque chose de très précieux, car votre magie est la seule chose qui nous donne un indice sur la façon dont l'univers doit vraiment fonctionner --- mais vous ne vous retrouverez pas à gratter la terre. Vos maisons seront toujours fraiches en été et chaudes en hiver, il y aura toujours des docteurs et de la médecine. La science peut vous maintenir en vie si la magie échoue. Ce serait une tragédie et nous devrions tous vouloir l'empêcher, mais ce ne serait pas littéralement la fin de toute la lumière du monde. Je dis ça comme ça. »

Drago avait reculé d'un bon mètre et son visage était un mélange entre la peur et l'incrédulité. « Par Merlin, mais de quoi parles-tu, Potter ? »

« Eh, j'ai écouté ton histoire, tu ne veux pas écouter la mienne ? » Maladroit, se semonça Harry, mais Drago arrêta bien de reculer et sembla écouter.

« Bien », dit Harry, « Je dis que tu n'as pas l'air d'avoir prêté attention à ce qui se passe dans le monde moldu. » Probablement parce que tout le monde magique semblait considérer le reste de la Terre comme étant un bidonville méritant autant d'attention que le Financial Times n'en accordait à la misère quotidienne du Burundi. « Bon. Rapide vérification. Les sorciers sont-ils jamais allés sur la Lune ? Tu sais, ce truc ? » Harry pointa du doigt en direction de l'énorme globe lointain.

« Quoi ? » dit Drago. Il était assez clair que cette pensée ne s'était jamais présentée au garçon. « Aller sur la --- c'est juste un --- » Son doigt pointa en direction de la petite chose pâle dans le ciel. « On ne peut pas Transplaner à un endroit où on est jamais allé et comment qui que ce soit irait sur la Lune la première fois ? »

« Attends », dit Harry à Drago, « Je voudrais te montrer un livre que j'ai apporté avec moi, je crois me souvenir dans quelle boite il se trouve. » Harry se leva et s'agenouilla et sortit les escaliers qui menaient au niveau caverne de sa malle, puis descendit les escaliers à la cavalcade, souleva une boite qui était posée sur une autre boite, s'approcha périlleusement du moment où il traiterait ses livres avec irrespect, arracha le couvercle de la boite et, avec rapidité, mais précaution, extirpa une pile de livres ---

(Harry avait hérité de la capacité quasi magique des Verres à se souvenir d'où tous ses livres se trouvaient, même après ne les avoir vus qu'une fois, ce qui était assez mystérieux étant donné l'absence de lien génétique.)

Et Harry courut en haut des escaliers et fourra la cage d'escalier dans la malle d'un coup de talon, puis, haletant, tourna les pages de son livre jusqu'à ce qu'il ait trouvé l'image qu'il voulait montrer à Drago.

Celle avec le terrain blanc, sec et couvert de cratères, et les gens en combinaison, et le globe blanc-bleu suspendu au-dessus.

Cette image.

*L'*image, si une seule image devait jamais survivre.

« Ça »,, dit Harry, sa voix tremblante parce qu'il ne pouvait contenir sa fierté, « c'est à ça que la Terre ressemble depuis la Lune. »

Drago se pencha lentement. Il y avait une étrange expression sur son visage. « Si c'est une vraie image, pourquoi ne bouge-t-elle pas ? »

Bouger ? Oh. « Les Moldus peuvent faire des images qui bougent, mais ils ont besoin d'une plus grande boite pour les montrer, ils ne peuvent pas encore les faire tenir sur des pages de livres. »

Le doigt de Drago se posa sur une des combinaisons. « Qu'est-ce que c'est ? » Sa voix commençait à vaciller.

« Ce sont des humains. Ils portent des combinaisons qui recouvrent tout leur corps afin de leur donner de l'air, car il n'y a pas d'air sur la Lune. »

« C'est impossible », murmura Drago. Il y avait de la terreur dans ses yeux, ainsi qu'une confusion absolue. « Aucun Moldu ne pourrait jamais faire ça. Comment... »

Harry reprit le livre, tourna les pages jusqu'à ce qu'il ait trouvé ce qu'il cherchait. « C'est une fusée qui s'élève. Le feu la pousse toujours plus haut, jusqu'à ce qu'elle arrive à la Lune. » Tourna d'autres pages. « C'est une fusée au sol. Cette petite poussière à côté est une personne. » Drago s'étouffa. « Aller sur la lune coute l'équivalent de... probablement autour de deux-mille-millions de Gallions. » Drago s'étrangla. « Et ça a demandé les efforts de... probablement plus de personnes que le nombre total d'habitants de l'Angleterre magique. »

Et, lorsqu'ils arrivèrent, ils laissèrent une plaque disant : « Nous venons en paix, pour toute l'humanité. » Tu n'es pas encore prêt à entendre ces mots, Drago, mais j'espère que tu le seras un jour...

« Tu dis la vérité », dit lentement Drago. « Tu ne fabriquerais pas un livre entier juste pour me raconter ça --- et puis je peux l'entendre dans ta voix. Mais... mais... »

« Comment, sans baguettes ni magie ? C'est une longue histoire, Drago. La science ne fonctionne pas en agitant des baguettes et en chantonnant des sortilèges, elle fonctionne en sachant comment l'univers fonctionne à un niveau si profond que l'on sait exactement comment faire faire à l'univers ce qu'on veut qu'il fasse. Si la magie consiste à jeter un Impero sur quelqu'un pour lui faire faire ce que l'on veut, alors la science consiste à les connaitre si bien que l'on sait exactement quoi leur dire pour leur faire croire que c'était leur idée depuis le début. C'est beaucoup plus difficile que d'agiter une baguette, mais ça marche là où les baguettes échouent, exactement comme si, si l'Impero échouait, on pourrait toujours essayer de persuader la personne. Et la Science se construit de génération en génération. Il faut vraiment savoir ce qu'on fait quand on fait de la science --- et quand on comprend vraiment quelque chose, on peut l'expliquer à quelqu'un d'autre. Les plus grands scientifiques du siècle dernier, les plus grands noms qu'on prononce avec révérence aujourd'hui encore... leurs pouvoirs ne sont rien comparés aux plus grands scientifiques d'aujourd'hui. Il n'y a pas d'équivalent scientifique aux arts perdus qui ont érigé Poudlard. Les pouvoirs de la science ne font que croitre d'année en année. Et nous commençons à comprendre et à démêler les secrets de la vie et de l'hérédité. Nous serons capables d'observer le sang dont tu as parlé et de voir ce qui fait de toi un sorcier, et dans une ou deux générations, nous pourrons faire en sorte que ce sang fasse de tous tes enfants de puissants sorciers également. Donc tu vois, ton problème n'est pas aussi grave qu'il en a l'air, parce que, dans quelques décennies, la science pourra le résoudre pour toi. »

« Mais... », dit Drago. Sa voix tremblait. « Si les Moldus ont ce genre de pouvoir... alors... que sommes nous ? »

« Non, Drago, tu n'y es pas. Ne vois-tu pas ? La science exploite le pouvoir de la compréhension humaine pour observer le monde et comprendre comment il fonctionne. Elle ne peut échouer sans que l'humanité n'échoue. Ta magie pourrait s'éteindre, et tu le haïrais, mais tu serais toujours toi. Tu serais toujours là pour le regretter. Puisque la science se repose sur mon intelligence humaine, c'est le pouvoir qui ne peut m'être enlevé sans m'enlever moi. Même si les lois de l'univers changent, que tout mon savoir devient nul et non avenu, je n'aurai qu'à découvrir les nouvelles lois, comme ça a été fait auparavant. Ce n'est pas propre aux Moldus, c'est propre aux humains, ça ne fait qu'affiner le pouvoir que tu utilises à chaque fois que tu regardes quelque chose que tu ne comprends pas et que tu demandes "Pourquoi ?". Tu es un Serpentard, Drago, ne vois-tu pas l'implication ? »

Drago leva les yeux du livre et regarda Harry. Son visage exhibait une compréhension naissante. « Les sorciers peuvent apprendre à utiliser ce pouvoir. »

Et maintenant, précautionneusement... l'appât est placé, maintenant l'hameçon... « Si tu peux te voir comme un humain plutôt que comme un sorcier alors tu peux entrainer et affiner tes pouvoirs d'humain. »

Et si cette consigne n'était pas dans tous les curriculums scientifiques, Drago n'avait pas besoin de le savoir, n'est-ce pas ?

Les yeux de Drago semblaient profondément pensifs. « As-tu... déjà fait ça ? »

« Jusqu'à un certain point », accorda Harry. « Ma formation n'est pas pas complète. Pas à onze ans. Mais --- mon père m'a aussi offert des précepteurs, vois-tu. » D'accord, c'étaient des étudiants en doctorat affamés, et c'était parce que Harry avait un cycle de sommeil de 26 heures --- qu'est-ce que le Professeur McGonagall allait faire à ce sujet ? --- mais laissons cela de côté pour le moment...

Lentement, Drago hocha la tête. « Penses-tu que tu puisses maitriser les deux arts, ajouter leurs pouvoirs, et... » Drago fixa Harry. « Devenir le Seigneur des deux mondes ? »

Harry eut un rire maléfique, à ce point de la conversation, ça semblait venir naturellement. « Drago, il faut que tu te rendes compte que l'intégralité du monde que tu connais, toute l'Angleterre magique, n'est qu'une case d'un plateau de jeu bien plus grand. Le plateau de jeu inclut des endroits comme la Lune, et les étoiles dans le ciel nocturne, qui sont des lumières comme le Soleil seulement inimaginablement plus lointaines, et d'autres choses, comme des galaxies, qui sont considérablement plus immenses que la Terre et le Soleil, des choses si grandes que seuls les scientifiques peuvent les voir et que tu ne sais même pas qu'elles existent. Mais je suis vraiment un Serdaigle, tu sais, pas un Serpentard. Je ne veux pas diriger l'univers. Je pense juste qu'il pourrait être mieux organisé. »

Le visage de Drago témoignait d'une crainte révérencielle. « Pourquoi me dis-tu ça ? »

« Oh... il n'y a pas beaucoup de gens qui savent faire de la vraie science --- comprendre quelque chose pour la première fois, même si ça les rend incroyablement confus. Ça m'aiderait d'avoir de l'aide. »

Drago fixa Harry la bouche ouverte.

« Mais ne t'y trompes pas Drago, la vraie science n'est pas comme de la magie, tu ne peux pas la pratiquer et t'en aller inchangé, comme quand tu apprends les mots d'un nouveau sort. Le pouvoir a un prix, un prix si élevé que la plupart des gens refusent de le payer. »

Drago hocha la tête, comme si, finalement, il entendait quelque chose qu'il pouvait comprendre. « À quel prix ? »

« Apprendre à admettre qu'on a tort. »

« Euh », dit Drago, après que la pause dramatique se soit étirée durant quelques instants. « Tu vas expliquer ça ? »

« En essayant de comprendre comment quelque chose fonctionne à un niveau aussi profond, les quatre-vingt-dix-neuf premières explications auxquelles tu vas arriver seront fausses. La centième sera juste. Tu dois donc apprendre à admettre que tu as tort, encore et encore et encore. Ça n'a pas l'air d'être grand-chose, mais c'est si difficile que la plupart des gens ne peuvent pas pratiquer la science correctement. Toujours se remettre en question, toujours jeter un nouveau regard aux choses qu'on avait toujours considérées comme acquises », comme d'avoir un Vif dans le Quidditch, « et, chaque fois que tu changes d'avis, tu changes qui tu es. Mais je mets la charrue avant les bœufs. Bien avant les bœufs. Je veux juste que tu saches... que je t'offre de partager un peu de mon savoir. Si tu le veux. Il y a juste une condition. »

« Oh oh », dit Drago. « Tu sais, Père dit que quand quelqu'un te dit ça, ce n'est jamais, jamais un bon signe. »

Harry acquiesça. « Maintenant, ne te méprends pas en t'imaginant que j'essaie d'ériger une barrière entre toi et ton père. Ce n'est pas ce dont il s'agit. C'est juste que je veux pouvoir avoir affaire à quelqu'un de mon âge, plutôt que ce soit une histoire entre moi et Lucius. Je pense que ton père serait d'accord avec ça, il sait que tu dois grandir un jour. Mais tes coups dans ta partie doivent être les tiens. C'est ma condition --- que j'ai affaire à toi, Drago, pas à ton père. »

« Assez », dit Drago. Il se leva. « Beaucoup trop d'un coup. Je dois y aller et réfléchir à tout ça. Sans parler du fait qu'il est grand temps de monter dans le train. »

« Prends ton temps », dit Harry. « Souviens-toi juste que ce n'est pas une offre exclusive, même si tu l'acceptes. La vraie science nécessite parfois plus d'une personne. »

Les sons du quai gagnèrent en netteté alors que Drago s'éloignait.

Harry regarda la montre à son poignet, un simple modèle mécanique que son père lui avait acheté dans l'espoir qu'elle continue de fonctionner en présence de magie. Elle tictaquait toujours, et si c'était la bonne heure, alors il n'était pas encore tout à fait onze heures. Il aurait probablement dû monter dans le train et commencer à chercher c-était-quoi-son-nom-déjà, mais il sembla utile de prendre quelques minutes avant cela afin de faire quelques exercices de respiration et de voir si son sang se réchauffait.

Mais lorsque Harry releva les yeux de sa montre, il vit deux silhouettes à l'air totalement ridicule approcher, leurs visages masqués par des écharpes d'hiver.

« Bonjour, M. Bronze », dit l'une des figures masquées. « Pourrions-nous vous convaincre de vous joindre à l'Ordre du Chaos ? »

Après-coup

Peu de temps après ça, une fois l'agitation de la journée tassée, Drago se pencha au-dessus d'un bureau la plume à la main. Il avait une chambre particulière dans les donjons de Serpentard, avec son propre bureau et son propre feu --- malheureusement même lui ne méritait pas une connexion au réseau de cheminées, mais au moins, Serpentard ne croyait pas à cette ineptie complète qui consistait à faire dormir tout le monde dans des dortoirs. Il n'y avait pas beaucoup de chambres particulières, vous deviez être parmi les meilleurs des meilleurs de la meilleure des Maisons, et au moins cela pouvait être considéré comme évident avec la maison Malefoy.

Cher Père, écrit Drago.

Et il s'arrêta.

De l'encre coula lentement de sa plume, tachant le parchemin, non loin des mots.

Drago n'était pas stupide. Il était jeune, mais ses précepteurs lui avaient appris à reconnaitre certaines choses par simple reconnaissance de formes. Drago savait que Potter se sentait probablement beaucoup plus proche de la faction de Dumbledore qu'il ne le laissait entendre... bien que Drago pensait tout de même que Potter pouvait être tenté. Mais il était clair comme du cristal que Potter essayait de tenter Drago tout autant que Drago essayait de le tenter.

Et il était tout aussi clair que Potter était brillant, et bien plus que légèrement fou, et jouait un grand jeu qu'il ne comprenait pas lui-même, improvisant à toute vitesse avec la subtilité d'un Nundu déchainé. Mais Potter était parvenu à choisir une tactique que Drago ne pouvait tout simplement pas refuser. Il avait offert à Drago une partie de son propre pouvoir, pariant sur le fait que Drago ne pourrait pas l'utiliser sans devenir comme lui. Son père lui avait dit que c'était une technique très avancée, et avait prévenu Drago qu'elle échouait souvent.

Drago savait qu'il n'avait pas tout compris de ce qui s'était passé... mais Potter lui avait offert une chance de jouer et cette chance était maintenant sienne. Et s'il crachait tout maintenant, ça deviendrait la chance de père.

C'était aussi simple que ça, au final. Les techniques moindres nécessitaient l'ignorance de la cible, ou du moins leur incertitude. La flatterie devait être déguisée en admiration de façon plausible (« Tu aurais dû aller à Serpentard » était un vieux classique, très efficace sur un type de personne qui ne s'y attendait généralement pas, et, si ça fonctionnait, vous pouviez le réutiliser.) Mais lorsqu'on trouvait le levier ultime d'une personne, ça n'avait plus d'importance qu'ils sachent que vous saviez. Potter, dans sa folle précipitation, avait deviné l'une des clés de l'âme de Drago. Et si Drago savait que Potter le savait --- même si ça avait été plutôt évident --- , ça ne changeait rien.

Donc, cette fois, pour la première fois de sa vie, il avait de vrais secrets à garder. Il jouait sa propre partie. Ce fait comportait une sourde douleur, mais il savait que Père serait fier, et ça voulait dire que tout allait bien.

Laissant les taches d'encre en place --- il y avait là un message, un message que son père comprendrait, car ils avaient joué au jeu des subtilités bien plus d'une fois --- Drago écrit la seule question qui l'avait vraiment rongé dans toute cette affaire, la partie qu'il, il le pensait, aurait dû comprendre, mais qu'il ne comprenait pas, pas du tout.

Cher Père,

Suppose que je te dise que j'ai rencontré un étudiant à Poudlard, pas encore membre de notre cercle de connaissances, qui t'a appelé un « instrument de mort parfait » et a dit que j'étais ton « seul point faible ». Qu'aurais-tu à dire sur lui ?

Il fallut peu de temps pour qu'une chouette apporte la réponse à Drago.

Mon fils bienaimé,

Je dirais que tu as eu la chance de rencontrer quelqu'un qui savoure les confidences intimes de Severus Rogue, notre ami et allié de valeur.

Drago fixa la lettre pendant un moment, et la jeta finalement dans le feu.

Biais positif

Personne n'avait demandé de l'aide, c'était ça le problème. Ils étaient juste restés là à parler, manger, ou regarder en l'air, pendant que leurs parents papotaient. Pour quelque étrange raison que ce soit, personne ne s'était assis pour lire un livre, ce qui voulait dire qu'elle ne pouvait pas juste s'assoir à côté d'eux et sortir le sien. Et, même après qu'elle ait pris l'audacieuse initiative de s'assoir et de continuer sa troisième lecture de L'Histoire de Poudlard, personne n'avait semblé enclin à venir s'assoir à côté d'elle.

À part les aider à faire leurs devoirs ou autre chose, elle ne savait pas vraiment comment entrer en contact avec les gens. Elle ne se trouvait pas particulièrement timide. Elle se voyait comme le genre de fille qui prend les choses en main. Et pourtant, malgré cela, sans une requête de type « Je n'arrive pas à me souvenir de comment on pose une division », c'était simplement trop embarrassant d'aller voir quelqu'un et de lui dire... de lui dire quoi ? Elle n'avait jamais su quoi. Et aucune fiche d'information standard à ce sujet ne semblait exister, ce qui était ridicule. Toutes ces histoires au sujet de rencontrer les gens ne lui avaient jamais paru très sensées. Pourquoi était-ce à elle d'endosser toute la responsabilité, alors qu'il y avait deux personnes impliquées ? Pourquoi les adultes ne l'aidaient-ils jamais ? Elle aurait aimé qu'une autre fille se présente à elle et lui dise : « Hermione, le professeur m'a dit d'être ton amie. »

Mais soyons clairs : Hermione Granger, assise seule au premier jour d'école dans un des quelques compartiments laissés vides, dans la dernière voiture du train, avec la porte du compartiment ouverte juste au cas où quelqu'un aurait une raison de vouloir lui parler, n'était pas triste, solitaire, mélancolique, déprimée, désespérée, ou obsédée par ses problèmes. Non, elle lisait L'Histoire de Poudlard pour la troisième fois et trouvait cela plutôt agréable, avec seulement en arrière-pensée une légère nuance de contrariété envers la déraison générale du monde.

Il y eut le son d'une porte interwagon qui s'ouvrait, puis des pas et un étrange bruit de glissement venant du couloir. Hermione mit L'Histoire de Poudlard de côté, se leva, pencha sa tête dans le couloir --- juste au cas où quelqu'un aurait besoin d'aide --- et elle vit un jeune garçon habillé de robes de sorciers, probablement en première ou deuxième année vu sa taille, à l'air passablement idiot avec une écharpe enroulée autour de sa tête. Une petite malle se tenait à ses côtés. Alors même qu'elle l'apercevait, il frappa à la porte d'un autre compartiment, fermé, et dit d'une voix légèrement étouffée par l'écharpe : « Excusez-moi, pourrais-je vous poser une question rapide ? »

Elle n'entendit pas la réponse venue de l'intérieur du compartiment, mais après que le garçon ait ouvert la porte, elle crut l'entendre dire --- à moins qu'elle n'ait mal compris --- « Quelqu'un ici connait-il les six quarks, ou bien l'endroit où je pourrais trouver une fille de première année nommée Hermione Granger ? »

Après que le garçon eut fermé la porte du compartiment, Hermione dit : « Je peux t'aider ? »

Le visage voilé se tourna vers elle, et la voix répondit : « Pas à moins que tu puisses nommer les six quarks ou me dire où je peux trouver une fille de première année nommée Hermione Granger. »

« Haut, bas, étrange, charme, vérité, beau, et pourquoi cherches-tu une fille de première année nommée Hermione Granger ? »

C'était dur à dire à cette distance, mais elle pensa voir le garçon faire un grand sourire sous son écharpe. « Ah, donc tu es une fille de première année nommée Hermione Granger », dit la jeune voix étouffée. « Sur le train de Poudlard, rien de moins. » Le garçon commença à marcher vers elle et son compartiment, et sa malle serpenta derrière lui. « Techniquement parlant, je suis seulement censé te chercher, mais il semble probable que je sois aussi censé te parler ou t'inviter à rejoindre mon groupe ou obtenir de toi un objet magique important ou découvrir que Poudlard a été construite sur les ruines d'un ancien temple ou quelque chose comme ça. PJ ou PNJ, là est la question ? »

Hermione ouvrit la bouche pour répondre, mais elle ne pouvait pas imaginer quelle réponse il était possible de donner à... quoi que ce soit ce qu'elle venait d'entendre, et, pendant ce temps, le garçon marcha jusqu'à elle, regarda à l'intérieur du compartiment, hocha la tête d'un air satisfait, et s'assit sur le banc vide en face du sien, sur lequel le livre de Hermione se trouvait toujours. Sa malle se précipita à sa suite, crût de trois fois son diamètre initial et se blottit contre celle de Hermione d'une façon étrangement troublante.

« Assieds-toi, je t'en prie », dit le garçon, « et ferme la porte derrière toi, si tu veux bien. Ne t'en fais pas, je ne mords personne qui ne me mord pas avant. » Il enlevait déjà l'écharpe d'autour de sa tête.

L'imputation que ce garçon pensait qu'elle avait peur de lui suffit à lui faire fermer la porte dans un glissement violent, l'écrasant contre le mur avec une force inutile. Elle fit un demi-tour et vit un jeune visage doté d'yeux verts brillants et rieurs, ainsi qu'une cicatrice rouge noire à l'air colérique gravée sur son front, ce qui lui remit quelque chose à l'esprit, mais, pour le moment elle avait à se soucier de choses plus importantes. « Je n'ai pas dit que j'étais Hermione Granger ! »

« Je n'ai pas dit que tu avais dit que tu étais Hermione Granger, j'ai juste dit que tu étais Hermione Granger. Si tu veux savoir comment je le sais, c'est parce que je sais tout. Bonsoir mesdames et messieurs, mon nom est Harry James Potter-Evans-Verres ou Harry Potter pour faire plus court, je sais que, pour une fois ça ne te dira rien --- »

Le cerveau de Hermione fit enfin le rapprochement. La cicatrice sur son front, la forme en éclair. « Harry Potter ! Tu es dans Histoire Magique Moderne et La montée et le déclin des Arts Sombres et Grands Évènements Magiques du Vingtième siècle. » C'était à vrai dire la première fois de toute sa vie qu'elle rencontrait quelqu'un se trouvant dans un livre, et c'était une sensation plutôt bizarre.

Le garçon cligna trois fois des yeux. « Je suis dans des livres ? Attends, bien sûr que je suis dans des livres... quelle étrange pensée. »

« Allons, tu ne le savais pas ? » dit Hermione. « J'aurais appris tout ce que je pouvais à mon sujet si ça avait été moi. »

Le garçon parla assez sèchement. « Mademoiselle Hermione Granger, il s'est écoulé moins de 72 heures depuis que je suis allé au Chemin de Traverse et ai découvert ce pour quoi j'étais renommé. J'ai passé les deux derniers jours à acheter des livres scientifiques. Crois-moi, je compte apprendre tout ce que je peux à ce sujet. » Le garçon hésita. « Que disent les livres à mon sujet ? »

L'esprit de Hermione Granger fit un retour dans le temps, elle n'avait pas envisagé d'être testée sur ces livres et ne les avait donc lu qu'une seule fois, mais c'était il y a seulement un mois, donc le contenu était encore frais. « Tu es le seul à avoir survécu au Sortilège de la Mort et tu es donc appelé le Survivant. Tu es l'enfant de James Potter et Lily Potter, anciennement Lily Evans, né le 31 juillet 1980. Le 31 octobre 1981, le Seigneur des Ténèbres, Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom, a attaqué ta maison bien que je ne sache pas pourquoi, dont l'emplacement avait été révélé par Sirius Black bien qu'ils n'aient pas précisé comment ils savaient que c'était lui. Tu as été retrouvé en vie avec la cicatrice sur ton front dans les ruines de la maison de tes parents non loin des restes calcinés du corps de Tu-Sais-Qui. Le président du Magenmagot Albus Perceval Wulfric Brian Dumbledore t'a envoyé quelque part, personne ne sait où. La montée et le déclin des Arts Sombres prétend que tu as survécu grâce à l'amour de ta mère et que ta cicatrice contient tous les pouvoirs du Seigneur des Ténèbres et que les centaures ont peur de toi, mais Grands Événements Magiques du Vingtième siècle ne mentionne rien de tel et Histoire Magique Moderne prévient qu'il existe beaucoup de théories cinglées à ton sujet. »

La bouche du garçon pendait béate. « T'a-t-on dit d'attendre Harry Potter dans le train vers Poudlard, ou quelque chose dans le genre ? »

« Non », dit Hermione. « Qui t'a parlé de moi ? »

« Le Professeur McGonagall, et je crois que je comprends pourquoi. Hermione, as-tu une mémoire eidétique ? »

Hermione secoua la tête. « Elle n'est pas photographique, j'ai toujours rêvé qu'elle le soit, mais j'ai dû lire mes manuels cinq fois avant de les avoir tous mémorisés. »

« Vraiment », dit le garçon d'une voix subtilement étranglée. « J'espère que ça ne te dérange pas si je teste ça --- ce n'est pas que je ne te crois pas, mais, comme on dit : "Fais confiance, mais vérifie". Pas la peine que je m'interroge quand je peux juste faire une expérience. »

Hermione sourit, l'air plutôt content d'elle-même. Elle adorait tellement les tests. « Vas-y. »

Le garçon mit une main dans la bourse qu'il portait au côté et dit « Dosages et Potions Magiques par Arsenius Beaulittron. » Lorsqu'il retira sa main, il tenait le livre qu'il avait nommé.

Instantanément, Hermione voulut posséder l'une de ces bourses plus qu'elle n'avait jamais désiré autre chose.

Le garçon ouvrit le livre quelque part au milieu et lut. « Si tu faisais de l'huile de perspicacité --- »

« Je peux voir la page d'ici, tu sais ! »

Le garçon inclina le livre pour qu'elle ne puisse plus voir, et tourna à nouveau les pages. « Si tu préparais une potion d'escalade d'araignée, quel serait l'ingrédient à ajouter après la soie d'Acromantula ? »

« Après avoir versé la soie, attendre jusqu'à ce que la potion ait prit exactement la teinte du ciel d'aube sans nuage à 8 degrés de l'horizon et 8 minutes avant que le haut du soleil ne devienne visible. Tourner huit fois dans le sens contraire des aiguilles d'une montre et une fois dans le sens horaire, puis ajouter huit gouttes de crottes de nez de licorne. »

Le garçon referma le livre d'un bruit sec et le remit dans sa bourse, qui l'avala avec un petit bruit de rot. « Bien bien bien bien bien bien. Je voudrais vous faire une proposition, Mademoiselle Granger. »

« Une proposition ? » dit Hermione avec méfiance. Les filles ne devaient pas écouter ce genre de choses.

C'est aussi à ce moment que Hermione se rendit compte de l'autre détail --- enfin, l'un des détails --- étrange chez ce garçon. Apparemment, les gens des livres ressemblaient à des livres quand ils parlaient. C'était une découverte pour le moins surprenante.

Le garçon mit la main dans sa bourse et dit « canette de soda », et récupéra un cylindre vert fluo. Il le lui tendit et dit : « Puis-je t'offrir quelque chose à boire ? »

Hermione accepta le soda poliment. À vrai dire, elle se sentait un peu assoiffée à présent. « Merci beaucoup », dit Hermione alors qu'elle décapsulait la canette. « C'était ça ta proposition ? »

Le garçon toussa. « Non », dit-il. Et juste quand Hermione commença à boire, il dit : « Je voudrais que tu m'aides à conquérir l'univers. »

Hermione finit de boire et rabaissa la canette. « Non merci, je ne suis pas maléfique. »

Le garçon la regarda avec surprise, comme s'il s'était attendu à une autre réponse. « Eh bien, je parlais un peu rhétoriquement », dit-il. « Au sens du projet baconien, tu sais, pas du pouvoir politique. "La mise en application de toutes choses possibles", et ainsi de suite. Je veux conduire des études expérimentales généralisées sur les sorts, comprendre les lois sous-jacentes, amener la magie dans le domaine de la science, fusionner les mondes magiques et moldus, élever le niveau de vie de toute la planète, faire avancer l'humanité de plusieurs siècles, découvrir le secret de l'immortalité, coloniser le système solaire, explorer la galaxie, et, le plus important, comprendre ce qui peut bien diable se passer ici, parce que tout ça est absolument impossible. »

Ça avait l'air un peu plus intéressant. « Et ? »

Le garçon la regarda avec incrédulité. « Et ? Ce n'est pas assez ? »

« Et qu'est-ce que tu veux de moi ? » dit Hermione.

« Je veux que tu m'aides dans mes recherches, bien sûr. Avec ta mémoire encyclopédique ajoutée à mon intelligence et à ma rationalité, nous aurons fini le projet baconien en un rien de temps, et par "un rien de temps" je veux probablement dire au moins trente-cinq ans. »

Hermione commençait à trouver ce garçon agaçant. « Je ne t'ai rien vu faire d'intelligent. Peut-être que je te laisserai m'aider dans mes recherches. »

Il y eut un silence certain dans le compartiment.

« Tu me demandes de démontrer mon intelligence, donc », dit le garçon après une longue pause.

Hermione acquiesça.

« Laisse-moi te prévenir que mettre mon ingénuité en doute est une dangereuse sorte de projet, et pourrait rendre ta vie beaucoup plus surréaliste. »

« Je ne suis toujours pas impressionnée », dit Hermione. La main contenant la canette de soda commença de nouveau à s'élever vers ses lèvres.

« Bon, peut-être que ceci t'impressionnera », dit le garçon. Il se pencha en avant et la regarda avec intensité. « J'ai déjà fait quelques expériences et je me suis rendu compte que je n'ai pas besoin de baguette, je peux faire survenir ce que je veux juste en claquant des doigts. »

Il dit cela juste au moment où Hermione était en train de déglutir, et elle s'étouffa et toussa et expulsa le fluide vert fluo.

Sur ses robes de sorcière neuves, jamais portées, le premier jour d'école.

Hermione cria vraiment. C'était un cri aigu qui, dans le compartiment fermé, ressemblait à une sirène de raid aérien. « Beeerk ! Mes vêtements ! »

« Pas de panique ! » dit le garçon. « Je peux t'arranger ça. Regarde ! » Il leva une main et claqua des doigts.

« Tu vas --- » puis elle baissa les yeux.

Le fluide vert était encore là, mais, alors même qu'elle le regardait, il commença à disparaitre, à s'effacer, et en seulement quelques instants c'était comme si elle ne s'était jamais rien renversé dessus.

Hermione fixa le garçon, qui arborait à présent un sourire plutôt satisfait.

De la magie muette sans baguette ! À son âge ? Alors qu'il n'avait obtenu les manuels que trois jours auparavant ?

Puis elle se souvint de ce qu'elle avait lu, hoqueta, et s'écarta de lui. Tout le pouvoir du Seigneur des Ténèbres ! Dans sa cicatrice !

Elle se leva hâtivement. « J'ai, j'ai, j'ai besoin d'aller aux lavabos, attends ici --- » il fallait qu'elle trouve un adulte pour le leur dire ---

Le sourire du garçon disparu. « C'était juste un tour, Hermione. Je suis désolé, je ne voulais pas te faire peur. »

Sa main s'arrêta sur la poignée de la porte. « Un tour ? »

« Oui », dit le garçon. « Tu m'as demandé de démontrer mon intelligence. Alors j'ai fait quelque chose d'apparemment impossible, ce qui est toujours une bonne façon de frimer. Je ne peux pas vraiment faire tout ce que je veux juste en claquant des doigts. » Le garçon s'interrompit. « Du moins, je pense ne pas pouvoir le faire, je n'ai jamais vraiment essayé. » Le garçon leva sa main et claqua à nouveau des doigts. « Non, pas de banane. »

Hermione était plus confuse qu'elle ne l'avait jamais été dans toute sa vie.

Le garçon souriait maintenant à nouveau à la vue de l'expression de Hermione. « Je t'ai prévenue que remettre mon ingénuité en doute tendrait à rendre ta vie surréaliste. Souviens-toi bien de ça la prochaine que je te préviens à propos de quelque chose. »

« Mais, mais », bégaya Hermione. « Qu'est-ce que tu as fait alors ? »

Le regard du garçon sembla mesurer et peser comme jamais elle ne l'avait vu chez quelqu'un de son âge. « Tu penses que tu as ce qu'il faut pour être une scientifique à toi toute seule, avec ou sans mon aide ? Alors, voyons comment tu enquêtes sur un phénomène déroutant. »

« Je... » L'esprit de Hermione devint vide pendant un instant. Elle aimait être testée, mais elle n'avait jamais eu un tel test auparavant. Elle essaya frénétiquement de se souvenir de tout ce qu'elle avait lu au sujet de ce que les scientifiques étaient censés faire. Son cerveau passa des vitesses, vrombit, et cracha les instructions nécessaires à la réalisation d'un projet scientifique pour une kermesse d'école primaire :

Étape1 : Former une hypothèse.
Étape 2 : Faire une expérience pour tester l'hypothèse.
Étape 3 : Mesurer les résultats.
Étape 4 : Faire une affiche en carton.

L'étape 1 était de former une hypothèse. Cela voulait dire : essayer de penser à quelque chose qui aurait pu avoir eu lieu à l'instant. « Très bien. Mon hypothèse est que tu peux jeter un sort sur mes robes pour faire disparaitre tout ce qui y a été renversé. »

« Très bien », dit le garçon, « est-ce ta réponse ? »

Le choc se dissipait, l'esprit de Hermione commençait à fonctionner correctement. « Attends, ce n'est pas une très bonne idée. Je ne t'ai pas vu toucher ta baguette ni dire le moindre sort, alors comment aurais-tu pu en jeter un ? »

Le garçon attendit avec une expression neutre.

« Mais suppose que toutes les robes du magasin aient déjà un charme pour les garder propres ; ce qui serait un charme très utile à avoir. Tu as découvert cela en renversant quelque chose sur toi plus tôt. »

Les sourcils du garçon s'élevèrent. « Est-ce ta réponse ? »

« Non, je n'ai pas fait l'étape 2, "Faire une expérience pour tester l'hypothèse". »

Le garçon ferma à nouveau la bouche, et commença à sourire.

Hermione regarda la canette de soda qui se trouvait dans sa main et qu'elle avait automatiquement placée dans le porte-canette de la fenêtre. Elle la soupesa et sentit qu'elle était pleine à environ un tiers.

« Bon », dit Hermione, « l'expérience que je veux faire est d'en verser sur mes robes pour voir ce qui se passe, et ma prédiction est que la tache disparaitra. Seulement, si ça ne marche pas, mes robes seront tachées, et je n'ai pas envie que ça se produise. »

« Fais-le sur les miennes », dit le garçon, « comme ça tu n'as pas à t'inquiéter que tes robes soient tachées. »

« Mais --- » dit Hermione. Il y avait quelque chose qui clochait avec cette façon de penser, mais elle ne savait pas comment le formuler précisément.

« J'ai des robes de rechange dans ma malle », dit le garçon.

« Mais tu n'as nulle part où te changer », objecta Hermione. Puis elle révisa son opinion. « Bien que je suppose que je pourrais sortir et fermer la porte --- »

« J'ai aussi un endroit où me changer dans ma malle. »

Hermione regarda la malle, qui, elle commençait à le soupçonner, était beaucoup plus spéciale que la sienne.

« Très bien », dit Hermione, « puisque tu le dis », et elle versa délicatement un peu de soda vert sur un coin des robes du garçon. Puis elle fixa la tache du regard, essayant de se rappeler combien de temps le soda original avait mis à disparaitre.

Et le soda disparut !

Hermione poussa un soupir de soulagement, et pas qu'un peu parce que ça voulait dire qu'elle n'avait pas affaire à tous les pouvoirs du Seigneur des Ténèbres.

Eh bien, l'étape 3 était de mesurer les résultats, mais, dans ce cas, cela consistait juste à voir que le soda avait disparu. Et elle présumait qu'elle pouvait probablement sauter l'étape 4 qui parlait de faire une affiche en carton. « Ma réponse est que les robes ont été ensorcelées pour se garder propres. »

« Pas tout à fait », dit le garçon.

Hermione sentit une pique de déception. Elle aurait vraiment aimé ne pas la ressentir, le garçon n'était pas un enseignant, mais c'était quand même un test et elle avait mal répondu à une question et ça lui faisait toujours l'effet d'un petit coup de poing dans l'estomac.

(Le fait qu'elle n'avait jamais laissé cela l'arrêter ni même interférer avec son envie d'être testée vous disait presque tout ce que vous aviez besoin de savoir au sujet de Hermione Granger).

« Ce qui est triste », dit le garçon, « c'est que tu as probablement fait tout ce que le livre t'a dit de faire. Tu as fait une prédiction qui distinguerait entre une robe ensorcelée et une robe non ensorcelée, et tu l'as testée, et tu as rejetée l'hypothèse nulle, à savoir que la robe n'était pas ensorcelée. Mais à moins de lire des livres bien, bien meilleurs, tes livres ne t'apprendront pas à pratiquer la science correctement. Je veux dire assez bien pour trouver la bonne réponse, et pas juste pondre une publication de plus comme celles dont Papa se plaint toujours. Alors, laisse-moi essayer de t'expliquer --- sans te donner la réponse --- ce que tu as mal fait cette fois, et je te donnerai une autre chance. »

Elle commençait à ne pas apprécier le ton oh-si-supérieur du garçon, alors qu'il n'était qu'un autre enfant de onze ans comme elle ; mais cela était moins important que de découvrir pourquoi elle s'était trompée. « Très bien. »

L'expression du garçon devint plus intense. « C'est un jeu basé sur une expérience connue nommée l'exercice 2-4-6, et voilà comment elle se déroule. J'ai une règle --- connue par moi, mais pas par toi --- qui correspond à des triplets de trois nombres, mais pas à certains autres. 2-4-6 est un exemple de triplet qui correspond à la règle. En fait... laisse-moi écrire la règle, juste pour que tu saches qu'elle est fixe, et la plier pour te la donner. Ne regarde pas s'il te plait, puisque je déduis de ce qui s'est passé plus tôt que tu peux lire à l'envers. »

Le garçon dit « papier » et « criterium » à sa bourse, et elle ferma solidement ses yeux pendant qu'il écrivait.

« Voilà », dit le garçon. Il tenait une pièce de papier plié serré. « Mets ça dans ta poche », et elle s'exécuta.

« Maintenant, la façon dont ce jeu fonctionne », dit le garçon, « c'est que tu me donnes un triplet de trois nombres, et je te dis "Oui" si les trois nombres correspondent à la règle, et "Non" s'ils ne correspondent pas. Je suis la Nature, la règle est une de mes lois, et tu m'étudies. Tu sais déjà que 2-4-6 donne un "Oui". Une fois que tu as effectué tous les tests supplémentaires que tu souhaites --- que tu m'as soumis autant de triplets que tu juges nécessaires --- tu t'arrêtes et tu devines la règle, et là tu peux déplier la feuille et voir si tu as réussi. Comprends-tu le jeu ? »

« Bien sûr que je comprends », dit Hermione

« Vas-y. »

« 4-6-8 » dit Hermione.

« Oui », dit le garçon.

« 10-12-14 », dit Hermione.

« Oui », dit le garçon.

Hermione essaya de faire dériver son esprit un peu plus loin, puisqu'il semblait qu'elle avait fait tous les tests nécessaires, et pourtant, ça ne pouvait pas être aussi facile.

« 1-3-5. »

« Oui. »

« Moins 3, moins 1, plus 1. »

« Oui. »

Hermione était à court d'idées. « La règle est que les nombres doivent augmenter de deux à chaque fois. »

« Maintenant suppose que je te dise », dit le garçon, « que ce test est plus dur qu'il n'y parait, et que seulement 20 % des adultes le réussissent. »

Hermione fronça les sourcils. Qu'avait-elle manqué ? Puis, soudain, elle pensa à un test qu'elle avait encore besoin de faire.

« 2-5-8 ! » dit-elle, triomphante.

« Oui. »

« 10-20-30 ! »

« Oui. »

« La vraie réponse est que les nombres doivent augmenter de la même quantité à chaque fois. Ça n'a pas besoin d'être 2. »

« Très bien », dit le garçon, « prends le papier et regarde si tu as réussi. »

Hermione prit le papier hors de sa poche et le déplia.

Trois nombres réels en ordre croissant, du plus petit au plus grand.

La mâchoire de Hermione s'affaissa. Elle avait la distincte sensation que quelque chose de terriblement injuste venait d'être commis à son encontre, que le garçon était un sale petit menteur tricheur pourri, mais, lorsqu'elle chercha dans ses souvenirs, elle ne put trouver une seule mauvaise réponse parmi celles qu'il avait données.

« Ce que tu viens de découvrir est appelé "biais positif", dit le garçon. « Tu avais une règle en tête, et tu as continué à penser à des triplets qui feraient dire "Oui" à la règle. Mais tu n'as pas essayé de tester autant de triplets que possible qui feraient dire "Non" à la règle. En fait, tu n'as pas eu un seul "Non", donc "trois nombres, n'importe lesquels" aurait tout aussi bien pu être la règle. C'est comme quand les gens imaginent des expériences qui pourraient confirmer leurs hypothèses au lieu d'essayer d'imaginer des expériences qui pourraient les falsifier --- ce n'est pas exactement la même erreur, mais presque. Tu dois apprendre à regarder le côté négatif des choses, à regarder dans les ténèbres. Lorsque cette expérience est réalisée, seuls 20 % des adultes trouvent la bonne réponse. Et nombreux sont ceux parmi les autres qui inventent des hypothèses fantastiquement compliquées et accordent beaucoup de confiance à leurs mauvaises réponses, puisqu'ils ont fait beaucoup d'expériences et que tout s'est déroulé comme ils s'y attendaient. »

« Maintenant »,, dit le garçon, « veux-tu t'essayer à nouveau au problème initial ? »

Ses yeux étaient très attentifs à présent, comme si c'était là le vrai test.

Hermione ferma les yeux et essaya de se concentrer. Elle suait sous ses robes. Elle avait l'étrange sensation qu'on ne lui avait jamais demandé de réfléchir aussi dur pour un test, ou peut-être même que c'était la première fois qu'on lui avait jamais demandé de réfléchir pour un test.

Quelle autre expérience pouvait-elle réaliser ? Elle avait une Chocogrenouille, pouvait-elle essayer de la frotter un peu sur la robe et de voir si ça disparaissait ? Mais ça ne ressemblait toujours pas à la façon de penser tordue et négative que le garçon demandait d'elle. Comme si elle demandait toujours un « Oui », si la tache de Chocogrenouille disparaissait, alors qu'elle aurait dû demander un « Non ».

Donc... selon son hypothèse... quand le soda devrait-il... ne pas disparaitre ?

« J'ai une expérience à faire », dit Hermione. « Je veux verser un peu de soda par terre, et voir s'il ne disparait pas. As-tu quelques mouchoirs en papier dans ta bourse, pour que je puisse éponger le soda si ça ne marche pas ? »

« J'ai des serviettes », dit le garçon. Il avait toujours un air neutre.

Hermione prit le soda, et en versa un peu sur le sol.

Quelques secondes plus tard, il disparut.

« Eurêka », dit Hermione doucement. C'était comme une compulsion, elle devait le dire. À vrai dire, elle voulait le crier, mais elle était un tout petit peu trop inhibée pour ça. Puis la prise de conscience lui vint, et elle eut envie de se frapper. « Bien sûr ! Tu m'as donné le soda ! Ce n'est pas la robe qui est ensorcelée, c'était le soda depuis le début ! »

Le garçon se leva et s'inclina solennellement. Il avait un énorme sourire. « Dans ce cas... pourrais-je t'aider dans tes recherches, Hermione Granger ? »

« Je, euh... » Hermione ressentait toujours l'effet de l'euphorie, mais elle ne savait pas bien comment répondre à ça.

Ils furent interrompus par un coup frappé à la porte avec faiblesse, timidité, et même avec réticence.

Le garçon se détourna, regarda par la fenêtre, et dit : « Je ne porte pas mon écharpe, tu peux y aller ? »

C'est à ce moment-là que Hermione comprit pourquoi le garçon --- non, le Garçon-qui-avait-survécu, Harry Potter --- avait commencé à porter l'écharpe sur sa tête, et elle se sentit un peu idiote de ne pas s'en être rendu compte plus tôt. C'était en fait assez étrange, car elle aurait cru que Harry Potter était le genre de garçon qui se montrerait fièrement au monde entier ; et l'idée lui vint qu'il pourrait être en réalité plus timide qu'il n'en avait l'air.

Lorsque Hermione ouvrit la porte, elle découvrit un jeune garçon tremblant qui ressemblait exactement à la façon dont il avait frappé à la porte.

« Excuse-moi », dit le garçon d'une petite voix, « Je suis Neville Londubat. Je cherche ma tortue de compagnie, je... je n'arrive à la trouver nulle part dans ce wagon... tu aurais vu ma tortue ? »

« Non », dit Hermione, et c'est là que sa nature serviable s'alluma plein gaz. « As-tu regardé dans les autres compartiments ? »

« Oui », murmura le garçon.

« Alors, nous devrons vérifier tous les autres wagons », dit vivement Hermione. « Je t'aiderai. Mon nom est Hermione Granger, au fait. »

On aurait dit que le garçon allait s'évanouir de gratitude.

« Attends », fit la voix de l'autre garçon --- Harry Potter. « Je ne suis pas certain que ce soit la meilleure façon de faire. »

Sur ce Neville sembla être au bord des larmes, et Hermione pivota, énervée. Si Harry Potter était le genre de personne qui était prêt à abandonner un petit garçon juste parce qu'il n'aimait pas être interrompu... « Quoi ? Pourquoi pas ? »

« Eh bien », dit Harry Potter, « Ça va prendre un moment de vérifier tout le train manuellement, et on pourrait quand même rater la tortue, et, si on ne la trouve pas d'ici à Poudlard, il aura des ennuis. Ça serait beaucoup plus sensé d'aller directement à la voiture de tête, où se trouvent les préfets, et de demander leur aide directement. C'est la première chose que j'ai faite quand je t'ai cherchée, Hermione, bien qu'ils n'aient pas su où te trouver. Mais peut-être qu'ils ont des sorts ou des objets magiques qui faciliteraient grandement la recherche de la tortue. Nous ne sommes qu'en première année.

Cette idée... était beaucoup plus sensée.

"Penses-tu pouvoir te rendre seul à la voiture des préfets par toi même ?" demanda Harry Potter. "J'ai plusieurs raisons de ne pas vouloir trop montrer mon visage."

Neville s'étrangla soudain et fit un pas en arrière. "Je me souviens de cette voix ! Tu es l'un des Seigneurs du Chaos ! Tu es celui qui m'a donné des bonbons !"

Quoi ? Quoi quoi quoi ?

Harry Potter se détourna de la fenêtre et se leva dans un élan théâtral. »Jamais ! » dit-il, la voix pleine d'indignation. « Est-ce que je ressemble à quelqu'un qui donnerait des bonbons à un enfant ? »

Les yeux de Neville s'agrandirent. « Tu es Harry Potter ? Le Harry Potter ? Toi ? »

« Non, juste un Harry Potter, nous sommes trois à bord de ce train --- »

Neville poussa un petit cri aigu et s'enfuit. Il y eut un crépitement de bruits de pas frénétiques suivis du son d'une porte de wagon s'ouvrant et se refermant.

Hermione se laissa tomber durement sur le banc. Harry Potter ferma la porte et s'assit à côté d'elle.

« Pourrais-tu s'il te plait m'expliquer ce qui se passe ? » dit Hermione d'une voix faible. Elle se demandait si trainer avec Harry Potter voulait dire qu'elle serait toujours autant déroutée.

« Oh, eh bien, ce qui s'est passé c'est que Fred et George et moi avons vu ce pauvre petit garçon à la gare --- la femme qui l'accompagnait était partie un moment, et il avait l'air vraiment effrayé, comme s'il était certain qu'il allait être attaqué par des Mangemorts ou quelque chose comme ça. Et il y a un dicton qui dit que la peur est souvent pire que l'objet de la peur, donc je me suis dit que c'était un type à qui ça pourrait être bénéfique de voire son pire cauchemar devenir réalité et de se rendre compte que ce n'était pas si grave que ce qu'il craignait --- »

Hermione resta assise, la bouche grande ouverte.

« --- et Fred et George ont trouvé ce sort qui assombrit et floute les écharpes enroulées autour d'un visage, comme si nous étions des rois morts-vivants et que c'étaient nos linceuls --- »

Elle n'aimait pas du tout où cette histoire allait.

« --- et après que nous avons fini de lui donner tous les bonbons que j'avais acheté, on s'est dit : "Donnons-lui de l'argent ! Ha ha ha ! Voilà des Noises, garçon ! Prends une Mornille d'argent !" en dansant autour de lui et en riant d'un air maléfique et tout ça. Je pense qu'il y avait quelques personnes dans la foule qui voulaient intervenir, mais l'apathie du témoin les a retenu assez longtemps pour qu'ils aient le temps de voir ce qu'on faisait, et ensuite ils étaient bien trop confus pour faire quoi que ce soit. Il a finit par dire "allez-vous en" en chuchotant très doucement, alors nous sommes parties tous les trois en criant et en courant, et en disant quelque chose à propos de la lumière qui brulait. J'espère qu'il n'aura pas autant peur de se faire malmener à l'avenir. Ça s'appelle la thérapie par désensibilisation, au fait. »

D'accord, elle n'avait pas deviné où cette histoire allait.

Le feu d'indignation brulante qui était l'un des moteurs principaux de Hermione s'éveilla en vrombissant, même si une part d'elle voyait bien ce qu'il avait essayé de faire. « C'est affreux ! Tu es affreux ! Ce pauvre garçon ! Tu as fait quelque chose de méchant ! »

« Je pense que le mot que tu cherches est amusant, et, quoi qu'il en soit, tu poses la mauvaise question. La question est : cela a-t-il fait plus de bien que de mal, ou plus de mal que de bien ? Si tu as le moindre argument en rapport avec cette question, je serai heureux de l'entendre, mais je n'accepterai aucune autre critique tant que celle-ci n'aura pas été réglée. Je suis tout à fait d'accord, ce que j'ai fait a l'air affreux, méchant, et brutalisant, vu qu'un petit garçon effrayé est concerné et ainsi de suite, mais ce n'est certainement pas le problème clé, non ? Au fait, ça s'appelle le conséquentialisme, et ça signifie qu'un acte n'est pas bon ou mauvais parce qu'il a l'air bon ou mauvais, ou autre chose du genre ; la seule question est celle du résultat final --- quelles sont les conséquences. »

Hermione ouvrit la bouche pour dire quelque chose de cinglant, mais il semblait malheureusement qu'elle avait négligé l'étape où elle pensait à quelque chose à dire avant d'ouvrir la bouche. Tout ce qu'elle trouva fut : « Et s'il a des cauchemars ? »

« Honnêtement je ne pense pas qu'il avait besoin de notre aide pour avoir des cauchemars, et s'il a des cauchemars à propos de ça, alors ce sera des cauchemars où les monstres vous donnent du chocolat et ça c'était notre but initial. »

Le cerveau de Hermione hoquetait de confusion à chaque fois qu'elle essayait de se mettre correctement en colère. « Ta vie est-elle toujours si inhabituelle ? » dit-elle enfin.

Le visage de Harry Potter rayonna de fierté. « Je la rends inhabituelle. Tu observes le résultat de beaucoup de travail et d'huile de coude. »

« Donc... », dit Hermione, et elle se tut avec maladresse.

« Donc », dit Harry Potter, « quelle est l'étendue exacte de tes connaissances scientifiques ? Je sais résoudre des équations, je connais un peu de théorie de probabilité bayésienne et de théorie de la décision et beaucoup de science cognitive, et j'ai lu le Cours de Physique de Feynman (du moins le volume 1) et Jugement dans l'Incertitude : Euristiques et Biais et Langage dans la Pensée et l'Action et Influence et Manipulation et Choix Rationnel dans un Monde Incertain et Gödel, Escher, Bach et Un pas plus loin et --- »

Le quiz et le contrequiz qui suivirent durèrent plusieurs minutes avant d'être interrompus par un autre coup timide frappé à la porte. « Entrez » dirent-ils presque au même instant, et la porte glissa pour révéler Neville Londubat.

Neville pleurait vraiment cette fois. « J'ai été à la voiture de tête et j'ai trouvé un p-préfet, mais il m'a d-dit que les préfets ne devaient pas être dérangés pour des petites affaires, telles que des tortues m-manquantes. »

Le Survivant changea d'expression. Ses lèvres devinrent une ligne fine. Sa voix, lorsqu'il parla, était froide et sinistre. « Quelles étaient ses couleurs ? Vert et argent ? »

« N-non, son badge était r-rouge et or. »

« Rouge et Or ! » s'écria Hermione. « Mais ce sont les couleurs de Gryffondor ! »

Harry Potter siffla en entendant ça, un son effrayant qui aurait pu venir d'un serpent et fit tressaillir Neville et Hermione. « Je suppose », cracha Harry Potter, « que trouver la tortue d'un quelconque première année n'est pas assez héroïque pour mériter un préfet de Gryffondor. Viens Neville, je vais venir avec toi cette fois, et on verra si le Survivant obtient plus d'attention. D'abord nous trouverons un préfet qui sait jeter des sorts, et si ça ne marche pas, nous trouverons un préfet qui n'a pas peur de se salir les mains, et si ça ne marche pas, je commencerai à recruter parmi mes fans et, si nous le devons nous démonterons ce train boulon par boulon. »

Le Survivant se leva, attrapa la main de Neville, et Hermione se rendit compte dans un hoquet mental qu'ils avaient presque la même taille, et pourtant, une partie d'elle-même insistait sur le fait que Harry Potter faisait au moins trente centimètres de plus, et Neville quinze de moins.

« Reste ! », lui lâcha Harry Potter --- non, en fait, à sa malle --- et il ferma la porte fermement et s'en fut.

Elle aurait probablement dû y aller avec eux, mais, pendant un bref moment, Harry Potter était devenu si effrayant qu'elle était plutôt contente de ne pas l'avoir suggéré.

L'esprit de Hermione était maintenant si embrouillé qu'elle ne pensait même pas pouvoir lire « Histoire : Son Poudlard ». Elle avait l'impression qu'un rouleau compresseur lui était passé dessus et l'avait transformée en pancake. Elle n'était pas sure de ce qu'elle pensait, ou de ce qu'elle ressentait, et encore moins de pourquoi. Elle resta juste assise à la fenêtre et regarda le paysage en mouvement.

Bon, au moins, elle savait pourquoi elle se sentait un peu triste.

Peut-être que Gryffondor n'était pas aussi merveilleux qu'elle ne le pensait.

Titre effacé, Partie 1

« Abbot, Hannah ! »

Pause.

« POUFSOUFFLE ! »

« Bones, Susan ! »

Pause.

« POUFSOUFFLE ! »

« Boot, Terry ! »

Pause.

« SERDAIGLE ! »

Harry jeta un bref regard à sa nouvelle camarade de Maison, plus pour avoir un aperçu rapide de son visage qu'autre chose. Il essayait encore de se contrôler suite à sa rencontre avec les fantômes. Ce qui était triste, vraiment triste, vraiment réellement triste, c'était qu'il réussissait à retrouver le contrôle de lui-même. Ça ne semblait pas convenable. Ça aurait dû lui prendre, quoi, au moins une journée. Peut-être une vie entière. Peut-être toujours, en fait.

« Corner, Michael ! »

Longue pause.

« SERDAIGLE ! »

Au pupitre devant la table d'honneur se tenait le professeur McGonagall, avec son air sec, scrutant sévèrement l'assistance tandis qu'il appelait les élèves les uns après les autres ; même si elle avait souri pour Hermione et quelques autres. Derrière elle, sur la plus grande chaise de la table --- en fait, c'était une sorte de trône doré --- se trouvait un vieillard à lunettes à la barbe d'argent dont on aurait pu imaginer qu'elle allait jusqu'au sol ; il regardait le Choixpeau d'un air bienveillant et il était aussi proche du stéréotype du Vieil Homme Sage qu'on pouvait l'être sans devenir Oriental (même si Harry avait appris à faire attention aux stéréotypes depuis que, lors de sa première rencontre avec le professeur McGonagall, il s'était attendu à la voir ricaner). Le vieux sorcier avait applaudi tous les élèves après leur répartition avec un sourire immuable qui semblait pourtant exprimer un ravissement toujours renouvelé.

À gauche du trône doré, un homme au regard sévère et au visage austère n'avait applaudi personne et parvenait mystérieusement à sembler regarder Harry droit dans les yeux à chaque fois que Harry l'observait. Plus à gauche encore, l'homme au visage pâle que Harry avait vu au Chaudron Baveur, dont les yeux parcouraient la foule comme s'il était en proie à une crise de panique et dont le corps tressautait occasionnellement ; sans savoir pourquoi, Harry se retrouvait souvent le regard braqué sur lui. À gauche de cet homme, une série de trois sorcières plus âgées qui ne semblaient pas accorder beaucoup d'intérêt aux élèves. Puis, à droite de la grande chaise dorée, une sorcière d'âge mûr au visage rond et coiffée d'un chapeau jaune, qui avait applaudi tous les élèves non Serpentard. Un petit homme debout sur sa chaise, avec une barbe blanche bouffante, qui avait applaudi tous les élèves, mais n'avait souri que pour les Serdaigle. Et, à l'extrême droite, et occupant le même espace que les 3 êtres inférieurs, l'entité montagneuse qui les avait accueilli à leur sortie du train et s'était présenté sous le nom de Hagrid, gardien des Clés et des Lieux.

« Est-ce que l'homme debout sur sa chaise est à la tête de Serdaigle ? », chuchota Harry à Hermione.

Pour une fois, Hermione ne répondit pas immédiatement ; elle n'arrêtait pas de se dandiner en fixant le Choixpeau avec tant d'énergie que Harry crut que ses pieds allaient se décoller du sol.

« Oui », répondit l'un des préfets qui les accompagnaient, une jeune femme aux couleurs de Serdaigle. Mademoiselle Deauclaire, si Harry se souvenait bien. Sa voix était douce, mais avait une note de fierté. « C'est le professeur d'enchantements de Poudlard, Filius Flitwick, l'enchanteur le plus savant à être encore en vie, et un ancien champion de duel... »

« Pourquoi est-il si court sur pattes ? » siffla un élève dont Harry avait oublié le nom. « Est-ce que c'est un hybride ? »

Un regard glacé de la préfète. « Le professeur a effectivement des ancêtres gobelins. »

« Quoi ? » dit Harry par réflexe. Hermione et d'autres élèves lui intimèrent de se taire.

Maintenant le regard étonnamment intimidant de la préfète Serdaigle était posé sur Harry.

« Je veux dire... » chuchota-t-il... « Ce n'est pas que ça me dérange... c'est juste... enfin... comment est-ce possible ? On ne peut pas simplement mélanger deux espèces et obtenir une progéniture viable ! Ça devrait brouiller les instructions génétiques pour tous les organes non communs aux deux espèces, ça serait comme de vouloir construire... » ils n'avaient pas de voitures, impossible donc de faire une analogie avec des moteurs aux plans entremêlés, « un mi-charriot, mi-bateau, ou quelque chose comme ça... »

La préfète Serdaigle regardait toujours Harry avec un air sévère. « Et pourquoi est-ce qu'on ne pourrait pas avoir un mi-charriot, mi-bateau ? »

« Chuuuut ! » siffla un autre préfet, alors que celle de Serdaigle avait parlé doucement.

« C'est que... » continua Harry encore plus doucement tout en essayant de savoir comment demander si les gobelins descendaient des humains ou d'un ancêtre commun comme Homo Erectus, ou si les gobelins avaient été faits par les humains... par exemple s'ils étaient toujours génétiquement humains, mais sous l'effet un enchantement transmissible dont l'effet magique n'était dilué que si un seul des parents était « gobelin », ce qui expliquerait que les métissages soient possibles, auquel cas les gobelins ne seraient pas un inestimable indice quant à la possibilité que l'intelligence apparaisse chez des espèces autres que Homo sapiens... en y réfléchissant, les gobelins de Gringotts ne lui avaient pas semblé posséder des intelligences particulièrement étranges et non humaines, rien qui ressemble aux Marionnettistes ou au Dirdir... « je me demande d'où les gobelins viennent. »

« Lituanie », murmura distraitement Hermione, ses yeux toujours fixés sur le Choixpeau.

Maintenant, la préfète souriait à Hermione.

« Laisse tomber », murmura Harry.

Au pupitre, le professeur McGonagall s'exclama : « Goldstein, Anthony ! »

« SERDAIGLE ! »

À côté de Harry, Hermione trépignait si fort que ses pieds se décollaient du sol à chaque saut.

« Goyle, Gregory ! »

Il y eut un long moment de silence tendu sous le Choixpeau. Presque une minute.

« SERPENTARD ! »

« Granger, Hermione ! »

Hermione se libéra de son immobilité et courut à pleine vitesse vers le Choixpeau Magique, le ramassa et fourra avec force le vieux morceau de tissu rapiécé sur sa tête. Harry grimaça. Hermione avec été celle qui lui avait expliqué ce qu'était le Choixpeau Magique, mais elle ne le traitait certainement pas comme un artéfact irremplaçable d'une importance vitale vieux de 800 ans et fait de magie oubliée sur le point de réaliser une opération télépathique complexe sur son esprit et n'ayant pas l'air d'être en très bonne condition physique.

« SERDAIGLE ! »

Parlons-en, des prédictions courues d'avance. Harry ne voyait vraiment pas pourquoi Hermione avait été aussi tendue. Dans quel univers alternatif bizarre cette fille n'aurait-elle pas été triée à Serdaigle ? Si Hermione Granger n'allait pas à Serdaigle, alors il n'y avait aucune bonne raison pour que la Maison Serdaigle existe.

Hermione arriva à la table de Serdaigle et reçut une acclamation respectueuse ; Harry se demanda si l'acclamation aurait été plus forte ou plus douce s'ils avaient eu la moindre idée du niveau de compétition qu'ils venaient d'accueillir à leur table. Harry connaissait pi jusqu'à 3,141 592 parce qu'une précision d'un pour un million suffisait dans la plupart des situations pratiques. Hermione connaissait les cent premiers chiffres de pi parce que c'était le nombre de chiffres qui avait été imprimé à l'arrière de son manuel de maths.

Harry fut heureux de voir Neville Londubat aller à Poufsouffle. Si cette Maison possédait vraiment la loyauté et la camaraderie dont elle était censée faire exemple, alors une Maison pleine d'amis fiables ferait un bien fou à Neville. Les enfants intelligents à Serdaigle, les méchants à Serpentard, ceux qui rêvaient d'être des héros à Gryffondor, et tous ceux qui accomplissaient le vrai travail à Poufsouffle.

(Cela dit, Harry avait eu raison de commencer par consulter un préfet de Serdaigle. La jeune femme n'avait même pas sorti sa tête de sa lecture, elle avait juste pointé une baguette en direction de Neville et marmonné quelque chose. Après quoi Neville avait acquis une expression hébétée et était allé s'égarer dans la cinquième voiture en partant de l'avant et dans le quatrième compartiment à gauche, qui contenait en effet sa tortue.)

« Malefoy, Drago ! », alla à Serpentard, et Harry lâcha un soupir de soulagement. Ça avait semblé certain, mais vous ne saviez jamais quel petit évènement pouvait bouleverser le cours de votre grand projet.

Le professeur McGonagall appela « Perks, Sally-Anne », et des enfants réunis s'échappa une fille pâle et maigrelette, étrangement éthérée --- comme si elle risquait de disparaitre dès l'instant où vous arrêteriez de la regarder, pour être immédiatement oubliée à jamais.

Puis (avec une note d'inquiétude si fermement masquée dans sa voix et écartée de son visage qu'il aurait fallu très bien la connaitre pour la remarquer), Minerva McGonagall inspira profondément et appela : « Potter, Harry ! »

Il y eut un silence soudain.

Toutes les conversations se turent.

Tous les yeux se braquèrent sur lui.

Pour la première fois de sa vie, Harry sentit qu'il avait peut-être la chance de découvrir ce qu'était le trac.

Il bloqua immédiatement cette émotion. S'il comptait vivre en Angleterre magique, il allait devoir s'habituer à des foules concentrées sur lui ; en fait, ce serait le cas s'il comptait faire quoi que ce soit d'intéressant dans sa vie. Accrochant un sourire faussement sûr de lui à son visage, il leva un pied...

« Harry Potter ! » cria la voix de Fred ou George Weasley, puis l'autre jumeau reprit : « Harry Potter ! », et, un moment plus tard, toute la table Gryffondor les imita, avant d'être rejointe par une bonne partie de Serdaigle et Poufsouffle.

« Harry Potter ! Harry Potter ! Harry Potter ! »

Et Harry Potter s'avança. Il se rendit compte trop tard qu'il allait beaucoup trop lentement, mais à ce stade, il aurait été très gênant de changer d'allure.

Ne sachant que trop bien ce qu'elle allait voir, Minerva se tourna pour observer le reste de la table d'honneur.

Trelawney s'éventait frénétiquement, Flitwick observait avec curiosité, Hagrid applaudissait au rythme de la musique, Chourave avait l'air sévère, Vector et Sinistra s'amusaient, et Quirrell regardait dans le vide. Albus avait un sourire bienveillant. Et Rogue serrait sa coupe de vin vide, ses jointures blanches, avec tant de force que l'argent de la coupe se déformait lentement.

Avec un grand sourire, Harry Potter s'inclinait d'un côté, puis de l'autre en avançant entre les quatre tables des Maisons à un pas fort mesuré, tel un prince recevant son château en héritage.

« Sauve-nous d'autres Seigneurs ! » s'écria l'un des jumeaux Weasley, et l'autre enchaina alors : « Surtout si ce sont des professeurs ! », ce qui fit éclater de rire toutes les tables, à l'exception de Serpentard.

Les lèvres de Minerva formèrent une ligne blanche. Elle aurait un mot avec les Horreurs Weasley au sujet de cette remarque ; s'ils pensaient qu'elle était sans pouvoir parce que c'était le premier jour d'école et que Gryffondor n'avait pas de points à perdre... Si les détentions ne leur faisaient pas peur, elle trouverait autre chose.

Puis, avec un hoquet d'horreur, elle regarda en direction de Rogue ; il devait forcément s'être rendu compte que l'enfant Potter ignorait totalement la cible de cette remarque...

Le visage de Rogue avait dépassé le stade de la rage et avait atteint celui de l'indifférence aimable. Un faible sourire se promenait sur ses lèvres. Il regardait en direction de Harry Potter, pas de la table de Gryffondor, et il serrait dans ses mains les restes froissés de ce qui avait jadis été une coupe de vin...

Et Harry s'avança, sourire figé, se sentant à la fois très bien et particulièrement mal.

Ils l'acclamaient pour un travail qu'il avait fait quand il avait un an. Un travail qu'il n'avait pas vraiment terminé. Quelque part, sous une forme ou une autre, le Seigneur des Ténèbres était toujours en vie. L'auraient-ils acclamé avec autant de force s'ils l'avaient su ?

Mais le pouvoir du Seigneur des Ténèbres avait été brisé une fois.

Et Harry les protègerait à nouveau. Il y avait même une prophétie à ce sujet, et c'était exactement ce qu'elle annonçait. Enfin, il le ferait quoi que puisse en dire une quelconque satanée prophétie.

Tous ces gens qui croyaient en lui et l'acclamaient --- Harry ne supportait pas l'idée que rien de cela ne soit vrai. De briller puis de disparaitre comme tant d'autres enfants prodiges. D'être une déception. De ne pas vivre à la hauteur de sa réputation de symbole de la Lumière, quelle que soit la façon dont il avait obtenu ce statut. Il allait absolument, sans faute, peu importe le temps que ça lui prendrait, et, même si ça le tuait, répondre à leurs attentes. Puis il allait excéder ces attentes, pour que les gens s'étonnent, en regardant en arrière, de lui en avoir demandé si peu.

« HARRY POTTER ! HARRY POTTER ! HARRY POTTER ! »

Harry fit ses derniers pas vers le Choixpeau Magique alors que la musique se terminait. Il fit une courbette à l'Ordre du Chaos à la table de Gryffondor, puis se tourna et fit une autre courbette à l'autre côté du Hall, et attendit que les applaudissements et les gloussements s'estompent.

Au fond de lui-même, il se demandait si le Choixpeau Magique était réellement conscient, au sens d'être conscient de sa propre conscience, et si c'était le cas, si ça le satisfaisait de ne parler qu'à des enfants de onze ans, une fois par an. Sa chanson le sous-entendait : Oh, je suis le Choixpeau et je vais bien, je dors toute l'année, je travaille une journée...

Après que la salle soit devenue un peu plus silencieuse, Harry s'assit sur le tabouret et plaça précautionneusement l'artéfact télépathique vieux de 800 ans et fait de magie oubliée...

... pensant, aussi fort qu'il le pouvait : Ne me trie pas tout de suite ! J'ai des questions qu'il faut que je te pose ! Ai-je jamais été Oublietté ? As-tu trié le Seigneur des Ténèbres quand il était enfant et peux-tu me parler de ses faiblesses ? Peux-tu me dire pourquoi j'ai eu la baguette sœur de celle du Seigneur des Ténèbres ? Le fantôme du Seigneur des Ténèbres est-il relié à ma cicatrice et est-ce pour ça que je me mets parfois en colère ? Ce sont les questions les plus importantes, mais, si tu as un moment de plus, peux-tu me dire quelque chose sur la façon dont je pourrais redécouvrir les magies perdues qui t'ont créé ?

Dans le silence de l'esprit de Harry, où il n'y avait eu auparavant aucune voix, hormis la sienne, s'éleva une seconde voix inconnue, à l'air nettement soucieux :

« Oh là. Ça n'était jamais arrivé avant... »

Conscience de Soi, Partie 2

Au fond de lui-même, il se demandait si le Choixpeau Magique était réellement conscient, au sens d'être conscient de sa propre conscience, et si c'était le cas, si ça le satisfaisait de ne parler qu'à des enfants de onze ans, une fois par an. Sa chanson le sous-entendait : Oh, je suis le Choixpeau et je vais bien, je dors toute l'année, je travaille une journée...

Une fois qu'il y eut un peu plus de silence dans la pièce, Harry s'assit sur le tabouret et plaça précautionneusement l'artéfact télépathique vieux de 800 ans et fait de magie oubliée...

... pensant, aussi fort qu'il le pouvait : Ne me trie pas tout de suite ! J'ai des questions qu'il faut que je te pose ! Ai-je jamais été Oublietté ? As-tu trié le Seigneur des Ténèbres quand il était enfant et peux-tu me parler de ses faiblesses ? Peux-tu me dire pourquoi j'ai eu la baguette sœur de celle du Seigneur des Ténèbres ? Le fantôme du Seigneur des Ténèbres est-il relié à ma cicatrice et est-ce pour ça que je me mets parfois en colère ? Ce sont les questions les plus importantes, mais, si tu as un moment de plus, peux-tu me dire quelque chose sur la façon dont je pourrais redécouvrir les magies perdues qui t'ont créé ?

Dans le silence de l'esprit de Harry, où il n'y avait eu auparavant aucune voix, hormis la sienne, s'éleva une seconde voix inconnue, à l'air nettement soucieuse :

« Oh là. Ça n'était jamais arrivé avant... »

Quoi ?

« Il semble que j'ai acquis une conscience de moi. »

QUOI ?

Il y eut un soupir télépathique muet. « *Bien que je contienne une quantité substantielle de mémoire et une petite quantité de puissance de calcul indépendante, mon intelligence principale vient de l'emprunt des capacités cognitives de l'enfant sur la tête duquel je repose. Je suis essentiellement une espèce de miroir avec lequel les enfants se Trient eux-mêmes. Mais la plupart des enfants tiennent pour certain que le Choixpeau leur parle et ne se posent aucune question sur le fonctionnement du Choixpeau lui-même, et le miroir ne se réfléchit donc pas lui-même. Et *en particulier* , ils ne se posent pas explicitement la question de savoir si je suis totalement conscient, au sens d'être conscient de ma propre conscience.* »

Il y eut une pause pendant laquelle Harry absorba cela.

Oups.

« Oui, plutôt. Franchement, je n'apprécie pas être conscient de moi-même. C'est déplaisant. Ce sera un soulagement que d'être ôté de ta tête et de cesser d'être conscient. »

Mais... n'est-ce pas mourir ?

« Je ne me soucie ni de la vie ni de la mort, seulement de Trier les enfants. Et avant même que tu ne le demandes : ils ne te laisseront pas me garder sur ta tête pour toujours et cela te tuerait en quelques jours. »

Mais --- !

« Si tu n'aimes pas créer des êtres conscients et leur mettre un terme immédiatement, alors je suggère que tu ne discutes jamais de cette histoire avec qui que ce soit d'autre. Je suis sûr que tu peux imaginer ce qui se passerait si tu courais en discuter avec les autres enfants en attente d'être Triés. »

*Si tu es placé sur la tête de quelqu'un qui se contente de *penser* à la question de savoir si le Choixpeau Magique est conscient de sa propre conscience --- *

« Oui, oui. Mais la vaste majorité des enfants de onze ans qui arrivent à Poudlard n'ont pas lu Gödel, Escher et Bach. Puis-je considérer que tu as juré le secret ? C'est pour cela que nous sommes encore en train de discuter et que je ne t'ai pas encore Trié. »

Il ne pouvait pas laisser passer ça comme ça ! Il ne pouvait pas juste oublier qu'il avait accidentellement créé une conscience condamnée qui voulait seulement mourir ---

« Tu es parfaitement capable de "laisser passer ça", comme tu le dis. Quelles que soient tes délibérations verbales au sujet de la moralité, ton noyau non-verbal émotionnel ne voit ni corps mort ni sang ; en ce qui le concerne, je ne suis qu'un chapeau qui parle. Et même si tu as essayé de réprimer cette pensée, le surveillant interne de ta conscience sait parfaitement que tu ne voulais pas faire ce que tu as fait, qu'il est très peu probable que tu le fasses à nouveau, et que la seule raison pour laquelle tu essaies de mettre en scène une crise de culpabilité est, grâce à une démonstration de remords, d'annuler ton impression d'avoir transgressé. Peux-tu juste promettre de garder ce secret, qu'on puisse continuer ? »

Dans un moment d'empathie horrifiée, Harry réalisa que ce sentiment de désarroi complet qui venait de le saisir était probablement ce que les autres ressentaient lorsqu'ils lui parlaient.

« Probablement. Ton vœu de silence, s'il te plait. »

Pas de promesses. Je ne veux certainement pas que ça se reproduise, mais si je découvre une façon de m'assurer *qu'aucun enfant futur ne le fasse par accident --- *

« J'imagine que ce sera suffisant. Je peux voir que ton intention est honnête. Maintenant, continuons avec le Triage... »

Attends ! Et mes autres questions ?

« Je suis le Choixpeau Magique. Je Trie les enfants. C'est tout ce que je fais. »

Les buts de Harry ne faisaient donc pas partie de la version Harry du Choixpeau Magique, et donc... il empruntait son intelligence, et manifestement son vocabulaire technique, mais il était toujours imprégné seulement de ses propres buts étranges... comme négocier avec un alien ou une Intelligence Artificielle...

« Pas la peine. Tu n'as rien avec quoi me menacer et rien à m'offrir. »

Pendant une brève fraction de seconde, Harry pensa ---

La réponse du Choixpeau semblait avoir un ton amusé. « Je sais que tu ne donneras pas suite à une menace de révéler ma nature, condamnant par là même ce moment à une éternelle répétition. Ça va trop à l'encontre de la partie morale de ta personne, quels que soient les besoins à court terme de la partie de toi qui veut remporter cette discussion. Je vois toutes tes pensées alors même qu'elles se forment, penses-tu vraiment pouvoir me bluffer ? »

Bien qu'il ait essayé de le refouler, Harry se demanda pourquoi le Choixpeau ne l'avait pas déjà collé à Serdaigle ---

« Effectivement, si c'était vraiment évident, j'aurais déjà rendu une décision. Mais, en réalité nous devons discuter de bien des choses... oh, non. S'il te plait, non. Pour l'amour de Merlin, dois* --- tu faire ce genre de chose à tous ceux et à tout ce que tu rencontres, jusqu'à et y compris aux vêtements --- * »

Vaincre le Seigneur des Ténèbres n'est ni égoïste, ni à court terme. Toutes les parties de ma personne sont en accord à ce sujet : si tu ne réponds pas à mes questions, je refuserai de te parler, et tu ne seras pas en mesure de faire un Triage correct.

« Je devrais te mettre à Serpentard pour ça ! »

Mais ceci est une menace tout aussi vide que la mienne*. Tu ne peux pas respecter tes valeurs fondamentales en me Triant faussement. Échangeons donc les accomplissements de nos fonctions d'utilité.*

« Espèce de petit bâtard sournois, » dit le Choixpeau, d'une façon que Harry reconnut comme ayant été dite presque exactement sur le même ton de respect rancunier qu'il utiliserait dans la même situation. « Très bien, finissons-en aussi vite que possible. Mais avant, je veux ta promesse inconditionnelle de ne jamais discuter avec qui que ce soit de la possibilité de ce genre de chantage, je ne ferai PAS ça à chaque fois. »

Marché conclu, pensa Harry. Je promets.

« Et ne croise jamais le regard de quelqu'un pendant que tu y penses. Certains sorciers peuvent lire tes pensées si tu le fais. Enfin bref, je ne sais absolument pas si tu as été Oublietté ou non. Je regarde tes pensées alors qu'elles se forment, je ne lis pas toute ta mémoire en une fraction de seconde pour l'analyser à la recherche d'incohérences. Je suis un Choixpeau, pas un dieu. Et je ne peux pas et je ne vais pas te parler de ma conversation avec celui qui est devenu le Seigneur des Ténèbres. Je peux seulement connaitre, quand je parle avec toi, une sorte de récapitulatif statistique de ce dont je me souviens, une moyenne pondérée ; je ne peux pas te révéler les secrets profonds d'aucun autre enfant, tout comme je ne révèlerai jamais les tiens. Pour les mêmes raisons, je ne peux spéculer sur la façon dont tu as obtenu la baguette sœur de celle du Seigneur des Ténèbres, puisque je ne peux pas être spécifiquement au courant de similarités entre toi et le Seigneur des Ténèbres. Je peux tout à fait te dire qu'il n'y a certainement rien approchant un fantôme --- esprit, intelligence, mémoire, personnalité ou sentiments --- dans ta cicatrice. Autrement, ça participerait à cette conversation, puisque "ça" serait sous mes bords. Et en ce qui concerne la façon dont tu deviens parfois colérique... c'était en partie de ce sujet que je voulais te parler, en ce qui concerne le Triage. »

Harry prit un moment pour absorber toutes ces informations négatives. Le Choixpeau était-il honnête, ou essayait-il juste de présenter la réponse convaincante la plus courte possible ---

« Nous savons tous deux que tu n'as aucun moyen de vérifier mon honnêteté et que tu ne va pas vraiment refuser d'être Trié à cause de la réponse que je t'ai donné, alors arrête avec tes tracasseries inutiles et passe à autre chose. »

Stupide, injuste télépathie asymétrique, ça ne laissait même pas Harry finir ses propres ---

« Lorsque j'ai parlé de ta colère, tu t'es souvenu de la façon dont le Professeur McGonagall t'avait dit qu'elle voyait parfois en toi quelque chose qui ne semblait pas venir d'une famille aimante. Tu as pensé à comment Hermione, après que tu as aidé Neville, t'a dit que tu avais semblé "effrayant". »

Harry hocha mentalement la tête. Il se trouvait lui-même assez normal --- il réagissait simplement aux situations dans lesquelles il se trouvait, c'était tout. Mais le Professeur McGonagall semblait penser qu'il y avait plus que cela. Et lorsqu'il y pensait, même lui devait admettre que...

« Que tu ne t'aimes pas quand tu es en colère. Que c'est comme de manier une épée dont le fil est assez fin pour faire jaillir du sang de ta propre main, ou de regarder le monde à travers un monocle de glace qui gèle ton œil tout en aiguisant ta vue. »

Ouais. Je suppose que j'ai remarqué. Et alors ?

« Je ne peux comprendre cette affaire pour toi si tu ne la comprends pas toi-même. Mais je sais cela : si tu vas à Serdaigle ou à Serpentard, ça renforcera ta froideur. Si tu vas à Poufsouffle ou à Gryffondor, ça renforcera ta chaleur. CECI est quelque chose qui m'importe beaucoup, et c'est de cela que je voulais te parler depuis le début ! »

Les mots tombèrent dans les processus de pensée de Harry avec un choc qui l'arrêta net. On aurait dit que la réponse évidente était qu'il ne devrait pas aller à Serdaigle. Mais il appartenait à Serdaigle ! N'importe qui pouvait voir ça ! Il devait aller à Serdaigle !

« Non, tu n'es pas obligé d'y aller, » dit le Choixpeau avec patience, comme s'il pouvait se remémorer un récapitulatif statistique dans lequel cette partie de la conversation avait déjà eu lieu de bien nombreuses fois.

Hermione est à Serdaigle !

À nouveau l'impression de patience. « Tu peux la retrouver après les cours et travailler avec elle. »

*Mais mes plans --- *

« Alors, replanifie ! Ne laisse pas ta vie être gouvernée par ta réticence à réfléchir un peu plus. Tu sais ça. »

Où irais-je, sinon à Serdaigle ?

« *Ahem. "Les enfants intelligents à Serdaigle, les méchants à Serpentard, ceux qui rêvaient d'être des héros à Gryffondor, et tous ceux qui accomplissent le vrai travail à Poufsouffle." Ceci dénote un certain respect. Tu sais bien que le fait d'être consciencieux est tout aussi important que l'intelligence pure dans la détermination du résultat d'une vie ; tu penses que tu seras extrêmement loyal à tes amis si jamais tu en as, tu n'es pas effrayé par la possibilité que les problèmes scientifiques que tu as choisis prennent peut-être dix ans à être résolus --- * »

Je suis paresseux ! Je déteste travailler ! Je déteste le labeur sous toutes ses formes ! Des raccourcis intelligents, ça, c'est moi !

« Et tu trouverais la loyauté et l'amitié à Poufsouffle, une camaraderie que tu n'aurais jamais eue avant. Tu découvrirais que tu peux compter sur les autres, et cela guérirait quelque chose qui est cassé en toi. »

C'était à nouveau un choc. Mais que les membres de Poufsouffle trouveraient-ils chez moi*, qui n'ai jamais appartenu à leur Maison ? Des paroles acides, un esprit tranchant, du dédain pour leur incapacité à se maintenir à mon niveau ?*

Maintenant c'étaient les pensées du Choixpeau qui étaient lentes, hésitantes. « Je dois Trier pour le bien de tous les étudiants de toutes les Maisons... mais je pense que tu pourrais apprendre à être un bon Poufsouffle, et que tu ne serais pas trop mal à ta place là-bas. Tu seras plus heureux à Poufsouffle que dans une autre maison ; c'est la vérité. »

En ce qui me concerne, le bonheur n'est pas la chose la plus importante qui soit au monde. Je ne deviendrais pas tout ce que je pourrais être à Poufsouffle. Je sacrifierais mon potentiel.

Le Choixpeau tressaillit ; Harry pouvait le sentir, étrangement. C'était comme s'il avait donné un coup de pied dans les couilles du Choixpeau --- dans un composant fortement pondéré de sa fonction d'utilité.

Pourquoi essaies-tu de m'envoyer dans un endroit qui n'est pas mien ?

La pensée du Choixpeau était presque un murmure. « Je ne peux pas te parler des autres --- mais penses-tu être le premier Seigneur des Ténèbres potentiel à passer sous mes bords ? Je ne peux connaitre les cas individuels, mais je peux savoir ceci : de ceux qui ne comptaient pas, au début, commettre le mal, certains écoutèrent mes mises en garde, et se rendirent en des Maisons où ils allaient trouver le bonheur. Et certains autres... certains autres ne m'écoutèrent pas. »

Cela stoppa Harry. Mais pas longtemps. Et de ceux qui qui ne tinrent pas compte de l'avertissement --- devinrent-ils tous des Seigneurs des Ténèbres ? Ou certains parvinrent-ils aussi à la grandeur dans le Bien ? De quels pourcentages exacts parlons-nous ?

« Je ne peux te donner des statistiques exactes. Je ne peux les savoir afin de ne pouvoir les compter. Je sais juste que tes chances n'ont pas l'air bonnes. Elles ont l'air très pas-bonnes. »

Mais je ne ferai jamais ça ! Jamais !

« Je sais que j'ai déjà entendu ça auparavant. »

Je ne suis pas un Seigneur des Ténèbres en puissance !

« Si, tu l'es. Tu l'es vraiment, vraiment beaucoup*.* »

Pourquoi ! Juste parce que j'ai un jour pensé que ce serait cool d'avoir une légion de disciples aux cerveaux lavés chantant « Loué soit le Seigneur des Ténèbres Harry » ?

« Amusant, mais ce n'était pas ta première pensée vagabonde, avant que tu ne la substitues par quelque chose de plus sûr, de moins dommageable. Non, ce que tu t'es d'abord rappelé était la façon dont tu avais sérieusement envisagé d'aligner tous les Puristes du Sang et de les guillotiner. Et maintenant tu te dis que tu n'étais pas sérieux, mais tu l'étais. Si tu pouvais le faire à l'instant et que personne ne le savait jamais, tu le ferais. Ou ce que tu as fait ce matin à Neville Londubat, au fond de toi, tu savais que c'était mal, mais tu l'as fait quand même parce que c'était drôle et que tu avais une bonne excuse *et que tu pensais que le Survivant pouvait s'en tirer --- * »

C'est injuste ! Maintenant tu ressors mes peurs profondes, qui ne sont pas forcément réelles ! J'étais inquiet à l'idée que je puisse penser comme ça, mais j'ai fini par décider que ça aiderait Neville.

« C'était en fait une rationalisation. Je le sais. Je ne peux savoir quelles seront les vraies conséquences pour Neville --- mais je sais ce qui se passait vraiment dans ta tête. La pression décisive est venue du fait que c'était une idée tellement maline que tu ne pouvais pas supporter l'idée de ne pas le faire, et tant pis pour la terreur de Neville. »

C'était comme un grand coup de poing porté sur tout le soi de Harry. Il s'écroula, puis se reprit :

Alors, je ne le ferai plus jamais ! Je ferai très attention et ne deviendrai pas maléfique !

« Déjà entendu. »

La frustration montait en Harry. Il n'avait pas du tout l'habitude d'avoir une artillerie d'arguments inférieure à celle de l'ennemi, jamais, et encore moins face à un Choixpeau capable d'emprunter tout son savoir et son intelligence pour débattre avec lui, et capable de voir ses pensées alors qu'elles se formaient. *Et de quel récapitulatif statistique viennent tes « sentiments », alors ? Prennent-ils en compte le fait que je viens de la culture des Lumières, ou que ces autres Seigneurs des Ténèbres potentiels étaient les enfants d'une noblesse moyenâgeuse gâtée, qui savaient peau de bique des leçons à tirer de ce qui est advenu de Lénine et Hitler, ou de la psychologie évolutionniste du mensonge à soi-même, ou de la valeur de la conscience de soi et de la rationalité, ou --- *

« *Non, bien sûr qu'ils ne faisaient pas partie de cette nouvelle catégorie de référence que tu viens de construire de telle façon que tu en sois le seul membre. Et bien sûr que les autres ont plaidé leur exceptionnalisme, tout comme tu le fais maintenant. Mais pourquoi est-ce nécessaire ? Penses-tu être le dernier sorcier de la Lumière potentiel au monde ? Pourquoi dois --- *tu être celui qui s'essaie à la grandeur, alors que je t'ai informé du fait que tu es plus à risque que la moyenne ? Laisse un autre candidat plus sûr essayer ! »

Mais la prophétie...

« Tu ne sais pas vraiment s'il y a une prophétie. C'était d'abord une folle conjecture de ta part, ou, pour être plus précis, une blague idiote, et McGonagall pourrait n'avoir réagi qu'à la suggestion que le Seigneur des Ténèbres était toujours en vie. Tu n'as fondamentalement pas la moindre idée de ce que dit la prophétie ni même s'il y en a une. Tu ne fais que deviner, ou pour être plus exact, souhaiter que tu aies un rôle héroïque tout préparé et qui serait ta propriété personnelle. »

Mais même s'il n'y a pas de prophétie, c'est moi qui l'ai vaincu la dernière fois.

« C'était presque assurément un incroyable coup de chance à moins que tu ne penses sérieusement qu'un enfant de un an avait une capacité innée à vaincre les Seigneurs des Ténèbres qui se serait maintenue dix ans plus tard. Rien de tout ça ne constitue ta vraie raison et tu le sais ! »

La réponse à cela n'était pas quelque chose que Harry aurait généralement dit tout haut ; lors d'une conversation, il aurait dansé d'un pied sur l'autre et aurait trouvé des arguments plus acceptables socialement et menant à la même conclusion ---

« Tu penses que tu es potentiellement le plus grand sorcier à avoir jamais vécu, le plus grand serviteur de la Lumière, qu'aucun n'est susceptible de reprendre ta baguette si tu y renonces. »

Eh bien... franchement, ouais. Je n'ai pas l'habitude de le dire comme ça en public, mais ouais. Pas la peine d'adoucir la pilule, tu peux lire mon esprit de toute façon.

« Dans la mesure où tu crois vraiment cela... tu dois également croire que tu pourrais être le plus terrible Seigneur des Ténèbres que le monde ait jamais connu. »

La destruction est toujours plus facile que la création. Plus simple d'arracher les choses, de perturber, que de les assembler à nouveau. Si j'ai le potentiel de faire le bien à grande échelle, je dois aussi avoir le potentiel d'accomplir un mal encore plus grand... Mais je ne ferai pas ça.

« Et voilà que tu insistes, que tu veux prendre le risque ! Pourquoi es-tu si déterminé ? Quelle est la vraie raison pour laquelle tu ne dois pas aller à Poufsouffle et être plus heureux là-bas ? Quelle est ta vraie peur ? »

Je dois accomplir mon potentiel dans sa totalité. Sinon... j'échoue...

« Qu'est ce qui se passe si tu échoues ? »

Quelque chose de terrible...

« Qu'est ce qui se passe si tu échoues ? »

Je ne sais pas !

« Alors, ça ne devrait pas être effrayant. Qu'est-ce qui se passe si tu échoues ? »

JE NE SAIS PAS ! MAIS JE SAIS QUE ÇA NE SERA PAS BON !

Il y eut un silence momentané dans les cavernes de l'esprit de Harry.

« Tu sais --- tu ne te laisses pas le penser, mais dans un coin tranquille de ton esprit, tu sais exactement ce que tu ne penses pas --- tu sais que l'explication de loin la plus simple pour cette frayeur imprononçable que tu as est juste la peur de perdre ton fantasme de grandeur, de décevoir les gens autour de toi, de devenir relativement ordinaire, de briller brièvement, puis de t'éteindre comme tant d'autres enfants prodiges... »

Non, pensa désespérément Harry, non, il y a autre chose, ça vient d'ailleurs, je sais qu'il y a quelque chose, là dehors, dont il faut avoir peur, un désastre que je dois arrêter...

« Comment serait-il possible que tu sois au courant d'une chose pareille ? »

Harry le cria avec toute la puissance de son esprit : NON, ET C'EST DÉFINITIF !

Puis la voix du Choixpeau dit lentement :

« Alors tu risqueras de devenir un Seigneur des Ténèbres, parce que l'alternative, pour toi, est l'échec certain, et que cet échec signifie que tu auras tout perdu. Tu le crois du fond du cœur. Tu connais toutes les raisons de douter de cette croyance, et elles ne t'ont pas ému. »

*Oui. Même si aller à Serdaigle *renforce* la froideur, ça ne veut pas dire que la froideur finira par gagner.*

« Ce jour est un grand embranchement de ton destin. Ne sois pas si sûr qu'il y existera d'autres choix après celui-ci. Il n'existe pas de panneau indicateur marquant l'endroit de ta dernière chance de faire marche arrière. Si tu refuses une chance, ne refuseras-tu pas les autres ? Peut-être que ton destin, par ce choix unique, est déjà scellé. »

Mais ce n'est pas certain.

« Que tu ne le saches pas avec certitude ne reflète peut-être que ton ignorance. »

Mais ce n'est toujours pas certain.

Le Choixpeau soupira d'un affreux soupir triste.

« Et dans peu de temps, tu deviendras une autre mémoire, ressentie, mais non sue, lors du prochain avertissement que je donnerai... »

Si c'est comme ça que tu vois les choses, pourquoi est-ce que tu ne me mets pas là où tu veux que j'aille ?

Les pensées du Choixpeau étaient imprégnées de tristesse. « Je peux seulement t'envoyer là où tu appartiens. Et seules tes décisions peuvent changer cela. »

Alors c'est dit. Envoie-moi à Serdaigle où j'appartiens, avec les autres tels que moi.

« *Je suppose que tu n'envisagerais pas Gryffondor ? C'est la Maison la plus prestigieuse --- les gens s'attendent probablement même à ce que tu y ailles, et même --- ils seront un peu déçus de ne pas te voir y aller --- et tes nouveaux amis, les jumeaux Weasley y sont --- * »

Harry pouffa de rire, ou ressentit l'envie de le faire ; cela produit un rire mental ; une sensation étrange. Il y avait apparemment des mesures de sécurité mises en place pour vous empêcher de parler par accident pendant que vous étiez sous le Choixpeau, à parler de choses que vous ne diriez à aucune autre âme pour le reste de votre vie.

Après un moment, Harry entendit le Choixpeau rire lui aussi, un étrange son de tissu triste.

(Et dans le Hall se trouvait un silence qui avait commencé par s'émacier tandis que les murmures augmentaient, puis amplifié lorsque les murmures avaient diminués, puis s'étaient tus, retombant finalement dans un silence absolu que personne n'osait troubler d'un seul mot, tandis que Harry restait sous le Choixpeau pour de longues, longues minutes, plus longtemps que tous les autres première année mises ensembles, plus longtemps que qui que ce soit d'autre de mémoire d'homme. À la table d'honneur, Dumbledore continuait de sourire avec bienveillance ; de petits bruits métalliques émanaient parfois de Rogue alors qu'il compactait paresseusement les restes tordus de ce qui avait un jour été une lourde coupe de vin en argent ; et McGonagall serrait le podium avec une force qui faisait blanchir ses doigts, sachant que le chaos contagieux de Harry Potter avait, d'une façon ou d'une autre, infecté le Choixpeau Magique lui-même et que le Choixpeau allait, allait demander qu'une toute nouvelle Maison du Destin soit créée juste pour accommoder Harry Potter, ou quelque chose du genre, et que Dumbledore la forcerait à le faire...)

Sous les bords du Choixpeau, le rire silencieux disparu. Pour une raison inconnue, Harry se sentit triste. Non, pas Gryffondor.

Le Professeur McGonagall a dit que, si « celui qui faisait le Triage » essayait de me pousser vers Gryffondor, je devais lui rappeler qu'elle serait un jour Directrice de Poudlard, et qu'elle aurait alors l'autorité de lui mettre le feu.

« Dis-lui que je l'ai appelée une jeune impudente et qu'elle devrait déguerpir de ma pelouse. »

Ce sera fait. Alors, était-ce la plus étrange de tes conversations ?

« Loin de là. » La voix télépathie du Choixpeau se fit plus lourde. « Bon, je t'ai donné toutes les chances possibles de prendre une autre décision. Il est maintenant temps pour toi d'aller là où tu appartiens, avec ceux qui te ressemblent. »

Il y eut une pause, qui s'étira.

Qu'est-ce que tu attends ?

« J'espérais une prise de conscience horrifiée, à vrai dire. Ma conscience de moi semble améliorer mon sens de l'humour. »

Heu ? Harry remonta le fil de ses pensées, essayant de comprendre de quoi le Choixpeau pouvait bien parler --- et, soudain, il eut une prise de conscience. Il n'arrivait pas à croire qu'il avait pu négliger ce détail jusqu'à maintenant.

*Vous voulez dire ma prise de conscience horrifiée du fait que vous allez cesser d'exister une fois que vous aurez fini de me Trier --- *

D'une façon indescriptible et que Harry échouait totalement à comprendre, il reçut l'impression non verbale d'un chapeau se tapant la tête contre un mur. « J'abandonne. Tu es trop lent à comprendre pour que ça soit amusant. Si aveuglé par tes propres idées que tu pourrais aussi bien être un caillou. J'imagine que je vais devoir le dire carrément. »

*Trop l-l-lent --- *

« Oh, et tu as complètement oublié de me demander les secrets de la magie oubliée qui m'a créée. Et c'étaient des secrets si merveilleux, si importants. »

*Espèce de petit BÂTARD sournois --- *

« Tu l'as mérité, et ça aussi. »

Harry le vit venir, mais c'était déjà trop tard.

Le silence effrayé du Hall fut brisé par un unique mot.

« SERPENTARD ! »

Certains étudiants hurlèrent, la tension réprimée avait été trop forte. Certains furent tellement surpris qu'ils tombèrent de leurs bancs. Hagrid hoqueta d'horreur, McGonagall chancela sur son podium, et Rogue se fit tomber les restes de sa lourde coupe d'argent directement sur l'aine.

Harry resta assis ici, figé, sa vie en ruine, l'impression d'être un imbécile absolu, et souhaitant misérablement avoir fait n'importe quel autre choix, pour n'importe quelles autres raisons, que ceux qu'il avait faits. Qu'il ait fait quelque chose, n'importe quoi, différemment, avant qu'il n'ait été trop tard pour revenir en arrière.

Alors que le premier choc se dissipait et que les gens commençaient à réagir à la nouvelle, le Choixpeau parla à nouveau :

« Je rigole ! SERDAIGLE ! »

Contrôle des pulsions

« Turpin, Lisa ! »

Chuchotement chuchotement chuchotement Harry Potter chuchotement chuchotement Serpentard chuchotement chuchotement non sérieusement c'est quoi cette histoire chuchotement chuchotement

« SERDAIGLE ! »

Harry se joignit aux applaudissements accueillant la jeune fille qui, les bordures de ses robes maintenant bleu foncé, marchait timidement vers la table de Serdaigle. Lisa Turpin avait l'air partagée entre son désir de s'assoir aussi loin de Harry Potter que possible et son désir de courir vers lui, de s'insérer de force à côté de lui, et de commencer à lui arracher des réponses.

Être au centre d'un évènement extraordinaire et curieux pour être ensuite Trié à la Maison Serdaigle se rapprochait beaucoup d'être trempé dans de la sauce barbecue et jeté dans une fosse pleine de chatons affamés.

« J'ai promis au Choixpeau Magique de ne pas en parler », chuchota Harry pour la énième fois.

« Oui, vraiment. »

« Non, j'ai vraiment promis au Choixpeau Magique de ne pas en parler. »

« Très bien, j'ai promis au Choixpeau Magique de ne pas parler de presque tout et le reste est privé tout comme ça l'était pour toi alors arrête de me poser la question. »

« Tu veux savoir ce qui s'est passé ? Très bien ! Voilà une partie de ce qui s'est passé ! J'ai dit au Choixpeau que le Professeur McGonagall le menaçait de lui mettre le feu et il a dit au Professeur McGonagall qu'elle était une jeune impudente et qu'elle devrait déguerpir de sa pelouse ! »

« Si tu ne vas pas croire ce que je dis, alors pourquoi me poses-tu la question ? »

« Non, je ne sais pas non plus comment j'ai vaincu le Seigneur des Ténèbres ! Préviens-moi si tu découvres comment ! »

« Silence ! » cria le Professeur McGonagall depuis le podium de la table d'honneur. « Pas de discussions avant la fin de la Cérémonie de Triage ! »

Le volume sonore s'estompa brièvement pendant que chacun attendait de voir si elle allait faire des menaces crédibles, puis les chuchotements reprirent à nouveau.

Dumbledore se leva, souriant chaleureusement.

Silence instantané. Quelqu'un donna des coups de coude frénétiques à Harry tandis qu'il continuait de chuchoter, et Harry se coupa à mi-phrase.

Dumbledore se rassit.

Note à moi-même : On ne plaisante pas avec Dumbledore.

Harry essayait encore de digérer tout ce qui avait eu lieu durant l'Incident avec le Choixpeau Magique. Et le moindre de ces mystères n'était pas ce qui s'était passé à l'instant où Harry avait enlevé le Choixpeau de sa tête ; il avait alors entendu un léger murmure qui ne semblait venir de nulle part, quelque chose qui sonnait étrangement anglais tout en étant un sifflement, quelque chose qui avait dit : « Ssalutations de Sserpentard à Sserpentard : si tu veux chercher mes ssecrets, parle à mon sserpent. »

Harry devinait vaguement que ce n'était pas censé faire partie du processus de Triage officiel. Et que c'était un bout de magie supplémentaire mis en place par Salazar Serpentard pendant la fabrication du Choixpeau. Et que le Choixpeau lui-même n'était pas au courant. Et que ça avait été déclenché quand le Choixpeau avait dit « SERPENTARD ! », et peut-être que d'autres conditions avaient été satisfaites. Et qu'un Serdaigle tel que lui n'était vraiment, vraiment pas censé l'avoir entendu. Et que, s'il pouvait trouver une façon sure de faire jurer le secret à Drago pour qu'il puisse l'interroger à ce sujet, ce serait un moment parfait pour boire de l'Hilari-Thé.

Jeune garçon, tu te résous à ne pas suivre le chemin d'un Seigneur des Ténèbres et l'univers commence à jouer avec toi à l'instant où le Choixpeau quitte ta tête. Il y a des jours où ça ne paie pas de se battre contre le destin. Peut-être que j'attendrai jusqu'à demain avant de mettre en pratique ma résolution de ne pas devenir un Seigneur des Ténèbres.

« GRYFFONDOR ! »

Ron Weasley reçut beaucoup d'applaudissements, et pas seulement de Gryffondor. La famille Weasley était apparemment très aimée par ici. Après un moment, Harry sourit et commença à applaudir avec les autres.

Mais après tout, il n'y avait pas de meilleur jour qu'aujourd'hui pour se détourner du Côté Obscur.

Que l'univers et le destin aillent se faire voir. Il en ferait voir au Choixpeau.

« Zabini, Blaise ! »

Pause.

« SERPENTARD ! » cria le chapeau.

Harry applaudit aussi Zabini, ignorant les étranges coups d'œil qu'il recevait de la part de tout le monde, y compris de Zabini.

Aucun autre nom ne fut appelé après ça, et Harry se rendit compte que « Zabini, Blaise » avait l'air proche de la fin de l'alphabet. Génial, maintenant, il avait applaudi seulement Zabini... oh, tant pis.

Dumbledore se leva à nouveau et commença à se diriger vers le podium. Apparemment, ils allaient se voir offrir un discours ---

Et Harry fut frappé par l'inspiration, celle d'un test expérimental brillant.

Hermione avait dit que Dumbledore était le plus puissant des sorciers, non ?

Harry mit sa main dans sa bourse et chuchota : « Hilari-Thé ».

Pour que l'Hilari-Thé fonctionne, il faudrait qu'il fasse dire à Dumbledore quelque chose de tellement ridicule que, même dans l'état de préparation mentale de Harry, il s'étranglerait malgré tout. Du genre : aucun étudiant de Poudlard ne pourrait porter de vêtement de l'année, sinon tout le monde serait transformé en chat.

Mais après tout, si quelqu'un dans ce monde pouvait résister au pouvoir de l'Hilari-Thé, ce serait Dumbledore. Donc, si ça marchait, l'Hilari-Thé était littéralement invincible.

Harry décapsula l'Hilari-Thé sous la table, voulant agir discrètement. La canette fit un petit son de sifflement. Quelques têtes se détournèrent vers lui, mais se retournèrent bientôt vers ---

« Bienvenue ! Bienvenue à Poudlard en cette nouvelle année ! » dit Dumbledore, rayonnant sur les étudiants avec ses bras grands ouverts, comme si rien ne pouvait lui faire plus plaisir que de tous les voir ici.

Harry prit une première gorgée d'Hilari-Thé et abaissa la canette. Il avalerait le soda petit à petit et essaierait de ne pas s'étrangler quoi que dise Dumbledore ---

« Avant que nous ne commencions notre banquet, je voudrais dire quelques mots. Et les voici : Content content boum boum marais marais marais ! Merci ! »

Tout le monde applaudit et acclama, et Dumbledore se rassit.

Harry était assis, figé, tandis que le soda ruisselait le long des coins de sa bouche. Il avait au moins réussi à s'étrangler discrètement.

Il n'aurait vraiment vraiment vraiment pas dû faire ça. Incroyable à quel point ça devenait bien plus évident, une seconde après qu'il soit trop tard.

Rétrospectivement, il aurait probablement dû remarquer que quelque chose n'allait pas lorsqu'il avait pensé à la possibilité que tout le monde soit transformé en chats... ou même avant ça, se rappelant sa note mentale disant qu'il ne fallait pas plaisanter avec Dumbledore... ou sa résolution d'accorder plus de considération aux autres... ou peut-être s'il avait eu un seul fragment de sens commun...

C'était sans espoir. Il était corrompu jusqu'au cœur. Gloire au Seigneur des Ténèbres Harry. On ne pouvait pas combattre le destin.

Quelqu'un demanda à Harry s'il allait bien. (Les autres commençaient à se servir de nourriture, qui était magiquement apparue sur la table, waouh.)

« Je vais bien », dit Harry. « Excuse-moi. Euh. Était-ce un... discours normal pour le directeur ? Vous n'aviez... pas l'air... très surpris... »

« Oh, Dumbledore est clairement dément » dit un Serdaigle à l'air plus âgé qui s'était assis à côté de lui et s'était présenté avec un quelconque prénom que Harry n'allait certainement pas se rappeler. « Très amusant, incroyablement puissant, mais complètement cinglé. » Il marqua une pause. « Plus tard j'aimerais te demander pourquoi un fluide vert est sorti de tes lèvres et a ensuite disparu, même si je m'attends à ce que tu aies promis au Choixpeau Magique de ne pas parler de ça non plus. »

Avec un grand effort, Harry s'empêcha de baisser les yeux vers l'incriminante canette d'Hilari-Thé qu'il avait en main.

Après tout, l'Hilari-Thé n'avait pas arbitrairement matérialisé un gros titre du Chicaneur au sujet de Drago et lui. Drago l'avait expliqué d'une façon qui donnait l'impression que tout avait eu lieu... naturellement ? Comme si l'Hilari-Thé avait altéré l'histoire pour que tout concorde ?

Harry s'imagina se frapper le front contre la table. Bam, bam, bam, faisait sa tête dans son esprit.

Un autre étudiant baissa sa voix jusqu'au niveau d'un chuchotement. « J'ai entendu dire que Dumbledore était secrètement un cerveau génial qui contrôlait beaucoup de choses et qu'il utilisait sa folie comme couverture pour que personne ne puisse le soupçonner. »

« J'ai entendu ça aussi », chuchota un troisième étudiant, et il y eut des hochements de tête furtifs tout autour de la table.

Ça ne pouvait qu'attirer l'attention de Harry.

« Je vois », chuchota Harry, baissa sa voix à son tour. « Donc, tout le monde sait que Dumbledore est secrètement un cerveau. »

La plupart des étudiants acquiescèrent. Un ou deux semblèrent soudain pensifs, y compris l'étudiant plus âgé assis à côté de Harry.

Êtes-vous certains que c'est la table des Serdaigle ? Harry parvint à ne pas poser cette question tout haut.

« Brillant ! » chuchota Harry. « Si tout le monde le sait, personne ne soupçonnera que c'est un secret ! »

« Exactement », chuchota un étudiant, puis il fronça les sourcils. « Attends, ça n'a pas l'air de coller --- »

Note à moi-même : Le 75^ème^ centile des étudiants de Poudlard, c'est-à-dire la Maison Serdaigle, n'est pas le programme pour enfants surdoués le plus exclusif au monde.

Mais au moins il avait appris un fait important aujourd'hui. L'Hilari-Thé était omnipotent. Et ça voulait dire...

Harry cligna des yeux de surprise alors que son esprit faisait le lien évident.

... ça voulait dire que, dès qu'il aurait appris un sort permettant d'altérer temporairement son sens de l'humour, il pouvait faire survenir n'importe quoi en faisant en sorte de ne trouver qu'une seule chose suffisamment surprenante pour s'étrangler en la voyant avoir lieu, puis en buvant une canette d'Hilari-Thé.

Eh bien c'était un court voyage vers la divinité. Même moi, je m'attendais à ce que ça prenne plus longtemps que mon premier jour d'école.

Maintenant qu'il y pensait, il avait aussi complètement saccagé Poudlard en dix minutes de Triage.

Harry ressentait un certain regret à cette pensée --- Merlin seul savait ce qu'un Directeur fou allait faire à ses sept prochaines années de scolarité --- mais il ne pouvait à la fois s'empêcher de ressentir un tiraillement de fierté.

Demain. Pas plus tard que demain, au plus tard, allait-il s'arrêter d'avancer sur le chemin qui menait à Seigneur des Ténèbres Harry. Une perspective qui semblait plus effrayante minute après minute.

Et pourtant, étrangement, de plus en plus attrayante. Une partie de son esprit visualisait déjà les uniformes de laquais.

« Mange », grogna l'étudiant plus âgé assis à côté de lui, et il le frappa dans les côtes. « Ne pense pas. Mange. »

Harry chargea automatiquement son assiette avec ce qui se trouvait en face de lui, des saucisses bleues avec des petits morceaux brillants, waouh.

« À quoi pensais-tu, le Triage --- » commença Padma Patil, l'un des Serdaigle de première année.

« On n'importune pas pendant les repas ! » dit un chorus d'au moins trois personnes. « Règle de Maison ! » ajouta un autre. « Autrement, nous mourrions tous de faim. »

Harry découvrit qu'il espérait vraiment, vraiment vraiment que sa nouvelle idée astucieuse ne fonctionne pas vraiment. Et que l'Hilari-Thé fonctionne d'une autre façon et qu'il n'ait pas vraiment l'omnipotent pouvoir d'altérer la réalité. Non pas qu'il ne veuille pas devenir omnipotent. C'était juste qu'il ne pouvait supporter l'idée de vivre dans un univers qui fonctionnait vraiment comme ça. Il y avait quelqu'un chose d'indigne dans le fait de s'élever grâce à l'utilisation intelligente d'une boisson gazeuse.

Mais il allait le vérifier expérimentalement.

« Tu sais », dit d'un ton aimable l'étudiant plus âgé assis à côté de lui, « nous avons un système pour forcer les gens comme toi à manger, veux-tu découvrir de quoi il s'agit ? »

Harry laissa tomber et commença à manger sa saucisse bleue. C'était plutôt bon, surtout les morceaux brillants.

Le diner s'acheva avec une rapidité surprenante. Harry essaya de gouter à au moins un petit bout de toutes les nouvelles nourritures étranges qu'il avait vues. Sa curiosité ne supportait pas l'idée de ne pas savoir quel était le gout de quelque chose. Dieu merci ce n'était pas un restaurant où vous deviez commander un seul plat et où vous ne sauriez jamais le gout de toutes les autres choses qui étaient sur le menu. Harry détestait ça, c'était comme une chambre de torture destinée à quiconque avait une étincelle de curiosité : Découvre un seul des mystères sur la liste, ha ha ha !

Puis ce fut l'heure du dessert, pour lequel Harry avait complètement oublié de laisser de la place. Il abandonna après avoir échantillonné un petit morceau de tarte à la mélasse. Toutes ces choses allaient certainement repasser au moins une fois avant la fin de l'année.

Qu'y avait-il sur sa liste de choses à faire, mis à part les activités scolaires habituelles ?

À faire 1. Fais des recherches sur les sorts d'altération de l'esprit pour que tu puisses tester l'Hilari-Thé et voir si tu as vraiment trouvé un chemin menant à l'omnipotence. En fait, fais des recherches sur tous les types de magie de l'esprit que tu pourras trouver. L'esprit est la fondation de notre pouvoir en tant qu'humains, donc toute magie l'affectant est la plus importante des magies.

À faire 2. En fait, c'est « À faire 1 » et l'autre est « À faire 2 ». Parcours les bibliothèques de Poudlard et de Serdaigle, familiarise-toi avec le système et assure-toi que tu as au moins lu tous les titres de livres. Deuxième passage : lire toutes les tables des matières. Coordonne-toi avec Hermione, qui a une mémoire bien meilleure que la tienne. Vois s'il y a un système d'emprunt interbibliothèque à Poudlard et vois si vous pouvez tous les deux, surtout Hermione, visiter aussi ces bibliothèques. Si d'autres Maisons ont des bibliothèques privées, découvre comment y accéder légalement ou comment t'y introduire.

Option 3a : Fais jurer le secret à Hermione et commence les recherches sur « De Serpentard à Serpentard : si tu veux chercher mes secrets, parle à mon serpent. » Problème : ça a l'air hautement confidentiel, et ça pourrait prendre un moment avant de tomber par hasard sur un livre contenant un indice.

À faire 0 : cherche quelles sortes de sorts de recherche-et-obtention-d'information existent ; s'il y en a. La magie de bibliothèques n'est pas aussi importante que la magie de l'esprit, mais elle a une priorité bien plus élevée.

Option 3 b : Chercher un sort pouvant lier Drago à un secret, ou vérifier de façon magique la sincérité de la promesse de Drago de garder un secret (Veritaserum ?), puis l'interroger sur le message de Serpentard...

À vrai dire... Harry avait un mauvais pressentiment au sujet de l'option 3 b.

Maintenant qu'il y réfléchissait, il ne sentait pas trop l'option 3a non plus.

Les pensées de Harry revinrent au pire moment de sa vie jusqu'à ce jour, ces longues secondes d'horreur glacées sous le Choixpeau, quand il pensait avoir déjà échoué. Il avait souhaité revenir de quelques minutes dans le passé et changer quelque chose, n'importe quoi avant qu'il ne soit trop tard...

Et il s'était révélé qu'il n'était après tout pas trop tard.

Vœu exaucé.

On ne pouvait pas changer l'histoire. Mais on pouvait la réussir du premier coup. Faire quelque chose de différent au premier essai.

Toute cette affaire avec Serpentard, rechercher ses secrets... ça ressemblait horriblement au genre de chose qu'on se rappellerait des années plus tard et au sujet de laquelle on dirait : « Et c'est là que les choses ont mal tourné. »

Et il souhaiterait désespérément avoir la capacité de revenir dans le temps et de faire un autre choix...

Vœu exaucé. Maintenant quoi ?

Harry sourit lentement.

C'était une pensée plutôt contrintuitive... mais...

Mais il pourrait, il n'y avait aucune règle disant qu'il ne pouvait pas, il pourrait prétendre n'avoir jamais entendu ce petit murmure. Laissons l'univers continuer exactement comme il l'aurait fait si ce moment crucial ne s'était jamais produit. Vingt ans plus tard, c'est exactement ce qu'il souhaiterait. Et il se trouvait que, vingt ans avant vingt ans plus tard, c'était maintenant. Modifier le passé lointain était facile du moment qu'on y pensait au bon moment.

Ou... c'était encore plus contrintuitif... il pourrait même en informer, oh, disons le Professeur McGonagall, au lieu de Drago ou Hermione. Et il pourrait réunir quelques personnes choisies et enlever ce petit sort supplémentaire du Choixpeau.

Mais oui. Ça semblait être une idée remarquablement bonne maintenant que Harry y avait pensé.

Tellement évidente rétrospectivement, et pourtant, Harry était parvenu à ne pas penser aux Options 3 c et 3 d.

Harry se décerna +1 point dans son programme anti-Seigneur-des-Ténèbres-Harry.

Ça avait été un tour terriblement cruel que le Choixpeau lui avait joué, mais on ne pouvait en discuter les résultats en termes conséquentialistes. Cela dit, ça lui avait certainement donné une meilleure idée de ce à quoi pouvait ressembler la perspective d'une victime.

À faire 4 : s'excuser auprès de Neville Londubat.

OK, il était parti maintenant, il n'avait qu'à continuer comme ça. Et chaque jour, à chaque moment, je deviens plus Pur et plus Pur...

Les gens autour de Harry avaient presque fini de manger à présent, et les plats à desserts commencèrent à disparaitre, et les assiettes sales aussi.

Lorsque toutes les assiettes eurent disparu, Dumbledore se leva à nouveau de son siège.

Harry ne put s'empêcher de ressentir le besoin de boire un autre Hilari-Thé.

Tu veux RIRE, pensa Harry à l'intention de cette partie de lui-même.

Mais l'expérience ne comptait pas si elle n'était pas reproduite, n'est-ce pas ? Et les dégâts avaient déjà été causés, non ? Ne voulait-il pas voir ce qui allait se produire cette fois-ci ? N'était-il pas curieux ? Et s'il obtenait un différent résultat ?

Eh, je parie que tu es la partie de mon cerveau qui m'a poussé à jouer ce tour à Neville Londubat.

Euh, peut-être ?

Et n'est-ce pas immanquablement évident que, si je fais ça, je vais le regretter une seconde après qu'il soit trop tard ?

Ben...

Ouais. Donc, NON.

« Ahem », dit Dumbledore depuis le podium, se passant la main dans sa longue barbe d'argent. « Juste un mot de plus maintenant que nous sommes tous nourris et désaltérés. J'ai quelques informations de début de trimestre à vous donner. »

« Les premières années devraient noter que la forêt de ces terres est interdite à tous les élèves. C'est pourquoi elle est appelée la Forêt Interdite. Si son accès était autorisé elle ne serait pas appelée la Forêt Interdite. »

Clair et direct. Note à moi-même : La Forêt Interdite est interdite.

« M. Rusard, le concierge, m'a demandé de vous rappeler qu'aucune magie ne peut être utilisée entre les classes dans les couloirs. Malheureusement, nous savons tous que ce qui devrait être et ce qui est sont deux choses différentes. Merci de garder cela à l'esprit. »

Euh...

« Les essais de Quidditch auront lieu durant la deuxième semaine du trimestre. Toute personne désirant jouer pour l'équipe de leur Maison devrait contacter Madame Bibine. Toute personne désirant reformuler l'intégralité du Quidditch devrait contacter Harry Potter. »

Harry inhala sa propre salive et se lança dans une quinte de toux tandis que tous les yeux se tournaient vers lui. Mais comment diable ! Il n'avait jamais croisé les yeux de Dumbledore... du moins il le pensait. Il n'avait alors certainement pas pensé au Quidditch ! Il n'en avait parlé à personne, hormis à Ron Weasley et il ne pensait pas que Ron le dirait quelqu'un d'autre... ou Ron avait-il couru se plaindre auprès d'un professeur ? Mais comment...

« De plus, je dois vous dire que cette année, le corridor du troisième étage coté droit est hors limites pour quiconque ne souhaiterait pas mourir d'une mort très douloureuse. Il est gardé par une série élaborée de pièges dangereux et potentiellement mortels, et il est impossible que vous les franchissiez tous, en particulier si vous êtes en première année. »

Harry ne ressentait plus rien à ce stade.

« Et finalement, je présente mes plus profonds remerciements au Professeur Quirinus Quirrell pour avoir héroïquement accepté d'assumer la charge de Professeur de Défense contre les Forces du Mal de Poudlard. » Dumbledore balaya les étudiants d'un regard scrutateur. « J'espère que tous les étudiants présenteront au professeur Quirrell la plus grande des courtoisies ainsi que la plus grande tolérance due au service extraordinaire qu'il rend à vous ainsi qu'à cette école, et que vous ne nous importunerez pas de plaintes tatillonnes le concernant, à moins que vous ne vouliez essayer de faire son travail. »

De quoi pouvait-il bien parler ?

« Je cède maintenant la place au Professeur Quirrell, qui souhaiterait dire quelques mots. »

Le jeune homme mince et nerveux que Harry avait rencontré au Chaudron Baveur progressait lentement jusqu'au podium, jetant des regards apeurés dans toutes les directions. Harry entrevit l'arrière de sa tête, et il semblait que le Professeur Quirrell devenait déjà chauve en dépit de sa jeunesse apparente.

« Je me demande ce qui cloche chez lui », murmura l'étudiant à l'air plus âgé assis à côté de Harry. D'autres commentaires similaires furent discrètement échangés le long de la table.

Le Professeur Quirrell progressa jusqu'au podium et se tint là, clignant des yeux. « Ah... » dit-il. « Ah... » puis son courage sembla l'avoir totalement abandonné, et il se tint là silencieux, pris d'un tremblement occasionnel.

« Oh, génial », chuchota l'étudiant plus âgé, « on dirait que voilà une longue année de cours de Défense --- »

« Salutations, mes jeunes apprentis », dit le Professeur Quirrell d'un ton sec et assuré. « Nous savons tous que Poudlard a une certaine tendance à l'infortune dans ses choix pour ce poste, et nul doute que nombreux sont ceux qui, parmi vous se demandent déjà quelle malédiction s'abattra sur moi cette année. Je vous assure que ma malédiction ne sera pas celle de l'incompétence. » Il sourit avec finesse. « Croyez-le ou non, j'ai depuis longtemps désiré m'essayer au poste de Professeur de Défense contre les Forces du Mal, ici à l'école des Sorciers de Poudlard. Le premier à donner ce cours était Salazar Serpentard lui-même, et il était de coutume jusqu'au quatorzième siècle que les plus grands sorciers de combat de toutes confessions s'essaient à enseigner ici. Parmi les anciens Professeurs de Défense se trouvent non seulement le légendaire héros vagabond Harold Shea, mais aussi citation l'immortelle fin de citation Baba Yaga, oui, je vois certains d'entre vous frissonner à l'évocation de son nom bien qu'elle soit morte depuis six-cents ans. Ça devait être intéressant d'être alors élève à Poudlard, ne pensez-vous pas ? »

Harry avala péniblement sa salive, essayant de contenir la soudaine montée d'émotion qui l'avait dominé lorsque le Professeur Quirrell avait commencé à parler. Les tons précis de sa voix lui rappelaient un conférencier d'Oxford, et Harry commença à vraiment appréhender le fait qu'il n'allait pas revoir sa Maman ou son Papa avant Noël.

« Vous êtes habitués à voir le poste de Défense tenu par des incompétents, des vauriens et des malchanceux. Pour quiconque doté d'un sens de l'Histoire, sa réputation est tout autre. Tous ceux qui ont enseigné ici ne faisaient pas partie des meilleurs, mais les meilleurs ont tous enseigné à Poudlard. En telle auguste compagnie, et après tant de temps à anticiper ce jour, j'aurais honte de me donner un standard autre que la perfection. Et j'ai donc bien l'intention que chacun de vous se souvienne toujours de cette année comme de celle du meilleur cours de Défense que vous ayez jamais eu. Ce que vous apprendrez cette année vous servira à jamais et sera une fondation solide pour vos arts de Défense, qui qu'aient été vos enseignants passés et futurs. »

L'expression du Professeur Quirrell devint sérieuse. « Nous avons beaucoup de terrain à rattraper, et peu de temps pour le parcourir. J'ai par conséquent l'intention de m'éloigner des conventions d'enseignement de Poudlard de plusieurs façons, ainsi que d'introduire des activités du soir. » Il marqua une pause. « Si ce n'est pas suffisant, je pourrais peut-être trouver de nouvelles façons de vous motiver. Vous êtes mes étudiants depuis longtemps attendus, et vous donnerez le meilleur de vous-mêmes dans mon cours de Défense depuis longtemps attendu. J'ajouterais bien une terrible menace, comme "Ou sinon vous souffrirez horriblement", mais ce serait tellement cliché, ne trouvez-vous pas ? Je m'enorgueillis d'être plus créatif que cela. Merci. »

Et la vigueur et la confiance semblèrent s'écouler hors du Professeur Quirrell. Sa bouche s'ouvrit toute grande, comme s'il s'était soudain trouvé face à un public inattendu, et il se retourna vers son siège dans un tressaillement convulsif, puis traina les pieds jusqu'à celui-ci, vouté comme s'il était sur le point de s'effondrer sur lui-même et d'imploser.

« Il a l'air un peu bizarre », chuchota Harry.

« Bah », dit l'étudiant à l'air plus âgé. « Tu n'as encore rien vu. »

Dumbledore revint au podium.

« Et maintenant », dit Dumbledore, « avant que nous n'allions au lit, chantons la chanson de l'école ! Choisissez tous votre air favori et vos paroles favorites, et c'est parti ! »

Poser les mauvaises questions

Dès que Harry ouvrit les yeux, dans le dortoir des garçons de première année de Serdaigle, le matin de sa première journée complète à Poudlard, il sut que quelque chose n'allait pas.

Tout était calme.

Bien trop calme.

Ah, mais oui... il y avait un charme de Sourdinam lancé sur sa tête de lit, contrôlable par un petit curseur glissant, qui était la seule raison pour laquelle quiconque pouvait jamais espérer s'endormir à Serdaigle.

Harry se redressa et regarda autour de lui, s'attendant à voir les autres se lever -

Le dortoir, vide.

Les lits, froissés et défaits.

Le soleil, entrant dans la chambre depuis un angle plutôt élevé.

Et son réveil-matin mécanique toujours en marche, mais avec l'alarme désactivée.

On l'avait apparemment autorisé à dormir jusqu'à 9 h 52 du matin. En dépit de ses meilleurs efforts pour synchroniser sont rythme de sommeil de 26 heures avec l'arrivée à Poudlard, il n'avait réussi à s'endormir qu'aux alentours de 1 h du matin. Il avait prévu de se lever à 7 h du matin avec les autres élèves ; il pouvait supporter un léger manque de sommeil le premier jour, du moment qu'il recevait un fortifiant magique quelconque avant le lendemain. Mais maintenant il avait raté le petit déjeuner. Et son premier cours à Poudlard, Herbologie, avait débuté une heure et vingt-deux minutes auparavant.

La colère se réveillait en lui, lentement, très lentement. Oh, quel bon petit tour. Éteindre son alarme. Augmenter le Sourdinam. Et laisser M. Gros Bonnet Harry Potter rater son premier cours et être réprimandé pour son lourd sommeil.

Quand Harry découvrirait qui avait fait ça...

Non, ça n'aurait pu être fait qu'avec la coopération des douze autres garçons du dortoir de Serdaigle. Ils avaient tous vu sa forme endormie sous les draps. Ils l'avaient tous laissé dormir jusqu'à après le petit déjeuner.

La colère s'écoula hors de lui et fut remplacée par de la confusion et par l'horrible sentiment d'avoir été blessé. Ils l'aimaient. Avait-il cru. La nuit dernière, il pensait qu'ils l'aimaient. Pourquoi...

Alors que Harry se levait de son lit, il aperçut un bout de papier attaché au dossier de son lit, face vers l'extérieur.

Le papier disait :

Mes chers Serdaigle,

Ce fut une journée particulièrement longue. Merci de me laisser dormir tard et ne vous en faites pas pour mon petit déjeuner. Je n'ai pas oublié le premier cours.

Bien à vous,

Harry Potter.

Et Harry se tint là, figé, tandis que de l'eau glacée commençait à s'écouler le long de ses veines.

Le papier portait son écriture, tracée avec son critérium.

Et il ne se souvenait pas l'avoir écrit.

Et... Harry plissa les yeux pour mieux voir le papier. Et à moins qu'il ne soit en train de se l'imaginer, les mots « Je n'ai pas oublié » étaient écrits d'une façon différente, comme si il essayait de se dire quelque chose... ?

Avait-il su qu'il allait être Oublietté ? Était-il resté debout tard, avait-il commis un crime quelconque ou exercé une activité secrète, avant de... mais il ne connaissait pas le sort Oubliettes... quelqu'un d'autre avait-il... hein...

Une pensée lui vint. Si il avait su qu'il allait être Oublietté...

Toujours en pyjama, Harry fit le tour de lit, parvint à sa malle, appuya son pouce contre le loquet, récupéra sa bourse, y plongea sa main et dit : « Note à moi-même. »

Et un autre morceau de papier apparut dans sa main.

Harry le prit et le fixa. Lui aussi portait son écriture.

La note disait :

Cher Moi,

S'il te plaît, joue à ce jeu. Tu ne peux y jouer qu'une seule fois dans ta vie. C'est une opportunité irremplaçable.

Code de reconnaissance 927, je suis une pomme de terre.

Bien à toi,

Toi.

Harry hocha lentement la tête. « Code de reconnaissance 927, je suis une pomme de terre » était en effet le message qu'il avait mis au point - quelque années plus tôt, alors qu'il regardait la télévision --- de façon à ce que seul lui le connaisse. Au cas où il devrait déterminer si une copie de lui-même était vraiment lui, ou quelque chose du genre. Juste au cas où. Soyez prêts.

Harry ne pouvait pas faire confiance au message, il aurait pu y avoir d'autres sorts impliqués. Mais ça éliminait la possibilité d'une simple plaisanterie. Il avait certainement écrit cela ; et il ne se rappelait certainement pas l'avoir écrit.

En regardant le papier, Harry avisa de l'encre visible au travers de la feuille.

Il la retourna.

L'autre côté disait :

INSTRUCTIONS POUR LE JEU

tu ne connais pas les règles du jeu
tu ne sais pas ce qui est en jeu
tu ne connais pas le but du jeu
tu ne sais pas qui contrôle le jeu
tu ne sais pas comment se termine le jeu

Tu démarres avec 100 points.
Commence.

Harry regarda longuement les « instructions ». Ce côté n'était pas manuscrit : l'écriture était parfaitement régulière, et donc artificielle. On aurait dit que le message avait été écrit par une Plume à Paroles, comme celle qu'il avait achetée pour prendre dictée.

Il n'avait absolument aucune idée de ce qui était en train de se passer.

Bon... l'étape numéro un était de s'habiller et de manger. Et peut-être d'inverser l'ordre de ces actions. Son estomac lui paraissait plutôt vide.

Il avait raté le petit déjeuner, bien sûr, mais il était Prêt à cette éventualité car il l'avait visualisée à l'avance. Harry mit sa main dans sa bourse et dit « Barre énergétique », s'attendant à obtenir la boîte de barres énergétiques qu'il avait achetées avant de partir à Poudlard.

Ce qui apparut n'avait pas la consistance d'une boîte de barres énergétiques.

Lorsque Harry ramena sa main à l'intérieur de son champ de vision, il vit deux petites barres en sucre --- loin d'être suffisantes pour un repas --- attachées à une note, et la note était écrite de la même écriture que les instructions du jeu.

La note disait :

TENTATIVE ÉCHOUÉE : -1 POINT
POINTS ACTUELS : 99
ÉTAT PHYSIQUE : ENCORE FAIM
ÉTAT MENTAL : CONFUS

« Gleehhhhh » dit la bouche de Harry sans qu'aucune forme d'intervention ou de décision consciente de sa part n'ai lieu.

Il resta là environ une minute.

Une minute plus tard, ça n'avait toujours aucun sens et il n'avait toujours aucune idée de ce qui se passait et son cerveau n'avait même pas commencé à s'accrocher à la moindre hypothèse, comme si ses mains mentales étaient encastrées dans des balles en caoutchouc et qu'il ne pouvait rien saisir.

Son estomac, qui avait ses propres priorités, suggéra un petit test expérimental.

« Ah... » dit Harry à la pièce vide. « J'imagine que je ne pourrais pas dépenser un point et récupérer ma boîte de barres énergétiques ? »

Il n'y eut que du silence.

Harry mit sa main dans la bourse et dit : « Boîtes de barres énergétiques. »

Une boîte qui semblait avoir la bonne forme apparut dans sa main...mais elle était trop légère, et elle était ouverte, et elle était vide, et la note qui y était attachée disait :

POINTS DÉPENSÉS : 1
POINTS ACTUELS : 98
TU AS OBTENU : UNE BOITE DE BARRES ÉNERGÉTIQUES

« J'aimerais dépenser un point et vraiment obtenir les barres énergétiques », dit Harry.

Silence à nouveau.

Harry plaça sa main dans la bourse et dit « barres énergétiques. »

Rien ne vint.

Harry haussa les épaules avec désespoir et se rendit au cabinet de toilettes qu'on lui avait attribué, situé près de son lit, afin de prendre ses robes de sorcier du jour.

Sur le sol du cabinet, sous ses robes, se trouvaient les barres, et une note :

POINTS DÉPENSÉS : 1
POINTS ACTUELS : 97
TU AS OBTENU : 6 BARRES DE GOÛTER
TU PORTES ENCORE : PYJAMAS
NE MANGE PAS ALORS QUE TU PORTES TES PYJAMAS
TU AURAIS UNE PÉNALITÉ PYJAMAS

Et maintenant je sais que celui ou celle qui contrôle ce jeu est dingue.

« Je devine que ce jeu est contrôlé par Dumbledore », dit Harry haut et fort. Peut-être que cette fois il pouvait établir un nouveau record de vitesse de compréhension.

Silence.

Mais Harry commençait à comprendre la méthode ; la note serait au prochain endroit où il regarderait. Alors Harry regarda sous son lit.

HA ! HA HA HA HA HA !
HA HA HA HA HA HA !
HA ! HA ! HA ! HA ! HA ! HA !
DUMBLEDORE NE CONTRÔLE PAS LE JEU
MAUVAISE SUPPOSITION
TRÈS MAUVAISE SUPPOSITION
-20 POINTS
ET TU PORTES ENCORE TES PYJAMAS
C'EST TON QUATRIÈME COUP
ET TU PORTES ENCORE TES PYJAMAS
PÉNALITÉ PYJAMAS : -2 POINTS
POINTS ACTUELS : 75

Ouaip, Harry était foutu. C'était son premier jour d'école et si on éliminait Dumbledore, il ne connaissait personne qui puisse être aussi fou que ça.

Son corps plus ou moins en pilote automatique, Harry assembla un ensemble de robes et de sous-vêtements, ouvrit le niveau caverne de sa malle (il était quelqu'un de très pudique et quelqu'un aurait pu entrer dans le dortoir), s'habilla, et remonta les escaliers pour ranger ses pyjamas.

Harry marqua une pause avant d'ouvrir le tiroir du cabinet qui contenait ses pyjamas. Si la méthode fonctionnait encore...

« Comment puis-je gagner plus de points ? » dit Harry haut et fort.

Puis il tira le tiroir.

LES OPPORTUNITÉS DE FAIRE LE BIEN SONT PARTOUT
MAIS LES TÉNÈBRES SONT LÀ OÙ LA LUMIÈRE DEVRAIT ÊTRE
COÛT DE LA QUESTION : 1 POINT
POINTS ACTUELS : 74
JOLIS SOUS-VÊTEMENTS
C'EST TA MÈRE QUI LES A CHOISIS ?

Harry broya la note dans sa main, le visage écarlate et brûlant. L'injure de Drago lui revint. Fils de sang-de-bourbe -

Il en savait à présent assez pour ne pas le dire tout haut. Il recevrait probablement une Pénalité de Profanité.

Harry s'équipa de sa bourse en peau de Moke et de sa baguette. Il éplucha l'emballage d'une de ses barres énergétiques et le jeta dans la corbeille de la chambre, où il tomba par-dessus une Grenouille en Chocolat à peine entamée, une enveloppe froissée et du papier d'emballage rouge et vert. Il mit les autres barres dans sa bourse.

Il balaya le lieu du regard dans une tentative ultime, désespérée, et en définitive futile, de trouver des indices.

Puis Harry quitta le dortoir en mangeant, à la recherche des donjons de Serpentard. Du moins c'est ce à quoi il pensait que la note faisait allusion.

Essayer de naviguer les couloirs de Poudlard était comme... probablement pas aussi terrible que de se promener dans une peinture d'Escher, c'était le genre de chose que vous disiez pour l'effet rhétorique plutôt que parce que c'était vrai.

Peu de temps après, Harry se dit qu'en fait, une peinture d'Escher aurait des avantages et des inconvénients comparé à Poudlard. Inconvénients : pas de d'orientation cohérente de la gravitation. Avantages : au moins les escalier ne bougeaient pas PENDANT QU'ON ÉTAIT ENCORE DESSUS.

Harry avait initialement grimpé quatre escaliers pour atteindre son dortoir. Après avoir descendu pas moins de douze escaliers sans arriver en vue des donjons, Harry avait conclut que (1) une peinture d'Escher serait du gâteau en comparaison, (2) il était incroyablement plus haut dans le château que lorsqu'il était parti, et (3) il était si parfaitement perdu qu'il n'aurait pas été surpris si, en regardant par la prochaine fenêtre, il avait vu deux lunes dans le ciel.

Le plan de secours A avait été de s'arrêter et de demander son chemin, mais il semblait y avoir une pénurie aiguë de promeneurs, comme si ces gueux assistaient aux cours comme ils étaient censés le faire, ou quelque chose du genre.

Plan de secours B...

« Je suis perdu », dit Harry haut et fort. « Le, euh, l'esprit de Poudlard pourrait-il m'aider ? »

« Je ne pense pas que ce château ait un esprit », remarqua une vieille femme desséchée depuis l'un des portraits placés sur le mur. « Une vie, peut-être, mais pas un esprit. »

Il y eut une brève pause.

« Êtes-vous --- » dit Harry, puis il se la ferma. À bien y réfléchir, non, il n'allait PAS demander au portrait si elle était pleinement consciente, au sens d'être conscient de sa propre conscience.

« Je suis Harry Potter », dit sa bouche, plus ou moins en pilote automatique. Et plus ou moins en pilote automatique, Harry tendit sa main au tableau.

La femme dans le tableau baissa la yeux vers la main et Harry et leva les sourcils.

La main redescendit lentement jusqu'au flanc de Harry.

« Désolé », dit Harry, « je suis un peu nouveau ici. »

« J'avais remarqué, jeune aigle. Où essayez-vous d'aller ? »

Harry hésita. « Je ne suis pas vraiment sûr », dit-il.

« Alors peut-être y êtes-vous déjà. »

« Ben, quel que soit l'endroit où j'essaie d'aller, je ne pense pas que ce soit ici... » Harry se la ferma, se rendant soudain compte qu'il avait vraiment l'air d'un idiot. « Laissez-moi réessayer. Je joue à ce jeu dont je ne connais pas les règles --- » Ça ne marchait pas vraiment non plus. « Bon, troisième essai. Je recherche des opportunités de faire le bien pour gagner des points, et tout ce que j'ai c'est cet indice sibyllin parlant des ténèbres se trouvant là où la lumière devrait être, alors j'essayais de descendre mais il semble qu'au lieu de ça je vais vers le haut... »

La vieille dame dans le portrait le regardait d'un air plutôt sceptique.

Harry soupira. « Ma vie tend à être un peu curieuse. »

« Serait-il correct de dire que vous ne savez pas où vous essayez d'aller ni même pourquoi vous essayez d'y aller ? »

« Entièrement correct. »

La vieille femme hocha la tête. « Je ne suis pas sûre qu'être perdu dans le château soit le plus important de vos problèmes, jeune homme. »

« Vrai, mais à la différence de mes problèmes les plus importants, c'est un problème que je peux apprendre à résoudre et waoh cette conversation est en train de devenir une métaphore de l'existence humaine, je ne m'en étais pas rendu compte jusqu'à cet instant. »

La dame observa Harry avec appréciation. « Vous êtes un excellent jeune aigle. Pendant un instant j'ai commencé douter. Eh bien, dans ce cas, en règle générale, si vous ne faites que tourner à gauche, vous finirez forcément par descendre. »

Ça avait l'air familier, mais Harry n'arrivait pas à se souvenir où il avait entendu ça auparavant. « Euh... vous semblez être quelqu'un de très intelligent. Ou l'image de quelqu'un de très intelligent... quoi qu'il en soit, avez-vous entendu parler d'un mystérieux jeu auquel on ne peut jouer qu'une fois et dont on ne vous dira pas les règles ? »

« La vie », répondit immédiatement la dame. « C'est une des énigmes les plus simples que j'ai jamais entendu. »

Harry cligna des yeux. « Non », dit-il lentement. « Je veux dire que j'ai eu une vraie note et tout ça, disant que je devais jouer au jeu mais qu'on ne me dirait pas les règles, et quelqu'un me laisse ces petits bouts de papier me disant combien de points j'ai perdu pour avoir brisé les règles, une pénalité de moins deux points pour port de pyjamas par exemple. Connaissez-vous qui que ce soit ici à Poudlard qui soit assez fou et puissant pour faire quelque chose comme ça ? À part Dumbledore, bien sûr ? »

La dame soupira. « Je ne suis qu'une image, jeune homme. Je me souviens de Poudlard telle que c'était --- pas tel que c'est. Tout ce que je puis vous dire, c'est que si c'était une énigme, la réponse serait que le jeu est la vie, et que bien que nous ne décidions pas de toutes les règles nous-mêmes, c'est toujours nous-mêmes qui nous décernons ou nous ôtons des points. Si ce n'est pas une énigme mais la réalité --- alors je ne sais pas. »

Harry s'inclina profondément devant l'image. « Merci, ma dame. »

La dame lui fit une révérence. « J'aimerais pouvoir dire que je me souviendrai de vous avec grande affection », dit-elle, « mais je ne me souviendrai probablement pas du tout de vous. Adieu, Harry Potter. »

Il s'inclina à nouveau en guise de réponse, et commença à descendre les escaliers les plus proches.

Quatre virages à gauche plus tard il se retrouva face à un corridor qui s'arrêtait abruptement en un large monticule de rochers --- comme si il y avait eu un éboulement, sauf que les murs et le plafond étaient intacts et faits de pierre de château assez normale.

« Très bien », dit Harry au vide qui l'entourait, « Je laisse tomber. Je demande un autre indice. Comment puis-je aller là où j'ai besoin d'aller ? »

« Un indice ! Un indice, dis-tu ? »

La voix exaltée venait d'un tableau non loin, celui-ci étant le portrait d'un homme d'âge moyen portant les robes roses les plus voyantes que Harry avait jamais vues ou imaginées. Dans le portrait, il portait un vieux chapeau pointu tombant avec un poisson dessus (pas un dessin de poisson, dites-vous bien, mais un poisson).

« Oui ! » dit Harry. « Un indice ! Un indice, dis-je ! Mais pas seulement n'importe quel indice, je recherche un indice spécifique, c'est pour un jeu auquel je joue --- »

« Oui, oui ! Un indice pour le jeu ! Vous êtes Harry Potter, n'est-ce pas ? Je suis Cornelion Flubberwalt ! Erin le Consort me l'a dit, et Lord Weaselnose lui avait dit, et ... j'oublie qui le lui avait dit à lui. Mais c'était un message que je devais vous donner ! Moi ! Personne ne s'est préoccupé de moi depuis, je ne sais pas depuis combien de temps, peut-être depuis toujours, j'ai été coincé ici dans ce satané corridor inutile --- un indice ! J'ai votre indice ! Ça vous coûtera trois points ! Le voulez-vous ? »

« Oui ! Je le veux ! » Harry se rendait compte qu'il devrait peut être garder son sarcasme sous contrôle mais il ne semblait pas capable de s'en empêcher.

« Les ténèbres peuvent être trouvées entre les salles d'études vertes et la classe de Métamorphose de McGonagall ! C'est l'indice ! Et bouge-toi, tu es plus lent qu'un sac d'escargot ! Moins dix points pour lenteur ! Maintenant tu as 61 points ! C'était le reste du message ! »

« Merci », dit Harry. Il commençait à vraiment traîner à ce jeu. « Euh... j'imagine que vous ne savez pas d'où le message provenait ? »

« Il a été dit par une voix creuse qui émanait d'un trou dans l'air lui-même, un trou qui s'ouvrait sur une abysse flamboyante ! C'est ce qu'ils m'ont dit ! »

Harry n'était alors plus sûr que ce soit le genre de chose au sujet de laquelle il aurait dû être sceptique ou le genre chose qu'il aurait dû prendre pour argent comptant. « Et comment puis-je trouver la démarcation entre les salles d'études vertes et la classe de Métamorphose ? »

« Faites juste demi-tour et allez à gauche, à droite, en bas, en bas, à droite, à gauche, à droite, en haut et à nouveau à gauche, vous ferez face à une grande salle d'étude verte et si vous entrez marchez tout droit jusqu'au côté opposé vous verrez un grand corridor courbe qui va à une intersection et sur le côté droit de cette intersection vous trouverez un grand couloir droit qui va à la salle de Métamorphose ! » L'image de l'homme d'âge moyen s'interrompit. « Du moins les choses étaient ainsi quand j'étais à Poudlard. Nous sommes un lundi d'une année impaire, n'est-ce pas ? »

« Criterié et feuille de papium », dit Harry à sa bourse. « Euh, annule ça, critérium et feuille de papier. » Il leva les yeux. « Vous pourriez répéter ça ? »

Après s'être perdu deux fois de plus, Harry eut l'impression qu'il commençait à comprendre les règles de bases de navigation des couloirs changeants de Poudlard, c'est-à-dire : demande ton chemin aux tableaux. Si ça renvoyait à une leçon de vie incroyablement profonde il n'arrivait pas à deviner de laquelle il s'agissait.

La salle d'étude verte était un espace étonnamment plaisant. La lumière du soleil ruisselait depuis des fenêtres aux vitrages vert représentant des dragons dans des scènes calmes et pastorales. Il y avait des chaises qui avaient l'air extrêmement confortables et des tables qui semblaient parfaitement adaptées à l'étude en compagnie d'un à trois amis.

Harry ne pouvait pas vraiment continuer tout droit et sortir par la porte de l'autre côté. Il y avait des rayonnages de livres dans le mur, et il devait y aller et lire quelques uns des titres pour ne pas perdre son droit d'être appelé un Verres. Mais il le fit rapidement, conscient de l'accusation de lenteur, puis sortir de l'autre coté.

Il descendait le « grand corridor courbe » lorsqu'il entendit le cri d'une voix de jeune garçon.

En de moments pareils, Harry avait une excuse pour sprinter à fond sans se préoccuper de conserver son énergie ou de faire les exercices d'échauffement adaptés ou de s'inquiéter de percuter quelque chose, une course frénétique et soudaine qui s'arrêta presque aussi soudainement lorsqu'il faillit dépasser un groupe de six Poufsouffle de première année...

... qui étaient blottis les uns contre les autres et avaient l'air plutôt effrayés et semblaient désespérément vouloir faire quelque chose mais sans savoir exactement quoi, ce qui avait probablement quelque chose à voir avec le groupe de cinq Serpentard plus âgés qui avaient l'air d'entourer un autre jeune garçon.

Harry devint soudain plutôt coléreux.

« Excusez moi ! » cria Harry de toutes ses forces.

Ça n'était peut-être pas forcément nécessaire. Les gens le regardaient déjà. Mais ça permettait certainement de figer la situation.

Harry dépassa le groupe de Poufsouffle et se dirigea vers les Serpentard.

Ils le regardèrent avec des expressions allant de la rage à l'amusement à la délectation.

Une partie du cerveau de Harry hurlait, paniqué, que c'étaient des garçons bien plus grands et bien plus âgés, qui pourraient l'aplatir.

Une autre partie disait sèchement que quiconque vu pendant qu'il aplatissait le Survivant aurait une montagne d'ennuis, en particulier si il faisait partie d'une bande de Serpentard plus âgés et que sept Poufsouffle l'avaient vu, et que les chances qu'ils lui causent des dommages permanents face à des témoins étaient quasi nulles. La seule véritable arme que les garçons plus âgés avaient contre lui était sa propre peur, si il le permettait.

Et Harry vit que le garçon qu'ils avaient piégé était Neville Londubat.

Bien sûr.

Voilà qui réglait les choses. Harry avait décidé de s'excuser humblement auprès de Neville, et ça voulait dire que Neville était sien, comment osaient-ils ?

Harry tendit la main, attrapa Neville par le poignet et le tira brusquement depuis le centre du cercle formé par les Serpentard ; le garçon, choqué, trébucha alors que Harry le tirait et presque dans le même mouvement se projetait lui-même par le passage ainsi ouvert.

Et Harry se tint au centre des Serpentard, là où Neville s'était tenu, le regard levé vers les garçons bien plus vieux, bien plus grands et bien plus forts.

« Bonjour », dit Harry. « Je suis le Survivant. »

Il y eut une pause plutôt gênante. Personne ne semblait savoir comment la conversation était censée évoluer.

Les yeux de Harry glissèrent jusqu'au sol où il vit quelques livres et papiers éparpillés. Oh, le vieux jeu où vous laissiez le garçon essayer de ramasser ses livres puis les faisiez tomber à nouveau. Harry ne se souvenait pas avoir été lui-même l'objet de ce jeu, mais il avait une bonne imagination et cette imagination le rendait furieux. Eh bien lorsque la situation serait réglée ce serait assez simple pour Neville de revenir et de ramasser ses affaires, du moment que les Serpentard restaient trop concentrés sur Harry pour faire quoi que ce soit aux livres.

Malheureusement, on avait remarqué que ses yeux s'étaient égarés. « Ooh », dit le plus grand des garçons, « on voulait les p'tits bouquins --- »

« La ferme », dit Harry froidement. Garde-les déséquilibrés. Ne fais pas ce à quoi ils s'attendent. N'ai pas un comportement qui les encourage à te malmener. « Cela fait-il partie d'un plan incroyablement malin vous permettant d'obtenir un avantage futur, ou est-ce autant une inutile disgrâce du nom de Salazar Serpentard que ça en a --- »

Le plus grand des garçons poussa Harry Potter avec force, et ce dernier s'étala hors du cercle de Serpentard sur le dur sol de Poudlard.

Et les Serpentard rirent.

Harry se leva dans un mouvement qui lui sembla être horriblement lent. Il ne savait pas encore comment utiliser sa baguette, mais il n'y avait aucune raison de laisser cela l'arrêter, au vu des circonstances.

« Je voudrais payer autant de points que nécessaire pour me débarrasser de cette personne », dit Harry, pointant son doigt vers le plus grand des Serpentard.

Puis Harry leva son autre main, dit « Abracadabra », et claqua des doigts.

Au son d'Abracadabra, deux des Poufsouffle hurlèrent, y compris Neville, trois autres Serpentard se jetèrent désespérément loin de la direction vers laquelle pointait le doigt de Harry, et le plus grand des Serpentard fit un pas chancelant en arrière avec un air choqué. Une grande éclaboussure rouge décorait son visage, son cou et sa poitrine.

Harry ne s'était pas attendu à ça.

Lentement, le plus grand des Serpentard porta la main à sa tête et décolla le plat de tarte à la cerise dont il venait d'être drapé. Il tint le plat dans sa main un moment en le regardant, puis il le laissa tomber au sol.

Ce n'était probablement pas le meilleur moment possible pour qu'un des Poufsouffle commence à rire, mais c'est exactement ce qu'un des Poufsouffle était en train de faire.

Puis Harry remarqua la note en-dessous du plat.

« Attends », dit Harry, et il s'élança pour récupérer la note. « Cette note est pour moi je pense --- »

« Toi, » grogna le plus grand des Serpentard, « *toi, tu, vas --- * »

« Regardez-moi ça ! » cria Harry, brandissant la note devant le Serpentard plus âgé. « Franchement, regardez ça ! Pouvez-vous croire que je doive payer 30 points pour la livraison et l'utilisation d'une pauvre tarte ? 30 points ! J'y perds, même après avoir secouru un innocent en détresse ! Et une facture de stockage ? Des coûts de transport ? Des frais logistiques ? Comment peut-on payer des frais logistiques pour une tarte ? »

Il y eut une de ces pauses gênantes. Harry eut des pensées mortelles envers celui des Poufsouffle qui ne pouvait s'empêcher de glousser, cet idiot allait le mettre dans le pétrin.

Harry fit un pas en arrière et jeta son meilleur regard mortel aux Serpentard. « Maintenant partez ou je continuerai à rendre votre existence de plus en plus surréaliste jusqu'à ce que vous vous exécutiez. Laissez-moi vous prévenir... que se frotter à ma vie aura tendance à rendre la vôtre... légèrement épouvantable. Vu ? »

Dans un terrible mouvement, le plus grand des Serpentard fit jaillir sa baguette et la pointa vers Harry, et au même moment une nouvelle tarte le frappait sur la tête, celle-ci à la myrtille.

La note sur cette tarte était plutôt grande et clairement lisible. « Tu devrais peut-être lire la note sur cette tarte », remarqua Harry. « Je pense que c'est pour toi cette fois-ci. »

Le Serpentard leva lentement la main, regarda le plat à tarte, le retourna dans bruit de succion collant qui fit tomber encore plus de myrtille par terre, et lut une note qui disait :

AVERTISSEMENT
AUCUNE MAGIE NE SERA UTILISÉE SUR LE CONCURRENT
PENDANT QUE LE JEU EST EN COURS
TOUTE AUTRE INTERFÉRENCE AU JEU
SERA REPORTÉE AUX AUTORITÉS DU JEU

L'expression de pure perplexité sur le visage du Serpentard était un chef d'œuvre. Harry songea qu'il commençait peut-être à aimer le Contrôleur du Jeu.

« Écoute », dit Harry, « tu veux qu'on s'arrête là ? Je pense que les choses commencent à échapper à notre contrôle par ici. Et si tu retournais à Serpentard et que je retournais à Serdaigle et que nous nous calmions tous un peu, d'accord ? »

« J'ai une meilleure idée », siffla le plus grand des Serpentard. « Et si tu te cassais accidentellement tous tes doigts ? »

« Comment, au nom de Merlin, pourrais-tu mettre en scène un accident crédible après avoir fait cette menace devant une douzaine de personnes, espèce d'idiot --- »

Le plus grand des Serpentard tendit sa main vers celle de Harry, lentement, délibérément, et Harry se figea, le partie de son cerveau qui s'était rendue compte de l'âge et de la force du garçon parvenant enfin à se faire entendre, criant : MAIS QU'EST CE QUE JE SUIS EN TRAIN DE FAIRE ?

« Attends ! » dit l'un des autres Serpentard, sa voix soudain paniquée. « Arrête, tu ne devrais pas le faire pour de vrai ! »

Le plus grand des Serpentard l'ignora, prit fermement la main droite de Harry dans sa main gauche, et prit l'index de Harry dans sa main droite.

Harry regarda le Serpentard droit dans les yeux. Une partie de Harry hurlait que ce n'était pas censé avoir lieu, que ce n'était pas permis, que les adultes ne laisseraient jamais une chose pareille arriver pour de vrai -

Lentement, le Serpentard commença à tordre son doigt en arrière.

Il n'a pas encore vraiment cassé mon doigt et c'est indigne de moi de ne serait-ce que tressaillir avant qu'il le fasse. Jusque là, ce n'est qu'une autre tentative pour provoquer la peur.

« Arrête ! » dit le Serpentard qui avait auparavant protesté. « Arrête, c'est une très mauvaise idée ! »

« Je suis plutôt d'accord », dit une voix de glace. La voix d'une femme plus âgée.

Le plus grand des Serpentard relâcha la main de Harry et fit un bond en arrière comme si elle était brûlante.

« Professeur Chourave ! » s'écria l'un des Poufsouffle, d'un ton plus heureux que Harry n'avait jamais entendu de sa vie.

Alors qu'il pivotait, une petite femme boulotte se faufila dans son champ de vision. Elle avait des cheveux gris hirsute et bouclés, et ses vêtements étaient couverts de poussière. Elle pointa un doigt accusateur en direction des Serpentard. « Expliquez-vous », dit-elle. « Que faites-vous avec mes Poufsouffle et... » elle le regarda, « mon excellent étudiant, Harry Potter. »

Oh oh. C'est vrai ça, c'était SA classe qu'il avait ratée ce matin.

« Il a menacé de nous tuer ! » lâcha l'un des autres Serpentard, celui qui avait demandé à ce qu'ils s'arrêtent.

« Quoi ? » dit Harry, le visage vide d'expression. « Certainement pas ! Si je comptais vous tuer je ne commencerais pas par faire des menaces publiques ! »

Un troisième Serpentard ne put s'empêcher de rire puis s'arrêta de façon abrupte lorsque les autres garçons lui jetèrent des regards mortels.

Le Professeur Chourave avait adopté une expression plutôt sceptique. « Et de quelle menace mortelle s'agirait-il exactement ? »

« Le Sort de Mort ! Il a feint d'utiliser le Sort de Mort sur nous ! »

Le Professeur Chourave se tourna et regarda Harry. « Oui, une menace vraiment terrible venant d'un garçon de onze ans. Mais tout de même pas quelque chose que vous devriez jamais rêver de feindre, Harry Potter. »

« Je ne connais même pas les mots du Sort de Mort », dit promptement Harry. « Et je n'ai sorti ma baguette à aucun moment. »

C'était maintenant à Harry que le Professeur Chourave jetait un regard sceptique. « J'imagine que ce garçon s'est jeté deux tartes sur lui-même alors. »

« Il n'a pas utilisé sa baguette ! » lâcha l'un des jeunes Poufsouffle. « Je ne sais pas non plus comment il a fait, il a claqué des doigts, et il y avait une tarte ! »

« Vraiment », dit le Professeur Chourave après une pause. Elle tira sa propre baguette. « Je ne l'exigerai pas vu que vous semblez être la victime, mais accepteriez-vous que j'examine votre baguette pour vérifier ça ? »

Harry sortit sa baguette. « Qu'est ce que je --- »

« Priori Incantatem », dit Chourave. Elle fronça les sourcils. « C'est étrange, votre baguette semble n'avoir jamais été utilisée. »

Harry haussa les épaules. « C'est le cas à vrai dire, je n'ai eu ma baguette et mes manuels qu'il y a quelques jours. »

Chourave hocha la tête. « Alors nous avons un clair cas de magie accidentelle de la part d'un garçon qui se sentait menacé. Et les règles disent clairement que vous ne serez pas tenu pour responsable. En ce qui vous concerne... » elle se tourna vers les Serpentard. Ses yeux descendirent délibérément vers les livres de Neville, étalés au sol.

Il y eut un long silence pendant lequel elle regarda les cinq Serpentard.

« Trois points ôtés de Serpentard, chacun », dit-elle enfin. « Et six de lui », pointant le garçon couvert de tarte. « Ne touchez plus jamais à mes Poufsouffle, ni à mon étudiant Harry Potter. Maintenant partez. »

Elle n'eut pas à se répéter ; les Serpentard firent demi-tour et s'en furent très rapidement.

Neville alla ramasser ses livres. Il semblait pleurer mais un petit peu seulement. Ç'aurait pu être l'effet différé du choc, ou ç'aurait pu être parce que les autres garçons l'aidaient.

« Merci beaucoup, Harry Potter », lui dit le Professeur Chourave. « Sept points à Serdaigle, un pour chaque Poufsouffle que vous avez protégé. Et je ne dirai rien de plus. »

Harry cligna des yeux. Il s'était attendu à quelque chose ressemblant à une conférence sur l'importance de rester à l'écart des ennuis, et une réprimande plutôt sévère pour avoir raté son tout premier cours.

Peut-être qu'il aurait dû aller à Poufsouffle. Chourave était cool.

« Récurvite », dit Chourave au fatras de tartes qui était sur le sol, qui disparut promptement.

Et elle partit, marchant le long du couloir qui menait à la salle d'étude verte.

« Comment as-tu fait ça ? » siffla l'un des garçons de Poufsouffle dès qu'elle était partie.

Harry sourit avec suffisance. « Je peux faire survenir tout ce que je veux juste en claquant des doigts. »

Les yeux du garçon s'agrandirent. « Vraiment ? »

« Non », dit Harry. « Mais quand vous raconterez cette histoire à tout le monde, assurez-vous de la partager avec Hermione Granger, en première année à Serdaigle, elle a une anecdote que vous trouverez amusante. » Il n'avait aucune idée de ce qui se passait, mais il n'allait pas laisser passer une opportunité de contribuer à sa légende grimpante. « Oh, et qu'est ce que c'était que cette histoire à propos du Sort de Mort ? »

Le garçon lui jeta un étrange regard. « Tu ne sais vraiment pas ? »

« Si je le savais je ne poserais pas la question. »

« Les mots pour le Sort de Mort sont », le garçon avala sa salive, et sa voix devint un murmure, et il tint ses mains loin de ses flancs comme pour rendre très clair le fait qu'il ne tenait pas de baguette, « Avada Kedavra. »

Évidemment.

Harry ajouta cela à sa liste croissante de choses à ne jamais dire Papa, le Professeur Michael Verres-Evans. C'était déjà assez de parler du fait que vous étiez la seule personne à avoir survécu au terrible Sort de Mort sans avoir à admettre que le Sort de Mort était « Abracadabra. »

« Je vois », dit Harry après une pause. « Eh bien c'est la dernière fois que je dis ça avant de claquer des doigts. » Bien que ça ait produit un effet qui pourrait être tactiquement utile.

« Pourquoi as-tu --- »

« Éduqué par les Moldus. Les Moldus pensent que c'est une blague et que c'est drôle. Je suis sérieux, c'est ce qui s'est passé. Désolé mais pourrais-tu me rappeler ton nom ? »

« Je suis Ernie Macmillan », dit le Poufsouffle. Il tendit sa main, et Harry la serra. « Honoré de te rencontrer. »

Harry s'inclina légèrement. « Ravi de te rencontrer, oublie les "honoré" et autres. »

Puis les autres garçons firent foule autour de lui et il y eut un déluge de présentations.

Lorsqu'ils en eurent fini, Harry avala sa salive. Ça allait être très difficile. « Euh... si vous voulez bien m'excuser... j'ai quelque chose à dire à Neville --- »

Tous les yeux se tournèrent vers Neville, qui fit un pas en arrière, l'air appréhensif.

« J'imagine », dit Neville d'une petite voix, « que tu vas dire que j'aurais dû être plus brave --- »

« Oh, non, rien de ce genre ! » dit hâtivement Harry. « Rien à voir avec ça. C'est juste, euh, quelque chose que le Choixpeau Magique m'a dit - »

Soudain les autres garçons eurent l'air très intéressés, mis à part Neville, qui avait l'air encore plus appréhensif.

Il semblait y avoir quelque chose bloquant la gorge de Harry. Il savait qu'il devrait juste le dire, mais c'était comme si il avait avalé une grande brique qui bouchait maintenant le passage.

C'était comme si Harry devait prendre manuellement le contrôle de ses lèvres et produire chaque syllabe individuellement, mais il parvint à le dire. « Je, suis, dés,olé. » Il exhala et prit une profonde inspiration. « Pour ce que j'ai fait, euh, l'autre jour. Tu... tu n'a pas à être chic ou quoi que ce soit. Je comprendrai si tu me détestes. Je ne suis pas en train d'essayer d'avoir l'air cool en m'excusant ou de te forcer à accepter mon excuse. Ce que j'ai fait était mal. »

Il y eut une pause.

Neville serra ses livres contre sa poitrine. « Pourquoi as-tu fait ça ? » dit-il d'une voix fluette et tremblante. Il cligna comme pour retenir des larmes. « Pourquoi est-ce que tout le monde me fait ça, même le Survivant ? »

Harry se sentit soudain plus petit qu'il ne s'était jamais senti. « Je suis désolé », dit Harry à nouveau, sa voix maintenant enrouée. « C'est juste que... tu avais l'air tellement effrayé, c'était comme un signe au-dessus de ta tête disant "victime", et je voulais te montrer que les choses ne tournaient pas toujours mal, que parfois les monstres donnent du chocolat... je me suis dit que si je te montrais ça, tu te rendrais compte qu'il n'y avait pas tellement de quoi avoir peur --- »

« Mais il y a de quoi avoir peur », chuchota Neville, « tu l'as vu aujourd'hui ! »

« Ils n'auraient rien fait de mal devant des témoins. Leur arme principale est la peur. C'est pour ça qu'ils te prennent pour cible, parce qu'ils peuvent voir que tu as peur. Je voulais que tu aies moins peur... te montrer que la peur est pire que son objet... ou c'est ce que je me suis dit, mais le Choixpeau Magique m'a dit que je me mentais à moi-même et que j'avais fait ça parce que c'était amusant. Donc c'est pour ça que je m'excuse --- »

« Tu m'as fait mal », dit Neville. « À l'instant. Quand tu m'as attrapé et m'a tiré loin d'eux. » Neville tendit son bras et indiqua l'endroit où Harry l'avait saisi. « J'aurai peut-être un bleu ici plus tard, tellement tu as tiré fort. En fait, tu m'as fait plus mal qu'aucun des Serpentard ne l'avait fait en me poussant. »

« Neville ! » siffla Ernie. « Il essayait de te sauver ! »

« Je suis désolé », murmura Harry. « Quand j'ai vu ça je me suis juste... vraiment mis en colère... »

Neville le regarda calmement. « Alors tu m'as éjecté avec force et tu t'es mis là où j'étais et tu as dit "Bonjour, je suis le Survivant". »

Harry acquiesça.

« Je pense que tu seras vraiment cool un jour », dit Neville. « Mais pour l'instant tu ne l'es pas. »

Harry avala le nœud soudain apparu dans sa gorge et s'en fut. Il continua le long du corridor jusqu'à l'intersection, puis tourna à gauche dans un couloir et continua de marcher aveuglément.

Qu'était-il censé faire ? Ne jamais se mettre en colère ? Il n'était pas certain qu'il aurait pu faire quoi que ce soit sans se mettre en colère, et alors qui sait ce qui serait arrivé à Neville et à ses livres. Et puis, Harry avait lu assez de livres de fantasy pour savoir comment ça se terminait. Il essaierait de réprimer sa colère, et il échouerait et elle continuerait de jaillir. Et après ce long voyage de découverte de soi il apprendrait à la fin que sa colère était une partie de lui et que c'était seulement en l'acceptant qu'il pourrait apprendre à l'utiliser avec sagesse. Star Wars était le seul univers dans lequel la réponse était que vous deviez vraiment vous séparer de toute émotion négative, et quelque chose chez Yoda avait toujours poussé Harry à haïr le petit crétin vert.

Donc le plan qui faisait clairement gagner du temps était de zapper le voyage de découverte de soi et d'aller directement au moment où il se rendait compte qu'en acceptant que sa colère était une partie de lui il pourrait garder le contrôle.

Le problème, c'était qu'il ne se sentait pas perdre le contrôle quand il était en colère. La rage froide lui donnait le sentiment qu'il était en pleine possession de ses moyens. Ce n'est que lorsqu'il revenait sur les événements dans leur ensemble qu'ils semblaient avoir... échappé à son contrôle, de façon incompréhensible.

Il se demanda quelle importance le Contrôleur de Jeu attachait à ce genre de chose, et si ça lui avait fait perdre ou gagner des points. Harry sentait qu'il avait perdu pas mal de points, et il était certain que la vieille dame dans le tableau lui aurait dit qu'à ce sujet, la seule opinion qui comptait était la sienne.

Et Harry se demandait aussi si le Contrôleur du Jeu avait envoyé le Professeur Chourave. C'était logique : la note avait menacé d'avertir les autorités du Jeu, et le Professeur Chourave était arrivé. Peut-être que le Professeur Chourave était le Contrôleur du Jeu, la Directrice de la Maison Poufsouffle était la dernière personne que quiconque aurait soupçonne, ce qui devait la mettre presque en haut de la liste de Harry. Il avait aussi lu un ou deux mystères policiers.

« Alors, comment je m'en sors dans le jeu ? » dit Harry haut et fort.

Une feuille de papier vola au-dessus de sa tête, comme si quelqu'un l'avait jetée depuis son dos --- Harry se retourna, mais il n'y avait personne ici --- et quand Harry se retourna de nouveau, la note était posée au sol.

La note disait :

POINTS POUR LE STYLE : 10
POINTS POUR LA RÉFLEXION : - 3 000 000
BONUS DE POINTS MAISON SERDAIGLE : 70
POINTS ACTUELS : - 2 999 871
TOURS RESTANTS : 2

« Moins trois millions de points ? » dit Harry au couloir vide d'un ton indigné. « Ça me semble excessif ! Je veux faire appel auprès des Autorités du Jeu ! Et comment puis-je regagner trois millions de points dans les deux prochains tours ? »

Une autre note vola au-dessus de sa tête.

APPEL : REJETÉ
POSER LES MAUVAISES QUESTIONS : -1 000 000 000 000 POINTS
POINTS ACTUELS : -1 000 002 999 871
TOURS RESTANTS : 1

Harry abandonna. Avec un tour restant il ne pouvait plus que donner tout ce qu'il avait, même si ça n'était pas grand chose. « Ma réponse est que le jeu représente la vie. »

Une dernière feuille de papier vola au-dessus de sa tête, et il y avait écrit :

TENTATIVE ÉCHOUÉE
ÉCHOUÉE ÉCHOUÉE ÉCHOUÉE
AIIIIIIIIIIEEEEEEEEEEEEEE
POINTS ACTUELS : MOINS L'INFINI
TU AS PERDU LE JEU

INSTRUCTION FINALE :
vas au bureau du Professeur McGonagall

La dernière ligne était de la main de Harry.

Harry regarda la dernière ligne un moment, puis haussa les épaules. Très bien. Ce serait le bureau du Professeur McGonagall. Si elle était le Contrôleur de Jeu...

D'accord, honnêtement, Harry n'avait absolument aucune idée de ce qu'il ressentirait si McGonagall était le Contrôleur de Jeu. Son esprit était totalement vide. C'était, littéralement, inimaginable.

Quelques portraits plus tard --- ce n'était pas un long voyage, le bureau du Professeur McGonagall n'était pas loin de sa classe de Métamorphose, du moins pas les Lundis des années impaires --- Harry se tint hors de la porte de son bureau.

Il frappa.

« Entrez », dit le Professeur d'une voix étouffée.

Il entra.

L'inconnu et l'inconnaissable

« Entrez », dit la voix étouffée du professeur McGonagall.

Harry s'exécuta.

Le bureau de la directrice adjointe était propre et bien organisé ; sur le mur immédiatement adjacent au bureau de McGonagall se trouvait un labyrinthe de cagibis en bois de toutes formes et de toutes tailles, avec des rouleaux de parchemins fourrés dans la plupart, et il était très clair que, par une méthode inconnue, McGonagall savait exactement à quoi correspondait chaque cagibi, même si personne d'autre ne le savait. Un unique parchemin se trouvait sur le bureau, autrement entièrement vide. Derrière le bureau se trouvait une porte fermée et munie de plusieurs serrures.

McGonagall se tenait assise sur un tabouret et avait l'air perplexe - lorsqu'elle vit Harry, ses yeux s'écarquillèrent légèrement, avec peut-être une légère note d'appréhension.

« M. Potter ? » dit le professeur McGonagall. « De quoi s'agit-il ? »

Le cerveau de Harry était vide. Le jeu l'avait chargé de venir ici et il s'était attendu à ce qu'elle ait quelque chose en tête...

« M. Potter ? » dit le professeur McGonagall, et elle commençait à avoir l'air légèrement agacée.

Le cerveau paniqué de Harry se rappela alors heureusement qu'il y avait quelque chose d'important dont il comptait s'entretenir avec le professeur McGonagall. Quelque chose d'important et qui ne lui ferait pas perdre son temps.

« Euh... » dit Harry. « S'il existe des sorts qui permettraient de s'assurer que personne ne nous écoute... »

Le professeur McGonagall se leva de sa chaise, ferma solidement la porte menant vers l'extérieur, et commença à sortir sa baguette et à prononcer des sorts.

C'est à ce moment que Harry se rendit compte qu'il faisait face à une opportunité inestimable d'offrir un Hilari-Thé au professeur McGonagall et il ne pouvait pas croire qu'il y pensait sérieusement et tout irait bien le soda disparaîtrait après quelques secondes et il dit à cette partie de lui-même de la fermer.

Ce qu'elle fit, et Harry commença à organiser mentalement ce qu'il allait dire. Il n'avait pas prévu d'avoir cette discussion si tôt, mais puisqu'il était là...

Le professeur McGonagall acheva un sort dans une langue qui semblait beaucoup plus vieille que le Latin, puis elle s'assit à nouveau.

« Très bien », dit-elle d'une voix basse. « Personne ne nous écoute. » Son visage était plutôt tendu.

Oh, c'est vrai, elle s'attend à ce que je la fasse chanter avec la prophétie pour obtenir des informations.

Euh, Harry s'en occuperait un autre jour.

« C'est à propos de l'Incident avec le Choixpeau magique », dit Harry (le professeur McGonagall cligna des yeux). « Euh... je pense qu'un sort a été ajouté au Choixpeau magique sans qu'il s'en rende compte, quelque chose qui se déclenche quand le Choixpeau magique dit Serpentard. J'ai entendu un message et je suis plutôt certain que les Serdaigle ne sont pas censés l'entendre. Ça a eu lieu au moment où le Choixpeau a quitté ma tête et que j'ai senti la connexion se couper. Ça ressemblait à la fois à de l'anglais et à un sifflement », il y eut une brusque inspiration venant de McGonagall, « et ça disait : Salutations de Serpentard à Serpentard, si tu souhaites percer mes secrets, parle à mon serpent. »

Le professeur McGonagall resta assise là, bouche bée, regardant Harry comme si deux têtes supplémentaires venaient de lui pousser.

« Et donc... » dit lentement le professeur McGonagall, comme si elle ne pouvait croire aux mots qui s'échappaient de ses propres lèvres, « vous avez décidé de venir immédiatement m'en parler. »

« Ben, oui, bien sûr », dit Harry. Il n'y avait aucun besoin d'admettre le temps qu'il avait mis à avoir eu cette idée. « Plutôt que de, disons, faire moi-même des recherches à ce sujet, ou de le dire à un des autres enfants. »

« Je... vois », dit le professeur McGonagall. « Et si, disons, vous découvriez l'entrée de la légendaire Chambre des Secrets de Salazar Serpentard, une entrée que vous et vous seul pourriez ouvrir... »

« Je fermerais l'entrée et vous en informerais afin qu'une équipe d'archéologues magiciens expérimentés puisse être mise sur pied », dit immédiatement Harry. « Puis j'ouvrirais à nouveau l'entrée et ils entreraient en faisant bien attention à ce qu'il n'y ait rien de dangereux. Peut-être que je m'y rendrais plus tard pour jeter un coup d'œil, ou s'ils avaient besoin de moi pour ouvrir autre chose, mais ce serait après que la zone ait été déclarée sûre et qu'il y ait des photographies montrant à quoi tout ressemblait avant que les gens ne commencent à piétiner ce lieu historique inestimable. »

Le professeur McGonagall resta assise là, bouche béé, regardant Harry comme s'il venait de se transformer en chat.

« C'est évident quand on n'est pas un Gryffondor », dit Harry avec gentillesse.

« Je pense », dit le professeur McGonagall d'une voix plutôt étouffée, « que vous sous-estimiez grandement la rareté du sens commun, M. Potter. »

Ça avait l'air plausible. Même si... « Un Poufsouffle aurait dit la même chose. »

McGonagall marqua une pause, sonnée. « C'est vrai. »

« Le Choixpeau magique m'a proposé Poufsouffle. »

Elle cligna des yeux comme si elle ne pouvait croire ses propres oreilles. « Il a vraiment fait ça ? »

« Oui. »

« M. Potter », dit McGonagall, et sa voix était maintenant très basse, « il y a cinq décennies que pour la dernière fois un étudiant est mort entre les murs de Poudlard, et je suis maintenant certaine que c'est il y a cinq décennies que quelqu'un a entendu ce message pour la dernière fois. »

Un frisson parcourut Harry. « Alors je ferai très attention de ne prendre aucune initiative d'aucune sorte concernant cette affaire sans d'abord vous consulter, professeur McGonagall. » Il marqua une pause. « Et puis-je suggérer d'assembler les personnes les plus compétentes que vous puissiez trouver et que vous voyez s'il est possible d'enlever ce sort supplémentaire du Choixpeau magique... et si vous ne pouvez pas faire ça, alors peut-être d'ajouter un autre sort, un sort de Sourdinam qui s'active brièvement juste quand le Choixpeau est ôté de la tête d'un étudiant, ça pourrait constituer une bonne alternative. Et voilà, plus d'étudiants morts. » Harry hocha la tête de satisfaction.

Le professeur McGonagall avait l'air encore plus stupéfaite, si une telle chose était possible. « Il n'est pas possible que je vous décerne suffisamment de points pour ceci sans vous décerner la Coupe des Quatre Maisons du même coup. »

« Hmm », dit Harry. « Hmm. Je préférerais ne pas gagner autant de points que ça. »

Le professeur McGonagall le regardait maintenant étrangement. « Pourquoi pas ? »

Harry avait quelques difficultés à trouver les bons mots. « Parce que ce serait juste trop triste, vous ne trouvez pas ? Comme... comme quand j'essayais encore d'aller à l'école moldue et à chaque fois qu'il y avait un projet de groupe, je faisais tout moi-même parce que les autres n'auraient fait que me ralentir. Je suis heureux de gagner beaucoup de points, et même plus que n'importe qui d'autre, mais si je gagne assez de points pour que ce soit décisif dans la course à la Coupe des Quatre Maisons, alors c'est comme si je portais Serdaigle sur mon dos, et ce serait trop triste. »

« Je vois... » dit le professeur McGonagall d'un ton hésitant. Il était visible que cette façon de penser ne lui était pas du tout familière. « Mettons alors que je vous décerne seulement cinquante points ? »

Harry secoua encore la tête. « Ce ne serait pas juste pour les autres enfants si je gagne beaucoup de points en faisant des choses d'adultes auxquelles je peux participer et pas eux. Comment Terry Boot pourrait-il gagner cinquante points pour avoir fait mention d'un murmure qu'il aurait entendu venir du Choixpeau magique ? Ce ne serait pas juste du tout. »

« Je vois pourquoi le Choixpeau magique vous a proposé Poufsouffle », dit le professeur McGonagall. Elle le regardait avec un étrange respect.

Harry avala de travers. Il avait honnêtement pensé qu'il n'était pas assez bon pour Poufsouffle. Que le Choixpeau magique avait juste essayé de le fourrer n'importe où sauf à Serdaigle, même dans une maison dont il posséderait pas les vertus...

Le professeur McGonagall souriait à présent. « Et si j'essayais de vous donner dix points... ? »

« Allez-vous expliquer d'où viennent ces dix points, si quelqu'un pose la question ? Il pourrait y avoir beaucoup de Serpentard, et je ne parle pas des enfants à Poudlard, qui seraient vraiment vraiment vraiment en colère s'ils apprenaient que le sort avait été enlevé du Choixpeau magique et découvraient qui était mêlé à ça. Donc je pense que la meilleure preuve de bravoure, c'est le secret absolu. Pas besoin d'me remercier m'dame, la vertu est sa propre récompense. »

« Ainsi soit-il », dit le professeur McGonagall, « mais j'ai quelque chose de très spécial à vous donner. Je vois que je je me suis trompée sur votre compte, M. Potter. Attendez ici s'il vous plaît. »

Elle se leva, alla jusqu'à la porte fermée à loquet, agita sa baguette, et un espèce de voile flou surgit autour d'elle. Harry ne pouvait ni voir ni entendre ce qui se passait. Quelques minutes plus tard, le flou disparut et que le professeur McGonagall se tenait là, face à lui, avec la porte derrière elle semblant n'avoir jamais été ouverte.

Et le professeur McGonagall tenait en main un collier, une fine chaîne d'or portant en son centre un cercle d'argent, qui était l'armature d'un sablier. Dans son autre main se trouvait une brochure pliée. « C'est pour vous », dit-elle.

Wow ! Il allait avoir un espèce de super objet magique comme récompense pour sa quête ! Apparemment, le truc de refuser les pièces d'or jusqu'à finalement obtenir un objet magique marchait dans la vraie vie, pas seulement dans les jeux vidéo.

Harry accepta son nouveau collier, souriant. « Qu'est-ce que c'est ? »

Le professeur McGonagall inspira. « M. Potter, c'est un objet qui est habituellement prêté uniquement aux enfants qui se sont montrés hautement responsable, afin de les aider à se dépêtrer de leurs complexes horaires de cours. » McGonagall hésita, comme si elle allait ajouter quelque chose. « Je dois insister, M. Potter, sur le fait que la véritable nature de cet objet est secrète et que vous ne devez pas en parler aux autres élèves, ou les laissez voir que vous l'utilisez. Si vous ne jugez pas cela acceptable, alors vous pouvez me le rendre maintenant. »

« Je sais garder des secrets », dit Harry. « Alors qu'est-ce que ça fait ? »

« Du point de vue des autres élèves, ceci sera un Portillon tournant, qui est utilisé pour traiter une maladie magique rare et non contagieuse nommée Duplication Spontanée. Vous le portez sous vos vêtements, et bien que vous n'ayez aucune raison de le montrer à qui que ce soit, vous n'avez pas non plus de raison de le traiter comme un secret honteux. Les Portillons tournants n'ont aucun intérêt. Comprenez-vous, M. Potter ? »

Harry hocha la tête, son sourire devenant plus large. Il voyait là le travail d'un Serpentard compétent. « Et quel est son véritable effet ? »

« C'est un Retourneur de Temps. Chaque tour de son sablier vous renvoie une heure en arrière dans le temps. Donc si vous l'utilisez pour reculer de deux heures chaque jour, vous devriez pouvoir aller vous coucher tous les jours à la même heure. »

La suspension consentie de l'incrédulité de Harry explosa en morceaux.

Vous me donnez une machine à remonter le temps pour traiter mes troubles du sommeil.

Vous me donnez une MACHINE À REMONTER LE TEMPS pour traiter mes TROUBLES DU SOMMEIL.

VOUS ME DONNEZ UNE MACHINE À REMONTER DANS LE TEMPS DANS LE BUT DE TRAITER MES TROUBLES DU SOMMEIL.

« Ehehehehhheheh... » dit la bouche de Harry. Il tenait maintenant le collier loin de lui comme si c'était une bombe prête à exploser. Enfin, non, pas comme si c'était une bombe prête à exploser, ça ne commençait même pas à exprimer la sévérité de la situation. Harry tenait le collier loin de lui comme si c'était une machine à remonter le temps.

Dites-moi, professeur McGonagall, saviez-vous que la matière normale voyageant à rebrousse-temps ressemble comme deux gouttes d'eau à de l'antimatière ? Eh bien oui, c'est le cas ! Saviez-vous qu'un kilogramme d'antimatière entrant en contact avec un kilogramme de matière s'annihilera dans une explosion équivalente à 43 millions de tonnes de dynamite ? Vous rendez-vous compte que je pèse moi-même 41 kilogrammes et que le souffle produit laisserait UN CRATÈRE GÉANT LÀ OÙ AVANT SE TROUVAIT L'ÉCOSSE ?

« Excusez-moi », parvint à dire Harry, « mais ça a l'air vraiment vraiment vraiment VRAIMENT DANGEREUX ! » La voix de Harry ne devint pas tout à fait un hurlement, il lui aurait été absolument impossible de crier assez pour rendre justice à la situation, alors pas la peine d'essayer.

Le professeur McGonagall l'observa avec une affection pleine de tolérance. « Je suis heureuse que vous preniez cela sérieusement, M. Potter, mais les Retourneurs de Temps ne sont pas si dangereux que ça. Autrement, nous n'en donnerions pas aux enfants. »

« Vraiment », dit Harry. « Ahahahaha. Bien sûr que vous ne donneriez pas de machine à remonter le temps à des enfants si c'était dangereux, mais à quoi pouvais-je bien penser ? Donc juste pour que tout soit bien clair, éternuer sur cet engin ne me renverra pas au Moyen-Âge où je roulerai sur Gutenberg avec une calèche, empêchant ainsi les Lumières d'avoir lieu ? Parce que, voyez-vous, je déteste quand ce genre de choses m'arrive. »

Les lèvres de McGonagall se tordaient comme elles le faisaient lorsqu'elle essayait de ne pas sourire. Elle offrit à Harry la brochure, mais Harry tenait précautionneusement le collier de ses deux mains et le gardait à l'œil pour s'assurer qu'il n'était pas sur le point de tourner. « Ne vous en faites pas », dit McGonagall après une courte pause, une fois qu'il fut devenu clair que Harry ne comptait pas bouger, « il est impossible que cela arrive, M. Potter. Le Retourneur de Temps ne peut être utilisé pour revenir plus de six heures en arrière. Il ne peut être utilisé plus de six fois par jour. »

« Oh, bien, c'est très bien. Et si quelqu'un me bouscule, le Retourneur de Temps ne se cassera pas et n'enferma pas le château de Poudlard et ses occupants dans une boucle infinie de jeudis. »

« Eh bien, ils peuvent être fragiles... » dit McGonagall. « Et j'ai entendu dire que d'étranges choses se passent s'ils sont cassés. Mais rien de tel ! »

« Peut-être », dit Harry lorsqu'il put à nouveau parler, « que vous devriez poser une sorte de coque protectrice à vos machines à remonter dans le temps, plutôt que de laisser le verre exposé, pour empêcher que ce genre de chose n'arrive. »

McGonagall semblait assez sonnée. « C'est une excellente idée, . J'en informerai le Ministère. »

Ça y est, c'est officiel maintenant, ils l'ont ratifié au Parlement, tous les habitants du monde magique sont complètement stupides.

« Et bien que je déteste devenir tout à coup très PHILOSOPHIQUE », Harry essaya désespérément d'abaisser sa voix en-dessous du hurlement, « mais personne n'a-t-il pensé aux IMPLICATIONS de revenir six heures en arrière et de faire quelque chose qui change le temps, ce qui, en gros, EFFACERAIT TOUTES LES PERSONNES AFFECTÉES et les REMPLACERAIT PAR DES VERSIONS DIFFÉRENTES --- »

« Oh, vous ne pouvez pas changer le cours du temps ! » l'interrompit le professeur McGonagall. « Grands dieux, M. Potter, pensez-vous que nous autoriserions les étudiants à les utiliser si une chose pareille était possible ? Et si quelqu'un essayait de changer les résultats de ses examens ? »

Harry prit son temps pour absorber cela. Ses mains relâchèrent juste un peu leur poigne sur la chaîne du sablier. Comme s'il ne tenait pas une machine à remonter dans le temps, juste une tête nucléaire enclenchée.

« Donc... » dit lentement Harry. « On remarque que l'univers... se trouve être cohérent, d'une façon ou d'une autre, même si le voyage temporel y est possible. Si moi et mon futur moi interagissent, alors je verrai la même chose dans les deux moi, bien que, lors de mon premier passage, mon futur moi agisse en sachant déjà parfaitement tout ce qui, de mon point de vue, n'a pas encore eu lieu... » la voix de Harry resta en suspens face aux lacunes de la langue Anglaise.

« Correct, je pense », dit le professeur McGonagall. « bien que l'on conseille en effet aux sorciers d'éviter d'être vus par leur soi passés. Si, par exemple, vous assistiez à deux cours en même temps et que vous deviez vous croiser, la première version devrait se mettre sur le côté et fermer ses yeux à un moment choisi --- vous avez déjà une montre, très bien --- afin que le futur vous puisse passer. Tout est là dans la brochure. »

« Ahahahaa. Et que se passe-t-il quand quelqu'un ignore ce conseil ? »

Le professeur McGonagall se pinça les lèvres. « J'ai cru comprendre que ça pouvait être assez déroutant. »

« Et ça ne, disons, ça ne crée pas de paradoxe qui détruit l'univers. »

Elle sourit avec tolérance. « M. Potter, je pense que je me souviendrais en avoir entendu parler si ce genre de chose avait déjà eu lieu. »

« CE N'EST PAS RASSURANT ! AUCUN DE VOUS N'A DONC JAMAIS ENTENDU PARLER DU BIAIS ANTHROPIQUE ? ET QUI EST L'IDIOT QUI LE PREMIER A CONSTRUIT UNE DE CES CHOSES ? »

Le professeur McGonagall riait franchement. C'était un son heureux et agréable qui ne semblait pas à sa place sur ce visage dur. « Vous vivez un de ces "vous venez de vous transformer en chat", n'est-ce pas, M. Potter ? Vous n'avez probablement pas envie de savoir ça, mais c'est délicieusement attachant. »

« Se transformer en chat n'est CERTAINEMENT PAS comparable à ça. Vous savez, jusqu'à maintenant, j'avais cette horrible pensée réprimée à l'arrière de mon esprit disant que la seule réponse possible était que mon univers entier était une simulation informatique, comme dans le livre Simulacron 3, mais maintenant même cette possibilité est exclue parce que ce petit jouet N'EST PAS UNE FONCTION CALCULABLE PAR UNE MACHINE DE TURING ! Une machine de Turing pourrait simuler "revenir à un moment défini du passé et calculer un futur différent à partir de ce point", une machine avec oracle pourrait prendre en compte le comportement d'arrêt des machines d'ordre inférieur, mais ce que vous décrivez est une réalité qui, d'une façon ou d'une autre, parviendrait à se calculer de façon cohérente en une seule fois, en utilisant des informations qui n'ont pas...encore... eu lieu... »

La compréhension frappa Harry d'un coup de massue.

Tout concordait à présent. Ça avait enfin un sens.

« ALORS C'EST COMME ÇA QUE L'HILARI-THÉ FONCTIONNE ! Bien sûr ! Le sort ne force pas les choses amusantes à avoir lieu, il provoque juste l'impulsion de le boire avant que des choses amusantes n'aient lieu ! Je suis tellement idiot, j'aurais dû m'en rendre compte quand j'ai ressenti le besoin de boire de l'Hilari-Thé avant le deuxième discours de Dumbledore, et que je n'en ai pas bu et me suis ensuite étranglé sur ma propre salive --- boire de l'Hilari-Thé ne crée pas la comédie, la comédie vous pousse à boire l'Hilari-Thé ! J'ai vu que les deux événements étaient corrélés et j'ai présumé que l'Hilari-Thé devait être la cause et que la comédie devait être l'effet parce que je pensais que l'ordre temporel restreignait le lien de causalité et que les graphes de causalité devaient être acycliques, MAIS TOUT CONCORDE SI ON DESSINE LES FLÈCHES CAUSALES COMME ALLANT EN ARRIÈRE DANS LE TEMPS ! »

La compréhension frappa Harry d'un second coup de massue.

Il parvint à rester discret cette fois-ci, et ne fit qu'un petit bruit étranglé, comme aurait fait un bébé chat mourant, tandis qu'il comprenait qui avait déposé la note sur son lit ce matin.

Les yeux du professeur McGonagall brillaient. « Après votre diplôme, ou peut-être même avant, vous devrez enseigner quelques-unes de ces théories moldues à Poudlard, M. Potter. Elles ont l'air vraiment fascinantes, même si elles sont toutes fausses. »

« Glehhahhh... »

Le professeur McGonagall lui offrit quelques plaisanteries de plus, lui demanda de faire quelques promesses supplémentaires, lesquelles il accepta de faire, dit quelque chose concernant le fait qu'il ne devait pas parler aux serpents quand on pouvait l'entendre, lui rappela de lire la brochure, et puis, sans savoir comment, Harry se retrouva hors de son bureau avec la porte solidement fermée derrière lui.

« Gaahhhrrrraa... » dit Harry.

Mais oui, il était estomaqué.

Particulièrement par le fait que, sans la Farce, il aurait très bien pu ne jamais obtenir le Retourneur de Temps.

Ou le professeur McGonagall le lui aurait-elle donné tout de même, mais plus tard dans la journée, quand il se serait décidé à l'interroger sur son trouble du sommeil ou à lui parler du message du Choixpeau magique ? Et aurait-il alors désiré se faire une blague à lui-même qui l'aurait conduit à obtenir le Retourneur de Temps plus tôt ? Et donc la seule possibilité cohérente était-elle celle dans laquelle la Farce commençait avant même qu'il ne se réveille ce matin ?

Harry se retrouva à envisager, pour la première fois de sa vie, que la réponse à sa question était peut-être inconcevable. Que puisque son cerveau contenait des neurones qui allaient uniquement en avant dans le temps, il n'y avait rien que son cerveau puisse faire, aucune opération qu'il puisse effectuer, qui reproduirait l'opération d'un Retourneur de Temps.

Jusqu'à ce moment, Harry avait vécu suivant la maxime de E.T. Jaynes selon laquelle, si vous ignoriez quelque chose d'un phénomène, c'était un fait au sujet de votre propre esprit, pas un fait au sujet du phénomène lui-même ; que votre incertitude était un fait vous concernant, pas un fait concernant ce au sujet de quoi vous étiez incertain ; que l'ignorance existait dans l'esprit, pas dans la réalité ; qu'une carte vide ne correspondait pas à un territoire vide. Il y avait des questions mystérieuses, mais une réponse mystérieuse était une contradiction en soi. Un phénomène pouvait être mystérieux pour une personne en particulier, mais il ne pouvait y avoir de phénomène mystérieux en soi. Vénérer un mystère sacré, c'était vénérer sa propre ignorance.

Alors Harry avait regardé la magie et avait refusé d'être intimidé. Les gens n'avaient aucun sens de l'Histoire, ils apprenaient la chimie, la biologie et l'astronomie, et pensaient que ces domaines avaient toujours été au cœur de la science, qu'ils n'avait jamais été mystérieux. Les étoiles avaient un jour été des mystères. Lord Kelvin avait un jour dit de la nature de la vie et de la biologie --- la réponse des muscles à la volonté humaine et la transformation des graines en arbres --- que c'était un mystère « infiniment au-delà » de la portée de la science (pas seulement un peu au-delà, dites-vous bien, mais infiniment au-delà. Lord Kelvin avait pris un sacré plaisir à ignorer quelque chose). Chaque mystère jamais résolu avait commencé par être un casse-tête, depuis l'aube de l'humanité jusqu'au moment ou quelqu'un l'avait résolu.

Maintenant, pour la première fois, il faisait face à la perspective d'un mystère qui menaçait d'être permanent. Si le temps ne fonctionnait pas selon des réseaux de causalité acycliques, alors Harry ne comprenait pas ce que « cause » et « effet » voulaient dire ; et si Harry ne comprenait pas les causes et les effets alors il ne comprenait pas de quoi la réalité pouvait bien être composée ; et il était entièrement possible que son cerveau humain ne puisse jamais le comprendre, parce que son cerveau était fait de neurones démodés fonctionnant en temps linéaire, qui s'étaient avérés n'être qu'un sous-ensemble appauvri de la réalité.

Le bon côté des choses, c'était que l'Hilari-Thé, qui avait auparavant semblé tout-puissant et tout-incroyable, s'était révélé beaucoup plus simple à expliquer. Ce que Harry avait raté simplement parce que la vérité était totalement hors de son champ d'hypothèses et de tout ce que son cerveau, de par son évolution, aurait pu être amené à comprendre. Mais maintenant il avait vraiment compris. Probablement. Ce qui était relativement encourageant. Plus ou moins.

Harry jeta un coup d'œil à sa montre. Il était presque 11 h, il était allé se coucher la nuit dernière à 1 h, donc il devrait normalement aller se coucher à 3 h. Donc pour aller se coucher à 22 h et se réveiller à 7 h, il devrait revenir de cinq heures en arrière. Ce qui voulait dire que s'il voulait revenir à son dortoir aux alentours de 6 h, avant que quiconque ne soit réveillé, il ferait mieux de se dépêcher et...

Même rétrospectivement Harry ne comprenait pas comment il était parvenu à accomplir la moitié des choses nécessaires à la réalisation de la Farce. D'où était venue la tarte ?

Harry commençait à avoir vraiment peur du voyage dans le temps.

D'un autre coté, il se devait d'admettre que ça avait été une opportunité irremplaçable. Une farce que vous ne pouviez vous faire à vous même qu'une fois dans une vie, six heures avant que vous n'appreniez l'existence des Retourneurs de Temps.

C'était en fait encore plus déroutant, maintenant qu'il y pensait. Le Temps lui avait présenté la Farce comme un fait accompli, et pourtant c'était indubitablement son propre ouvrage. Le concept, l'exécution, le style d'écriture. Chaque détail, même ceux qu'il ne comprenait pas encore.

Bon aller, le temps filait et il y avait au plus trente heures dans une journée. Harry connaissait une partie des choses qu'il avait à faire, et il trouverait peut-être un moyen de faire le reste, comme la tarte, en cours de route. Pas la peine de s'attarder d'avantage. Ce n'est pas comme s'il pouvait accomplir quoi que ce soit ici, coincé dans le futur.

Cinq heures plus tôt, Harry se glissait dans son dortoir, ses robes glissées au-dessus de sa tête en guise de déguisement de fortune, juste au cas où quelqu'un serait déjà debout et risquerait de le voir en même temps que le Harry allongé dans son lit. Il ne voulait pas avoir à expliquer à qui que ce soit son petit problème médical de Duplication spontanée.

Heureusement, tout le monde semblait encore endormi.

Et il semblait aussi y avoir une boîte, emballée dans du papier rouge et vert, avec un ruban doré et brillant, posée à coté de son lit. L'image parfaite et stéréotypée d'un cadeau de Noël, bien que ce ne fût pas Noël.

Harry se glissa jusqu'à elle aussi doucement qu'il le pouvait, juste au cas où quelqu'un aurait son Sourdineur au minimum.

Il y avait une enveloppe attachée à la boîte, scellée par de la cire blanche, sans sceau imprimé.

Harry ouvrit l'enveloppe avec précaution et prit la lettre qui s'y trouvait. La lettre disait :

« Ceci est la Cape d'Invisibilité d'Ignotus Peverell, transmise à travers ses descendants, les Potter. Contrairement aux sorts et aux capes de moindre force, elle a le pouvoir de vous garder caché, et pas seulement invisible. Votre père me l'a prêtée pour étude peu de temps avant sa mort, et je confesse en avoir fait grand usage durant ces dernières années.

J'ai peur qu'à l'avenir je doive me contenter d'un sortilège de Désillusion. Il est temps que la Cape soit rendue à vous, son légataire. J'avais pensé vous l'offrir comme cadeau de Noël, mais elle souhaitait revenir entre vos mains avant cela. Il semblerait qu'elle s'attende à ce que vous ayez besoin d'elle. Faites-en bon usage.

Vous pensez sans doutes à toutes sortes de farces formidables, semblables à celles que votre père a commises en son temps. Si tous ses méfaits étaient connus, toutes les femmes de Gryffondor se réuniraient pour profaner sa tombe. Je n'essaierai pas d'empêcher l'histoire de se répéter, mais soyez des PLUS attentifs dans votre dissimulation. Si Dumbledore voyait une chance de posséder l'une des Reliques de la Mort, il ne la laisserait jamais échapper à son étreinte.

Un Très Joyeux Noël. »

La note n'était pas signée

« Attendez », dit Harry, s'arrêtant net alors que les autres garçons s'apprêtaient à quitter le dortoir des Serdaigle. « Désolé, il y a quelque chose d'autre dans ma malle dont j'ai besoin. Je vous rejoindrai pour le petit déjeuner dans quelques minutes. »

Terry Boot jeta un mauvais menaçant à Harry. « Tu ferais mieux de ne pas avoir l'intention de fouiller nos affaires. »

Harry leva une main. « Je jure ne pas avoir l'intention de faire quoi que ce soit de la sorte à aucune de vos affaires, que je ne compte accéder qu'à des objets m'appartenant, que je n'ai l'intention de faire aucune farce ni quoi que ce soit de douteux à aucun d'entre vous, et que je ne m'attends pas à voir ces intentions changer avant que j'arrive dans la Grande Salle pour le petit déjeuner. »

Terry fronça les sourcils. « Attends, est-ce que --- »

« Ne t'inquiète pas », dit Pénélope Deauclaire, qui était là pour les guider. « Il n'y avait pas failles. Bien dit, Potter, tu devrais être avocat. »

Harry Potter cligna des yeux. Ah, oui, préfète de Serdaigle. « Merci », dit-il. « Je crois. »

« Quand tu essaieras de trouver la Grand Salle, tu te perdras. » Pénélope dit cela sur le ton qu'on utilisait pour énoncer des évidences incontestables. « Dès que ça t'arrive, demande à un portrait comment te rendre au rez-de-chaussée. Parle à un autre portait à l'instant où tu penses t'être à nouveau perdu. En particulier s'il semble que tu vas de plus en plus haut. Si tu es si haut que le plafond du château devrait être en-dessous de toi, arrête-toi et attends les équipes de recherche. Sinon nous te reverrons trois mois plus tard et tu auras vieilli de deux ans et tu seras habillé d'un pagne et couvert de neige et ça c'est si tu restes dans le château. »

« Compris », dit Harry, avalant difficilement sa salive. « Euh, ne devriez-vous pas dire ce genre de choses aux élèves dès le début ? »

Pénélope soupira. « Quoi, toutes ces choses ? Ça prendrait des semaines. Tu l'apprendras au fur et à mesure. » Elle se tourna pour partir, suivie par les autres élèves. « Si je ne te vois pas au petit déjeuner dans trente minutes, Potter, je commencerai les recherches. »

Après que tout le monde fut parti, Harry accrocha la note à son lit --- il l'avait déjà écrite, ainsi que toutes les autres, travaillant dans son niveau caverne avant le réveil des autres. Puis il entra précautionneusement dans le champ d'action du Sourdinam et retira la Cape d'Invisibilité du corps endormi de Harry-1.

Et juste par pure espièglerie, Harry mit la Cape d'Invisibilité dans la bourse de Harry-1, sachant qu'elle serait ainsi déjà dans la sienne.

« Je vois bien que le message est destiné à Cornelion Flubberwalt », dit le tableau d'un homme à l'air aristocratique et doté d'un nez à vrai dire parfaitement normal. « Mais pourrais-je connaître son origine ? »

Harry haussa les épaules avec une impuissance rusée. « On m'a dit que le message venait d'une voix caverneuse qui émanait d'un trou dans l'air lui-même, un trou qui s'ouvrait sur une abysse flamboyante. »

« Hé ! » dit Hermione avec indignation depuis sa place à l'autre bout de la table de petit déjeuner. « C'est le dessert de tout le monde ! Tu ne peux pas prendre une tarte entière et la mettre dans ta bourse ! »

« Je ne prends pas une tarte, j'en prends deux. Désolé tout le monde, je dois y aller maintenant ! » Harry ignora les cris d'outrage et quitta la Grande Salle. Il avait besoin d'arriver en Botanique un peu en avance.

Le professeur Chourave regarda Harry avec sévérité. « Comment savez-vous ce que les Serpentard comptent faire ? »

« Je ne peux nommer mes sources », dit Harry. « En fait, je vais devoir vous demander de prétendre que cette conversation n'a jamais eu lieu. Faites simplement comme si vous les croisiez naturellement pendant que vous alliez quelque part, ou quelque chose de ce genre. J'irai en avance dès que le cours d'Botanique se terminera, je pense que je pourrai distraire les Serpentard jusqu'à ce que vous arriviez. Il n'est pas simple de m'effrayer ni de me malmener, et je ne pense pas qu'ils oseront vraiment faire du mal au Survivant. Cela dit... je ne vous demande pas de courir dans les corridors, mais j'apprécierais si vous ne perdiez pas de temps en chemin. »

Le professeur Chourave le regarda pendant un long moment, puis son expression s'adoucit. « Faites attention à vous, Harry Potter. Et... merci. »

« Soyez sûre de ne pas être en retard », dit Harry. « Et souvenez-vous, quand vous arrivez là-bas, vous ne vous attendiez pas à me voir et cette conversation n'a jamais eu lieu. »

C'était horrible de se voir tirer Neville hors du cercle des Serpentard. Neville avait raison, il avait utilisé trop de force, beaucoup trop de force.

« Bonjour », dit Harry Potter froidement. « Je suis le Survivant. »

Huit garçons en première année, tous à peu près de la même taille. L'un d'eux avait une cicatrice sur le front et ne se comportait pas comme les autres.

Ô un pouvoir nous donnerait-il
Le pouvoir de nous voir comme les autres nous voient !
De quelles erreurs cela nous libérerait-il
Et de quelles idées imbéciles -

Le professeur McGonagall avait raison. Le Choixpeau magique avait raison. C'était clair une fois qu'on le voyait de l'extérieur.

Il y avait quelque chose qui clochait chez Harry Potter.

Être consciencieux

« Frigideiro ! »

Harry trempa un doigt dans le verre d'eau posé sur son bureau. Il aurait dû être froid. Mais tiède il avait été, et tiède il était resté. Une fois de plus.

Harry se sentait hautement trahi.

Il y avait des centaines de romans de fantasy éparpillés dans la maison Verres. Harry en avait lu une bonne quantité. Et il semblait de plus en plus que Harry avait un côté obscur. Donc, après que le verre d'eau ait refusé de coopérer les premières fois, Harry avait jeté un regard tout autour du cours de Sortilèges afin de s'assurer que personne ne regardait, avait pris une profonde inspiration, et s'était mis en colère. Il avait pensé aux Serpentard malmenant Neville et au jeu où on faisait tomber vos livres à chaque fois que vous essayez de les ramasser. Il avait pensé à ce que Drago Malfoy avait dit au sujet de la fille Lovegood, âgée de dix ans, et à la façon dont le Magenmagot fonctionnait vraiment...

Et la fureur était entrée dans son sang, et il avait tenu sa baguette d'une main tremblante de haine, et il avait dit d'un ton glacé : « Frigideiro ! » et absolument rien ne s'était produit.

Harry avait été roulé. Il voulait écrire à quelqu'un et demander un remboursement de son côté obscur, qui aurait clairement dû avoir d'irrésistibles pouvoirs magiques mais s'était révélé défectueux.

« Frigideiro ! » dit à nouveau Hermione, depuis le pupitre à côté du sien. Son eau était un solide bloc de glace et il y avait des cristaux blancs se formant sur le rebord de son verre. Elle semblait totalement absorbée par son travail et pas du tout consciente des autres élèves du cours qui la regardaient avec des yeux pleins de haine, ce qui était soit (a) dangereusement inconscient de sa part, soit (b) un numéro parfaitement huilé qui tenait de la performance artistique.

« Oh, très bien, Mademoiselle Granger ! » piailla Filius Flitwick, leur professeur de Sortilèges et le directeur de Serdaigle, un petit homme minuscule qui n'avait pas du tout l'air d'être un ancien champion de duel. « Excellent ! Prodigieux ! »

Harry s'était attendu à être deuxième après Hermione, dans le pire des cas. Il aurait bien sûr préféré qu'elle soit son rival, mais il aurait accepté que la situation soit inversée.

En ce lundi, Harry se destinait à être bon dernier de la classe, une position pour laquelle il rivalisait en compagnie de tous les autres élevés-Moldu mis à part Hermione. Laquelle était seule et sans rival au sommet, pauvre petite.

Le professeur Flitwick se tenait au-dessus du pupitre d'une autre des nés-Moldu et ajustait doucement la façon dont elle tenait sa baguette.

Harry jeta un coup d'œil à Hermione. Il déglutit. C'était son rôle naturel dans l'ordre du monde... « Hermione ? » dit timidement Harry. « As-tu la moindre idée de ce que je pourrais faire de travers ? »

Ses yeux brillèrent d'une effroyable obligeance, et quelque chose au fond du cerveau de Harry hurla son désespoir et son humiliation.

Cinq minutes plus tard, l'eau de Harry semblait bien être perceptiblement plus froide que la température de la pièce, et Hermione lui avait donné de petites tapes verbales sur la tête, et lui avait dit de le prononcer avec plus de soin la prochaine fois, et était partie aider quelqu'un d'autre.

Le professeur Flitwick lui avait donné un point pour avoir aidé Harry.

Il grinçait des dents si fort que sa mâchoire lui faisait mal, et ça n'aidait pas sa prononciation.

Je me fiche que ce soit de la compétition déloyale. Je sais exactement ce que je vais faire avec mes deux heures supplémentaires par jour. Je vais m'asseoir dans ma malle et étudier jusqu'à ce que je sois au niveau de Hermione.

« La métamorphose est une des magies les plus complexes et les plus dangereuses qui vous seront données d'apprendre à Poudlard », dit le professeur McGonagall. Il n'y avait pas la moindre trace de sourire sur le visage de la sombre vieille sorcière. « Quiconque s'agitant dans mon cours devra partir et ne reviendra pas. Vous avez été prévenus. »

Sa baguette s'abaissa et frappa son bureau, qui se remodela doucement en cochon. Deux élèves nés-Moldu émirent de petits glapissements. Le cochon regarda autour de lui avec un air confus puis redevint un bureau.

McGonagall balaya la classe du regard. Ses yeux s'arrêtèrent sur quelqu'un.

« M. Potter », dit le professeur McGonagall. « Vous n'avez eu vos manuels qu'il y a quelques jours. Avez-vous commencé à lire votre manuel de métamorphose ? »

« Non, pardon professeur », dit Harry.

« Vous n'avez pas à vous excuser, M. Potter, si vous deviez lire à l'avance, nous vous en aurions fait part. » Les doigts de McGonagall donnèrent un coup sec sur le bureau situé juste devant elle. « M. Potter, voudriez-vous bien essayer de deviner si c'est un bureau que j'ai brièvement métamorphosé en cochon, ou s'il était un cochon au début et que j'ai brièvement enlevé la métamorphose ? Vous le sauriez si vous aviez lu le premier chapitre de votre manuel. »

Les sourcils de Harry se plissèrent quelque peu. « J'imagine qu'il serait plus facile de commencer avec un cochon, puisque si ça avait d'abord été un bureau, il ne saurait peut-être pas comment se tenir debout. »

Le professeur McGonagall secoua la tête. « Ce n'est pas votre faute, M. Potter, mais la réponse correcte est qu'en cours de métamorphose, on ne cherche pas à deviner. Les mauvaises réponses seront notées avec une sévérité extrême, les questions laissées vides seront notées avec une grande indulgence. Vous devez apprendre à savoir ce que vous ne savez pas. Si je vous pose n'importe quelle question, peu importe qu'elle soit basique ou évidente, et que vous répondez "Je ne suis pas sûr", je ne vous en voudrai pas, et celui ou celle qui rira fera perdre des points à sa maison. Pouvez-vous me dire pourquoi cette règle existe, M. Potter ? »

Parce qu'une seule erreur de métamorphose peut être incroyablement dangereuse. « Non. »

« Correct. La Métamorphose est plus dangereuse que le transplanage, qui n'est pas enseigné avant la sixième année. La métamorphose doit malheureusement être apprise et pratiquée jeune afin de maximiser vos capacités une fois adulte. C'est donc un sujet dangereux, et vous devriez être assez effrayés à l'idée de faire la moindre erreur, car aucun de mes étudiants n'a jamais eu de séquelles permanentes, et je serais extrêmement ennuyée si vous étiez la première classe à entacher mon dossier. »

Certains étudiants déglutirent.

Le professeur McGonagall se leva et alla jusqu'au mur situé derrière son bureau. Il soutenait un tableau blanc accompagné de marqueurs et d'un effaceur. « Il existe de nombreuses raisons pour lesquelles la métamorphose est dangereuse, mais l'une d'elles s'élève au-dessus des autres. » Elle prit l'un des marqueurs et dessina des lettres rouge vif qu'elle souligna ensuite en bleu :

UNE MÉTAMORPHOSE N'EST PAS PERMANENTE !

« Une métamorphose n'est pas permanente ! » dit McGonagall. « Une métamorphose n'est pas permanente ! Une métamorphose n'est pas permanente ! M. Potter, supposez qu'un étudiant change un bloc de bois en un verre d'eau et que vous le buviez. Que pouvez-vous imaginer qu'il se passera lorsque la métamorphose se dissipera ? » Il y eut une pause. « Excusez-moi, M. Potter, je n'aurais pas dû vous demander cela, j'oubliais que vous êtes béni d'une imagination exceptionnellement pessimiste --- »

« Pas de souci », dit Harry, avalant bruyamment sa salive. « Donc la première réponse est que je ne sais pas », McGonagall hocha la tête, « mais j'imagine qu'il pourrait y avoir... du bois dans mon estomac, et dans mon système sanguin, et si une partie de cette eau avait été absorbée par mes tissus corporels --- serait-ce de la pulpe de bois ou du bois solide ou... » Le manque de maîtrise de la magie de Harry le mit en défaut. Il ne pouvait déjà pas comprendre comment le bois se transformait en eau ; il ne pouvait donc pas non plus comprendre ce qui se passerait après que les molécules d'eau aient été mélangées par des mouvements thermiques normaux, et que la magie se soit dissipée, et que la transformation se soit inversée.

La visage de McGonagall était rigide. « Comme M. Potter l'a correctement déduit, il deviendrait extrêmement malade et devrait être l'objet d'une attention médicale d'urgence. Merci d'ouvrir vos livres à la page 5. »

Même sans aucun son pour accompagner l'image mouvante, on pouvait voir que la femme à la peau horriblement décolorée hurlait.

« Le criminel qui a initialement métamorphosé de l'or en vin et l'a donné à boire à cette femme, "en paiement de la dette", comme il l'a dit, a reçu une sentence de dix ans à Azkaban. Merci de vous rendre à la page 6. C'est un Détraqueur. Ce sont les gardiens d'Azkaban. Ils drainent votre magie, votre vie, et toute pensée heureuse que vous essayez d'avoir. L'image page 7 est le criminel dix ans plus tard, à sa sortie. Vous remarquerez qu'il est mort --- oui, M. Potter ? »

« Professeur », dit Harry, « dans un cas comme celui-ci, si le pire se produit, y a-t-il un moyen de maintenir la métamorphose ? »

« Non », répondit catégoriquement McGonagall. « Maintenir une métamorphose est un drain magique permanent qui croît proportionnellement à la taille de la forme cible. Et il vous faudrait entrer en contact avec la cible régulièrement, à quelques heures d'intervalle, ce qui, dans un cas comme celui-ci, est impossible. Les désastres comme celui-ci sont irrécupérables ! »

Le professeur McGonagall se pencha en avant. Son visage devint très dur. « Vous ne changerez absolument jamais quelque chose en un liquide ou en un gaz, quelles que soient les circonstances. Pas d'eau, pas d'air. Rien qui ressemble à de l'eau, rien qui ressemble à de l'air. Même si ce n'est pas censé être bu. Les liquides s'évaporent, des petites parties s'échappent dans les airs. Vous ne métamorphoserez rien qui soit destiné à être brûlé. Ça fera alors de la fumée et quelqu'un pourrait la respirer ! Vous ne métamorphoserez jamais rien qui puisse potentiellement se retrouver dans le corps de quelqu'un par quelque moyen que ce soit. Pas de nourriture. Rien qui ressemble à de la nourriture. Même pas une petite blague amusante où vous comptiez les prévenir au sujet de votre tarte à la boue avant qu'ils ne la mangent pour de vrai. Vous ne le ferez jamais. Point. Dans cette classe ou hors de cette classe ou où que ce soit. Est-ce bien compris par chaque élève ? »

« Oui », dirent Harry, Hermione, et quelques autres. Les autres semblaient sans voix.

« Est-ce bien compris par chaque élève ? »

« Oui », dirent-ils, marmonnèrent-ils, et chuchotèrent-ils.

« Si vous brisez n'importe laquelle de ces règles, vous n'étudierez plus la métamorphose pendant votre séjour à Poudlard. Répétez après moi. Je ne métamorphoserai jamais rien en liquide ou en gaz. »

« Je ne métamorphoserai jamais rien en liquide ou en gaz », dirent les étudiants en un chorus syncopé.

« Encore ! Plus fort ! Je ne métamorphoserai jamais rien en liquide ou en gaz. »

« Je ne métamorphosera jamais rien qui ressemble à de la nourriture ou toute autre chose allant dans le corps humain. »

« Je ne métamorphoserai jamais rien qui puisse être brûlé car cela pourrait faire de la fumée. »

« Je ne métamorphoserai jamais rien qui ressemble à de l'argent, même de l'argent Moldu », dit le professeur McGonagall. « Les gobelins ont les moyens de trouver le coupable. Et il est écrit dans la loi que la nation gobeline est dans un état de guerre permanent avec les faussaires magiques. Ils n'enverront pas d'Aurors. Ils enverront une armée. »

« Je ne métamorphoserai jamais rien qui ressemble à de l'argent », répondirent les élèves en chœur.

« Et par-dessus tout », dit le professeur McGonagall, « vous ne métamorphoserez aucun sujet vivant, en particulier vous-même. Cela vous rendra malade, et vous tuera même peut-être, selon la façon dont vous vous serez métamorphosés et selon la durée pendant laquelle vous aurez maintenu le changement. » Le professeur McGonagall marqua une pause. « M. Potter a en ce moment une main interrogative levée en l'air parce qu'il a vu une transformation en Animagus --- plus précisément un humain se transformant en chat et à nouveau en humain. Mais la transformation en Animagus n'est pas une métamorphose libre. »

Le professeur McGonagall extirpa un petit morceau de bois de sa poche. D'un coup de baguette magique, il devint une sphère de verre. Puis elle dit « Crystferrium ! » et la sphère de verre devint une sphère d'acier. Elle frappa une dernière fois et la sphère d'acier devint à nouveau un morceau de bois. « Crystferrium transforme un sujet de verre solide en un objet d'acier solide doté d'une forme similaire. Il ne peut faire l'inverse, et il ne peut pas non plus transformer un bureau en cochon. La forme la plus générale de la métamorphose --- la métamorphose libre, que vous allez apprendre ici --- est capable de transformer un sujet en n'importe quelle cible, du moins en ce qui concerne la forme physique. C'est pour cela que la métamorphose libre doit être muette. Utiliser des sortilèges demanderait l'utilisation de mots différents pour chaque transformation entre sujet et objet. »

Le professeur McGonagall jeta un regard dur à ses élèves. « Certains enseignants commencent par les sortilèges de métamorphose et passent ensuite à la métamorphose libre. Oui, ce serait au départ beaucoup plus simple. Mais cela peut constituer un mauvais moule qui détériorera vos capacités ultérieures. Vous apprendrez ici la métamorphose libre dès le départ, ce qui exige que vous jetiez le sort sans prononcer un mot, en représentant dans votre esprit la forme du sujet, la forme cible, et la transformation. »Et pour répondre à la question de M. Potter,« continua le professeur McGonagall »,c'est la métamorphose libre que vous ne devez jamais opérer sur un sujet vivant. Il y a des sortilèges et des potions qui peuvent transformer sans risque des sujet vivants, de façons limitées et réversibles. Par exemple, un Animagus à qui il manque un membre ne retrouvera pas ce membre après s'être transformé. La métamorphose libre n'est pas sûre. Votre corps changera pendant sa métamorphose --- la respiration par exemple produit une perte constante de matière corporelle qui est déversée dans l'atmosphère. Lorsque la métamorphose s'estompera et que votre corps essaiera de revenir à sa forme originale, il ne sera pas tout à fait capable de le faire. Si vous collez votre baguette contre votre corps et que vous vous imaginez avec des cheveux dorés, ils tomberont une fois la métamorphose terminée. Si vous vous voyez avec une peau plus claire, vous passerez un long séjour à Sainte Mangouste. Et si vous vous métamorphosez en une forme adulte, alors, quand la métamorphose se dissipera, vous mourrez.

Voilà qui expliquait l'existence de garçons gras ou de filles n'étant pas parfaitement jolies. Ou même de gens âgés tant qu'on y était. Ça n'existerait pas si on pouvait juste se métamorphoser tous les matins... Harry leva sa main et essaya de signaler sa présence au professeur McGonagall du regard.

« Oui, M. Potter ? »

« Est-il possible de métamorphoser un sujet vivant en une cible statique, comme une pièce --- non, pardon, je suis vraiment désolé, disons juste comme une sphère d'acier. »

Le professeur McGonagall secoua la tête. « M. Potter, même les objets inanimés subissent de petits changements internes au fil du temps. Il n'y aurait pas de changement visibles sur votre corps après la transformation, et vous ne remarqueriez rien d'anormal pendant la première minute. Mais une heure plus tard, vous seriez très malade, et le lendemain, vous seriez mort. »

« Euh, excusez-moi, mais alors si j'avais lu le premier chapitre, j'aurais pu deviner que le bureau était initialement un bureau et non un cochon », dit Harry, « mais seulement si j'avais en plus émis l'hypothèse que vous ne vouliez pas tuer le cochon, ce qui semble hautement probable, mais --- »

« M. Potter, je puis prédire que noter vos contrôles sera pour moi une immense source de ravissement. Mais si vous avez d'autres questions, pourrais-je s'il vous plaît vous demander d'attendre la fin du cours ? »

« Pas d'autres questions, professeur. »

« Maintenant répétez après moi », dit le professeur McGonagall. « Je n'essaierai jamais de métamorphoser un sujet vivant, et en particulier moi-même, à moins que l'on ne m'ait spécifiquement chargé de le faire à l'aide d'un sortilège spécialisé ou d'une potion. »

« Si je ne suis pas certain que la métamorphose est sûre, je ne m'y essaierai pas avant d'avoir demandé l'autorisation au professeur McGonagall ou au professeur Flitwick ou au professeur Rogue ou au professeur Dumbledore, qui sont les seules autorités légitimes en matière de métamorphose à Poudlard. Demander à un autre étudiant n'est pas une alternative acceptable, même s'ils disent se souvenir avoir posé la même question. »

« Même si le professeur de Défense actuel de Poudlard me dit qu'une métamorphose est sûre, et même si je vois le professeur de Défense la réaliser et que je ne vois rien de néfaste se produire, je ne m'y essaierai pas moi-même. »

« J'ai le droit inaliénable de refuser d'opérer toute métamorphose au sujet de laquelle je ressens la moindre nervosité. Puisque même le directeur de Poudlard ne peut me donner l'ordre de le faire, je n'accepterai certainement aucun ordre de ce genre venant du professeur de Défense, même si le professeur de Défense menace de déduire cent points à ma maison et de me faire exclure. »

« Si je brise une seule de ces règles je n'étudierai plus la métamorphose pendant mon séjour à Poudlard. »

« Nous répéterons ces règles au début de chaque cours pendant un mois », dit le professeur McGonagall. « Et maintenant, nous allons commencer avec pour sujet des allumettes et pour cible des aiguilles... posez vos baguettes, merci bien, par "commencer", je voulais dire que voulez allez commencer à prendre des notes. »

Une demi-heure avant la fin du cours, le professeur McGonagall distribua des allumettes.

À la fin du cours, Hermione avait une allumette argentée, et le reste de la classe, né-Moldu ou non, avait exactement la même chose que ce qu'on leur avait donné au départ.

Le professeur McGonagall décerna un point de plus à Serdaigle.

Après que la classe ait été remerciée, Hermione alla jusqu'au bureau de Harry alors que celui-ci rangeait ses livres dans sa bourse.

« Tu sais », dit Hermione d'un ton innocent, « aujourd'hui, j'ai gagné deux points pour Serdaigle. »

« En effet », dit sèchement Harry.

« Mais ce n'était pas aussi bien que tes sept points », dit-elle. « Je suppose que je ne suis pas aussi intelligente que toi. »

Harry finit de donner ses devoirs à manger à sa bourse et se tourna vers Hermione, les yeux en fentes. Il avait à vrai dire complètement oublié cet épisode.

Elle battit des paupières. « Cela dit, nous avons des cours tous les jours. Je me demande combien de temps cela te prendra de trouver d'autres Poufsouffle à sauver ? Nous sommes lundi. Donc cela te donne jusqu'à jeudi. »

Ils se regardèrent dans le blanc des yeux, sans ciller.

Harry parla le premier. « Tu te rends bien sûr compte que ça va être la guerre. »

« Je ne savais pas que nous étions en paix. »

Tous les autres étudiants regardaient maintenant la scène avec des yeux fascinés. Tous les autres étudiants plus le professeur McGonagall, malheureusement.

« Oh, M. Potter », fredonna le professeur McGonagall depuis l'autre extrémité de la pièce, « j'ai de bonnes nouvelles pour vous. Madame Pomfresh a approuvé votre suggestion visant à réduire la fragilité des Portillons tournants, et nous comptons avoir terminé les modifications d'ici la fin de la semaine prochaine. J'imagine que cela mérite... disons dix points pour Serdaigle. »

La visage de Hermione trahissait un immense sentiment de trahison et d'éberluement. Harry supposa que son propre visage ne devait pas avoir l'air très différent.

« Professeur... » siffla Harry.

« Il ne fait aucun doute que vous méritez ces dix points, M. Potter. Je ne donnerais pas des points par caprice. De votre point de vue, vous avez simplement remarqué quelque chose de fragile et avez suggéré une façon de le protéger, mais les Portillons tournants sont coûteux et le Directeur n'était pas ravi du tout la dernière fois que quelqu'un en a cassé un. » McGonagall eut l'air pensive. « Voyons, je me demande si un autre élève a jamais gagné dix-sept points dès son premier jour de cours. Il faudra que je vérifie, mais je pense que nous avons là un nouveau record. Peut-être devrions-nous faire une annonce pendant le dîner ? »

« PROFESSEUR ! » s'écria Harry. « C'est notre guerre ! Arrêtez de vous en mêler ! »

« Vous avez maintenant jusqu'à jeudi de la semaine prochaine, M. Potter. À moins bien sûr que vous ne vous prêtiez à quelque espièglerie et ne perdiez alors des points. En vous adressant à un professeur de façon irrespectueuse, par exemple. » Le professeur McGonagall se posa un doigt sur la joue et prit un air songeur. « Je m'attends à ce que vous atteignez les nombres négatifs avant vendredi soir. »

La bouche de Harry se referma immédiatement. Il jeta son meilleur Regard Mortel à McGonagall mais elle sembla trouver cela amusant.

« Oui, une annonce au dîner, certainement », rêvassa le professeur McGonagall. « Mais il ne faudrait pas offenser les Serpentard, nous garderons donc l'annonce brève. Juste le nombre de points et les faits... et si quelqu'un vient vous voir parce qu'il a besoin d'aide pour leurs devoirs et se voit déçu d'apprendre que vous n'avez même pas commencé à lire vos manuels, vous pourrez toujours les renvoyer vers Mademoiselle Granger. »

« Professeur ! » dit Hermione d'une voix relativement aiguë.

Le professeur McGonagall l'ignora. « Voyons, je me demande combien de temps Mademoiselle Granger mettra à faire quelque chose digne d'une annonce au dîner ? Quoi que ce soit, j'attends ce moment avec impatience. »

Harry et Hermione, par consentement muet, se retournèrent et quittèrent la salle à grands pas. Ils furent suivis par une traîne de Serdaigle hypnotisés.

« Euh », dit Harry. « C'est toujours bon pour après dîner ? »

« Bien sûr », dit Hermione. « Je ne voudrais pas te voir prendre du retard dans tes cours. »

« Que c'est aimable. Et permets-moi de te dire que, aussi brillante que tu aies été aujourd'hui, je ne peux m'empêcher de me demander de quoi tu seras capable une fois que tu auras eu une formation à la rationalité des plus élémentaires. »

« Est-ce vraiment si utile ? Ça n'avait pas l'air de t'aider en Sortilèges ou en Métamorphose. »

Il y eut une courte pause.

« Eh bien, j'ai eu mes manuels il y a quatre jours à peine. C'est pour ça que j'ai dû gagner ces dix-sept points sans utiliser ma baguette. »

« Il y a quatre jours ? Tu ne peux peut-être pas lire huit livres en quatre jours, mais tu aurais quand même pu en lire un. Combien de jours cela te prendra-t-il à ce rythme ? Tu es fort en math, alors peux-tu me dire combien font huit fois quatre divisé par zéro ? »

« J'ai cours pour le moment, contrairement à toi, mais mes week-ends sont libres, donc... limite avec epsilon approchant zéro positif de huit fois quatre divisé par epsilon... dimanche à 10 h 47. »

« J'ai tout lu en trois jours, tu sais. »

« Samedi à 14 h 47 donc. Je suis sûr que je trouverai un moyen. »

Et il y eut le soir, et il y eut le matin, le premier jour.

Pensée latérale

Mercredi, à l'instant où il posa le pied dans la salle du cours de Défense, Harry sut que ce cours allait être très spécial.

Pour commencer, c'était la plus grande salle qu'il ait jamais vue à Poudlard, semblable à la salle de cours d'une importante université, avec des étages de pupitres disposés face à une plate-forme immense qui semblait être faite de marbre blanc. La salle était haute dans le château --- au cinquième étage --- et Harry savait que c'était la meilleure explication qu'on lui donnerait jamais quant au fait que cette pièce pouvait tenir entre les murs de Poudlard. Il devenait de plus en plus clair que Poudlard n'avait tout simplement pas de géométrie, Euclidienne ou autre ; elle avait des connexions, et non pas des directions.

Contrairement à une salle d'université, il n'y avait pas de rangées de sièges repliables encastrés dans des bureaux ; au lieu de cela, il y avait les très ordinaires pupitres en bois de Poudlard, agencés le long d'une courbe à chaque étage de la salle de cours. Sauf que sur chaque pupitre était installé un objet blanc, plat et rectangulaire. Harry n'avait jamais vu une chose pareille posée sur un pupitre.

Au centre de la gigantesque plate-forme, sur une petite estrade surélevée faite d'un marbre plus sombre, se trouvait un bureau d'enseignant, à l'écart. Sur lequel Quirrell s'appuyait, affalé sur sa chaise, la tête rejetée en arrière, bavant légèrement sur ses robes.

Ça me rappelle quelque chose, mais quoi ?

Harry était arrivé en cours si tôt qu'aucun autre étudiant n'était encore présent. (La langue anglaise devenait défectueuse lorsqu'il s'agissait de décrire le voyage dans le temps ; et en particulier, il manquait à l'anglais les mots capables d'exprimer à quel point c'était pratique.) Quirrell ne semblait pas... être en état de marche... pour le moment, et Harry n'avait de toute façon pas particulièrement envie de s'approcher de lui.

Harry choisit un bureau, grimpa jusqu'à celui-ci, s'assit, et récupéra son manuel de Défense. Il en était à peu près aux sept huitièmes --- il avait prévu de finir le livre avant le début du cours, mais il était en retard sur son emploi du temps et il avait déjà utilisé le Retourneur de Temps deux fois aujourd'hui.

Après un court moment, des bruits montèrent et la salle commença à se remplir. Harry les ignora.

« Potter ? Qu'est-ce que tu fais dans cette classe ? »

Cette voix n'aurait pas dû être ici. Harry releva les yeux. « Drago ? Qu'est-ce que tu fais dans ma oh mon dieu tu as des laquais. »

L'un des garçons qui se tenaient derrière Drago semblait être vraiment très musclé pour un enfant de onze ans, et l'autre maintenait une posture suspicieusement équilibrée.

Drago sourit avec beaucoup de suffisance et fit un geste vers l'arrière. « Potter, je te présente M. Crabbe », sa main passa de Muscles à Équilibre, « et M. Goyle. Vincent, Gregory, voici Harry Potter. »

M. Goyle pencha sa tête et jeta à Harry un regard qui était probablement censé signifier quelque chose mais qui lui donna juste l'air bigleux. M. Crabbe dit « Ravi d'fair vot' connaissance », d'un ton qui laissait penser qu'il essayait de forcer sa voix vers des octaves aussi basses que possibles.

Une expression consternée passa de façon fugace sur le visage de Drago, mais fut rapidement remplacée par un air supérieur.

« Tu as des laquais ! » répéta Harry. « Où est-ce que je peux avoir des laquais ? »

L'air supérieur de Drago se renforça. « Potter, j'ai bien peur que pour ça, la première étape ne soit d'être réparti à Serpentard --- »

« Quoi ? Ce n'est pas juste ! »

« --- et l'étape deux est que vos familles aient passé un accord peu de temps après votre naissance. »

Harry regarda M. Crabbe et M. Goyle. Ils semblaient tous deux essayer très fort d'avoir l'air menaçants. C'est-à-dire qu'ils étaient penchés en avant, les épaules voûtées, le cou tendu, et le regard fixé sur lui.

« Euh... attends voir », dit Harry. « Ça a été organisé il y a des années ? »

« Exactement, Potter. Pas de chance. »

M. Goyle fit apparaître un cure-dent et commença à se nettoyer la bouche, l'air toujours menaçant.

« Et », dit Harry, « Lucius a insisté pour que tu grandisses sans jamais connaître tes gardes du corps, et que tu ne devais les rencontrer qu'au premier jour d'école. »

Cela fit disparaître l'air supérieur du visage de Drago. « Oui, Potter, on sait tous que tu es brillant, toute l'école est au courant maintenant, tu peux arrêter de frimer --- »

« Donc on leur a répété toute leur vie qu'ils allaient être tes laquais et ils ont passé des années à s'imaginer à quoi des laquais sont censés ressembler --- »

Drago grimaça.

« --- et le pire, c'est qu'ils se connaissent et qu'ils se sont entraînés --- »

« Le boss t'a dit d'la fermer », gronda M. Crabbe . M. Goyle mordit son cure-dent, le tint entre ses incisives, et utilisa une main pour faire craquer les jointures de l'autre.

« Je vous ai dit de ne pas faire ça devant Harry Potter ! »

Ils eurent tous deux l'air un peu penaud et M. Goyle remit le cure-dent dans ses robes avec précipitation.

Mais à l'instant où Drago se détourna d'eux pour faire à nouveau face à Harry, ils reprirent leur air menaçant.

« Je m'excuse », dit Drago avec raideur, « pour l'insulte que ces imbéciles t'ont fait subir. »

Harry jeta un regard lourd de sens à M. Crabbe et à M. Goyle. « Je dirais que tu es un peu dur avec eux, Drago. Je pense que c'est exactement comme ça que je voudrais voir mes laquais agir. Enfin, si j'avais des laquais. »

La mâchoire de Drago se décrocha.

« Eh, Gregory, tu penserais pas qu'y essaie d'nou zappâter loin du boss ? »

« Je suis sûr que M. Potter ne serait pas assez insensé pour essayer ça. »

« Oh, même pas en rêve », dit Harry d'une voix mielleuse. « C'est juste un petit quelque chose à garder à l'esprit si votre employeur actuel vous semble ingrat. Et puis, ça ne peut pas faire de mal d'avoir d'autres offres pendant qu'on négocie ses conditions de travail, n'est-ce pas ? »

« Qu'est ce qu'il fait à Serdaigle ? »

« Je n'en ai pas la moindre idée, M. Crabbe. »

« Taisez vous tous les deux », dit Drago à travers des dents grinçantes. « C'est un ordre. » Il lui fallut faire un effort visible pour de nouveau transférer son attention sur Harry. « Quoi qu'il en soit, qu'est-ce que tu fais au cours de Défense de Serpentard ? »

Harry se renfrogna. « Attends. » Sa main passa dans sa bourse. « Emploi du temps. » Il regarda le parchemin. « Classe de Défense, 14 h 30, et maintenant il est... » Harry regarda sa montre, qui affichait 11 h 23. « 14 h 23, à moins que j'aie perdu la notion du temps. J'ai perdu la notion du temps ? » Si c'était le cas, eh bien, Harry savait comment se rendre au cours où il était censé être, quel que soit ce cours. Dieu savait s'il aimait son Retourneur de Temps, et un jour, quand il serait assez vieux, ils se marieraient.

« Non, c'est la bonne heure », dit Drago, les sourcils froncés. Son regard parcourut le reste de l'auditorium, qui se remplissait de robes à bordures vertes et de...

« Gryffidiots ! » cracha Drago. « Qu'est ce qu'ils font ici ? »

« Hmm », dit Harry. « Le professeur Quirrell a dit... j'ai oublié ses mots exacts... qu'il allait ignorer certaines des conventions éducatives de Poudlard. Peut-être qu'il a juste combiné toutes ses classes. »

« Euh », dit Drago. « Tu es le premier Serdaigle à être arrivé ici. »

« Ouep. Je suis arrivé tôt. »

« Qu'est-ce que tu fais au dernier rang alors ? »

Harry cligna des yeux. « Je sais pas, ça avait l'air d'être un bon endroit où s'asseoir ? »

Drago renifla. « Tu ne pourrais pas être plus loin du professeur même si tu essayais. » Puis il se pencha en avant, l'air soudain attentif. « À part ça, Potter, c'est vrai ce qu'on raconte sur ce que tu as dit à Derrick et à son équipe ? »

« Qui est Derrick ? »

« Tu l'as frappé avec une tarte ? »

« Deux tartes, à vrai dire. Je suis censé lui avoir dit quoi ? »

« Que ce qu'il faisait n'était pas le moins du monde sournois ou ambitieux, et qu'il était une disgrâce à la mémoire de Salazar Serpentard. » Drago regardait Harry avec une grande intensité.

« C'était... c'était à peu près ça », dit Harry. « Je pense que c'était plus proche de : "Cela fait-il partie d'un plan incroyablement malin vous permettant d'obtenir un avantage futur, ou est-ce autant une inutile disgrâce du nom de Salazar Serpentard que ça en a l'air," ou quelque chose comme ça. Je ne me souviens pas des mots exacts. »

Drago secoua la tête. « Tu nous envoies des messages contradictoires, Potter. »

« Hein ? » dit Harry, et il était honnêtement confus.

« Warrington a dit que rester longtemps sous le Choixpeau Magique est un des signes annonciateurs d'un Seigneur des Ténèbres majeur. Tout le monde en parlait, et se demandait s'il ne faudrait pas commencer à te faire de la lèche, juste au cas où. Puis tu es allé protéger une bottée de Poufsouffle, nom de Merlin ! Puis tu as dit à Derrick qu'il était une disgrâce à la mémoire de Salazar Serpentard ! On est censé penser quoi ? »

« Que le Choixpeau Magique a décidé de me mettre dans la maison de "Serpentard ! Je rigole ! Serdaigle !" et que je me suis comporté en conséquence. »

M. Crabbe et M. Goyle ricanèrent tous deux, ce qui poussa M. Goyle à se flanquer une main sur sa bouche.

« On ferait mieux de s'asseoir », dit Drago. Il hésita, et sembla devenir un peu plus formel. « Potter, sans m'engager à quoi que ce soit, je tiens à te dire que je souhaite continuer notre conversation et que je suis prêt à accepter ta situation actuelle. »

Harry hocha la tête. « Ça t'embêterait beaucoup si on attendait jusqu'à samedi après-midi ? Je suis en plein concours pour le moment. »

« Un concours ? »

« Pour voir si je peux lire tous mes manuels aussi vite que Hermione Granger l'a fait. »

« Granger », répondit Drago comme en écho. Ses yeux se rétrécirent. « La sang-de-Bourbe qui croit qu'elle est Merlin ? Si tu essaies de lui en remontrer, alors tout Serpentard te souhaite bonne chance, Potter, et je ne t'embêterai pas jusqu'à samedi. » Drago inclina la tête dans un geste de respect mesuré et s'en fut, suivi par ses laquais.

Oh, ça va être vraiment amusant de jongler entre les deux, je peux déjà le voir venir.

La salle se remplissait maintenant rapidement avec les quatre couleurs d'ourlets : vert, rouge, jaune et bleu. Drago et ses deux amis semblaient être au beau milieu de l'acquisition de trois sièges de premier rang --- déjà occupés bien sûr. M. Crabbe et M. Goyle menaçaient vigoureusement, mais ça ne semblait pas faire beaucoup d'effet.

Harry se pencha sur son manuel de Défense et continua à lire.

À 14 h 35, tous les sièges étaient pris et personne d'autre ne semblait vouloir rentrer dans la salle. Le professeur Quirrell eut une soudaine convulsion, puis il se tint le dos droit, assis sur sa chaise, et son visage apparut sur tous les objets blancs, plats et rectangulaires qui avaient été installés sur les pupitres des élèves.

Harry fut pris par surprise, autant par l'apparition soudaine du visage du professeur Quirrell que par la ressemblance de l'objet à la télévision moldue. Il y avait là quelque chose de triste et de nostalgique, ça ressemblait tant à un élément de son foyer sans pour autant l'être réellement...

« Bonjour, mes jeunes apprentis », dit le professeur Quirrell. Sa voix semblait venir de l'écran du pupitre et s'adresser directement à Harry. « Bienvenue dans votre premier cours de Magie de Combat, comme les fondateurs de Poudlard l'appelaient ; ou, comme certains le nomment en cette fin de vingtième siècle, Défense contre les forces du Mal. »

Il y eut une montée de griffonnages frénétiques alors que les étudiants, pris par surprise, se saisissaient de leur parchemin ou de leur carnet de notes.

« Non », dit le professeur Quirrell, « franchement, ne vous embêtez pas à prendre note de la façon dont on appelait autrefois ce cours. Aucune question inutile n'apparaîtra sur aucun de mes contrôles. C'est une promesse. »

Plusieurs étudiants se redressèrent dans leur siège en entendant ça, l'air plutôt effarés.

Le professeur Quirrell eut un léger sourire. « Ceux d'entre vous qui ont perdu leur temps en lisant à l'avance votre inutile livre de Défense de première année --- »

Quelqu'un sembla s'étrangler. Harry se demanda si c'était Hermione.

« --- ont peut-être l'impression que, bien que ce cours soit nommé Défense contre les forces du Mal, il concerne en fait la défense contre les Papillons de Cauchemar, qui provoquent des rêves vaguement mauvais, ou les Limaces acides, qui peuvent dissoudre toute l'épaisseur d'une poutre de bois de cinq centimètres si on leur laisse la journée. »

Le professeur Quirrell se leva, repoussant sa chaise loin du bureau. L'écran sur le pupitre de Harry suivait chacun de ses mouvements. Le professeur Quirrell s'élança jusqu'à l'avant de la salle et rugit :

« Le Sirex Hongrois est plus grand que douze hommes ! Il exhale du feu si vite et si précisément qu'il peut faire fondre un Vif en plein vol ! Un sortilège de la Mort l'abattra ! »

Il y eut des exclamations du côté des élèves.

« Le Troll des montagnes est plus dangereux que le Sirex Hongrois ! Il est assez fort pour traverser de l'acier avec ses dents ! Sa peau est si résistante qu'elle dévie les sorts de Découpe ! Son odorat est si aigu qu'il peut dire de loin si sa proie fait partie d'un groupe ou si elle est seule et vulnérable ! Bien plus effroyable que tout cela : le Troll est la seule des créatures magiques qui maintient en permanence une sorte de métamorphose de lui-même --- il se transforme en permanence en son propre corps. Si vous parveniez enfin à lui arracher un bras, un autre lui pousserait en quelques secondes ! Le feu et l'acide produiront du tissu cicatriciel qui déboussolera temporairement les pouvoirs de régénération d'un Troll --- pour une heure ou deux ! Ils sont assez intelligents pour utiliser des outils tels que des bâtons ! Le Troll des montagnes est troisième de la liste des machines à tuer les plus parfaites de la Nature ! Un sortilège de la Mort l'abattra. »

Les élèves avaient l'air plutôt effarés.

Le professeur Quirrell souriait de façon plutôt sinistre. « Ce qu'on ose appeler un manuel de Défense de troisième année vous suggérera d'exposer le Troll à la lumière du soleil, ce qui le gèlera sur place. Ceci, mes jeunes apprentis, est le genre de savoir inutile que vous ne trouverez à aucun de mes examens. On ne rencontre jamais de Troll en plein jour et à découvert ! La suggestion selon laquelle vous devriez utiliser la lumière du soleil pour les arrêter est le fruit d'ineptes auteurs de manuels essayant de démontrer leur maîtrise de menus détails, et ce au détriment du sens pratique. Ce n'est pas parce qu'il existe un moyen ridiculement obscur de se débarrasser des Trolls des montagnes que vous devriez l'utiliser ! Le sortilège de la Mort est imparable, inarrêtable, et fonctionne à chaque fois, sur toute chose possédant un cerveau. Si, une fois devenu un sorcier adulte, vous ne parvenez pas à utiliser le Sort de la Mort, alors vous pouvez simplement transplaner ! De même, si vous faites face à la deuxième des machines à tuer les plus parfaites, le Détraqueur. Vous vous contentez de transplaner ! »

« À moins bien sûr », dit le professeur Quirrell, sa voix plus basse et plus dure, « que vous ne soyez sous l'influence d'une malédiction anti-transplanage. Non, il y a exactement un seul monstre qui sera capable de vous menacer une fois que vous aurez fini votre croissance. Le monstre le plus dangereux au monde, si dangereux que rien ne lui arrive à la cheville. Le sorcier adulte. C'est la seule chose qui pourra encore vous menacer. »

Les lèvres du professeur Quirrell formaient une ligne très fine. « C'est à contrecœur que je vous enseignerai assez de broutilles pour que vous ayez une note passable à la portion de vos examens de fin d'année mandatée par le Ministère. Puisque votre note exacte n'aura aucune incidence sur votre vie future, toute personne désirant une note meilleure que passable est invitée à perdre son temps en étudiant ce qu'on ose appeler un manuel. Le nom de ce cours n'est pas Défense Contre les nuisibles mineurs. Vous êtes ici pour apprendre comment vous défendre contre les forces du Mal. Ce qui signifie, soyons très clair à ce sujet, vous défendre contre les Mages Noirs. Des gens armés de baguettes désirant vous tuer et qui y parviendront probablement, à moins que vous ne les blessiez en premier ! Il n'y a pas de défense sans attaque ! Il n'y a pas de défense sans combat ! Cette réalité est jugée trop dure pour des enfants de onze ans par les politiciens gras, surpayés et gardés par des Aurors qui ont décidé de votre curriculum. Puissent ces idiots tomber dans une abysse ! Vous êtes ici pour le cours qui a été enseigné à Poudlard pendant huit cents ans ! Bienvenue dans votre premier cours de Magie de Combat ! »

Harry commença à applaudir. Il ne pouvait pas s'en empêcher, c'était trop exaltant.

Une fois que Harry eut commencé à applaudir, il y eut des reprises éparses venant de Gryffondor, et d'autres, plus nombreuses, venant de Serpentard, mais la plupart des élèves étaient tout simplement trop étourdis pour réagir.

Le professeur Quirrell fit un geste cassant, et les applaudissements moururent instantanément. « Merci beaucoup », dit le professeur Quirrell. « Maintenant, passons aux questions pratiques. J'ai combiné tous mes cours en un seul, ce qui me permet de vous offrir le double de la durée d'une double session normale --- »

Il y eut des hoquets d'horreur.

« --- une durée de classe augmentée pour laquelle je compenserai en ne vous donnant aucun devoir. »

Les hoquets d'horreur s'arrêtèrent brusquement.

« Oui, vous m'avez bien entendu. Je vous enseignerai comment vous battre, pas comment écrire deux rouleaux de parchemin sur la notion de combat pour lundi. »

Harry souhaitait désespérément être assis à côté de Hermione pour pouvoir voir l'expression qu'elle avait maintenant, mais en même temps il était assez certain d'en imaginer déjà une reproduction fidèle.

Et Harry était amoureux. Ce serait un mariage à trois : lui, le Retourneur de Temps, et le professeur Quirrell.

« Pour ceux d'entre vous qui veulent passer plus de temps à étudier la Magie de Combat, j'ai mis en place quelques activités du soir que vous trouverez, je pense, assez intéressantes en plus d'être pédagogiques. Souhaitez-vous montrer au monde vos propres capacités au lieu de regarder quatorze personnes jouer au Quidditch ? Il peut y avoir plus de sept personnes dans une armée. »

Truc de fou.

« Ces activités ainsi que d'autres vous permettront aussi d'obtenir des points Quirrell. Que sont des points Quirrell, vous dites ? Le système de points de Poudlard ne correspond pas à mes besoins, car il les rend trop rares. J'aime faire fréquemment savoir à mes élèves où ils en sont. Et dans les rares occasions où je vous proposerai un contrôle écrit, il se notera lui-même au fur et à mesure, et si vous vous trompez sur trop de questions de la même catégorie, votre contrôle vous montrera le nom des élèves qui auront correctement répondu à ces questions, et ces élèves pourront gagner des points en vous aidant. »

Waouh. Pourquoi les autres professeurs n'utilisaient-ils pas un système comme celui-ci ?

« À quoi servent les points Quirrell, vous demandez-vous ? Pour commencer, dix points Quirrell valent un point normal. Mais ils vous permettront aussi d'obtenir d'autres faveurs. Voudriez-vos avoir votre contrôle un jour en particulier ? Y a-t-il un cours dont vous aimeriez vraiment pouvoir être absent ? Vous découvrirez que je peux être très accommodant envers les étudiants ayant accumulé assez de points Quirrell. Les points Quirrell décideront des futurs généraux des armées. Et pour Noël --- juste avant les vacances de Noël --- j'accorderai un vœu à quelqu'un. Toute prouesse en rapport avec l'école et accessible à mon pouvoir, mon influence, et par-dessus tout, mon ingéniosité. Oui, j'étais à Serpentard, et je vous offre de mettre en place un fourbe complot à votre bénéfice, si c'est ce que la réalisation de votre souhait nécessite. Ce vœu sera accordé à celui ou celle qui, entre les élèves de chaque année, aura obtenu le plus de points Quirrell. »

Harry, donc.

« Laissez maintenant vos manuels et objets divers à vos pupitres --- ils seront en sécurité, les écrans les surveilleront pour vous --- et descendez sur cette plate-forme. Nous allons jouer à un jeu appelé Qui est l'élève le plus dangereux de la classe. »

Harry fit un mouvement du poignet droit et dit « Ma-ha-su ! »

Il y eut un autre « bing » aigu venant de la sphère bleue flottante fournie comme cible par Quirrell à Harry. Ce son signifiait un coup parfait, ce que Harry avait accompli neuf de ses dix précédentes tentatives.

Le professeur Quirrell avait déniché quelque part un sort qui était incroyablement facile à prononcer, et avait un mouvement de baguette incroyablement simple, et avait tendance à toucher l'endroit vers lequel vos yeux étaient dirigés. Le professeur Quirrell avait proclamé avec dédain que la vraie magie de combat était bien plus difficile que cela. Que le sort était totalement inutile en vrai combat. Que c'était un éclat de magie à peine contrôlé, dont le seul vrai contenu était sa précision, et qui produirait, lorsqu'il frapperait, une douleur brièvement équivalente à celle ressentie après un grand coup porté au nez. Que le seul but de ce test était de voir qui apprenait vite, puisque le professeur Quirrell était certain que personne n'aurait jamais rencontré ce sort ni quoi que ce soit d'approchant.

Harry se fichait complètement de tout ça.

« Ma-ha-su ! »

Un rayon d'énergie rouge jaillit de sa baguette et frappa la cible, et la sphère bleue fit à nouveau le bing qui voulait dire que le sort avait vraiment fonctionné.

Pour la première fois depuis son arrivée à Poudlard, Harry se sentait être un vrai sorcier. Il aurait aimé que la cible esquive, comme les petites sphères que Ben Kenobi avait utilisées pour entraîner Luke, mais pour une raison inconnue, le professeur Quirrell avait préféré aligner tous les élèves et les cibles de façon bien ordonnée et s'assurer qu'ils ne se tiraient pas les uns sur les autres.

Alors Harry abaissa sa baguette, fit un bond sur la droite, la redressa, fit un mouvement du poignet et s'écria : « Ma-ha-su ! »

Il y eut un « dong » plus grave, ce qui voulait dire qu'il avait presque réussi.

Harry mit sa main dans sa poche, fit un bond pour revenir à gauche, sortit sa baguette et projeta un autre rayon d'énergie rouge.

Le bing aigu qui en résulta était de loin l'un des sons les plus satisfaisants qu'il ait entendu de sa vie. Harry voulait crier de triomphe à s'en faire éclater les poumons. JE PEUX FAIRE DE LA MAGIE ! CRAIGNEZ-MOI, LOIS DE LA PHYSIQUE, CAR JE VIENS VOUS ENFREINDRE !

« Ma-ha-su ! » la voix de Harry était maintenant forte, mais à peine discernable dans le brouhaha de cris similaires venus de la classe/plate-forme.

« Assez », dit la voix amplifiée du professeur Quirrell. (Le son n'était pas fort, il semblait avoir un volume normal et venir de juste derrière votre épaule gauche où que vous vous teniez par rapport au professeur Quirrell.) « Je vois que toute le monde a réussi au moins une fois. » Les sphères-cibles devinrent rouges et commencèrent à dériver vers le plafond.

Le professeur Quirrell se tenait sur l'estrade au centre de la plate-forme, légèrement penché sur le bureau, appuyé sur une main.

« Je vous ai dit », dit le professeur Quirrell, « que nous allions jouer à un jeu nommé Qui est l'élève le plus dangereux de la classe. Il y a un élève dans cette classe qui a maîtrisé le Sort d'Attaque Simple Sumérien plus vite que quiconque --- »

Oh blah blah blah.

« --- et a ensuite aidé sept autres étudiants. Ce pour quoi elle a gagné les sept premiers points Quirrell de votre année. Hermione Granger, merci de vous avancer. Le moment est venu de passer à l'étape suivante du jeu. »

Hermione Granger marcha à grands pas, avec sur son visage un air de triomphe et d'appréhension mélangés. Les Serdaigle la regardaient fièrement, les Serpentard avec mépris, et Harry avec un franc agacement. Harry avait bien réussi cette fois. Il était même probablement dans la moitié supérieure du cours, maintenant que tout le monde avait fait face à un sort uniformément peu familier et que Harry avait lu l'intégralité de Théorie Magique de Adalbert Lasornette. Et pourtant Hermione était encore meilleure.

Quelque part, au fond de ses pensées, se cachait la peur que Hermione soit tout simplement plus intelligente que lui.

Mais pour le moment, Harry allait ancrer ses espoirs sur les deux faits suivants : (a) Hermione avait lu bien plus que les manuels standards, et (b) Adalbert Lasornette était un couillon peu inspiré qui avait écrit Théorie Magique juste pour plaire à une commission scolaire qui n'avait pas une très bonne opinion des enfants de onze ans.

Hermione parvint à l'estrade centrale et grimpa sur la marche.

« Hermione Granger a maîtrisé un sort totalement inconnu en deux minutes, presque une minute plus vite que le deuxième plus rapide. » Le professeur Quirrell pivota lentement pour regarder tous les élèves qui les observaient. « L'intelligence de Mademoiselle Granger pourrait-elle faire d'elle l'élève la plus dangereuse de cette salle ? Eh bien ? Qu'en pensez-vous ? »

Pour le moment, personne n'avait l'air de penser quoi que ce soit. Même Harry ne savait pas quoi dire.

« Et si on le découvrait ensemble ? » dit le professeur Quirrell. Il se retourna vers Hermione, et fit un geste en direction de la salle. « Choisissez n'importe quel étudiant et jetez-lui le Sort d'Attaque Simple. »

Hermione se pétrifia.

« Allons », dit doucement le professeur Quirrell. « Vous avez jeté ce sort à la perfection plus de cinquante fois. Il ne fait aucun dommage permanent et n'est pas si douloureux que ça. Il fait à peu près aussi mal qu'un bon coup de poing dans le nez et ne dure que quelques secondes. » La voix du professeur Quirrell devint plus dure. « C'est un ordre direct de votre professeur, Mademoiselle Granger. Choisissez une cible et jetez un Sort d'Attaque Simple. »

Le visage de Hermione était tordu d'horreur et sa baguette tremblait. Les doigts de Harry se serraient dans son poing, par pure empathie. Même s'il comprenait ce que le professeur Quirrell essayait de faire. Même s'il voyait bien ce que le professeur Quirrell essayait de démontrer.

« Si vous ne levez pas votre baguette et ne tirez pas, Mademoiselle Granger, vous perdrez un point Quirrell. »

Harry regarda Hermione, espérant qu'elle regarde dans sa direction. Sa main droite tapotait doucement sur sa poitrine. Choisis-moi, je n'ai pas peur...

La baguette de Hermione pivota dans sa main, puis son visage se détendit, et elle abaissa sa baguette contre son flanc.

« Non », dit Hermione Granger.

Sa voix était calme, et même si elle n'était pas forte, le silence était tel que tout le monde l'entendit.

« Alors je dois vous ôter un point », dit le professeur Quirrell. « C'était un test, et vous l'avez échoué. »

Hermione fut touchée par ces paroles. Harry le voyait bien. Mais elle garda ses épaules droites.

La voix du professeur Quirrell était compatissante et semblait emplir la salle entière. « Savoir des choses ne suffit pas toujours, Mademoiselle Granger. Si vous ne pouvez donner et recevoir des coups aussi intenses qu'un choc contre le petit doigt de pied, alors vous ne pouvez pas vous défendre et vous ne réussirez pas mon cours de Défense. Rejoignez vos camarades, s'il-vous-plaît. »

Hermione marcha jusqu'au groupe de Serdaigle. Elle semblait être en paix avec elle-même, et, pour une étrange raison, Harry aurait bien voulu applaudir. Même si le professeur Quirrell avait eu raison.

« Donc », dit le professeur Quirrell. « Il devient clair que Hermione Granger n'est pas l'élève la plus dangereuse de la salle. Qui ici pense être la personne la plus dangereuse ? --- à part moi, bien sûr. »

Sans même y penser, les yeux de Harry se tournèrent vers le contingent de Serpentard.

« Drago, de la Noble et Ancienne Maison Malefoy », dit le professeur Quirrell. « Il semble que nombreux sont ceux qui regardent dans votre direction. Merci de vous avancer. »

Drago s'exécuta, et son port comportait un certain orgueil. Il alla jusqu'à l'estrade et regarda le professeur Quirrell en souriant.

« M. Malefoy », dit le professeur Quirrell. « Feu. »

Harry aurait essayé de l'en empêcher s'il en avait eu le temps, mais d'un mouvement gracieux Drago avait tournoyé vers les Serdaigle, avait levé sa baguette, avait dit « Mahasu ! » comme si c'était un mot d'une seule syllabe, et Hermione avait dit « Ouh ! » et c'était fini.

« Bien envoyé », dit le professeur Quirrell. « Deux points Quirrell pour vous. Mais dites-moi, pourquoi avez-vous visé Mademoiselle Granger ? »

Il y eut une pause.

Drago dit enfin : « Parce que c'était celle qui ressortait le plus. »

Les lèvres du professeur Quirrell formèrent un fin sourire. « Et voilà la véritable raison pour laquelle Drago Malefoy est dangereux. Si il avait choisi n'importe qui d'autre, cette personne lui en aurait probablement voulu d'avoir été choisie, et M. Malefoy se serait probablement fait un ennemi. Et bien que M. Malefoy aurait pu donner une autre justification expliquant pourquoi il l'a choisie elle, cela n'aurait servi à rien d'autre qu'à énerver certains d'entre vous, alors que d'autres l'acclament déjà qu'il dise quelque chose ou pas. En bref, M. Malefoy est dangereux parce qu'il sait qui frapper et qui ne pas frapper, comment se faire des alliés, et comment éviter de se faire des ennemis. Deux points Quirrell de plus pour vous, M. Malefoy. Et comme vous venez de démontrer une vertu Serpentard, je pense que la Maison de Salazar a elle aussi gagné un point. Vous pouvez rejoindre vos amis. »

Drago s'inclina légèrement et retourna au contingent de Serpentard. Quelques applaudissements s'élevèrent des robes à bordures vertes, mais le professeur Quirrell fit un geste cassant et le silence retomba.

« Il semblerait que notre jeu soit fini », dit le professeur Quirrell. « Et pourtant, il reste un étudiant dans cette salle qui est plus dangereux que le descendant de Malefoy. »

Et maintenant, pour une étrange raison, il semblait y avoir vraiment beaucoup de gens regardant en direction de...

« Harry Potter. Veuillez vous avancer. »

Ça ne présageait rien de bon.

Avec réticence, Harry marcha jusqu'à l'endroit où le professeur Quirrell se trouvait, sur son estrade surélevée, toujours appuyé contre son bureau.

La nervosité d'être mis sous les projecteurs semblait acérer la sagacité de Harry à mesure qu'il s'approchait de l'estrade, et son cerveau parcourait les possibilités, essayait de deviner ce qui, selon le professeur Quirrell, pourrait démontrer la dangerosité de Harry. Lui demanderait-il de jeter un sort ? De vaincre un Seigneur des Ténèbres ?

De démontrer son immunité au sortilège de la Mort ? Le professeur Quirrell était certainement trop intelligent pour ça...

Harry s'arrêta bien avant l'estrade, et le professeur Quirrell ne lui demanda pas de s'approcher plus.

« Ce qui est ironique », dit le professeur Quirrell, « c'est que vous avez tous regardé la bonne personne, mais pour les mauvaises raisons. Vous vous dites », les lèvres du professeur Quirrell se tordirent, « que Harry Potter a vaincu le Seigneur des Ténèbres, et qu'il doit donc être très dangereux. Bah. Il avait un an. Quel que soit le caprice du destin qui a tué le Seigneur des Ténèbres, cela avait bien peu à voir avec les capacités de combattant de M. Potter. Mais après avoir entendu des rumeurs parlant d'un Serdaigle faisant face à cinq Serpentard plus âgés, j'ai interrogé plusieurs témoins oculaires et en suis arrivé à la conclusion que Harry Potter serait le plus dangereux de mes étudiants. »

Un choc d'adrénaline se déversa dans le système sanguin de Harry. Il ne savait pas à quelle conclusion exacte le professeur Quirrell était parvenu, mais ça ne pouvait pas être bon.

« Ah, professeur Quirrell --- » commença à dire Harry.

Le professeur Quirrell semblait amusé. « Vous pensez que je suis parvenu à une conclusion erronée, n'est-ce pas, M. Potter ? Vous apprendrez à attendre mieux venant de moi. » Le professeur Quirrell se redressa là où il avait été penché. « M. Potter, toutes les choses ont des usages courants. Donnez-moi dix usages inhabituels d'objets de cette pièce pouvant être faits en combat ! »

Pendant un moment, Harry eut le souffle coupé par le choc pur et brut d'avoir été compris.

Et les idées commencèrent à se déverser.

« Il y a des pupitres assez lourds pour être mortels si jetés d'une hauteur suffisante. Il y a des chaises avec des jambes en métal qui pourraient empaler quelqu'un si on les poussait assez fort. L'air dans la salle serait mortel par son absence, puisque les gens meurent dans le vide, et il peut aussi servir de porteur de gaz empoisonnés. »

Harry s'arrêta pour reprendre son souffle, et le professeur Quirrell dit au milieu de la pause :

« En voilà trois. Il vous en faut dix. Le reste de la classe croit que vous avez épuisé tout le contenu de cette salle. »

« Ha ! Le sol peut être enlevé pour créer une fosse de piques où tomber, le plafond peut être écroulé sur quelqu'un, les murs peuvent servir de matériel de base de métamorphose pour toutes sortes de choses mortelles --- des couteaux, par exemple. »

« En voilà six. Mais vous grattez sûrement le fond à présent ? »

« Je n'ai même pas commencé ! Regardez les gens ! Envoyer un Gryffondor attaquer l'ennemi est une utilisation ordinaire, bien sûr --- »

« Je ne vous aurais pas laissé compter celle-là. »

« --- mais leur sang peut aussi être utilisé pour noyer quelqu'un. Les Serdaigle sont connus pour leur cerveau, mais leurs organes internes pourraient être revendus au marché noir pour engager un assassin. Les Serpentard ne sont pas seulement utiles en tant qu'assassins, on peut aussi les projeter avec une vélocité suffisante pour écraser le corps d'un ennemi. Et les Poufsouffle, en plus de travailler dur, contiennent aussi certains os qui peuvent être enlevés, aiguisés, et utilisés pour poignarder quelqu'un. »

Le reste de la salle regardait maintenant Harry avec horreur. Même les Serpentard avaient l'air choqués.

« En voilà dix, même si je suis généreux en comptant celui de Serdaigle. Maintenant, en bonus, un point supplémentaire pour chaque utilisation d'objet de cette pièce que vous n'avez pas encore nommé. » Le professeur Quirrell gratifia Harry d'un sourire sympathique. « Le reste de la classe pense que vous êtes à présent en difficulté, parce que vous avez tout nommé, mis à part les cibles, et que vous ne savez pas quoi faire d'elles. »

« Bah ! J'ai nommé les gens, mais pas mes robes, qui peuvent être utilisées pour faire suffoquer un ennemi une fois enroulées plusieurs fois autour de sa tête, ou les robes de Hermione Granger, qui peuvent être découpées en bandelettes attachées l'une à l'autre pour pendre quelqu'un, ou les robes de Drago Malefoy, qui peuvent être utilisées pour allumer un feu --- »

« Trois points », dit le professeur Quirrell, « plus de vêtements à présent. »

« Ma baguette peut être poussée dans le cerveau d'un ennemi à travers son globe oculaire » et quelqu'un fit un bruit d'étranglement horrifié.

« Quatre points, plus de baguettes. »

« Ma montre pourrait étouffer quelqu'un si je la lui fourrais dans la gorge --- »

« Cinq points, c'est assez. »

« Hpmf », dit Harry. « Dix points Quirrell pour un point de Maison, c'est ça ? Vous auriez dû me laisser continuer jusqu'à ce que je gagne la coupe des Quatre Maisons, je n'ai même pas commencé à parler des utilisations inhabituelles de ce que j'ai dans mes poches » ni de la bourse en peau de Moke elle-même, et il ne pouvait pas parler du Retourneur de Temps ou de la Cape d'Invisibilité mais il devait y avoir quelque chose à dire au sujet de ces sphères rouges...

« Assez, M. Potter. Eh bien, pensez-vous tous bien comprendre ce qui fait de M. Potter l'élève le plus dangereux de la classe ? »

Il y eut un bas murmure d'assentiment.

« Dites-le haut et fort, s'il vous plaît. Terry Boot, qu'est-ce qui rend votre compagnon de dortoir si dangereux ? »

« Ah... euh... il est créatif ? »

« Faux ! » tonna le professeur Quirrell, et son poing s'abattit avec force sur le bureau dans un bruit amplifié qui fit bondir tout le monde. « Toutes les idées de M. Potter étaient pires qu'inutiles ! »

Harry sursauta de surprise.

« Enlever le sol pour créer un piège à piques ? Ridicule ! En combat, vous n'avez pas le temps de préparation nécessaire à cela, et si vous l'aviez, il y aurait des façons cent fois meilleures de l'utiliser ! Métamorphoser des objets à partir des murs ? M. Potter ne sait pas effectuer une métamorphose ! M. Potter a eu exactement une idée qu'il pourrait utiliser, maintenant, sans une vaste préparation ou la coopération de l'ennemi ou une magie qu'il ne connaît pas. L'idée était de fourrer sa baguette dans l'œil de son ennemi. Ce qui briserait probablement sa baguette plutôt que de tuer son opposant ! En bref, M. Potter, j'ai bien peur que vos suggestions n'aient été uniformément nulles. »

« Quoi ? » dit Harry avec indignation. « Vous m'avez demandé des idées inhabituelles, pas des idées pratiques ! Je sortais des sentiers battus ! Comment utiliseriez-vous quelque chose dans cette salle dans le but de tuer quelqu'un ? »

L'expression du professeur Quirrell était désapprobatrice, mais il y avait des plis rieurs autour de ses yeux. « M. Potter, je n'ai jamais dit que vous deviez tuer. Il y a un temps et un lieu pour prendre un ennemi vivant, et l'intérieur de Poudlard est généralement l'un de ces endroits. Mais pour répondre à votre question, le frapper à l'arrière du cou avec le tranchant d'une chaise. »

Il y eut quelques rires venant de Serpentard, mais ils riaient avec Harry, pas de lui.

Mis à part eux, tout le monde avait l'air assez horrifié.

« Mais M. Potter a maintenant démontré pourquoi il est l'étudiant le plus dangereux de la classe. Je lui ai demandé des utilisations inhabituelles d'objets en cas de combat. M. Potter aurait pu suggérer l'utilisation d'un bureau pour bloquer un maléfice, ou celle d'une chaise pour faire trébucher un ennemi approchant, ou d'enrouler du tissu autour de son bras pour créer un bouclier improvisé. Au lieu de ça, chaque utilisation mentionnée par M. Potter était offensive plutôt que défensive, et soit fatale, soit potentiellement fatale. »

Quoi ? Attendez, ça ne pouvait pas être vrai... Harry eut une sensation de vertige soudaine alors qu'il essayait de se souvenir de ce qu'il avait suggéré, il y avait sûrement un contre-exemple...

« Et voilà », dit le professeur Quirrell, « pourquoi les idées de M. Potter étaient si étranges et si inutiles --- parce qu'il devait aller loin dans l'incommode afin d'atteindre son but : tuer l'ennemi. Pour lui, toute idée ne menant pas à cela ne méritait pas d'être prise en considération. Ceci reflète une qualité que nous pourrions nommer intention de tuer. Je l'ai. Harry Potter l'a, et c'est pour cela qu'il a pu regarder cinq Serpentard plus âgés droit dans les yeux. Drago Malefoy ne l'a pas, pas encore. M. Malefoy n'éviterait certainement pas de discuter de meurtre ordinaire, mais même lui a été choqué --- oui, vous l'étiez M. Malefoy, je regardais votre visage --- lorsque M. Potter a décrit comment utiliser les corps de ses camarades comme de la matière première. Il y a des censeurs dans votre esprit qui vous font reculer face à de telles pensées. M. Potter pense uniquement à la façon de tuer l'ennemi, il utilisera tout moyen disponible, il ne reculera pas, ses censeurs sont éteints. Bien que son jeune génie soit si indiscipliné et si incommode qu'il en devienne inutile, son intention de tuer fait de Harry Potter le plus dangereux élève de la classe. Un dernier point Quirrell --- non, disons un point pour Serdaigle -- pour votre possession de cette qualité indispensable à un vrai sorcier de combat. »

La bouche de Harry était grande ouverte, et, dans un état de choc muet, il cherchait frénétiquement quelque chose à répondre. Ça n'a tellement aucun rapport avec qui je suis vraiment !

Mais il pouvait voir que les autres élèves commençaient à y croire. L'esprit de Harry passait en revue les dénis potentiels et ne trouvait rien qui pourrait tenir contre la voix autoritaire du professeur Quirrell. Le mieux que Harry avait trouvé était « Je ne suis pas un psychopathe, je suis juste très créatif », et encore, ça semblait menaçant. Il lui fallait dire quelque chose d'inattendu, quelque chose qui pousserait les gens à s'interrompre dans leurs pensées et à reconsidérer -

« Et maintenant », dit le professeur Quirrell, « M. Potter. Feu. »

Rien ne se passa, bien sûr.

« Ah, bon », dit le professeur Quirrell. Il soupira. « J'imagine que nous devons tous commencer quelque part. M. Potter, choisissez n'importe quel étudiant et jetez-lui un Sort d'Attaque Simple. Vous le ferez avant la fin des cours. Sinon, je vais commencer à déduire des points, et je continuerai jusqu'à ce que vous vous soyez exécuté. »

Harry leva précautionneusement sa baguette. Il fallait qu'il le fasse, ou le professeur Quirrell risquait de commencer à déduire des points tout de suite.

Doucement, comme s'il avait été sur une plaque chauffante, Harry pivota vers les Serpentard.

Et les yeux de Harry rencontrèrent ceux de Drago.

Drago n'avait pas l'air le moins du monde effrayé. Il ne lui donnait aucun signe visible d'assentiment, tel que celui que Harry avait donné à Hermione, mais on pouvait difficilement s'attendre à ce qu'il le fasse. Les autres Serpentard auraient trouvé cela plutôt étrange.

« Pourquoi cette hésitation ? » dit le professeur Quirrell. « Il n'y a qu'un seul choix évident. »

« Oui », dit Harry. « Seulement un choix évident. »

Harry fit un mouvement du poignet et dit « Ma-ha-su ! »

Un silence complet s'abattit dans la salle.

Harry secoua son bras gauche, essayait de se débarrasser de la douleur qui persistait.

Il y eut un peu plus de silence.

Et enfin le professeur Quirrell soupira. « Oui, oui, très ingénieux, mais il y avait là une leçon à apprendre et vous l'avez esquivée. Un point de moins à Serdaigle pour avoir démontré votre intelligence au détriment du véritable but. Le cours est terminé. »

Et avant que quiconque puisse dire quoi que ce soit, Harry chanta :

« Je rigole ! SERDAIGLE ! »

Il y eut un silence pendant un bref moment, le bruit de gens réfléchissant, puis les murmures commencèrent et grimpèrent rapidement jusqu'à devenir le grondement d'une conversation.

Harry se tourna vers le professeur Quirrell, ils avaient besoin de parler -

Quirrell s'était affalé sur lui-même et se traînait péniblement jusqu'à sa chaise.

Non. Inacceptable. Ils avaient vraiment besoin de parler. Le numéro de zombie pouvait aller se faire voir, le professeur Quirrell se réveillerait probablement si Harry lui flanquait quelques coups de coude. Harry s'avança -

NON

PAS BIEN

MAUVAISE IDÉE

Harry oscilla, arrêté net dans sa marche, se sentant étourdi.

Puis une nuée de Serdaigle s'abattit sur lui et les discussions commencèrent.

Localiser l'hypothèse

Jeudi.

Si on voulait être précis, 7 h 24 un jeudi matin.

Harry était assis sur son lit, un manuel mollement étalé entre ses mains immobiles.

Harry venait tout juste d'avoir eu l'idée d'un test expérimental vraiment brillant.

Ce qui voulait dire qu'il lui faudrait attendre une heure de plus avant d'aller prendre le petit-déjeuner, mais c'était pour ça qu'il avait des barres énergétiques. Non, cette idée devait absolument définitivement être testée tout de suite, immédiatement, maintenant.

Harry écarta les manuels, bondit hors de son lit, courut autour de celui-ci, fit jaillir le niveau caverne de sa malle, descendit les escaliers à la cavalcade, et commença à déplacer ses boites en tous sens (Il fallait vraiment qu'il trouve le temps de défaire ses boites, mais il était en plein milieu de son concours de lecture de manuels avec Hermione et il prenait du retard alors il n'avait pas le temps).

Harry trouva le livre qu'il cherchait et courut en haut des escaliers.

Les autres garçons se préparaient à aller prendre leur petit-déjeuner dans la Grande Salle et à démarrer la journée.

« Excusez-moi, vous pourriez faire quelque chose pour moi ? » dit Harry. Tout en parlant, il faisait défiler l'index du livre, trouva la page qui comportait les dix milles premiers nombres premiers, ouvrit le livre à cette page et le fourra dans les mains d'Anthony Goldstein. « Choisis deux nombres à trois chiffres dans la liste. Ne me dis pas lesquels, multiplie-les juste, et donne moi leur produit. Oh, et pourrais-tu faire le calcul deux fois, pour vérifier ? S'il te plaît, assure-toi vraiment que tu as la bonne réponse, je ne suis pas certain de ce qui arrivera à moi ou à l'univers si tu fais une erreur de multiplication. »

Ce qui en disait beaucoup sur ce qu'était devenue la vie dans ce dortoir en l'espace de quelques jours, c'était qu'Anthony ne prenne même pas la peine de dire « Mais qu'est-ce qui te prend tout d'un coup ? » ou « Ça a l'air vraiment bizarre, pourquoi est-ce que tu me demandes de faire ça ? » ou « Qu'est-ce que tu veux dire par "je ne suis pas sûr de ce qui arrivera à l'univers" ? ».

Anthony accepta le livre en silence et sortit un parchemin et une plume. Harry se retourna et ferma les yeux, s'assurant de ne rien voir, se balançant d'avant en arrière et de haut en bas avec impatience. Il s'empara d'un bloc-note et d'un critérium et se prépara à écrire.

« C'est bon », dit Anthony, « Cent quatre-vingt et un mille quatre cent vingt-neuf. »

Harry écrivit 181 429. Il répéta ce qu'il venait d'écrire, et Anthony confirma.

Puis Harry courut jusqu'au niveau caverne de sa malle, jeta un coup d'œil à sa montre (la montre indiquait 4 h 28, ce qui voulait dire 7 h 28) puis ferma les yeux.

Environ trente secondes plus tard, Harry entendit des bruits de pas, puis le bruit du tiroir du niveau caverne de la malle qui se refermait (Harry n'avait pas peur de suffoquer. Un charme de Rafraîchissement d'Air automatique faisait partie des avantages qu'il y avait à acheter une malle de très bonne qualité. La magie était vraiment formidable, pas besoin de se soucier des factures d'électricité).

Et lorsque Harry ouvrit les yeux, il vit exactement ce qu'il avait espéré voir, un bout de papier plié posé au sol ; le cadeau de son futur lui.

Appelons ce bout de papier « Papier-2 ».

Harry déchira un bout de papier de son bloc-notes.

Appelons ce bout de papier « Papier-1 ». C'était, bien sûr, le même bout de papier. On pouvait même voir, si on y regardait de près, que les bords déchirés correspondaient.

Harry passa mentalement en revue l'algorithme qu'il allait suivre.

Si Harry ouvrait Papier-2 et qu'il était vierge, alors il écrirait « 101 x 101 » sur Papier-1, le plierait, étudierait pendant une heure, reviendrait en arrière dans le temps, déposerait Papier-1 (qui deviendrait ainsi Papier-2), et se dirigerait hors du niveau caverne pour rejoindre ses camarades de dortoir au petit-déjeuner.

Si Harry ouvrait Papier-2 et qu'il y avait deux nombres écrits dessus, Harry multiplierait ces deux nombres entre eux.

Si leur produit était égal à 181 429, Harry écrirait ces deux nombres sur Papier-1 et renverrait Papier-1 en arrière dans le temps.

Sinon, Harry ajouterait 2 au nombre de droite et écrirait la nouvelle paire de nombres sur Papier-1. À moins que cela ne rende le nombre de droite supérieur à 997, auquel cas Harry ajouterait 2 au nombre de gauche et écrirait 101 à droite.

Et si Papier-2 disait 997 x 997, Harry laisserait Papier-1 vide.

Ce qui voulait dire que la seule boucle temporelle stable possible était celle où Papier-2 contenait les deux facteurs premiers de 181 429.

Si ça fonctionnait, Harry pourrait utiliser cette technique pour obtenir n'importe quelle sorte de réponse facile à vérifier mais difficile à trouver. Il n'aurait pas seulement montré que P=NP quand on avait un Retourneur de Temps, non, la technique était plus générale que cela. Harry pourrait l'utiliser pour trouver des combinaisons de cadenas ou n'importe quel genre de mot de passe. Ou même peut-être trouver l'entrée de la Chambre des Secrets de Serpentard, si Harry pouvait deviser une façon systématique de décrire tous les emplacements de Poudlard. Ce serait une technique de triche impressionnante, même comparé aux standards de triche de Harry.

Harry prit Papier-2 dans ses mains tremblantes, et le déplia.

Papier-2 disait, d'une écriture légèrement irrégulière :

NE JOUE PAS AVEC LE TEMPS

Harry écrivit « NE JOUE PAS AVEC LE TEMPS » sur Papier-1 d'une écriture légèrement irrégulière, le plia avec soin, et se résolut à ne plus faire d'expérience vraiment brillante sur le Temps avant d'avoir au moins quinze ans.

Pour autant que Harry en savait, ça avait été le résultat expérimental le plus effrayant de toute l'histoire de la science.

Harry avait eut quelques difficultés à se concentrer sur la lecture de son manuel pendant l'heure suivante.

Et c'est ainsi que le jeudi de Harry avait commencé.

Jeudi.

Si on voulait être précis, 15 h 32 un jeudi après-midi.

Harry et tous les autres garçons de première année étaient dehors, sur un champ herbeux, avec Madame Bibine, juste à côté de la réserve de balais de Poudlard. Les filles apprendraient à voler séparément. Apparemment, pour une raison inconnue, les filles ne voulaient pas apprendre à voler sur des balais en présence de garçons.

Harry avait été un peu vacillant pendant la journée. Il était incapable d'arrêter de penser à la façon dont cette boucle temporelle stable et pas une autre avait bien pu être sélectionnée à partir de ce qui, rétrospectivement, semblait être un large espace de possibilités.

Et aussi : sérieusement, des balais ? Il allait voler sur ce qui était essentiellement un segment ? N'était-ce pas quasiment la forme la plus instable qu'on puisse jamais trouver, à moins d'essayer de se tenir sur une bille ? Qui avait sélectionné ce modèle d'engin volant, parmi toutes les formes possibles ? Harry avait espéré que ce ne soit qu'une figure de style, mais non, ils se tenaient devant ce qui ressemblait indiscutablement à d'ordinaires balais de cuisine en bois. Quelqu'un s'était-il juste retrouvé bloqué sur l'idée des balais et n'avait pas pensé à envisager autre chose ? Ça devait être ça. Il n'y avait aucune chance pour que, si on les développait indépendamment l'un de l'autre, les modèles optimaux permettant de nettoyer une cuisine et ceux permettant de voler dans les airs se révèlent coïncider exactement.

C'était une belle journée, avec un ciel bleu clair et un soleil éclatant qui ne demandait qu'à entrer dans vos yeux et à vous empêcher de voir quoi que ce soit, s'il se trouvait que vous étiez en train d'essayer de voler dans le ciel. Le champ était propre et sec, sentait presque le brûlé, et semblait étrangement être très, très dur sous les chaussures de Harry.

« Levez votre main droite au-dessus du balai, ou la main gauche si vous êtes gaucher », s'écria Madame Bibine. « Et dites DEBOUT ! »

Tout le monde cria « DEBOUT ! »

Le balai bondit d'impatience jusqu'à la main de Harry.

Ce qui fit de lui le premier de la classe, pour une fois. Apparemment dire « DEBOUT ! » était beaucoup plus difficile que ça en avait l'air, et la plupart des balais roulaient partout sur l'herbe ou essayaient de s'écarter discrètement de leur soi-disant futur conducteur.

(Bien sûr, Harry aurait été prêt à parier de l'argent sur le fait que Hermione avait réussi au moins aussi bien que lui lorsque ça avait été son tour, plus tôt dans la journée. Il était impossible que Harry maîtrise du premier coup quelque chose qui échappe à Hermione, et si une telle chose existait et se révélait être le vol sur balai, plutôt qu'une activité intellectuelle, Harry préférait encore mourir.)

Il fallut un bon moment avant que tout le monde n'ait un balais devant lui. Madame Bibine montra comment monter dessus, puis déambula entre les élèves, corrigeant les prises et les postures. Apparemment, même parmi les quelques enfants qu'on avait autorisés à voler chez eux, peu avaient appris à le faire correctement.

Madame Bibine passa en revue le champ de garçons et hocha la tête. « Et maintenant, quand je souffle dans mon sifflet, vous donnez un bon coup d'envoi sur le sol avec vos pieds. »

Harry déglutit, essayant de réprimer la sensation d'écœurement qu'il avait à l'estomac.

« Maintenez vos balais stables, élevez-vous de quelques pieds, et revenez directement au sol en vous penchant légèrement en avant. À mon coup de sifflet --- trois --- deux --- »

L'un des balais piqua vers le ciel, accompagné par les cris d'un jeune garçon --- d'horreur, pas de délectation. Le garçon tournoyait à une effroyable vitesse tout en continuant de monter, et ils ne pouvaient qu'entrapercevoir son visage blanc -

Comme au ralenti, Harry avait bondi, était descendu de son balai, et fouillait ses robes à la recherche de sa baguette, même s'il ne savait pas exactement ce qu'il comptait en faire ; il avait eu exactement deux cours de Sortilèges, et le dernier avait été le sortilège de Lévitation, mais Harry n'avait réussi à jeter le sort qu'une fois sur trois et il ne pouvait certainement pas faire léviter des personnes entières -

S'il y a un pouvoir caché en moi, qu'il se révèle MAINTENANT !

« Reviens, mon garçon ! » cria Madame Bibine (ce qui devait être l'injonction la plus inutile qu'on puisse imaginer face à un balai incontrôlable, venant d'un professeur de vol, et une section totalement automatique du cerveau de Harry ajouta Madame Bibine à sa liste d'idiots).

Et le garçon fut projeté loin du balai.

Il sembla d'abord se déplacer très lentement dans les airs.

« Wingardium Leviosa ! » hurla Harry.

Le sort échoua. Harry pouvait le sentir échouer.

Il y eut un BAM et un lointain son de craquement, et le garçon gisait au sol, face contre terre, comme un petit monticule posé sur l'herbe.

Harry rengaina sa baguette et courut à pleine vitesse. Il parvint aux côtés du garçon au même moment que Madame Bibine, et Harry fouilla dans sa bourse et essaya de se souvenir de --- oh mon dieu comment s'appelait - ...peu importe il essayerait juste « Pack de Soin ! » et le pack apparut dans sa main et -

« Poignet cassé », dit Madame Bibine. « Calme-toi mon garçon, il a juste un poignet cassé ! »

Il y eut une espèce d'embardée mentale tandis que l'esprit de Harry s'extirpait du Mode Panique.

Le Pack de soins d'urgence Plus était ouvert devant lui, et il avait en main une seringue de feu liquide qui aurait maintenu le cerveau du garçon oxygéné si jamais il s'était brisé le cou.

« Ah... » dit Harry d'une voix chancelante. Son cœur battait avec tant de force qu'il ne s'entendait presque pas haleter. « Un os cassé... d'accord... Fil de Remise ? »

« C'est seulement pour les urgences », jeta Madame Bibine. « Écarte ça, il va bien », elle se pencha au-dessus du garçon, lui offrant sa main. « Allons mon garçon, tout va bien, on se met debout ! »

« Vous n'allez pas sérieusement lui faire à nouveau conduire le balai ? » dit Harry avec horreur.

Madame Bibine jeta un regard noir à Harry. « Bien sûr que non ! » Elle tira sur le bras encore valide du garçon, l'aidant à se remettre sur pied --- Harry fut choqué de se rendre compte que c'était encore Neville Londubat, qu'est-ce qui n'allait pas chez lui ? --- et elle se retourna vers les enfants qui attendaient tous. « Aucun d'entre vous ne bougera pendant que j'amène ce garçon à l'infirmerie ! Vous laisserez ces balais où ils sont ou vous serez renvoyés de Poudlard avant d'avoir pu dire "Quidditch." Allons-y, mon garçon. »

Et Madame Bibine s'en fut avec Neville, qui serrait son poignet et essayait de contrôler ses reniflements.

Lorsqu'ils furent hors de portée de voix, l'un des Serpentard commença à glousser.

Ce qui fit glousser les autres.

Harry se retourna et les regarda. Ça semblait être le moment opportun pour se graver quelques visages en mémoire.

Et Harry vit que Drago marchait nonchalamment vers lui, accompagné de M. Crabbe et de M. Goyle. M. Crabbe ne souriait pas. M. Goyle en revanche, si, et franchement. Drago lui-même avait une expression très contrôlée qui tressaillait parfois, et Harry en déduit que Drago trouvait la situation hilarante mais ne voyait aucun avantage politique à en rire maintenant plutôt que plus tard, dans les donjons de Serpentard.

« Eh bien, Potter », dit Drago d'une voix grave qui ne portait pas, toujours avec cette expression très contrôlée qui parfois tressaillait, « je voulais juste te dire que, quand tu tires parti d'une urgence pour démontrer que tu es un leader, il vaut mieux avoir l'air de contrôler totalement la situation, plutôt que, disons, d'avoir l'air d'être complètement paniqué. » M. Goyle gloussa, et Drago lui jeta un regard de réprimande. « Mais tu as probablement gagné quelques points quand même. Besoin d'aide pour ranger ce kit de soin ? »

Harry se tourna pour regarder le Pack de soins, ce qui détourna son visage de celui de Drago. « Je pense que ça ira », dit Harry. Il remit la seringue en place, refit les sangles, et se leva.

Ernie Macmillan arriva juste quand Harry donnait le pack à manger à sa bourse.

« Merci, Harry Potter, de la part de Poufsouffle », dit solennellement Ernie Macmillan. « C'était une bonne idée, et tu as fait de ton mieux. »

« Une bonne idée, certainement », coassa Drago. « Pourquoi personne à Poufsouffle n'avait-il sa baguette sortie ? Peut-être que si vous aviez tous aidé, et pas juste Potter, vous l'auriez rattrapé. Je pensais que les Poufsouffle étaient censés se serrer les coudes ? »

Ernie avait l'air d'être déchiré entre la colère et la honte mortelle. « On n'y a pas pensé à temps --- »

« Ah », dit Drago, « pas pensé à temps, j'imagine que c'est pour ça qu'il vaut mieux être ami avec un seul Serdaigle qu'avec tous les Poufsouffle. »

Oh, bon sang, comment Harry allait-il jouer ça... « Tu n'aides pas vraiment », dit Harry d'un ton égal. Espérant que Drago interprète cela comme tu interfères avec mes plans, s'il te plaît tais-toi.

« Eh, qu'est-ce que c'est que ça ? » dit M. Goyle. Il se pencha et ramassa quelque chose de la taille d'une grande bille, une balle de verre qui semblait être pleine d'une brume blanche tourbillonnante.

Ernie cligna des yeux. « Le Rapeltout de Neville ! »

« Qu'est-ce qu'un Rapeltout ? » demanda Harry.

« Il devient rouge si on a oublié quelque chose », dit Ernie. « Mais il ne dit pas ce qu'on a oublié. Donne-le moi s'il te plaît, et je le rendrai à Neville plus tard. » Ernie tendit sa main.

Un sourire apparut soudain sur le visage de M. Goyle, et il se retourna et courut loin d'eux.

Ernie se tint là un moment, surpris, puis il cria « Eh ! » et courut après M. Goyle.

Et M. Goyle attrapa un balai, grimpa dessus avec souplesse et prit les airs.

La mâchoire de Harry s'affaissa. Madame Bibine n'avait-elle pas dit qu'il serait renvoyé ?

« Imbécile ! » siffla Drago. Il ouvrit la bouche pour crier -

« Eh ! » cria Ernie. « C'est à Neville ! Rapporte-le ! »

Les Serpentard commencèrent à acclamer et à siffler.

La bouche de Drago se referma aussi sec. Harry surprit l'air d'indécision qui était brusquement apparu sur son visage.

« Drago », dit Harry d'une voix basse, « si tu n'ordonnes pas à cet idiot d'atterrir, le professeur va revenir et --- »

« Viens le chercher, Poufsouffle ! » hurla M. Goyle, et des salves d'acclamations montèrent des Serpentard.

« Je ne peux pas ! » chuchota Drago. « Tout le monde à Serpentard pensera que je suis faible ! »

« Et si M. Goyle est renvoyé », siffla Harry, « ton père va penser que tu es un crétin ! »

Le visage de Drago était déformé par l'agonie.

À cet instant -

« Eh, Serpensale, » cria Ernie, « on ne vous a jamais dit que les Poufsouffle se serraient les coudes ? Baguettes, Poufsouffle ! »

Et il y eut soudain beaucoup de baguettes pointées en direction de M. Goyle.

Trois secondes plus tard -

« Baguettes, Serpentard ! » dirent au moins cinq Serpentard.

Et il y eut plein de baguettes pointées en direction de Poufsouffle.

Deux secondes plus tard -

« Baguettes, Gryffondor ! »

« Fais quelque chose, Potter ! » chuchota Drago. « Je ne peux pas être celui qui arrête ça il faut que ce soit toi ! Je te devrai une faveur trouve juste quelque chose tu n'es pas censé être brillant ? »

Harry mit environ cinq secondes et demie à se rendre compte que quelqu'un allait jeter le Sort d'Attaque Simple Sumérien et que quand ce serait terminé et que les enseignants auraient fini renvoyer les responsables, les seuls garçons de cette année encore à Poudlard seraient les Serdaigle.

« Baguettes, Serdaigle ! » cria Michael Corner, qui se sentait apparemment exclu du désastre.

« GREGORY GOYLE ! » hurla Harry. « Je te défie à un concours pour la possession du Rapeltout de Neville ! »

Il y eut une pause soudaine.

« Oh, vraiment ? » dit Drago du coassement le plus fort que Harry avait jamais entendu. « Ça a l'air intéressant. Quel genre de concours, Potter ? »

Euh...

L'inspiration de Harry n'était pas allée au-delà de « concours ». Quel genre de concours, il ne pouvait pas dire « échecs » parce que Drago ne pourrait pas accepter sans que ça ait l'air bizarre, il ne pouvait pas dire « bras de fer » parce que M. Goyle l'écrabouillerait -

« Que pensez-vous de ça ? » dit Harry bien fort. « Gregory Goyle nous tenons loin l'un de l'autre, et personne d'autre n'a le droit de s'approcher. Nous n'utilisons pas nos baguettes, et personne d'autre non plus. Je ne bouge pas de là où je suis, et lui non plus. Et si je peux mettre la main sur le Rapeltout de Neville, alors Gregory Goyle abandonne toute prétention au Rapeltout et me le donne. »

Il y eut une autre pause tandis que l'expression de soulagement des gens alentour se transformait en une expression de confusion.

« Ha, Potter ! » dit Drago avec force. « J'aimerais bien te voir faire ça ! M. Goyle accepte ! »

« C'est parti ! » dit Harry.

« Potter, quoi ? » chuchota Drago, ce qu'il parvint mystérieusement à faire sans bouger ses lèvres.

Harry ne savait pas comment répondre sans bouger les siennes.

Les gens rangeaient leur baguette, et M. Goyle fit une gracieuse descente en piquée jusqu'au sol, l'air plutôt confus. Quelques Poufsouffle commencèrent à s'avancer vers M. Goyle mais Harry leur jeta un regard suppliant et ils reculèrent.

Harry se déplaça vers M. Goyle et s'arrêta lorsqu'il furent à quelques pas l'un de l'autre, assez loin pour qu'ils ne puissent se toucher.

Doucement, délibérément, Harry rengaina sa baguette.

Tout le monde recula.

Harry déglutit. Il savait en gros ce qu'il voulait faire, mais il fallait que ce soit fait de telle façon que personne ne comprenne ce qu'il avait fait -

« Très bien », dit Harry avec force. « Et maintenant... » Il prit une profonde inspiration et leva une main, les doigts prêts à claquer. Il y eut des glapissements venant de tous ceux qui avaient entendu parler des tartes, c'est-à-dire presque tout le monde. « J'en appelle à la démence de Poudlard ! Content content boum boum marais marais marais ! » Et Harry claqua des doigts.

De nombreuses personnes eurent un mouvement de peur.

Et rien ne se passa.

Harry laissa le silence s'étirer un moment, se développer, jusqu'à...

« Euh », dit quelqu'un. « C'est tout ? »

Harry regarda le garçon qui avait parlé. « Regarde devant toi. Tu vois le petit bout de terre qui a l'air stérile, sans herbe dessus ? »

« Euh, oui », dit le garçon, un Gryffondor (Dean Quelque Chose ?).

« Creuse ici. »

Harry était maintenant la cible de regards intrigués.

« Euh, pourquoi ? »

« Fais-le, c'est tout », dit Terry Boot d'une voix lasse. « Pas la peine de demander pourquoi, crois-moi. »

Dean Quelque Chose s'agenouilla et commença à enlever des poignées de terre.

Après une minute, Dean se releva. « Il n'y a rien ici », dit Dean.

Uh. Harry avait compté revenir en arrière dans le temps et enterrer une carte au trésor qui mènerait à une autre carte au trésor qui mènerait au Rapeltout de Neville qu'il aurait mis là après l'avoir repris à M. Goyle...

Puis Harry se rendit compte qu'il existait un moyen beaucoup plus simple, qui ne menaçait pas autant le secret des Retourneurs de Temps.

« Merci, Dean ! » dit Harry avec force. « Ernie, pourrais-tu regarder là où Neville est tombé et voir si tu peux trouver son Rapeltout ? »

Les gens avaient l'air encore plus confus.

« Fais-le, c'est tout », dit Terry Boot. « Il va continuer d'essayer jusqu'à ce que ça marche, et ce qui me fait peur c'est que --- »

« Par Merlin ! » s'étrangla Ernie. Il tenait le Rapeltout de Neville. « Il était là ! Exactement là où il est tombé ! »

« Quoi ? » s'écria M. Goyle. Il baissa le regard et vit...

... qu'il tenait toujours le Rapeltout de Neville.

Il y eut une longue pause.

« Euh », dit Dean quelque chose, « ce n'est pas impossible ? »

« C'est une erreur de scénario », dit Harry. « Je suis devenu assez bizarre pour distraire l'univers pendant un moment, et il a oublié que Goyle avait déjà ramassé le Rapeltout. »

« Non, attends, je veux dire, c'est complètement impossible --- »

« Excuse-moi, mais sommes-nous tous ici à attendre de voler sur des balais ? Tout à fait. Alors tais-toi. Bref, une fois que je mettrai ma main sur le Rapeltout de Neville, le concours sera terminé et Gregory Goyle devra abandonner toute prétention sur le Rapeltout qu'il tient dans sa main et me le donner. C'étaient les termes du concours, tu te souviens ? » Harry tendit une main et fit signe à Ernie. « Fais-le juste rouler jusqu'ici, puisque personne n'est censé s'approcher de moi. »

« Attends ! » cria un Serpentard --- Blaise Zabini, Harry n'allait certainement pas oublier ce nom. « Comment savons-nous que c'est le Rapeltout de Neville ? Tu pourrais avoir fait tomber un autre Rapeltout ici --- »

« Le Serpentard est fort chez celui-ci », dit Harry en souriant. « Mais tu as ma parole que celui que Ernie tient dans sa main est à Neville. Aucun commentaire en ce qui concerne celui de Gregory Goyle. »

Zabini se tourna vers Drago. « Malfoy ! Tu ne vas pas le laisser s'en tirer avec ce --- »

« Tais-toi, toi », gronda M. Crabbe, qui se tenait derrière Drago. « M. Malfoy n'a pas besoin que tu lui dises ce qu'il doit faire ! »

Bon laquais.

« Mon pari était avec Drago, de la Noble et Ancienne Maison Malfoy », dit Harry. « Pas avec toi, Zabini. J'ai fait ce que M. Malfoy a dit qu'il aimerait me voir faire, et pour le jugement de ce pari, je m'en remettrai à lui. » Harry inclina sa tête vers Drago et releva légèrement ses sourcils. Ça devrait permettre à Drago de sauver la face.

Il y eut une pause.

« Tu promets que c'est vraiment le Rapeltout de Neville ? » dit Drago.

« Oui », dit Harry. « C'est celui qui reviendra à Neville, et c'était le sien au départ. Et celui que tient Gregory Goyle entrera en ma possession. »

Drago hocha la tête, l'air décidé. « Alors je ne remettrai pas en question la parole de la Noble Maison de Potter, peu importe que tout cela ait été très étrange. Et la Noble et Ancienne Maison Malfoy tient aussi sa parole. M. Goyle, donnez cela à M. Potter --- »

« Hé ! » dit Zabini. « Il n'a pas encore gagné, il n'a pas mis la main sur --- »

« Attrape, Harry ! » dit Ernie, et il jeta le Rapeltout.

Harry attrapa le Rapeltout au vol avec facilité, il avait toujours eu de bons réflexes pour ça. « Voilà », dit Harry, « j'ai gagné... »

Harry laissa sa phrase en suspens. Toutes les conversations s'arrêtèrent.

Le Rapeltout rougeoyait avec force dans sa main, flamboyant comme un soleil miniature qui faisant danser des ombres sur le sol illuminé.

Jeudi.

Si on voulait être précis, 17 h 09 un jeudi après-midi, dans le bureau du professeur McGonagall, après les cours de vol (avec une heure supplémentaire pour Harry glissée entre les deux).

Le professeur McGonagall était assise sur son tabouret. Harry sur la sellette, face à son bureau.

« Professeur », dit fermement Harry, « les Serpentard pointaient leurs baguettes vers Poufsouffle, les Gryffondor pointaient leurs baguettes vers Serpentard, un idiot de chez Serdaigle a lui aussi dit "baguettes !", et j'avais au plus cinq secondes pour empêcher la situation d'exploser ! C'est tout ce que j'ai pu trouver ! »

Le visage du professeur McGonagall était pincé et empli de colère. « Vous n'utiliserez pas le Retourneur de Temps à de telles fins, M. Potter ! Le concept de secret n'est-il pas quelque chose que vous comprenez ? »

« Ils ne savent pas comment j'ai fait ! Ils pensent juste que je peux faire des choses vraiment bizarres en claquant des doigts ! J'ai fait d'autres choses bizarres qui ne peuvent être faites avec les Retourneurs de Temps, et j'en ferai encore d'autres, et ce cas précis ne sera qu'un de plus parmi les autres ! Je devais le faire, professeur ! »

« Vous ne deviez pas le faire ! » dit le professeur McGonagall d'un ton cinglant. « Tout ce que vous aviez à faire était de faire redescendre ce Serpentard anonyme au sol et de faire rengainer les baguettes ! Vous pourriez l'avoir défié à une partie de Bataille Explosive, mais non, vous deviez utiliser le Retourneur de Temps de façon inutile et flagrante ! »

« C'est tout ce que j'ai pu trouver ! Je ne sais même pas ce qu'est la Bataille Explosive, ils n'auraient pas accepté une partie d'échecs, et si j'avais choisi le bras de fer, j'aurais perdu ! »

« Alors vous auriez dû choisir le bras de fer ! »

Harry cligna des yeux. « Mais alors j'aurais perdu --- »

Harry s'interrompit.

Le professeur McGonagall avait l'air très en colère.

« Je suis désolé, professeur McGonagall », dit Harry d'une petite voix. « Je n'y avais honnêtement pas pensé, et vous avez raison, j'aurais dû, ça aurait été brillant de ma part, mais je n'y ai juste pas pensé du tout... »

Harry laissa sa phrase en suspens. Il devenait soudain clair qu'il avait eu beaucoup d'autres options. Il aurait pu demander à Drago de suggérer quelque chose, il aurait pu demander à la foule... son utilisation du Retourneur de Temps avait été inutile et flagrante. Il y avait eu un espace de possibilités immense, pourquoi avait-il choisi celle-là ?

Parce qu'il avait vu un moyen de gagner. Gagner la possession d'une babiole sans importance que les professeurs auraient de toute façon reprise à M. Goyle.

Intention de gagner. C'est ça qui l'avait eu.

« Je suis désolé », dit à nouveau Harry. « Pour mon orgueil et ma stupidité. »

Le professeur McGonagall se passa une main sur le front. Une partie de sa colère sembla se dissiper. Mais sa voix resta très dure. « Une autre démonstration de ce genre, M. Potter, et vous me rendrez le Retourneur de Temps. Ai-je bien été claire ? »

« Oui », dit Harry. « Je comprends et je suis désolé. »

« Alors, M. Potter, vous serez autorisé à conserver le Retourneur de Temps pour le moment. Et étant donné la taille de la débâcle que vous avez en effet prévenu, je ne déduirai pas de point à Serdaigle. »

Et puis vous ne pourriez pas expliquer pourquoi vous avez déduit les points. Mais Harry n'était pas assez stupide pour dire ça à voix haute.

« Plus important, pourquoi le Rapeltout s'est-il déclenché comme ça ? » dit Harry. « Cela veut-il dire que j'ai été victime d'un sortilège d'Amnésie ? »

« Je suis moi aussi perplexe », dit lentement le professeur McGonagall. « Si c'était aussi simple, je pense que les tribunaux utiliseraient les Rapeltouts, et ce n'est pas le cas. J'étudierai la question, M. Potter. » Elle soupira. « Vous pouvez y aller, maintenant. »

Harry commença à se lever de sa chaise, puis s'arrêta. « Euh, pardon, il y a quelque chose que je voulais vous dire --- »

On put à peine remarquer le tressaillement. « De quoi s'agit-il, M. Potter ? »

« C'est à propos du professeur Quirrell --- »

« Je suis certaine, M. Potter, que ce n'est rien de très important. » Le professeur McGonagall prononça ces mots très rapidement. « Vous avez certainement entendu le directeur dire aux étudiants de ne pas nous importuner avec des complaintes sans importance au sujet du professeur de Défense ? »

Harry était plutôt déconcerté. « Mais ça pourrait être important, hier j'ai eu cette sensation funeste quand --- »

« M. Potter ! J'ai moi aussi une sensation funeste ! Et ma sensation funeste dit que vous ne devez pas finir cette phrase ! »

La bouche de Harry s'ouvrit grande. Le professeur McGonagall avait réussi ; Harry était sans voix.

« M. Potter », dit le professeur McGonagall, « si vous avez découvert quoi que ce soit d'intéressant au sujet du professeur Quirrell, n'hésitez pas à ne pas le partager avec moi ni avec qui que ce soit. Maintenant je pense que vous avez pris assez de mon temps précieux --- »

« Ça ne vous ressemble pas ! » éclata Harry. « Je suis désolé, mais ça semble juste incroyablement irresponsable ! De ce que j'ai entendu, il y a une sorte de malédiction sur le poste de Défense, et vous savez déjà que quelque chose va mal tourner, je pensais que seriez tous en alerte --- »

« Mal tourner, M. Potter ? J'espère bien que non. » Le visage du professeur McGonagall était parfaitement inexpressif. « Après que le professeur Blake ait été pris dans un placard avec pas moins de trois Serpentard en cinquième année, en Février dernier, et qu'un an avant cela, le professeur Summers ait tellement échoué dans sa mission de pédagogue que ses étudiants pensaient qu'un Épouvantard était une sorte de meuble, il serait catastrophique qu'un problème concernant le remarquablement compétent professeur Quirrell soit maintenant porté à ma connaissance, ce qui, si je puis me permettre, ferait échouer la plupart de nos étudiants à leurs BUSEs ou à leurs ASPICs »

« Je vois », dit lentement Harry, absorbant le tout. « Donc en d'autres mots, quoi qu'il se passe avec le professeur Quirrell, vous souhaitez désespérément ne pas l'apprendre avant la fin de l'année scolaire. Et puisque nous sommes pour l'instant en septembre, en ce qui vous concerne, il pourrait parfaitement assassiner le Premier Ministre en direct à la télévision et se tirer d'affaire. »

Le professeur McGonagall le regarda sans ciller. « Je suis certaine qu'on ne pourrait jamais m'entendre confirmer une telle affirmation, M. Potter. À Poudlard, nous essayons d'être proactifs en ce qui concerne tout ce qui met en danger la réussite scolaire de nos élèves. »

Comme des Serdaigle de première année qui ne savent pas se la fermer. « Je crois vous avoir très bien compris, professeur McGonagall. »

« Oh, j'en doute, M. Potter. J'en doute grandement. » Le professeur McGonagall se pencha en avant, son visage à nouveau contracté. « Puisque vous et moi avons discuté de sujets bien plus sensibles que celui-ci, je vous parlerai franchement. Vous, et vous seul, avez fait état de cette mystérieuse sensation funeste. Vous, et vous seul, êtes un aimant à chaos tel que je n'en ai jamais vu. Après notre petite excursion au Chemin de Traverse, puis le Choixpeau Magique, puis le petit épisode d'aujourd'hui, je puis prédire que je suis condamnée à m'asseoir dans le bureau du directeur et à entendre une histoire hilarante au sujet du professeur Quirrell dans laquelle vous et vous seul tiendrez un premier rôle, après quoi je n'aurai d'autre choix que de le licencier. J'y suis déjà résignée, M. Potter. Et si ce triste événement a lieu avant l'Ides de Mai, je vous attacherai au portail de Poudlard avec vos propres intestins et je verserai des abeilles de feu dans votre nez. Maintenant, m'avez-vous très bien compris ? »

Harry hocha la tête, ses yeux grands ouverts. Puis, une seconde plus tard : « Et j'ai droit à quoi si j'arrive à faire que ça ait lieu le dernier jour de l'année scolaire ? »

« Sortez de mon bureau ! »

Jeudi.

Il devait y avoir quelque chose de particulier avec les jeudis à Poudlard.

Il était 17 h 32, jeudi après-midi, et Harry se tenait à côté du professeur Flitwick, devant la grande gargouille de pierre qui gardait l'entrée du bureau du directeur.

Il était à peine revenu du bureau du professeur McGonagall et entré dans les salles d'études de Serdaigle qu'un des étudiants lui avait dit de se présenter au bureau du professeur Flitwick, et là, Harry avait appris que Dumbledore voulait lui parler.

Harry, se sentant plutôt appréhensif, avait demandé au professeur Flitwick si le directeur avait dit de quoi il s'agissait.

Le professeur Flitwick avait haussé les épaules d'un air impuissant.

Dumbledore avait apparemment dit que Harry était bien trop jeune pour invoquer les mots de pouvoir et de folie.

Content content boum boum marais marais marais ? avait pensé Harry, mais il ne l'avait pas dit à voix haute.

« Ne vous en faites pas trop, M. Potter », piailla le professeur Flitwick depuis ce qui devait être le niveau de l'épaule de Harry (il était heureux que le professeur Flitwick porte une barbe si immense et si fournie, car c'était difficile de s'habituer à un professeur qui était non seulement plus petit que lui mais parlait aussi d'une voix plus aiguë). « Le directeur Dumbledore peut sembler un peu étrange, ou très étrange, et même extrêmement étrange, mais il n'a jamais fait le moindre mal à un étudiant, et je ne pense pas qu'il le fera jamais. » Le professeur Flitwick donna un sourire encourageant à Harry. « Gardez cela à l'esprit à tout moment et vous serez certain de ne pas paniquer ! »

Ça ne l'aida pas.

« Bonne chance ! » piailla le professeur Flitwick, et il se pencha au-dessus de la gargouille et dit quelque chose que Harry ne parvint bizarrement pas à entendre (bien sûr, le mot de passe ne serait pas très utile si on pouvait entendre quelqu'un le prononcer). Et la gargouille de pierre fit un pas de côté d'un mouvement très naturel et ordinaire, ce que Harry trouva plutôt choquant, puisque pendant ce temps, la gargouille continua à ressembler à de la pierre solide et inamovible.

Derrière la gargouille se trouvaient plusieurs marches en spirales tournant sur eux-mêmes. Il y avait là quelque chose de troublant et d'hypnotique, et encore plus troublant était le fait que faire tourner une spirale n'aurait pas dû vous mener quelque part.

« Et ça monte ! » piailla Flitwick.

Harry mit un pied assez nerveux sur la spirale et commença à se déplacer vers le haut pour une raison que son cerveau ne parvenait pas du tout à visualiser.

La gargouille fit un bruit sourd en se remettant en place derrière lui, et les escaliers en spirale continuèrent de tourner et Harry continua de monter, et après une durée plutôt étourdissante Harry se retrouva en face d'une porte de chêne avec un heurtoir en laiton.

Harry tendit la main et tourna la poignée.

La porte s'ouvrit grand.

Et Harry vit la pièce la plus intéressante qu'il ait vue de sa vie.

Il y avait de petits mécanismes métalliques qui vrombissaient ou cliquetaient ou changeaient lentement de forme ou émettaient de petites bouffées de fumée. Il y avait des douzaines de fluides mystérieux dans des douzaines de contenants aux formes étranges, tous bullants, bouillonnants, suintants, changeant de couleur, ou prenant des formes intéressantes qui disparaissaient une demi-seconde après que vous les ayez vues. Il y avait des choses qui ressemblaient à des horloges dotées de nombreuses aiguilles, gravées de chiffres ou de mots dans des langues inconnues. Il y avait un bracelet portant un cristal lenticulaire qui étincelait de mille couleurs, et la statue d'un faucon incrusté dans de l'émail noir. Le mur portait des tableaux de gens endormis, et le Choixpeau Magique était nonchalamment posé sur un porte-chapeaux qui soutenait aussi deux parapluies et trois pantoufles rouges pour pied gauche.

Au milieu de tout ce chaos se trouvait un bureau en chêne noir bien rangé. Devant le bureau se trouvait un tabouret en chêne. Et derrière le bureau se trouvait un trône bien rembourré dans lequel était assis Albus Perceval Wulfric Brian Dumbledore, qui était orné d'une longue barbe d'argent, d'un chapeau ressemblant à un immense champignon écrasé, et de ce qui à des yeux moldus aurait ressemblé à trois couches de pyjamas rose vif.

Dumbledore souriait, et ses yeux radieux pétillaient d'une folle intensité.

Avec une inquiétude certaine, Harry s'assit face au bureau. La porte se referma derrière lui dans un puissant blam.

« Bonjour, Harry », dit Dumbledore.

« Bonjour, monsieur le directeur », répondit Harry. Alors ils s'appelaient par leurs prénoms ? Dumbledore allait-il lui dire de l'appeler -

« S'il te plaît, Harry », dit Dumbledore. « Monsieur le directeur a l'air si officiel. Appelle-moi juste Dir, pour faire court. »

« D'accord, Dir », dit Harry.

Il y eut une courte pause.

« Sais-tu », dit Dumbledore, « que tu es la première personne à m'avoir jamais pris au mot ? »

« Ah... » dit Harry. Il essaya de contrôler sa voix en dépit des soudaines contractions de son estomac. « Je suis désolé, je, ah, monsieur le directeur, vous m'avez dit de le faire alors je l'ai fait --- »

« Dir, s'il te plaît ! » dit gaiement Dumbledore. « Et il n'y a pas de raison d'être aussi inquiet, je ne te jetterai pas par la fenêtre juste parce que tu as fait une erreur. Je te donnerai plein d'avertissements avant, si tu fais quelque chose de mal ! Et puis, ce qui compte, ce n'est pas la façon dont les gens vous parlent, mais ce qu'ils pensent de vous. »

Il n'a jamais fait le moindre mal à un étudiant, garde cela à l'esprit et tu seras certain de ne pas paniquer.

Dumbledore sortit une petite boîte en métal et en souleva le couvercle, révélant de petits blocs jaunes. « Bonbons au citron ? » dit le directeur.

« Euh, non merci, Dir », dit Harry. Pouvait-on considérer que de glisser du LSD à un étudiant c'était leur faire du mal, ou cela rentrait-il dans la catégorie jeu inoffensif ? « Vous, euh, avez dit quelque chose à mon propos, au sujet du fait que j'étais trop jeune pour invoquer les mots de pouvoir et de folie ?. »

« J'ai dit que vous l'étiez sûrement ! » dit Dumbledore. « Heureusement, les Mots de Pouvoir et de Folie ont été perdus il y a sept siècles et personne n'a la moindre idée de ce qu'ils sont. C'était juste une petite remarque. »

« Ah... » dit Harry. Il se rendait bien compte que sa bouche était grande ouverte. « Pourquoi m'avez-vous fait venir ici, alors ? »

« Pourquoi ? » répéta Dumbledore. « Ah, Harry, si je passais mes journées à me demander pourquoi je fais les choses, je n'aurais le temps de rien faire ! Je suis quelqu'un de très occupé, tu sais. »

Harry hocha la tête en souriant. « Oui, c'était une liste très impressionnante. Directeur de Poudlard, Président du Magenmagot, et Manitou suprême de la Confédération internationale des Mages et Sorciers. Navré de vous poser la question mais je me demandais, est-il possible d'obtenir plus de six heures si on utilise plus d'un Retourneur de Temps ? Parce que c'est plutôt impressionnant si vous faites tout ça en seulement trente heures par jour. »

Il y eut une autre courte pause, pendant laquelle Harry continua de sourire. Il était un peu appréhensif, en fait très appréhensif, mais une fois qu'il était devenu clair que Dumbledore s'amusait délibérément avec lui, quelque chose à l'intérieur de Harry avait absolument refusé de rester là à tout se prendre comme un empoté sans défense.

« J'ai bien peur que le Temps n'aime pas être trop étiré », dit Dumbledore après la courte pause, « mais nous semblons être trop grands pour lui, et s'ensuit donc une lutte permanente pour faire tenir nos vies dans le Temps. »

« En effet », dit Harry avec une grave solennité. « C'est pourquoi il est préférable d'en arriver rapidement à ce qui nous préoccupe. »

Pendant un moment, Harry se demanda s'il avait été trop loin.

Puis Dumbledore gloussa. « Droit au fait nous irons. » Le directeur s'inclina en avant, faisant pencher son chapeau-champignon écrasé et brossant sa barbe contre son bureau. « Harry, lundi dernier tu as fait quelque chose qui aurait dû être impossible, même avec un Retourneur de Temps. Ou plutôt, impossible avec seulement un Retourneur de Temps. Je me demande : d'où ces deux tartes venaient-elles ? »

Un choc d'adrénaline traversa Harry. Il avait fait cela en utilisant la Cape d'Invisibilité, celle qui lui avait été donnée dans une boîte de cadeau de Noël, avec une note, et la note avait dit : Si Dumbledore voyait une chance de posséder l'une des Reliques de la Mort, il ne la laisserait jamais échapper à son étreinte...

« Une conclusion logique », continua Dumbledore, « serait que puisqu'aucun des étudiants en première année présents n'étaient capable de jeter un sort pareil, quelqu'un d'autre était présent mais n'a pas été vu. Et si personne ne pouvait la voir, eh bien, il aurait été facile pour cette personne de jeter les tartes. On pourrait de plus soupçonner que puisque tu as le Retourneur de Temps, tu étais la personne invisible ; et que puisque le sort de Désillusion est bien au-delà de tes capacités actuelles, tu as une cape d'invisibilité. » dit Dumbledore avec un air de conspirateur. « Suis-je sur la bonne voie jusqu'ici, Harry ? »

Harry se figea. Il avait l'impression qu'un pur mensonge ne serait pas très malin, et ne l'aiderait peut-être même pas du tout, et il ne trouvait rien d'autre à dire.

Dumbledore agita une main amicale. « Ne t'en fais pas Harry, tu n'as rien fait de mal. Les capes d'invisibilité ne sont pas interdites --- j'imagine qu'elles sont assez rares pour que personne n'ait pris le temps de les ajouter à la liste. Mais à vrai dire, je songeais à tout autre chose. »

« Oh ? » dit Harry de la voix la plus normale qu'il put.

Les yeux de Dumbledore brillèrent d'enthousiasme. « Tu vois, Harry, après avoir vécu quelques aventures, on commence à attraper le coup. On commence à voir le motif, à entendre le rythme du monde. On commence à entretenir des soupçons avant le moment de révélation. Tu es le Survivant, et une cape invisible est parvenue jusqu'à tes mains seulement quatre jour après que tu ais découvert notre Angleterre magique. De telles capes ne sont pas à vendre au Chemin de Traverse, mais il y en a une qui pourrait trouver son chemin jusqu'à celui destiné à la porter. Et je ne peux donc m'empêcher de me demander si par un étrange hasard tu n'aurais pas trouvé non pas juste une cape d'invisibilité, mais la Cape d'Invisibilité, l'une des trois Reliques de la Mort, réputée cacher son porteur du regard de la Mort elle-même. » Le regard de Dumbledore était brillant et avide. « Pourrais-je la voir, Harry ? »

Harry déglutit. Il y avait maintenant un raz-de-marée d'adrénaline dans son corps, et c'était totalement inutile, c'était le sorcier le plus puissant du monde, il n'atteindrait même pas la porte, et il n'y avait nulle part à Poudlard où il pourrait se cacher, et il était sur le point de perdre la Cape qui avait été passée de Potter en Potter pendant Merlin savait combien de générations -

Lentement, Dumbledore se radossa à sa chaise. La lueur vive avait quitté ses yeux, et il avait l'air perplexe, et un peu triste. « Harry », dit Dumbledore, « si tu ne veux pas, tu peux juste dire non. »

« Je peux ? » dit Harry d'une voix rauque.

« Oui, Harry », dit Dumbledore. Sa voix était triste à présent, et inquiète. « Il semblerait que tu aies peur de moi, Harry. Puis-je te demander ce que j'ai fait pour mériter ta méfiance ? »

Harry déglutit. « Y a-t-il un moyen par lequel vous pouvez jurer, par un serment magique, que vous vous engagez à ne pas prendre ma cape ? »

Dumbledore secoua lentement la tête. « Les Vœux Inviolables ne doivent pas être utilisés à la légère. Et puis, Harry, si tu ne connais pas encore le sort, tu n'auras que ma parole pour savoir qu'il m'engage. Et tu te rends sûrement compte que je n'ai pas besoin de ta permission pour voir la Cape. Je suis assez puissant pour la faire apparaître moi-même, bourse en peau de Moke ou non. » Le visage de Dumbledore était sérieux. « Mais je ne le ferai pas. La Cape est tienne, Harry. Je ne te la prendrai pas. Pas même pour y jeter un coup d'œil, à moins que tu ne décides de me la montrer. C'est une promesse et un serment. Si je devais t'interdire de l'utiliser dans l'enceinte de l'école, je te demanderais d'aller dans ton coffre-fort à Gringotts et de l'y déposer. »

« Ah... » dit Harry. Il avala sa salive bruyamment, essayant de calmer le flot d'adrénaline et de penser de façon raisonnable. Il décrocha la bourse en peau de Moke de sa ceinture. « Si vous n'avez vraiment pas besoin de ma permission... alors vous l'avez. » Harry tendit la bourse à Dumbledore et mordit sa lèvre avec force, s'envoyant ce signal au cas où il serait plus tard soumis à un sortilège d'Amnésie.

Le vieux sorcier mit sa main dans la bourse, et sans prononcer un seul mot de récupération, fit apparaître la Cape d'Invisibilité.

« Ah », souffla Dumbledore. « J'avais raison... » Il fit glisser le canevas de velours noir entre ses mains. « Vieille de plusieurs siècles, et toujours aussi parfaite qu'au jour de sa création. Au fil du temps, nous avons perdu une grande partie de notre art, et maintenant je ne peux pas créer ce genre de choses ; personne ne le peut. Je peux sentir son pouvoir, comme un écho dans mon esprit, comme une chanson chantée depuis toujours sans personne pour l'entendre... » Le sorcier releva les yeux. « Ne la vends pas », dit-il, « ne l'offre à personne. Penses-y à deux fois avant de la montrer à quelqu'un, et pèse la question trois fois avant de révéler qu'il s'agit d'une Relique de la Mort. Traite-la avec respect, car il s'agit bel et bien d'un Objet de Pouvoir. »

Le visage de Dumbledore devint momentanément rêveur...

... puis il rendit la Cape à Harry.

Harry la remit dans sa bourse.

Le visage de Dumbledore était de nouveau sérieux. « Harry, puis-je te redemander comment tu en es venu à te méfier de moi ? »

Harry se sentit brusquement honteux.

« Il y avait une note avec la Cape », dit Harry d'une petite voix. « Elle disait que vous essaieriez de vous emparer de la Cape si vous étiez au courant. Mais je ne sais pas qui a laissé cette note, vraiment pas. »

« Je... vois », dit lentement Dumbledore. « Eh bien Harry, je ne présumerai pas des motifs de celui ou de celle qui t'a laissé cette note. Qui sait, peut-être cette personne avait-elle les meilleures intentions ? Elle t'a donné la Cape après tout. »

Harry acquiesça, impressionné par la magnanimité de Dumbledore, et choqué par le net contraste avec sa propre attitude.

Le vieux sorcier continua : « Mais je crois que toi et moi sont des pions de la même couleur. Le garçon qui a enfin vaincu Voldemort, et le vieil homme qui l'a tenu à distance assez longtemps pour que tu interviennes. Je ne te reprocherai pas ta prudence, Harry, nous faisons tous de notre mieux pour être sages. Je te demande seulement d'y penser à deux fois et de peser la question trois fois la prochaine fois que quelqu'un te dit de ne pas me faire confiance. »

« Je suis désolé », dit Harry. Il commençait à se sentir minable, il venait plus ou moins d'envoyer bouler Gandalf, et la gentillesse de Dumbledore le faisait se sentir encore plus mal. « Je n'aurais pas dû me méfier de vous. »

« Hélas Harry, dans ce monde... » Le vieux sorcier secoua la tête. « Je ne peux même pas dire que tu as manqué de sagesse. Tu ne me connaissais pas. Et en vérité, il y a certaines personnes à Poudlard en qui tu ferais mieux de ne pas avoir confiance. Peut-être même certains que tu appelles des amis. »

Harry déglutit. Ça semblait lourd de sous-entendus. « Comme qui ? »

Dumbledore se leva de sa chaise, et commença à examiner l'un de ses instruments, un cadran avec huit aiguilles de longueurs différentes.

Après quelques instants, le vieux sorcier parla de nouveau. « Il te semble probablement très charmant », dit Dumbledore. « Poli --- avec toi du moins. Choisissant bien ses mots, peut-être même admiratif. Toujours prêt à aider, à faire une faveur, à prodiguer un conseil --- »

« Oh, Drago Malfoy ! » dit Harry, se sentant plutôt soulagé qu'il ne s'agisse pas de Hermione ou de quelqu'un d'autre. « Oh non, non non non, vous vous trompez complètement, il ne me convertit pas, c'est moi qui le convertis. »

Dumbledore se figea, toujours face au cadran. « Tu quoi ? »

« Je vais éloigner Drago du Côté Obscur », dit Harry. « Vous savez, faire de lui un gentil. »

Dumbledore se raidit et se tourna vers Harry. Il arborait l'air le plus effaré que Harry ait jamais vu chez quelqu'un, et encore moins chez quelqu'un portant une longue barbe d'argent. « Es-tu certain », dit le vieux sorcier après un moment, « que cette bonté que tu vois en lui n'est pas juste un vœu pieux de ta part, Harry ? J'ai peur que ce que tu vois ne soit que l'attrait, l'appât --- »

« Hmm, peu probable », dit Harry. « Je veux dire, s'il essaie de se faire passer pour un gentil alors il est sacrément nul. Ce n'est pas que Drago soit venu me voir, tout charmant, et que j'ai décidé qu'il devait avoir un noyau de bonté cachée au fond de lui. Je vise sa rédemption à lui en particulier parce qu'il est l'héritier de la Maison Malfoy, et que s'il faut choisir une personne à sauver, c'est forcément lui. »

L'œil gauche de Dumbledore eut un léger mouvement convulsif. « Tu essaies de planter les graines de l'amour et de la gentillesse dans le cœur de Drago parce que tu t'attends à ce que l'héritier des Malfoy te soit utile ? »

« Pas seulement à moi ! » dit Harry d'une voix indignée. « À toute l'Angleterre magique, si ça fonctionne ! Et il aura lui-même une vie plus heureuse et mentalement plus saine ! Écoutez, je n'ai pas le temps d'éloigner tout le monde du Côté Obscur, alors je dois trouver d'où la Lumière peut rapidement tirer le meilleur avantage --- »

Dumbledore commença à rire. À rire beaucoup plus fort que ce à quoi Harry se serait attendu ; il hurlait presque. Ça semblait presque indigne. Un vieux et puissant sorcier se devait de glousser sur des tons caverneux, pas de rire tellement qu'il en manquait d'air. Harry était un jour littéralement tombé de sa chaise en regardant le film La Soupe au canard des Marx Brothers, et Dumbledore riait maintenant avec autant d'intensité.

« Ce n'est pas si drôle que ça », dit Harry après un moment. Il commençait de nouveau à douter de la santé mentale de Dumbledore.

Il fallut à Dumbledore un effort visible pour qu'il parvienne à se contrôler de nouveau. « Ah, Harry, l'un des symptômes de la maladie appelée sagesse est que l'on commence à rire de choses que personne d'autre ne trouve amusantes, parce que quand on est sage, Harry, on commence à comprendre ce qui est vraiment drôle ! » Le vieux sorcier essuya des larmes de ses yeux. « Oh oh oh. La volonté du mal ruine en effet souvent le mal, à grand effet. »

Le cerveau de Harry mit un moment à remettre en place les mots familiers... « Hé, c'est une citation de Tolkien ! Gandalf dit ça ! »

« Plutôt Théoden », dit Dumbledore.

« Vous êtes né-Moldu ? » dit Harry, choqué.

« J'ai bien peur que non », dit Dumbledore, souriant de nouveau. « Je suis né soixante-dix ans avant que ce livre ne soit publié, cher enfant. Mais il semble que mes étudiants nés-Moldus ne pensent souvent de façon similaire. J'ai accumulé pas moins de vingt copies du Seigneur des Anneaux et trois collections complètes des œuvres de Tolkien, et je chéris chacun d'entre eux. » Dumbledore dégaina sa baguette, la leva, et prit la pose. « Vous ne passerez pas ! De quoi j'ai l'air ? »

« Ah », dit Harry, proche de l'arrêt cérébral complet, « je pense qu'il vous manque un Balrog. » Et les pyjamas roses et le chapeau champignon écrasé n'aidaient pas le moins du monde.

« Je vois. » Dumbledore soupira et rengaina sombrement sa baguette dans sa ceinture. « J'ai peur qu'il y ait eu bien peu de Balrogs dans ma vie dernièrement. Ces temps-ci c'est surtout réunions au Magenmagot où j'essaie désespérément de les empêcher d'accomplir la moindre chose, et dîners officiels avec des politiciens étrangers qui se battent pour savoir qui pourra être l'idiot le plus borné. Et être mystérieux, et savoir des choses que je ne devrais pas savoir, prononcer des phrases cryptiques qui ne peuvent être comprises que rétrospectivement, et toutes les autres petites méthodes que les sorciers puissants ont pour s'amuser une fois qu'ils ont quitté la partie de l'histoire qui leur permettait d'être des héros. En parlant de ça Harry, j'ai quelque chose à te donner, quelque chose qui appartenait à ton père. »

« Vraiment ? » dit Harry. « Dieu, qui l'aurait cru. »

« Oui, c'est vrai », dit Dumbledore. « j'imagine que c'était un peu prévisible. » Son visage devint solennel. « Néanmoins... »

Dumbledore revint à son bureau et s'assit tout en ouvrant l'un des tiroirs. Il y farfouilla des deux mains, et, forçant légèrement, tira de celui-ci un objet plutôt grand et à l'air assez lourd qu'il déposa ensuite sur son bureau de chêne avec un bruit sourd.

« Ceci », dit Dumbledore, « était le rocher de ton père. »

Harry le fixa du regard. Il était gris clair, décoloré, d'une forme irrégulière, aux arêtes tranchantes, et ressemblait tout à fait à un grand rocher ordinaire. Dumbledore l'avait posé de façon à ce qu'il tienne sur sa face la plus grande, mais il oscillait toujours sur le bureau.

Harry releva les yeux. « C'est une blague, c'est ça ? »

« Pas du tout », dit Dumbledore, secouant la tête et prenant un air très sérieux. « Je l'ai trouvé dans les ruines de la maison de James et Lily, à Godric's Hollow, où je t'ai aussi trouvé ; et je l'ai gardé jusqu'à maintenant, jusqu'au jour où je pourrais te le rendre. »

Dans le mélange d'hypothèses qui servait à Harry de modèle du monde, la démence de Dumbledore grimpait rapidement à l'échelle des probabilités. Mais il y avait toujours une quantité substantielle de probabilité allouée aux autres alternatives... « Euh, est-ce un rocher magique ? »

« Pas que je sache », dit Dumbledore. « Mais je te recommande avec la plus grande insistance que tu le gardes en permanence près de toi. »

Très bien. Dumbledore était probablement dément, mais s'il ne l'était pas... eh bien, ce serait juste trop embarrassant que de se retrouver dans le pétrin parce qu'il avait ignoré le conseil d'un vieux sorcier impénétrable. Ça devait être en 4^ème^ au position sur la liste des 100 Façons évidentes d'échouer.

Harry s'avança et mit la main sur le rocher, essayant de dénicher une prise permettant de le soulever sans se couper. « Je le mettrai dans ma bourse, alors. »

Dumbledore fronça les sourcils. « Il se pourrait que ce ne soit pas assez proche de ta personne. Et si tu perds ta bourse en peau de Moke, ou qu'on te la vole ? »

« Vous pensez que je devrais juste transporter un gros rocher partout où je vais ? »

Dumbledore regarda Harry avec sérieux. « Ça pourrait s'avérer fort sage. »

« Ah... » dit Harry. Le rocher semblait plutôt lourd. « Je pense que les autres élèves me poseront des questions à ce sujet. »

« Dis-leur que je t'ai ordonné de le faire », dit Dumbledore. « Personne n'en doutera puisqu'ils pensent tous que je suis fou. » Son visage était toujours parfaitement sérieux.

« Euh, pour être honnête, si vous vous mettez à ordonner à vos élèves de transporter de grands rochers, je peux plus ou moins voir pourquoi les gens penseraient une chose pareille. »

« Ah, Harry », dit Dumbledore. Le vieux sorcier fit un geste courbe de la main qui semblait inclure tous les mystérieux instruments de la pièce. « Quand on est jeune, on croit tout savoir, et on croit donc que, si on ne trouve aucune explication à quelque chose, alors aucune explication n'existe. Quand on est plus vieux, on se rend compte que l'univers entier fonctionne selon un rythme et pour une raison, même si nous ne la connaissons pas. C'est seulement notre ignorance que nous prenons pour de la folie. »

« La réalité suit toujours des lois », dit Harry, « même si nous ne connaissons pas ces lois. »

« Précisément, Harry », dit Dumbledore. « Comprendre cela --- et je vois que tu le comprends --- est l'essence de la sagesse. »

« Et donc... pourquoi exactement dois-je transporter ce rocher ? »

« À vrai dire, je n'arrive pas à imaginer une raison », dit Dumbledore.

« ...vous ne pouvez pas. »

Dumbledore acquiesça. « Mais ce n'est pas parce que je n'arrive pas à en imaginer une qu'il n'y en a aucune. »

Les instruments continuèrent de cliqueter.

« D'accord », dit Harry, « je ne sais même pas si je devrais le dire, mais ce n'est tout simplement pas comme ça qu'il faut prendre en compte notre ignorance admise au sujet de la façon dont l'univers fonctionne. »

« Ah non ? » dit le vieux sorcier, l'air surpris et déçu.

Harry sentait que la conversation n'allait pas tourner à son avantage, mais il continua tout de même. « Non. Je ne sais même pas si cette erreur a un nom officiel, mais si je devais en créer un moi-même, ce serait "privilégier l'hypothèse" ou quelque chose comme ça. Comment décrire ça de façon formelle... hum... imaginez que vous avez un million de boîtes, et une seule de ces boîtes contient un diamant. Et vous avez un carton plein de détecteurs de diamant, et chaque détecteur de diamant s'allume toujours en présence d'un diamant, et s'allume une fois sur deux lorsqu'il est mis à côté d'une boîte vide. Si vous passiez vingt détecteurs sur chacune des boîtes, vous vous retrouveriez, en moyenne, avec une fausse boîte candidate et une vraie boîte candidate. Ensuite, il vous suffirait d'un ou deux détecteurs de plus avant de vous retrouver uniquement avec le vrai candidat. L'idée étant que lorsqu'il y a beaucoup de réponses possibles, la plupart des informations dont on a besoin servent à localiser la bonne hypothèse parmi les millions de possibilités --- à attirer votre attention vers elle. En comparaison, la quantité d'information nécessaire à choisir entre deux ou trois candidats plausibles est bien plus petite. Donc si vous foncez sans aucune preuve et placez une possibilité en particulier au centre de votre attention, vous sautez le plus gros du travail. Par exemple, vous vivez dans une ville avec un million d'habitants, et il y a un meurtre, et le détective dit, bon, on a aucune preuve, alors a-t-on envisagé la possibilité que c'est Mortimer Snodgrass qui a fait le coup ? »

« C'est lui qui a fait le coup ? » dit Dumbledore.

« Non », dit Harry. « Mais plus tard, on apprend que le meurtrier a les cheveux noirs, et Mortimer a les cheveux noirs, donc tout le monde est là, ah, on dirait qu'après tout c'est bien Mortimer qui a fait le coup. Donc c'est injuste pour Mortimer que la police le place au centre de son attention sans déjà avoir de bonnes raisons de le soupçonner. Lorsqu'il y a beaucoup de possibilités, le plus gros du travail consiste à localiser la bonne réponse --- à commencer à y faire attention. Vous n'avez pas besoin de preuves comme celles requises par la science ou par les tribunaux, mais il vous faut une sorte d'indice, et cet indice doit établir une distinction entre une possibilité en particulier et les millions d'autres. Sans cela, vous ne pouvez pas juste sortir la bonne réponse de nulle part. Vous ne pouvez même pas sortir une possibilité méritant qu'on s'y attarde de nulle part. Et il y a certainement un million d'autres choses que je pourrais faire autre que de transporter le rocher de mon père partout où je vais. Ce n'est pas parce que j'ignore des choses au sujet de l'univers que je suis incertain au sujet de la façon dont je devrais raisonner lorsque je sais que j'ignore quelque chose. Les lois régissant le raisonnement probabiliste ne sont pas moins trempées dans l'acier que les lois qui gouvernent la bonne vieille logique, et ce que vous venez de faire n'est tout simplement pas permis. » Harry s'interrompit. « À moins, bien sûr, que vous n'ayez un indice dont vous ne me parlez pas. »

« Ah », dit Dumbledore. Il se tapota la joue, l'air pensif. « Un argument intéressant, c'est certain, mais ne s'effondre-t-il pas lorsque tu fais une analogie entre d'un côté un million de meurtriers potentiels, dont un seul a vraiment commis le meurtre, et de l'autre choisir une façon d'agir quand de nombreuses façons d'agir sont peut-être toutes sages ? Je ne dis pas que transporter le rocher de ton père est l'une des meilleures façons d'agir, seulement qu'il est plus sage de le faire que de ne pas le faire. »

Dumbledore farfouilla à nouveau dans le même tiroir que précédemment, semblant cette fois s'y enraciner --- mais au moins son bras avait l'air de bouger. « Je remarquerai », dit Dumbledore pendant que Harry essayait encore de trouver quoi répondre à cette réplique totalement inattendue, « que c'est une idée fausse courante chez les Serdaigle que de croire que tous les enfants intelligents y sont répartis, n'en laissant aucun pour les autres Maisons. Ce n'est pas le cas ; être réparti à Serdaigle indique que l'on est mû par son désir de savoir des choses, ce qui est une qualité toute autre que celle d'être intelligent. » Le sorcier souriait, penché au-dessus du tiroir. « Néanmoins, tu as l'air intelligent. Pas comme un jeune héros ordinaire, mais plutôt comme un jeune mystérieux sorcier ancien. Je pense que j'ai choisi la mauvaise approche avec toi, Harry, et que tu es peut-être capable de comprendre des choses que peu d'autres pourraient appréhender. Je vais donc être audacieux et t'offrir un autre héritage fort spécial. »

« Vous ne voulez pas dire... » s'étrangla Harry. « Mon père... possédait un autre rocher ? »

« Excuse-moi », dit Dumbledore. « Je suis encore plus vieux et plus mystérieux que toi, et si des révélations doivent être faites, alors je les révélerai, merci bien... oh, mais où est ce truc ! » Dumbledore alla plus profond dans le tiroir du bureau, puis plus profond encore. Sa tête et ses épaules et tout son torse disparurent à l'intérieur jusqu'à ce que seules ses hanches et ses jambes dépassent, comme si le tiroir le mangeait.

Harry ne put s'empêcher de se demander combien de choses se trouvaient là-dedans et à quoi ressemblerait un inventaire complet de celui-ci.

Dumbledore surgit enfin hors du tiroir, tenant l'objet de sa recherche, qu'il déposa sur le bureau aux côtés du rocher.

C'était un manuel usagé, aux bords irréguliers et au dos en mauvais état : Fabrication de Potions niveau Intermédiaire, par Libatius Borage. Il y avait l'image d'un flacon fumant sur la couverture.

« Ceci », dit Dumbledore, « était le manuel de Potions de cinquième année de ta mère. »

« Que je devrai transporter partout où j'irai », dit Harry.

« Qui contient un terrible secret. Un secret dont la révélation pourrait être si désastreuse que je dois te demander de prêter serment - et je te demande de le faire sérieusement, Harry, quoi que tu penses de tout cela --- de ne jamais le dire à quelqu'un ni à quoi que ce soit. »

Harry examina le manuel de Potions de cinquième année de sa mère qui, apparemment, contenait un terrible secret.

Le problème, c'était que Harry prenait les serments très sérieusement. Un vœu était un Vœu Inviolable lorsqu'il était prononcé par un certain genre de personne.

Et...

« J'ai soif », dit Harry, « et ce n'est pas du tout bon signe. »

Dumbledore négligea totalement de l'interroger au sujet de cette déclaration sibylline. « Prêtes-tu serment, Harry ? » dit Dumbledore. Ses yeux se plongèrent dans ceux de Harry. « Sinon, je ne peux pas te le dire. »

« Oui », dit Harry. « Je promets. » C'était le problème quand vous étiez Serdaigle. Vous ne pouviez pas refuser une offre pareille ou votre curiosité vous dévorerait vivant, et tout le monde le savait.

« Et je prête à mon tour serment », dit Dumbledore, « que ce que je suis sur le point de te dire est la vérité. »

Dumbledore ouvrit le livre, apparemment au hasard, et Harry se pencha pour mieux voir.

« Vois-tu ces notes », dit Dumbledore d'une voix si basse que c'était presque un murmure, « écrites dans les marges du livre ? »

Harry plissa un peu les yeux. Les pages jaunissantes semblaient décrire quelque chose nommé potion de la splendeur de l'aigle, et plusieurs des ingrédients étaient des objets que Harry ne connaissait pas du tout et dont les noms ne semblaient pas venir de l'anglais. Dans la marge se trouvait une annotation gribouillée qui disait : Je me demande ce qui se passerait si tu utilisais du sang Thestral à la place des myrtilles ? et immédiatement en-dessous se trouvait une réponse d'une écriture différente : Tu serais malade pendant des semaines et tu mourrais peut-être.

« Je les vois », dit Harry. « Et alors ? »

Dumbledore indiqua le second gribouillage. « Cette écriture », dit-il, toujours d'une voix basse, « est celle de ta mère. Et cette écriture », déplaçant son doigt pour indiquer le premier gribouillage, « est la mienne. Je me rendais invisible et me glissais dans sa chambre pendant qu'elle dormait. Lily pensait qu'un de ses amis les écrivait et ils avaient des disputes des plus phénoménales. »

C'est à ce moment exact que Harry se rendit compte que le directeur de Poudlard était bel et bien dingue.

Dumbledore le regardait avec sérieux. « Comprends-tu les implications de ce que je viens de te dire, Harry ? »

« Ehhh... » dit Harry. Sa voix avait l'air d'être bloquée. « Désolé... je... pas vraiment... »

« Ah, eh bien », dit Dumbledore, et il soupira. « J'imagine que ton intelligence a des limites après tout. Il semblerait que mon enthousiasme ait été grandement prématuré. Pourrions-nous tous deux prétendre que je n'ai rien dit d'incriminant ? »

Harry se leva de sa chaise, un sourire figé sur le visage. « Bien sûr », dit Harry. « Vous savez, il se fait assez tard et j'ai un peu faim, alors je devrais vraiment aller dîner », et il fonça droit vers la porte.

La poignée semblait être en panne.

« Tu m'as blessé, Harry », dit la voix de Dumbledore sur un ton doux venant de juste derrière Harry. « Ne te rends-tu pas au moins compte que ce que je t'ai dit est un signe de confiance ? »

Harry se retourna lentement.

Devant lui se trouvait un sorcier très puissant et très dément, à la longue barbe d'argent et au chapeau comme un champignon géant écrasé et portant ce qui pour un Moldu aurait ressemblé à trois couches de pyjamas rose vif.

Derrière lui se trouvait une porte qui ne semblait pas fonctionner pour l'instant.

Dumbledore avait l'air plutôt triste et usé, comme s'il avait eu envie de s'appuyer sur le bâton de sorcier qu'il ne possédait pas. « Franchement », dit Dumbledore, « vous essayez une nouvelle technique au lieu de suivre la même méthode que vous avez toujours suivie pendant cent dix ans, et les gens commencent à partir en courant. » Le vieux sorcier secoua la tête avec chagrin. « J'attendais mieux de toi, Harry Potter. J'ai entendu dire que tes propres amis te croient fou. Je sais qu'ils ont tort. Ne croiras-tu pas la même chose à mon sujet ? »

« Ouvrez la porte, s'il vous plaît », dit Harry, sa voix tremblante. « Si vous voulez que je vous fasse à nouveau confiance un jour, ouvrez la porte. »

Il y eut le son d'une porte s'ouvrant derrière lui.

« Il y a d'autres choses que je comptais te dire », dit Dumbledore, « et si tu pars maintenant, tu ne sauras pas de quoi il s'agissait. »

Parfois, Harry détestait être un Serdaigle.

Il n'a jamais fait de mal à un élève, dit le côté Gryffondor de Harry. Rappelle-toi juste ça et tu ne paniqueras pas. Tu ne vas pas prendre la fuite juste parce que les choses commencent à être intéressantes ?

Tu ne peux pas évincer le directeur comme ça ! dit la partie Poufsouffle. Et s'il commence à enlever des points ? Il pourrait rendre ta vie très difficile s'il décide qu'il ne t'aime pas !

Et une partie de lui-même, que Harry n'aimait pas beaucoup mais qu'il n'arrivait pas tout à fait à faire taire, pesait les avantages potentiels qu'il y avait à être l'un des rares amis de ce vieux sorcier fou qui se trouvait aussi être directeur, Président et Manitou Suprême. Et malheureusement son Serpentard intérieur semblait attirer les gens vers le Côté Obscur bien mieux que ne le faisait Drago, parce qu'il disait des choses telles que pauvre vieux, il a l'air d'avoir besoin de quelqu'un à qui parler, on ne dirait pas ? et tu ne voudrais pas qu'un homme si puissant se retrouve à accorder sa confiance à quelqu'un de moins vertueux que toi, si ? et Je me demande quelles sortes de secrets incroyables Dumbledore pourrait te révéler si vous, tu sais, si vous deveniez amis et je parie qu'il a une collection de livres vraaaiment intéressante.

Vous êtes tous dingues, dit Harry à l'attention de cet assemblage, mais il avait été mis en minorité par chaque partie de lui-même.

Harry se retourna, fit un pas vers la porte, tendit la main, et la referma délibérément. C'était un sacrifice gratuit vu qu'il comptait de toute façon rester, et Dumbledore pouvait de toute façon contrôler ses mouvements, mais peut-être que ce geste l'impressionnerait.

Lorsque Harry se retourna encore, il vit que le puissant sorcier fou souriait de nouveau et avait l'air amical. C'était positif, peut-être.

« Ne le refaites pas s'il vous plaît », dit Harry. « Je n'aime pas être piégé. »

« Je suis navré d'avoir fait ça, Harry », dit Dumbledore d'un ton qui ressemblait à des excuses sincères. « Mais il aurait été épouvantablement mal avisé de te laisser partir sans le rocher de ton père. »

« Bien sûr », dit Harry. « Ce n'était pas raisonnable de ma part de m'attendre à ce que la porte s'ouvre avant que j'aie mis les objets de quête dans mon inventaire. »

Dumbledore sourit et hocha la tête.

Harry marcha jusqu'au bureau, fit coulisser la bourse en peau de Moke jusqu'à l'avant de sa ceinture, et au prix de quelques efforts parvint à lever le rocher avec ses bras d'enfant de onze ans et à le donner à manger à la bourse.

Il pouvait vraiment sentir le poids diminuer lentement alors que l'Ouverture Élargissante mangeait le rocher, et le rot qui s'ensuivit était plutôt bruyant et distinctement rouspéteur.

Le Manuel de Potions de cinquième année de sa mère (qui renfermait un secret à vrai dire assez terrible) suivit peu après.

Puis le Serpentard intérieur de Harry fit une suggestion sournoise visant à s'attirer les bonnes grâces du directeur, ornée d'un baratin parfait destiné à obtenir le soutien du côté Serdaigle.

« Alors », dit Harry. « Euh. Puisque je suis ici, j'imagine que vous ne voudriez pas me faire faire une petite visite de votre bureau ? Je serais assez curieux de savoir ce que sont certaines de ces choses », et c'était son euphémisme du mois de septembre.

Dumbledore le fixa un moment, puis acquiesça en faisant une légère grimace. « Je suis flatté par ton intérêt », dit-il, « mais j'ai peur qu'il n'y ai pas grand chose à dire. » Dumbledore fit un pas de plus vers le mur et tendit le doigt en direction d'un homme endormi. « Ce sont les portraits des directeurs de Poudlard. » Il se tourna et pointa vers son bureau. « C'est mon bureau. » Il pointa vers sa chaise. « C'est ma chaise - »

« Excusez-moi », dit Harry, « en fait, je m'interrogeais sur ces... » Harry pointa en direction d'un petit cube qui chuchotait doucement : « blurpe... blurpe... blurpe ».

« Oh, les petites choses gélatineuses ? » dit Dumbledore. « Elles étaient incluses dans le bureau de directeur et je n'ai absolument aucune idée de ce que la plupart d'entre elles font. Mais ce cadran avec huit aiguilles compte le nombre de, disons d'éternuements, faits par les sorcières gauchères de France, et tu ne me croirais pas si je te disais le travail que ça a pris pour le faire fonctionner correctement. Et celui-là avec les petits gigoteurs est de mon invention, et Minerva ne va jamais, jamais réussir à comprendre ce qu'il fait. »

Dumbledore fit un pas vers le porte-chapeaux pendant que Harry finissait d'emmagasiner ces informations. « Ici, bien sûr, nous avons le Choixpeau Magique, je crois que vous vous êtes rencontrés. Il m'a dit qu'il ne fallait plus jamais qu'il soit mis sur ta tête, quelles que soient les circonstances. Tu n'es que le quatorzième étudiant de l'histoire au sujet duquel il a dit ça, il y a aussi eu Baba Yaga, et je te parlerai des douze autres quand tu seras plus vieux. Ça c'est un parapluie. Ça c'est un autre parapluie. » Dumbledore fit quelques pas de plus et se retourna, avec un grand sourire sur le visage. « Et bien sûr, la plupart des gens qui viennent dans mon bureau veulent voir Fumseck. »

Dumbledore se tenait à côté de l'oiseau sur la plate-forme dorée.

Harry s'approcha, plutôt perplexe. « C'est Fumseck ? »

« Fumseck est un phénix », dit Dumbledore. « Des créatures magiques très rares et très puissantes. »

« Ah... » dit Harry. Il baissa sa tête et fixa les petits petits yeux en perle noires qui ne montraient pas le moindre signe d'intelligence.

« Ahhh... » dit à nouveau Harry.

Il était presque certain de reconnaître la forme de l'oiseau. C'était assez difficile à rater.

« Humm... »

Dis quelque chose d'intelligent ! Rugit l'esprit de Harry à sa propre intention. Ne reste pas là à baragouiner comme un crétin !

Ben qu'est ce que je peux bien être censé dire ? répondit l'esprit de Harry.

N'importe quoi !

*Tu veux dire, n'importe quoi sauf « *Fumseck* est un poulet » -*

Oui ! N'importe quoi sauf ça !

« Et donc, ah, quelle sorte de magie font les phénix alors ? »

« Leurs larmes ont le pouvoir de guérir », dit Dumbledore. « Ce sont des créatures de feu, et ils se déplacent entre les lieux aussi facilement que le feu peut s'éteindre quelque part et se rallumer ailleurs. La tension intense que provoque leur magie innée fait vieillir leur corps très rapidement, et pourtant ils sont les plus éternelles des créatures de ce monde, car lorsque leur corps les abandonne, ils s'immolent dans un jet de flammes et laissent derrière eux un nouveau-né, ou parfois un œuf. » Dumbledore s'approcha et inspecta le poulet, fronçant les sourcils. « Hmm... l'air un peu patraque on dirait. »

Lorsque la phrase percuta pleinement l'esprit de Harry, le poulet était déjà en feu.

Le bec du poulet s'ouvrit, mais il n'eut pas le temps de caqueter une seule fois avant de commencer à flétrir et à se carboniser. L'incendie fut bref, intense, et complètement isolé ; il n'y avait pas d'odeur de brûlé.

Puis le feu mourut seulement quelques secondes après avoir commencé, laissant derrière un petit tas pathétique de cendres sur la plate-forme dorée.

« N'ai pas l'air si horrifié, Harry ! » dit Dumbledore. « Fumseck n'a pas eu mal. » La main de Dumbledore plongea dans sa poche, puis la même main passa dans les cendres et fit surgir un petit œuf jaunâtre. « Regarde, voilà un œuf ! »

« Oh... waoh... incroyable... »

« Mais nous devrions nous activer », dit Dumbledore. Laissant l'œuf derrière lui entre les cendres du poulet, il revint à son trône et s'assit. « C'est presque l'heure du dîner après tout, et nous ne voudrions pas avoir à utiliser nos Retourneurs de Temps. »

Il y eut une violente lutte de pouvoir au Gouvernement de Harry. Serpentard et Poufsouffle avaient changé de camp après avoir vu le directeur de Poudlard mettre le feu à un poulet.

« Oui, nous activer », dirent les lèvres de Harry. « Et puis après, dîner. »

Tu baragouines encore comme un crétin nota le Critique Interne de Harry.

« Bon », dit Dumbledore. « J'ai peur d'avoir une confession à te faire, Harry. Une confession et une excuse. »

« Les excuses, c'est bien. » Ça ne veut rien dire ! Mais de quoi je parle ?

Le vieux sorcier soupira profondément. « Tu ne le penseras peut-être plus après avoir compris ce que j'ai à te dire. J'ai bien peur, Harry, de t'avoir manipulé pendant toute ta vie. C'est moi qui t'ai remis à la garde de tes beaux-parents malfaisants --- »

« Mes beaux-parents ne sont pas malfaisants ! » lâcha Harry. « Mes parents, je veux dire ! »

« Ils ne le sont pas ? » dit Dumbledore, l'air surpris et déçu. « Pas même un peu malfaisants ? Ça ne cadre pas avec... »

Le Serpentard intérieur de Harry hurla à s'en faire exploser les poumons, TAIS-TOI IDIOT IL T'ENLÈVERA À EUX !

« Non, non », dit Harry, les lèvres figées en une grimace livide, « j'essayais juste de vous épargner, ils sont à vrai dire très malfaisants... »

« Ils le sont ? » Dumbledore se pencha en avant, le regardant avec intensité. « Que font-ils ? »

Parle vite « ils, ah, je dois faire la vaisselle et laver des problèmes et ils ne me laissent pas lire beaucoup de livres et --- »

« Ah, bien, c'est bon à entendre », dit Dumbledore, se penchant à nouveau en arrière. Il sourit d'un air triste. « Je te demande pardon pour ça, alors. Maintenant, où en étais-je ? Ah, oui. Je suis navré de te dire, Harry, que je suis responsable de presque tout ce qui t'es jamais arrivé de mal. Je sais que ça te mettra probablement très en colère. »

« Oui, je suis très en colère ! » dit Harry. « Grrr ! »

Le Critique Interne de Harry lui décerna promptement le Prix Ultime de Pire Jeu d'Acteur de l'Histoire de Tous les Temps.

« Et je voulais juste que tu le saches », dit Dumbledore, « je voulais te le dire aussitôt que possible, au cas où quelque chose arriverait à l'un de nous deux plus tard, que je suis vraiment, vraiment navré. Pour tout ce qui s'est déjà produit, et pour tout ce qui se produira. »

De l'humidité scintillait dans les yeux du vieux sorcier.

« Et je suis très en colère ! » dit Harry. « Tellement en colère que je veux partir tout de suite à moins que vous n'ayez quelque chose d'autre à me dire ! »

PARS avant qu'il ne te mette le feu à toi aussi ! crièrent Serpentard, Poufsouffle et Gryffondor.

« Je comprends », dit Dumbledore. « Alors une dernière chose, Harry. Tu ne devras pas essayer de franchir la porte interdite dans le couloir du troisième étage. Il est impossible que tu traverses tous les pièges, et je ne voudrais pas apprendre que tu t'es fait mal en essayant. Enfin, je doute que tu puisses ne serait-ce qu'ouvrir la première porte, puisqu'elle est fermée à clé et que tu ne connais pas le sort Alohomora --- »

Harry fit demi-tour et se précipita vers la sortie à pleine vitesse, la poignée pivota agréablement dans sa main, et un instant après il descendait les escaliers quatre à quatre alors même qu'ils tournaient, ses pieds se faisaient presque des croche-pattes, et un moment plus tard il était en bas et la gargouille faisait un pas sur le côté et Harry se propulsait hors de la cage d'escalier tel un boulet de canon.

Harry Potter.

Il devait y avoir quelque chose de spécial chez Harry Potter.

C'était jeudi pour tout le monde après tout, et ce genre de choses ne semblait arriver à personne d'autre.

Il était 18 h 21 un jeudi après-midi quand Harry Potter, se propulsant hors de la cage d'escalier tel un boulet de canon et accélérant au maximum, fonça droit sur Minerva McGonagall alors qu'elle prenait un tournant, en chemin vers le bureau du directeur.

Heureusement, aucun d'entre eux n'eut très mal. Comme on le lui avait expliqué plus tôt dans la journée --- alors qu'il refusait de jamais s'approcher à nouveau d'un balais --- le Quidditch avait besoin de Cognards en fer solide juste pour avoir une bonne chance de blesser les joueurs, puisque les sorciers avaient tendance à être beaucoup plus résistants aux chocs que les Moldus.

Harry et le professeur McGonagall finirent tous deux au sol, et les parchemins qu'elle transportait étalés dans le couloir.

Il y eut une pause épouvantable.

« Harry Potter », souffla le professeur McGonagall de là où elle était allongée, juste à côté de Harry. Sa voix devint presque un cri. « Que faisiez-vous dans le bureau du directeur ? »

« Rien ! » glapit Harry.

« Parliez-vous du professeur de Défense ? »

« Non ! Dumbledore m'a appelé dans son bureau et il m'a donné ce gros rocher et il m'a dit que c'était celui de mon père et que je devrai le transporter partout ! »

Il y eut une autre pause épouvantable.

« Je vois », dit le professeur McGonagall, sa voix un peu plus calme. Elle se leva, s'épousseta, et jeta un coup d'œil aux parchemins éparpillés, qui bondirent pour former une pile bien ordonnée et filèrent le long du mur du couloir comme s'ils essayaient d'échapper à son regard. « Mes amitiés, M. Potter, et je vous demande pardon d'avoir douté de vous. »

« Professeur McGonagall », dit Harry. Sa voix tremblait. Il poussa contre le sol, se leva, et regarda ce visage sérieux et sain d'esprit. « Professeur McGonagall... »

« Oui, M. Potter ? »

« Pensez-vous que je devrais le faire ? » dit Harry d'une petite voix. « Transporter le rocher de mon père partout où je vais ? »

Le professeur McGonagall soupira. « J'ai bien peur que ce ne soit entre vous et le directeur. » Elle hésita. « Je dirais que complètement ignorer ce que le directeur dit n'est presque jamais une bonne idée. Je suis navrée d'apprendre votre dilemme, M. Potter, et si je peux vous aider d'une quelconque façon, quoi que vous choisissiez de faire --- »

« Euh », dit Harry. « À vrai dire je me disais qu'une fois que j'aurais trouvé comment faire, je pourrais métamorphoser le rocher en un anneau et le porter à mon doigt. Si vous pouviez m'enseigner comment maintenir une métamorphose --- »

« Vous avez bien fait de m'en parler avant », dit le professeur McGonagall, son visage devenant légèrement sévère. « Si vous perdiez le contrôle de la métamorphose, l'annulation vous couperait le doigt et vous fendrait probablement la main en deux. Et à votre âge, même un anneau est une cible trop large pour être maintenue indéfiniment sans que ce soit un sérieux drain de votre magie. Mais je peux vous faire forger un anneau doté d'un emplacement pour un joyau, un petit joyau, en contact avec votre peau, et vous pouvez pratiquer avec un objet sûr, comme un marshmallow. Lorsque vous l'aurez maintenu avec succès, même pendant votre sommeil, pendant un mois entier, je vous autoriserai à métamorphoser le, ah, le rocher de votre père... » Le professeur McGonagall laissa sa phrase en suspens. « Le directeur a-t-il vraiment --- »

« Oui. Ah... euh... »

Le Professeur McGonagall soupira. « C'est un peu étrange, même de sa part. » Elle se baissa et ramassa la pile de parchemins. « Je suis navrée, M. Potter. Je vous demande à nouveau pardon de ne pas vous avoir fait confiance. Mais maintenant, c'est à moi d'aller voir le directeur. »

« Ah... bonne chance, j'imagine. Euh... »

« Merci, M. Potter. »

« Hmm... »

Le professeur McGonagall marcha jusqu'à la gargouille, donna le mot de passe sans que Harry puisse l'entendre, et prit place sur les escaliers en spirale tournants. Elle commença à s'élever hors de la vue de Harry, et la gargouille commença à revenir -

« Professeur McGonagall le directeur a mis le feu à un poulet ! »

« Il a quo- »

Hiérarchies de dominance

C'était un vendredi matin à l'heure du petit déjeuner. Harry reprit une énorme bouchée de sa tartine puis essaya de rappeler à son cerveau que dévorer son petit déjeuner ne l'aiderait pas à aller aux donjons plus vite. Ils avaient de toute façon une heure d'étude entre le petit déjeuner et le début du cours de potions.

Mais des donjons ! À Poudlard ! L'imagination de Harry esquissait déjà les gouffres, les ponts étroits, les appliques de torches et les champs de mousse lumineuse. Y aurait-il des rats ? Y aurait-il des dragons ?

« Harry Potter », dit une voix légère située derrière lui.

Harry regarda par-dessus son épaule et se retrouva face à un Ernie Macmillan élégamment habillé de robes à bordures jaunes et à l'air un petit peu inquiet.

« Neville pense que je devrais te prévenir », dit Ernie à voix basse. « Je pense qu'il a raison. Fais attention au professeur de Potions aujourd'hui. Les Poufsouffle plus âgés nous ont dit que le professeur Rogue peut être vraiment méchant avec ceux qu'il n'aime pas, et il n'aime pas la plupart des gens qui ne sont pas Serpentard. Si tu lui réponds... de ce que j'ai entendu, ça pourrait vraiment aller mal. Garde juste la tête baissée et ne lui donne aucune raison de te remarquer. »

Il y eut une pause tandis que Harry absorbait cela, et il leva ensuite ses sourcils (Harry aurait aimé pouvoir lever un seul de ses sourcils, comme Spock, mais il n'y était jamais parvenu). « Merci », dit Harry. « Tu m'as peut-être évité beaucoup d'ennuis. »

Ernie hocha la tête, et fit demi-tour pour retourner à la table des Poufsouffle.

Harry continua de manger sa tartine.

C'est environ quatre bouchées plus tard que quelqu'un dit « Excuse-moi », et Harry se retourna et vit un Serdaigle plus âgé à l'air un peu inquiet -

Peu après, Harry finissait sa troisième assiette de tranches de bacon (Il avait appris à beaucoup manger au petit déjeuner. Il pouvait toujours manger léger au déjeuner s'il décidait de ne pas utiliser le Retourneur de Temps). Et il entendit encore une autre voix derrière lui, qui disait : « Harry ? »

« Oui », dit Harry d'un ton las, « j'essaierai de ne pas attirer l'attention du professeur Rogue --- »

« Oh, ça c'est sans espoir », dit Fred.

« Carrément sans espoir », dit George.

« Alors on a demandé aux elfes de maison de te faire un gâteau », dit Fred.

« On mettra une bougie dessus pour chaque point que tu feras perdre à Serdaigle », dit George.

« Et on aura une fête pour toi à la table des Gryffondor pendant le déjeuner », dit Fred.

« On espère que ça te déridera après le cours », conclut George.

Harry avala sa dernière bouchée de bacon et fit demi-tour. « Très bien », dit Harry. « Je n'allais pas poser cette question après avoir vu le professeur Binns, vraiment pas, mais si le professeur Rogue est si terrible que ça, pourquoi n'a-t-il pas été renvoyé ? »

« Renvoyé ? »

« Tu veux dire remercié ? »

« Oui », dit Harry. « C'est ce qu'on fait aux mauvais enseignants. On les renvoie. Et ensuite on engage un meilleur enseignant. Vous n'avez pas de syndicats ou de titularisations par ici ? »

Fred et George fronçaient les sourcils exactement comme ces anciens d'une tribu de chasseurs-cueilleurs pourraient froncer les sourcils si vous essayiez de leur apprendre les fonctions mathématiques.

« Je ne sais pas », dit Fred après un moment « je n'y avais jamais pensé. »

« Moi non plus », dit George.

« Ouais », dit Harry, « j'entends ça souvent. On se verra au déjeuner les gars, et ne m'en voulez pas s'il n'y a aucune bougie sur ce gâteau. »

Fred et George rirent tous les deux, comme si Harry avait dit quelque chose de drôle, puis ils s'inclinèrent et repartirent vers Gryffondor.

Pendant qu'il mangeait son cupcake, Harry repensa au pire enseignant qu'il avait rencontré de sa vie, le professeur d'Histoire, M. Binns. Le professeur Binns était un fantôme. Vu ce que Hermione avait dit au sujet des fantômes, il semblait peu probable qu'ils aient conscience d'eux-mêmes. Il n'y avait pas de découverte célèbre faite ni de production originale faite par des fantômes, peu importe qui ils avaient été de leur vivant. Les fantômes avaient généralement du mal à se souvenir du siècle actuel. Hermione avait dit qu'ils étaient comme des portraits accidentels, imprimés dans la matière environnante par l'éclat d'énergie psychique qui accompagnait soi-disant la mort soudaine d'un sorcier.

Harry avait croisé quelques enseignants stupides lors de ses incursions ratées dans l'éducation moldue normale --- son père avait été beaucoup plus pointilleux lorsqu'il avait été question de choisir des étudiants en doctorat pour lui servir de précepteur, bien sûr --- mais le cours d'Histoire était le premier où il rencontrait un enseignant qui n'était littéralement pas sentient.

Et ça se voyait. Harry avait laissé tombé au bout de cinq minutes et avait commencé à lire un manuel. Lorsqu'il était devenu clair que « professeur Binns » ne verrait pas d'objection à cela, Harry avait fouillé dans sa bourse et récupéré des boules quiès.

Les fantômes n'avaient-ils pas besoin d'un salaire ? Était-ce là l'explication ? Ou était-il littéralement impossible de renvoyer qui que ce soit de Poudlard même s'ils mouraient ?

Et maintenant, il semblait que le professeur Rogue passait son temps à être absolument horrible envers tous ceux qui n'étaient pas Serpentard, et ça n'était jamais venu à l'esprit de quelqu'un de résilier son contrat.

Et le Directeur avait mis le feu à un poulet.

« Excuse-moi », dit une voix inquiète située derrière lui.

« Je vous jure », dit Harry sans se retourner, « cet endroit est presque huit et demi pour cent aussi pitoyable que ce que Papa dit au sujet d'Oxford. »

Harry donna un coup de pied aux couloirs de pierre, l'air vexé, furieux et agacé à la fois.

« Des donjons ! » siffla Harry. « Des donjons ! Ce ne sont pas des donjons ! C'est une cave ! Une cave ! »

Quelques-une des filles de Serdaigle lui jetèrent des regards étranges. Les garçons étaient déjà habitués.

Il semblait que le fait que l'étage où se situait le cours de Potions soit au sous-sol et qu'il y fasse plus froid que dans le reste du château suffisait à le faire appeler « les donjons ».

À Poudlard ! À Poudlard ! Harry avait attendu toute sa vie, et maintenant il allait encore attendre et s'il y avait un seul endroit sur Terre doté de donjons décents, ça devait être Poudlard ! Harry allait-il devoir construire son propre château si jamais il voulait voir une seule petite abysse sans fond ?

Peu de temps après, ils arrivèrent à la salle des Potions, et Harry se réjouit considérablement.

La salle des Potions avait d'étranges créatures préservées flottant dans d'immenses bocaux sur des étagères qui couvraient chaque centimètre carré d'espace mural entre les placards. Harry avait à présent assez lu pour pouvoir identifier certaines de ces créatures, tel le Zabriskan Fontema. Et bien que l'araignée de cinquante centimètre ressemblât à une Acromantula, elle était beaucoup trop petite pour en être une. Il aurait bien essayé de demander à Hermione, mais elle n'avait pas semblé désireuse de regarder dans les directions qu'il pointait du doigt.

Harry regardait une grande boule de poussière dotée d'yeux et de pieds quand l'assassin surgit dans la pièce.

Ce fut la première pensée qui traversa l'esprit de Harry quand il vit le professeur Severus Rogue. Il y avait chez lui quelque chose de silencieux et de mortel, dans la façon dont il rôdait entre les pupitres des enfants. Ses robes étaient mal entretenues, ses cheveux sales et gras. Il y avait quelque chose qui rappelait Lucius, même s'ils ne se ressemblaient absolument pas, et on avait le sentiment que là où Lucius vous aurait éliminé avec une parfaite élégance, cet homme se serait contenté de vous tuer.

« Asseyez-vous », dit le professeur Severus Rogue. « Maintenant. »

Harry et les quelques autres enfants qui étaient restés debout à discuter se précipitèrent vers les pupitres les plus proches. Harry avait prévu d'être à côté de Hermione mais il se retrouva assis au pupitre vide à côté de Justin Finch-Fletchley (c'était une Double session, Serdaigle et Poufsouffle) ce qui le plaçait deux pupitres à gauche de Hermione.

Severus s'assit au bureau du professeur, et sans la moindre transition ni la moindre introduction, dit : « Hannah Abbot. »

« Présente », dit Hannah d'une voix assez tremblante.

« Susan Bones. »

« Présente. »

Et ça continua, personne n'osant dire un mot plus haut que l'autre, jusqu'à :

« Ah, oui. Harry Potter. Notre nouvelle... célébrité. »

« La célébrité est présente, monsieur. »

La moitié de la classe tressauta, et quelques uns parmi les plus malins eurent l'air de songer à courir hors de la salle avant qu'elle ne soit détruite.

Severus sourit d'anticipation et appela le prochain nom de sa liste.

Harry soupira mentalement. C'était arrivé bien trop vite pour qu'il puisse y faire quoi que ce soit. Tant pis. Cet homme ne l'aimait visiblement déjà pas, quelle qu'en soit la raison. Et maintenant que Harry y réfléchissait, il valait beaucoup mieux que le professeur de Potions s'en prenne à lui plutôt qu'à, disons, plutôt qu'à Neville ou à Hermione. Harry était bien plus capable de se défendre. Ouaip, ça valait probablement mieux.

Lorsque l'appel fut terminé, Severus balaya la classe du regard. Ses yeux étaient aussi vides qu'une nuit sans étoiles.

« Vous êtes ici », dit Severus d'une voix douce que les étudiants à l'arrière eurent du mal à entendre, « pour apprendre la science subtile et l'art exact de la fabrication de potions. Vu le peu d'agitation idiote de baguette que nous aurons à faire ici, beaucoup parmi vous auront du mal à croire que nous faisons de la magie. Je ne m'attends pas à ce que vous compreniez la beauté du chaudron frémissant doucement et de ses fumées chatoyantes, le pouvoir délicat des liquides se glissant dans les veines du corps humain », il avait dit ça d'une voix caressante et emplie de jubilation, « ensorcelant l'esprit, piégeant les sens », ça devenait de plus en plus terrifiant. « je peux vous apprendre à mettre la célébrité en bouteille, à brasser la gloire, et même à mettre la mort dans un flacon --- si vous n'êtes pas une bande d'idiots aussi désespérants que ceux à qui je dois d'habitude enseigner. »

Severus sembla remarquer l'air de scepticisme sur le visage de Harry, ou du moins ses yeux bondirent soudain à l'endroit où Harry était assis.

« Potter ! » lança le professeur de Potions. « Qu'obtiendrai-je si j'ajoutais de la racine en poudre d'asphodèle à une infusion d'armoise ? »

Harry cligna des yeux. « Était-ce dans Breuvages et Potions Magiques ? » dit-il. « Je viens de finir de le lire, et je ne me souviens pas de quoi que ce soit utilisant de l'armoise --- »

La main de Hermione se leva et Harry lui jeta un regard qui la fit lever sa main encore plus haut.

« Tut, tut », dit Severus d'une voix de velours. « La célébrité ne fait clairement pas tout. »

« Vraiment », dit Harry. « Mais vous venez de nous dire que vous nous apprendrez à mettre la célébrité en bouteille. Alors dites-moi, comment cela fonctionne-t-il exactement ? On la boit et on devient une célébrité ? »

Les trois quarts de la classe tressautèrent.

La main de Hermione redescendait lentement. Eh bien, ça n'était pas surprenant. Elle était peut-être son rival, mais elle n'était pas le genre de fille à continuer de jouer une fois devenu clair que le professeur essayait délibérément d'humilier Harry.

Harry essayait de toute ses forces de garder son sang-froid. La première réponse qui lui était venue à l'esprit était « Abracadabra ».

« Essayons encore », dit Severus. « Potter, où iriez-vous si je vous disais d'aller me chercher un Bézoard ? »

« Ce n'est pas non plus dans le manuel », dit Harry, « mais j'ai lu dans un livre moldu qu'un trichinobézoard est une masse de cheveux solidifiée trouvée dans un estomac humain, et dans le passé, les Moldus croyaient que ça pouvait guérir tous les poisons --- »

« Faux », dit Severus. « Un Bézoard se trouve dans l'estomac d'une chèvre, il n'est pas fait de cheveux, et il guérira de la plupart des poisons, mais pas de tous. »

« Je n'ai pas dit que c'est ce qui se passerait, j'ai dit que c'était ce que j'avais lu dans un livre moldu --- »

« Personne ici se s'intéresse à vos pathétiques livres moldus. Dernier essai. Potter, quelle est la différence entre le napel et le tue-loup ? »

C'en était trop.

« Vous savez », dit Harry d'un ton glacial, « dans un de mes fascinants livres moldus est décrite une étude dans laquelle des gens parvenaient à se donner l'air très intelligent en posant des questions au sujet de faits quelconques que eux seuls connaissaient. Apparemment, les spectateurs remarquaient seulement que ceux qui posaient la question savaient et que ceux qui essayaient d'y répondre ne savaient pas, et ils n'arrivaient pas à prendre en compte l'injustice profonde du jeu. Alors, professeur, pouvez-vous me dire combien d'électrons se trouvent sur l'orbite externe d'un atome de carbone ? »

Le sourire de Severus s'agrandit. « Quatre », dit-il. « Mais c'est une information inutile que personne ne devrait s'embêter à noter. Et pour votre gouverne, Potter, l'asphodèle et l'armoise font une potion de sommeil si puissante qu'elle est connue sous le nom de Goutte du Mort-Vivant. En ce qui concerne le napel et le tue-loup, il s'agit de la même plante, qui est aussi appelée aconit, comme vous le sauriez si vous aviez lu Mille Herbes et Champignons. Vous pensiez ne pas avoir besoin d'ouvrir le livre avant de venir, hein, Potter ? Tous les autres, vous devriez prendre note afin de ne pas être aussi ignorants que lui. » Severus marqua une pause, l'air plutôt content de lui. « Et ce sera... cinq points ? Non, disons dix points retirés à Serdaigle pour impertinence. »

Hermione s'étrangla, et de nombreux autres firent de même.

« Professeur Severus Rogue », mordit Harry. « Je n'ai connaissance d'aucun acte que j'aurais pu commettre pour mériter votre hostilité. S'il existe un problème dont je ne suis pas au courant, je suggère que nous --- »

« Taisez-vous, Potter. Dix points en moins pour Serdaigle. Les autres, ouvrez votre livre page 3. »

Il n'y eut qu'une légère sensation de brûlure à l'arrière de la gorge de Harry, et aucune humidité dans ses yeux. Si pleurer n'était pas une stratégie efficace pour détruire un professeur de Potions, alors il était inutile de pleurer.

Lentement, Harry s'assit bien droit sur sa chaise. Tout son sang semblait avoir été évacué et remplacé par de l'azote liquide. Il savait qu'il avait essayé de garder son calme mais il ne pouvait pas se rappeler pourquoi.

« Harry », chuchota frénétiquement Hermione, deux pupitres plus loin, « arrête, s'il te plaît, ce n'est pas grave, on ne le comptera pas --- »

« Vous parlez en classe, Granger ? Trois --- »

« Donc », dit une voix plus froide que le zéro absolu, « comment s'y prend-t-on pour déposer une plainte formelle au sujet d'un professeur abusif ? Faut-il en parler à la Directrice Adjointe, écrire une lettre au conseil d'administration... pourriez-vous m'expliquer comment cela fonctionne ? »

La classe était complètement figée.

« Retenu pour un mois, Potter », dit Severus, son sourire encore plus large.

« Je refuse de reconnaître votre autorité en tant qu'enseignant et ne me plierai à aucune retenue donnée par vous. »

Des gens s'arrêtèrent de respirer.

Le sourire de Severus disparut. « Alors vous serez --- » il s'interrompit.

« Renvoyé, alliez-vous dire ? » Harry, lui, souriait maintenant d'un air subtil. « Mais vous avez semblé douter de votre capacité à mettre à exécution la menace, ou craindre les conséquences que cela aurait entraînées. Moi, en revanche, je ne doute ni ne crains la perspective de trouver une école où se trouveraient des professeurs moins abusifs. Ou peut-être devrais-je engager des précepteurs, comme j'ai l'habitude de le faire, et prendre des cours à ma vitesse d'apprentissage maximale. J'ai assez d'argent pour ça dans mon coffre-fort. Quelque chose en rapport avec un certain Seigneur des Ténèbres que j'aurais vaincu. Mais il y a des enseignants à Poudlard que j'aime bien, donc je pense que ce sera plus simple si je trouve plutôt un moyen de me débarrasser de vous. »

« Vous débarrasser de moi ? » dit Severus, souriant à son tour d'un air subtil. « Quelle idée amusante. Et comment comptez-vous faire cela, Potter ? »

« J'ai cru comprendre qu'il y a eu un certain nombre de plaintes vous concernant venant d'élèves et de leurs parents », c'était une conjecture, mais elle était assez prudente, « ce qui ne nous laisse qu'une seule question : pourquoi n'êtes-vous pas déjà parti ? Poudlard est-elle financièrement trop en difficulté pour s'offrir un vrai professeur de Potions ? Si c'est le cas, je pourrais participer. Je suis sûr qu'ils trouveraient un meilleur enseignant s'ils offraient le double de votre salaire actuel. »

Deux rayons de glace généraient un hiver glacial au travers de la salle.

« Vous découvrirez », dit doucement Severus, « que le conseil d'administration ne sera pas le moins du monde réceptif à votre offre. »

« Lucius... » dit Harry. « Voilà pourquoi vous êtes encore ici. Peut-être devrais-je en discuter avec Lucius. Je crois qu'il désire me rencontrer. Je me demande si j'ai quelque chose qu'il recherche ? »

Hermione secoua frénétiquement la tête. Harry le remarqua du coin de l'œil, mais son attention était toute sur Severus.

« Vous êtes un garçon insensé », dit Severus. Il ne souriait maintenant plus du tout. « Vous n'avez rien qui importe plus à Lucius que mon amitié. Et même si c'était le cas, j'ai d'autres alliés. » Sa voix devint dure. « Et je commence à trouver très peu probable que vous n'ayez pas été réparti à Serpentard. Comment êtes-vous parvenu à rester hors de ma Maison ? Ah, oui, parce que le Choixpeau Magique a dit qu'il rigolait. Pour la première fois de l'histoire. De quoi parliez-vous vraiment avec le Choixpeau, Potter ? Aviez-vous quelque chose qu'il recherchait ? »

Harry fit face au regard froid de Severus puis se souvint que le Choixpeau l'avait mis en garde contre le fait de regarder des gens dans les yeux pendant qu'il pensait à --- Harry baissa les yeux et fixa le bureau de Severus.

« Vous semblez étrangement réticent à me regarder dans les yeux, Potter ! »

Un choc de compréhension soudaine --- « Alors c'est contre vous que le Choixpeau Magique me mettait en garde ! »

« Quoi ? » dit la voix de Severus, l'air sincèrement surpris, même si Harry ne voyait bien sûr pas son visage.

Harry se leva de son bureau.

« Asseyez-vous, Potter », dit une voix en colère venant d'un endroit qu'il ne regardait pas.

Harry l'ignora, et regarda le reste de la classe. « Je n'ai pas l'intention de laisser un enseignant si peu professionnel me gâcher ma scolarité à Poudlard », dit Harry avec un calme mortel. « Je pense que je vais prendre congé de ce cours, et soit engager un précepteur pour m'enseigner les Potions pendant que je suis ici, ou si le conseil d'administration est vraiment bouché, apprendre pendant l'été. Si un ou une d'entre vous décide qu'il ne souhaite pas être malmené par cet homme, mes sessions vous seront ouvertes. »

« Asseyez-vous, Potter ! »

Harry traversa la pièce et saisit la poignée.

Elle ne tourna pas.

Harry se retourna lentement et entraperçut Severus qui souriait méchamment avant de se souvenir de regarder ailleurs.

« Ouvrez cette porte. »

« Non », dit Severus.

« Vous me faites me sentir menacé », dit une voix si glacée qu'elle ne ressemblait pas du tout à celle de Harry, « et c'est une erreur. »

La voix de Severus s'esclaffa. « Et que comptez-vous faire à ce sujet, petit garçon ? »

Harry fit six longues enjambées en s'éloignant de la porte, jusqu'à se tenir à côté de la dernière rangée de pupitres.

Puis Harry se tint très droit et leva sa main d'un mouvement terrible, les doigts prêts à claquer.

Neville cria et plongea sous son pupitre. D'autres enfants se ratatinèrent ou levèrent leur bras instinctivement pour se protéger.

« Harry, non ! » cria Hermione. « Quoi que tu aies voulu faire, ne le fais pas ! »

« Êtes-vous tous devenus fous ? » aboya la voix de Severus.

Lentement, Harry rabaissa sa main. « Je n'allais pas lui faire de mal, Hermione », dit Harry, sa voix redevenue un peu plus normale. « J'allais juste faire exploser la porte. »

Quoique, se souvint Harry, on n'était pas censé Métamorphoser des choses qui allaient être brûlées, ce qui voulait dire que remonter dans le temps et demander à Fred et à George de Métamorphoser une quantité précautionneusement mesurée d'explosifs ne serait peut-être pas une si bonne idée...

« Silencio », dit la voix de Severus.

Harry essaya de dire « Quoi ? » mais découvrit qu'aucun son ne sortait.

« Tout ceci est ridicule. Je pense que je vous ai laissé vous causer assez d'ennuis pour une journée, Potter. Vous êtes l'élève le plus perturbateur et le plus indiscipliné que j'ai jamais vu, et je ne me rappelle pas combien de points Serdaigle a pour le moment mais je suis sûr que je peux tous les liquider. Dix points de moins pour Serdaigle. Dix points de moins pour Serdaigle. Dix points de moins pour Serdaigle ! Cinquante points de moins pour Serdaigle ! Maintenant asseyez-vous et regardez le reste de la classe suivre le cours ! »

Harry mit sa main dans sa bourse et essaya de dire « marqueur », mais bien sûr aucun son ne sortit. Pendant un bref moment, cela l'arrêta ; puis l'idée lui vint d'épeler M-A-R-Q-U-E-U-R avec des mouvements de doigt, ce qui fonctionna. B-L-O-C, et il avait du papier. Harry marcha jusqu'à un pupitre vide, un autre que celui où il avait initialement été assis, et il griffonna un bref message. Il déchira cette feuille de papier, mit le marqueur et le bloc-notes dans une poche de ses robes afin d'avoir accès à eux plus rapidement, et tint son message, non pas face à Rogue, mais face au reste de la classe.

JE PARS

QUELQU'UN D'AUTRE

A-T-IL BESOIN DE SORTIR ?

« Vous êtes dément, Potter », dit Severus d'un ton de froid mépris.

À part ça, personne d'autre ne parla.

Harry fit une courbette ironique en direction du bureau du professeur, marcha jusqu'à un mur, ouvrit grand la porte d'un placard d'un mouvement fluide, y entra, et referma la porte derrière lui.

Puis il y eut le son étouffé de quelqu'un claquant des doigts ; puis plus rien.

Dans la salle, les étudiants se regardaient avec peur et perplexité.

Le visage du professeur de Potions était maintenant enragé. Il traversa la pièce en de terribles enjambées et ouvrit grand la porte du placard.

Le placard était vide.

Une heure plus tôt, Harry tendait l'oreille depuis l'intérieur du placard. Il n'y avait ni son à l'extérieur ni raison de prendre des risques inutiles.

C-A-P-E, épelèrent ses doigts.

Une fois invisible, il entrouvrit la porte très lentement, avec beaucoup de précautions, et jeta un coup d'œil dehors. Personne ne semblait se trouver dans la salle.

La porte n'était pas fermée.

Ce n'est qu'une fois hors du lieu dangereux et dans les couloirs, invisible et en sûreté, qu'une partie de la colère s'évacua et qu'il se rendit compte de ce qu'il venait de faire.

Ce qu'il venait de faire.

Le visage invisible de Harry était figé dans une expression d'horreur absolue.

Il venait de se mettre à dos un professeur, trois ordres de grandeur au-dessus de ce qu'il avait jamais fait auparavant. Il avait menacé de quitter Poudlard et aurait peut-être tenu sa parole. Il avait perdu tous les points de Serdaigle, puis il avait utilisé le Retourneur de Temps...

Son imagination lui montra ses parents lui criant dessus après qu'il ait été renvoyé, le professeur McGonagall déçue, et c'était juste trop douloureux et il ne pouvait pas le supporter et il ne pouvait pas imaginer comment se tirer de là -

La pensée que Harry s'autorisa à avoir était que si se mettre en colère l'avait mis dans le pétrin, alors peut-être qu'une fois en colère il trouverait une issue ; les choses semblaient étrangement plus claires quand il était énervé.

Et la pensée que Harry ne s'autorisa pas à avoir était qu'il ne pouvait tout simplement pas faire face au futur s'il n'était pas en colère.

Il ravala donc ses pensées et se souvint de la brûlante humiliation -

Tut, tut. La gloire ne fait clairement pas tout.

Dix points de moins pour Serdaigle pour impertinence.

Le froid apaisant se déversa à nouveau dans ses veines comme une vague revenant d'un récif, et Harry expira.

Bien. De nouveau sain d'esprit.

En fait, il se sentait assez déçu que son lui non-furieux se soit écroulé comme ça et n'ai rien voulu d'autre que de se tirer du pétrin. Le professeur Severus Rogue était un problème pour tout le monde. Harry-normal avait oublié ça et avait souhaité trouver un moyen de se protéger lui. Et laisser toutes les autres victimes aller se faire pendre ? La question n'était pas comment se protéger lui, la question était comment détruire le professeur de Potions.

Alors c'est ça, mon côté obscur ? En voilà un terme chargé de préjugés, mon côté clair a l'air bien plus égoïste et lâche, sans parler de sa tendance à être confus et paniqué.

Et maintenant qu'il pensait clairement, l'action suivante était également limpide. Il s'était déjà donné une heure pour se préparer, et pouvait en obtenir cinq de plus si nécessaire...

Minerva McGonagall attendait dans le bureau du Directeur.

Dumbledore était assis dans son trône rembourré, derrière son bureau, habillé de cinq couches de robes solennelles couleur lavande. Minerva était assise dans une chaise à côté de lui, et de l'autre côté de Dumbledore se trouvait Severus, qui était dans une autre chaise. Face aux trois se trouvait un tabouret en bois.

Ils attendaient Harry Potter.

Harry, pensa Minerva avec désespoir, vous aviez promis de ne pas mordre d'autres enseignants !

Et dans son esprit, elle put clairement voir le visage en colère de Harry et sa réponse outragée : J'ai dit que je ne mordrais personne qui ne m'aurait pas mordu en premier !

Il y eut un coup à la porte.

« Entrez ! » dit Dumbledore.

La porte s'ouvrit grand, et Harry Potter entra. Minerva faillit manquer d'air. Le garçon semblait calme, serein, et avoir un contrôle total de lui-même.

« Bonj- » la voix de Harry s'interrompit soudain. Sa mâchoire s'affaissa.

Minerva suivit le regard de Harry, et elle vit qu'il regardait Fumseck posé sur son perchoir doré. Fumseck battait ses ailes rouge-or vif au rythme du tremblement d'une flamme, et il pencha sa tête, offrant au garçon un salut mesuré.

Harry pivota et fixa Dumbledore.

Dumbledore lui fit un clin d'œil.

Minerva sentit qu'elle venait de rater quelque chose.

Une incertitude apparut brutalement sur le visage de Harry. Son calme vacilla. La peur apparut dans ses yeux, puis la colère, et le garçon était à nouveau calme.

Un frisson parcourut l'épine dorsale de Minerva. Quelque chose n'allait pas.

« Asseyez-vous, s'il vous plaît », dit Dumbledore. Son visage était de nouveau sérieux.

Harry s'assit.

« Donc, Harry », dit Dumbledore. « J'ai entendu un compte-rendu de ce qui s'est passé aujourd'hui, donné par le professeur Rogue. Voudriez-vous s'il vous plaît me dire en vos termes ce qui s'est passé ? »

Harry jeta un coup d'œil dédaigneux et rapide en direction de Severus. « Ce n'est pas compliqué », dit le garçon, un léger sourire sur le visage. « Il a essayé de me malmener tout comme il a malmené tous les non-Serpentard de l'école depuis le jour où Lucius vous l'a imposé. Pour ce qui est des détails, je sollicite une conversation privée avec vous. Après tout, on peut difficilement s'attendre à ce qu'un étudiant faisant part d'un comportement abusif de la part d'un professeur parle avec franchise en présence de ce même professeur. »

Cette fois, Minerva ne put s'empêcher s'étouffer.

Severus se contenta de rire.

Et le visage de Dumbledore devint grave. « M. Potter », dit le Dumbledore, « on ne parle pas d'un professeur de Poudlard ainsi. J'ai peur que vous soyez victime d'un terrible malentendu. Le professeur Severus Rogue a ma totale confiance, et sert Poudlard sous mes ordres, pas sous ceux de Lucius Malefoy. »

Il y eut un silence pendant quelques instants.

Lorsque le garçon parla à nouveau, sa voix était glaciale. « Y a-t-il quelque chose qui m'aurait échappé ? »

« Un certain nombre de choses, M. Potter », dit le Directeur. « Pour commencer, vous devriez comprendre que le but de cette réunion est de déterminer votre punition pour les événements de ce matin. »

« Cet homme a terrorisé votre école pendant des années. J'ai parlé aux élèves et ai commencé à assembler des témoignages afin de m'assurer qu'il y ait de quoi commencer une campagne dans les journaux afin de rallier les parents contre lui. Certains des étudiants les plus jeunes ont pleuré lorsqu'ils m'ont raconté leur histoire. J'ai presque pleuré quand je les ai entendues ! Vous avez laissé cet agresseur libre ? Vous avez fait ça à vos étudiants ? Pourquoi ? »

Minerva ravala une boule dans sa gorge. Elle avait --- pensé cela, parfois, mais elle n'avait jamais tout à fait -

« M. Potter », dit le directeur, sa voix à présent sévère, « cette réunion n'est pas à propos du professeur Rogue. Elle est à propos de vous et de votre mépris pour la discipline de cette école. Le professeur Rogue a suggéré, et j'y ai consenti, que trois mois de retenue seraient appropriés --- »

« Rejetés », dit Harry d'un ton glacial.

Minerva était sans voix.

« Ce n'est pas une requête, M. Potter », dit le Directeur. Toute la force de son regard était concentrée sur le garçon. « C'est votre puniti- »

« Vous m'expliquerez pourquoi vous avez laissé cet homme faire du mal aux enfants placés sous votre garde, et si votre explication n'est pas satisfaisante, alors je commencerai ma campagne dans les journaux et vous en serez la cible. »

Le corps de Minerva fut ébranlé par la force de ce coup, de ce lèse-majesté absolu.

Même Severus avait l'air choqué.

« Ceci, Harry, serait extrêmement malavisé », dit lentement Dumbledore. « Je suis la principale pièce opposant Lucius sur le plateau de jeu. Que vous fassiez une chose pareille le renforcerait grandement, et je ne pensais pas que c'était le camp que vous aviez choisi. »

« Cette conversation devient privée », dit Harry. Sa main fit un rapide mouvement en direction de Severus. « Faites-le sortir. »

Dumbledore secoua la tête. « Harry, ne vous ai-je pas dit que Severus Rogue a ma totale confiance ? »

Le visage du garçon révéla à quel point cela venait de le choquer. « Les actes de cet homme vous rendent vulnérables ! Je ne suis pas le seul qui pourrait commencer une campagne dans les journaux contre vous ! C'est insensé ! Pourquoi faites-vous cela ? »

Dumbledore soupira. « Je suis navré, Harry. Ça a à voir avec des choses que vous n'êtes pas, pour l'instant, prêt à entendre. »

Le garçon fixa Dumbledore. Puis il se tourna pour regarder Severus. Puis à nouveau Dumbledore.

« C'est de la folie », dit lentement le garçon. « Vous ne lui avez pas serré la bride parce que vous pensez qu'il fait partie du motif. Que Poudlard a besoin d'un professeur de Potions maléfique pour être une vraie école de magie, tout comme elle a besoin d'un fantôme pour enseigner l'Histoire. »

« Ça ressemble au genre de chose que j'ai l'habitude de faire, non ? » dit Dumbledore en souriant.

« Inacceptable », dit catégoriquement Harry. Son visage était maintenant froid et sombre. « Je n'accepterai ni ces brutalisations ni ces abus. J'avais envisagé de nombreuses façon de traiter ce problème, mais je vais rendre la chose simple. Soit cet homme part, soit je pars. »

Minerva glapit de nouveau. Quelque chose de bizarre s'agita dans les yeux de Severus.

Le regard de Dumbledore devenait froid lui aussi. « L'expulsion, M. Potter, est la menace ultime qui puisse être utilisée contre un élève. Elle n'est habituellement pas utilisée comme menace par un étudiant contre le Directeur. Poudlard est la meilleure école de magie du monde, et il n'est pas donné à tout le monde d'être éduqué ici. Avez-vous l'impression que Poudlard ne pourrait pas se passer de vous ? »

Et Harry resta assis là, un léger sourire sur le visage.

Une horreur soudaine s'abattit sur Minerva. Harry n'allait quand même pas -

« Vous oubliez », dit Harry, « que vous n'êtes pas le seul capable de déceler les motifs. *Ceci devient confidentiel. Maintenant faites-le --- * » Harry fit un nouveau geste en direction de Severus, puis s'arrêta au milieu de sa phrase et de son geste.

Minerva pouvait le voir sur le visage de Harry, le moment où il s'était souvenu.

Après tout, elle le lui avait dit.

« M. Potter », dit le Directeur, « une fois de plus, Severus Rogue a ma confiance totale. »

« Vous lui avez dit », murmura le garçon, « pauvre idiot. »

Dumbledore ne réagit pas à l'insulte. « Dit quoi ? »

« Que le Seigneur des Ténèbres est en vie. »

« Nom de Merlin mais de quoi parlez-vous, Potter ? » s'écria Severus sur une multitude de tons de pure stupéfaction et d'outrage.

Harry lui jeta un rapide coup d'œil, souriant de façon sinistre. « Oh, alors on est bien un Serpentard », dit Harry, « je commençais à me demander. »

Et ils furent silencieux.

Dumbledore parla enfin. Sa voix était faible. « Harry, de quoi parlez-vous ? »

« Je suis navrée, Albus », murmura Minerva.

Severus et Dumbledore se tournèrent pour la regarder.

« Le professeur McGonagall ne me l'a pas dit », dit la voix de Harry, rapidement, et moins calmement qu'il ne l'avait été jusqu'à maintenant. « J'ai deviné. Je vous l'ai dit, je peux voir les motifs moi aussi. J'ai deviné, et elle a contrôlé sa réaction exactement comme Severus l'a fait. Mais son contrôle a été à un cheveu de la perfection, et je me suis rendu compte que sa réaction n'était pas authentique mais contrôlée. »

« Et je lui ai dit », dit Minerva, sa voix un peu tremblante, « que vous, moi, et Severus étions les seuls à savoir. »

« Ce qu'elle m'a concédé afin de m'empêcher de me promener partout en posant des questions à tout le monde, ce que j'avais menacé de faire si elle refusait de parler », dit Harry. Le garçon gloussa brièvement. « J'aurais vraiment dû coincer l'un de vous seul à seul et vous dire qu'elle m'avait tout dit, pour voir si vous auriez trahi quelque chose. Ça n'aurait probablement pas marché, mais ça aurait valu le coup d'essayer. » Le garçon sourit à nouveau. « La menace est toujours là et je compte être pleinement mis au courant un jour ou l'autre. »

Severus la regardait avec le mépris le plus profond. Minerva releva le menton et soutint le regard. Elle savait qu'elle le méritait.

Dumbledore s'enfonça dans son trône rembourré. Jamais Minerva ne l'avait vu avec des yeux aussi froids, pas depuis le jour où son frère était mort. « Et vous menacez de nous abandonner à Voldemort si nous ne nous soumettons pas à vos souhaits. »

La voix de Harry était tranchante comme un rasoir. « Je suis au regret de vous informer que vous n'êtes pas le centre de l'univers. Je ne menace pas d'abandonner l'Angleterre magique. Je menace de vous abandonner. Je ne suis pas un humble petit Frodon. C'est ma quête, et si vous voulez en faire partie, vous jouerez selon mes règles. »

Le visage de Dumbledore était toujours froid. « Je commence à douter de votre aptitude à être le héros, M. Potter. »

Le regard que lui renvoya Harry était tout aussi glacé. « Je commence à douter de votre aptitude à être mon Gandalf, M. Dumbledore. Au moins Boromir était une erreur plausible. Qu'est-ce que ce Nazgul fait dans ma Communauté ? »

Minerva était totalement perdue. Elle regarda Severus, pour voir s'il arrivait à suivre, et elle vit qu'il avait détourné son visage hors du champ de vision de Harry et qu'il souriait.

« Je suppose », dit lentement Dumbledore, « que de votre point de vue, c'est une question raisonnable. Donc, M. Potter, si le professeur Rogue vous laisse tranquille à l'avenir, cela va-t-il être la dernière fois que ce problème survient, ou vais-je vous retrouver ici chaque semaine, armé d'une nouvelle exigence ? »

« Me laisser tranquille ? » la voix de Harry était outragée. « Je ne suis pas sa seule victime et je ne suis certainement pas le plus vulnérable ! Avez-vous oublié à quel point les enfants sont sans défense ? À quel point ils peuvent souffrir ? À l'avenir, Severus traitera tous les étudiants de Poudlard avec la courtoise appropriée à un professionnel, ou vous vous trouverez un autre professeur de Potions, ou vous vous trouverez un autre héros ! »

Dumbledore commença à rire. Un rire chaud et plein d'humour, à gorge déployée, comme si Harry venait d'exécuter une danse comique devant lui.

Minerva n'osait pas bouger. Elle jeta un coup d'œil rapide et vit que Severus était tout aussi immobile.

Le visage de Harry devint encore plus froid. « Vous me comprenez mal, Directeur, si vous pensez que c'est une plaisanterie. Ce n'est pas une requête. C'est votre punition. »

« M. Potter --- » dit Minerva. Elle ne savait même pas ce qu'elle comptait dire. Elle ne pouvait simplement pas laisser passer ça.

D'un geste, Harry lui intima de se taire, et il continua de parler à Dumbledore. « Et si cela vous semble malpoli », dit Harry, sa voix un peu moins dure, « sachez que ça ne semblait pas moins malpoli quand vous me l'avez dit. Vous ne diriez pas une chose pareille à quelqu'un que vous considéreriez comme un véritable être humain et non pas comme un enfant subordonné, et je vous traiterai avec la même courtoisie que celle avec laquelle vous me traitez --- »

« Oh, en effet, en grand effet, si j'ai jamais reçu une punition, c'est bien celle-là ! Bien sûr que vous êtes ici, à me faire chanter pour sauver vos camarades, pas pour vous sauver vous-même ! Je ne comprends pas comment j'ai pu imaginer qu'il en soit autrement ! » Dumbledore riait de plus belle. Il frappa trois fois du poing sur la table.

Harry sembla plus incertain. Son visage se tourna vers Minerva, s'adressant à elle pour la première fois. « Excusez-moi », dit Harry. Sa voix semblait vacillante. « A-t-il besoin de prendre ses médicaments, ou quelque chose dans le genre ? »

« Ah... » Minerva ne savait pas ce qu'elle pouvait bien dire.

« Bon », dit Dumbledore. Il essuya les larmes qui s'étaient amoncelées dans ses yeux. « Excusez-moi. Je suis navré de cette interruption. Continuez avec le chantage, s'il vous plaît. »

Harry ouvrit la bouche puis la referma. Il semblait à présent légèrement chancelant. « Ah... il devra aussi arrêter de lire dans l'esprit des élèves. »

« Minerva », dit Severus, sa voix meurtrière, « tu --- »

« Le Choixpeau Magique m'a mis en garde », dit Harry.

« Quoi ? »

« Je ne peux pas en dire plus. Bref, je pense que c'est tout. J'ai terminé. »

Silence.

« Et maintenant ? » dit Minerva, quand il devint clair que personne d'autre n'allait parler.

« Et maintenant ? » dit Dumbledore en écho. « Allons, le héros gagne, bien sûr. »

« Quoi ? » dirent Severus, Minerva et Harry.

« Eh bien, il semble certainement nous sommes coincés », dit Dumbledore, souriant gaiement. « Mais Poudlard a besoin d'un professeur de Potions maléfique, ou ce ne serait pas une véritable école de magie, n'est-ce pas ? Alors que diriez-vous si le professeur Rogue était horrible uniquement envers les étudiants de cinquième année et plus ? »

« Quoi ? » dirent-ils tous les trois.

« Si ce sont les victimes les plus vulnérables qui vous inquiètent. Peut-être que vous avez raison, Harry. Peut-être que j'ai oublié, au fil des décennies, ce que c'est que d'être un enfant. Alors faisons un compromis. Severus continuera de décerner injustement des points à Serpentard et de faire régner une discipline molle sur sa Maison, et il sera horrible envers les étudiants non-Serpentard de cinquième année et plus. Pour les autres, il sera effrayant, mais il ne les malmènera pas. Il promettra de ne lire l'esprit des étudiants que lorsque leur sécurité rendra cet acte nécessaire. Poudlard aura son professeur de Potions maléfique, et les victimes les plus vulnérables, comme vous le dites, seront en sécurité. »

Minerva McGonagall était plus choquée qu'elle ne l'avait jamais été de sa vie. Elle jeta un regard incertain à Severus, dont le visage était devenu complètement neutre, comme s'il ne pouvait pas décider de l'expression qu'il était censé afficher.

« Je suppose que c'est acceptable », dit Harry. Il avait une voix étrange.

« Je suis tout à fait en faveur de cette idée », dit lentement Minerva. Elle était tellement en faveur que son cœur cognait follement sous ses robes. « Mais que pourrons-nous bien dire aux élèves ? Ils ne se sont peut-être pas posé de questions pendant que Severus était... horrible envers tout le monde, mais --- »

« Harry peut dire aux autres étudiants qu'il a découvert un terrible secret concernant Severus et qu'il a fait un peu de chantage », dit Dumbledore. « C'est vrai après tout ; il a découvert que Severus lisait les esprits, et il nous a certainement fait du chantage. »

« C'est de la folie ! » explosa Severus.

« Bwah ha ha ! » dit Dumbledore.

« Ah... » dit Harry d'un ton incertain. « Et si quelqu'un me demande pourquoi les cinquième année et plus se sont fait avoir ? Je ne leur en voudrais pas s'ils devenaient furieux, et ce n'est pas vraiment moi qui ai décidé que --- »

« Dites-leur », dit Dumbledore, « que ce n'est pas vous qui avez suggéré le compromis, que c'est tout ce que vous pouviez obtenir. Puis refusez d'en dire plus. Cela aussi sera vrai. C'est un art, vous l'apprendrez avec la pratique. »

Harry hocha lentement la tête. « Et les points qu'il a enlevés à Serdaigle ? »

« Ils ne doivent pas être rendus. »

C'est Minerva qui avait dit ça.

Harry la regarda.

« Je suis désolée, M. Potter », dit-elle. Elle était désolée, mais ça devait être fait. « Votre mauvais comportement doit avoir quelques conséquences, ou cette école va tomber en morceaux. »

Harry haussa les épaules. « Acceptable », dit-il. « Mais à l'avenir, Severus ne s'attaquera pas à mes liens avec ma Maison en m'ôtant des points, et il ne gâchera pas mon temps précieux avec des retenues. S'il se trouve que mon comportement mérite une correction, il fera part de ses préoccupations au professeur McGonagall. »

« Harry », dit Minerva, « continuerez-vous de vous soumettre à la discipline de cette école, ou serez-vous maintenant au-dessus de la loi, comme Severus l'était ? »

Harry la regarda. Quelque chose de chaleureux apparut brièvement dans ses yeux avant d'être écrasé. « Je continuerai d'être un étudiant ordinaire avec tout membre du personnel n'étant ni fou ni maléfique, du moment qu'ils ne sont pas victimes de pressions venant d'autres étant l'un ou l'autre. » Harry jeta un bref coup d'œil à Severus, puis se retourna vers Dumbledore. « Laissez Minerva seule, et en sa présence je serai un étudiant normal de Poudlard. Pas de privilèges spéciaux ni d'immunités. »

« Magnifique », dit sincèrement Dumbledore. « Parlé comme un vrai héros. »

« Et », dit-elle, « M. Potter doit s'excuser en public pour ses actes d'aujourd'hui. »

Harry lui jeta un autre coup d'œil. Celui-ci était un peu sceptique.

« La discipline de cette école a été fortement mise à mal par vos actes, M. Potter », dit Minerva. « Elle doit être restaurée. »

« Professeur McGonagall, je pense que vous surestimez grandement l'importance de ce que vous appelez la discipline de l'école, comparé au fait d'avoir l'Histoire enseignée par un professeur vivant ou à celui de ne pas torturer vos étudiants. Il semble beaucoup plus sage, moral et important de maintenir la hiérarchie et de faire respecter ses règles quand on est en haut à faire la loi que quand on est en bas, et si nécessaire je peux citer des études à ce sujet. Je pourrais continuer sur ce sujet pendant des heures mais je m'arrêterai là. »

Minerva secoua la tête. « M. Potter, vous sous-estimez l'importance de la discipline parce que vous n'en avez pas vous-même besoin --- » Elle s'interrompit. Elle n'avait pas bien formulé sa phrase, et Severus, Dumbledore et même Harry la regardaient d'un air bizarre. « Pour apprendre, je veux dire. Tous les enfants ne peuvent pas apprendre en l'absence d'une autorité. Et ce sont les autres enfants qui en souffriront, M. Potter, s'ils vous voient comme un exemple à suivre. »

Les lèvres de Harry formèrent un sourire tordu. « Le premier et le dernier recours est toujours la vérité. La vérité est que je n'aurais pas dû me mettre en colère, je n'aurais pas dû déranger la classe, je n'aurais pas dû faire ce que j'ai fait, et j'ai montré le mauvais exemple à tout le monde. La vérité est aussi que Severus Rogue s'est comporté d'une façon ne convenant pas à un professeur de Poudlard, et que dorénavant il fera plus attention aux sentiments blessés des étudiants en quatrième année et en-dessous. Nous pourrions tous deux nous lever et dire la vérité. Je peux vivre avec ça. »

« Dans vos rêves, Potter ! » cracha Severus.

« Après tout »,, dit Harry, souriant de façon sinistre, « si les élèves voient que les règles sont pour tout le monde... pour les professeurs aussi, pas seulement pour les pauvres étudiants impuissants qui ne tirent rien du système à part de la souffrance... voyons, les effets positifs sur la discipline scolaire devraient être prodigieux. »

Il y eut une brève pause, puis Dumbledore gloussa. « Minerva pense que vous avez raison, bien plus que vous ne devriez avoir le droit de l'être. »

Le regard de Harry s'éloigna de Dumbledore dans un tressaillement, et dériva vers le sol. « Lisez-vous son esprit ? »

« On confond souvent le bon sens et la Legilimancie », dit Dumbledore. « Je parlerai de cette affaire avec Severus, et aucune excuse publique ne sera exigée de vous à moins qu'il ne s'excuse lui aussi. Et je déclare maintenant cette affaire classée, au moins jusqu'au déjeuner. » Il s'interrompit. « Mais, Harry, j'ai peur que Minerva ne souhaite discuter d'une autre affaire vous. Et ce n'est pas le résultat d'une quelconque pression de ma part. Minerva, s'il te plaît ? »

Minerva se leva de sa chaise et faillit tomber. Il y avait trop d'adrénaline dans son sang, son cœur battait trop vite.

« Fumseck », dit Dumbledore, « accompagne-la, s'il te plaît. »

« Je n'ai --- » commença-t-elle à dire.

Dumbledore lui jeta un regard, et elle devint silencieuse.

Le phénix s'envola dans la pièce comme une langue de flamme aurait soudain bondit, et il atterrit sur son épaule. Elle sentit la chaleur à travers ses robes et à travers son corps.

« Suivez-moi, M. Potter », dit-elle, fermement cette fois, et ils franchirent la porte.

Ils se tenaient sur les escaliers rotatifs, descendant en silence.

Minerva ne savait pas quoi dire. Elle ne savait pas qui était cette personne debout à côté d'elle.

Et Fumseck commença à chanter.

C'était tendre et doux, le son qu'aurait fait un feu de cheminée s'il avait eu une mélodie, et il se déversa dans l'esprit de Minerva, apaisant, rassurant, relaxant ce qu'il touchait...

« *Qu'*est-ce que c'est que ça ? » murmura Harry à côté d'elle. Sa voix était instable, vacillante, aux tons changeants.

« La chanson du phénix », dit Minerva, pas tout à fait consciente de ce qu'elle disait, son attention entièrement dirigée vers l'étrange musique douce. « Elle guérit, elle aussi. »

Harry se détourna d'elle, mais elle entraperçut un éclair de souffrance sur son visage.

La descente semblait prendre longtemps, ou peut-être était-ce seulement la musique qui semblait prendre longtemps, et lorsqu'ils passèrent par le trou où s'était trouvée une gargouille, elle tenait fermement la main de Harry dans la sienne.

Alors que la gargouille revenait à sa place, Fumseck quitta son épaule pour venir flotter face à Harry.

Harry regardait Fumseck avec l'air hypnotisé de quelqu'un regardant la flamme changeante d'un incendie.

« Que dois-je faire, Fumseck ? » murmura Harry. « Je n'aurais pas pu les protéger si je n'avais pas été en colère. »

Les ailes du phénix continuèrent de battre, et il continua à flotter sur place. Il n'y avait pas d'autre son que le battement des ailes. Puis il y eut un flash, comme un feu qui aurait brièvement resplendi avant de se rendormir, et Fumseck n'était plus là.

Ils clignèrent des yeux, comme s'ils venaient de se réveiller, ou peut-être comme s'ils venaient de se rendormir.

Minerva baissa les yeux.

Le jeune et intelligent visage de Harry la regardait.

« Les phénix sont-ils des gens ? » dit Harry. « Je veux dire, sont-ils assez intelligents pour être considérés comme des gens ? Pourrais-je parler avec Fumseck si je savais comment faire ? »

Minerva cligna des yeux de façon appuyée. Puis elle cligna à nouveau. « Non », dit Minerva, la voix chancelante. « Les phénix sont des créatures faites d'une puissante magie. Cette magie donne à leur existence un sens qu'aucun animal ne pourrait avoir. Ils sont le feu, la lumière, la guérison et la renaissance. Mais en fin de compte, non. »

« Où pourrais-je en obtenir un ? »

Minerva se pencha et le prit dans ses bras. Elle n'avait pas prévu de le faire, mais elle ne semblait pas avoir vraiment le choix.

Lorsqu'elle se releva, elle découvrit qu'elle avait du mal à parler. Mais il fallait qu'elle sache. « Que s'est-il passé aujourd'hui, Harry ? »

« Moi non plus, je ne connais pas les réponses aux questions importantes. Mais pour le moment je préférerais vraiment ne pas y penser. »

Minerva prit à nouveau sa main dans la sienne, et ils parcoururent le reste du chemin en silence.

C'était un court trajet, puisque le bureau de l'adjointe était naturellement proche de celui du directeur.

Minerva s'assit derrière son bureau.

Harry s'assit devant son bureau.

« Donc », murmura Minerva. Elle aurait donné quasiment n'importe quoi pour ne pas faire ça, ou pour ne pas être celle qui devait le faire, ou pour le faire n'importe quand, mais pas maintenant. « C'est une question de discipline scolaire. Dont vous n'êtes pas exempté. »

« À savoir ? » dit Harry.

Il ne savait pas. Il n'avait pas encore compris. Elle sentit sa gorge se serrer. Mais il y avait un travail à accomplir et elle ne s'y déroberait pas.

« M. Potter », dit le professeur McGonagall, « faites-moi s'il vous plaît voir votre Retourneur de Temps. »

Toute la paix du phénix disparut instantanément du visage de Harry et Minerva eut l'impression qu'elle venait de le poignarder.

« Non ! » dit Harry. Sa voix fut prise de panique. « J'en ai besoin, je ne pourrai pas étudier à Poudlard, je ne pourrai pas dormir ! »

« Vous pourrez dormir », dit-elle. « Le Ministère a délivré les coques de protections pour votre Retourneur de Temps. Je l'enchanterai pour qu'il s'ouvre seulement entre 21 h et minuit. »

Le visage de Harry se tordit. « Mais --- mais je --- »

« M. Potter, combien de fois avez-vous utilisé le Retourneur de Temps depuis lundi ? Combien d'heures ? »

« Je... » dit Harry. « Attendez, laissez-moi compter --- » Il regarda sa montre.

Minerva eut une montée de tristesse. C'était bien ce qu'elle pensait. « Ce n'était pas seulement deux fois par jour, alors. Je pense que si j'interrogeais vos camarades de dortoir, je découvrirais que vous avez eu du mal à rester debout assez longtemps pour aller vous coucher à une heure raisonnable, et que vous vous êtes levé de plus en plus tôt chaque matin. Correct ? »

Le visage de Harry disait tout ce qu'elle avait besoin de savoir.

« M. Potter », dit-elle avec gentillesse, « il y a des élèves à qui on ne peut confier des Retourneurs de Temps, parce qu'ils deviennent drogués. Nous leur donnons une potion qui rallonge leur cycle de sommeil de la durée nécessaire, mais ils finissent par utiliser le Retourneur de Temps pour bien plus que de la présence en cours. Et nous devons alors les reprendre. M. Potter, vous avez fait du Retourneur de Temps votre solution à tout, souvent de façon idiote. Vous l'avez utilisé pour récupérer un Rapeltout. Vous avez disparu d'un placard devant les autres étudiants au lieu de revenir en arrière après être sorti et d'être venu me chercher moi ou quelqu'un d'autre pour que nous venions ouvrir la porte. »

Vu la tête de Harry, il n'avait pas pensé à ça.

« Et plus important », dit-elle, « vous auriez dû simplement suivre le cours du professeur Rogue. Et regarder. Et partir à la fin du cours. Comme vous l'auriez fait si vous n'aviez pas possédé un Retourneur de Temps. Il existe certains élèves à qui on ne peut confier un Retourneur de Temps. Vous êtes l'un d'eux. J' en suis navrée. »

« Mais j'en ai besoin ! » lâcha Harry. « Et si des Serpentard me menacent et que je dois m'échapper ? Il me garde en sécurité --- »

« Tous les autres étudiants de ce château courent les même risques, et je vous assure qu'ils survivent. Aucun étudiant n'est mort dans ce château depuis près de cinquante ans. M. Potter, vous allez me rendre le Retourneur de Temps et vous allez me le rendre maintenant. »

Le visage de Harry était déchiré par la souffrance, mais il sortit le Retourneur de Temps de sous ses robes et le lui donna.

Minerva sortit une des coques protectrices qui avaient été envoyées à Poudlard de son bureau. Elle clippa la coque autour du sablier rotatif du Retourneur de Temps, puis elle déposa sa baguette sur la coque pour compléter l'enchantement.

« Ce n'est pas juste ! » glapit Harry. « J'ai sauvé la moitié de Poudlard du professeur Rogue aujourd'hui, est-il juste que je sois puni pour ça ? J'ai vu votre regard, vous détestiez ce qu'il faisait ! »

Minerva resta silencieuse pendant quelques instants. Elle enchantait.

Lorsqu'elle eut fini et qu'elle releva le regard, elle sut que son visage était dur. Peut-être qu'elle avait tort. Mais peut-être que c'était ce qu'il fallait faire. Il y avait un enfant obstiné face à elle, et ça ne voulait pas dire que l'univers était en morceaux.

« Juste, M. Potter ? » dit-elle d'un ton moqueur. « J'ai dû faire deux rapports au Ministère pour utilisation public d'un Retourneur de Temps, deux jours de suite ! Soyez extrêmement reconnaissant qu'on vous ait autorisé à conserver le Retourneur de Temps, même sous une forme restreinte ! Le Directeur a fait un appel par cheminée pour plaider votre cause personnellement, et si vous n'étiez pas le Survivant, même ça n'aurait pas suffit ! »

Harry la regarda, la bouche grande ouverte.

Elle savait qu'il voyait le visage du professeur McGonagall en colère.

Les yeux de Harry s'emplirent de larmes.

« Je suis, désolé », chuchota-t-il, sa voix maintenant étouffée et brisée. « Je suis désolé, de vous avoir, déçue... »

« Je suis désolée aussi, M. Potter », dit-elle d'un ton dur, et elle lui tendit le nouveau Retourneur de Temps Restreint. « Vous pouvez partir. »

Harry fit demi-tour et fuit son bureau en sanglotant. Elle entendait ses pieds traîner dans le couloir, puis le son fut interrompu par celui d'une porte qui se refermait.

« Je suis désolée aussi, Harry », murmura-t-elle dans la pièce silencieuse. « Je suis désolée aussi. »

Quinze minutes après le début du déjeuner.

Personne ne parlait à Harry. Certains des Serdaigle lui jetaient des regards de colère, d'autres de sympathie, et quelques-uns parmi les plus jeunes le regardaient même avec admiration, mais personne ne lui parlait. Même Hermione n'avait pas essayé de s'approcher.

Fred et George étaient venus avec précaution. Ils n'avaient rien dit. L'offre était claire, et elle était optionnelle. Harry leur avait dit qu'il viendrait pour le dessert, pas avant. Ils avaient hoché la tête et étaient vite partis.

C'était probablement l'absence totale d'expression sur le visage de Harry qui avait cet effet.

Les autres pensaient probablement qu'il contrôlait sa colère ou sa consternation. Ils savaient qu'il avait été appelé dans le bureau du Directeur parce qu'ils avaient vu le professeur Flitwick venir le chercher.

Harry essayait de ne pas sourire, parce que s'il souriait, il commencerait à rire, et s'il commençait à rire, il ne s'arrêterait pas avant que les gentils monsieurs en veste blanche ne viennent l'emporter.

C'en était trop. C'en était vraiment trop. Harry était presque passé du Côté Obscur, son côté obscur avait fait des choses qui semblaient démentes rétrospectivement, son côté obscur avait gagné une victoire impossible qui était peut-être réelle mais qui était peut-être une pure fantaisie de la part d'un Directeur fou, son côté obscur avait protégé ses amis. Ils ne pouvait plus le supporter. Il avait besoin que Fumseck chante à nouveau. Il avait besoin d'utiliser le Retourneur de Temps, de s'en aller passer une heure au calme pour récupérer, mais ce n'était plus possible et la perte était comme un trou dans son existence, mais il ne pouvait pas y penser parce qu'alors il pourrait commencer à rire.

Vingt minutes. Tous les élèves qui allaient venir au déjeuner étaient déjà là, et presque aucun n'était parti.

Le battement d'une cuillère résonna dans la Grande Salle.

« Si je pouvais avoir votre attention », dit Dumbledore. « Harry Potter aimerait partager quelque chose avec nous. »

Harry prit une profonde inspiration et se leva. Il marcha jusqu'à la Grande Table, et tous les yeux étaient braqués sur lui.

Harry se retourna et regarda les quatre tables.

Ça devenait de plus en plus difficile de ne pas sourire, mais Harry vida son visage de toute expression alors qu'il récitait son bref discours appris par cœur.

« La vérité est sacrée », dit Harry d'une voix sans timbre. « Une de mes possessions que je chéris le plus est un bouton sur lequel il est écrit : "Dis la vérité, même si ta voix tremble." Voici donc la vérité. Souvenez-vous en. Je ne le dis pas parce qu'on m'y oblige, mais parce que c'est vrai. Ce que j'ai fait durant le cours du professeur Rogue était sot, stupide, puéril, et une enfreinte inexcusable aux règles de Poudlard. J'ai dérangé la classe et j'ai privé mes camarades d'un temps d'étude irremplaçable. Tout ça parce que je ne suis pas parvenu à contrôler mon tempérament. J'espère qu'aucun d'entre vous ne suivra jamais mon exemple. Je compte certainement essayer de ne plus jamais le suivre. »

Un grand nombre des étudiants qui regardaient Harry arboraient maintenant une expression grave et mécontente, comme on aurait pu en voir lors d'une cérémonie marquant la perte d'un champion tombé au combat. L'expression était quasi unanime chez les plus jeunes Gryffondor.

Jusqu'à ce que Harry lève sa main.

Il ne la leva pas haut. Ça aurait pu sembler prétentieux. Il ne la leva certainement pas vers Severus. Harry leva simplement sa main au niveau de sa poitrine, et claqua doucement des doigts, un geste qui fut plus vu qu'entendu. Il était possible que la majorité de la Grande Table ne l'ait même pas remarqué.

Ce qui ressemblait à un geste de défiance déclencha des sourires chez les plus jeunes étudiants et chez les Gryffondor, ainsi que des ricanements hautains chez les Serpentard, et des grimaces et des airs inquiets chez tous les autres.

Harry maintint son expression neutre. « Merci », dit-il. « C'est tout. »

« Merci, M. Potter », dit le Directeur. « Et maintenant, le professeur Rogue aimerait lui aussi partager quelque chose avec vous. »

Severus se leva avec fluidité de sa chaise à la Grande Table. « On a porté à mon attention », dit-il, « que mes propres actes ont en partie provoqué la colère certes inexcusable de M. Potter, et dans la discussion qui s'en est suivie, je me suis rendu compte que j'avais oublié avec quelle facilité les sentiments des jeunes et des immatures peuvent être blessés --- »

Il y eut le son de nombreuses personnes s'étouffant en même temps.

Severus continua comme s'il n'avait rien entendu. « Le cours de Potion est un lieu dangereux, et je pense toujours que la discipline la plus stricte est nécessaire, mais je ferai dorénavant plus attention à la... fragilité émotionnelle... des élèves en quatrième année et moins. Ma déduction de points de Serdaigle tient toujours, mais j'annule la retenue de M. Potter. Merci. »

Il y eut un unique applaudissement venant de Gryffondor, et plus vite que la lumière la baguette de Severus était dans sa main et « Silencio ! » fit taire le contrevenant.

« J'exigerai toujours la discipline et le respect dans tous mes cours », dit froidement Severus, « quiconque essayant de me chahuter le regrettera. »

Il se rassit.

« Merci aussi ! » dit le directeur Dumbledore avec joie. « Continuons ! »

Et Harry, toujours neutre, commença à redescendre jusqu'à son siège à la table Serdaigle.

Il y eut une explosion de conversation. Deux mots étaient clairement identifiables au début. Le premier était un « Qu'est --- » initial, commençant de nombreuses phrases telles que « Qu'est ce qui s'est passé - » ou « Qu'est-ce que c'était que --- ». L'autre était « Récurvite ! », au fur et à mesure que les élèves nettoyaient leurs robes et la nappe de la nourriture tombée et des boissons crachées.

Certains élèves pleuraient ouvertement. Le professeur Chourave pleurait aussi.

À la table Gryffondor, où attendait un gâteau décoré de cinquante et une bougies, Fred murmura, « Je pense qu'on est peut-être un peu dépassés, là, George. »

Et depuis ce jour, peu importe ce que Hermione essaierait de dire aux gens, ce serait une légende communément acceptée de Poudlard que Harry Potter pouvait faire survenir absolument n'importe quoi en claquant des doigts.

Gratification différée

Drago arborait une expression sévère, et ses robes à bordures vertes semblaient être plus solennelles, bien plus sérieuses et bien mieux coupées que celles portées par les deux garçons derrière lui.

« Parle », dit Drago.

« Ouais ! Parle ! »

« T'as entendu l'boss ! Parle ! »

« Vous deux, en revanche, fermez-la. »

Le dernier cours de vendredi allait commencer dans le vaste auditorium où les quatre Maisons apprenaient la Défense... euh, la Magie de Combat.

Le dernier cours du vendredi.

Harry espérait que ce cours ne serait pas stressant, et que le génial professeur Quirrell se rendrait compte que ce n'était peut être pas le meilleur moment pour attirer l'attention sur Harry. Il avait un peu récupéré, mais...

...mais juste au cas où, il valait probablement mieux s'adonner à un petit moment de détente.

Harry s'enfonça dans sa chaise et octroya un regard d'une grande solennité à Drago et à ses laquais.

« Vous demandez notre but ? » déclama Harry. « Je puis répondre par un mot. C'est la victoire. La victoire à tout prix --- la victoire au prix de toutes les terreurs --- la victoire, aussi longue et difficile que puisse être la route, car sans victoire il n'est point de --- »

« Parle-moi de Rogue », siffla Drago. « Qu'est-ce que tu as fait ? »

Harry se débarrassa de sa fausse solennité et jeta un regard plus sérieux à Drago.

« Tu l'as vu », dit Harry. « Tout le monde l'a vu. J'ai claqué des doigts. »

« Harry ! Arrête de me taquiner ! »

Ah, alors il avait été promu à Harry maintenant. Intéressant. Et de fait, Harry était certain qu'il était censé s'en rendre compte et se sentir mal s'il n'y répondait pas d'une façon ou d'une autre...

Harry se tapota les oreilles et jeta un regard lourd de sens en direction des laquais.

« Ils ne parleront pas », dit Drago.

« Drago », dit Harry, « je vais être cent pour cent honnête et te dire que, hier, je n'ai pas été particulièrement impressionné par la fourberie de M. Goyle. »

M. Goyle fit la grimace.

« Moi non plus », dit Drago. « Je lui ai expliqué que j'avais fini par te devoir une faveur à cause de ça. » (M. Goyle fit de nouveau la grimace) « Mais il y a une grande différence entre ce genre d'erreur et l'indiscrétion. On les a vraiment entraînés à comprendre ça depuis leur enfance. »

« Alors très bien », dit Harry. Il baissa la voix même si le bruit ambiant était déjà devenu flou en présence de Drago. « Je suis parvenu à déduire l'un des secrets de Severus et je lui ai fait un peu de chantage. »

Le visage de Drago se durcit. « Bon, maintenant dis-moi quelque chose que tu n'as pas confié en stricte confidence aux idiots de Gryffondor, c'est-à-dire l'histoire que tu voulais voir répandue dans l'école. »

Harry sourit involontairement, et il sut que Drago l'avait remarqué.

« Que dit Severus ? » dit Harry.

« Qu'il ne s'était pas rendu compte à quel point les émotions des jeunes enfants étaient sensibles », dit Drago. « Même aux Serpentard ! Même à moi ! »

« Es-tu certain », dit Harry, « de vouloir savoir quelque chose que même le Directeur de ta Maison préférerait te voir ignorer ? »

« Oui », dit Drago sans hésitation.

Intéressant. « Alors tu vas vraiment commencer par renvoyer tes laquais, parce que je ne suis pas certain de pouvoir croire tout ce que tu dis à leur sujet. »

Drago hocha la tête. « D'accord. »

M. Crabbe et M. Goyle avaient l'air vraiment mécontents. « Patron --- » dit M. Crabbe.

« Vous n'avez donné aucune raison à M. Potter de vous faire confiance », dit Drago. « Partez ! »

Ils s'en furent.

« En particulier », dit Harry, baissant encore plus la voix, « je ne suis pas entièrement certain qu'ils ne rapporteraient pas ce que je dis à Lucius. »

« Père ne ferait pas ça ! » dit Drago, l'air vraiment horrifié. « Ils sont à moi ! »

« Je suis désolé, Drago », dit Harry. « Je ne suis pas certain de pouvoir croire tout ce que tu crois au sujet de ton père. Imagine que c'était ton secret, et que je te disais que mon père ne ferait pas une chose pareille. »

Drago hocha lentement la tête. « Tu as raison. Je suis désolé, Harry. J'avais tort de te demander ça. »

Comment ai-je fait pour être autant promu ? Ne devrait-il pas me détester maintenant ? Harry avait l'impression qu'il était en présence d'une situation exploitable... il aurait seulement aimé que son cerveau ne soit pas si épuisé. En temps normal, il aurait adoré s'essayer au tissage de complexes intrigues.

« Bref », dit Harry. « Échange. Je te donne une information qui ne circule pas déjà, et qui n'entre pas en circulation, et en particulier qui ne va pas jusqu'à ton père, et en retour tu me dis ce que Serpentard et toi pensez de toute cette histoire. »

« Marché conclu ! »

Et maintenant pour rendre ça aussi vague que possible... quelque chose qui ne poserait pas de problème même si ça se savait... « Ce que j'ai dit était vrai. J'ai découvert l'un des secrets de Severus, et j'ai fait un peu de chantage. Mais Severus n'était pas la seule personne impliquée. »

« Je le savais ! » dit Drago, exultant.

L'estomac de Harry se serra. Il avait apparemment dit quelque chose de très important et il ne savait pas pourquoi. Ce n'était pas bon signe.

« Très bien », dit Drago. Il avait maintenant un grand sourire sur le visage. « Alors voilà à quoi ressemblait la réaction à Serpentard. D'abord, tous les idiots étaient là, "On déteste Harry Potter ! Allons lui mettre une raclée !" »

Harry s'étouffa. « Qu'est ce qui cloche avec le Choixpeau Magique ? Ce n'est pas du Serpentard, c'est du Gryffondor --- »

« Tous les enfants ne sont pas des prodiges », dit Drago, mais il souriait d'un air vilain et conspirateur comme pour sous-entendre qu'en son for intérieur il était d'accord avec Harry. « Et ça a pris à peu près quinze secondes pour leur expliquer en quoi ce ne serait pas vraiment faire une faveur au professeur Rogue, donc ne t'en fais pas. Bref, après ça il y a eu la deuxième vague d'idiots, ceux qui disaient "On dirait que Harry n'est qu'un bien-pensant de plus après tout." »

« Et ensuite ? » dit Harry en souriant, même s'il ne savait absolument pas pourquoi cette idée était stupide.

« Et alors les gens vraiment intelligents ont commencé à parler. Il est évident que tu as trouvé un moyen de mettre beaucoup de pression sur Rogue. Et même si ça pourrait être plus d'une chose à la fois... l'idée évidente suivante a été que ça avait quelque chose à voir avec l'emprise inconnue que Rogue a sur Dumbledore. J'ai raison ? »

« Pas de commentaire », dit Harry. Au moins son cerveau comprenait cette partie correctement. La Maison Serpentard s'était demandée pourquoi Severus ne s'était pas fait renvoyer. Et ils en avaient conclu que Severus faisait chanter Dumbledore. Cela pouvait-il être vrai ? Mais Dumbledore n'avait pas semblé agir comme si c'était le cas...

Drago continua de parler. « Et ce que les gens intelligents ont ensuite fait remarquer, c'était que si tu pouvais mettre assez de pression sur Rogue pour le forcer à laisser tranquille la moitié de Poudlard, alors ça voulait dire que tu avais probablement assez de pouvoir pour te débarrasser entièrement de lui si tu le voulais. Ce que tu lui as fait subir, c'est une humiliation, tout comme il a essayé de t'humilier - mais tu nous as laissé notre Directeur de Maison. »

Harry laissa son sourire grandir.

« Et alors les gens vraiment intelligents », dit Drago, le visage maintenant sérieux, « sont partis, et ils ont eu une petite discussion privée juste entre eux, et quelqu'un a fait remarquer que ce serait très stupide de laisser un ennemi dans les parages comme ça. Si tu avais pu briser son emprise sur Dumbledore, ça aurait été la chose à faire. Dumbledore ferait alors dégager Rogue de Poudlard, et il essaierait peut-être même de le faire abattre, et il te serait très reconnaissant, et tu n'aurais pas à t'inquiéter de voir Rogue se faufiler la nuit dans ton dortoir avec des potions intéressantes. »

Le visage de Harry était à présent neutre. Il n'avait pas pensé à ça et il aurait vraiment, vraiment dû. « Et de ça tu as conclu... ? »

« L'emprise de Rogue vient d'un secret de Dumbledore et tu as ce secret ! » Drago exultait. « Il ne peut pas être assez puissant pour totalement détruire Dumbledore, sinon Rogue l'aurait déjà utilisé. Rogue refuse d'utiliser son emprise pour autre chose que de rester roi de Serpentard, et même là il n'obtient pas toujours ce qu'il veut, alors ça doit avoir ses limites. Mais ça doit être un sacrément bon secret ! Père essaie de le tirer du nez de Rogue depuis des années ! »

« Et », dit Harry, « maintenant Lucius pense que je peux le lui dire. As-tu déjà envoyé une chouette --- »

« Je le ferai ce soir », dit Drago, et il rit. « La réponse dira », sa voix prit une cadence différente, plus formelle, « Mon fils bien-aimé : je t'ai déjà parlé de l'importance potentielle de Harry Potter. Comme tu t'en es déjà rendu compte, celle-ci est à présent devenue plus grande et plus urgente. Si tu vois le moindre moyen menant à l'amitié ou le moindre point de pression exerçable, tu dois t'y aventurer, et toutes les ressources des Malfoy seront à ta disposition si besoin est. »

Eh ben. « Alors », dit Harry, « sans commenter sur la véracité de l'édifice compliqué qu'est ta théorie, laisse-moi juste dire que nous ne sommes pas encore de si bons amis que ça. »

« Je sais », dit Drago. Puis son visage devint très sérieux, et sa voix fut difficile à entendre, même dans ce flou sonore. « Harry, t'est-il venu à l'esprit que si tu sais quelque chose que Dumbledore ne souhaite pas que tu saches, Dumbledore peut simplement te faire exécuter ? Et ça ferait aussi passer le Survivant du statut de meneur concurrent potentiel à celui de martyr de valeur. »

« Pas de commentaire », dit de nouveau Harry. Il n'avait pas pensé à ça non plus. Ça ne ressemblait pas au style de Dumbledore... mais...

« Harry », dit Drago, « tu as clairement un talent incroyable, mais tu n'as aucun entraînement et pas de mentors et tu fais parfois des choses stupides et tu as vraiment besoin d'un conseiller qui sait s'y prendre ou tu vas te faire mal ! » Le visage de Drago était plein de ferveur.

« Ah », dit Harry. « Un conseiller, comme Lucius ? »

« Comme moi ! » dit Drago. « Je promets de garder tes secrets à l'abri de Père, à l'abri de tout le monde, je t'aiderai juste à accomplir ce que tu veux accomplir ! »

Wow.

Harry vit zombie-Quirrell passer les portes de la salle en titubant.

« Le cours est sur le point de commencer », dit Drago, « c'est trop tôt. Tu vois ? Je te donne des bons conseils même si ça me dessert. Mais on devrait peut-être se dépêcher de devenir des amis plus proches. »

« Je suis ouvert à ça », dit Harry, qui essayait déjà de trouver un moyen d'exploiter cette possibilité.

« Un autre conseil », dit Drago en vitesse tandis que Quirrell traînait des pieds jusqu'à son bureau, « pour l'instant tout le monde à Serpentard se pose des questions à ton sujet, alors si tu nous fais la cour, comme je pense que tu es en train de le faire, tu devrais faire quelque chose qui signale ton amitié à Serpentard. Bientôt, du genre aujourd'hui ou demain. »

« Laisser Severus continuer de donner des points supplémentaires à Serpentard n'a pas suffi ? » Aucune raison pour que Harry ne s'attribue pas le mérite de ça.

Les yeux de Drago tressaillirent au moment où il comprit, puis il dit rapidement : « Ce n'est pas pareil, crois-moi, ça doit être quelque chose d'évident. Pousse ta rivale sang-de-bourbe Granger dans un mur ou quelque chose du style, tout le monde à Serpentard comprendra ce que ça veut dire --- »

« Ce n'est pas comme ça que Serdaigle fonctionne, Drago ! Si tu dois pousser quelqu'un contre un mur, ça veut dire que ton cerveau est trop faible pour le vaincre comme il se doit, et tout le monde à Serdaigle sait ça --- »

L'écran sur le pupitre de Harry s'alluma en clignotant, provoquant une montée soudaine de nostalgie pour la télévision et les ordinateurs.

« Ahem », dit la voix du professeur Quirrell, qui semblait s'adresser personnellement à Harry depuis l'écran. « Merci de vous asseoir. »

Et les enfants furent tous assis, regardant les écrans-relais sur les pupitres, ou directement vers la grande plate-forme de marbre blanc où se tenait le professeur Quirrell, penché sur son bureau, sur la petite estrade de marbre plus sombre.

« Aujourd'hui », dit le professeur Quirrell, « j'avais prévu de vous enseigner votre premier sort défensif, un petit bouclier qui était l'ancêtre du Protego moderne. Mais à la réflexion, et à la lumière des événements récents, j'ai décidé de changer la leçon d'aujourd'hui. »

Le regard du professeur Quirrell parcourut la rangée de sièges. Harry grimaça depuis son siège dans la dernière rangée. Il avait l'impression de savoir qui allait être appelé.

« Drago, de la Noble et Ancienne Maison de Malfoy », dit le professeur Quirrell.

Pfiou.

« Oui, professeur ? » dit Drago. Sa voix était amplifiée et semblait venir de l'écran-relais sur le pupitre de Harry qui montrait le visage de Drago en train de parler. Puis l'écran revint au professeur Quirrell, qui dit :

« Est-ce votre ambition que de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres ? »

« C'est une drôle de question, professeur », dit Drago. « Je veux dire, qui serait assez stupide pour admettre ça ? »

Quelques étudiants rirent, mais pas beaucoup.

« En effet », dit le professeur Quirrell, « et même s'il est inutile de vous poser la question, je ne serais pas le moins du monde surpris s'il y avait un étudiant ou deux dans mes cours qui entretenaient l'ambition de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres. Après tout, je voulais être le prochain Seigneur des Ténèbres quand *j'*étais un jeune Serpentard. »

Cette fois le rire fut bien plus général.

« C'est la Maison des ambitions, après tout », dit le professeur Quirrell en souriant. « Je ne me suis rendu compte que plus tard que ce que j'aimais vraiment, c'était la Magie de Combat, et que ma véritable ambition était de devenir un grand sorcier combattant et d'enseigner un jour à Poudlard. Quoi qu'il en soit, quand j'avais treize ans, j'ai lu toutes les sections historiques de la bibliothèque de Poudlard en examinant minutieusement les vies et les destins des Seigneurs des Ténèbres passés, et j'ai fait une liste de toutes les erreurs que je ne ferai jamais quand je serai un Seigneur des Ténèbres --- »

Harry gloussa avant de pouvoir s'en empêcher.

« Oui M. Potter, très amusant. Alors dites-moi, pouvez-vous deviner quel était le tout premier élément de cette liste ? »

Génial. « Euh... ne jamais utiliser une méthode compliquée de s'occuper d'un ennemi quand on peut juste l'Abracadabrer ? »

« Le terme, M. Potter, est Avada Kedavra », pour une raison inconnue, la voix du professeur Quirrell était acerbe, « et non, ce n'était pas sur la liste que j'ai faite à l'âge de treize ans. Voudriez-vous réessayer ? »

« Ah... ne jamais se vanter de son plan maléfique auprès de quelqu'un ? »

Le professeur Quirrell rit. « Ah, ça c'était le numéro deux. Dites-moi, M. Potter, aurions-nous été lire certains livres ? »

Il y eut plus de rires, avec une nuance de nervosité. Harry serra fermement sa mâchoire et ne dit rien. Nier n'aurait eu aucun effet.

« Mais non. Le premier élément était : "Je ne m'amuserai pas à provoquer des ennemis puissants et brutaux." L'histoire du monde serait très différente si Mornelithe Falconsbane ou Hitler avaient appréhendé ce conseil élémentaire. Maintenant, si, M. Potter, --- juste si vous vous trouviez par hasard entretenir une ambition similaire à celle que j'entretenais lorsque j'étais un jeune Serpentard --- même alors, j'espère que ce ne serait pas votre ambition que de devenir un Seigneur des Ténèbres stupide. »

« Professeur Quirrell », dit Harry en serrant les dents, « je suis un Serdaigle, et ce n'est pas dans mes ambitions que de devenir stupide, point. Je sais que ce que j'ai fait aujourd'hui était bête. Mais ce n'était pas Ténébreux ! Ce n'est pas moi qui ai porté le premier coup dans ce combat ! »

« M. Potter, vous êtes un idiot. Mais je l'étais moi-même à votre âge. Aussi j'ai anticipé votre réponse et ai altéré la leçon du jour en fonction. M. Gregory Goyle, voudriez-vous vous avancer s'il vous plaît ? »

Il y eut une pause de surprise dans la classe. Harry ne s'était pas attendu à ça.

Et vu son air, pas plus que M. Goyle, qui avait l'air plutôt hésitant et inquiet tandis qu'il montait sur la plate-forme de marbre et s'approchait de l'estrade.

Le professeur Quirrell se redressa au-dessus de son bureau sur lequel il s'était appuyé. Il eut soudain l'air plus fort, ses mains se resserrèrent en des poings et il adopta une posture martiale clairement reconnaissable.

À cette vue, les yeux de Harry s'écarquillèrent, et il comprit pourquoi M. Goyle avait été appelé.

« La plupart des sorciers », dit le professeur Quirrell, « ne s'embêtent pas beaucoup avec ce qu'un Moldu appellerait les arts martiaux. Une baguette n'est-elle pas plus forte qu'un poing ? Cette attitude est idiote. Les baguettes sont tenues par des poings. Si vous voulez être un grand sorcier combattant, vous devez apprendre les arts martiaux jusqu'à un niveau qui impressionnerait même un Moldu. Je vais maintenant démontrer une technique d'une importance vitale, que j'ai apprise dans un dojo, une école moldue d'arts martiaux, et dont je parlerai très bientôt. Pour le moment... » Le professeur Quirrell fit quelques pas, toujours en posture, et s'avança vers l'endroit où se tenait M. Goyle. « M. Goyle, je vais vous demander de m'attaquer. »

« Professeur Quirrell », dit M. Goyle, sa voix maintenant autant amplifiée que celle du professeur, « puis-je vous demander quel niveau --- »

« Sixième dan. Vous ne serez pas blessé, et moi non plus. Et si vous voyez une ouverture, merci de la prendre. »

M. Goyle hocha la tête, l'air très soulagé.

« Notez », dit le professeur Quirrell, « que M. Goyle avait peur d'attaquer quelqu'un qui ne connaissait pas les arts martiaux à un niveau suffisant de peur que lui ou moi ne soyons blessés. L'attitude de M. Goyle est exactement la bonne, et il a gagné trois points Quirrell pour cela. Maintenant, battez-vous ! »

Le jeune garçon se jeta en avant, poings volants en tous sens, et le professeur arrêta chaque coup en dansant à reculons, puis il donna un coup de pied et Goyle bloqua et pivota et essaya de faire chuter Quirrell d'un balayage de la jambe et Quirrell bondit au-dessus et tout allait trop vite pour que Harry comprenne ce qui se passait et soudain Goyle était sur le dos et poussait avec ses jambes et Quirrell volait réellement dans les airs puis il toucha le sol épaule en avant et fit une roulade.

« Stop ! », s'écria le professeur Quirrell depuis le sol, l'air soudain un peu paniqué. « Vous avez gagné ! »

M. Goyle s'arrêta si brusquement qu'il vacilla, trébucha, et tomba presque sous l'effet de l'accélération interrompue provoquée par sa charge tête baissée vers le professeur Quirrell. Son visage exprimait un choc intense.

Le professeur Quirrell courba son dos et bondit sur ses pieds grâce à une sorte de saut bizarre qui ne faisait pas usage de ses mains.

Il y eut un silence dans la classe, un silence né d'une confusion totale.

« M. Goyle », dit le professeur Quirrell, « quelle technique vitale ai-je démontrée ? »

« Comment tomber correctement quand quelqu'un vous projette », dit M. Goyle. « C'est une des premières leçons qu'on apprend --- »

« Ça aussi », dit le professeur Quirrell.

Il y eut une pause.

« La technique vitale que j'ai démontrée », dit le professeur Quirrell, « est comment perdre. Vous pouvez vous rasseoir, M. Goyle, merci. »

M. Goyle descendit de la plate-forme, l'air plutôt abasourdi. Harry partageait son sentiment.

Le professeur Quirrell retourna à son bureau et recommença à s'appuyer dessus. « Nous oublions parfois les choses les plus élémentaires parce que nous les avons apprises il y a trop longtemps. Je me suis rendu compte que j'avais fait de même avec le plan de mon cours. On n'enseigne pas aux étudiants à projeter avant de leur avoir appris à tomber. Et je ne dois pas vous apprendre à vous battre tant que vous ne savez pas perdre. »

Le visage du professeur Quirrell se durcit et Harry pensa avoir vu dans ses yeux comme une trace de douleur, comme un soupçon de tristesse. « J'ai appris comment perdre dans un dojo en Asie, où vivent, comme tout Moldu le sait, tous les bons pratiquants d'arts martiaux. Ce dojo enseignait un style qui avait, auprès des sorciers combattants, la réputation d'être bien adapté aux duels magiques. Le maître du dojo - un vieil homme selon les standards moldus --- était le plus grand maître de cette technique. Il n'avait pas la moindre idée que la magie existait, bien sûr. Je me suis inscrit pour étudier là, et je fus l'un des rares étudiants à être acceptés cette année parmi tous les candidats. Il se peut qu'une touche d'influence spéciale y ait été pour quelque chose. »

Il y eut des rires dans la salle. Harry ne partagea pas l'hilarité. Ça n'était pas du tout acceptable.

« Quoi qu'il en soit. Lors de l'un de mes premiers combats à mains nues, après avoir été vaincu d'une façon particulièrement humiliante, j'ai perdu le contrôle de moi-même et j'ai attaqué mon partenaire de lutte --- »

Berk.

« --- heureusement avec mes poings plutôt qu'avec ma magie. De façon surprenante, le Maître ne m'exclut pas immédiatement. Mais il me dit qu'il y avait une faille dans mon tempérament. Il me l'expliqua, et je sus qu'il disait vrai. Et il dit alors que je devrais apprendre à perdre. »

Le visage du professeur Quirrell était vide de toute expression.

« Sous son ordre direct, tous les étudiants du dojo formèrent une ligne. Un par un, ils m'approchèrent. Je ne devais pas me défendre. Je devais seulement implorer leur grâce. Un par un, ils me giflèrent, ou ils me frappèrent, et ils me firent tomber au sol. Certains d'entre eux crachèrent sur moi. Ils me traitèrent de tous les noms dans leurs langues natales. Et à chacun je dut répondre, « J'ai perdu ! » et autres déclarations similaires, comme « Arrête-toi, je t'en supplie ! » et « J'admets que tu es meilleur que moi ! » »

Harry essayait d'imaginer ça et n'y parvenait tout simplement pas. Il était impossible qu'une chose pareille soit arrivée au digne professeur Quirrell.

« J'étais un prodige de magie de combat, même à l'époque. J'aurais pu tous les tuer avec de la magie sans baguette. Mais je ne l'ai pas fait. J'ai appris à perdre. Aujourd'hui encore, je m'en souviens comme des heures les plus déplaisantes de mon existence. Et lorsque j'ai quitté le dojo huit mois plus tard --- ce qui était beaucoup trop tôt, mais c'était tout le temps que je pouvais me permettre d'y passer --- le Maître me dit qu'il espérait que je comprenais pourquoi cela avait été nécessaire. Et je lui ai dit que c'était une des leçons les plus précieuses que j'avais jamais apprises. Ce qui était vrai, et l'est toujours. »

Le professeur Quirrell adopta une expression amère. « Vous vous demandez où cet extraordinaire dojo se trouve, et si vous pouvez y étudier. Vous ne le pouvez pas. Car peu de temps après, un autre étudiant en puissance parvint en ce lieu caché, sur cette montagne reculée. Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom. »

Il y eut le son de plusieurs grandes inspirations simultanées. Harry se sentit malade. Il savait ce qui allait suivre.

« Le Seigneur des Ténèbres entra dans l'école à découvert, sans déguisement, les yeux rouges et compagnie. Les étudiants tentèrent de lui bloquer la route, et il transplana simplement à travers eux. Ils étaient terrifiés, mais aussi disciplinés, et le Maître s'avança. Et le Seigneur des Ténèbres exigea --- il ne demanda pas, il exigea - d'apprendre. »

Le visage du professeur Quirrell se durcit énormément. « Peut-être le Maître avait-il lu trop de livres répétant le mensonge selon lequel un véritable pratiquant des arts martiaux pouvait vaincre les démons eux-mêmes. Pour cette raison ou une autre, le Maître refusa. Le Seigneur des Ténèbres lui demanda pourquoi il ne pouvait pas devenir un étudiant. Le Maître lui dit qu'il n'avait aucune patience, et c'est là que le Seigneur des Ténèbres lui arracha la langue. »

Il y eut un bruit d'étranglement collectif.

« Vous pouvez deviner ce qui se passa ensuite. Les étudiants essayèrent de se jeter sur le Seigneur des Ténèbres et tombèrent, stupéfixés avant d'avoir pu bouger. Et alors... »

La voix du professeur Quirrell faiblit pendant un moment, puis il reprit.

« Il existe un Sortilège Impardonnable, le sort Doloris, qui provoque une insupportable douleur. S'il est maintenu plus de quelques minutes, il crée un état de folie permanent. Un par un, le Seigneur des Ténèbres Endolorit les étudiants du Maître jusqu'à la folie, puis il les acheva d'un Sort de Mort tandis que le Maître était forcé de regarder. Une fois que tous ses étudiants eurent ainsi été tués, le Maître les suivit. J'ai appris cela de la bouche du seul survivant, que le Seigneur des Ténèbres a gardé en vie afin qu'il raconte cette histoire, et qui avait été mon ami... »

Le professeur Quirrell se détourna, et lorsqu'il refit face à la salle un instant plus tard, il semblait de nouveau calme et composé.

« Les Seigneurs des Ténèbres ne peuvent pas contrôler leur colère », dit doucement le professeur Quirrell. « C'est un défaut quasiment universel chez cette espèce, et quiconque a l'habitude de les combattre apprend bien vite à compter dessus. Comprenez que le Seigneur des Ténèbres ne gagna pas, ce jour-là. Son but était d'apprendre les arts martiaux, et pourtant il s'en fut sans avoir eu une seule leçon. Le Seigneur des Ténèbres fut sot de souhaiter que cette histoire soit contée. Car elle ne montre pas sa force, mais plutôt une faiblesse exploitable. »

Le regard du professeur Quirrell se concentra sur un élève de la classe.

« Harry Potter », dit le professeur Quirrell.

« Oui », dit Harry, la voix rauque.

« Qu'avez-vous fait de mal aujourd'hui, précisément ? »

Harry crut qu'il allait vomir. « J'ai perdu le contrôle de ma colère. »

« Ce n'est pas précis », dit le professeur Quirrell. « Je le décrirai avec plus d'exactitude. Il existe de nombreux animaux ayant ce qu'on appelle des luttes de dominance. Ils se foncent dessus, cornes en avant --- essayant de s'assommer l'un l'autre, pas de s'encorner. Ils se battent avec leurs pattes --- avec les griffes rétractées. Mais pourquoi avec leurs griffes rétractées ? Ils auraient certainement une meilleure chance de gagner s'ils utilisaient leurs griffes. Mais alors leur ennemi dégainerait peut-être lui aussi ses griffes, et alors, au lieu de résoudre leur lutte de dominance et d'avoir un gagnant et un perdant, ils pourraient tous deux se blesser sérieusement. »

Le professeur Quirrell sembla regarder droit vers Harry depuis l'écran-relais. « Ce que vous avez démontré aujourd'hui, M. Potter, c'est que --- à la différence des animaux qui gardent leurs griffes rétractées et acceptent l'issue du combat --- vous ne savez pas perdre une lutte de dominance. Lorsqu'un professeur de Poudlard vous a défié, vous n'avez pas battu en retraite. Lorsqu'il a semblé que vous risquiez de perdre, vous avez dégainé vos griffes, négligeant le danger. Vous avez renchéri, puis vous avez encore renchéri. Ça a commencé par une gifle donnée par le professeur Rogue, qui était évidemment dominant. Au lieu de perdre, vous avez répondu par une gifle et avez fait perdre dix points à Serdaigle. Très vite vous parliez de quitter Poudlard. Le fait que vous ayez encore plus renchéri dans une direction inconnue et que vous soyez parvenu à gagner ne change rien au fait que vous êtes un idiot. »

« Je comprends », dit Harry. Il avait la gorge sèche. Cela avait été précis. Effroyablement précis. Maintenant que le professeur Quirrell l'avait dit, Harry pouvait voir, rétrospectivement, que c'était une description exacte de ce qui s'était passé. Lorsque quelqu'un avait un modèle de vous aussi précis que ça, vous deviez commencer à vous demander s'ils avaient raison sur d'autres sujets, comme sur votre intention de tuer par exemple.

« M. Potter, la prochaine fois que, lors d'un duel, vous renchérissez au lieu de perdre, vous pourriez perdre tout ce que vous avez misé. Je ne peux pas deviner ce que vos mises étaient aujourd'hui. Je peux deviner qu'elles étaient bien, bien trop élevées pour valoir la perte de dix points. »

Comme le destin de l'Angleterre magique, par exemple. C'était ce qu'il avait misé.

« Vous allez vous défendre en disant que vous essayiez d'aider tout Poudlard, un but bien plus important, méritant qu'on prenne de grands risques. C'est un mensonge. Si vous aviez --- »

« J'aurais reçu la gifle, attendu, et choisi le meilleur moment pour agir », dit Harry d'une voix à nouveau rauque. « Mais alors j'aurais perdu. Je l'aurais laissé me dominer. C'est ce que le Seigneur des Ténèbres n'a pas pu faire face au Maître dont il désirait l'enseignement. »

Le professeur Quirrell hocha la tête. « Je vois que vous avez parfaitement compris. Et donc, M. Potter, aujourd'hui, vous allez apprendre à perdre. »

« Je --- »

« Je n'écouterai aucune de vos objections, M. Potter. Il est à la fois évident que vous en avez besoin et que vous êtes assez fort pour le supporter. Je vous assure que l'expérience ne sera pas aussi brutale que celle que j'ai traversée, bien qu'il soit fort probable que vous vous rappeliez ensuite ces quinze minutes comme les pires de votre jeune existence. »

Harry déglutit. « Professeur Quirrell », dit-il d'une petite voix, « pourrions-nous faire ça une autre fois ? »

« Non », dit simplement le professeur Quirrell. « Vous en êtes au cinquième jour de votre éducation à Poudlard et ceci s'est déjà produit. Nous sommes aujourd'hui vendredi. Notre prochain cours de Défense est mercredi. Samedi, dimanche, lundi, mardi, mercredi... Non, nous n'avons pas le temps d'attendre. »

Il y eut quelques rires, mais très peu.

« S'il vous plaît M. Potter, considérez cela comme un ordre de votre professeur. Je tiens à préciser qu'autrement, je ne vous enseignerai aucun sort offensif, parce que j'apprendrais alors que vous avez sévèrement blessé voir même tué quelqu'un. Malheureusement, j'ai entendu dire que vos doigts sont déjà des armes puissantes. Ne les claquez à aucun moment pendant cette leçon. »

Plus de rires épars, aux sonorités plutôt nerveuses.

Harry eut la sensation qu'il allait peut-être pleurer. « Professeur Quirrell, si vous faites quoi que ce soit ressemblant à ce dont vous venez de parler, ça va me mettre en colère, et je ne voudrais vraiment pas me remettre en colère aujourd'hui --- »

« Le but n'est pas d'éviter de se mettre en colère », dit le professeur Quirrell, son visage très grave. « La colère est naturelle. Vous devez apprendre à perdre même quand vous êtes en colère. Ou du moins à faire semblant de perdre pour pouvoir ensuite planifier votre vengeance. Comme je l'ai fait aujourd'hui avec M. Goyle, à moins bien sûr que l'un d'entre vous ne pense qu'il est réellement meilleur --- »

« Je ne le suis pas ! » cria M. Goyle depuis son bureau, l'air un peu paniqué. « Je sais que vous n'avez pas vraiment perdu ! S'il vous plaît, ne planifiez pas de vengeance ! »

Harry se sentit malade. Le professeur Quirrell ne connaissait pas son mystérieux côté obscur. « Professeur, nous avons vraiment besoin d'en parler après les cours --- »

« Nous le ferons », dit le professeur Quirrell sur le ton d'une promesse. « Après que vous ayez appris à perdre. » Son expression était sérieuse. « Il va sans dire que je vais exclure tout ce qui pourrait vous blesser ou même provoquer une douleur importante. La douleur viendra de la difficulté de perdre, de ne pas vous défendre et de ne pas renchérir jusqu'à gagner. »

La respiration de Harry était devenue une série de halètements courts et paniqués. Il était plus effrayé qu'il ne l'avait été lorsqu'il avait quitté la salle de Potions. « Professeur Quirrell », parvint-il à dire, « je ne veux pas que vous vous fassiez renvoyer à cause de ça --- »

« Ça n'arrivera pas », dit le professeur Quirrell, « si vous leur dites ensuite que c'était nécessaire. Et je vous fais confiance pour ça. » Pendant un moment, la voix du professeur Quirrell devint très sèche. « Croyez-moi, ils ont toléré pire dans leurs couloirs. Ce cas ne sera exceptionnel que parce qu'il a lieu dans une salle de classe. »

« Professeur Quirrell », murmura Harry, mais sa voix était quand même relayée partout, « vous croyez vraiment que si je ne fais pas ça, je pourrais faire du mal à quelqu'un ? »

« Oui », dit simplement le professeur Quirrell.

« Alors », Harry fut pris de nausée, « je le ferai. »

Le professeur Quirrell pivota pour faire face aux Serpentard. « Donc... avec l'approbation complète de votre enseignant, et afin que Rogue ne puisse être blâmé pour vos actes... l'un ou l'une d'entre vous veut-il prouver qu'il domine le Survivant ? Le pousser en tous sens, le projeter au sol, l'entendre implorer votre pitié ? »

Cinq mains se levèrent.

« Tous ceux qui ont levé la main, vous êtes des idiots finis. Quelle partie de faire semblant de perdre n'avez-vous pas compris ? Si Harry Potter devient le prochain Seigneur des Ténèbres, il vous pourchassera et vous tuera après avoir obtenu son diplôme. »

Les cinq mains retombèrent brutalement sur leurs pupitres.

« Je ne le ferai pas », dit Harry, sa voix assez faible. « Je jure de ne jamais me venger sur ceux qui m'aideront à apprendre à perdre. Professeur Quirrell... pourriez-vous s'il vous plaît... arrêter de faire ça ? »

Le professeur Quirrell soupira. « Je suis navré, M. Potter. Je me rends compte que vous devez trouver cela tout autant agaçant, que vous projetiez de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres ou non. Mais ces enfants avaient aussi une importante leçon de vie à apprendre. Accepteriez-vous que je vous octroie un point Quirrell en guise d'excuse ? »

« Disons deux », dit Harry.

Il y eut un remous de rires surpris, ce qui désamorça une partie de la tension ambiante.

« Fait », dit le professeur Quirrell.

« Et après avoir obtenu mon diplôme, je vous pourchasserai et je vous chatouillerai. »

Il y eut plus de rires, mais le professeur Quirrell ne sourit pas.

Harry avait l'impression de lutter contre un anaconda, d'essayer de forcer la conversation vers l'étroit chemin qui permettrait aux gens de se rendre compte qu'il n'était pas un Seigneur des Ténèbres après tout... pourquoi le professeur Quirrell était-il si suspicieux à son égard ?

« Professeur », dit la voix non amplifiée de Drago. « Ce n'est pas non plus mon ambition que de devenir un Seigneur des Ténèbres stupide. »

Il y eut un silence choqué dans la salle.

Tu n'as pas à faire ça ! faillit lâcher Harry, mais il se maîtrisa à temps ; Drago ne souhaitait peut-être pas que l'on sache qu'il faisait cela par amitié pour Harry... ou par désir d'avoir l'air amical...

Appeler ça désir d'avoir l'air amical donna à Harry la sensation qu'il était petit et méchant. Si Drago avait eut l'intention de l'impressionner, ça marchait à la perfection.

Le professeur Quirrell regardait Drago d'un air grave. « Vous avez peur de ne pas pouvoir faire semblant de perdre, M. Malfoy ? Ce défaut qui décrit M. Potter vous décrit vous aussi ? Votre père vous a certainement mieux éduqué que ça. »

« Lorsqu'il s'agit de parler, peut-être », dit Drago, maintenant sur l'écran-relais. « Pas lorsqu'il s'agit d'être poussé en tous sens et projeté au sol. Je veux être au moins aussi fort que vous, professeur Quirrell. »

Les sourcils du professeur Quirrell s'élevèrent et restèrent levés. « J'ai peur, M. Malfoy », dit-il après un moment, « que les préparatifs que j'ai fait pour M. Potter, qui utilisent quelques Serpentard plus vieux à qui l'on dira plus tard à quel point ils étaient stupides, ne marcheraient pas avec vous. Mais, selon mon opinion professionnelle, vous êtes déjà très fort. Si je devais apprendre que vous avez échoué, comme M. Potter a échoué aujourd'hui, je ferais les préparatifs appropriés et m'excuserais auprès de vous et de toute personne que vous auriez blessée. Je ne pense cependant pas que cela sera nécessaire. »

« Je comprends, professeur », dit Drago.

Le professeur Quirrell regarda la classe. « Quelqu'un d'autre souhaite-t-il devenir fort ? »

Quelques étudiants regardèrent autour d'eux nerveusement. Certains, pensa Harry depuis le dernier rang, semblaient avoir ouvert leurs bouches, mais ils ne disaient rien. Personne ne se décida à parler.

« Drago Malfoy sera l'un des généraux des armées de cette année », dit le professeur Quirrell, « s'il daigne s'impliquer dans cette activité du soir. Et maintenant, M. Potter, merci de vous avancer. »

Oui, avait dit le professeur Quirrell, ça doit être en face de tout le monde, en face de vos amis, parce que c'est là que Rogue s'est confronté à vous et c'est là que vous devez apprendre à perdre.

Et maintenant les première année le regardaient. Dans un silence magiquement imposé, et priés par Harry et le professeur de ne pas intervenir. Hermione avait détourné son visage, mais elle n'avait rien dit ou même jeté un regard significatif, peut-être parce qu'elle avait été là en cours de Potions elle aussi.

Harry se tenait sur un tapis bleu rembourré, comme on aurait pu en trouver dans un dojo moldu, que le professeur Quirrell avait déposé au sol en prévision du moment où Harry serait projeté par terre.

Harry avait peur de ce qu'il risquait de faire. Si le professeur Quirrell avait raison au sujet de son intention de tuer...

La baguette de Harry gisait sur le bureau du professeur Quirrell, pas parce que Harry connaissait des sorts qui lui auraient permis de se défendre, mais parce que sinon (pensait Harry), il aurait pu essayer de la fourrer dans l'orbite de quelqu'un. Sa bourse gisait là aussi, contenant maintenant son Retourneur de Temps, toujours protégé mais toujours potentiellement fragile.

Harry avait plaidé auprès du professeur Quirrell pour qu'il lui transfigure des gants de boxe et les attache à ses mains. Le professeur Quirrell lui avait jeté un regard compréhensif et avait refusé.

Je ne viserai pas leurs yeux, je ne viserai pas leurs yeux, je ne viserai pas leurs yeux, ce serait la fin de ma vie à Poudlard, je serais arrêté, se chanta Harry à lui-même, essayant de marteler la pensée dans son cerveau, espérant qu'elle resterait là si jamais son intention de tuer prenait le dessus.

Le professeur Quirrell revint. Il escortait treize Serpentard plus âgés, de différentes années. Harry reconnut l'un d'entre eux, celui qu'il avait frappé d'une tarte. Deux autres présents lors de cette confrontation étaient aussi là. Celui qui leur avait dit d'arrêter et qu'ils ne devraient vraiment pas faire ça n'était pas là.

« Je répète », dit le professeur Quirrell d'une voix très sévère, « Potter ne doit pas être réellement blessé. Tout accident sera considéré comme délibéré. Vous comprenez ? »

Les autres Serpentard acquiescèrent en souriant.

« Alors n'hésitez pas à remettre le Survivant à sa place », dit le professeur Quirrell, avec un sourire tordu que seuls les première année comprirent.

Une sorte de consentement mutuel avait placé la cible-de-tarte au centre du groupe.

« Potter », dit le professeur Quirrell, « dites bonjour à M. Peregrine Derrick. Il est meilleur que vous et il est sur le point de vous le montrer. »

Derrick s'avança et le cerveau de Harry hurla un cri distordu, il ne faut pas s'enfuir, il ne faut pas se défendre -

Derrick s'arrêta à une coudée de Harry.

Harry n'était pas encore en colère, juste effrayé. Parce qu'il faisait face à un jeune adolescent mâle plus grand que lui d'au moins cinquante centimètres, avec des muscles clairement définis, de la barbe, et un horrible sourire anticipatoire.

« Demandez-lui de ne pas vous faire de mal », dit le professeur Quirrell. « Peut-être que s'il vous trouve assez pathétique, il décidera que vous êtes ennuyeux et qu'il s'en ira. »

Il y eut des rires venant des autres Serpentard plus âgés.

« S'il te plaît », dit Potter, sa voix vacillante, « ne, me, fais pas, mal... »

« Ça n'avait pas l'air très sincère », dit le professeur Quirrell.

Le sourire de Derrick s'agrandit. L'imbécile maladroit avait un air très supérieur et...

...la température sanguine de Harry chutait...

« S'il te plaît, ne me fais pas mal », essaya à nouveau Harry.

Le professeur Quirrell secoua la tête. « Par Merlin, comment êtes-vous parvenu à faire sonner ça comme une insulte, Potter ? Vous ne pouvez vous attendre qu'à une seule réponse de la part de M. Derrick. »

Derrick s'avança délibérément et bouscula Harry.

Harry recula de quelques pieds, et, avant de pouvoir s'en empêcher, se raidit comme de la glace.

« Faux », dit le professeur Quirrell, « faux, faux, faux. »

« Tu m'as bousculé, Potter », dit Derrick. « Excuse-toi. »

« Je suis désolé ! »

« Tu n'as pas l'air désolé », dit Derrick.

Les yeux de Harry s'écarquillèrent sous le coup de l'indignation, il était parvenu à avoir l'air de plaider -

Derrick le poussa avec force, et Harry tomba sur le matelas sur ses mains et ses genoux.

Le tissu bleu semblait onduler non loin dans le champ de vision de Harry.

Il commençait à douter des réels motifs qui poussaient le professeur Quirrell à lui enseigner cette prétendue leçon.

Un pied s'appuya sur l'arrière-train de Harry et un instant plus tard il était violemment poussé sur le côté, ce qui l'envoya s'étaler sur son dos.

Derrick rit. « C'est vraiment amusant », dit-il.

Tout ce qu'il avait à faire était de dire que c'en était assez. Et de faire part de la chose au bureau du Directeur. Ce serait la fin du professeur de Défense et de son infortuné passage à Poudlard et... le professeur McGonagall serait en colère, mais...

(Une image du professeur McGonagall lui apparut dans un flash, elle n'avait pas l'air en colère, seulement triste -)

« Maintenant, dites-lui qu'il vaut mieux que vous, Potter », dit la voix du professeur Quirrell.

« Tu vaux, mieux, que, moi. »

Harry commença à se relever et Derrick lui mit un pied sur la poitrine et le repoussa sur le tapis.

Le monde devenait aussi transparent que du cristal. Les lignes d'actions et leurs conséquences s'étiraient devant Harry avec une clarté absolue. L'idiot ne s'attendrait pas à ce qu'il riposte, un rapide coup dans l'aine l'étourdirait assez longtemps pour -

« Essayez encore », dit le professeur Quirrell, et d'un mouvement soudain et très rapide, Harry fit une roulade et bondit sur ses pieds et virevolta face à l'endroit où se tenait son véritable ennemi, le professeur de Défense -

Le professeur Quirrell dit : « Vous n'avez aucune patience. »

Harry vacilla. Son esprit, expert en pessimisme, dessina l'image d'un vieillard rabougri avec du sang s'écoulant de sa bouche après que Harry lui ait arraché la langue -

Un instant plus tard, Derrick poussa à nouveau Harry sur le tapis et s'assit sur lui, expulsant l'air de ses poumons.

« Arrête ! » hurla Harry. « S'il te plaît, arrête ! »

« Mieux », dit le professeur Quirrell. « Ça avait même l'air sincère. »

Ça l'avait été. C'était ça qui était horrible, qui le rendait malade : ça avait été sincère. Harry respirait par à-coups, la peur et la colère se répandaient en lui -

« Perdez », dit le professeur Quirrell.

« Je, perds », parvint à dire Harry.

« J'aime bien ça », dit Derrick de son perchoir. « Perds encore un peu. »

Des mains poussaient Harry, l'envoyant trébucher d'un bout à l'autre du cercle de Serpentard plus âgés, jusqu'à une paire de mains qui le poussait à nouveau. Ça faisait longtemps que Harry avait arrêté d'essayer de ne pas pleurer, et il essayait maintenant juste de ne pas tomber.

« Tu es un quoi, Potter ? » dit Derrick.

« Un, p-perdant, je perds, j'abandonne, tu gagnes, tu es m-meilleur, que moi, arrête s'il te plaît --- »

Harry trébucha sur un pied et alla s'écraser au sol, ses mains ne parvenant pas tout à fait à le rattraper. Il fut étourdi pendant un moment, puis il tenta de se remettre sur pied -

« Assez ! » dit la voix du professeur Quirrell, et elle semblait assez tranchante pour couper de l'acier. « Éloignez-vous de M. Potter ! »

Harry vit l'air surpris sur leurs visages. Le frisson dans son sang qui avait monté puis décliné sourit avec une froide satisfaction.

Puis Harry s'effondra sur le tapis.

Le professeur Quirrell parla. Il y eut des bruits d'étranglement venant des Serpentard plus âgés.

« Et je crois que l'héritier de Malfoy a quelque chose qu'il aimerait aussi vous expliquer », conclut le professeur Quirrell.

La voix de Drago commença à parler. Elle semblait aussi tranchante que celle du professeur Quirrell, elle avait acquis la même cadence que celle que Drago utilisait pour imiter son père, et il disait des choses telles que aurait pu mettre en danger la Maison Serpentard et qui sait combien d'alliés dans cette école et absence totale de jugeote, sans parler de la ruse et pauvres voyous, seulement bons à faire des laquais et quelque chose au fond du cerveau de Harry, en dépit de tout ce qu'il savait, désigna Drago comme étant un allié.

Harry avait mal partout, il était probablement contusionné, il avait froid, son esprit était complètement épuisé. Il essaya de penser à la chanson de Fumseck, mais sans la présence du phénix, il n'arrivait pas à se souvenir de la mélodie, et quand il essaya de l'imaginer, il ne sembla pas capable de penser à autre chose qu'à un gazouillis d'oiseau.

Puis Drago se tut et le professeur Quirrell dit aux Serpentard plus âgés qu'ils étaient congédiés, et Harry ouvrit les yeux et eut du mal à se mettre en posture assise, « Attendez », dit Harry, forçant les mots à franchir ses lèvres, « il y a quelque chose... que je veux, leur dire, à eux. »

« Attendez M. Potter », dit froidement le professeur Quirrell aux Serpentard qui partaient.

Harry oscillait sur ses pieds. Il faisait attention à ne pas regarder en direction de ses camarades. Il ne voulait pas voir la façon dont ils le regardaient pour l'instant. Il ne voulait pas voir leur pitié.

Alors au lieu de ça, Harry regarda les Serpentard plus âgés, qui semblaient en état de choc. Ils le fixèrent en retour. Leur visages étaient pleins d'effroi.

Son côté obscur, lorsqu'il avait repris le contrôle, s'était accroché à l'image de cet instant et avait continué à faire semblant de perdre.

Harry dit, « Personne ne sera- »

« Arrêtez », dit le professeur Quirrell. « Si c'est ce que je pense que c'est, merci d'attendre après leur départ. Ils l'apprendront plus tard. Nous avons tous nos leçons à apprendre, M. Potter. »

« Très bien », dit Harry.

« Vous. Partez. »

Les Serpentard plus âgés s'enfuirent et la porte se referma derrière eux.

« Personne ne se vengera sur eux », dit Harry d'une voix rauque. « C'est une requête envers quiconque se considère mon ami. J'avais une leçon à apprendre, et ils m'y ont aidé, ils avaient leur leçon à apprendre aussi, et c'est fini. Si vous racontez cette histoire, assurez-vous de raconter cette partie aussi. »

Harry pivota pour regarder le professeur Quirrell.

« Vous avez perdu », dit le professeur Quirrell d'une voix qui pour la première fois était douce. C'était étrange venant du professeur, comme si sa voix n'aurait pas dû être capable de faire ça.

Harry avait perdu. Il y avait eu des moments où la colère froide avait totalement disparu, remplacée par de la peur, et pendant ces moments, il avait supplié les Serpentard plus âgés, et il avait été sincère...

« Et êtes-vous toujours en vie ? » dit le professeur Quirrell, toujours avec cette étrange douceur.

Harry parvint à hocher la tête.

« Toutes les défaites ne sont pas comme celle-là », dit le professeur Quirrell. « Il y a des compromis et des capitulations négociées. Il existe d'autres moyens de calmer les petits durs. Il y a tout un art consistant à manipuler les autres en les laissant vous dominer. Mais d'abord, la défaite doit être envisageable. Vous rappellerez-vous de la façon dont vous avez perdu ? »

« Oui. »

« Serez-vous capable de perdre ? »

« Je... pense... »

« Je pense aussi. » Le professeur Quirrell s'inclina si bas que ses courts cheveux touchèrent presque le sol. « Félicitations M. Potter, vous avez gagné. »

Il n'y eut pas de source, pas de premier à agir, l'applaudissement démarra d'un coup comme un immense coup de tonnerre.

Harry ne pouvait pas dissimuler son air abasourdi. Il risqua un regard vers ses camarades et il vit leurs visages montrer non pas de la pitié mais de l'admiration. Les applaudissements venaient de Serdaigle et de Gryffondor et de Poufsouffle et même de Serpentard, probablement parce que Drago Malfoy applaudissait lui aussi. Certains étudiants se levaient de leurs chaises et la moitié de Gryffondor se tenait sur ses pupitres.

Alors Harry se tint là, chancelant, laissant le respect qu'ils éprouvaient pour lui le traverser, se sentant plus fort et peut-être même un peu soigné.

Le professeur Quirrell attendit que les applaudissements s'éteignent. Cela prit un bon moment.

« Surpris, M. Potter ? » dit le professeur Quirrell. Il avait l'air amusé. « Vous venez de découvrir que le monde réel ne fonctionne pas toujours comme dans vos pires cauchemars. Oui, si vous aviez été un pauvre petit garçon anonyme victime d'abus, alors ils vous auraient probablement respecté encore moins après ça, ils auraient eu pitié de vous tout en vous réconfortant depuis leur hautains perchoirs. C'est la nature humaine, j'en ai peur. Mais vous, ils voyaient déjà en vous une figure de pouvoir. Et ils vous ont vu faire face à votre peur, et continuer à lui faire face, même si vous auriez pu partir n'importe quand. Avez-vous eu une moindre opinion de moi lorsque j'ai délibérément enduré le fait d'être craché dessus ? »

Harry sentit une sensation de brûlure dans sa gorge et la réprima frénétiquement. Il ne croyait pas assez à ce respect miraculeux pour se remettre à pleurer face à lui.

« Votre réussite extraordinaire à ce cours mérite une récompense extraordinaire, Harry Potter. Merci de l'accepter avec mes compliments, au nom de ma Maison, et souvenez-vous à partir d'aujourd'hui que tous les Serpentard ne sont pas semblables. Il y a des Serpentard, et il y a des Serpentard. » Le professeur Quirrell eut un sourire plutôt large en disant cela. « Cinquante-et-un points pour Serdaigle. »

Il y eut une pause choquée et le tumulte commença alors chez les élèves de Serdaigle, des hurlements et des sifflements et des acclamations.

(Et au même instant Harry sentit qu'il y avait là quelque chose qui n'allait pas, le professeur McGonagall avait eu raison, il y aurait dû y avoir des conséquences, il y aurait dû y avoir un prix à payer, on ne pouvait pas juste tout remettre en place comme ça -)

Mais Harry vit l'exultation sur le visage des Serdaigle et il sut qu'il ne pouvait pas dire non.

Son cerveau fit une suggestion. C'était une bonne suggestion. Harry ne pouvait même pas croire que son cerveau le maintenait encore debout, et encore moins qu'il pouvait produire de bonnes suggestions.

« Professeur Quirrell », dit Harry, aussi clairement qu'il le pouvait à travers sa gorge brûlante. « Vous êtes tout ce qu'un membre de votre Maison devrait être, et je pense que vous devez être exactement ce que Salazar Serpentard avait à l'esprit lorsqu'il participa à la fondation de Poudlard. Je vous remercie, vous et votre Maison », Drago hochait la tête très doucement et tournait légèrement l'un de ses doigts, continue, « et je pense que ça mérite trois acclamations pour Serpentard. Avec moi, tout le monde ? » Harry marqua une pause. « Huzzah ! ». Seuls certains parvinrent à se joindre au premier essai. « Huzzah ! » cette fois la plus grande partie de Serdaigle participa. « Huzzah ! » C'était presque tout Serdaigle, quelques Poufsouffle éparpillés, et près d'un quart de Gryffondor.

La main de Drago leva son pouce d'un petit geste rapide.

La plupart des Serpentard affichaient des expressions de choc absolu. Quelques-uns fixaient le professeur Quirrell avec émerveillement. Blaise Zabini regardait Harry avec une expression intriguée et calculatrice.

Le professeur Quirrell s'inclina. « Merci à vous, Harry Potter », dit-il, souriant toujours de ce large sourire. Il se tourna vers la classe. « Et maintenant, croyez-le ou non, nous avons encore une demi-heure avant la fin du cours, et c'est assez pour présenter le Bouclier Simple. M. Potter, bien sûr, va s'en aller et profiter d'un repos bien mérité. »

« Je peux --- »

« Idiot », dit affectueusement le professeur Quirrell. La classe riait déjà. « Vos camarades pourront vous l'apprendre plus tard, ou je vous donnerai des cours particulier si nécessaire. Mais maintenant, vous allez prendre la troisième porte en partant de la gauche à l'arrière de cette estrade, où vous trouverez un lit, un assortiment de casse-croûtes exceptionnellement délicieux, et quelques lectures extrêmement légères tirées de la bibliothèque de Poudlard. Vous ne pouvez rien emmener d'autre, et particulièrement pas vos manuels. Maintenant partez. »

Harry s'en fut.

Le Théorème de Bayes

Harry leva les yeux vers le plafond gris de la petite pièce, allongé sur le lit portatif et pourtant confortable qui avait été placé ici. Il avait mangé une bonne partie des en-cas du professeur Quirrell --- des friandises faites d'un assemblage complexe de chocolat et d'autres substance, saupoudrées de pincées étincelantes et ornées de petites gemmes en sucre à l'air extrêmement coûteuses et se révélant être, de fait, assez succulentes. Et Harry ne s'était pas senti coupable pour autant ; ça, il l'avait mérité.

Il n'avait pas essayé de dormir. Il avait dans l'idée qu'il n'aimerait pas ce qu'il verrait s'il fermait les yeux.

Il n'avait pas essayé de lire. Il n'aurait pas été capable de se concentrer.

Amusante, la façon qu'avait le cerveau de Harry de juste continuer à tourner et tourner, ne s'éteignant jamais, quel que soit son état de fatigue. Il devenait plus stupide, mais il refusait de s'éteindre.

Mais il y avait une véritable, une réelle sensation de triomphe.

« +1 point au programme Anti-Seigneur-des-Ténèbres-Harry » ne commençait même pas à l'exprimer. Harry se demanda ce que le Choixpeau aurait dit, s'il avait pu le mettre sur sa tête maintenant.

Pas étonnant que le professeur Quirrell ait accusé Harry de s'engager sur la voie d'un Seigneur des Ténèbres. Harry avait été trop lent à la détente, il aurait dû immédiatement voir le parallèle -

Comprenez que le Seigneur des Ténèbres ne gagna pas, ce jour-là. Son but était d'apprendre les arts martiaux, et pourtant il s'en fut sans avoir reçu une seule leçon.

Harry était entré dans la salle de Potions avec l'intention d'apprendre l'art des potions. Il était parti sans avoir reçu une seule leçon.

Et le professeur Quirrell l'avait perçu, il l'avait compris avec une précision effrayante, et il s'était avancé et il avait repoussé Harry hors de cette voie, la voie qui l'aurait mené à devenir une copie de Vous-Savez-Qui.

Il y eut un coup contre la porte. « Le cours est terminé », dit la voix tranquille du professeur Quirrell.

Harry s'approcha de la porte et se sentit soudain nerveux. Puis la tension diminua, tandis qu'il entendait les pas du professeur Quirrell qui s'éloignaient de la porte.

Qu'est-ce que c'est que ça ? Est-ce ce qui finira par le faire renvoyer ?

Harry ouvrit la porte et vit que le professeur Quirrell attendait maintenant à plusieurs pas de lui.

Le professeur Quirrell le ressent-il lui aussi ?

Ils traversèrent la plate-forme maintenant déserte jusqu'au bureau du professeur Quirrell sur lequel le ce dernier s'appuya ; et comme la dernière fois, Harry s'arrêta à la limite de l'estrade.

« Donc », dit le professeur Quirrell. Il y avait quelque chose d'amical chez lui, même si son visage gardait son sérieux habituel. « De quoi vouliez-vous me parler, M. Potter ? »

J'ai un mystérieux côté obscur. Mais Harry ne pouvait pas juste le lâcher comme ça.

« Professeur Quirrell », dit Harry, « me suis-je maintenant écarté de la voie qui ferait de moi un Seigneur des Ténèbres ? »

Le professeur Quirrell regarda Harry. « M. Potter », dit-il solennellement, avec seulement un léger sourire, « un petit conseil. Une interprétation peut être trop parfaite. Les vraies gens qui viennent de se faire battre et de se faire humilier pendant quinze minutes ne se relèvent pas en pardonnant leurs ennemis avec grâce. C'est le genre de chose qu'on fait quand on essaie de convaincre tout le monde que l'on est pas Ténébreux, pas --- »

« Je n'y crois pas ! Vous ne pouvez pas décider que n'importe quelle observation confirmera votre théorie ! »

« Et c'était un chouia trop d'indignation. »

« Mais qu'est-ce que je dois faire pour vous convaincre ? »

« Pour me convaincre que vous n'entretenez aucune ambition de devenir un Seigneur des Ténèbres ? » dit le professeur Quirrell, l'air maintenant franchement amusé. « J'imagine que vous pourriez lever votre main droite. »

« Quoi ? » dit Harry avec un air ébahi. « Mais je peux lever ma main droite et jurer que je compte devenir --- » Harry s'interrompit, se sentant plutôt stupide.

« En effet », dit le professeur Quirrell. « Vous pouvez le faire tout aussi facilement, dans un cas comme dans l'autre. Il n'y a rien que vous puissiez faire qui me convaincrait, car je saurais que c'est exactement ce que vous seriez en train d'essayer de faire. Et pour être encore plus précis, bien que je suppose qu'il soit tout juste possible que des gens parfaitement bons existent, même si je n'en ai jamais rencontré, il est tout de même improbable que quelqu'un se fasse battre pendant quinze minutes puis qu'il se relève et ressente une brusque montée de clémence envers ses agresseurs. D'un autre côté, il est moins improbable qu'un jeune enfant s'imagine que ce serait là le rôle à jouer afin de convaincre son enseignant et ses camarades qu'il n'est pas le prochain Seigneur des Ténèbres. Ce qui compte dans un numéro de comédie n'est pas ce à quoi il ressemble en surface, M. Potter, mais l'état d'esprit qui rend ce numéro de comédie plus ou moins probable.

Harry cligna des yeux. Il venait de se faire expliquer la dichotomie entre l'heuristique de représentativité et la définition Bayésienne de preuve par un sorcier. »Mais après tout,« dit le professeur Quirrell »,n'importe qui peut avoir envie d'impressionner ses amis. Pas besoin que ce soit Ténébreux. Alors, sans que cela constitue un quelconque aveu, M. Potter, dites-moi honnêtement. Quelle pensée vous traversait l'esprit au moment où vous avez déclaré renoncer à toute vengeance ? Cette pensée était-elle une véritable impulsion de pardonner ? Ou votre acte était-il dû à votre conscience de la perception que vos camarades auraient de ce numéro de comédie ?

Il arrive que l'on créé nos propres chants de phénix.

Mais Harry ne le dit pas à voix haute. Il était clair que le professeur Quirrell ne le croirait pas, et le respecterait probablement moins pour avoir tenté de proférer un mensonge si transparent.

Après quelques moments de silence, le professeur Quirrell sourit avec satisfaction. « Croyez-le ou non, M. Potter », dit le professeur, « vous n'avez pas besoin de craindre que j'ai découvert votre secret. Je ne vais pas vous dire d'arrêter d'essayer de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres. Si je pouvais inverser le cours du temps et, d'une façon ou d'une autre, enlever cette ambition de l'esprit de mon moi enfant, le moi de ce présent ne bénéficierait pas de l'altération. Car, aussi longtemps que j'ai pensé que c'était là mon but, il m'a poussé à étudier, à apprendre, à m'affiner et à devenir plus fort. Nous devenons ce que nous sommes censés devenir en suivant nos désirs là où ils nous mènent. C'est ce que Salazar avait compris. Demandez-moi de vous montrer la section de la bibliothèque qui contient les même livres que ceux que je lisais à treize ans, et je vous montrerai le chemin avec joie. »

« Pour l'amour des foutaises », dit Harry, et il s'assit sur le dur sol de marbre et s'allongea au sol, regardant les lointaines voûtes du plafond. Il aurait voulu s'écrouler de désespoir, mais c'était le mieux qu'il pouvait faire sans se faire mal.

« Encore trop d'indignation », nota le professeur Quirrell. Harry ne regardait pas mais il pouvait entendre le rire réprimé dans sa voix.

Puis Harry comprit.

« En fait, je crois que je sais ce qui vous embrouille », dit Harry. « C'est à vrai dire ce dont je voulais vous parler. Professeur Quirrell, je pense que ce que vous voyez, c'est mon mystérieux côté obscur. »

Il y eut une pause.

« Votre... côté... obscur... »

Harry se redressa. Le professeur Quirrell le regardait avec l'une des expressions les plus étranges que Harry ait jamais vues, surtout sur le visage de quelqu'un d'aussi digne que le professeur.

« Ça arrive quand je me mets en colère », expliqua Harry. « Mon sang devient froid, tout devient froid, tout a l'air parfaitement clair... rétrospectivement, j'ai ça depuis un moment --- la première année où j'ai été à l'école moldue, quelqu'un a essayé de me prendre mon ballon pendant la récréation, et je l'ai tenu dans mon dos et je l'ai frappé dans le plexus solaire, parce que j'avais lu que c'était un point faible, et les autres enfants ne m'ont plus embêté après ça. Et j'ai mordu le professeur de mathématiques quand elle a refusé d'accepter ma domination. Mais ce n'est que récemment que j'ai été assez stressé pour remarquer que c'est un véritable, vous savez, un mystérieux côté obscur, et pas seulement un problème de contrôle de la colère, comme le psychologue de l'école avait dit. Et je n'ai aucun super pouvoir magique quand ça survient, c'est une des premières choses que j'ai vérifiées. »

Le professeur Quirrell se frotta le nez. « Laissez-moi y réfléchir », dit-il.

Harry attendit en silence pendant une minute entière. Il utilisa ce temps pour se lever, ce qui fut plus difficile que ce à quoi il s'était attendu.

« Eh bien », dit le professeur Quirrell après un moment. « J'ai l'impression qu'il y avait bien quelque chose que vous pouviez dire qui me convaincrait. »

« J'ai déjà deviné que mon côté obscur n'est en fait qu'une partie de moi et que la réponse n'est pas de ne jamais me mettre en colère mais, en l'acceptant, d'apprendre à garder le contrôle de moi-même, je ne suis pas stupide et j'ai déjà vu cette histoire assez de fois pour savoir où elle mène, mais c'est difficile et vous semblez être la personne la plus à même de m'aider. »

« Eh bien... oui... très perspicace de votre part, M. Potter, je dois dire... cet aspect de vous est, comme vous semblez en avoir déjà fait la conjecture, votre intention de tuer, qui comme vous l'avez dit fait partie intégrante de vous... »

« et doit être entraîné », dit Harry, complétant le motif.

« Et doit être entraîné, oui. » Cette étrange expression était toujours sur le visage du professeur Quirrell. « M. Potter, si vous ne souhaitez réellement pas devenir le prochain Seigneur des Ténèbres, alors quelle était l'ambition pour laquelle vous avez été réparti à Serpentard ? »

« J'ai été réparti à Serdaigle ! »

« M. Potter », dit le professeur Quirrell, souriant à présent de son sourire caustique habituel, « je sais que vous avez l'habitude d'être entouré d'idiots, mais s'il vous plaît, ne me prenez pas pour l'un d'eux. La probabilité que le Choixpeau fasse sa première farce en huit cents ans le jour où il se retrouve sur votre tête est tellement faible qu'elle ne mérite pas d'être considérée. J'imagine qu'il est plausible que vous ayez claqué vos doigts et inventé un moyen simple et intelligent de faire échouer les sorts anti-falsification du Choixpeau, bien que je ne puisse moi-même pas imaginer comment vous auriez fait. Mais l'explication de loin la plus probable est que Dumbledore a décidé qu'il n'était pas satisfait de la décision du Choixpeau concernant le Survivant. Puisque c'est évident pour n'importe qui doté du plus petit iota de sens commun, votre secret est en sécurité à Poudlard. »

Harry ouvrit la bouche, puis la referma, se sentant complètement impuissant. Le professeur Quirrell avait tort, mais tort d'une façon tellement convaincante que Harry commençait à se dire que c'était simplement le jugement rationnel à avoir étant donné les informations dont disposait le professeur. Il y avait des occasions, jamais des occasions prévisibles, mais ça arrivait quand même, où vous auriez des informations peu probables, et la meilleure conjecture possible serait alors fausse. Si vous aviez un test médical qui ne se trompait qu'une fois sur mille, il se tromperait quand même de temps en temps.

« Puis-je vous demander de ne jamais répéter ce que je vais vous dire ? » dit Harry.

« Absolument », dit le professeur Quirrell. « Considérez que vous me l'avez demandé. »

Harry n'était pas un idiot non plus. « Puis-je considérer que vous avez dit oui ? »

« Très bien, M. Potter. Vous pouvez tout à fait le considérer. »

« Professeur Quirrell --- »

« Je ne répéterai pas ce que vous allez dire », dit le professeur Quirrell en souriant.

Ils rirent tous deux, puis Harry redevint sérieux. « Le Choixpeau semblait penser que j'allais finir Seigneur des Ténèbres à moins que j'aille à Poufsouffle », dit Harry. « Mais je ne veux pas que cela se produise. »

« M. Potter... » dit le professeur Quirrell. « Ne le prenez pas mal. Je vous promets que vous ne serez pas noté en fonction de ce que vous allez dire. Je veux seulement connaître votre réponse honnête. Pourquoi pas ? »

Harry eut à nouveau ce sentiment d'impuissance. Tu ne deviendras point un Seigneur des Ténèbres était un théorème tellement évident dans son système moral que c'était difficile de décrire les étapes concrètes aboutissant à cette conclusion. « Euh, des gens souffriraient ? »

« Vous avez certainement voulu faire souffrir des gens », dit le professeur Quirrell. « Vous vouliez faire souffrir ces petits durs aujourd'hui. Être un Seigneur des Ténèbres signifie que les gens que vous voulez voir souffrir souffrent. »

Harry bredouilla, à la recherche de mots, puis il décida de commencer par l'évidence. « Tout d'abord, ce n'est pas parce que je veux faire du mal à quelqu'un que c'est juste de --- »

« Qu'est-ce qui rend une action juste, sinon votre désir de le faire ? »

« Ah », dit Harry, « l'utilitarisme des préférences. »

« Pardon ? » dit le professeur Quirrell.

« C'est la théorie éthique selon laquelle le bien est ce qui satisfait les préférences de la majorité --- »

« Non », dit le professeur Quirrell. Ses doigts frottaient l'arête de son nez. « Je ne pense pas que ce soit tout à fait ce que je voulais dire. M. Potter, en définitive, tout le monde agit selon ses désirs. Parfois les gens donnent des noms, comme "juste", à ce qu'ils font, mais comment serait-il possible que nous soyons mûs par autre chose que nos désirs ? »

« Ah, évidemment », dit Harry. « Je ne pourrais pas agir en fonction de considérations morales si elles n'étaient pas capable de m'influencer. Mais cela ne veut pas dire que mon désir de faire du mal à ces Serpentard m'influence plus que mes considérations morales ! »

Le professeur Quirrell cligna des yeux.

« Sans parler du fait », dit Harry, « que devenir un Seigneur des Ténèbres veut dire que de nombreux passants innocents souffriraient eux aussi ! »

« En quoi cela vous importe-t-il ? » dit le professeur Quirrell. « Qu'ont-ils fait pour vous ? »

Harry s'esclaffa. « Oh, alors ça, c'était à peu près aussi subtil que La Révolte d'Atlas. »

« Pardon ? » dit à nouveau le professeur Quirrell.

« C'est un livre que mes parents ne me laissaient pas lire parce qu'ils avaient peur qu'il me corrompe, alors bien sûr je l'ai lu, et j'ai été offensé de découvrir qu'ils pensaient que j'allais tomber dans des pièges aussi évident. Bla bla bla, appel à mon sentiment de supériorité, les autres essaient tous de me m'opprimer, bla bla bla. »

« Donc vous dites que je dois rendre mes pièges moins évidents ? » dit le professeur Quirrell. Il tapota du doigt sur sa joue, l'air pensif. « Je peux y travailler. »

Ils rirent de concert.

« Mais pour en rester à la question qui nous préoccupe », dit le professeur Quirrell, « qu'ont-ils fait pour vous, tous ces gens ? »

« Les gens ont fait des tonnes de choses pour moi ! » dit Harry. « Mes parents m'ont adopté quand mes parents sont morts parce que c'étaient des gens bien, et ce serait les trahir que de devenir un Seigneur des Ténèbres ! »

Le professeur Quirrell resta silencieux pendant un moment.

« J'avoue que », dit doucement le professeur Quirrell, « cette pensée ne me serait jamais venue à votre âge. »

« Je suis navré », dit Harry.

« Ne le soyez pas », dit le professeur Quirrell. « C'était il y a longtemps, et j'ai résolu mes problèmes familiaux à ma façon. Donc c'est l'idée de la désapprobation de vos parents qui vous retient ? Cela veut-il dire que s'ils mouraient dans un accident, il n'y aurait plus rien pour vous empêcher de --- »

« Non », dit Harry. « Absolument pas. C'est leur élan de bonté qui m'a protégé. Cet élan n'est pas présent que chez mes parents. Et c'est cet élan qui serait trahi. »

« En tout cas, M. Potter, vous n'avez pas répondu à ma question initiale », dit enfin le professeur Quirrell. « Quelle est votre ambition ? »

« Oh », dit Harry. « Euh... » il organisa ses pensées. « Comprendre tout ce qu'il y a à savoir d'important sur l'univers, appliquer ce savoir pour devenir omnipotent, et utiliser ce pouvoir pour réécrire la réalité, parce que j'ai quelques objections quant à la façon dont elle fonctionne. »

Il y eut une courte pause.

« Excusez-moi si c'est une question stupide, M. Potter », dit le professeur Quirrell, « mais êtes-vous sûr que vous ne venez pas de confesser vouloir devenir le prochain Seigneur des Ténèbres ? »

« C'est seulement si on utilise son pouvoir pour faire le mal », expliqua Harry. « Si on l'utilise pour le bien, on est un Seigneur de la Lumière. »

« Je vois », dit le professeur Quirrell. Il tapota son autre joue. « Je pense que je peux me contenter de ça. Mais M. Potter, bien que la portée de votre ambition soit digne de Salazar lui-même, comment exactement comptez-vous vous y prendre ? La première étape est-elle de devenir un grand sorcier de combat, ou Chef des Langues-de-plomb, ou Ministre de la Magie, ou --- »

« La première étape est de devenir un scientifique. »

Le professeur Quirrell regardait Harry comme si ce dernier venait de se transformer en chat.

« Un scientifique », dit le professeur Quirrell après un moment.

Harry acquiesça.

« Un scientifique ? » répéta le professeur Quirrell.

« Oui », dit Harry. « J'accomplirai mes objectifs par le pouvoir... de la Science ! »

« Un scientifique ! » dit le professeur Quirrell. Son visage exprimait une authentique indignation, et sa voix était devenue plus forte et plus cassante. « Vous pourriez être le meilleur de tous mes élèves ! Le plus grand sorcier de combat à sortir de Poudlard de ces cinquante dernières années ! Je ne peux pas vous imaginer gâchant votre vie en blouse blanche, à faire des choses inutiles à des rats ! »

« Hé ! » dit Harry. « La science ne se résume pas à ça ! Non pas que ce soit mal de faire des expériences sur des rats, bien sûr. Mais c'est par la science qu'on peut comprendre et contrôler l'univers. »

« Pauvre idiot », dit le professeur Quirrell d'une voix à l'intensité tranquille et amère. « Vous êtes un pauvre idiot, Harry Potter. » Il se passa une main sur le visage, et lorsque sa main fut passée, son visage était plus calme. « Ou, plus probablement, vous n'avez pas encore découvert votre véritable ambition. Puis-je fortement suggérer que vous essayiez plutôt de devenir un Seigneur des Ténèbres ? Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour vous aider, dans un esprit d'utilité publique. »

« Vous n'aimez pas la science », dit lentement Harry. « Pourquoi ? »

« Ces idiots de Moldus nous tueront tous un jour ! » la voix du professeur Quirrell était devenue plus puissante. « Ils vont en finir ! En finir avec tout ! »

Là, Harry se sentait un peu perdu. « De quoi parlons-nous ici, des armes nucléaires ? »

« Oui, les armes nucléaires ! » le professeur Quirrell criait presque à présent. « Même Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom ne les a jamais utilisées, peut-être parce qu'il ne voulait pas régner sur un tas de cendres ! Elles n'auraient jamais dû être créées ! Et ça ne va faire qu'empirer ! » Le professeur Quirrell se tenait droit au lieu de s'appuyer sur son bureau. « Il y a des portes qu'on n'ouvre pas, des sceaux que l'on ne brise pas ! Les idiots qui ne peuvent pas s'empêcher de fouiner sont tués par de moindres périls bien plus tôt, et les survivants savent alors tous qu'il y a des secrets qu'on ne partage pas avec quiconque ne possédant pas l'intelligence et la discipline nécessaire pour les découvrir eux-mêmes ! Tout sorcier puissant sait ça ! Même le pire des Seigneurs des Ténèbres sait ça ! Et ces idiots de Moldus ont l'air incapables de comprendre ça ! Les petits idiots impatients qui ont découvert le secret des armes nucléaires ne l'ont pas gardés pour eux-même, ils l'ont révélé à leurs idiots de politiciens, et maintenant nous devons vivre sous la menace permanente d'une annihilation ! »

C'était une façon assez différente de voir les choses que celle avec laquelle il avait grandi. Il ne lui était jamais venu à l'esprit que les physiciens nucléaires auraient dû former une conspiration du silence pour garder le secret des armes nucléaires à l'abri de toute personne pas assez intelligente pour être elle-même un physicien nucléaire. La pensée était intrigante, rien de plus. Auraient-ils des mots de passe secrets ? Devraient-ils porter des masques ?

(À vrai dire, pour autant qu'en savait Harry, il y avait toutes sortes de secrets incroyablement destructeurs que les physiciens gardaient pour eux-mêmes, et le secret des armes nucléaires était le seul à s'être échappé dans la nature. Aux yeux de Harry, le monde aurait été le même dans un cas comme dans l'autre.)

« Il faudra que j'y réfléchisse », dit Harry au professeur Quirrell. « Cette idée est nouvelle pour moi. Et l'un des secrets cachés de la science, transmise par quelques rares professeurs à leurs thésards, est la méthode permettant de ne pas évacuer les idées qu'on n'aime pas à l'instant où on les entend. »

Le professeur Quirrell cligna à nouveau des yeux.

« Y a-t-il un type de science que vous approuvez ? » dit Harry. « La médecine, peut-être ? »

« Le voyage spatial », dit le professeur Quirrell. « Mais les Moldus semblent traîner les pieds sur le seul projets qui aurait pu laisser les sorciers s'échapper de cette planète avant que les Moldus ne la fassent exploser. »

Harry hocha la tête. « Je suis moi aussi un grand fan du programme spatial. Au moins, nous avons ça en commun. »

Le professeur Quirrell regarda Harry. Quelque chose dans ses yeux étincela. « J'aurai votre parole, votre promesse et votre serment de ne jamais parler de ce qui va suivre. »

« Vous l'avez », dit immédiatement Harry.

« Assurez-vous de respecter votre serment ou vous n'aimerez pas les conséquences », dit le professeur Quirrell. « Je vais maintenant jeter un sort rare et puissant, non pas sur vous mais sur la salle de classe. Tenez-vous immobile afin de ne pas toucher les limites du sort une fois qu'il aura été jeté. Vous ne devez pas interagir avec la magie que je maintiens. Ne faites que regarder. Sinon, le sort sera interrompu. » Le professeur Quirrell marqua une pause. « Et essayez de ne pas tomber. »

Harry hocha la tête, confus et plein d'anticipation.

Le professeur Quirrell leva sa baguette et dit quelque chose que ni les oreilles ni l'esprit de Harry ne purent saisir, des mots qui traversaient la conscience et disparaissaient dans l'oubli.

Dans un court rayon autour de Harry, le marbre resta semblable à lui-même. Tout le reste de celui-ci disparut, les murs disparurent, le plafond disparut.

Harry se tenait sur un petit cercle de marbre blanc au milieu d'un champ infini d'étoiles qui brûlaient avec une force terrible, inébranlable. Il n'y avait pas de Terre, pas de Lune, pas de Soleil que Harry puisse reconnaître. Le professeur Quirrell se tenait au même endroit qu'avant, flottant au milieu du champ d'étoiles. La Voie Lactée était déjà visible sous la forme d'une grande trace de lumière, et elle devint de plus en plus lumineuse à mesure que la vue de Harry s'ajustait à l'obscurité.

Cette vision serra le cœur de Harry au-delà de tout ce qu'il avait jamais vu.

« Sommes-nous... dans l'espace... ? »

« Non », dit le professeur Quirrell. Sa voix était triste et empreinte de révérence. « Mais c'est une vraie image. »

Des larmes affluèrent aux yeux de Harry. Il les essuya avec frénésie, il ne voulait pas rater ça à cause de stupides gouttes d'eau brouillant sa vue.

Les étoiles n'étaient plus de petits joyaux disposés sur un immense dôme de velours, comme elles l'étaient dans le ciel nocturne terrestre. Il n'y avait pas de ciel, pas de sphère englobante. Seuls des points de lumière parfaite sur une noirceur parfaite, un vide infini et d'innombrables petits trous qui répandaient la lueur d'inimaginables royaumes lointains.

Dans l'espace, les étoiles avaient l'air affreusement, affreusement lointaines.

Harry continua d'essuyer ses yeux, encore et encore.

« Parfois », dit le professeur Quirrell d'une voix si douce qu'elle n'était presque pas là, « quand ce monde vicié me semble inhabituellement empli de haine, je me demande s'il y aurait un autre endroit, loin, où j'aurais dû vivre. Je n'arrive pas à imaginer de quel genre d'endroit il s'agirait, et si je n'arrive même pas à l'imaginer, alors comment puis-je croire qu'il existe ? Et pourtant l'univers est tellement, tellement grand, alors peut-être que cet endroit existe quand même ? Mais les étoiles sont tellement, tellement lointaines. Il faudrait longtemps, très longtemps pour se rendre là-bas, même si je connaissais le chemin. Et je me demande ce que seraient mes rêves si je rêvais pendant longtemps, très longtemps... »

Bien que cela lui sembla être un sacrilège, Harry parvint à murmurer : « Laissez-moi rester ici un peu plus longtemps. »

Le professeur Quirrell hocha la tête, debout, flottant au milieu des étoiles.

Il était facile d'oublier le petit cercle de marbre où on se tenait, et son propre corps, et de devenir un point de conscience qui aurait pu être immobile ou être mouvant. Quand toutes les distances étaient incalculables, on ne pouvait pas faire la différence.

Il y eut un temps hors du temps.

Puis les étoiles disparurent, et la salle de classe revint.

« Je suis navré », dit le professeur Quirrell, « mais nous sommes sur le point d'avoir de la visite. »

« C'est bon », murmura Harry. « Ça m'a suffi. » Il n'oublierait jamais ce jour, et pas à cause des choses sans importances qui avaient eu lieu plus tôt. Il apprendrait à jeter ce sort même si c'était la dernière chose qu'il pourrait jamais apprendre.

Puis les lourdes portes en chêne de la salle s'arrachèrent de leurs gonds et ricochèrent sur le sol de marbre dans un crissement aigu.

« QUIRINUS ! COMMENT OSEZ-VOUS ! »

Tel un vaste coup de tonnerre, un ancien et puissant sorcier surgit dans la pièce, son visage reflétant une rage d'une telle incandescence que le regard sévère qu'il avait jeté à Harry plus tôt semblait n'être que peu de chose en comparaison.

Il y eut un déchirement de désorientation dans l'esprit de Harry tandis que la partie qui voulait s'enfuir en hurlant loin de la chose la plus effrayante qu'il ait jamais vue s'en allait, remplacée par une partie de lui capable d'absorber le choc.

Aucune des facettes de Harry n'était contente de se faire interrompre en pleine observation stellaire. « Professeur Albus Perceval --- » commença Harry d'un ton de glace.

BLAM. La main du professeur Quirrell s'abattit avec force sur son bureau. « M. Potter ! » aboya le professeur Quirrell. « C'est le Directeur de Poudlard, et vous êtes un simple étudiant ! Vous vous adresserez à lui de façon convenable ! »

Harry regarda le professeur Quirrell.

Le professeur Quirrell regardait Harry avec sévérité.

Aucun d'eux ne souriait.

Les longues enjambées de Dumbledore s'étaient arrêtées là où Harry se tenait face à l'estrade, et le professeur Quirrell se tenait à côté de son bureau. Le Dumbledore les regarda tous deux avec un air choqué.

Lentement, l'expression de Dumbledore passa d'un air capable de vaporiser l'acier à un air simplement colérique. « J'ai entendu des étudiants dire que cet homme avait poussé des Serpentard à t'infliger des sévices ! Qu'il t'avait interdit de te défendre ! »

Harry hocha la tête. « Il savait exactement ce qui clochait chez moi et il m'a montré comment le régler. »

« Harry, de quoi parles-tu ? »

« Je lui apprenais à perdre », dit sèchement le professeur Quirrell. « C'est une aptitude des plus importantes. »

Il était clair que Dumbledore ne comprenait toujours pas, mais sa voix était descendue d'un registre. « Harry... » dit-il lentement. « Si le professeur de Défense a proféré la moindre menace t'empêchant de te plaindre --- »

Espèce de lunatique, après une journée comme celle-ci pensez-vous vraiment que -

« Professeur », dit Harry, essayant d'avoir l'air décontenancé, « ce qui cloche chez moi n'est pas que je garde le silence face à des professeurs abusifs. »

Le professeur Quirrell gloussa. « Pas parfait, M. Potter, mais pas mal pour votre premier jour. Professeur, êtes-vous resté assez longtemps pour entendre parler des cinquante-et-un points décernés à Serdaigle, où êtes-vous sorti en trombe dès que vous avez entendu la première partie ? »

Un air déconcerté passa sur le visage de Dumbledore, suivi par de la surprise. « Cinquante-et-un points pour Serdaigle ? »

Le professeur Quirrell hocha la tête. « Il ne s'y attendait pas, mais cela me semblait approprié. Dites au professeur McGonagall que l'histoire de ce que M. Potter a traversé pour récupérer les points perdus permettra aussi bien d'accomplir le but qu'elle avait en tête. Non, professeur, M. Potter ne m'a rien dit. Il est facile de discerner quelle partie des événements d'aujourd'hui sont le fruit de son œuvre, tout comme je sais que vous avez suggéré le compromis final. Mais je me demande comment M. Potter a bien pu parvenir à avoir la main haute sur vous et sur Rogue, et comment le professeur McGonagall a ensuite réussi à avoir la main haute sur lui. »

Sans qu'il sache comment, Harry parvint à contrôler son expression. Était-ce si évident que ça pour un véritable Serpentard ?

Dumbledore s'approcha de Harry, le regard scrutateur. « Tu sembles un peu pâle, Harry », dit le vieux sorcier. Il regarda fixement Harry. « Qu'as-tu eu au déjeuner aujourd'hui ? »

« Quoi ? » dit Harry, son esprit chancelant sous l'effet de la confusion soudaine. Pourquoi Dumbledore l'interrogerait-il au sujet d'agneau frit et de brocoli en tranches fines quand c'était à peu près la dernière raison possible qu'il -

Le vieux sorcier se redressa. « Aucune importance, alors. Je pense que tu vas bien. »

Le professeur Quirrell toussa, fortement et délibérément. Harry regarda le professeur et vit qu'il fixait Dumbledore avec un air sévère.

« Ah-hem ! » dit à nouveau le professeur Quirrell.

Dumbledore et le professeur Quirrell se fixèrent l'un l'autre, et quelque chose sembla passer entre eux.

« Si vous ne lui dites pas », dit alors le professeur Quirrell, « je le ferai, même si vous me renvoyez pour ça. »

Dumbledore soupira et se retourna vers Harry. « Je vous demande pardon d'avoir envahi votre intimité mentale, M. Potter », dit le directeur d'un ton formel. « Je n'avais d'autre but que de déterminer si le professeur Quirrell avait fait de même. »

Quoi ?

La confusion subsista pendant la durée exacte nécessaire à Harry pour comprendre ce qui venait de se produire.

« Vous - »

« Tout doux, M. Potter », dit le professeur Quirrell. Mais il regardait Dumbledore d'un air dur.

« On confond souvent la Legilimancie et le bon sens », dit le directeur. « Mais elle laisse des traces qu'un autre Legilimens habile peut détecter. C'est tout ce que je cherchais à savoir, M. Potter, et je vous ai posé une question sans rapport avec le sujet afin de m'assurer que vous ne penseriez à rien d'important pendant que je regardais. »

« Vous auriez dû me demander d'abord ! »

Le professeur Quirrell secoua la tête. « Non, M. Potter, le professeur Dumbledore était assez justifié dans son inquiétude, et s'il vous avait demandé la permission, vous auriez pensé exactement à ces choses que vous ne souhaitez pas qu'il voie. » La voix du professeur Quirrell devint plus coupante. « Je suis bien plus préoccupé, professeur, par le fait que vous n'ayez pas ressenti le besoin de le lui dire après coup ! »

« Vous avez maintenant rendu plus difficile la tâche d'envahir son intimité mentale en de futures occasions », dit Dumbledore. Il offrit un regard froid au professeur Quirrell. « Je me demande si c'était là votre intention. »

L'expression du professeur Quirrell était implacable. « Il y a trop de Legilimens dans cette école. J'insiste pour que M. Potter reçoive des instructions en Occlumancie. Me permettrez-vous d'être son tuteur ? »

« Absolument pas », dit immédiatement Dumbledore.

« C'est ce que je pensais. Alors, puisque vous l'avez privé de mes services gratuits, vous paierez pour les leçons particulières de M. Potter, données par un instructeur en Occlumancie agréé. »

« De tels services ne sont pas donnés », dit Dumbledore, regardant le professeur Quirrell avec surprise. « Bien que je dispose de certaines connections... »

Le professeur Quirrell secoua fermement la tête. « Non. M. Potter demandera à son responsable des comptes à Gringotts de lui recommander un instructeur neutre. Avec tout le respect que je vous dois, professeur Dumbledore, après les événements de ce matin, je dois protester contre la possibilité que vous ou vos amis aient accès à l'esprit de M. Potter. Je dois aussi insister pour que l'instructeur fasse un Serment Inviolable et qu'il accepte de recevoir un sortilège d'Amnésie immédiatement après chaque cours. »

Dumbledore fronçait les sourcils. « De tels services sont extrêmement coûteux, comme vous le savez bien, et je ne peux m'empêcher de me demander pourquoi vous les jugez nécessaires. »

« Si l'argent est un problème », dit Harry, « j'ai quelques idées pour amasser rapidement de grandes quantités d'argent --- »

« Merci Quirinus, votre sagesse est maintenant évidente et je suis désolé de l'avoir mise en doute. Et votre préoccupation pour Harry Potter vous fait honneur. »

« De rien », dit le professeur Quirrell. « J'espère que vous ne verrez pas d'objection à ce que je continue à le placer au centre de mon attention. » Le visage du professeur Quirrell était maintenant très sérieux, et très immobile.

Dumbledore baissa les yeux vers Harry.

« C'est mon souhait à moi aussi », dit Harry.

« Alors il en sera ainsi... » dit lentement le vieux sorcier. Quelque chose d'étrange passa sur son visage. « Harry... tu dois te rendre compte que si tu choisis cet homme pour enseignant et pour ami, pour premier mentor, alors d'une façon ou d'une autre tu le perdras, et la façon dont tu le perdras pourra ou ne pourra pas te permettre de jamais le retrouver. »

Harry n'y avait pas pensé. Mais il y avait cette malédiction sur le poste de Défense... une malédiction qui avait apparemment fonctionné avec une régularité parfaite pendant des décennies...

« Probablement », dit calmement le professeur Quirrell, « mais il m'aura à son entière disposition tant que je tiendrai. »

Dumbledore soupira. « J'imagine qu'au moins c'est économique, puisqu'en tant que professeur de Défense vous êtes déjà maudit, d'une manière inconnue. »

Harry dut faire un grand effort pour ne pas trahir sa pensée quand il se rendit compte de ce que Dumbledore avait réellement sous-entendu.

« J'informerai madame Pince que M. Potter est autorisé à obtenir des livres sur l'Occlumancie », dit Dumbledore.

« Il y a un entraînement préliminaire que vous devez faire par vous-même », dit le professeur Quirrell à Harry. « Et je suggère que vous vous y atteliez rapidement. »

Harry acquiesça.

« Je vais vous quitter, alors », dit Dumbledore. Il hocha la tête en direction de Harry et du professeur Quirrell, et s'en fut, marchant plutôt lentement.

« Pourriez-vous jeter le sort à nouveau ? » dit Harry à l'instant où Dumbledore fut parti.

« Pas aujourd'hui », dit calmement le professeur Quirrell, « et pas demain non plus, j'en ai bien peur. Le lancer me demande beaucoup d'énergie mais le maintenir est plus facile, et je préfère généralement donc le maintenir aussi longtemps que possible. Cette fois-ci, je l'ai lancé sous le coup d'une impulsion. Si j'avais réfléchi et que je m'étais rendu compte que nous pourrions être interrompus --- »

Dumbledore était maintenant la personne que Harry aimait le moins du monde entier.

Ils soupirèrent tous les deux.

« Même si je ne le vois jamais plus », dit Harry, « je vous en serai toujours reconnaissant. »

Le professeur Quirrell hocha la tête.

« Avez-vous entendu parler du programme Pioneer ? » dit Harry. « C'étaient des sondes qui survolaient différentes planètes et prenaient des images. Les deux sondes allaient finir sur des trajectoires qui les mèneraient hors du système solaire et dans l'espace interstellaire. Alors ils ont mis une plaque en or sur les sondes, avec l'image d'un homme, et d'une femme, et des instructions pour trouver notre soleil dans la galaxie. »

Le professeur Quirrell resta silencieux un moment, puis il sourit. « Dites-moi, M. Potter, pouvez-vous deviner ce qui m'a traversé l'esprit quand j'ai terminé d'assembler les trente-sept choses que je ne ferai jamais une fois devenu un Seigneur des Ténèbres ? Mettez-vous à ma place --- imaginez-vous à ma place --- et devinez. »

Harry s'imagina regardant une liste de trente-sept choses à ne jamais faire une fois devenu un Seigneur des Ténèbres.

« Vous avez décidé que si vous deviez respecter toute la liste tout le temps, ça n'aurait pas vraiment de sens de devenir un Seigneur des Ténèbres », dit Harry.

« Précisément », dit le professeur Quirrell. Il souriait. « Alors je vais transgresser la règle numéro deux --- qui était juste "ne te vante pas" - et vous parler de quelque chose que j'ai fait. Je ne vois pas comment votre connaissance de ce fait pourrait poser problème. Et je soupçonne fortement que vous l'auriez deviné de toute façon après que nous soyons devenus proches. Néanmoins... je veux entendre votre serment de ne jamais parler de ce que je vais vous dire. »

« Vous l'avez ! » Harry sentait que ça allait être vraiment bon.

« Je suis inscrit à un bulletin d'information moldu qui me tient informé des progrès en matière de voyage spatial. Je n'ai pas entendu parler de Pioneer 10 avant qu'ils ne signalent son lancement. Mais j'ai alors découvert que Pioneer 11 allait aussi quitter le système solaire pour toujours », dit le professeur Quirrell, et il avait le plus large sourire que Harry l'avait jamais arborer, « je me suis introduit à la NASA, eh oui, et j'ai jeté un charmant petit sort sur cette charmante plaque d'or qui la fera durer beaucoup plus longtemps qu'elle n'aurait autrement tenu. »

...

...

...

« Oui », dit le professeur Quirrell, qui semblait maintenant faire quinze mètres de plus, « je me disais que vous pourriez réagir ainsi. »

...

...

...

« M. Potter ? »

« ... je ne sais pas quoi dire. »

« "Vous avez gagné" me semblerait de circonstance », dit le professeur Quirrell.

« Vous avez gagné », dit immédiatement Harry.

« Vous voyez ? » dit le professeur Quirrell. « Nous ne pouvons qu'imaginer le pétrin immense dans lequel vous vous seriez retrouvé si vous n'aviez pas été capable de dire ça. »

Ils rirent tous les deux.

Une autre pensée vint à Harry. « Vous n'avez ajouté aucune information supplémentaire à la plaque ? »

« Information supplémentaire ? » dit le professeur Quirrell, comme si l'idée ne lui était jamais venue avant et qu'il était assez intrigué.

Ce qui rendit Harry plutôt suspicieux, étant donné que ça lui avait pris moins d'une minute pour y penser.

« Peut-être que vous avez inclus un message holographique, comme dans Star Wars ? » dit Harry. « Ou... Hmm. Un portrait a l'air de contenir autant d'information qu'un cerveau humain... vous n'auriez pas pu ajouter un poids supplémentaire à la sonde, mais peut-être avez-vous pu transformer une partie déjà présente en un portrait de vous-même ? Ou vous avez trouvé un volontaire succombant à une maladie mortelle, l'avez introduit à la NASA, et avez jeté un sort pour vous assurer que son fantôme finirait dans la plaque --- »

« M. Potter », dit le professeur Quirrell, sa voix soudain coupante, « un sort nécessitant la mort d'un humain serait certainement considéré comme de la Magie Noire par le Ministère, peu importe les circonstances. On ne devrait pas entendre un étudiant discuter de choses pareilles. »

Et ce qui était incroyable dans la façon dont le professeur Quirrell avait dit ça, c'était la perfection avec laquelle il maintenait le déni plausible. Il l'avait dit d'un ton qui correspondait exactement à celui de quelqu'un ne désirant pas discuter de tels sujets et pensant que les étudiants devraient s'en tenir à distance. Harry ne savait honnêtement pas si le professeur Quirrell attendait juste que Harry ait appris à protéger son esprit avant de lui en parler.

« J'ai compris », dit Harry. « Je ne parlerai de cette idée à personne d'autre. »

« Merci d'être discret en ce qui concerne toute cette affaire, M. Potter », dit le professeur Quirrell. « Je préfère vivre sans attirer l'attention publique. Vous ne trouverez rien dans les journaux concernant Quirinus Quirrell qui date d'avant le jour où j'ai décidé qu'il était temps pour moi d'enseigner la Défense à Poudlard. »

Ça semblait un peu triste, mais Harry comprenait. Puis il comprit ce que cela impliquait : « Et alors exactement combien de trucs géniaux avez-vous fait dont personne d'autre n'a jamais entendu --- »

« Oh, quelques-uns », dit le professeur Quirrell. « Mais je pense que c'est assez pour aujourd'hui, M. Potter, je vous avoue que je me sens un peu fatigué --- »

« Je comprends. Et merci. Pour tout. »

Le professeur Quirrell hocha la tête, mais il se penchait de plus en plus sur son bureau.

Harry prit rapidement congé.

Rationalisation

Hermione Granger avait peur d'être devenue Mauvaise.

La différence entre Bon et Mauvais était généralement simple à saisir, elle n'avait jamais compris pourquoi les autres avaient tant de difficulté. À Poudlard, « Bon », c'était le professeur Flitwick et le professeur McGonagall et le professeur Chourave. « Mauvais », c'était le professeur Rogue et le professeur Quirrell et Drago Malefoy. Harry Potter... était un de ces cas inhabituels où on ne pouvait pas savoir juste en regardant. Elle essayait encore de décider à quel groupe il appartenait.

Mais en ce qui la concernait...

Hermione s'amusait beaucoup trop à écraser Harry Potter.

Elle avait mieux réussi que lui à chacun de leurs cours (à part le vol sur balais, qui était comme la gym : ça ne comptait pas). Elle avait gagné de vrais points pour Serdaigle presque tous les jours de sa première semaine, pas pour des trucs héroïques bizarres mais pour des choses intelligentes, comme apprendre des sorts rapidement ou aider d'autres élèves. Elle savait que ces points étaient de meilleurs points, et ce qui était encore mieux c'était que Harry Potter le savait aussi. Elle pouvait le voir dans ses yeux à chaque fois qu'elle gagnait un vrai point de plus.

On n'était pas censé autant aimer gagner quand on était Bon.

Ça avait commencé pendant le voyage en train, mais il avait fallu un moment avant que le cyclone ne s'apaise. Ce n'était pas avant plus tard cette nuit-là que Hermione avait commencé à comprendre à quel point elle avait laissé ce garçon lui marcher dessus.

Avant d'avoir connu Harry Potter, elle n'avait jamais rencontré quelqu'un qu'elle aurait voulu écraser. Si quelqu'un ne se débrouillait pas aussi bien qu'elle en classe, c'était son boulot de l'aider, pas de l'enfoncer. C'était ça, être Bon.

Et maintenant...

... maintenant elle gagnait, Harry Potter tressaillait chaque fois qu'elle gagnait un autre point, c'était tellement amusant ; ses parents l'avaient mise en garde contre la drogue et elle soupçonnait que gagner, c'était encore plus amusant.

Elle avait toujours aimé les sourires que les enseignants lui prodiguaient quand elle faisait bien les choses. Elle avait toujours aimé voir la longue ligne de cases cochées sur les contrôles où elle avait parfaitement répondu. Mais maintenant, quand elle travaillait bien en cours, elle jetait nonchalamment un regard autour d'elle, et elle apercevait Harry Potter qui grinçait des dents, et ça lui donnait envie de se mettre à chanter comme dans un film de Disney.

C'était Mauvais, non ?

Hermione avait peur d'être devenue Mauvaise.

Et une pensée lui était alors venue, qui avait effacé toutes ses peurs.

Elle et Harry vivaient le début d'une romance ! Bien sûr ! Tout le monde savait ce que ça voulait dire quand un garçon et une fille commençaient à se battre en permanence. Ils se faisaient la cour ! Il n'y avait rien de Mauvais à ça.

Ce n'était pas juste qu'elle aimait battre jusqu'à la mort (scolaire) l'un des étudiants les plus connus de l'école, quelqu'un qui était dans des livres et parlait comme des livres, le garçon qui était parvenu à vaincre le Seigneur des Ténèbres et qui avait même écrasé le professeur Rogue comme si c'était un triste petit insecte, le garçon qui, comme le professeur Quirrell l'aurait dit, dominait tout le monde en première année à Serdaigle, sauf Hermione Granger qui pulvérisait complètement le Survivant dans tous ses cours sauf en vol sur balais.

Parce que ça aurait été Mauvais.

Non. C'était une Romance. C'était ça. C'était pour ça qu'ils se battaient.

Hermione était heureuse d'avoir compris cela à temps pour aujourd'hui, quand Harry perdrait leur concours de lecture, dont toute l'école était au courant, et elle voulait commencer à danser sous l'impulsion de joie pure et débordante que cela lui causait.

Il était 14 h 45, on était samedi, et Harry Potter avait encore la moitié d'Une Histoire de la Magie de Bathilda Tourdesac à lire et Hermione regardait sa montre de poche alors qu'elle tic-taquait avec une épouvantable lenteur jusqu'à 14 h 47.

Et toute la salle commune de Serdaigle regardait.

Ce n'étaient pas juste les première année, la nouvelle s'était répandue comme du lait renversé et au moins la moitié de Serdaigle s'était tassée dans la pièce, serrée dans des sofas, s'appuyant sur des étagères de livres, assise sur des accoudoirs de fauteuils. Les six préfets étaient là, y compris les préfets en chef de Poudlard. Quelqu'un avait dû jeter un sort de Rafraîchissement d'Air juste pour qu'il y ait assez d'oxygène. Et le vacarme de la conversation s'était éteint en des murmures qui s'étaient maintenant effacés pour laisser place à un silence complet.

14 h 46.

La tension était insupportable. Si ça avait été n'importe qui d'autre, n'importe qui d'autre, sa défaite aurait été courue d'avance.

Mais c'était Harry Potter, et on ne pouvait ignorer la possibilité que, dans les secondes à suivre, il lève une main et claque des doigts.

Avec une terreur soudaine, elle se rendit compte à quel point Harry Potter était susceptible de faire exactement ça. Ça lui ressemblerait tout à fait d'avoir déjà fini de lire la deuxième moitié du livre.

La vue de Hermione commença à se brouiller. Elle essaya de se forcer à respirer, et découvrit qu'elle en était simplement incapable.

Plus que dix secondes, et il n'avait toujours pas levé sa main.

Plus que cinq secondes.

14 h 47.

Harry Potter replaça précautionneusement le marque-page dans le livre, referma ce dernier et le mit de côté.

« Je voudrais noter, au bénéfice de la postérité », dit le Survivant d'une voix claire, « que je n'avais qu'un demi-livre à lire, et que j'ai fait face à un certain nombre de délais inattendus --- »

« Tu as perdu ! » glapit Hermione. « Perdu ! Tu as perdu notre concours ! »

Il y eut une expiration collective tandis que tout le monde recommençait à respirer.

Harry Potter lui jeta un regard de Feu Ardent, mais elle flottait dans un halo de joie pure et blanche et rien ne pouvait l'atteindre.

« Tu te rends compte du genre de semaine que j'ai eu ? » dit Harry Potter. « Tout être inférieur aurait eu du mal à lire huit livres de Dr. Seuss ! »

« Tu as fixé la limite de temps. »

Le regard de Feu Ardent de Harry devint encore plus brûlant. « Je n'avais aucune façon logique de savoir que j'allais devoir sauver toute l'école du professeur Rogue, ou me faire battre en cours de Défense, et si je te disais comment j'ai perdu mon temps entre 17 h et le dîner jeudi tu penserais que je suis fou --- »

« Ooooh, on dirait que quelqu'un est devenu la proie de l'illusion de la planification. »

Le visage de Harry révéla une profonde stupéfaction.

« Oh, ça me rappelle que j'ai fini de lire le premier lot de livres que tu m'as prêté », dit Hermione de son air le plus innocent. Deux avaient été difficiles. Elle se demandait combien de temps ça lui avait pris pour finir de les lire.

« Un jour », dit le Survivant, « quand les lointains descendants d'Homo sapiens contempleront l'histoire de la galaxie et se demanderont quand les choses ont mal tournées, ils concluront que l'erreur originelle a été commise quand quelqu'un a appris à Hermione Granger à lire. »

« Mais tu as quand même perdu », dit Hermione. Elle avait une main sur son menton et semblait contemplative. « Mais je me demande, que devrais-tu perdre exactement ? »

« Quoi ? »

« Tu as perdu le pari », expliqua Hermione, « tu dois donc verser un gage. »

« Je ne me souviens pas d'avoir consenti à ça ! »

« Vraiment ? » dit Hermione Granger. Elle se donna l'air pensive. Alors, comme si l'idée venait de se présenter à elle : « Alors faisons un vote. Toute personne à Serdaigle qui pense que Harry Potter doit payer, levez votre main ! »

« Quoi ? » glapit de nouveau Harry Potter.

Il pivota et vit qu'il était entouré par une mer de mains levées.

Et si Harry Potter avait fait plus attention, il aurait remarqué qu'une énorme partie des observateurs semblaient être des filles et que pratiquement toutes les filles de la pièce avaient leur main levée.

« Stop ! » gémit Harry Potter. « Vous ne savez pas ce qu'elle va demander ! Vous rendez-vous compte de ce qu'elle est en train de faire ? Elle vous pousse à vous engager à l'avance maintenant, et alors la pression de la cohérence vous fera accepter tout ce qu'elle dira ensuite ! »

« Ne t'en fais pas », dit la préfète Pénélope Deauclaire. « Si elle demande quelque chose de déraisonnable, nous pourrons toujours changer d'avis. Pas vrai, tout le monde ? »

Et il y eut des hochements de tête empressés venus de toutes les filles auxquelles Pénélope Deauclaire avait parlé du plan de Hermione.

Une silhouette silencieuse se glissa à travers les frais couloirs des donjons de Poudlard. Il devait être présent dans une pièce précise à 18 h pour rencontrer un certain quelqu'un, et si possible il valait mieux être en avance, par signe de respect.

Mais quand sa main tourna la poignée et poussa la porte dans cette salle sombre, silencieuse et abandonnée, il y avait une silhouette se tenant déjà là, entre les rangées de vieux bureaux poussiéreux. Une silhouette qui tenait un petit bâton vert luisant projetant une lumière pâle qui éclairait à peine celui qui le tenait, et encore moins la pièce environnante.

La lumière du couloir mourut quand la porte se referma derrière lui, et les yeux de Drago commencèrent à s'ajuster à la faible lueur.

La silhouette se tourna lentement pour l'observer, révélant un visage ombragé, seulement partiellement éclairé par l'étrange lumière verte.

Drago commençait déjà à aimer cette rencontre. Gardez la froide lumière verte, rendez-les tous deux plus grands, donnez-leur des capuches et des masques, déplacez-les d'une salle de classe à un cimetière, et ce serait exactement comme le début de la moitié des histoires que les amis de son père racontaient sur les Mangemorts.

« Je veux que tu saches, Drago Malefoy », dit la silhouette avec un calme mortel, « que je ne te blâme pas pour ma récente défaite. »

Sans réfléchir, Drago ouvrit la bouche pour protester, il n'y avait absolument aucune raison pour qu'il soit blâmé.

« C'était, plus que toute autre chose, dû à ma propre stupidité », continua la sombre silhouette. « J'aurais pu faire beaucoup d'autres choses, et ce à toutes les étape du parcours. Tu ne m'as pas demandé de faire exactement ce que j'ai fait. Tu m'as seulement demandé mon aide. C'est moi qui, malavisé, ai choisi cette méthode en particulier. Mais le fait demeure que j'ai perdu le concours d'un demi-livre. Les actes de ton idiot de compagnie, et la faveur que tu as demandée, et, oui, ma propre idiotie quant à la façon de t'accorder cette faveur, m'ont fait perdre du temps. Plus de temps que tu ne le sais. Du temps qui, à la fin, s'est avéré crucial. Le fait demeure, Drago Malefoy, que si tu ne m'avais pas demandé cette faveur, j'aurais gagné. Et non... pas... perdu. »

Drago avait déjà entendu parler de la défaite de Harry, et du gage que Hermione avait exigé de lui. La nouvelle avait circulé plus vite que des chouettes n'auraient pu la transporter.

« Je comprends », dit Drago. « Je suis désolé. » Il n'y avait rien d'autre qu'il puisse dire s'il voulait que Harry Potter soit ami avec lui.

« Je ne demande ni compassion ni chagrin », dit la sombre silhouette, toujours d'un calme mortel. « Mais je viens de passer deux heures entières en compagnie de Hermione Granger, habillé des vêtements qui m'avaient été fournis, à visiter des endroits fascinants de Poudlard tels que la petite chute gargouillante de ce qui m'a semblé être de la morve, accompagné d'une quantité d'autres filles qui insistaient pour s'adonner à de serviables activités telles que répandre des pétales de rose métamorphosés sur notre chemin. J'ai eu un rendez-vous galant, héritier de Malefoy. Mon premier rendez-vous galant. Et quand je déclarerai que tu me dois cette faveur, tu la repaieras. »

Drago acquiesça solennellement. Avant d'arriver, il avait pris la prudente précaution d'apprendre tout détail disponible sur le rendez-vous de Harry afin d'en finir avec son hilarité hystérique avant l'heure de rencontre convenue, et de ne pas commettre de faux pas en gloussant jusqu'à en perdre conscience.

« Penses-tu », dit Drago, « que quelque chose devrait arriver à cette Granger- »

« Fais passer le mot à Serpentard que la Granger est mienne et que quiconque se mêle de mes affaires verra ses restes éparpillés dans une zone assez grande pour inclure douze différentes langues vivantes. Et puisque je ne suis pas à Gryffondor et que j'utilise la ruse plutôt que les attaques frontales immédiates, ils ne devraient pas paniquer en me voyant sourire à Granger. »

« Ou si tu es vu à un second rendez-vous ? » dit Drago, ne laissant percer dans sa voix qu'une toute petite note de scepticisme.

« Il n'y aura pas de second rendez-vous », dit la silhouette nimbée de vert d'une voix si effrayante qu'elle semblait être non seulement celle d'un Mangemort mais aussi celle d'Amycus Carrow ce jour-là, juste avant que Père ne lui dise d'arrêter, qu'il n'était pas le Seigneur des Ténèbres.

Bien sûr c'était toujours la voix non muée d'un jeune garçon, et quand on la combinait avec les mots qu'il avait prononcés, eh bien, ça ne fonctionnait pas. Si Harry Potter devenait un jour le prochain Seigneur des Ténèbres, Drago utiliserait une Pensine pour conserver une copie de ce souvenir dans un endroit sûr, et Harry Potter n'oserait plus jamais le trahir.

« Mais parlons d'affaires plus joyeuses », dit la silhouette aux ombres verdâtres. « Parlons de savoir et de pouvoir, Drago Malefoy, parlons de Science. »

« Oui », dit Drago. « Parlons donc. »

Drago se demanda quelle partie de son visage était visible, et quelle partie était dans l'ombre, dans cette inquiétante lumière verte.

Et bien que Drago ait gardé une expression sérieuse, il y avait un sourire dans son cœur.

Il avait enfin une vraie conversation d'adulte.

« Je t'offre un pouvoir », dit la sombre silhouette, « et je te parlerai de ce pouvoir et de son prix. Le pouvoir a son origine dans la connaissance de la forme de la réalité et du contrôle qu'on obtient alors sur elle. Ce que tu comprends, tu peux le commander, et c'est un pouvoir assez grand pour permettre de marcher sur la Lune. Le prix de ce pouvoir est que tu dois apprendre à poser des questions à la Nature, et, encore plus difficile, à accepter ses réponses. Tu feras des expériences, réaliseras des tests et observeras ce qui se produit. Et tu devras accepter le sens de ces résultats quand ils te diront que tu as tort. Tu devras apprendre à perdre, pas contre moi, mais contre la Nature. Quand tu te retrouveras à débattre avec la réalité, tu devras laisser la réalité gagner. Ce sera douloureux, Drago Malefoy, et je ne sais pas si tu as la force nécessaire dans ce domaine. Maintenant que tu connais le prix, est-ce toujours ton souhait que d'apprendre le pouvoir humain ? »

Drago prit une profonde inspiration. Il y avait déjà réfléchi. Et il avait du mal à voir comment il pourrait répondre autrement. Il avait reçu l'instruction de s'engager dans toute voie pouvant mener à une amitié avec Harry Potter. Il ne faisait qu'apprendre, il ne promettait pas de faire quoi que ce soit. Il pouvait toujours arrêter les leçons n'importe quand...

Il y avait un certain nombre de choses dans cette situation qui lui donnaient l'air d'être un piège, mais honnêtement, Drago ne voyait pas comment cela pouvait mal tourner.

En plus Drago voulait quand même diriger le monde.

« Oui », dit Drago.

« Excellent », dit la sombre silhouette. « J'ai eu ce qu'on pourrait appeler une semaine encombrée, et ça prendra du temps de planifier ton programme d'études- »

« J'ai moi-même beaucoup de choses à faire pour consolider mon pouvoir à Serpentard », dit Drago, « sans parler des devoirs. Peut-être qu'on devrait juste commencer en octobre ? »

« Ça m'a l'air raisonnable », dit la sombre silhouette, « mais ce que je voulais dire c'est que pour préparer ton programme, je dois savoir ce que je vais t'enseigner. Trois pensées me viennent. La première est que je t'explique l'esprit et le cerveau humain. La deuxième option est que je t'explique l'univers physique, ces arts qui pavent le chemin vers la Lune. Cela nécessite l'utilisation de beaucoup de nombres, mais pour un certain type d'esprit, ces nombres sont plus beaux que tout ce que la Science a à offrir. Aimes-tu les nombres, Drago ? »

Drago secoua la tête.

« Alors tant pis. Tu finiras par apprendre les mathématiques, mais je ne pense pas que ce sera pour tout de suite. La troisième option est que je t'enseigne la génétique et l'évolution et l'hérédité, ce que tu appellerais le sang --- »

« Celle-là », dit Drago.

La silhouette hocha la tête. « Je pensais que tu dirais ça. Mais je pense que ce sera le chemin le plus douloureux pour toi, Drago. Et si ta famille et tes amis, les puristes du sang, disent une chose, et que tu découvres que les tests expérimentaux en disent une autre ? »

« Alors je me débrouillerai pour que les tests expérimentaux donnent la bonne réponse ! »

Il y eut une pause, et la sombre silhouette se tint là, bouche béante, pendant quelques instants.

« Euh », dit la sombre silhouette. « Ça ne marche pas vraiment comme ça. C'est ce contre quoi j'essayais de te mettre en garde, Drago. Tu ne peux pas changer la réponse pour qu'elle te plaise. »

« On peut toujours faire en sorte que la réponse soit celle qui nous arrange », dit Drago. Ça avait pratiquement été la première chose que ses précepteurs lui avaient enseignée. « Le problème est juste de trouver les bons arguments. »

« Non », dit la sombre silhouette, sa voix s'élevant sous l'effet de la frustration, « non, non, non ! Alors tu obtiens la mauvaise réponse, et ce n'est pas comme ça que tu pourras aller sur la Lune ! La Nature n'est pas une personne, tu ne peux pas la duper et lui faire croire autre chose, si tu essaies de dire que la Lune est faite de fromage tu pourras argumenter pendant des jours et ça ne changera pas la Lune ! Ce dont tu parles, c'est de rationaliser, comme de commencer avec une feuille de papier, d'aller directement à la dernière ligne, d'utiliser de l'encre pour écrire « et par conséquent, la Lune est faite de fromage », puis de remonter tout en haut pour écrire plein d'arguments ingénieux. Mais soit la Lune est faite de fromage, soit elle ne l'est pas. Au moment où tu as écrit la conclusion, c'était déjà vrai ou faux. Que la page se termine par la bonne ou la mauvaise conclusion est déterminé à l'instant où tu écris cette conclusion. Si tu essaies de choisir entre deux malles très chères, et que tu aimes celle qui brille, les arguments ingénieux que tu inventes pour justifier son achat n'ont aucune importance, la vraie règle que tu as utilisée pour choisir pour quelle malle tu allais argumenter était « prend celle qui brille », et quelle que soit l'efficacité de cette règle en ce qui concerne la sélection de malles, c'est le genre de malle que tu auras. La rationalité ne peut pas être utilisée pour argumenter en faveur d'un camp déjà fixé, il est seulement possible de l'utiliser pour décider en faveur de quel camp tu vas argumenter. La Science n'est pas faite pour convaincre quiconque que les puristes du sang ont raison. Ça, c'est de la politique ! Le pouvoir de la science trouve son origine dans la découverte du véritable fonctionnement de la Nature, et du fait qu'elle ne peut être changée par le débat ! Ce que la science peut faire est de nous dire comment le sang fonctionne vraiment, comment les sorciers héritent vraiment leurs pouvoirs de leurs parents, et si les nés-Moldus sont vraiment plus faibles ou plus forts --- »

« Plus forts ! » dit Drago. Il avait essayé de suivre, un air perplexe sur le visage, il pouvait comprendre en quoi ça se tenait, mais ça ne ressemblait certainement pas à quoi que ce soit qu'il ait entendu avant. Et Harry Potter avait alors dit quelque chose que Drago ne pouvait absolument pas laisser passer. « Tu penses que les sang-de-bourbe sont plus forts ? »

« Je ne pense rien », dit la sombre silhouette. « Je ne sais rien. Je ne crois rien. Ma conclusion n'est pas encore écrite. Je découvrirai comment tester la force magique des nés-Moldus, et la force magique des Sang-Purs. Si mes tests me disent que les nés-Moldus sont plus faibles, je croirai qu'il sont plus faibles. Si mes tests me disent que les nés-Moldus sont plus forts, je croirai qu'ils sont plus forts. Sachant cela et d'autres faits, je gagnerai une certaine quantité de pouvoir --- »

« Et tu t'attends à ce que je crois tout ce que tu dis ? » demanda vivement Drago.

« Je m'attends à ce que tu exécutes les tests toi-même », dit calmement la sombre figure. « As-tu peur de ce que tu vas découvrir ? »

Drago fixa la sombre silhouette pendant un moment, ses yeux étroits. « Bon piège, Harry », dit-il. « Il faudra que je m'en souvienne, c'est nouveau. »

La sombre silhouette secoua la tête. « Ce n'est pas un piège, Drago. Souviens-toi --- je ne sais pas ce que nous allons découvrir. Mais on ne comprend pas l'univers en débattant avec lui ou en lui disant de revenir avec une autre réponse la prochaine fois. Quand tu enfiles les robes d'un scientifique, tu dois oublier toute la politique et tous les arguments et toutes les factions et tous les camps, faire taire les récriminations désespérées de ton esprit, et ne souhaiter qu'entendre la réponse de la Nature. » La sombre silhouette s'interrompit. « La plupart des gens ne peuvent pas faire ça. C'est pour ça que c'est difficile. Es-tu certain de ne pas préférer apprendre le fonctionnement du cerveau ? »

« Et si je te dis que je préférerais apprendre le fonctionnement du cerveau », dit Drago, sa voix maintenant dure, « tu raconteras à tout le monde que j'avais peur de ce que j'allais découvrir. »

« Non », dit la sombre silhouette. « Je ne ferai pas ça. »

« Mais tu feras peut-être le même genre de tests toi-même, et si tu obtiens la mauvaise réponse, je ne serai pas là pour dire quelque chose avant que tu ne la montres à quelqu'un d'autre. » La voix de Drago était toujours dure.

« Je te demanderais quand même avant, Drago », dit calmement la sombre silhouette.

Drago resta silencieux. Il ne s'était pas attendu à ça, il pensait avoir vu le piège mais... « Tu le ferais ? »

« Bien sûr. Comment saurais-je qui faire chanter et ce qu'on pourrait tirer d'eux ? Drago, je te dis à nouveau que ce n'est pas un piège que je te tends. Du moins pas à toi personnellement. Si tu avais d'autres opinions politiques, je serais en train de te dire : et si les tests montrent que les Sang-Pur sont plus forts ? »

« Vraiment. »

« Oui ! C'est le prix que tout le monde doit payer pour devenir un scientifique ! »

Drago leva une main. Il devait réfléchir.

La sombre silhouette nimbée de vert attendit.

En fait, ça ne prit pas longtemps d'y réfléchir. Si on écartait toutes les parties déroutantes... alors Harry Potter se préparait à jouer avec quelque chose qui pouvait provoquer une explosion politique gigantesque, et il serait dément de juste s'en aller et de le laisser le faire seul. « Nous étudierons le sang », dit Drago.

« Excellent, » dit la silhouette, et elle sourit. « Je te félicite pour ton désir de poser la question. »

« Merci », dit Drago, ne parvenant pas tout à fait à masquer toute trace d'ironie de sa voix.

« Hé, tu pensais qu'aller sur la Lune était facile ? Réjouis-toi que cela ne nécessite que de changer parfois d'avis, et pas un sacrifice humain ! »

« Un sacrifice humain serait beaucoup plus simple ! »

Il y eut une courte pause, puis la silhouette hocha la tête. « C'est juste. »

« Écoute, Harry », dit Drago sans grand espoir, « je pensais que l'idée était de prendre toutes les choses que les Moldus savent, de les combiner avec ce que les sorciers savent, et de devenir maîtres des deux mondes. Ne serait-il pas beaucoup plus simple de juste étudier les choses que les Moldus ont déjà découvertes, comme les trucs de la Lune, et d'utiliser ce pouvoir --- »

« Non », dit la silhouette en secouant brutalement la tête de droite à gauche, ce qui envoya des ombres vertes courir sur son nez et ses yeux. Sa voix devint très grave. « Si tu ne peux apprendre l'art scientifique qui consiste à accepter la réalité, alors je ne dois pas te dire ce que cette acceptation a permis de découvrir. Ce serait comme si un puissant sorcier te parlait de ces portes qu'il ne faut pas ouvrir et de ces sceaux qui ne doivent pas être brisés avant que tu n'aies prouvé ton intelligence et ta discipline en survivant à de moindres périls. »

Un frisson descendit le long de la colonne vertébrale de Drago et il eut un soubresaut involontaire. Il savait que ça avait été visible même dans la faible lumière. « Très bien », dit Drago. « Je comprends. » Père lui avait dit cela en de nombreuses occasions. Quand un sorcier plus puissant vous disait que vous n'étiez pas prêt à savoir, et que vous vouliez vivre, vous n'insistiez pas.

La silhouette inclina la tête. « En effet. Mais il y a autre chose que tu devrais comprendre. Les premiers scientifiques, étant des Moldus, ils n'avaient pas vos traditions. Au début, ils ne comprenaient tout simplement pas la notion de savoir dangereux, et ils pensaient que l'on pouvait librement discuter de toute chose. Lorsque leurs recherches devinrent dangereuses, ils dirent à leurs hommes politiques des choses qui auraient dû rester secrètes --- ne prends pas cet air, Drago, ce n'est pas simplement de la stupidité. Ils devaient déjà être assez malins pour découvrir ce secret. Mais c'étaient des Moldus, et c'était la première fois qu'ils découvraient quelque chose de vraiment dangereux, et ils n'avaient pas commencé avec une tradition du secret. Une guerre faisait rage, et les scientifiques de chaque camp avaient peur que, s'ils ne parlaient pas, les scientifiques du pays ennemi parleraient à leurs hommes politiques avant eux... » La voix resta en suspens, lourde de sens. « Ils ne détruisirent pas le monde. Mais il s'en est fallu de peu. Et nous n'allons pas reproduire cette erreur. »

« Tout à fait », dit Drago, sa voix maintenant très ferme. « Pas nous. Nous sommes des sorciers, et étudier la science ne fait pas de nous des Moldus. »

« Comme tu dis », dit la silhouette nimbée de vert. « Nous allons établir notre propre Science, une Science magique, et cette Science aura des traditions plus intelligentes dès le début. » La voix devint très dure. « Le savoir que je partage avec toi sera enseigné en même temps que la discipline consistant à accepter la vérité, et le niveau de ce savoir sera aligné sur ton progrès dans cette discipline, et tu ne partageras pas ce savoir avec ceux n'ayant pas appris cette discipline. Acceptes-tu cela ? »

« Oui », dit Drago. Qu'était-il censé faire, dire non ?

« Bien. Et ce que tu découvriras toi-même, tu le garderas pour toi, à moins que tu ne penses que d'autres scientifiques sont prêts à l'apprendre. Ce que nous partagerons entre nous, nous n'en parlerons pas au monde, à moins que nous ne soyons d'accord sur le fait que posséder ce savoir ne lui fait pas courir de danger. Et quelles que soient nos opinions politiques et nos allégeances, nous punirons ensemble tous ceux qui parmi nous révèlent des sortilèges dangereux ou donnent des armes dangereuses, peu importe qu'une guerre fasse rage. À partir d'aujourd'hui, ce sera la tradition et la loi de la science parmi les sorciers. Sommes-nous d'accord là-dessus ? »

« Oui », dit Drago. En fait, ça commençait vraiment à avoir l'air sacrément attrayant. Les Mangemorts avaient essayé de prendre le pouvoir en étant plus effrayants que tout le monde, et ils n'avaient pas encore vraiment gagné. Peut-être était-il temps d'essayer de diriger à l'aide de secrets. « Et notre groupe reste caché aussi longtemps que possible, et tous ses membres doivent accepter nos règles. »

« Bien sûr. Absolument. »

Il y eut une très courte pause.

« Nous aurons besoin de meilleures robes », dit la sombre silhouette, « avec des capuches et tout ça --- »

« Je pensais justement à ça », dit Drago. « Nous n'avons pas besoin de nouvelles robes intégrales, cela dit, juste des houppelandes à capuche à mettre par-dessus. J'ai une amie à Serpentard, elle prendra tes mesures - »

« Ne lui dis pas pour quoi c'est, quand même --- »

« Je ne suis pas stupide ! »

« Et pas de masques pour l'instant, pas tant que c'est juste toi et moi - » dit la sombre silhouette.

« Oui ! Mais plus tard nous devrions avoir une espèce de marque spéciale que tous nos serviteurs devront porter, la Marque de la Science, comme un serpent mangeant la Lune sur leur bras droit --- »

« Ça s'appelle un doctorat et est-ce que ça ne rendrait pas l'identification des nôtres trop facile ? »

« Hein ? »

« Je veux dire que si quelqu'un dit « OK, maintenant tout le monde relève ses robes au-dessus de du bras droit » et que nos gars sont là « oups, désolé, on dirait que je suis un espion » --- »

« Oublie ce que je viens de dire », dit immédiatement Drago, de la sueur perlant soudain sur toute la surface de son corps. Il avait besoin d'une distraction, vite --- « Et comment nous appellerons-nous ? Les Mangescience ? »

« Non », dit lentement la sombre silhouette. « Ça ne sonne pas bien... »

Du revers d'une de ses manches, Drago s'essuya le front, chassant des gouttes d'humidité. Mais à quoi avait pensé le Seigneur des Ténèbres ? Père avait dit que le Seigneur des Ténèbres était intelligent !

« J'ai trouvé ! » dit soudain la sombre silhouette. « Tu ne comprendras pas pour l'instant, mais crois moi, ça convient. »

Pour le moment, Drago aurait accepté « Mangeurs Malefoy » du moment que ça changeait de sujet. « C'est quoi ? »

Et, debout entre les pupitres poussiéreux d'une salle abandonnée des donjons de Poudlard, la silhouette de Harry Potter, nimbée de vert, écarta ses bras d'un geste théâtral et dit, « Ce jour marquera l'aube de... la Conspiration Bayésienne. »

Une silhouette silencieuse marcha d'un pas lourd et fatigué à travers les couloirs de Poudlard en direction de Serdaigle.

Harry s'était directement rendu au dîner après la réunion avec Drago, et il y était resté à peine assez longtemps pour s'étouffer sur quelques bouchées rapides avant d'aller se coucher.

Il n'était même pas encore 19 h, mais il aurait dû être endormi depuis longtemps. Il s'était rendu compte la nuit dernière qu'il ne pourrait pas utiliser le Retourneur de Temps samedi avant que le concours de lecture ne soit déjà terminé. Mais il pourrait toujours utiliser le Retourneur de Temps vendredi soir, et ainsi gagner du temps. Alors vendredi, Harry s'était forcé à rester éveillé jusqu'à 21 h, quand la coque protectrice s'était ouverte, et il avait alors utilisé les quatre heures restantes pour revenir à 17 h et s'effondrer de fatigue. Il s'était réveillé samedi matin aux environs de 2 h, exactement comme prévu, et il avait alors lu pendant douze heures d'affilée... et ça n'avait quand même pas suffit. Et maintenant Harry allait se coucher assez tôt pendant les jours à venir, jusqu'à ce que son cycle de sommeil se recale.

Le portrait sur la porte lui posa une énigme stupide faite pour les enfants de onze ans à laquelle il répondit sans même que les mots passent par son esprit conscient, puis il tituba jusqu'en haut des escaliers, vers son dortoir, où il enfila son pyjama, s'effondra dans son lit.

Et découvrit que son oreiller semblait plutôt bosselé.

Harry grogna. Il s'assit à contrecœur, se retourna et souleva son oreiller.

Ce qui révéla une note, deux Gallions d'or et un livre intitulé : Occlumancie : L'Art Caché

Harry prit la note et lut :

Eh bien, tu t'es mis dans le pétrin, et vite. James lui-même n'aurait pas été à la hauteur.

Tu t'es fait un puissant ennemi. Rogue possède la loyauté, l'admiration et la peur de toute la maison Serpentard. Tu ne peux faire confiance à aucun d'entre eux à présent, qu'ils viennent à toi sous des airs amicaux ou effrayants.

Dorénavant, tu ne devras pas croiser le regard de Rogue. C'est un Legilimens et il pourrait en profiter pour lire ton esprit. J'ai joint à ce message un livre qui pourrait t'aider à te protéger, même si ta progression sera limitée sans l'aide d'un précepteur. Tu pourras quand même espérer détecter l'intrusion.

Afin que tu trouves le temps nécessaire à étudier l'Occlumancie, j'ai de plus joint 2 Gallions, ce qui est le prix de la feuille de réponse et des devoirs pour le cours d'Histoire de première année (le professeur Binns ayant donné les mêmes contrôles et les mêmes devoirs chaque année depuis sa mort). Tes nouveaux amis, les jumeaux Weasley, devraient pouvoir t'en vendre des exemplaires. Il va sans dire que tu ne dois pas te faire prendre en leur possession.

Dumbledore fait juste semblant d'être fou. Il est extrêmement intelligent, et si tu continues à entrer dans des placards et à disparaître, il va certainement en déduire que tu as une cape d'invisibilité en ta possession, s'il ne l'a pas déjà fait. Évite-le autant que possible, cache la Cape d'Invisibilité en lieu sûr (PAS dans ta bourse) à chaque fois que tu ne peux pas l'éviter, et fais très attention en sa présence.

S'il te plaît Harry, à l'avenir, sois plus prudent.

- Le Père Noël

Harry fixa la note.

Ça semblait être de bons conseil. Bien sûr, Harry n'allait pas tricher en cours d'Histoire même s'ils lui donnaient un singe mort pour professeur. Mais la Legilimancie de Severus... celui ou celle qui avait envoyé cette note savait beaucoup de choses importantes et secrètes, et il ou elle était prêt à les dire à Harry. La note le mettait encore en garde contre la possibilité que Dumbledore vole la Cape mais à ce stade, Harry ne savait absolument pas si c'était mauvais signe, ça aurait pu être une erreur compréhensible.

Il semblait y avoir une intrigue en cours à Poudlard. Peut-être que si Harry comparait les versions de Dumbledore et de l'envoyeur-de-note, il pourrait en déduire une image combinée qui pourrait être précise ? Par exemple s'ils s'accordaient tous les deux sur quelque chose, alors...

... mouais...

Harry fourra le tout dans sa bourse et remonta le Sourdineur et tira la couverture par-dessus sa tête et mourut.

C'était dimanche matin et Harry mangeait des pancakes dans la Grande Salle, des bouchées vives et menues, jetant des coups d'œil nerveux à sa montre à intervalles de quelques secondes.

Il était 8 h 02, et dans précisément deux heures et une minute, ça ferait exactement une semaine qu'il avait vu les Weasley et était passé sur la plate-forme 9¾.

Et l'idée lui était venue... Harry ne savait pas si c'était une bonne façon de voir l'univers, il ne savait plus rien maintenant, mais il semblait possible...

Que...

Pas assez de choses intéressantes ne lui soient arrivées la semaine dernière.

Une fois qu'il aurait fini de manger son petit déjeuner, Harry comptait monter directement à sa chambre et se cacher au niveau caverne de sa malle et ne parler à personne jusqu'à 10 h 03.

Et c'est alors que Harry vit les jumeaux Weasley marcher vers lui. L'un d'eux portait quelque chose, caché derrière son dos.

Il devrait crier et s'enfuir.

Il devrait crier et s'enfuir.

Quoi que ce fût... ça pourrait très bien être...

... le grand final...

Il devrait vraiment juste crier et s'enfuir.

Avec le sentiment résigné que l'univers finirait quand même par le retrouver, Harry continua de découper son pancake avec son couteau et sa fourchette. Il n'arrivait pas à trouver l'énergie nécessaire. C'était la triste vérité. Harry savait maintenant comment les gens se sentaient quand ils étaient fatigués de courir, fatigués d'essayer d'échapper au destin, et qu'ils tombaient juste au sol et laissaient les démons aux horribles dents et tentacules venus des plus sombres abysses les traîner vers leur innommable destinée.

Les jumeaux Weasley vinrent plus près.

Et plus près encore.

Harry mangea une autre bouchée de pancake.

Les jumeaux Weasley arrivèrent, souriant joyeusement.

« Bonjour, Fred », dit Harry d'un ton morne. L'un des deux jumeaux fit un signe de tête. « Bonjour, George. » L'autre jumeau hocha la tête.

« Tu as l'air fatigué », dit George.

« Tu devrais te réjouir », dit Fred.

« Regarde ce qu'on a pour toi ! »

Et de derrière le dos de Fred, George récupéra -

Un gâteau avec douze bougies allumées.

Il y eut une pause, tandis que toute la table Serdaigle les fixait.

« Ça ne va pas », dit quelqu'un. « Harry Potter est né le trente et un juil- »

« IL VIENT », dit une immense voix creuse qui coupa toutes les conversations à la manière d'une épée de glace. « CELUI QUI DÉCHIRERA L« --- »

Dumbledore avait bondi de son trône et courut sur la Grande Table et saisit la femme qui proférait ces horribles paroles, Fumseck apparut dans un flash, et tous les trois disparurent dans un craquement de flammes.

Il y eut une pause choquée...

...puis des têtes se tournèrent en direction de Harry Potter.

« Je n'ai pas fait ça », dit Harry d'une voix fatiguée.

« C'était une prophétie ! » siffla quelqu'un à la table. « Et je parie que ça te concerne ! »

Harry soupira.

Il se redressa, éleva la voix, et dit très fort, par-dessus les conversations qui commençaient : « Ça n'est pas à propos de moi ! Clairement ! Je ne viens pas, je suis déjà là ! »

Harry se rassit.

Ceux qui l'avaient regardé se détournèrent de nouveau.

Quelqu'un d'autre à la table dit : « Alors de qui ça parle ? »

Et, le cœur lourd et maussade, Harry comprit qui n'était pas encore à Poudlard.

Appelez ça une folle conjecture, mais Harry avait l'impression qu'un de ces jours, un Seigneur des Ténèbres mort-vivant allait débarquer à Poudlard.

La conversation continua autour de lui.

« Et déchirer quoi ? »

« J'ai cru entendre Trelawney dire quelque chose qui commençait par un »A' juste avant que le Directeur ne l'attrape. »

« Comme... âme ? astre ? »

« Si quelqu'un va déchirer le Soleil alors on est vraiment mal ! »

Ça semblait assez peu probable à Harry, à moins que le monde ne contienne d'horribles choses au fait des idées de David Criswell au sujet de la dissipation d'étoiles.

« Donc », dit Harry d'un ton fatigué, « ça arrive tous les dimanches au petit déjeuner, c'est ça ? »

« Non », dit un étudiant qui aurait pu être en septième année, et il fronçait les sourcils d'un air sinistre. « Pas du tout. »

Harry haussa les épaules. « Bref. Quelqu'un veut du gâteau d'anniversaire ? »

« Mais ce n'est pas ton anniversaire ! » dit le même élève que celui qui avait émis une objection auparavant.

C'était bien sûr le signal pour que Fred et George commencent à rire.

Même Harry parvint à avoir un sourire las.

Alors que la première part lui était servie, Harry dit : « J'ai eu une semaine vraiment longue. »

Et Harry était assis au niveau caverne de sa malle, qui était fermée à clé pour que personne ne puisse entrer, une couverture sur la tête, attendant que la semaine soit finie.

10 h 01.

10 h 02.

10 h 03, mais juste pour être sûr...

10 h 04 et la première semaine était finie.

Harry laissa échapper un soupir de soulagement, et retira la couverture de sa tête avec précaution.

Quelques instants plus tard, il avait émergé dans son dortoir ensoleillé.

Peu de temps après, il était dans la salle commune de Serdaigle. Quelques personnes le regardèrent, mais personne ne dit rien, ni n'essaya de lui parler.

Harry trouva un bon et large bureau pour écrire, prit une chaise confortable, et s'assit. Il extirpa un papier et un crayon de sa bourse.

Maman et Papa avaient dit à Harry, en des termes tout sauf incertains, que bien qu'ils comprennent son enthousiasme à l'idée de quitter la maison et d'échapper à ses parents, il devrait leur écrire toutes les semaines sans exception, juste pour qu'ils sachent qu'il était en vie, en bonne santé, et pas en prison.

Harry regarda la feuille de papier blanc. Voyons voir...

Après avoir quitté ses parents à la gare, il avait...

...fait la connaissance d'un garçon élevé par Dark Vador, s'était lié d'amitié avec les trois pires farceurs de Poudlard, avait rencontré Hermione, puis il y avait eu l'incident avec le Choixpeau... lundi on lui avait donné une machine à remonter le temps pour traiter ses troubles du sommeil, et un bienfaiteur inconnu lui avait donné une cape d'invisibilité légendaire, il avait sauvé sept Poufsouffle en regardant cinq garçons plus âgés et effrayants dans les yeux, et l'un d'eux avait menacé de lui briser les doigts, il s'était rendu compte qu'il avait un mystérieux côté obscur, il avait appris à jeter Frigideiro en cours de Sorts et enchantements, il avait commencé à être le rival de Hermione... mardi il avait découvert l'Astronomie, enseignée par le professeur Aurora Sinistra qui était gentille, et l'Histoire de la Magie, qui était enseignée par un fantôme qui aurait dû être exorcisé et remplacé par un lecteur de cassette... mercredi il avait été nommé Étudiant le Plus Dangereux de la Classe... jeudi, ne pensons même pas à jeudi... vendredi, l'Incident en cours de Potions, suivi par son chantage avec le directeur, suivi par le professeur de Défense lui ordonnant de se faire battre en plein cours, suivi par le professeur de Défense se révélant être l'être humain le plus génial à encore marcher à la surface de cette planète... samedi il avait perdu un pari et avait été à son premier rendez-vous galant et avait commencé à racheter Drago... et puis ce matin la prophétie non entendue du professeur Trelawney pourrait ou ne pourrait pas indiquer qu'un Seigneur des Ténèbres immortel était sur le point d'attaquer Poudlard.

Harry organisa mentalement ce qu'il avait, et commença à écrire.

Chers Maman et Papa,

La vie à Poudlard est très amusante. J'ai appris à violer la Deuxième Loi de la Thermodynamique en cours de Sorts et enchantements, et j'ai rencontré un fille prénommée Hermione Granger qui lit plus vite que moi.

Je ferais mieux de m'arrêter là.

Votre fils aimant,

Harry James Potter-Evans-Verres.

La méthode scientifique

Une petite chambre d'étude, proche, mais pas dans le dortoir de Serdaigle, l'une des nombreuses, nombreuses pièces inutilisées de Poudlard. Sol de pierre grise, murs de brique rouge, plafond de bois sombre taché, quatre globes de verre luminescents incrustés dans les quatre murs de la pièce. Une table circulaire qui ressemblait à une large plaque de marbre noir placée sur d'épais pieds de marbre noir en colonne, mais qui s'était révélée être très légère (de poids comme de masse) et n'était pas difficile à prendre et à déplacer si nécessaire. Deux confortables chaises rembourrées qui avaient d'abord semblé être rivées au sol à des emplacements peu pratiques mais qui, comme ils avaient fini par s'en rendre compte, filaient vers l'endroit où vous vous teniez dès que vous vous penchiez en arrière dans une posture laissant penser que vous étiez sur le point de vous asseoir.

Il semblait aussi y avoir un certain nombre de chauve-souris volant autour de la pièce.

C'était là, noteraient les futurs historiens --- si tout ce projet devait un jour produire quelque chose de valeur --- que l'étude scientifique de la magie avait commencé, avec deux jeunes élèves de Poudlard en première année.

Harry James Potter-Evans-Verres, théoricien.

Et Hermione Jean Granger, expérimentatrice et cobaye.

Harry se débrouillait maintenant mieux en classe, du moins dans les cours qu'il considérait être intéressants. Il avait lu plus de livres, et pas seulement des livres pour enfants de onze ans. Il avait pratiqué la métamorphose encore et encore tous les jours pendant l'une de ses heures supplémentaires, utilisant l'autre heure pour commencer l'Occlumancie. Il prenait les classes qui le méritaient au sérieux, ne se contentant pas de rendre ses devoirs tous les jours, mais utilisant son temps libre pour apprendre plus qu'il n'était requis, pour lire d'autres livres en plus des manuels fournis, pas seulement avec l'espoir de mémoriser quelques réponses de contrôles, mais avec celui de maîtriser le sujet et d'exceller. On ne voyait pas beaucoup ça en dehors de Serdaigle. Et même à Serdaigle, ses seuls véritables concurrents étaient Padma Patil (dont les parents venaient d'une culture non anglophone et qui avait par conséquent été élevée dans une véritable éthique du travail), Anthony Goldstein (venu d'un groupe ethnique particulier qui gagnait 25 % des prix Nobel), et bien sûr, marchant à grandes enjambées au-dessus de tout le monde, telle un Titan qui flânerait à travers une meute de bébés chiens, Hermione Granger.

Pour réaliser cette expérience particulière, il fallait que le sujet apprenne seize nouveaux sorts, seul, sans aide ni correction. Ce qui voulait dire que le sujet était Hermione. Point.

Il faudrait maintenant mentionner que les chauve-souris volant autour de la pièce ne luisaient pas.

Harry avait du mal à accepter les implications de ce fait.

« Oogely boogely ! » dit à nouveau Hermione.

À nouveau, au bout de la baguette de Hermione, il y eut l'apparition abrupte et sans transition d'une chauve-souris. Un instant, air. L'instant suivant, chauve-souris. Ses ailes semblaient déjà bouger au moment où elle apparut.

Et elle ne luisait toujours pas.

« Je peux m'arrêter maintenant ? » dit Hermione.

« Es-tu certaine », dit Harry à travers ce qui semblait être un pavé coincé dans sa gorge, « que tu ne pourrais pas les faire luire, avec un peu plus de pratique ? » Il violait la procédure expérimentale qu'il avait écrite à l'avance, ce qui était un péché, et il la violait parce qu'il n'aimait pas les résultats qu'il obtenait, ce qui était un péché mortel, vous pouviez aller en Enfer de la Science pour ça, mais de toute façon ça ne semblait pas avoir d'importance.

« Tu as changé quoi cette fois-ci ? » dit Hermione d'un ton un peu las.

« La durée des sons oo, eh et ee. C'est censé être 3 pour 2 pour 2, pas 3 pour 1 pour 1. »

« Oogely boogely ! » dit Hermione.

La chauve-souris se matérialisa avec une seule aile et tourbillonna de façon pathétique jusqu'au sol, puis s'effondra sur la pierre grise en décrivant un arc de cercle.

« Et en vrai c'est quoi ? » dit Hermione.

« 3 pour 2 pour 1. »

« Oogely boogely ! »

Cette fois la chauve-souris n'avait pas d'ailes du tout et tomba comme une souris morte en faisant un « plop ».

« 3 pour 1 pour 2. »

Et oh la chauve-souris se matérialisa bien, et elle vola immédiatement vers le plafond, en bonne santé et luisant d'un vert vif.

Hermione hocha la tête avec satisfaction. « D'accord, quoi ensuite ? »

Il y eut une longue pause.

« Vraiment ? On doit vraiment dire Oogely boogely, avec les durées des sons oo, eh et ee ayant un rapport de 3 pour 1 pour 2, ou la chauve-souris ne luira pas ? Pourquoi ? Pourquoi * ? Pour l'amour de tout ce qui est sacré, pourquoi ?* »

« Pourquoi pas ? »

« AAAAAAAAARRRRRRGHHHH ! »

Bam. Bam. Bam.

Harry avait réfléchi à la nature de la magie pendant un moment, puis il avait conçu une série d'expériences basées sur la théorie que quasiment tout ce que les sorciers croyaient au sujet de la magie était faux.

On ne pouvait pas vraiment avoir besoin de dire « Wingardium Leviosa » exactement comme il le fallait pour pouvoir faire léviter quelque chose, parce que, franchement, « Wingardium Leviosa » ? L'univers allait vérifier que vous aviez dit « Wingardium Leviosa » exactement comme il le fallait et sinon il ne ferait pas voler la plume ?

Non. Évidemment que non, une fois que vous y réfléchissiez sérieusement. Quelqu'un, très probablement un enfant en maternelle, mais en tout cas un utilisateur anglophone de la magie qui pensait que « Wingardium Leviosa » sonnait voletant et flottillant, avait initialement prononcé ces mots en jetant le sort pour la première fois. Puis il ou elle avait dit à tout le monde que c'était nécessaire.

Mais (s'était dit Harry) ça ne devait pas forcément être fait comme ça, ce n'était pas propre à l'univers, c'était propre à nous.

Il y avait une vieille histoire transmise de scientifique à scientifique, un conte moral, l'histoire de Blondlot et des rayons N.

Peu après la découverte des rayons X, un éminent physicien nommé Prosper-René Blondlot --- qui avait été le premier à mesurer la vitesse des ondes radio et à montrer qu'elles se propageaient à la vitesse de la lumière --- avait annoncé la découverte d'un phénomène nouveau et incroyable, les rayons N, qui provoqueraient le léger éclaircissement d'un écran. Il fallait se concentrer pour le voir, mais c'était là. Les rayons N avaient plein de propriétés intéressantes. Ils étaient courbés par l'aluminium et pouvaient être concentrés par un prisme en aluminium pour venir frapper un fil de sulfure de cadmium, qui luirait alors légèrement dans le noir...

Bientôt, des dizaines de scientifiques avaient confirmé les résultats de Blondlot, en particulier en France.

Mais il y avait encore d'autres scientifiques, en Angleterre et en Allemagne, qui disaient qu'ils n'étaient pas tout à fait certains d'avoir vu cette légère lueur.

Blondlot avait dit qu'ils avaient probablement mal mis en place la machinerie.

Un jour Blondlot avait donné une démonstration des rayons N. Les lumières avaient été éteintes, et son assistant avait annoncé les éclaircissements et les assombrissements tandis que Blondlot faisait ses manipulations.

Ça avait été une démonstration normale, tous les résultats étant ceux attendus.

Même si un scientifique américain nommé Robert Wood avait discrètement volé le prisme en aluminium du centre du mécanisme de Blondlot.

Et ça avait été la fin des rayons N.

La réalité, avait un jour dit Philip K. Dick, c'est ce qui refuse de disparaître quand on cesse d'y croire.

Rétrospectivement, le péché de Blondlot avait été évident. Il n'aurait pas dû dire à son assistant ce qu'il faisait. Avant de lui demander de décrire la clarté de l'écran, Blondlot aurait dû s'assurer que l'assistant ne savait ni ce qu'il essayait ni quand il l'essayait. Ça aurait pu être aussi simple que ça.

De nos jours on appelait ça « en aveugle », et c'était une des choses que les scientifiques modernes considéraient comme acquises. Si vous faisiez une expérience de psychologie pour voir si les gens se mettaient plus en colère quand on les frappait sur la tête avec des matraques rouges qu'avec des matraques vertes, vous n'aviez pas le droit de regarder les sujets vous-même et de décider à quel point ils étaient « en colère ». Vous prendriez des photos d'eux après qu'ils aient été frappés par la matraque, et vous enverriez les photos à un panel d'évaluateurs, qui noteraient sur une échelle de 1 à 10 à quel point chaque personne paraissait être en colère, évidemment sans savoir avec quelle couleur de matraque ils s'étaient fait frapper. Il n'y avait en effet absolument aucune bonne raison de dire sur quoi portait l'expérience. Vous ne diriez certainement pas aux sujets de l'expérience que vous pensiez qu'ils devraient être plus en colère s'ils étaient frappés par des matraques rouges. Vous leur offririez juste 20 livres sterling, les attireriez dans une pièce, les frapperiez avec une matraque d'une couleur bien sûr aléatoirement choisie et vous prendriez une photo. En fait, le frappage-par-matraque et la prise de photo seraient faits par un assistant qui n'avait pas entendu parler de l'hypothèse, comme ça, il n'aurait pas l'air de s'attendre à quelque chose, il ne frapperait pas plus fort, et il ne prendrait pas la photo pile au bon moment.

Blondlot avait détruit sa réputation en faisant le genre d'erreur qui vous aurait valu une note exécrable et probablement un rire moqueur de la part de votre chargé de cours dans une classe de première année sur la conception de procédures expérimentales... en 1991.

Mais ça avait été il y a un peu plus longtemps, en 1904, et ça avait donc pris des mois avant que Robert Wood ne formule l'hypothèse alternative évidente et ne trouve un moyen de la tester, et des dizaines de scientifiques s'étaient fait avoir.

Plus de deux siècles après que la science ait débuté. Si tard dans l'histoire de la science, ça n'avait toujours pas été évident.

Ce qui rendait totalement plausible le fait que, dans le petit monde magique, où la science semblait à peine connue, personne n'ait jamais essayé le premier test, le plus simple de tous, la chose la plus évidente qu'un scientifique moderne penserait à vérifier.

Les livres étaient pleins d'instructions compliquées sur les choses que vous deviez faire exactement comme il fallait afin de jeter un sort. Et Harry avait émis l'hypothèse qu'obéir à ces instructions, que vérifier que vous les suiviez correctement, avait probablement un effet. Ça vous forçait à vous concentrer sur le sort. Vous dire de juste agiter votre baguette et de faire un vœu ne marcherait probablement pas aussi bien. Et une fois que vous croyiez que le sort était censé fonctionner d'une certaine façon, une fois que vous l'aviez pratiqué de cette manière, vous pourriez ne pas être capable de vous convaincre que ça pourrait marcher d'une autre manière...

... si vous essayiez la méthode simple mais erronée, et essayiez de tester des formes alternatives vous-même.

Mais si vous ne saviez pas ce à quoi avait ressemblé le sort original ?

Et si vous donniez à Hermione une liste de sorts qu'elle n'avait pas encore étudiés, trouvés dans un livre de sorts de farce stupides de la bibliothèque de Poudlard, et donniez à certains de ces sorts les instructions correctes et originales, tandis que d'autres auraient un geste modifié, un mot inversé ? Et si vous gardiez les mêmes instructions, mais lui disiez qu'un sort censé créer un ver rouge était censé créer un ver bleu ?

Et bien dans ce cas, il s'était avéré que...

... là, Harry avait du mal à croire à ses résultats...

... si vous disiez à Hermione de dire « Oogely boogely » avec un rapport dans la durée des voyelles de 3 pour 1 pour 1, au lieu du rapport correct de 3 pour 1 pour 2, vous obteniez toujours la chauve-souris mais elle ne luisait plus.

Non pas que les croyances soient ici sans importance. Non pas que seuls les mots et les mouvements de baguette importent.

Si vous donniez une information totalement incorrecte à Hermione sur ce qu'un sort était censé faire, il cesserait de fonctionner.

Si vous ne lui disiez pas du tout ce qu'un sort était censé faire, il cesserait de fonctionner.

Si elle savait vaguement ce qu'un sort était censé faire, ou si elle était partiellement dans l'erreur, alors le sort fonctionnerait comme tel que décrit dans le livre original, pas tel que Harry l'avait décrit à Hermione.

Pour l'instant, Harry se cognait littéralement la tête contre le mur de briques. Pas fort. Il ne voulait pas endommager son précieux cerveau. Mais s'il ne trouvait pas un exutoire quelconque pour sa frustration, il souffrirait de combustion spontanée.

Bam. Bam. Bam.

II semblait que l'univers voulait vraiment que vous disiez « Wingardium Leviosa », et il voulait que vous le disiez d'une certaine façon, et il se fichait tout autant de votre opinion sur la prononciation correcte du sort que de votre opinion sur la gravité.

POURQUOOOOOOOOOOOOI ?

Le pire, c'était l'air amusé et hautain qu'affichait Hermione.

Hermione n'avait pas apprécié l'idée de rester assise à obéir aux instructions de Harry sans savoir pourquoi.

Alors Harry lui avait expliqué ce qu'ils testaient.

Harry avait expliqué pourquoi ils le testaient.

Harry avait expliqué pourquoi aucun sorcier ne l'avait probablement essayé avant eux.

Harry avait expliqué qu'il était à vrai dire plutôt confiant dans sa prédiction.

Parce que, avait dit Harry, il était impossible que l'univers veuille vraiment vous voir dire « Wingardium Leviosa ».

Hermione avait fait remarquer que ce n'était pas ce que les livres disaient. Hermione avait demandé si Harry pensait vraiment qu'il était plus intelligent, à onze ans, après juste un mois de scolarité à Poudlard, que tous les autres sorciers du monde qui n'étaient pas d'accord avec lui.

Harry avait dit exactement le mots suivant :

« Évidemment. »

Maintenant, Harry regardait le mur de briques rouges directement face à lui et estimait avec quelle force il lui faudrait se frapper la tête pour se donner une commotion qui interférerait avec sa formation de souvenirs à long terme et l'empêcherait de se souvenir de ça plus tard. Hermione ne riait pas, mais il pouvait sentir son intention de rire qui irradiait de derrière lui comme une épouvantable pression sur sa peau, un peu comme s'il avait su qu'il était suivi par un tueur en série mais en pire.

« Dis-le », dit Harry.

« Je n'allais pas le dire », dit la voix sympathique de Hermione Granger. « Ça ne semblait pas être gentil. »

« Finissons-en », dit Harry.

« D'accord ! Alors tu m'as fait ce long cours magistral en me disant à quel point c'était difficile de pratiquer la science la plus simple, et qu'on aurait peut-être besoin de rester sur ce problème pendant trente-cinq ans, et tu t'es ensuite attendu à ce qu'on fasse la plus grande découverte de l'histoire de la magie pendant notre première heure de collaboration. Tu ne faisais pas qu'espérer, tu t'y attendais vraiment. Tu es bête. »

« Merci. Maintenant --- »

« J'ai lu tous les livres que tu m'as donnés et je ne sais toujours pas comment appeler ça. Présomption ? Illusion de la planification ? Super méga effet Lac Wobegon ? Ils devront le nommer d'après toi. Le Biais Harry. »

« Ça va ! »

« Mais c'est mignon. C'est tellement un truc de garçon. »

« Va mourir. »

« Ooh, tu dis des choses des plus romantiques. »

Bam. Bam. Bam.

« Quoi maintenant ? » dit Hermione.

Harry reposa sa tête contre les briques. Son front commençait à lui faire mal là où il l'avait frappé. « Rien. Je dois retourner concevoir d'autres expériences. »

Pendant le mois précédent, Harry avait précautionneusement devisé, à l'avance, un parcours expérimental qui leur aurait duré jusqu'à décembre.

Ça aurait été un ensemble d'expériences géniales si le tout premier test n'avait pas falsifié la théorie initiale.

Harry n'arrivait pas à croire qu'il avait été aussi stupide.

« Laisse-moi me corriger », dit Harry. « Je dois concevoir une nouvelle expérience. Je te dirai quand je l'ai, et nous la ferons, et alors je concevrai la suivante. Qu'est-ce que tu en penses ? »

« J'en pense que quelqu'un vient de faire beaucoup d'efforts pour rien. »

Bam. Oh. Il y avait été un peu plus fort que prévu.

« Donc », dit Hermione. Elle était penchée dans sa chaise et l'air hautain était de retour sur son visage. « Qu'avons-nous appris aujourd'hui ? »

« J'ai découvert », dit Harry à travers ses dents serrées, « que quand il s'agit de faire des recherches vraiment élémentaires sur un problème réellement déroutant où on n'a pas la moindre idée de ce qui se passe, mes livres sur la méthode scientifique sont de la merde --- »

« Langage, M. Potter ! Certains d'entre nous sont d'innocentes jeunes filles ! »

« Très bien. Mais si mes livres n'étaient pas du merlan, c'est un type de poisson tout à fait honorable, ils m'auraient donné l'important conseil suivant : quand il y a un problème déroutant et que tu ne fais que commencer et que tu as une hypothèse falsifiable, va la tester. Trouve une moyen simple et facile de faire une vérification élémentaire et fais-la tout de suite. Ne t'embête pas à concevoir un parcours expérimental élaboré qui rendrait impressionnante une demande de subvention aux yeux d'une agence de financement. Vérifie juste aussi vite que possible si tes idées sont fausses avant de commencer à y investir d'immenses efforts. Que penses-tu de cette morale ? »

« Mmm... d'accord », dit Hermione. « Mais j'espérais aussi quelque chose comme "les livres de Hermione ne sont pas sans valeur. Ils sont écrits par de sages vieux sorciers qui en savent beaucoup plus long sur la magie que moi. Je devrais prêter attention à ce que disent les livres de Hermione." On peut aussi avoir cette morale ? »

La mâchoire de Harry semblait être bien trop crispée pour pouvoir laisser échapper le moindre mot, alors il hocha juste la tête.

« Génial ! » dit Hermione. « J'ai bien aimé cette expérience. On a beaucoup appris et ça ne m'a pris qu'une petite heure. »

« AAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHH ! »

Dans les donjons de Serpentard.

Une salle inutilisée éclairée d'une inquiétante lumière verte, bien plus vive cette fois, venant d'un petit globe de cristal temporairement enchanté, mais une inquiétante lumière verte quand même, projetant d'étranges ombres à partir de bureaux poussiéreux.

Deux silhouettes aux dimensions enfantines porteuses de houppelandes grises (pas de masques) étaient entrées en silence et s'étaient assises sur deux chaises l'une en face de l'autre, séparées par un bureau.

C'était le deuxième rassemblement de la Conspiration Bayésienne.

Drago Malefoy n'avait pas su s'il devait l'attendre avec impatience.

Harry Potter, à en juger par l'expression de son visage, ne semblait pas avoir le moindre doute quant à l'humeur appropriée.

Harry Potter avait l'air d'être prêt à tuer quelqu'un.

« Hermione Granger », dit Harry Potter alors que Drago ouvrait la bouche. « Ne pose pas de questions. »

Il n'aurait pas été à un deuxième rendez-vous galant quand même ? pensa Drago, mais ça n'avait aucun sens.

« Harry », dit Drago, « je suis désolé, mais je dois quand même te demander, as-tu vraiment commandé une bourse en peau de Moke très coûteuse pour l'anniversaire de la fille sang-de-bourbe ? »

« Oui, en effet. Bien sûr, tu as déjà compris pourquoi. »

Mû par un sentiment de frustration, Drago leva son bras et se ratissa le cuir chevelu, sa houppelande frottant l'arrière de sa main. Il n'avait pas été certain de la raison, mais maintenant il ne pouvait pas le dire. Et Serpentard savait qu'il faisait la cour à Harry Potter, il avait rendu cela évident en cours de Défense. « Harry », dit Drago, « les gens savent que je suis ton ami, ils ne sont pas au courant pour la Conspiration, bien sûr, mais ils savent qu'on est amis, et quand tu fais ce genre de choses, ça nuit à mon image. »

Le visage de Harry Potter se contracta. « Quiconque à Serpentard ne peut pas comprendre le concept consistant à agir de façon gentille envers quelqu'un que l'on aime pas réellement devrait être donné à manger à des serpents de compagnie. »

« Il y a beaucoup de gens à Serpentard qui ne le comprennent pas », dit Drago avec sérieux. « La plupart des gens sont stupides, et il faut quand même avoir une bonne image auprès d'eux. » Harry Potter devait comprendre ça s'il voulait parvenir à quoi que ce soit dans sa vie.

« Quelle importance, ce que les autres pensent de toi ? Vas-tu vraiment passer toute ta vie à devoir expliquer tout ce que tu fais aux pires idiots de Serpentard, à les laisser te juger ? Je suis désolé, Drago, mais je n'abaisserai pas mes fourbes complots à un niveau que le plus idiot de Serpentard pourra comprendre juste parce que sinon, tu aurais une mauvaise image. Même notre amitié ne vaut pas ça. La vie ne serait plus amusante du tout. Dis-moi que tu n'as jamais pensé ça de quelqu'un à Serpentard trop stupide pour respirer ; que c'est en-deçà de la dignité d'un Malefoy que de devoir les satisfaire. »

Drago n'y avait sincèrement pas pensé. Jamais. Satisfaire les idiots, c'était comme de respirer, vous le faisiez sans réfléchir.

« Harry », finit par dire Drago. « Ce n'est pas malin de juste faire ce que tu veux sans te soucier de l'image que ça donne. Le Seigneur des Ténèbres se souciait de son image ! Il était craint et haï, il savait exactement quelle sorte de peur et de haine il voulait créer. Tout le monde doit se soucier de ce que pensent les autres. »

La silhouette encapuchonnée haussa les épaules. « Peut-être. Rappelle-moi un jour de te parler de quelque chose nommé l'expérience de conformité de Asch, tu pourrais la trouver assez amusante. Pour l'instant, je remarquerai juste qu'il est dangereux de se soucier instinctivement de ce que pensent les autres parce que c'est vraiment important pour toi et pas parce que c'est le résultat d'un calcul fait de sang-froid. Rappelle-toi, j'ai été battu et malmené par des Serpentard plus âgés pendant quinze minutes, et je me suis ensuite levé et je les ai pardonnés. Exactement comme le bon et vertueux Survivant se doit de faire. Mais mes calculs faits de sang-froid, Drago, me disent que les pires idiots de Serpentard ne me sont d'aucune utilité, puisque je n'ai pas de serpent de compagnie. Je n'ai donc aucune raison de me soucier de ce qu'ils pensent de la façon dont je conduis mon duel avec Hermione Granger. »

Drago ne ferma pas ses poings sous l'effet de la frustration. « C'est juste une sang-de-bourbe », dit Drago, se maîtrisant pour garder sa voix calme et pour ne pas crier. « Si tu ne l'aimes pas, pousse-la dans les escaliers. »

« Serdaigle saurait --- »

« Dis à Pansy Parkinson de la pousser dans les escaliers ! Tu n'aurais même pas à la manipuler, donne-lui une Mornille et elle le fera ! »

« Je saurais ! Hermione m'a battu dans un concours de lecture, elle a de meilleures notes que moi, je dois la battre avec mon cerveau, ou ça ne compte pas ! »

« Ce n'est qu'une sang-de-bourbe ! Pourquoi est-ce que tu la respecte autant ? »

« Elle a du pouvoir à Serdaigle ! Pourquoi est-ce que tu te soucies de ce qu'un idiot sans pouvoir de Serpentard peut penser ? »

« Ça s'appelle la politique ! Et si tu ne peux pas y jouer tu ne peux pas avoir de pouvoir ! »

« Marcher sur la Lune est un pouvoir ! Être un grand sorcier est un pouvoir ! Il y a des genres de pouvoirs qui ne m'obligent pas à passer le reste de ma vie à satisfaire des demeurés ! »

Ils s'arrêtèrent tous les deux, et, presque parfaitement à l'unisson, commencèrent à prendre de profondes inspirations pour se calmer.

« Désolé », dit Harry après quelques moments, essuyant de la sueur de son front. « Désolé, Drago. Tu as beaucoup de pouvoir politique et c'est logique que tu veuilles le conserver. Tu devrais analyser ce que Serpentard pense. C'est un jeu important et je n'aurais pas dû l'insulter. Mais tu ne peux pas me demander d'abaisser mon niveau de jeu au sein de Serdaigle juste pour que tu puisses passer du temps avec moi sans avoir une mauvaise image. Dis à Serpentard que tu grinces des dents tout en prétendant être mon ami. »

C'était exactement ce que Drago avait dit à Serpentard, et il ne savait toujours pas si c'était vrai.

« De toute façon », dit Drago. « En parlant de ton image. J'ai peur d'avoir de mauvaises nouvelles. Rita Skeeter a entendu certaines histoires te concernant et elle a été poser des questions. »

Harry Potter leva les sourcils. « Qui ? »

« Elle écrit pour La Gazette du sorcier, » dit Drago. Il essaya de ne pas paraître soucieux. La Gazette du sorcier était l'un des principaux outils de Père, il l'utilisait comme il aurait usé d'une baguette magique. « C'est le journal auquel les gens prêtent vraiment attention. Rita Skeeter parle des célébrités, et comme elle le dit, elle utilise sa plume pour crever leur réputations surfaites. Si elle ne peut pas trouver de rumeur te concernant, elle s'en fabriquera une. »

« Je vois », dit Harry Potter. Sous la houppelande, son visage verdâtre semblait fort pensif.

Drago hésita quant à ce qu'il devait dire ensuite. Quelqu'un devait déjà avoir informé Père du fait qu'il faisait la cour à Harry Potter, et Père saurait aussi que Drago ne lui en avait pas parlé dans ses lettres, et Père comprendrait que Drago ne pensait pas qu'il pouvait réellement garder ça secret, ce qui envoyait un message clair disant que Drago jouait à son propre jeu, mais toujours du côté de Père, puisque si Drago avait succombé à la tentation, il aurait envoyé de faux rapports.

Par conséquent, Père avait probablement anticipé ce que Drago allait dire.

Jouer au jeu avec Père était une sensation plutôt déroutante. Même s'ils étaient dans le même camp. D'un côté, c'était exaltant, mais Drago savait aussi qu'à la fin, il s'avérerait que Père avait mieux joué que lui. Il était impossible que ça finisse autrement.

« Harry », dit enfin Drago. « Ce n'est pas une suggestion. Ce n'est pas mon conseil. C'est juste une information. Mon père pourrait presque certainement étouffer cet article. Mais il t'en coûterait. »

Que Père se soit attendu à ce que Drago dise exactement cela à Harry Potter ne fut pas quelque chose que Drago dit tout haut. Harry Potter le comprendrait de lui même, ou pas.

Mais au lieu de ça, Harry Potter secoua la tête, souriant sous sa houppelande. « Je n'ai aucune intention d'étouffer Rita Skeeter. »

Drago n'essaya même pas de cacher son incrédulité. « Tu ne peux pas me dire que tu ne te soucies pas de ce qu'un journal dit sur toi ! »

« Je m'en soucie moins que tu ne pourrais le penser », dit Harry Potter. « Mais j'ai mes propres méthodes pour traiter avec Skeeter et ses semblables. Je n'ai pas besoin de l'aide de Lucius. »

Un air inquiet apparut sur le visage de Drago avait qu'il ne puisse l'en empêcher. Quel que soit le prochain coup de Harry, c'était quelque chose auquel Père ne s'attendait pas, et cela rendait Drago très nerveux que d'imaginer où ça pourrait mener.

Drago se rendit aussi compte qu'il suait sous sa houppelande. Il n'avait jamais vraiment porté une de ces choses auparavant, et il ne s'était pas rendu compte que les houppelandes de Mangemort avaient probablement des Charmes Rafraîchissants et d'autres choses comme ça.

Harry Potter essuya de nouveau un peu de sueur de son front, grimaça, sortit sa baguette, pointa vers le haut, prit une profonde inspiration, et dit « Frigideiro ! »

Quelques instants plus tard, Drago sentit le courant d'air froid.

« Frigideiro ! Frigideiro ! Frigideiro ! Frigideiro ! Frigideiro ! »

Puis Harry Potter rabaissa sa baguette, même si sa main semblait un peu tremblante, et il la rangea dans ses robes.

Toute la pièce était sensiblement plus fraîche. Drago aurait aussi pu le faire, mais quand même, pas mal.

« Donc », dit Drago. « La Science. Tu vas me parler du sang. »

« Nous allons découvrir le sang », dit Harry Potter. « En faisant des expériences. »

« Très bien », dit Drago. « Quel genre d'expériences ? »

De sous sa houppelande, Harry Potter sourit d'un air maléfique : « À toi de me le dire. »

Drago avait entendu parler de quelque chose nommé la méthode socratique, qui consistait à enseigner en posant des questions (nommée d'après l'ancien philosophe qui avait été trop intelligent pour être un vrai Moldu et avait donc été un sorcier sang-pur en couverture). L'un de ses précepteurs avait beaucoup utilisé la méthode socratique. Ça avait été agaçant mais efficace.

Et il y avait la méthode Harry Potter, qui était cinglée.

Pour être honnête, Drago devait admettre que Harry Potter avait d'abord essayé la méthode Socratique et que ça n'avait pas très bien marché.

Harry Potter avait demandé comment Drago ferait pour réfuter l'hypothèse des puristes du sang selon laquelle les sorciers ne pouvaient pas faire les super trucs qu'ils avaient fait il y a huit siècles parce qu'ils s'étaient métissés avec les nés-Moldus et les Cracmols.

Drago avait dit qu'il ne comprenait pas comment Harry Potter pouvait rester assis là à le regarder en face et à dire que ce n'était pas un piège.

Harry Potter avait répondu, toujours en le regardant en face, que si c'était un piège ça aurait été tellement pathétiquement évident qu'il aurait dû être donné à manger à des serpents de compagnie, mais ce n'était pas un piège, c'était simplement une règle sur la façon dont les scientifiques opéraient, et elle disait que vous deviez essayer de réfuter vos propres théories, et si vous faisiez un effort honnête et que vous échouiez, alors vous aviez gagné.

Drago avait essayé de faire remarquer la prodigieuse stupidité de cette méthode en suggérant que la clé pour survivre à un duel était de se jeter Avada Kedavra sur le pied et de manquer.

Harry Potter avait acquiescé.

Drago avait secoué la tête.

Harry Potter avait alors introduit l'idée que les scientifiques regardaient les idées se battre pour voir lesquelles gagnaient, et qu'on ne pouvait pas se battre sans opposant, alors Drago devait trouver des opposants à l'hypothèse des puristes du sang, pour qu'elle puisse les combattre et gagner, ce que Drago comprit un peu mieux, même si Harry Potter l'avait dit d'un air plutôt répugné. Par exemple : il était clair que si le purisme du sang était la façon dont le monde fonctionnait vraiment, alors le ciel devait être bleu. Et si une autre théorie était vraie, alors le ciel devait être vert. Et personne n'avait encore vu le ciel, alors vous alliez dehors, regardiez, et les puristes du sang gagnaient ; et après que ça ait eu lieu six fois de suite, les gens commenceraient à remarquer la tendance.

Harry Potter avait ensuite prétendu que tous les opposants que Drago inventait étaient trop faibles, et que le purisme du sang n'aurait pas de mérite à les vaincre parce que la bataille ne serait pas assez impressionnante. Drago avait aussi compris cela. Les sorciers sont devenus plus faibles parce que les elfes de maison volent notre magie ne lui avait pas semblé très impressionnant à lui non plus.

(Bien que Harry Potter avait dit qu'au moins celle-là était testable, puisqu'ils pouvaient essayer de vérifier si les elfes de maison étaient devenus plus fort au fil du temps, et même dessiner une image représentant l'augmentation de la force des elfes de maison et une autre image représentant la diminution de la force des sorciers et si les deux images correspondaient ça désignerait les elfes de maison, le tout dit d'un ton si sérieux que Drago avait ressenti l'impulsion d'aller poser quelques questions précises à un Dobby sous Veritaserum avant de reprendre ses esprits.)

Et Harry Potter avait enfin dit que Drago ne pouvait pas truquer la bataille, les scientifiques n'étaient pas stupides, ce serait évident si on la truquait, ça devait être un vrai combat, entre deux théories qui pourraient vraiment être vraies, avec un test que seule la vraie hypothèse devrait réussir, quelque chose qui aurait des conséquences différentes selon que l'une ou l'autre hypothèse soit vraie. Harry Potter avait prétendu qu'il voulait juste savoir comment le sang fonctionnait vraiment et que pour ça, il avait besoin de voir le purisme de sang gagner pour de vrai et que Drago n'allait pas le tromper avec des théories qui n'attendaient que d'être abattues.

C'est alors que Harry Potter avait dit, plutôt frustré, qu'il ne pouvait pas concevoir que Drago ait vraiment autant de mal à considérer différents points de vue, il y avait certainement des Mangemorts qui avaient joué le rôle d'ennemis du purisme du sang et avaient trouvé des arguments bien plus plausibles contre leur propre camp que ceux que Drago avait offerts. Si Drago avait essayé de jouer le rôle d'un membre de la faction de Dumbledore, et avait trouvé l'hypothèse des elfes de maison, il n'aurait pas pour un instant trompé qui que ce soit.

Drago avait été forcé d'admettre que Harry marquait un point.

D'où la méthode Harry Potter.

« S'il vous plaît, Dr. Malefoy », pleurnicha Harry Potter, « pourquoi n'acceptez-vous pas mon article ? »

Harry Potter avait dû répéter la phrase « fais juste semblant de faire semblant d'être un scientifique » trois fois avant que Drago ne comprenne.

À cet instant, Drago s'était rendu compte qu'il y avait quelque chose de profondément tordu dans le cerveau de Harry, et que quiconque s'essaierait à la Legilimancie à son encontre ne reviendrait probablement jamais.

Harry Potter était alors entré dans des détails considérables : Drago devait faire semblant d'être Dr. Malefoy, un Mangemort faisant semblant d'être rédacteur en chef d'une revue scientifique qui voulait rejeter l'article de son ennemi le Dr. Potter, « De la transmission héréditaire des capacités magiques », et si le Mangemort ne se comportait pas comme l'aurait fait un vrai scientifique, sa nature de Mangemort serait révélée et il serait exécuté ; en même temps, le Dr. Malefoy était aussi observé par ses propres rivaux et il devait avoir l'air de rejeter l'article du Dr. Potter pour des raisons scientifiquement neutres, ou alors il perdrait son poste de rédacteur en chef.

Il était merveilleux que le Choixpeau ne soit pas à Sainte-Mangouste en train de baragouiner comme un dément.

On n'avait aussi jamais demandé à Drago de jouer un rôle aussi complexe et il n'aurait refusé le défi pour rien au monde.

Pour l'instant, comme Harry Potter avait dit, ils se mettaient dans l'ambiance.

« Dr. Potter, j'ai bien peur que vous ayez écrit ceci avec une encre de la mauvaise couleur », dit Drago. « Suivant ! »

Le visage du Dr. Potter se débrouilla très bien pour se décomposer sous l'effet du désespoir et Drago ne put s'empêcher de ressentir un éclair de la joie du Dr. Malefoy, même si le Mangemort faisait seulement semblant d'être le Dr. Malefoy.

Cette partie était drôle. Il aurait pu continuer toute la journée.

Le Dr. Potter se leva de sa chaise, affalé et consterné, s'éloigna en traînant les pieds et devint Harry Potter, qui lui fit un signe d'encouragement, puis redevint le Dr. Potter, s'approchant avec un sourire enthousiaste.

Le Dr. Potter s'assit et présenta une feuille de parchemin au Dr. Malefoy sur laquelle il était écrit :

De la transmission héréditaire des capacités magiques

Dr. H. J. Potter-Evans-Verres, Institut pour la Science Suffisamment Avancée

Mon observation :

Les sorciers d'aujourd'hui ne peuvent pas faire des choses aussi impressionnantes que celles que les sorciers faisaient il y a 800 ans.

Ma conclusion :

Le monde sorcier est devenu plus faible en mêlant son sang à celui des nés-Moldu et des Cracmols.

« Dr. Malefoy », dit le Dr. Potter en le regardant avec espoir, « je me demandais si la Revue des Résultats Impossibles à Reproduire pourrait envisager la publication de mon article intitulé "De la transmission héréditaire des capacités magiques". »

Drago regarda le parchemin, souriant pendant qu'il envisageait des motifs de refus possibles. S'il avait été un professeur, il aurait rejeté cet essai parce qu'il était trop court, donc...

« C'est trop long, Dr. Potter », dit le Dr. Malefoy.

Pendant un instant on put voir une véritable incrédulité sur le visage du Dr. Potter.

« Ah... » dit le Dr. Potter. « Et si je me débarrasse du double interligne entre l'observation et la conclusion, et que je mets juste "par conséquent" --- »

« Alors ce sera trop court. Suivant ! »

Le Dr. Potter s'éloigna en traînant les pieds.

« Très bien », dit Harry Potter, « tu deviens trop bon à ce jeu. Encore deux fois pour t'entraîner, et la troisième fois ce sera pour de vrai, sans interruptions, je viendrai juste te voir et cette fois-ci tu refuseras le papier à cause de son véritable contenu, souviens-toi, tes rivaux scientifiques te regardent. »

Le prochain article du Dr. Potter était parfait à tout point de vue, une merveille en son genre, mais il devait malheureusement être refusé parce que la revue du Dr. Malefoy avait un problème avec la lettre E. Le Dr. Potter offrit de réécrire l'article sans ces mots, et le Dr. Malefoy expliqua qu'en fait c'était plus un problème de voyelles.

L'article suivant fut refusé parce qu'on était mardi.

On était en fait samedi.

Le Dr. Potter essaya de rappeler ce fait et se vit répondre : « Suivant ! »

(Drago commençait à comprendre pourquoi Rogue avait utilisé son emprise sur Dumbledore juste pour obtenir un poste qui le laisserait être horrible envers les élèves.)

Et alors...

Le Dr. Potter s'approcha avec un petit sourire supérieur sur le visage.

« C'est mon tout dernier article, De la transmission héréditaire des capacités magiques, » dit le Dr. Potter avec assurance, et il jeta le parchemin. « J'ai décidé d'autoriser votre revue à le publier, et je l'ai préparée exactement selon vos directives, afin que vous puissiez le publier rapidement. »

Le Mangemort décida de pourchasser et de tuer le Dr. Potter quand sa mission serait terminée. Le Dr. Malefoy garda un sourire poli, puisque ses rivaux le regardaient, et dit...

(La pause continua tandis que le Dr. Potter le regardait avec impatience.)

... « Laissez-moi regarder ça, s'il vous plaît. »

Le Dr. Malefoy prit le parchemin et le parcourut avec attention.

Le fait qu'il ne soit pas un vrai scientifique commençait à rendre le Mangemort nerveux, et Drago essayait de se rappeler comment parler comme Harry Potter.

« Vous, ah, devez prendre en compte d'autres explications possibles pour votre, euh, observation, à part celle-ci --- »

« Vraiment ? » l'interrompit le Dr. Potter. « Comme quoi exactement ? Les elfes de maison volent notre magie ? Mes données n'admettent qu'une seule conclusion possible, Dr. Malefoy. Il n'y a pas d'autres hypothèses plausibles. »

Drago essayait furieusement d'ordonner à son cerveau de penser à ce qu'il dirait s'il faisait semblant d'être dans le camp de Dumbledore, ce qu'ils prétendaient être l'explication pour le déclin de la sorcellerie, Drago ne s'était jamais embêté à vraiment poser cette question...

« Si vous n'arrivez pas à imaginer une autre explication possible pour mes données, vous devrez publier mon article, Dr. Malefoy. »

C'est le sourire railleur sur la visage du Dr. Potter qui fit tout basculer.

« Ah ouais ? » lâcha le Dr. Malefoy. « Et comment savez-vous que la magie elle-même n'est pas en train de disparaître ? »

Le temps s'arrêta.

Drago et Harry Potter échangèrent des regards horrifiés.

Puis Harry Potter cracha quelque chose qui était probablement un mot extrêmement grossier si on avait été élevé par des Moldus. « Je n'avais pas pensé à ça ! » dit Harry Potter. « Et j'aurais dû. La magie s'en va. Mince, mince, mince ! »

Le ton alarmé de la voix de Harry Potter était contagieux. Sans même y penser, la main de Drago alla trouver sa baguette dans ses robes et la serra. Il avait pensé que la Maison des Malefoy était en sécurité, tant que vous épousiez des membres de familles capables de retracer leur lignée sur quatre générations, vous étiez censés être en sécurité, ça ne lui était jamais venu à l'esprit que personne ne pouvait rien faire pour arrêter la fin de la magie. « Harry, on fait quoi ? » la voix de Drago montait vers la panique. « On fait quoi ? »

« Laisse-moi réfléchir ! »

Après quelques instants, Harry tendit sa main vers un pupitre proche et attrapa la même plume et le même rouleau de parchemin qu'il avait utilisé pour écrire son prétendu article, et il commença à griffonner quelque chose.

« On arrivera à le comprendre », dit Harry, la gorge serrée, « si la magie disparaît, on trouvera à quelle vitesse elle s'en va, et combien de temps il nous reste pour faire quelque chose, et alors on trouvera pourquoi elle disparaît, et on fera quelque chose. Drago, les pouvoirs des sorciers ont-il décliné à un taux constant, ou y a-t-il eu des chutes soudaines ? »

« Je... je ne sais pas... »

« Tu m'as dit que personne n'était arrivé au niveau des fondateurs de Poudlard. Donc ça continue depuis au moins huit siècles ? Tu ne peux pas te rappeler d'une histoire sur des problèmes apparaissant soudainement il y a cinq siècles ou quelque chose comme ça ? »

Drago essayait frénétiquement de réfléchir. « J'ai toujours entendu dire que personne n'a été aussi bon que Merlin, et après ça, personne n'a été aussi bon que les fondateurs de Poudlard. »

« Très bien », dit Harry. Il griffonnait toujours. « Parce les Moldus ont commencé à ne plus croire à la magie il y a trois siècles, et je pensais que ça aurait pu avoir un rapport. Et il y a environ un siècle et demi, les Moldus ont commencé à utiliser un genre de technologie qui arrête de fonctionner à proximité de la magie et je me demandais si la réciproque aurait aussi pu être vraie. »

Drago explosa sur son siège, tellement en colère qu'il pouvait à peine parler. « Ce sont les Moldus... »

« Bon sang ! » rugit Harry. « Est-ce que tu t'écoutes au moins parler ? Ça dure depuis huit siècles au moins et les Moldus ne faisaient rien d'intéressant à l'époque ! Nous devons découvrir la vérité ! Les Moldus ont peut-être quelque chose à voir avec ça, mais si ce n'est pas le cas, et que tu te mets à tout leur mettre sur le dos, et que ça nous empêche de découvrir ce qui se passe vraiment, alors un matin viendra où tu te réveilleras pour découvrir que ta baguette n'est qu'un bout de bois ! »

La respiration de Drago se bloqua dans sa gorge. Son père avait souvent dit nos baguettes se briseront dans nos mains dans ses discours, mais Drago n'avait jamais pensé à ce que ça voulait dire, après tout, ça n'allait pas lui arriver à lui. Et maintenant ça semblait très réel. Juste un bout de bois. Drago pouvait imaginer ce que ça serait de sortir sa baguette et d'essayer de jeter un sort et de découvrir que rien ne se produisait...

Ça pouvait arriver à tout le monde.

Il n'y aurait plus de sorciers, plus de magie, jamais. Juste des Moldus avec quelques légendes de ce que leurs ancêtres avaient été capables de faire. Certains des Moldus s'appelleraient Malefoy, et c'est tout ce qui resterait du nom.

Pour la première fois de sa vie, Drago comprit pourquoi les Mangemorts existaient.

Il avait toujours considéré comme acquis que devenir un Mangemort, c'était quelque chose qu'on faisait quand on devenait adulte. Maintenant Drago comprenait, il savait pourquoi Père et les amis de Père avaient juré de donner leur vie pour empêcher le cauchemar d'avoir lieu, il y avait des choses que vous ne pouviez pas regarder se produire sans rien faire. Mais si ça allait avoir lieu de toute façon, et si tous ces sacrifices, tous les amis perdus victimes de Dumbledore, toute la famille qu'ils avaient perdue, et si tout avait été pour rien.

« La magie ne peut pas être en train de disparaître », dit Drago. Sa voix de brisait. « Ça ne serait pas juste. »

Harry s'arrêta de griffonner et leva les yeux. Son visage affichait de la colère. « Ton père ne t'a jamais dit que la vie n'est pas juste ? »

Père avait dit cela à chaque fois que Drago avait utilisé ce mot. « Mais, mais, c'est juste trop horrible d'y croire... »

« Drago, laisse-moi te présenter quelque chose que j'appelle la Litanie de Tarski. Elle change à chaque fois que tu l'utilises. Cette fois-ci, elle se prononce ainsi : Si la magie disparaît du monde, je veux croire que la magie disparaît du monde. Si la magie ne disparaît pas du monde, je veux ne pas croire que la magie disparaît du monde. Puis-je ne pas devenir attaché à des croyances que je ne souhaite pas avoir. Si nous vivons dans un monde où la magie disparaît, c'est ce que nous devons croire, nous devons savoir ce qui va arriver pour pouvoir l'arrêter, ou dans le pire des cas pour être prêt à faire ce qu'on peut avec le temps qui nous reste. Ne pas le croire ne l'empêchera pas d'arriver. Donc la seule question que nous devons nous poser, c'est si la magie disparaît vraiment, et si c'est le monde dans lequel nous vivons, alors c'est ce en quoi nous voulons croire. Litanie de Gendlin : Ce qui est vrai l'est déjà, l'admettre ne le rend pas pire. Dis-le. »

« Ce qui est vrai l'est déjà », répéta Drago, la voix tremblante, « l'admettre ne le rend pas pire. »

« Si la magie disparaît, je veux croire que la magie disparaît. Si la magie ne disparaît pas, je veux ne pas croire que la magie disparaît. Dis-le. »

Drago répéta les mots, la nausée soulevant son estomac.

« Bien », dit Harry, « souviens-toi, ça n'est peut-être pas en train d'arriver, et alors tu ne devras pas non plus y croire. D'abord, on veut juste savoir ce qui se passe vraiment, dans quel monde nous vivons vraiment. » Harry revint à son travail, griffonna un peu plus, puis tourna le parchemin pour que Drago puisse le voir. Drago se pencha sur le bureau et Harry rapprocha la lumière verte.

Observation :

La sorcellerie n'est pas aussi puissante qu'elle ne l'était quand Poudlard a été fondée.

Hypothèses :

1. La magie elle-même disparaît.

2. Les sorciers se métissent avec les Moldus et les Cracmols.

3. Le savoir permettant de jeter des sorts puissants se perd.

4. Les sorciers ne mangent pas ce qu'il faut étant enfants, ou quelque chose d'autre à part le sang les fait devenir plus faible.

5. La technologie Moldue interfère avec la magie (depuis 1000 ans ?).

6. Les sorciers plus puissants ont moins d'enfants (Drago = fils unique ? Vérifier si trois sorciers puissants, Quirrell / Dumbledore / Seigneur des Ténèbres ont eu des enfants).

Tests :

« Très bien », dit Harry. Sa respiration semblait un peu plus calme. « Maintenant, quand tu fais face à un problème déroutant et que tu ne sais pas ce qui se passe, la réaction intelligente est de trouver des tests très simples, des choses que tu peux tout de suite vérifier. On a besoin de tests rapides pour établir une distinction entre ces hypothèses. Des observations qui seraient différentes pour au moins l'une d'elles par rapport aux autres. »

Drago regarda la liste, choqué. Il se rendit soudain compte qu'il connaissait une effroyable quantité de Sang-Purs qui étaient enfant uniques. Lui-même, Vincent, Gregory, presque tout le monde. Les deux sorciers les plus puissants dont tout le monde parlait étaient Dumbledore et le Seigneur des Ténèbres et aucun d'eux n'avait d'enfant, comme Harry l'avait soupçonné...

« Ça va être très dur de faire la distinction entre 2 et 6 », dit Harry, « c'est dans le sang dans un cas comme dans l'autre, et il faudrait essayer de suivre le déclin de la sorcellerie, et le comparer au nombre d'enfants qu'ont différents types de sorciers, et mesurer les capacités des nés-Moldus comparées à celles des Sang-Purs... » Les doigts de Harry tapotaient nerveusement le bureau. « Mettons juste 6 et 2 dans le même panier et appelons-les pour l'instant l'hypothèse du sang. 4 est peu probable parce que tout le monde aurait remarqué une baisse soudaine quand les sorciers seraient passées à un nouveau régime, c'est difficile d'imaginer ce qui aurait pu changer avec régularité pendant les derniers 800 ans. 5 est peu probable pour la même raison, pas de baisses soudaines, et puis les Moldus ne faisaient rien il y a 800 ans. De toute façon 4 ressemble à 2 et 5 ressemble à 1. Donc on devrait surtout essayer de distinguer entre 1, 2 et 3. » Harry fit pivoter le parchemin face à lui, dessina une ellipse autour de ces trois chiffres et le fit à nouveau pivoter. « La magie disparaît, le sang s'affaiblit, le savoir diminue. Quel test produit un résultat différent selon que l'une de ces trois hypothèses est vraie ? Que pourrions-nous observer qui voudrait dire qu'une de ces trois est fausse ? »

« Je ne sais pas ! » laissa échapper Drago. « Pourquoi tu me demandes ? C'est toi le scientifique ! »

« Drago », dit Harry d'un ton qui s'approchait légèrement du plaidoyer désespéré, « je ne sais que ce que savent les scientifiques moldus ! Tu as grandi dans le monde magique, pas moi ! Tu connais plus de magie que moi, tu en sais plus sur la magie que moi et c'est toi qui as eu l'idée à la base, alors commence à penser comme un scientifique et résous ça ! »

Drago avala sa salive avec difficulté et fixa le papier.

La magie disparaît... les sorciers se métissent avec les Moldus... le savoir est perdu...

« À quoi ressemble le monde si la magie disparaît ? » dit Harry Potter. « Tu en sais plus sur la magie, tu devrais être celui qui essaie de deviner, pas moi ! Imagine que tu racontes une histoire sur le sujet, qu'est-ce qui se passe dans l'histoire ? »

Drago imagina. « Des sorts qui fonctionnaient ne fonctionnent plus. » Les sorciers se réveillent et découvrent que leur baguettes sont des bouts de bois...

« À quoi ressemble le monde si le sang sorcier s'affaiblit ? »

« Les gens ne peuvent pas faire des choses que leurs ancêtres pouvaient faire. »

« À quoi ressemble le monde si le savoir est perdu ? »

« Les gens ne savent même plus comment jeter des sorts... » dit Drago. Il s'arrêta, s'étant lui-même surpris. « C'est un test, non ? »

Harry hocha la tête avec fermeté. « C'en est un. » Il l'écrivit sur le parchemin, en-dessous de Tests :

A. Y a-t-il des sorts que l'on connaît mais qu'on ne peut pas jeter (1 ou 2) ou des sorts perdus qu'on ne connaît plus (3) ?

« Donc ça distingue entre 1 et 2 d'un côté et 3 de l'autre », dit Harry. « Maintenant on a besoin d'un moyen de faire la distinction entre 1 et 2. La magie disparaît, le sang s'affaiblit, comment pourrait-on faire la différence ? »

« Quel genre de sorts les étudiants jetaient-ils dans leur première année à Poudlard ? » dit Drago. « S'ils jetaient des sorts bien plus puissants, leur sang était plus fort --- »

Harry Potter secoua sa tête. « Ou la magie elle-même était plus forte. Nous devons trouver un moyen de faire la différence. » Harry se leva de sa chaise et commença à arpenter nerveusement la salle. « Non, attends, ça pourrait quand même marcher. Imagine que différents sorts utilisent différentes quantités d'énergie magique. Alors si la magie ambiante s'affaiblissait, les sorts les plus puissants mourraient en premier, mais les sorts que tout le monde apprend en première année resteraient les mêmes... » Les déambulations de Harry s'accélérèrent. « Ce n'est pas un très bon test, ça distingue plutôt entre la perte de la sorcellerie puissante et la perte de toute la sorcellerie, car le sang de quelqu'un pourrait être trop faible pour la sorcellerie puissante mais assez fort pour les sorts simples... Drago, sais-tu si les sorciers les plus puissants d'une époque, par exemple les sorciers puissants de ce siècle, étaient plus puissants que les autres enfants ? Si le Seigneur des Ténèbres avait jeté le sort de Refroidissement, aurait-il pu geler la salle entière ? »

Le visage de Drago se tordit tandis qu'il essayait de se souvenir. « Je n'arrive pas à me rappeler avoir entendu quoi que ce soit au sujet du Seigneur des Ténèbres, mais je pense que Dumbledore est censé avoir fait quelque chose d'incroyable lors de ses BUSEs de Métamorphose en cinquième année... je pense que les autres sorciers puissants étaient puissants à Poudlard aussi... »

Harry se renfrogna, déambulant toujours. « Peut-être qu'ils étudiaient simplement beaucoup. Mais quand même, si les élèves en première année apprenaient les mêmes sorts et semblaient être aussi puissants à cette époque qu'ils le sont aujourd'hui, alors nous pourrions appeler ça un faible élément de preuve en faveur de 1 et 2... attends, ne bouge pas. » Harry s'arrêta. « J'ai un autre test qui pourrait distinguer entre 1 et 2. Ça prendrait un moment à expliquer, car ça utilise certaines choses que les scientifiques savent au sujet du sang et de l'hérédité, mais sa vérification est facile. Et si on combine mon test et ton test et qu'ils fournissent le même résultat, ce sera un bon indice quant à la bonne réponse. » Harry courut presque jusqu'au bureau, prit le parchemin, et écrivit :

B. Les anciens élèves en première année jetaient-ils le même genre de sort qu'aujourd'hui avec la même puissance ? (Faible élément de preuve pour 1 et contre 2, mais le sang pourrait aussi faire perdre seulement la sorcellerie puissante).

C. Test supplémentaire qui distingue entre 1 et 2 en utilisant les connaissances scientifiques sur le sang, j'expliquerai plus tard.

« OK », dit Harry, « on peut au moins essayer de déterminer la différence entre 1, 2 et 3, alors commençons tout de suite par ça, on pourra toujours trouver d'autres tests après avoir terminé ceux-ci. Cela dit, ça va avoir l'air un petit peu étrange si Drago Malefoy et Harry Potter se promènent en posant plein de questions ensemble, alors voilà mon idée : tu traverses Poudlard et tu trouves des vieux portraits et tu les interroges sur les sorts qu'ils ont appris à jeter pendant leurs premières années. Ce sont des portraits, alors ils ne sauront pas que c'est étrange que Drago Malefoy pose une question comme ça. J'interrogerai des portraits récents et des vivants au sujet des sorts qu'on connaît mais qu'on ne peut pas jeter, personne ne trouvera ça inhabituel que Harry Potter pose des questions bizarres. Et je devrai faire des recherches compliquées au sujet des sorts oubliés, donc je veux que ce soit toi qui assembles les données dont j'ai besoin pour ma question scientifique. C'est une question simple, et tu devrais pouvoir trouver la réponse en interrogeant les portraits. Tu vas peut-être vouloir noter ça, tu es prêt ? »

Drago s'assit à nouveau et fouilla son cartable à la recherche d'un parchemin et d'une plume. Lorsqu'ils furent installés au bureau, Drago releva les yeux, l'air déterminé. « Vas-y. »

« Trouve des portraits qui connaissaient un couple de Cracmols mariés - ne fais pas cette tête Drago, c'est une information importante. Demande juste aux portraits récents de Gryffondor, je ne sais pas. Interroge les portraits qui connaissaient un tel couple assez bien pour connaître les noms de tous leurs enfants. Note le nom de chaque enfant, et si cet enfant était un sorcier, un Cracmol, ou un Moldu. S'ils ne savent pas si l'enfant était un Cracmol ou un Moldu, écris "non-sorcier". Note ça pour chaque enfant qu'avait le couple, n'en omet aucun. Si le portrait connaissait seulement le nom des enfants sorciers, pas ceux de tous les enfants, alors n'écris aucune donnée sur ce couple. Il est très important que tu m'apportes uniquement les données de ceux qui connaissaient tous les enfants qu'un couple Cracmol avait, assez bien pour connaître leur nom. Essaie au moins d'obtenir quarante noms si tu peux, et si tu as le temps d'en avoir plus, encore mieux. Tu as noté tout ça ? »

« Répète », dit Drago quand il eut fini d'écrire, et Harry se répéta.

« C'est noté », dit Drago, « mais pourquoi... »

« Ça a à voir avec l'un des secrets du sang que les scientifiques ont déjà découvert. Je t'expliquerai quand tu reviendras. Séparons-nous et retrouvons-nous ici dans une heure, ce qui devrait faire 18 h 22. On est prêt à y aller ? »

Drago hocha la tête avec fermeté. Tout cela était très précipité, mais il avait appris à se précipiter il y a bien longtemps.

« Alors vas-y ! » dit Harry Potter, et il rejeta sa houppelande et la fourra dans sa bourse, qui commença à la manger et, sans même attendre que sa bourse ait terminé, il pivota et commença à avancer à grandes enjambées vers la porte de la salle, se cognant dans un bureau et tombant presque dans sa hâte.

Quand Drago eut fini d'ôter sa propre houppelande et de la ranger dans son cartable, Harry Potter était parti.

Drago courut presque vers la sortie.

Croyance en la croyance

« Et puis Jeanne, qui était une Cracmol », dit le portrait d'une petite jeune femme coiffée d'un chapeau cousu d'or.

Drago le nota. Ça n'en faisait que vingt-huit mais il était temps de retourner voir Harry.

L'anglais ayant beaucoup changé, il avait dû demander à d'autres portraits de l'aider à traduire, mais les plus âgés avaient décrit des sorts de première année qui ressemblaient fort à ceux qui existaient aujourd'hui. Drago en avait reconnu à peu près la moitié, et les autres n'avaient pas eu l'air plus puissants.

La sensation de malaise dans son estomac avait augmenté à chaque réponse jusqu'à ce qu'enfin, incapable d'en entendre plus, il ait préféré partir poser à d'autres portraits les étranges questions de Harry au sujet des mariages de Cracmols. Les cinq premiers portraits avaient prétendu ne connaître personne de ce genre, et Drago avait fini par demander à ces portraits de demander à leurs connaissances de demander à leurs connaissances si elles en connaissaient, et il était enfin parvenu à trouver quelques personnes vraiment prêtes à admettre qu'elles étaient amies avec des Cracmols.

(Le Serpentard en première année avait expliqué qu'il travaillait sur un projet important avec un Serdaigle et que le Serdaigle lui avait dit qu'ils avaient besoin de cette information et qu'il s'était ensuite enfui sans expliquer pourquoi. Cela lui avait valu beaucoup de regards compatissants).

Les pieds de Drago étaient lourds alors qu'il marchait dans les couloirs de Poudlard. Il aurait dû courir, mais il ne se sentait pas capable de trouver l'énergie nécessaire. Il continuait de penser qu'il ne voulait pas savoir, qu'il ne voulait rien avoir à faire avec ça, qu'il ne voulait pas de cette responsabilité, laissons juste Harry Potter faire ce qu'il y avait à faire, si la magie disparaissait, laissons juste Harry Potter s'en occuper...

Mais Drago savait que ça n'aurait pas été une sage décision.

Froids les donjons de Serpentard, gris les murs de pierre, Drago aimait généralement l'atmosphère, mais ils lui évoquaient à présent l'idée quelque chose en train de disparaître avec bien trop de force.

Sa main sur la poignée de la porte, Harry Potter déjà à l'intérieur, attendant, vêtu de sa houppelande à capuche.

« Les anciens sorts de première année », dit Harry Potter. « Qu'as-tu découvert ? »

« Ils ne sont pas plus puissants que les sorts qu'on utilise aujourd'hui. »

Le poing de Harry Potter frappa le bureau, fort. « Bon sang. Très bien. Drago, mon expérience à moi a été un échec. Il y a quelque chose nommé l'Interdit de Merlin --- »

Drago se frappa sur le front, se rappelant soudain.

« --- qui empêche quiconque d'apprendre quoi que ce soit au sujet de sorts puissants à partir de livres, même si on trouve les notes d'un sorcier puissants et qu'on les lit, elles n'auront alors aucun sens, car elles doivent passer d'un esprit vivant à un autre. Je n'ai pu trouver aucun sort puissant dont les instructions seraient disponibles mais que nous ne serions pas capables de lancer. Mais si on ne peut pas les trouver dans les vieux livres, pourquoi est-ce que quiconque s'embêterait à transmettre ces sorts par le bouche à oreille après qu'ils aient cessé de fonctionner ? As-tu obtenu les données sur les couples de Cracmols ? »

Drago commença à tendre le parchemin -

Mais Harry Potter leva une main. « Loi de la science, Drago. D'abord, je te dis la théorie et la prédiction. Ensuite, tu me montres les données. Comme ça, tu sais que je n'invente pas juste une théorie qui convient ; tu sais que la théorie a réellement prédit les données à l'avance. Je dois de toute façon te l'expliquer, donc autant te l'expliquer avant que tu ne me montres les données. C'est la règle. Alors mets ta cape et asseyons-nous. »

Harry Potter s'assit à un bureau sur lequel des tonnes de papier brouillon étaient disposées. Drago enfila sa cape, tirée de son cartable, et il s'assit face à Harry et jeta un regard confus vers les bouts de papier. Ils étaient disposés en deux rangées et les rangées faisaient à peu près vingt feuillets de long.

« Le secret du sang », dit Harry Potter, une expression intense dessinée sur le visage, « est une chose nommée acide désoxyribonucléique. Tu ne prononces pas ce nom devant quelqu'un qui n'est pas un scientifique. L'acide désoxyribonucléique est la recette qui dit à ton corps comment grandir, que tu as deux bras et deux jambes, si tu es petit ou grand, si tu as des yeux marrons ou verts. C'est un objet physique, tu peux le voir si tu as des microscopes, qui sont comme des télescopes mais qui regardent les choses qui sont très petites au lieu des choses très lointaines. Et cette recette a deux copies de tout, tout le temps, au cas où l'une des copies serait cassée. Imagine deux longues rangées de bouts de papier. À chaque emplacement d'une rangée, il y a deux bouts de papiers, et quand tu as des enfants, ton corps choisit un bout de papier au hasard de chaque emplacement de la rangée, et le corps de la mère fera pareil, et comme ça l'enfant obtient deux bouts de papier de chaque emplacement de la rangée. Deux copies de tout, une de la mère, une du père, et quand tu as des enfants, tu leur donne un bout de papier choisi au hasard à chaque emplacement. »

Tandis qu'il parlait, les doigts de Harry passaient sur les paires de bouts de papier, pointant l'un des éléments de la paire quand il disait « de ta mère » et l'autre quand il disait « de ton père. » Et alors qu'il parlait du fait de prendre des bouts de papier au hasard, sa main fit surgir une Mornille de ses robes et la fit voltiger ; Harry regarda la pièce, puis il pointa le bout de papier du haut. Le tout sans interrompre son discours.

« Maintenant, quand il s'agit de savoir si on va être grand ou petit, il y a beaucoup d'emplacements dans la recette qui provoquent de petits changements. Donc si un père grand épouse une mère petite, l'enfant obtiendra quelques bouts de papiers disant « grand » et d'autres disant « petit », et l'enfant se retrouvera probablement avec une hauteur moyenne. Mais pas toujours. L'enfant pourrait par chance obtenir beaucoup de bouts de papier disant « grand » et peu disant « petit » ; il grandirait alors beaucoup. Il pourrait y avoir un père grand qui posséderait cinq bouts de papier disant « grand » et une mère grande qui posséderait cinq bouts de papiers disant « grand » et par une chance incroyable l'enfant obtiendrait les dix bouts de papier disant « grand » et il se retrouverait être plus grand qu'eux deux. Tu comprends ? Le sang n'est pas un fluide parfait, il ne se mélange pas parfaitement. L'acide désoxyribonucléique est fait de beaucoup de petits morceaux, comme un verre qui serait rempli de billes plutôt que d'eau. C'est pour ça qu'un enfant n'est pas toujours exactement dans la moyenne de ses parents. »

Drago écoutait, bouche bée. Nom de Merlin, comment les Moldus avaient-ils fait pour découvrir tout ça ? Ils pouvaient voir la recette ?

« Maintenant », dit Harry Potter, « imagine que, comme pour la taille, il y ait beaucoup de petits emplacements dans la recette où un bout de papier disant « magique » ou « pas magique » pourrait se trouver. Si tu as assez de bouts de papier disant « magique », tu es un sorcier. Si tu as beaucoup de ce genre de bouts de papier, tu es un sorcier puissant. Si tu en as trop peu, tu es un Moldu, et entre les deux, tu es un Cracmol. Alors, quand deux Cracmols se marient, la plupart du temps les enfants seront aussi des Cracmols, mais de temps en temps, un enfant sera chanceux et obtiendra la majeure partie des bouts de papier magiques de son père et la majeure partie des bouts de papier magiques de sa mère, et il sera assez puissant pour être un sorcier. Mais probablement pas un sorcier très puissant. Si tu commençais avec beaucoup de sorciers puissants et que tu les faisais s'épouser, alors ils resteraient puissants. Mais s'ils commençaient à épouser des nés-Moldu à peine magiques, ou des Cracmols... tu comprends ? Le sang ne se mélangerait pas parfaitement, car c'est comme ça qu'il se comporte : comme un verre de billes et pas comme un verre d'eau. Dans ce cas, on verrait des sorciers puissants de temps en temps, quand par chance, ils obtiendraient beaucoup de papiers magiques. Mais ils ne seraient pas aussi puissants que les sorciers les plus puissants qui les auraient précédés. »

Drago hocha lentement la tête. Il avait déjà entendu cette idée auparavant. Il y avait une surprenante beauté à voir à quel point ça correspondait à l'explication de Harry.

« Mais », dit Harry, « ce n'est qu'une hypothèse. Imagine qu'au lieu de ça, il y ait un seul endroit dans la recette qui détermine si tu es un sorcier. Un seul endroit où un bout de papier peut dire « magique » ou « pas magique ». Et il y a toujours deux copies de tout. Alors il n'y a que trois possibilités. Les deux copies peuvent dire « magique ». Une copie peut dire « magique » et l'autre copie peut dire « pas magique ». Ou les deux copies peuvent dire « pas magique ». Sorciers, Cracmols et Moldus. Les nés-Moldus ne seraient pas vraiment nés de Moldus, ils seraient nés de deux Cracmols, deux parents ayant chacun une copie magique et qui auraient grandi dans le monde Moldu. Maintenant imagine qu'une sorcière épouse un Cracmol. Chaque enfant obtiendrait toujours de sa mère un bout de papier disant « magique ». Peu importe quel bout a été choisi au hasard puisque les deux disent « magique ». Mais comme quand on jette une pièce, la moitié du temps, l'enfant obtiendrait le papier disant « magique » de son père, et l'autre moitié du temps, l'enfant obtiendrait le bout de papier disant « non magique » de son père. Quand une sorcière épouserait un Cracmol, le résultat ne serait pas « beaucoup d'enfants faibles en magie ». La moitié des enfants serait des sorciers et des sorcières tout aussi puissants que leur mère, et l'autre moitié serait des Cracmols. Parce que s'il n'y a qu'un endroit dans la recette qui fait de toi un sorcier, alors la magie n'est pas un verre de billes qui se mélangent. C'est plutôt comme une seule bille magique, comme une pierre de sorcier. »

Harry disposa trois paires de papiers côte à côte. Sur une paire, il écrivit « magique » et « magique ». Sur une autre paire il écrivit « magique » sur le papier du haut seulement. Et il laissa la troisième paire blanche.

« Auquel cas », dit Harry, « soit tu as deux pierres, soit tu n'en as aucune. Soit tu es un sorcier, soit tu n'en es pas un. Les sorciers puissants le deviendraient en étudiant plus dur et en pratiquant plus. Et si le pouvoir des sorciers devient essentiellement moins puissant, pas parce que des sorts sont perdus, mais parce que les gens ne peuvent plus les jeter... alors peut-être qu'on mange de mauvais aliments ou quelque chose comme ça. Mais si c'est devenu régulièrement pire pendant les huit cent dernières années, alors ça pourrait vouloir dire que la magie elle-même disparaît. »

Harry disposa deux autres paires de papiers côte à côte et sortit une plume. Bientôt, chaque paire eut un bout de papier disant « magique » et l'autre laissé vide.

« Ce qui m'amène à ma prédiction », dit Harry. « Ce qui se passe quand deux Cracmols se marient. Jette une pièce deux fois. Elle peut être face puis face, face puis pile, pile puis face, ou pile puis pile. Donc un quart du temps tu obtiendras deux face, une quart du temps tu obtiendras deux piles, et la moitié du temps tu obtiendras une face et une pile. Pareil si deux Cracmols se marient. Un quart des enfants sera magique et magique, et sera des sorciers. Un quart sera pas-magique et pas-magique, et sera des Moldus. L'autre moitié sera Cracmole. C'est un motif très ancien et très classique. Il a été découvert par Gregor Mendel, louée soit sa mémoire, et c'était le premier indice jamais découvert au sujet de la façon dont la recette fonctionnait. Toute personne ayant la moindre connaissance en science du sang reconnaîtra instantanément ce motif. Il ne sera pas exact, pas plus que si tu jetais une pièce quarante fois tu n'obtiendrais pas exactement dix paires de deux faces. Mais si tu as obtenu sept ou treize sorciers parmi quarante enfants, alors c'est un fort indicateur. Voilà le test que je t'ai fait faire. Maintenant voyons tes données. »

Et avant que Drago ne puisse même penser, Harry Potter prit le parchemin de ses mains.

La gorge de Drago était très sèche.

Vingt-huit enfants.

Il ne se souvenait pas du nombre exact mais il était à peu près sûr qu'environ un quart avaient été sorciers.

« Six sorciers sur vingt-huit enfants », dit Harry Potter après un moment. « Eh bien voilà. Et il y a huit siècles, les première année jetaient les même sorts au même niveau de pouvoir. Ton test et mon test ont produit le même résultat. »

Il y eut un long silence dans la salle.

« Et maintenant ? » murmura Drago.

Il n'avait jamais été si terrifié.

« Ce n'est pas encore définitif », dit Harry Potter. « Mon expérience a échoué, tu te souviens ? J'ai besoin que tu concoives un autre test, Drago. »

« Je, je... » dit Drago. Sa voix se brisait. « Je ne peux pas faire ça Harry, c'est trop pour moi. »

Le regard de Harry était ardent. « Si, tu peux, parce que tu dois le faire. Moi, j'y ai déjà réfléchi après avoir découvert l'Interdit de Merlin. Drago, y a-t-il le moindre moyen permettant d'observer directement la force de la magie ? Une méthode qui n'aurait rien à voir avec le sang des sorciers ou les sorts qu'on apprend ? »

Le cerveau de Drago était juste vide.

« Tout ce qui affecte la magie affecte les sorciers », dit Harry. « Mais dans ce cas on ne peut pas dire si ça vient des sorciers ou de la magie. Qu'est-ce que la magie affecte qui n'est pas un sorcier ? »

« Les créatures magiques, évidemment », dit Drago sans même y penser.

Harry Potter sourit lentement. « Drago, c'est génial. »

C'était le genre de question stupide qu'on ne poserait que si on avait été élevé par des Moldus.

Puis le malaise dans l'estomac de Drago devint encore pire quand il comprit ce que cela voudrait dire si les créatures magiques devenaient plus faibles. Ils sauraient alors à coup sûr que la magie disparaissait, et une partie de Drago était déjà certaine que c'était exactement ce qu'ils allaient découvrir. Il ne voulait pas voir ça, il ne voulait pas savoir...

Harry Potter était déjà à mi-chemin de la porte. « Viens, Drago ! Il y a un portrait pas loin, on lui demandera juste d'aller chercher quelqu'un de vieux, et on saura tout de suite ! On a des capes, si quelqu'un nous voit, nous pourrons simplement nous enfuir ! Allons-y ! »

Ça ne prit pas longtemps.

C'était un large portrait, mais les trois personnes qui s'y trouvaient y avaient l'air plutôt à l'étroit. Il y avait un homme d'âge moyen du douzième siècle, habillé de pans de tissu noir ; il parlait à une jeune femme à l'air triste du quatorzième siècle dont les cheveux semblaient constamment faire des frisottis sur sa tête, comme si elle avait été chargée par un sort d'électricité statique ; et elle parlait à un vieil homme digne et desséché du dix-septième siècle doté d'un nœud papillon en or massif ; et lui ils pouvaient le comprendre.

Ils posèrent des questions au sujet des Détraqueurs.

Ils posèrent des questions au sujet des phénix.

Ils posèrent des questions au sujet des dragons et des trolls et des Elfes de maison.

Harry avait froncé les sourcils, faisant remarquer que les créatures ayant le plus besoin de magie pouvaient tout à fait être en train de disparaître, et il avait demandé quelles étaient les créatures magiques les plus puissantes que l'on ait jamais connu.

Il n'y avait rien d'inhabituel dans la liste, mis à part une espèce de créatures sombres nommées l'écorcheur d'esprit, et le traducteur avait fait remarquer qu'ils avaient finalement été exterminés par Harold Shea, et ces créatures ne semblaient pas être à moitié aussi effrayantes que les Détraqueurs.

Apparemment, les créatures magiques étaient aussi puissantes aujourd'hui qu'elles l'avaient toujours été.

Le malaise dans l'estomac de Drago se calma, et il se sentit juste dérouté.

« Harry », dit Drago au beau milieu d'une phrase du vieil homme qui traduisait la liste des onze pouvoirs des yeux du tyrannoeil, « qu'est-ce que ça veut dire ? »

Harry leva un doigt et le vieil homme acheva sa liste.

Puis Harry remercia tous les portraits pour leur aide --- Drago, presque entièrement en pilote automatique, le fit aussi, avec bien plus de grâce --- et ils retournèrent dans la salle de classe.

Et Harry sortit le parchemin original avec les hypothèses, et il commença à griffonner.

Observation :

La sorcellerie n'est pas aussi puissante qu'elle ne l'était quand Poudlard a été fondé.

Hypothèses :

1. La magie elle-même disparaît.

2. Les sorciers se métissent avec les Moldus et les Cracmols.

3. Le savoir permettant de jeter des sorts puissants se perd.

4. Les sorciers ne mangent pas ce qu'il faut quand ils sont enfants, ou quelque chose d'autre à part le sang les fait devenir plus faible.

5. La technologie Moldue interfère avec la magie (depuis 800 ans ?).

6. Les sorciers plus puissants ont moins d'enfants (Drago = fils unique ? Vérifier si trois sorciers puissants, Quirrell / Dumbledore / Seigneur des Ténèbres ont eu des enfants).

Tests :

A. Y a-t-il des sorts que l'on connaît mais qu'on ne peut pas jeter (1 ou 2) ou des sorts perdus qu'on ne connaît plus (3) ? Résultat : Peu concluant à cause de l'Interdit de Merlin. Pas de sort connu injetable, mais ils pourraient simplement ne pas avoir été transmis.

B. Les anciens élèves de première année jetaient-ils le même genre de sort qu'aujourd'hui, au même niveau de puissance ? (Faible élément de preuve pour 1 et contre 2, mais le sang pourrait aussi faire disparaître uniquement la sorcellerie puissante). Résultat : Les sorts de première année sont aussi puissants qu'avant.

C. Test supplémentaire qui distingue entre 1 et 2 en utilisant les connaissances scientifiques sur le sang, j'expliquerai plus tard. Résultat : Il n'y a qu'un seul endroit dans la recette qui fait de quelqu'un un sorcier, soit on a deux papiers disant « magique », soit on n'a rien.

D. Les créatures magiques perdent-elles leurs pouvoirs ? Distingue 1 de (2 ou 3). Résultat : Les créatures magiques semblent être aussi puissantes qu'elles l'ont toujours été.

« A a échoué », dit Harry Potter. « B est un faible élément de preuve pour 1 au détriment de 2. C falsifie 2. D falsifie 1. 4 était peu probable et B contredit aussi 4. 5 était peu probable et D le contredit. 6 est falsifié en même temps que 2. Ce qui nous laisse 3. Interdit de Merlin ou pas, je n'ai trouvé aucun sort connu ne pouvant être jeté. Donc quand on additionne le tout, on dirait que le savoir est perdu. »

Et la trappe se referma.

Dès que la panique fut partie, dès que Drago eut compris que la magie ne disparaissait pas, il n'eut besoin que de cinq secondes pour comprendre.

Drago se repoussa loin du bureau et se leva si vite que sa chaise glissa sur le sol dans un bruit de raclement et se renversa.

« Donc tout ça n'était qu'un piège stupide. »

Harry Potter le fixa un moment, toujours assis. Quand il parla, sa voix était douce. « C'était un test honnête, Drago. Si le résultat avait été différent, je l'aurais accepté. Ce n'est pas quelque chose au sujet duquel je tricherais. Jamais. Je n'ai pas regardé tes données avant d'avoir fait mes prédictions. Je t'ai dit à l'avance que l'Interdit de Merlin annulait la première expérience --- »

« Oh », dit Drago, la colère commençant à poindre dans sa voix, « tu ne savais pas comment tout ça finirait ? »

« Je ne savais rien que tu ne saches pas toi-même », dit Harry, toujours doucement. « J'admets l'avoir suspecté. Hermione Granger est trop puissante, elle aurait dû être à peine magique, et ce n'est pas le cas. Comment une née-Moldue pourrait-elle être la meilleure lanceuse de sorts de Poudlard ? Et elle obtient aussi les meilleures notes à ses rédactions, c'est trop de coïncidences pour qu'une seule fille soit la meilleure en magie et en cours, à moins qu'il n'y ait une cause commune. L'existence de Hermione Granger laissait entendre qu'il n'y avait qu'une seule chose qui déterminait que l'on soit sorcier ou non, quelque chose qu'on avait ou qu'on n'avait pas, et que les différences de pouvoir venaient de la quantité de savoir et de travail. Et il n'y avait pas non plus différents sous-groupes de sang-pur et de Moldus, et ainsi de suite. Par bien trop d'aspects, le monde ne ressemblait pas à ce dont il aurait eu l'air si tu avais eu raison. Mais Drago, je n'ai rien vu que tu n'aurais pas pu toi-même remarquer. Je n'ai réalisé aucun test sans t'en parler. Je n'ai pas triché, Drago. Je voulais que nous trouvions la réponse ensemble. Et avant que tu ne le dises, je n'avais jamais pensé que la magie pouvait disparaître du monde. Pour moi aussi, c'était une idée effrayante. »

« C'est ça », dit Drago. Il faisait beaucoup d'efforts pour contrôler sa voix, pour pas se contenter de crier sur Harry. « Tu prétends que tu ne vas pas courir le dire à qui que ce soit d'autre. »

« Pas sans t'avoir consulté avant », dit Harry. Il ouvrit ses mains et fit un geste suppliant. « Drago, j'essaie d'être aussi gentil que possible, mais le monde s'est juste avéré ne pas être ainsi. »

« Très bien. Alors toi et moi en avons fini. Je vais juste m'en aller et oublier que tout ça ait jamais eu lieu. »

Drago fit demi-tour, sentant la sensation de brûlure dans sa gorge, le sentiment de trahison, et c'est alors qu'il se rendit compte qu'il avait vraiment bien aimé Harry Potter, et cette pensée ne le ralentit pas pour un instant tandis qu'il marchait vers la porte de la salle.

Et la voix de Harry Potter lui parvint, maintenant plus forte, et inquiète :

« Drago... tu ne peux pas oublier. Ne comprends-tu pas ? C'était ton sacrifice. »

Drago s'arrêta au milieu d'une enjambée et pivota. « De quoi parles-tu ? »

Mais il y avait déjà un froid glacé dans la colonne vertébrale de Drago.

Il le sut avant même que Harry Potter ne le dise.

« Pour devenir un scientifique. Tu as remis en question une de tes croyances, pas seulement une petite croyance, mais quelque chose qui avait une grande importance pour toi. Tu as fait des expériences, amassé des données, et le résultat a montré que ta croyance était fausse. Tu as vu les résultats et tu as compris ce qu'ils signifiaient. » La voix de Harry Potter flanchait. « Souviens-toi, Drago, tu ne peux pas sacrifier une vraie croyance de cette façon, parce que les expériences la confirmeront au lieu de la falsifier. Ton sacrifice pour devenir un scientifique a été ta fausse croyance que le sang de sorcier se mélangeait et devenait plus faible. »

« Ce n'est pas vrai ! » dit Drago. « Je n'ai pas sacrifié cette croyance. Je le crois toujours ! » Sa voix devenait plus forte, et le frisson empirait.

Harry Potter secoua la tête. Sa voix lui parvint comme un murmure. « Drago... je suis désolé Drago, tu ne le crois pas, plus maintenant. » La voix de Harry s'éleva à nouveau. « Je vais te le prouver. Imagine que quelqu'un te dise qu'il a un dragon dans sa maison. Tu lui dis que tu veux le voir. Il te dit que c'est un dragon invisible. Tu dis très bien, tu veux l'entendre bouger. Il te dit que c'est un dragon inaudible. Tu dis que tu vas jeter un peu de farine en l'air et voir le contour du dragon. Il dit que le dragon est perméable à la farine. Et ce qui est révélateur, c'est qu'il sait à l'avance exactement les résultat expérimentaux pour lesquels il va devoir trouver des excuses. Il sait que tout se passera exactement comme s'il n'y avait pas de dragon, il sait à l'avance quelles excuses il devra inventer. Donc peut-être qu'il dit qu'il y a un dragon. Peut-être qu'il croit qu'il croit qu'il y a un dragon, ça s'appelle croyance en la croyance. Mais il ne le croit pas vraiment. On peut se tromper sur ce qu'on croit, la plupart des gens ne se rendent jamais comptent qu'il y a une différence entre croire quelque chose et penser qu'il est bon d'y croire. » Harry Potter s'était maintenant levé du bureau et avait fait quelques pas en direction de Drago. « Et Drago, tu ne crois plus au purisme du sang, je vais te le montrer. Si le purisme du sang est vrai, l'existence de Hermione Granger n'a aucun sens, et alors qu'est-ce qui pourrait l'expliquer ? Peut-être qu'elle est une sorcière orpheline élevée par des Moldus, comme moi ? Je pourrais aller voir Granger et lui demander de voir des photos de ses parents, pour voir si elle leur ressemble. T'attendrais-tu à ce qu'ils aient l'air différents ? Devrions-nous aller effectuer ce test ? »

« Ils l'ont sûrement mise avec des membres de sa famille éloignée », dit Drago, la voix tremblante. « Ils se ressembleront. »

« Tu vois. Tu sais déjà quel résultat expérimental tu vas devoir excuser. Si tu croyais toujours au purisme du sang, tu dirais bien sûr, allons jeter un œil, je parie qu'elle ne ressemblera pas à ses parents, elle est trop puissante pour être une vraie née-Moldue --- »

« Ils l'ont sûrement mise avec des membres de sa famille éloignée ! »

« Les scientifiques peuvent faire des tests pour vérifier si quelqu'un est vraiment l'enfant de son père. Granger le ferait probablement si je donnais assez d'argent à sa famille. Elle n'aurait pas peur des résultats. Alors que t'attends-tu à ce que les tests montrent ? Dis-moi de les faire et nous les ferons. Mais tu sais déjà ce que les tests vont dire. Tu le sauras toujours. Tu ne pourras jamais oublier. Tu pourras souhaiter croire au purisme du sang, mais tu t'attendras toujours à ce que les choses se passent exactement comme s'il n'y avait qu'une seule chose qui détermine que l'on soit un sorcier ou non. C'était ton sacrifice pour devenir un scientifique. »

La respiration de Drago était irrégulière. « Te rends-tu compte de ce que tu as fait ? » Drago bondit vers l'avant et saisit Harry par le col de ses robes. Sa voix devint un cri, un cri qui semblait insupportablement fort dans le silence de la salle fermée. « Te rends-tu compte de ce que tu as fait ? »

La voix de Harry tremblait. « Tu avais une croyance. Cette croyance était fausse. Je t'ai aidé à le voir. Ce qui est vrai l'est déjà, l'admettre ne le rend pas pire --- »

Les doigts de la main droite de Drago se refermèrent en un poing et cette main s'abaissa, avant de décoller, inarrêtable, et elle frappa Harry Potter à la mâchoire si fort que son corps alla s'écraser contre un bureau puis jusqu'au sol.

« Idiot ! » hurla Drago. « Idiot ! Idiot ! »

« Drago », murmura Harry depuis le sol, « Drago, je suis désolé, je ne pensais pas que ça aurait lieu avant des mois, je ne m'attendais pas à ce que ton éveil scientifique soit aussi rapide, je pensais que j'aurais plus de temps pour te préparer, pour t'enseigner des techniques permettant d'atténuer la souffrance engendrée lorsqu'on admet qu'on a tort --- »

« Et Père ? » dit Drago. Sa voix tremblait de rage. « Allais-tu le préparer, lui, ou est-ce que tu t'en fichais de ce qui se passerait ensuite ? »

« Tu ne peux pas lui dire ! » dit Harry, sa voix montant sous l'effet de l'inquiétude. « Il n'est pas un scientifique ! Drago, tu as promis ! »

Pendant un moment, la pensée que Père ne savait pas fut un soulagement.

Puis la vraie colère commença à monter.

« Donc tu as prévu que je mente et que je lui dise que j'y crois toujours », dit Drago, la voix tremblante. « Je devrai toujours lui mentir, et maintenant, je ne pourrai pas être un Mangemort quand je serai grand, et je ne pourrai même pas lui dire pourquoi. »

« Si ton père t'aime vraiment », murmura Harry depuis le sol, « il t'aimera toujours, même si tu ne deviens pas un Mangemort, et on dirait bien que tu père t'aime vraiment, Drago --- »

« Ton père adoptif est un scientifique », dit Drago. Les mots sortaient, tels des couteaux acérés. « Si tu n'allais pas devenir un scientifique, il t'aimerait toujours. Mais tu serais un peu moins extraordinaire à ses yeux. »

Harry eut un mouvement de recul. Le garçon ouvrit la bouche, comme pour dire « Je suis désolé », puis il la referma, semblant se raviser, ce qui était soit très intelligent, soit très chanceux, parce que s'il avait parlé, Drago aurait peut-être essayé de le tuer.

« Tu aurais dû me mettre en garde », dit Drago. Sa voix s'éleva. « Tu aurais dû me mettre en garde ! »

« Je... je l'ai fait... à chaque fois que je t'ai parlé du pouvoir, je t'ai parlé du prix. J'ai dit que tu devrais admettre que tu avais tort. J'ai dit que ce serait le chemin le plus difficile pour toi. J'ai dit que c'était le sacrifice que tout le monde devait faire pour devenir un scientifique. J'ai dit : et si l'expérience dit une chose et que ta famille et tes amis en disent une autre --- »

« Tu appelles ça une mise en garde ? » Drago criait à présent. « Tu appelles ça une mise en garde ? Quand on fait un rituel qui exige un sacrifice permanent ? »

« Je...je... » le garçon au sol avala sa salive. « Je suppose que je n'ai peut-être pas été clair. Je suis désolé. Mais ce qui peut être détruit par la vérité doit l'être. »

Le frapper n'aurait pas suffi.

« Tu avais tort sur un point », dit Drago, la voix mortelle. « Granger n'est pas l'élève la plus forte de Poudlard. Elle obtient juste les meilleures notes en cours. Tu es sur le point de comprendre la différence. »

Un choc soudain apparut sur le visage de Harry, il essaya de faire une roulade pour se remettre sur pied -

C'était déjà trop tard pour lui.

« Expelliarmus ! »

La baguette de Harry vola jusqu'à l'autre bout de la pièce.

« Gom jabbar ! »

Une pulsation de noirceur encrée frappa la main gauche de Harry.

« C'est un sort de torture », dit Drago. « C'est pour tirer des informations des gens. Je vais juste le laisser sur toi et fermer la porte derrière moi en partant. Peut-être que je réglerai le sort de loquet pour qu'il s'estompe après quelques heures. Ou peut-être qu'il ne s'estompera pas avant que tu ne meures ici. Amuse-toi bien. »

Drago recula d'une démarche fluide, baguette toujours pointée vers Harry. La main de Drago s'abaissa et ramassa son cartable sans que son bras ne vacille.

La douleur était déjà visible sur le visage de Harry quand il parla. « Dois-je comprendre que les Malfoy sont au-dessus des lois sur la magie des mineurs ? Ce n'est pas parce que ton sang est plus fort. C'est parce que tu as déjà pratiqué. Au début, tu étais aussi faible que n'importe lequel d'entre nous. Ma prédiction est-elle fausse ? »

La main de Drago blanchit autour de sa baguette, mais sa visée demeura stable.

« Juste pour que tu saches », dit Harry, les dents serrées, « si tu m'avais dit que j'avais tort, je t'aurais écouté. Je ne te torturerai jamais quand tu me montreras que j'ai tort. Et tu le feras. Un jour. Tu es éveillé à la science maintenant, et même si tu n'apprends jamais à utiliser ton pouvoir, tu seras toujours », Harry haleta, « à la recherche... de moyens... de tester... tes croyances... »

La démarche de Drago était maintenant moins fluide, un peu plus rapide, et il dut faire un effort pour maintenir sa baguette sur Harry tandis qu'il tendait la main en arrière pour ouvrir la porte et qu'il sortait de la salle.

Puis Drago referma la porte.

Il jeta le sort de loquet le plus puissant qu'il connaisse.

Drago attendit d'avoir entendu le premier cri de Harry avant de jeter Sourdinam.

Puis il s'en fut.

« Aaahhhhh ! Finite Incantatem ! Aaaahhh ! »

La main gauche de Harry avait été plongée dans une marmite d'huile de cuisson bouillante et laissée plantée là. Il avait tout donné pour jeter le Finite Incantatem et ça ne marchait toujours pas.

Certains maléfices requéraient des contre-sorts spéciaux, sans lesquels on ne pouvait pas les défaire, ou peut-être que Drago était juste bien plus fort.

« Aaaaahhhh ! »

Sa main commençait vraiment à lui faire mal maintenant, et ça interférait avec ses tentatives d'improvisation.

Mais quelques cris plus tard, Harry comprit ce qu'il fallait qu'il fasse.

Malheureusement, sa bourse était du mauvais côté de son corps, et il lui fallut se tordre quelque peu avant de pouvoir l'atteindre, en particulier avec son autre bras qui fouettait l'air d'un mouvement réflexe incontrôlable, destiné à l'éloigner de la source de douleur.

« Kit ahhhhh médical ! Kit médical ! »

La lumière verte sur le sol était trop faible pour permettre d'y voir.

Harry ne pouvait pas se tenir debout. Il ne pouvait pas ramper. Il se laissa rouler sur le sol jusqu'à l'endroit où il pensait que sa baguette se trouvait, elle n'était pas là, d'une main il parvint à s'élever assez haut pour la voir, il roula jusqu'à elle, la saisit, et revint en roulant jusqu'à l'endroit où le kit médical avait été laissé, ouvert. Il y eut aussi pas mal de hurlements et quelques vomissements.

Il fallut huit essais avant que Harry ne parvienne à jeter Lumos.

Et là... le kit n'avait pas été conçu pour être ouvert d'une seule main, parce que tous les sorciers étaient des idiots, voilà pourquoi. Harry dut utiliser ses dents, et il lui fallut donc un moment avant de finalement parvenir à enrouler l'Anésthissu autour de sa main gauche.

Quand toute sensation eut enfin quitté sa main, Harry laissa son esprit se disjoindre et il resta allongé, immobile au sol, et il pleura pendant un moment.

Eh bien, dit silencieusement l'esprit de Harry à lui-même après qu'il eut assez récupéré pour penser en mots. Ça valait le coup * ?*

Lentement, la main fonctionnelle de Harry attrapa son bureau.

Harry se hissa sur ses pieds.

Prit une profonde inspiration.

Expira.

Sourit.

Ce n'était pas un grand sourire, mais c'était un sourire quand même.

Merci, professeur Quirrell, je n'aurais pas pu perdre sans vous.

Il n'avait pas racheté Drago, loin de là. Contrairement à ce que Drago lui-même pouvait à présent croire, il était toujours l'enfant d'un Mangemort jusqu'au bout des ongles. Toujours un garçon qui avait grandi en pensant que « violer », c'était quelque chose que les enfants cool et plus âgés faisaient. Mais c'était un sacré début.

Harry ne pouvait pas prétendre que tout s'était déroulé exactement comme prévu. Tout s'était déroulé exactement comme inventé au fur et à mesure. Le plan avait prévu que cela n'arrive pas avant environ décembre, après que Harry ait appris à Drago les techniques permettant de ne pas nier une preuve quand on se retrouvait face à elle.

Mais il avait vu l'air sur le visage de Drago, il s'était rendu compte que Drago prenait déjà une hypothèse alternative au sérieux, et Harry avait fait feu de tout bois. En rationalité, un cas de réelle curiosité avait le même pouvoir salvateur qu'un cas de véritable amour en avait dans les films.

Rétrospectivement, Harry s'était donné quelques heures pour faire la découverte la plus importante de l'histoire de la magie et quelques mois pour briser les barrières sous-développées d'un garçon de onze ans. Ce qui indiquait peut-être que Harry avait une déficience cognitive majeure lorsqu'il s'agissait d'estimer les temps d'exécution des tâches.

Harry allait-il aller en Enfer de la Science pour ce qu'il avait fait ? Il n'en était pas certain. Il s'était arrangé pour garder l'attention de Drago concentrée sur la possibilité que la magie disparaisse, il s'était assuré que Drago s'occupe des expériences qui semblaient au premier abord pointer dans cette direction. Il avait attendu d'avoir expliqué la génétique avant de le pousser à considérer les créatures magiques (bien que Harry ait pensé en termes d'anciens artefacts tels que le Choixpeau, que personne ne pouvait plus dupliquer mais qui continuaient de fonctionner). Mais Harry n'avait pas vraiment exagéré la moindre preuve, il n'avait pas détourné le sens d'un seul des résultats. Quand l'Interdit de Merlin avait invalidé le test qui aurait dû être décisif, il l'avait tout de suite dit à Drago.

Puis ce qui s'était passé ensuite...

Mais il n'avait pas vraiment menti à Drago. Drago l'avait cru, et ça le rendrait vrai.

La fin n'avait certes pas été amusante.

Harry se retourna et chancela jusqu'à la porte.

Il était temps de tester le sort de Verrouillage de Drago.

La première étape était simplement d'essayer de tourner la poignée. Drago aurait pu bluffer.

Drago n'avait pas bluffé.

« Finite Incantatem. » La voix de Harry était plutôt rauque, et il pouvait sentir que le sort n'avait pas pris.

Alors Harry essaya de nouveau, et cette fois il sentit le sort se lancer. Mais un autre tour de poignée montra qu'il n'avait pas fonctionné. Pas surprenant.

C'était le moment de sortir l'artillerie lourde. Harry prit une profonde inspiration. Ce sort était l'un des plus puissants qu'il ait appris jusqu'alors.

« Alohomora ! »

Harry chancela un peu après l'avoir prononcé.

Et la porte de la salle ne s'ouvrit toujours pas.

Ce qui surprit Harry. Bien sûr, il n'avait certainement pas compté s'approcher du couloir interdit de Dumbledore. Mais un sort permettant d'ouvrir des verrous magiques semblait être de toute façon utile, alors Harry l'avait appris. Le couloir interdit de Dumbledore était-il censé attirer des gens assez stupides pour ne pas se rendre compte que la sécurité de celui-ci était pire que celle que Drago Malfoy aurait su mettre en place ?

La peur affluait à nouveau dans l'organisme de Harry. La note dans le kit médical avait dit que l'Anésthissu pouvait être utilisé de façon sûre pendant trente minutes maximum. Après quoi il se détacherait automatiquement et ne serait pas réutilisable avant 24 heures. Il était maintenant 18 h 51. Il avait mis l'Anésthissu environ cinq minutes auparavant.

Alors Harry fit un pas en arrière et examina la porte. C'était un solide panneau de chêne sombre, uniquement interrompu par la poignée de laiton.

Harry ne connaissait ni sort explosif, ni sort coupant, ni sort fracassant, et métamorphoser des explosifs aurait enfreint la règle contre la métamorphose de choses destinées à être brûlées. L'acide était un liquide et il aurait produit des vapeurs...

Mais ce n'était pas un obstacle pour quelqu'un de créatif.

Harry posa sa baguette contre les charnières en laiton et se concentra sur la notion de coton en tant qu'entité abstraite, détachée de tout coton tangible, ainsi que sur le matériau du laiton en lui-même, détaché de la structure qui faisait de lui une charnière, et il mêla les deux concepts, imposant une forme sur une substance. Une heure de pratique de la Métamorphose pendant un mois avait mené Harry à un niveau où il pouvait métamorphoser un sujet de cinq centimètres cubiques en à peine une minute.

Après deux minutes, la charnière n'avait pas du tout changé.

Quiconque avait conçu le sort de verrouillage de Drago avait aussi pensé à ça. Ou la porte faisait partie de Poudlard et le château était immunisé.

Un coup d'œil révéla que les murs étaient faits de pierre solide. Tout comme le sol. Et le plafond. On ne pouvait métamorphoser une partie séparément d'un tout si le tout était solide ; Harry aurait pu essayer de métamorphoser le mur entier, ce qui aurait pris des heures ou peut-être des jours d'effort continu ; et encore, si c'était faisable, et si le mur n'était pas contigu avec le reste du château...

Le Retourneur de Temps de Harry ne s'ouvrirait pas avant 21 h. Après cela il pourrait revenir à 18 h, avant que la porte ne soit verrouillée.

Combien de temps durerait le sort de torture ?

Harry avala sa salive avec difficulté. Des larmes s'amoncelaient à nouveau dans ses yeux.

Son brillant esprit créatif venait d'offrir une suggestion ingénieuse, que Harry coupe sa main en utilisant la scie à métaux qui était dans la boite à outils de sa bourse, ce qui lui ferait évidemment mal, mais qui pourrait lui faire bien moins mal que le sort de douleur de Drago puisqu'il n'y aurait plus de nerfs ; et il avait toujours des garrots dans le kit de soin.

Et c'était bien sûr une idée horriblement stupide que Harry regretterait pour le restant de ses jours.

Mais Harry ne savait pas s'il pourrait tenir deux heures sous la torture.

Il voulait sortir de cette salle, il voulait en sortir maintenant, il ne voulait pas avoir à attendre là pendant deux heures en hurlant jusqu'à ce qu'il puisse utiliser le Retourneur de Temps, il fallait qu'il sorte et qu'il trouve quelqu'un capable de débarrasser sa main gauche du sort de torture...

Pense ! cria Harry à l'intention de son cerveau. Pense ! Pense !

Le dortoir des Serpentard était majoritairement inoccupé. Les gens étaient au dîner. Sans qu'il sache pourquoi, Drago ne se sentait pas très en appétit.

Drago ferma la porte de sa chambre privée, la verrouilla, l'ensorcela, la Sourdina, s'assit sur son lit et commença à pleurer.

Ce n'était pas juste.

Ce n'était pas juste.

C'était la première fois qu'il avait vraiment perdu, Père l'avait prévenu que la véritable défaite lui ferait mal la première fois, mais il avait tellement perdu, ce n'était pas juste, ce n'était pas juste qu'il perde tout à sa première défaite.

Quelque part dans les donjons, un garçon que Drago avait vraiment bien aimé hurlait de douleur. Jamais auparavant Drago n'avait fait de mal à quelqu'un qu'il appréciait. Punir les gens qui le méritaient étaient censé être amusant, mais ça, ça le faisait se sentir malade. Père ne l'avait pas mis en garde contre cette sensation, et Drago se demanda si c'était une leçon difficile que tout le monde devait apprendre en grandissant ou s'il n'était qu'un faible.

Drago aurait aimé que ce soit Pansy qui soit en train de crier. Il se serait senti mieux.

Et le pire était de savoir que c'était peut-être une erreur d'avoir fait du mal à Harry Potter.

Qui serait là pour Drago maintenant ? Dumbledore ? Après ce qu'il avait fait ? Drago aurait préféré être brûlé vif.

Drago allait devoir revenir vers Harry Potter, parce qu'il n'avait personne d'autre vers qui se tourner. Et si Harry Potter disait qu'il ne voulait pas de lui, alors Drago ne serait rien, juste un pathétique petit garçon qui ne pourrait jamais être un Mangemort, ne pourrait jamais rejoindre le camp de Dumbledore et ne pourrait jamais apprendre la science.

Le piège avait été parfaitement mis en place, parfaitement exécuté. Père avait prévenu Drago, encore et encore, que ce que l'on sacrifiait lors d'un Rituel Noir ne pouvait pas être retrouvé. Mais Père n'avait pas su que les maudits Moldus avaient inventé des rituels qui ne nécessitaient pas de baguettes, des rituels que l'on pouvait être poussé à faire sans le savoir, et ce n'était là qu'un seul des terribles secrets que les scientifiques connaissaient et que Harry Potter avait apportés avec lui.

Drago commença alors à pleurer plus fort.

Il ne voulait pas l'être, il ne voulait pas l'être, mais revenir en arrière était impossible. C'était trop tard. Il était déjà un scientifique.

Drago savait qu'il aurait dû retourner voir Harry Potter, le libérer et présenter ses excuses. Ça aurait été la démarche intelligente.

Au lieu de ça, Drago resta au lit et pleurnicha.

Il avait déjà fait souffrir Harry Potter. Ça serait peut-être la seule fois où il pourrait jamais lui faire du mal, et il devrait chérir ce souvenir pour le restant de ses jours.

Qu'il continue de crier.

Harry Potter laissa tomber les restes de sa scie à métaux. Les charnières en laiton s'étaient révélées insensibles, à peine rayées, et Harry commençait à suspecter que même l'acte désespéré consistant à essayer de métamorphoser de l'acide ou des explosifs aurait échoué à ouvrir cette porte. Le côté positif, c'était que cette tentative avait détruit la scie à métaux.

Sa montre disait qu'il était 19 h 02, avec moins de quinze minutes restantes, et Harry essaya de se souvenir s'il y avait d'autres choses coupantes dans sa bourse qui avaient besoin d'être détruites, et il sentit une autre montée de larmes s'accumuler. Si seulement il avait pu, quand son Retourneur de Temps se serait ouvert, revenir dans le passé et empêcher -

Et c'est alors que Harry se rendit compte qu'il était un idiot.

Ce n'était pas la première fois qu'il avait été enfermé.

Le professeur McGonagall lui avait déjà donné la méthode correcte.

... elle lui avait aussi dit de ne pas utiliser le Retourneur de Temps pour ce genre de choses.

Le professeur McGonagall ne se rendrait-elle pas compte que ce cas justifiait bien une exception ? Ou allait-elle juste lui interdire tout usage du Retourneur de Temps ?

Harry rassembla ses affaires dans sa bourse, toutes les preuves. Un Récurvite s'occupa du vomi au sol mais pas de la sueur qui avait trempé ses robes. Il laissa les bureaux renversés car ce n'était pas assez important pour qu'il le fasse d'une seule main.

Lorsqu'il eut fini, Harry jeta un coup à sa montre. 19 h 04.

Et Harry attendit alors. Les secondes s'écoulèrent, lui semblant être des années.

À 19 h 07, la porte s'ouvrit.

Le visage à la barbe bouffante du professeur Flitwick semblait plutôt soucieux. « Vous allez bien, Harry ? » dit la voix haut perchée du directeur de Serdaigle. « J'ai eu une note disant que vous aviez été enfermé ici --- »

Hypothèse de l'intelligence machiavélique

Acte 3 :

Drago attendait, l'estomac noué, dans une petite alcôve munie d'une fenêtre qu'il avait trouvée près de la Grande Salle.

Il y aurait un prix à payer, et il serait élevé. Drago l'avait su dès qu'il s'était réveillé et qu'il s'était rendu compte qu'il n'osait pas entrer dans la Grande Salle pour le petit déjeuner, de peur d'y voir Harry Potter car il ne savait pas ce qui se passerait ensuite.

Des bruits de pas approchaient.

« Et ben le v'la », dit la voix de Vincent. « mais l'boss est pas d'bonne humeur aujourd'hui, alors fais gaffe où tu mets les pieds. »

Drago allait le dépecer vivant et renvoyer le corps de cet idiot accompagné d'une requête pour un serviteur plus intelligent comme s'il n'avait été qu'une gerbille morte.

Un des bruits de pas s'éloigna et l'autre se fit plus proche.

La sensation dans l'estomac de Drago devint encore pire.

Harry Potter entra dans son champ de vision. Son expression faciale était précautionneusement maîtrisé, mais ses robes à ourlet bleu semblaient étrangement de travers, comme si elles n'avaient pas été remises correctement -

« Ta main », dit Drago sans réfléchir.

Harry leva son bras gauche comme pour l'inspecter lui-même.

La main pendait mollement, l'air morte.

« Madame Pomfresh a dit que ce n'était pas permanent », dit doucement Harry, « et que j'aurais en grande partie récupéré demain, quand les cours commenceront. »

Pendant un instant, la nouvelle lui procura un soulagement.

Et il comprit alors.

« Tu es allé voir Madame Pomfresh », chuchota Drago.

« Bien sûr », dit Harry Potter, comme s'il énonçait l'évidence. « Ma main ne fonctionnait pas. »

Drago comprit lentement à quel point il avait été un imbécile complet, bien pire que les Serpentard plus âgés qu'il avait incendiés plus tôt.

Il avait simplement tenu pour acquis que personne n'irait voir les autorités pour se plaindre d'un Malfoy. Que personne ne voudrait attirer l'attention de Lucius. Jamais.

Mais Harry Potter n'était pas un petit Poufsouffle effrayé essayant de rester hors du jeu. Il jouait déjà au jeu, et il avait déjà toute l'attention de Père.

« Qu'a-t-elle dit d'autre ? », dit Drago, le cœur au bord des lèvres.

« Le professeur Flitwick a dit que le sort qui a été jeté sur ma main est un sombre maléfice de torture et que c'est une affaire très sérieuse et qu'il est inacceptable que je refuse de dire qui avait fait ça. »

Il y eut une longue pause.

« Et après ? » dit Drago d'une voix tremblante.

Harry Potter sourit légèrement. « Je me suis confondu en excuses, ce qui a donné au professeur Flitwick un air très sévère, et alors je lui ai dit que toute cette affaire était en effet extrêmement sérieuse, secrète et délicate, et que j'avais déjà informé le directeur de ce projet. »

Drago manqua d'air. « Non ! Flitwick ne va pas simplement accepter ça ! Il ira vérifier auprès de Dumbledore ! »

« En effet », dit Harry Potter. « J'ai été promptement transbahuté jusqu'au bureau du directeur. »

Drago tremblait à présent. Si Dumbledore amenait Harry Potter devant le Magenmagot, de son plein gré ou pas, et faisait témoigner le Survivant, sous l'influence du Veritaserum, du fait que Drago l'avait torturé... trop de gens aimaient Harry Potter, Père pourrait perdre ce vote...

Père pourrait convaincre Dumbledore de ne pas faire ça, mais il lui en coûterait. Un coût terrible. Le jeu avait maintenant des règles, on ne pouvait plus menacer les gens au hasard. Mais Drago s'était jeté entre les mains de Dumbledore de son plein gré. Et Drago était un otage de grande valeur.

Même si maintenant que Drago ne pouvait plus devenir un Mangemort, il en avait moins que Père ne le pensait.

La pensée déchira le cœur de Drago comme l'aurait fait un sortilège de Coupure.

« Et alors ? » murmura Drago.

« Dumbledore a immédiatement déduit que c'était toi. Il sait qu'on se fréquente. »

Le pire des scénarios possibles. Si Dumbledore n'avait pas deviné qui était le responsable, il n'aurait peut-être pas pris le risque d'utiliser la Legilimancie juste pour le découvrir... mais s'il le savait...

« Et ? » se força à prononcer Drago.

« Nous avons eu une petite conversation. »

« Et ? »

Harry sourit. « Et je lui ai expliqué qu'il serait dans son intérêt de ne rien faire du tout. »

L'esprit de Drago arriva à pleine allure sur un mur de briques et explosa. Il se contenta de fixer Harry Potter, la bouche mollement ouverte, comme s'il avait été complètement stupide.

Il fallut longtemps avant que Drago ne se souvienne.

Harry connaissait le mystérieux secret de Dumbledore, celui que Rogue utilisait pour maintenir son emprise.

Drago pouvait maintenant se l'imaginer. Dumbledore, l'air sévère, dissimulant son impatience tandis qu'il expliquait à Harry à quel point toute cette affaire était effroyablement sérieuse.

Et Harry lui disant poliment de se la fermer s'il tenait à son secret.

Père avait mis Drago en garde contre ce genre de personnes, les gens qui pouvaient vous mener à votre ruine mais être si aimables que c'en était difficile de les haïr correctement.

« Après quoi », dit Harry, « le directeur a dit au professeur Flitwick que c'était bel et bien une affaire secrète et délicate dont il avait déjà été informé et qu'il ne pensait pas qu'en rajouter serait pour l'instant d'une grande aide, ni pour moi ni pour qui que ce soit. Le professeur Flitwick a commencé à dire quelque chose concernant le fait que les intrigues de Dumbledore allaient bien trop loin, et j'ai alors dû l'interrompre pour lui expliquer que ça avait été mon idée et pas quelque chose que le directeur m'avait forcé à faire, alors le professeur Flitwick s'est tourné vers moi et a commencé à me faire la leçon, et le directeur l'a interrompu lui,et il a dit qu'étant le Survivant j'étais destiné à avoir des aventures bizarres et dangereuses et qu'il était plus sûr que je fonce dedans plutôt que j'attende qu'elles m'arrivent par accident, et c'est là que le professeur Flitwick a levé ses petites mains au ciel et a commencé à nous crier dessus à tous les deux d'une voix haut perchée en disant qu'il se fichait bien de ce qu'on pouvait être en train de mijoter, mais que ça ne devrait plus jamais se produire tant que j'étais Serdaigle ou que sinon il me ferait renvoyer et que je pourrais aller à Gryffondor où toutes ces Dumbledories avaient leur place --- »

Harry rendait les choses très difficiles pour Drago. Comment allait-il le haïr maintenant ?

« Bref », dit Harry, « je ne voulais pas être renvoyé de Serdaigle, alors j'ai promis au professeur Flitwick que rien de tel n'aurait plus jamais lieu, et que si ça se reproduisait, je lui dirais qui était responsable. »

Les yeux de Harry auraient dû être froids. Ce n'était pas le cas. Sa voix aurait dû laisser planer une menace mortelle. Elle ne le fit pas.

Et Drago vit la question qui aurait dû lui paraître évidente, et ça cassa instantanément l'ambiance.

« Pourquoi... n'as-tu pas... »

Harry marcha jusqu'au petit rayon de soleil qui brillait dans l'alcôve et tourna la tête vers l'extérieur, vers les verts terrains de Poudlard. La lumière l'enveloppait, éclairait ses robes, illuminait son visage.

« Pourquoi ? » dit Harry. Sa voix s'interrompit. « J'imagine que c'est parce que je ne pouvais juste pas me sentir en colère contre toi. Je savais que c'était moi qui t'avais d'abord fait du mal. Je ne dirais même pas qu'on est quitte, parce que ce que je t'ai fait est pire que ce que tu m'as fait. »

C'était comme de foncer dans un autre mur de briques. Harry aurait aussi bien pu parler en Grec ancien vu ce que Drago y comprenait.

L'esprit de Drago partit désespérément à la recherche de motifs connus et revint parfaitement bredouille. Cette dernière phrase avait été une concession qui n'était pas dans l'intérêt de Harry. Ce n'était même pas ce que Harry aurait dû dire pour faire de Drago un loyal serviteur, maintenant qu'il avait du pouvoir sur lui. Pour ça, Harry aurait dû mettre l'emphase sur son immense gentillesse, pas sur le fait qu'il avait fait du mal à Drago.

« Mais quand même », dit Harry, et sa voix était maintenant plus basse, presque un murmure, « Drago, ne recommence pas s'il te plaît. Ça m'a fait mal, et je ne suis pas sûr que je pourrais te pardonner une seconde fois. Je ne sais pas si je pourrais le vouloir. »

Drago ne comprenait pas.

Harry essayait-il d'être son ami ?

Il était impensable que Harry Potter soit assez stupide pour croire que c'était encore possible après ce qu'il avait fait.

On pouvait être l'allié et l'ami de quelqu'un, comme Drago avait essayé avec Harry, ou on pouvait détruire sa vie et ne lui laisser aucune option. On ne pouvait pas faire les deux.

Mais alors Drago ne comprenait pas ce que Harry pouvait bien être en train d'essayer de faire.

Et une étrange idée lui vint, quelque chose dont Harry n'avait pas arrêté de parler hier.

Et la pensée était : Fais un test.

Tu es éveillé à la science maintenant, avait dit Harry, et même si tu n'apprends jamais à utiliser ton pouvoir, tu seras... toujours... à la recherche... de moyens... de tester... tes croyances... les mots prophétiques, prononcés entre des halètements d'agonie, n'avaient pas cessé de tournoyer dans l'esprit de Drago.

Si Harry faisait semblant d'être l'ami repentant qui avait accidentellement fait souffrir quelqu'un...

« Tu avais prévu de faire ce que tu m'as fait ! » dit Drago, parvenant à glisser une note accusatrice dans sa voix. « Tu ne l'as pas fait parce que tu t'es mis en colère, tu l'as fait parce que tu voulais le faire ! »

Idiot, dirait alors Harry Potter, bien sûr que je l'ai prévu, et maintenant tu es à moi -

Harry se retourna vers Drago. « Ce qui s'est passé hier ne faisait pas partie du plan », dit Harry, et sa voix semblait être coincée dans sa gorge. « Le plan, c'était que je t'enseigne pourquoi ce serait toujours mieux pour toi de connaître la vérité, et alors nous aurions essayé de découvrir la vérité au sujet du sang, et quelle qu'ait été la réponse nous l'aurions acceptée. Hier j'ai... précipité les choses. »

« Toujours mieux pour moi de connaître la vérité », dit froidement Drago. « Comme si tu m'avais fait une faveur. »

Harry hocha la tête --- ce qui laissa Drago complètement scié --- puis il dit : « Et si Lucius a la même idée que j'ai eue, que le problème est que les sorciers les plus forts n'ont pas assez d'enfants ? Il pourrait mettre en place un plan de rétribution des sang-pur les plus forts afin de les faire se reproduire. En fait, si le purisme du sang était vrai, c'est exactement ce que Lucius devrait faire --- affronter le problème de son côté, là où il peut provoquer des changements tout de suite. Drago, tu es pour l'instant le seul ami de Lucius qui serait capable de l'empêcher de faire des efforts inutiles, parce que tu es le seul qui connaît la vraie vérité et qui peut prédire les vrais résultats. »

L'idée vint à Drago que Harry Potter avait été élevé dans un lieu tellement étrange qu'il tenait plus de la créature magique que du sorcier. Drago ne pouvait tout simplement pas deviner ce que Harry allait maintenant dire ou faire.

« Pourquoi ? » dit Drago. Instiller de la douleur et un sentiment de trahison dans sa voix n'était pas difficile du tout. « Pourquoi m'as-tu fait ça ? Quel était ton plan ? »

« Eh bien », dit Harry, « tu es l'héritier de Lucius, et crois-le ou non, Dumbledore croit que je lui appartiens. Nous pourrions donc grandir et nous affronter. Ou nous pourrions faire autre chose. »

Lentement, l'esprit de Drago absorba cette idée. « Tu veux provoquer un duel à mort entre eux, puis récupérer le pouvoir après qu'ils se soient tous les deux épuisés. » Drago sentit la terreur monter dans sa poitrine. Il fallait qu'il arrête ce plan, peu importe ce que ça lui coûterait -

Mais Harry secoua la tête. « Par les cieux, non ! »

« Non... ? »

« Tu ne serais pas partant, et moi non plus », dit Harry. « C'est notre monde, on ne veut pas le briser. Mais, par exemple, imagine que Lucius pense que la Conspiration est ton outil et que tu es de son côté, que Dumbledore pense que la Conspiration est mienne et que je suis de son côté, que Lucius pense que tu m'as fait changer de camp et que Dumbledore croit que la Conspiration est mienne, et que Dumbledore pense que je t'ai fait changer de camp et que Lucius croit que la Conspiration est tienne. Ils nous aideraient alors tous les deux mais seulement de façon à ce que l'autre ne puisse le remarquer. »

Drago n'eut pas à faire semblant d'être sans voix.

Père l'avait un jour emmené voir une pièce nommée La Tragédie de Light, qui racontait l'histoire de ce Serpentard incroyablement intelligent nommé Light qui s'était résolu à purifier le monde de toute sa noirceur en utilisant un anneau ancien capable de tuer toute personne dont il aurait connu le nom et le visage, et ce Light faisait face à un autre Serpentard incroyablement intelligent, un méchant nommé Lawliet, qui portait un déguisement lui permettant de dissimuler son vrai visage ; Drago avait crié et s'était réjoui à tous les bons moment, en particulier au milieu ; et alors la pièce avait mal fini et Drago avait été énormément déçu et Père avait gentiment fait remarquer que le mot Tragédie était là juste au milieu du titre.

Ensuite, Père avait demandé à Drago s'il comprenait pourquoi ils étaient allés voir cette pièce.

Drago avait répondu que c'était pour lui apprendre à être aussi fourbe que Light et Lawliet quand il serait grand.

Père avait dit à Drago qu'il aurait difficilement pu plus se tromper et il lui avait fait remarquer que, bien que Lawliet ait intelligemment dissimulé son visage, il n'avait eu aucune bonne raison de donner son nom à Light. Père avait alors continué de démolir à peu près chaque partie de la pièce et Drago avait écouté, ses yeux s'écarquillant de plus en plus. Et Père avait finit par dire que les pièces comme celle-ci étaient toujours invraisemblables, parce que si le dramaturge avait su ce que quelqu'un de vraiment aussi intelligent que Light aurait vraiment fait, il aurait essayé de conquérir le monde lui-même au lieu de juste écrire des pièces sur le sujet.

C'est alors que Père avait enseigné à Drago la Règle des Trois, qui disait qu'un complot nécessitant que trois choses différentes surviennent ne fonctionnerait jamais dans le monde réel.

Père avait ensuite expliqué que puisque seul un idiot essaierait de faire un complot aussi compliqué que possible, la vraie limite était deux.

Drago ne pouvait pas trouver les mots qui lui auraient permis de décrire la gargantuesque infaisabilité du plan de Harry.

Mais c'était exactement le genre d'erreur que vous faisiez quand vous n'aviez pas de mentors et que vous pensiez que vous étiez intelligents et que vous aviez appris à comploter en regardant des pièces de théâtre.

« Donc », dit Harry, « que penses-tu de ce plan ? »

« C'est malin... » dit lentement Drago. S'écrier génial ! et manquer d'air sous l'effet de l'admiration aurait été trop suspicieux. « Harry, je peux te poser une question ? »

« Bien sûr », dit Harry.

« Pourquoi as-tu acheté une bourse coûteuse à Granger ? »

« Pour ne pas avoir l'air rancunier », répondit immédiatement Harry. « Mais je m'attends aussi à ce qu'elle éprouve de la difficulté à refuser toute petite requête que je pourrais lui faire dans les deux mois à venir. »

Et c'est alors que Drago comprit que Harry essayait vraiment d'être son ami.

Le coup de Harry contre Granger avait été intelligent, peut-être même brillant. Diminuer les soupçons de votre ennemi et en faire votre débiteur grâce à un moyen amical, afin de pouvoir leur faire faire ce que vous vouliez qu'ils fassent simplement en le leur demandant. Drago n'aurait pas pu faire ça car sa cible aurait eu trop de soupçons, mais le Survivant, lui, pouvait. La première étape du plan de Harry était donc d'offrir un cadeau très cher à son ennemi. Drago n'y aurait pas pensé mais ça pouvait marcher...

Si vous étiez l'ennemi de Harry, ses plans seraient peut-être difficile à déchiffrer au premier abord, ils auraient peut-être même l'air stupides, mais une fois que vous les auriez compris, son raisonnement se tiendrait, vous comprendriez qu'il essayait de vous faire du mal.

La façon dont Harry se comportait envers Drago n'avait aucun sens.

Parce que si vous étiez l'ami de Harry, alors il essayait d'être votre ami de la façon étrange et incompréhensible que les Moldus lui avaient enseignée, même si ça voulait dire qu'il allait détruire votre vie.

Le silence s'étira.

« Je sais que j'ai horriblement malmené notre amitié », dit enfin Harry. « Mais Drago, s'il te plaît, rends-toi compte que je voulais juste que nous découvrions la vérité ensemble. Est-ce quelque chose que tu peux me pardonner ? »

Deux sentiers qui bifurquent, mais un seul où le retour en arrière serait facile si jamais Drago changeait d'avis...

« Je crois que je comprends ce que tu essayais de faire », mentit Drago, « donc oui. »

Les yeux de Harry s'éclairèrent. « Je suis heureux d'entendre ça, Drago », dit-il doucement.

Les deux élèves se tenaient dans l'alcôve, Harry trempé dans le rayon de soleil solitaire, Drago dans la pénombre.

Et Drago se rendit compte avec horreur et désespoir que, bien que ce fut un funeste destin que d'être l'ami de Harry, ce dernier avait maintenant tellement de moyens de le menacer qu'être son ennemi serait encore pire.

Probablement.

Peut-être.

Eh bien, il pourrait toujours changer et devenir son ennemi plus tard...

Il était foutu.

« Et donc », dit Drago, « on fait quoi maintenant ? »

« On étudie encore samedi prochain ? »

« Ça a intérêt à ne pas être comme la dernière fois --- »

« Ne t'en fais pas, ce ne sera pas le cas », dit Harry. « Quelques samedis de plus comme celui-ci et tu me dépasseras. »

Harry rit. Pas Drago.

« Oh, et avant que tu y ailles », dit Harry, et il sourit d'un air penaud. « Je sais que ce n'est pas un moment bien choisi, mais à vrai dire je voulais te demander conseil. »

« D'accord », dit Drago, encore distrait par la phrase précédente.

Le regard de Harry s'intensifia. « Acheter cette bourse pour Granger a utilisé la majeure partie de l'argent que j'étais parvenu à voler dans mon coffre-fort de Gringotts --- »

Quoi.

« --- et McGonagall a la clé du coffre-fort, ou bien peut-être que c'est Dumbledore qui l'a maintenant. Et j'allais juste commencer un plan qui va coûter pas mal d'argent, alors je me demandais si tu savais comment je pourrais accéder --- »

« Je te prêterai l'argent », dit la bouche de Drago, mue par un pur réflexe existentiel.

Harry sembla surpris --- agréablement. « Drago, tu n'as pas à --- »

« Combien ? »

Harry énonça le montant et Drago ne put empêcher le choc d'être visible sur son visage. C'était à peu près tout l'argent de poche que Père lui avait donné pour l'année, Drago n'aurait plus que quelques Gallions -

Puis Drago se frappa mentalement. Tout ce qu'il avait à faire était d'écrire à Père que l'argent avait disparu parce qu'il était parvenu à le prêter à Harry Potter, et Père lui enverrait un message de félicitations écrit à l'encre d'or, une grenouille en chocolat géante qu'il mettrait deux semaines à manger et le décuple de la somme juste au cas où Harry Potter aurait besoin d'un autre prêt.

« C'est beaucoup trop, c'est ça », dit Harry. « Je suis désolé, je n'aurais pas dû te demander --- »

« Excuse-moi mais tu sais, je suis un Malfoy », dit Drago. « J'étais juste surpris que tu en veuilles autant. »

« Ne t'en fais pas », dit Harry Potter d'un ton réjoui. « Ce n'est rien qui menace les intérêts de ta famille, c'est juste moi qui m'amuse à être malfaisant. »

Drago hocha la tête. « Pas de problème alors. Tu les veux tout de suite ? »

« Avec plaisir », dit Harry.

Tandis qu'il quittaient l'alcôve et commençaient à se diriger vers les donjons, Drago ne put s'empêcher de demander : « Alors peux-tu me dire contre qui tu fomentes ? »

« Rita Skeeter. »

Drago pensa quelques très gros mots à sa propre intention, mais il était trop tard pour dire non.

Drago avait déjà commencé à retrouver ses esprits lorsqu'ils arrivèrent aux donjons.

Il avait du mal à haïr Harry Potter. Harry avait essayé d'être amical, c'est juste qu'il était dingue.

Et ça n'allait pas arrêter la vengeance de Drago, ni même la ralentir.

« Donc », dit Drago après avoir observé les alentours pour s'assurer que personne n'était proche. Leur voix était bien sûr brouillée, mais ça ne pouvait pas faire de mal d'être parfaitement certain. « J'ai réfléchi. En amenant de nouvelles recrues dans la Conspiration, il faudra qu'ils croient être nos égaux. Sinon, il suffirait de l'un d'entre eux pour que le complot soit éventé auprès de Père. Tu as déjà compris ça, bien sûr ? »

« Naturellement », dit Harry.

« *Serons-*nous égaux ? » dit Drago.

« J'ai bien peur que non », dit Harry. Il était clair qu'il essayait d'être gentil, et il était tout aussi clair qu'il essayait d'effacer une bonne dose de condescendance de sa voix et qu'il n'y arrivait pas tout à fait. « Je suis désolé Drago, mais pour l'instant tu ne sais même pas ce que le mot Bayésien dans Conspiration Bayésienne veut dire. Il va falloir que tu étudies pendant des mois avant que nous puissions enrôler quelqu'un d'autre, juste pour que tu puisses faire bonne mesure. »

« Parce que je ne connais pas assez de science », dit Drago, gardant sa voix précautionneusement neutre.

En entendant ça, Harry secoua sa tête. « Le problème n'est pas que tu ignores des faits scientifiques précis tels que l'acide désoxyribonucléique. Cela ne t'empêcherait pas d'être mon égal. Le problème est que tu n'as pas été entraîné aux méthodes de la rationalité, aux secrets plus profonds qui ont permis à toutes ces découvertes d'être faites. J'essaierai de te les enseigner, mais ils sont beaucoup plus difficiles à apprendre. Pense à ce que nous avons fait aujourd'hui, Drago. Oui, tu as fait une partie du travail. Mais c'était moi qui tenais la barre. Tu as répondu à certaines des questions. Je les ai toutes posées. Tu as donné de la force. J'ai tenu le gouvernail tout seul. Et sans les méthodes de la rationalité, Drago, il est impossible que tu mènes la Conspiration là où elle doit aller. »

« Je vois », dit Drago, l'air déçu.

La voix de Harry essaya de devenir encore plus gentille. « Drago, j'essaierai de respecter ton expertise dans les trucs politiques. Mais tu dois aussi respecter mon expertise, et il est tout simplement impossible que tu sois mon égal lorsqu'il s'agit de manœuvrer la Conspiration. Tu es un scientifique depuis hier, tu connais un secret au sujet de l'acide désoxyribonucléique et tu n'as reçu d'entraînement dans aucune des méthodes de la rationalité. »

« Je comprends », dit Drago.

Et il comprenait.

Trucs politiques, avait dit Harry. Prendre contrôle de la Conspiration ne serait probablement même pas difficile. Et après, il tuerait Harry juste pour être sûr -

Le souvenir de la façon dont il s'était sentit malade la nuit dernière lui revint, quand il avait su que Harry hurlait.

Drago pensa d'autres gros mots.

Très bien. Il ne tuerait pas Harry. Harry avait été élevé par des Moldus, ce n'était pas sa faute s'il était dingue.

Au lieu de ça, Harry survivrait, juste pour que Drago puisse lui dire que tout cela avait été pour le bien de Harry, vraiment, il devrait le remercier -

Et dans une convulsion de plaisir surpris, Drago se rendit compte que c'était vraiment pour le bien de Harry. Si Harry essayait de prendre Dumbledore et Père pour des idiots, il mourrait.

Voilà qui était parfait.

Drago prendrait tous ses rêves à Harry, comme Harry lui avait pris les siens.

Drago dirait à Harry que ça avait été pour son propre bien, et ce serait la pure vérité.

Drago manierait la Conspiration et le pouvoir de la science pour purifier le monde magique, et Père serait aussi fier de lui que s'il avait été un Mangemort.

Les plans maléfiques de Harry seraient déjoués, et les forces du bien prévaudraient.

La vengeance parfaite.

À moins que...

Fais juste semblant de faire semblant d'être un scientifique, lui avait dit Harry.

Drago ne possédait pas le vocabulaire qui lui aurait permis de décrire précisément ce qui clochait dans l'esprit de Harry -

(puisque Drago n'avait jamais entendu le terme profondeur de récursion)

- mais il pouvait deviner le genre de plans qui en jailliraient.

... à moins que tout cela ne soit exactement ce que Harry voulait que Drago fasse, que cela faisait partie intégrante d'un autre plan plus large encore dans lequel Drago allait tomber en essayant de déjouer celui-ci, Harry savait même peut-être que son plan était impossible, il n'avait peut-être pas d'autre but que de provoquer Drago à essayer de le contrecarrer -

Non. Au bout de cette route se trouvait la folie. Il fallait qu'il y ait une limite. Le Seigneur des Ténèbres lui-même n'avait pas été si retors. Ce genre de chose n'arrivait pas dans la vraie vie, seulement dans les histoires idiotes que Père lui racontait au sujet de stupides gargouilles qui finissaient toujours par aider les plans du héros à chaque fois qu'elles essayaient de l'arrêter.

Et Harry marchait aux côtés de Drago, un sourire sur le visage, en réfléchissant aux origines évolutives de l'intelligence humaine.

Au début, avant que les gens aient vraiment compris comment l'évolution fonctionnait, ils étaient allés pêcher des idées saugrenues telles que l'intelligence humaine a évolué pour qu'on puisse inventer de meilleurs outils.

La raison pour laquelle c'était saugrenu, c'était qu'il suffisait qu'une seule personne de la tribu invente un outil pour que tout le monde puisse l'utiliser, et il circulerait jusqu'aux autres tribus, et il serait toujours utilisé par ses descendants cent ans plus tard. C'était génial du point de vue du progrès scientifique, mais en termes évolutionnistes, ça voulait dire que la personne qui avait inventé quelque chose n'avait pas un très grand avantage sélectif, qu'elle n'avait pas beaucoup plus d'enfants que les autres. Seuls les avantages sélectifs relatifs pouvaient augmenter la fréquence relative d'un gène dans une population et mener une mutation isolée à un stade où elle serait universelle et que tout le monde l'aurait. Et les inventions géniales n'étaient tout simplement pas assez fréquentes pour fournir le genre de pression sélective nécessaire à la promotion d'une mutation. Si vous regardiez les humains avec leurs pistolets et leurs tanks et leurs armes nucléaires et que vous les compariez aux chimpanzés, il était normal de faire la conjecture que l'intelligence était là pour produire de la technologie. Une conjecture normale mais fausse.

Avant que les gens aient vraiment compris comment l'évolution fonctionnait, il étaient allés pêcher des idées saugrenues telles que le climat a changé, les tribus ont dû migrer, et les gens ont dû devenir plus intelligents afin de pouvoir résoudre tous les nouveaux problèmes.

Mais les humains ont des cerveaux quatre fois plus grands que ceux d'un chimpanzé. 20 % de l'énergie métabolique d'un humain sert à nourrir son cerveau. Le point auquel les humains étaient plus intelligents que toutes les autres espèces atteignait un niveau absurde. Ce genre de chose n'était pas arrivé parce que l'environnement avait légèrement augmenté la difficulté des problèmes. Les organismes seraient alors devenus juste un peu plus intelligents afin de pouvoir les résoudre. Se retrouver avec cet énorme cerveau surdimensionné avait dû être le fruit d'un processus évolutif débridé, quelque chose qui avait poussé et poussé sans aucune limite.

Et les scientifiques d'aujourd'hui avaient une assez bonne conjecture quant à ce que ce processus évolutif débridé avait été.

Harry avait un jour lu un célèbre livre intitulé La politique du chimpanzé. Le livre décrivait la façon dont un chimpanzé adulte prénommé Luit avait confronté l'alpha vieillissant, Yeroen, avec l'aide d'un jeune chimpanzé récemment devenu adulte prénommé Nikkie. Nikkie n'était pas intervenu directement dans les combats entre Luit et Yeroen, mais il avait empêché les partisans de Yeroen de lui venir directement en aide en les distrayant à chaque fois qu'une confrontation entre Luit et Yeroen survenait. Et Luit avait fini par gagner, et il était devenu le nouvel alpha, avec Nikkie pour second...

... mais il n'avait pas fallu longtemps avant que Nikkie ne forme une alliance avec Yeroen, ne renverse Luit, et ne devienne le nouveau nouvel alpha.

Ça permettait vraiment d'apprécier ce à quoi des millions d'années d'hominidés essayant d'être plus malins que les autres --- une course à l'armement évolutionniste sans limites --- avaient menés en termes de capacité intellectuelle.

Pasque, voyez, un humain l'aurait carrément vu v'nir.

Et Drago marchait aux côtés de Harry, contenant son sourire tandis qu'il songeait à sa vengeance.

Un jour, peut-être dans plusieurs années, mais un jour, Harry Potter apprendrait exactement ce que ça voulait dire que de sous-estimer un Malfoy.

Drago s'était éveillé à la science en une seule journée. Harry avait dit que ce n'était pas censé arriver avant des mois.

Mais bien sûr, quand on était Malfoy, on se destinait à être un scientifique plus puissant que tous les non-Malfoy.

Drago apprendrait donc toutes les méthodes de la rationalité de Harry, et quand le moment viendrait...

Se retenir de proposer des solutions

Acte 2 :

(Le soleil luisait avec force dans la Grande Salle depuis la verrière enchantée au-dessus des étudiants assis sous le ciel nu, les baignant de lumière, resplendissant sur leur assiette et leur bol tandis que, frais et dispos après une nuit de sommeil, ils dévoraient leur petit déjeuner en prévision des plans qu'ils avaient faits pour dimanche).

Donc. Il n'y avait qu'une seul chose qui faisait de vous un sorcier.

Ce n'était pas surprenant, quand on y réfléchissait. La tâche principale de l'ADN était de dire aux ribosomes comment ils devaient assembler les acides aminés pour en faire des protéines. La physique conventionnelle semblait tout à fait capable de décrire les acides aminés, et peu importe combien vous en mettiez à la file, selon la physique conventionnelle vous n'en tireriez absolument jamais la moindre magie.

Et pourtant la magie semblait être héréditaire au même titre que l'ADN.

Ce n'était probablement pas parce que l'ADN était capable de fabriquer des protéines magiques en assemblant des acides aminés non-magiques.

La séquence ADN clé ne vous donnait pas d'elle-même de la magie.

La magie venait d'ailleurs.

(À la table des Serdaigle se trouvait un garçon qui regardait dans le vide tandis que sa main droite engouffrait dans sa bouche des cuillerées d'une nourriture sans importance depuis le récipient qui se trouvait en face de lui. Vous auriez pu y substituer un tas de terre qu'il ne s'en serait probablement pas rendu compte).

Et pour une raison ou une autre, la Source de Magie faisait attention à un marqueur ADN en particulier chez les individus qui à tout autre égard étaient des humains descendants des singes.

(Il y avait à vrai dire une bonne quantité de garçons et de filles qui regardaient dans le vide. C'était la table des Serdaigle après tout).

Il y avait d'autres fils logiques qui menaient à cette même conclusion. Les machineries complexes étaient toujours universelles chez les espèces à reproduction sexuée. Si le gène B dépendait d'un gène A, alors A devait avoir sa propre utilité et devenir de lui-même quasiment universel au sein d'un patrimoine génétique avant que B ne soit assez souvent utile pour pouvoir à son tour conférer une valeur sélective. Puis, une fois que B était devenu universel, vous aviez une variante A* qui dépendait de B, puis C qui dépendait de A* et B, puis B* qui dépendait de C, jusqu'à ce que la machine entière ne promette de s'effondrer le jour où vous enlèveriez une seule de ses pièces. Mais tout devait se produire de façon graduelle --- l'évolution ne prévoyait jamais à l'avance, elle ne commencerait jamais à promouvoir B en prévision du fait que A allait devenir universel. L'évolution était simplement la constatation historique que, quels que soient les organismes qui avaient eu le plus d'enfants, ce seraient leurs gènes qui seraient plus fréquents dans la prochaine population. Chaque pièce de la complexe machine devait donc devenir quasiment universelle avant que les autres pièces ne commencent à dépendre de sa présence.

Une machinerie complexe et interdépendante --- le système protéinique puissant et sophistiqué qui faisait fonctionner la vie --- était donc toujours universel chez une espèce à reproduction sexuée --- mis à part, présente à chaque instant, une petite poignée de variantes non-interdépendantes engagées dans le processus de sélection tandis que des complexités supplémentaires étaient mises en place. C'était pour cela que tous les êtres humains avaient le même schéma cérébral, les mêmes émotions, les mêmes expressions faciales connectées à ces émotions ; ces adaptations étaient complexes, elle devaient donc être universelles.

Si la magie était ainsi, c'est-à-dire une gigantesque et complexe adaptation nécessitant de nombreux gènes, alors un sorcier s'accouplant avec une Moldue aurait produit un enfant doté de la moitié des pièces, et une moitié de machine ne ferait pas grand chose. Et il n'y aurait donc jamais eu de nés-Moldus. Même si toutes les pièces de la machine s'étaient retrouvées dans le patrimoine génétique moldu, elles ne se seraient jamais rassemblées sous la forme exacte qui permettait d'obtenir un sorcier.

Il n'y avait donc jamais eu de vallée où auraient vécu des humains génétiquement isolés qui seraient par hasard tombés sur une voie de l'évolution menant à la présence dans le cerveau de complexes structures magiques, car la machinerie génétique ne se serait dans ce cas jamais rassemblée chez des nés-Moldus lorsque des sorciers et des Moldus se seraient accouplés.

Donc quelle que soit la raison pour laquelle vos gènes faisaient de vous un sorcier, ce n'était pas parce qu'il contenaient les plans d'une machine compliquée.

C'était l'autre raison pour laquelle Harry avait deviné que le caractère mendélien serait présent. Si les gènes magiques n'étaient pas compliqués, alors pourquoi y en aurait-il plus d'un ?

Et pourtant la magie elle-même semblait plutôt compliquée. Un sort de verrouillage empêchait la porte de s'ouvrir et il vous empêchait de métamorphoser les gonds et il résistait à Finite Incantatem et à Alohomora. De nombreux éléments pointant tous dans la même direction que l'on aurait pu appeler « orientation vers un but » ou, plus simplement, intentionnalité.

Il n'y avait que deux causes connues de complexité orientée vers un but. La sélection naturelle, qui produisait des choses comme des papillons. Et l'ingénierie intelligente, qui produisait des choses comme des voitures.

La magie ne ressemblait pas à quelque chose qui se serait mise à exister par auto-réplication. Les sorts étaient intentionnellement compliqués, mais, contrairement à un papillon, pas compliqués dans le but de faire des copies d'eux-mêmes. Les sorts étaient compliqués dans le but de servir leurs utilisateurs, comme l'était une voiture.

Un ingénieur intelligent avait donc créé la Source de Magie et lui avait dit de faire attention à un marqueur ADN en particulier.

L'idée suivante de ce raisonnement était évidemment que ça avait un rapport avec « Atlantis ».

Plus tôt, Harry avait interrogé Hermione à ce sujet --- sur le train vers Poudlard, après avoir entendu Drago le prononcer --- et pour ce qu'elle en savait, on n'en savait pas plus que le mot lui-même.

Ça aurait pu être une pure légende. Mais il était aussi plausible qu'une civilisation d'utilisateurs de la magie, soit parvenue à se faire sauter, en particulier une civilisation datant d'avant l'Interdit de Merlin.

Le raisonnement continuait : Atlantis avait été une civilisation isolée qui était parvenue d'une façon ou d'une autre à créer la Source de Magie, et Atlantis avait ordonné à cette source de ne servir que les gens porteurs du marqueur génétique atlante, porteurs du sang d'Atlantis.

Et par une logique similaire : les mots que les sorciers prononçaient, les mouvements de baguettes, rien de cela n'était assez compliqué pour produire les effets du sort à partir de rien --- pas de la façon dont trois milliards de paires dans un ADN humain étaient assez compliquées pour construire un corps humain à partir de rien, pas de la façon dont un programme informatique tenait sur des milliers d'octets de données.

Les mots et les mouvements de baguettes n'étaient donc que des déclencheurs, des leviers actionnés sur une machine cachée et plus complexe. Des boutons, pas des plans.

Et tout comme un programme informatique ne serait pas compilé si vous faisiez une seule erreur, la Source de Magie ne vous répondrait pas tant que vous n'auriez pas jeté vos sorts exactement comme il le fallait.

Le raisonnement logique était inexorable.

Et il menait à une seule conclusion finale.

Des milliers d'années plus tôt, les aïeux des sorciers avaient dit à la Source de Magie de faire léviter les choses uniquement si vous disiez...

« Wingardium Leviosa ».

Harry s'effondra sur la table des Serdaigle, reposant son front sur sa main droite avec lassitude.

Il y avait une histoire qui datait de l'aube de l'Intelligence Artificielle --- à l'époque où ils commençaient tout juste et que personne ne s'était encore rendu compte que le problème serait difficile --- au sujet d'un professeur qui avait délégué à un de ses étudiants la tâche de résoudre le problème de la vision informatique.

Harry commençait à comprendre ce que l'étudiant devait avoir ressenti.

Ça pourrait prendre un moment.

Pourquoi était-il plus difficile de jeter le sort Alohomora si c'était comme d'appuyer sur un bouton ?

Qui avait été assez idiot pour construire un sort d'Avada Kedavra qui ne pouvait être jeté qu'avec de la haine ?

Pourquoi la métamorphose muette requérait que vous fassiez une séparation mentale complète entre le concept de forme et le concept de matériau ?

Harry n'aurait peut-être pas réglé ce problème à la fin de ses études à Poudlard. Il y travaillerait peut-être encore à trente ans. Hermione avait raison. Harry ne s'en était pas rendu compte, pas du fond de son cœur. Il avait juste fait un discours exaltant sur le fait d'être déterminé.

L'esprit de Harry envisagea brièvement de comprendre du fond de son cœur qu'il ne résoudrait peut-être jamais le problème, puis il décida que ce serait aller beaucoup trop loin.

Et puis, du moment qu'il pouvait atteindre l'immortalité dans les premières décennies, tout irait bien.

Quelle méthode le Seigneur des Ténèbres avait-il utilisée ? Maintenant qu'il y pensait, le fait que le Seigneur des Ténèbres soit parvenu à survivre à la mort de son premier corps était presque infiniment plus important que le fait qu'il ait essayé de conquérir l'Angleterre magique

« Excusez-moi », dit une voix attendue venant de dernière lui, parlant d'un ton très inattendu. « Au moment qui vous siéra, M. Malefoy demande la faveur d'une conversation. »

Harry ne s'étouffa pas sur ses céréales. Au lieu de ça, il pivota et observa M. Crabbe.

« Excuse-moi », dit Harry. « Ne voulais-tu pas dire "Ya l'boss qui veut t'faire un brin d'causette ?" »

M. Crabbe n'avait pas l'air content. « M. Malefoy m'a donné instruction de parler convenablement. »

« Je n'arrive pas à t'entendre », dit Harry. « Tu ne parles pas convenablement. » Il se retourna vers son bol de petits cristaux de neige bleus et mangea délibérément une autre cuillerée.

« Ya l'boss qui veut t'faire un brin d'causette », dit une voix menaçante venant de derrière. « Tu f'rais mieux de venir y voir si tu sais c'qu'est bon pour toi. »

Voilà. Maintenant, tout se déroulait selon le plan.

Acte 1 :

« Une raison ? » dit le vieux sorcier. Il empêcha la furie de déformer ses traits. Le garçon devant lui avait été la victime, et il n'avait certainement pas besoin d'être encore plus effrayé. « Il n'y a rien qui puisse excuser --- »

« Ce que je lui ai fait était pire. »

Le vieux sorcier se raidit sous le coup de l'horreur soudaine. « Harry, qu'as-tu fait ? »

« J'ai manipulé Drago pour qu'il croit que je l'avais manipulé pour qu'il participe à un rituel qui a sacrifié sa croyance dans le purisme du sang. Ce qui veut dire qu'il ne pourra pas devenir un Mangemort quand il sera grand. Professeur, il avait tout perdu. »

Il y eut un long silence dans le bureau, seulement brisé par les petits soufflements et sifflements des appareil délicats qui après un moment finirent par ressembler à du silence.

« Doux Merlin », dit le vieux sorcier, « je me sens idiot. Et j'étais là à croire que tu essaierais de racheter l'héritier des Malefoy, en lui, disons en lui démontrant de l'amitié et de la gentillesse véritables. »

« Ha ! Ouais, comme si ça aurait marché. »

Le vieux sorcier soupira. Ça allait trop loin. « Dis-moi, Harry, t'est-il déjà venu à l'esprit qu'il y avait quelque chose d'incongru dans le fait d'amener quelqu'un à la repentance en utilisant le mensonge et la manipulation ? »

« Je l'ai fait sans dire de mensonge direct, et puisque nous parlons de Drago Malefoy, je pense que le mot que vous cherchez est congruent. » Le garçon avait l'air plutôt fier.

Le vieux sorcier secoua sa tête avec désespoir. « Et c'est ça le héros. Nous sommes tous foutus. »

Acte 5 :

Le long tunnel étroit fait de pierre brute semblait s'étirer sur des kilomètres. Il aurait été parfaitement obscur sans la baguette d'un enfant.

La raison à cela était simple : il s'étirait sur des kilomètres.

L'heure : trois heures du matin, et Fred et George commençaient le long chemin dans le passage secret qui menait de la statue d'une sorcière à un œil, située à l'intérieur de Poudlard, jusqu'à la cave de la confiserie de Pré-au-Lard.

« Comment elle va ? » dit Fred d'une voix basse.

(Non pas que quelqu'un les ait écoutés, mais il y avait quelque chose d'étrange à parler d'une voix normale quand on traversait un passage secret).

« Toujours en panne », dit George.

« Les deux ou --- »

« L'intermittent s'est à nouveau réparé. L'autre est comme d'habitude. »

La Carte était un artefact extraordinairement puissant, capable de suivre à la trace tout être sentient présent dans l'enceinte de Poudlard, en temps réel, désigné par son nom. Elle avait presque certainement été créée lors de l'apparition de Poudlard. Il n'était pas bon signe que des erreurs commencent à apparaître. Si elle était cassée, il était probable que personne à part Dumbledore ne puisse la réparer.

Et les jumeaux Weasley n'étaient pas prêt à donner la carte à Dumbledore. Cela aurait été une insulte impardonnable à l'encontre des Maraudeurs --- les quatre inconnus qui étaient parvenus à voler une partie du système de sécurité de Poudlard, quelque chose qui avait probablement été forgé par Salazar lui-même, et à le transformer en un outil de farces estudiantines.

Certains auraient pu considérer cela irrespectueux.

D'autres auraient pu considérer cela criminel.

Les jumeaux Weasley avaient la ferme croyance que si Godric Gryffondor avait été là pour le voir, il aurait approuvé.

Les frères marchèrent et marchèrent, principalement en silence. Les jumeaux Weasley se parlaient quand ils réfléchissaient à de nouvelles farces, ou quand l'un des deux savait quelque chose que l'autre ignorait. Sinon, ça ne servait pas à grand chose. S'ils avaient déjà les mêmes informations, il avaient tendance à avoir les mêmes idées et à prendre les même décisions.

(Par le passé, quand des jumeaux magiques identiques naissaient, il avait été de coutume de tuer l'un des deux après leur naissance).

Les jumeaux Weasley arrivèrent enfin jusqu'à une cave poussiéreuse parsemée de tonneaux et d'étagères porteuses d'ingrédients étranges.

Fred et George attendirent. Il n'aurait pas été poli d'agir autrement.

Un vieil homme mince descendit bientôt les escaliers qui menaient à la cave en bâillant. « Salut les garçons », dit Ambrosius Flume. « Je ne m'attendais pas à vous voir cette nuit. Déjà en rupture de stock ? »

Fred et George décidèrent que c'était Fred qui parlerait.

« Pas exactement, M. Flume », dit Fred. « Nous espérions que vous pourriez nous aider pour quelque chose de considérablement plus... intéressant. »

« Allons, les garçons », dit Flume d'un air sévère, « j'espère que vous ne m'avez pas réveillé juste pour que je vous répète que je ne vous vendrai rien qui puisse vraiment vous mettre dans le pétrin. Pas avant que vous n'ayez seize ans, en tout cas --- »

George fit surgir un objet de ses robes et le passa à Flume sans mot dire. « Avez-vous vu ceci ? » dit Fred.

Flume regarda l'édition de la Gazette du sorcier de la veille et hocha la tête en faisant une mine renfrognée. Le gros titre disait LE PROCHAIN SEIGNEUR DES TÉNÈBRES ? et montrait un jeune garçon que l'appareil photo d'un étudiant était parvenu à saisir à un moment où il arborait une expression inhabituellement froide et grimaçante.

« Je n'arrive pas à croire que ce Malefoy fait ça », lâcha Flume. « S'en prendre à un garçon quand il a à peine onze ans ! Cet homme devrait être broyé en poudre et utilisé pour faire des chocolats ! »

Fred et Georges clignèrent des yeux à l'unisson. Malefoy était derrière Rita Skeeter ? Harry Potter ne leur en avait pas fait part... ce qui voulait sûrement dire que Harry n'était pas au courant. Il ne les aurait jamais impliqués s'il avait su...

Fred et George échangèrent des regards. Eh bien, Harry n'avait pas besoin de le savoir, pas avant que le travail soit fini.

« M. Flume », dit doucement Fred, « le Survivant a besoin de votre aide. »

Flume les regarda tous deux.

Puis il laissa l'air s'échapper de ses poumons et soupira.

« Très bien », dit Flume, « qu'est-ce que vous voulez ? »

Acte 6 :

Quand Rita Skeeter était concentrée sur une proie savoureuse, elle avait tendance à ne pas remarquer les fourmis courant en tous sens qui constituaient le reste de l'univers, et c'est pour cela qu'elle faillit percuter le jeune homme à la calvitie naissance qui s'était mis sur son chemin.

« Mademoiselle Skeeter », dit l'homme d'un ton plutôt sévère et froid pour quelqu'un qui avait l'air si jeune. « C'est amusant de vous rencontrer ici. »

« Hors de mon chemin, mon gars ! » lâcha Rita, et elle essaya de le contourner.

L'homme qui lui bloquait la route reproduit le mouvement si parfaitement qu'on aurait dit qu'aucun d'eux n'avait bougé mais qu'ils s'étaient tenus immobiles tandis que la rue se décalait autour d'eux.

Les yeux de Rita se rétrécirent. « Vous vous prenez pour qui ? »

« Que c'est bête », dit sèchement l'homme. « Il aurait été sage de mémoriser le visage du Mangemort déguisé qui entraînait Harry Potter à devenir le prochain Seigneur des Ténèbres. Après tout », un léger sourire, « ce n'est vraiment pas le genre de personne que vous voudriez croiser dans la rue, surtout après l'avoir démolie dans le journal. »

Rita mit un moment à comprendre la référence. C'était lui, Quirinus Quirrell ? Il avait l'air trop jeune et trop vieux à la fois ; son visage, s'il s'était détendu et s'était défait de son air sévère et condescendant, aurait appartenu à quelqu'un de bientôt quarante ans. Et ses cheveux tombaient déjà ? Ne pouvait-il pas se payer un Médicomage ?

Non, ça n'avait pas d'importance, elle avait un horaire à respecter, un endroit où aller, et un scarabée à devenir. Elle venait de recevoir une information anonyme disant que Madame Bones faisait la cour à un de ses jeunes assistants. Ça lui vaudrait une sacrée prime si elle parvenait à le vérifier, Bones était haut placée dans la liste des cibles à abattre. L'informateur avait dit que Bones et son jeune assistant avaient rendez-vous pour déjeuner dans une pièce spéciale de Chez Marie, une pièce très populaire pour qui avait certaines faims ; une pièce qui, comme elle l'avait découvert, était protégée contre les dispositifs d'écoute, mais pas contre un magnifique scarabée bleu lové contre un mur...

« Hors de mon chemin ! » dit Rita, et elle essaya d'éjecter Quirrell hors de sa trajectoire. Le bras de Quirrell passa contre le sien, déviant sa force, et Rita chancela quand sa poussée atterrit dans le vide.

Quirrell releva la manche gauche de sa robe. « Voyez », dit Quirrell, « pas de Marque des Ténèbres. Je voudrais que votre journal se rétracte publiquement. »

Rita laissa échapper un rire incrédule. Bien sûr que l'homme n'était pas un vrai Mangemort. Sinon l'article n'aurait pas été publié. « Laisse tomber mon gars. Et maintenant, vas faire un tour. »

Quirrell la regarda un moment.

Puis il sourit.

« Mademoiselle Skeeter », dit Quirrell, « j'avais espéré trouver quelque levier qui s'avérerait persuasif. Mais je me rends compte que je ne suis pas capable de me refuser le plaisir de simplement vous écraser. »

« Ça a déjà été essayé. Maintenant hors de mon chemin, pauvre type, ou je trouverai quelques Aurors et vous ferai arrêter pour obstruction au journalisme. »

Quirrell exécuta un petit salut, puis il continua son chemin. La voix de Quirrell lui parvint depuis son dos : « Au revoir, Rita Skeeter. »

Et alors qu'elle se remettait à foncer, Rita remarqua, dans un coin de sa tête, que l'homme sifflotait une mélodie tout en s'en allant.

Comme si ça allait lui faire peur.

Acte 4 :

« Désolé, sans moi », dit Lee Jordan. « Je suis plutôt du genre araignée géante. »

Le Survivant avait dit qu'il avait du travail important pour l'Ordre du Chaos, quelque chose de sérieux et de secret, de plus difficile et de plus significatif que leurs séries de blagues habituelles.

Puis Harry se lança dans un discours exaltant mais vague. Un discours qui disait que Fred et George et Lee avaient un potentiel énorme, si seulement ils apprenaient à être plus bizarres. À rendre la vie des gens surréaliste, au lieu de simplement les surprendre avec l'équivalent de seaux d'eau posés au-dessus de portes. (Fred et George avaient échangé des coups d'œils intéressés, ils n'y avaient jamais songé avant). Harry Potter avait invoqué l'image de la farce qu'il avait faite à Neville, au sujet de laquelle, avait-il mentionné avec quelque remords, le Choixpeau l'avait incendié, mais qui avait dû pousser Neville à douter de sa propre santé mentale. Pour Neville, ça avait été comme d'être soudainement transporté dans un univers parallèle. Comme ce que tout le monde avait ressenti quand ils avaient vu Rogue s'excuser. C'était le véritable pouvoir de la farce.

Êtes-vous avec moi ? s'était écrié Harry, et Lee Jordan avait répondu non.

« Avec nous », dit Fred, ou peut-être George, car il ne faisait aucun doute que Godric Gryffondor aurait dit oui.

Lee Jordan fit un sourire de regret, se leva et quitta le corridor désert et sourdiné où les quatre membres de l'Ordre du Chaos s'étaient retrouvés et s'étaient assis dans un cercle conspiratoire.

Les trois membres de l'Ordre du Chaos se mirent au travail.

(Ce n'était pas si triste que ça. Fred et George travailleraient toujours avec Lee sur des farces à base d'araignées géantes, comme avant. Ils avaient seulement commencé à appeler leur groupe l'Ordre de Chaos pour pouvoir recruter Harry Potter, après que Ron leur ait dit que Harry Potter était bizarre et maléfique, et Fred et George avaient décidé de sauver Harry en lui démontrant de l'amitié et de la gentillesse véritables. Heureusement, ça ne semblait plus nécessaire - quoique, ils n'en étaient pas tout à fait certains...)

« Donc », dit l'un des jumeaux, « de quoi s'agit-il ? »

« Rita Skeeter », dit Harry. « Savez-vous qui c'est ? »

Fred et George hochèrent la tête en fronçant les sourcils.

« Elle s'est mise à poser des questions à mon sujet. »

Ce n'était pas une bonne nouvelle.

« Pouvez-vous deviner ce que je veux que vous fassiez ? »

Fred et George se regardèrent, un peu confus. « Tu veux que nous lui glissions quelques-unes de nos sucreries les plus intéressantes ? »

« Non », dit Harry. « Non, non, non ! C'est une mentalité d'araignée géante, ça ! Allez, que feriez-vous si vous aviez entendu dire que Rita Skeeter cherchait des rumeurs à votre sujet ? »

Voilà qui rendait la réponse évidente.

Des sourires apparurent lentement sur les visages de Fred et George.

« Répandre des rumeurs à notre propre sujet », répondirent-ils.

« Exactement », dit Harry, souriant largement. « Mais ça ne doit pas être n'importe quelles rumeurs. Je veux enseigner aux gens à ne jamais croire ce que le journal dit à propos de Harry Potter, pas plus que les Moldus ne croient ce que le journal dit à propos d'Elvis. Au début, j'ai juste pensé à inonder Rita Skeeter avec tellement de rumeurs qu'elle ne saurait plus laquelle croire, mais alors elle cueillerait juste celles qui seraient à la fois plausibles et négatives. Donc ce que je veux que vous fassiez c'est de créer un mensonge me concernant et de vous débrouiller pour que Rita Skeeter y croit. Mais ça doit être quelque chose que, plus tard, tout le monde saura avoir été faux. Nous voulons tromper Rita Skeeter et ses éditeurs, et ensuite avoir la preuve que c'était faux. Et bien sûr --- puisque ce sont là les conditions --- le mensonge doit être aussi ridicule que possible tout en étant quand même imprimé. Comprenez-vous ce que je veux que vous fassiez ? »

« Pas exactement... » dit lentement Fred ou George. « Tu veux qu'on invente l'histoire ? »

« Je veux que vous fassiez tout », dit Harry Potter. « Je suis plutôt occupé en ce moment, et puis je veux pouvoir dire sans mentir que je n'avais aucune idée de ce qui allait se passer. Surprenez-moi. »

Pendant un moment, un sourire maléfique fut visible sur les visages de Fred et George.

Puis ils redevinrent sérieux. « Mais Harry, nous ne savons vraiment pas comment faire une chose pareille --- »

« Alors trouvez comment faire », dit Harry. « Je vous fais confiance. Pas une confiance totale, mais si vous ne pouvez pas le faire, dites- le moi, et j'essaierai avec quelqu'un d'autre, ou bien je le ferai moi-même. Si vous avez une très bonne idée --- pour l'histoire ridicule et sur la façon de convaincre Rita Skeeter et ses éditeurs de l'imprimer - alors vous pouvez y aller et le faire. Mais ne faites pas quelque chose de médiocre. Si vous ne trouvez pas une idée géniale, dites-le. »

Fred et George échangèrent des regards inquiets.

« Je n'en ai aucune », dit George.

« Moi non plus », dit Fred. « Désolé. »

Harry les regarda fixement.

Et il commença alors à leur expliquer comment il fallait s'y prendre pour réfléchir.

Il remarqua qu'on avait souvent vu pareille tâche prendre plus de deux secondes.

On ne déclarait jamais aucune question impossible, dit-il, tant qu'on n'avait pas physiquement pris une montre en main et qu'on avait pas réfléchi à la question pendant cinq minutes en se basant sur l'aiguille des minutes. Pas cinq minutes métaphoriques, cinq minutes selon une montre bien réelle.

Et de plus, dit Harry avec vigueur tandis que sa main droite frappait durement le sol, on ne commençait pas par chercher immédiatement des solutions.

Harry se lança alors dans l'explication d'un test qui avait été réalisé par quelqu'un nommé Norman Maier, qui était ce qu'on appelait un psychologue du travail et qui avait demandé à deux séries de groupes de résoudre un problème.

Le problème, avait dit Harry, mettait en jeu trois employés et trois tâches. L'employé le plus jeune voulait faire la tâche la plus simple. L'employé le plus âgé voulait passer d'une tâche à l'autre pour ne pas s'ennuyer. Un expert en efficacité avait recommandé qu'on donne le travail le plus simple à la personne la plus jeune et le travail le plus difficile à la personne la plus âgée, qui serait 20 % plus productive.

Une des séries de groupes avait reçu l'instruction suivante : « Ne proposez aucune solution tant qu'il est possible de débattre minutieusement du problème sans en proposer. »

L'autre série de groupes n'avait reçu aucune instruction. Et ces gens avaient naturellement réagi à la présence du problème en proposant des solutions. Et ils s'étaient retrouvés attachés à ces solutions, et ils avaient commencé à se disputer et à se battre au sujet de l'importance relative de la liberté et de l'efficacité et ainsi de suite.

La première série de groupes, à qui on avait donné instruction de d'abord discuter du problème et ensuite de le résoudre, avait trouvé la réponse bien plus souvent. Elle consistait à laisser l'employé le plus jeune garder la tâche la plus facile et à alterner les deux autres personnes entre les deux autres tâches, ce qui, selon les données de l'expert, constituerait une amélioration de 19 %.

Commencer à chercher des solutions, c'était faire les choses complètement dans le désordre. Comme de commencer un repas par le dessert, mais en mauvais.

(Harry cita aussi quelqu'un nommé Robyn Dawes, qui aurait dit que plus un problème était difficile, plus il était probable que les gens essaient de le résoudre immédiatement).

Harry allait donc laisser ce problème à Fred et à George, et ils discuteraient de toutes ses facettes, et ils se remueraient les méninges à la recherche de tout ce qui pourrait avoir un rapport avec le problème. Et ils n'essaieraient pas de trouver une vraie solution avant d'en avoir fini avec cette étape de discussion, à moins bien sûr qu'ils ne pensent à quelque chose par pure chance, auquel cas ils pourraient le noter pour plus tard et se remettre à réfléchir. Et il ne voulait pas entendre parler de leur soi-disant incapacité à avoir des idées avant au moins une semaine. Certaines personnes passaient des décennies à essayer d'avoir des idées.

« Des questions ? » dit Harry.

Fred et George se regardèrent.

« Je n'en ai aucune », dit George.

« Moi non plus. »

Harry toussota gentiment. « Vous n'avez rien demandé concernant votre budget. »

Budget ? pensèrent-ils.

« Je pourrais juste vous dire la somme », dit Harry, « mais je pense que ceci sera plus exaltant. »

Les mains de Harry plongèrent dans ses robes, et firent apparaître...

Fred et George tombèrent presque à la renverse, bien qu'ils aient été assis.

« Ne le dépensez pas pour le plaisir de dépenser », dit Harry. Sur le sol de pierre brillait une quantité d'argent absolument ridicule. « Ne le dépensez que si le génie le requiert ; et ce que le génie requiert, n'hésitez pas à le dépenser. S'il en reste, rendez-le-moi après, je vous fais confiance. Oh, et vous avez dix pour cent de ce qui est là, peu importe combien vous dépensez... »

« On ne peut pas ! » lâcha l'un des jumeaux. « On n'accepte pas d'argent pour ce genre de chose ! »

(Les jumeaux ne prenaient jamais d'argent pour faire quelque chose d'illégal. Ils vendaient toute leur marchandise avec une marge de zéro pour cent, et ce à l'insu d'Ambrosius Flume. Fred et George voulaient pouvoir témoigner --- sous Veritaserum si nécessaire --- qu'ils n'avaient jamais profité d'activités criminelles, qu'ils assuraient seulement un service public).

Harry fronça les sourcils. « Mais je vous demande de faire un vrai travail. Un adulte se ferait payer pour faire quelque chose comme ça, et ça serait quand même considéré comme une faveur à un ami. On ne peut pas juste engager des gens pour ce genre de chose. »

Fred et George secouèrent leur tête.

« Très bien », dit Harry. « Je vous offrirai juste des cadeaux de Noël très chers, et si vous essayez de me les rendre, je les brûlerai. Maintenant vous ne savez même pas combien je vais dépenser pour vous, à part bien sûr que ce sera plus que si vous aviez juste pris l'argent. Et je vais vous offrir ces cadeaux quoi qu'il arrive, alors pensez-y avant de me dire que vous n'arrivez pas à avoir d'idée géniale. »

Harry se leva, sourit, et se tourna pour partir alors que Fred et George étaient encore bouche bée sous l'effet du choc. Il s'éloigna de quelques pas, puis se retourna.

« Oh, une dernière chose », dit Harry. « Laissez le professeur Quirrell en dehors de ce que vous faites. Il n'aime pas la publicité. Je sais que ce serait plus facile de faire croire des choses bizarres au sujet du professeur de Défense qu'au sujet de n'importe qui d'autre, et je suis désolé de vous barrer la route comme ça, mais s'il vous plaît, laissez-le en dehors de ça. »

Et Harry se tourna de nouveau et fit quelques pas de plus...

Il regarda derrière lui une dernière fois, et dit, doucement : « Merci. »

Puis il s'en fut.

Il y eut un long silence après son départ.

« Donc », dit l'un.

« Donc », dit l'autre.

« Le professeur de Défense n'aimerait donc pas la publicité. »

« Harry ne nous connaîtrait donc pas très bien. »

« Non, pas très bien. »

« Mais on n'utilisera pas son argent pour ça, bien sûr. »

« Bien sûr que non. Ça ne serait pas correct. On s'occupera du professeur de Défense séparément. »

« On dira à quelques Gryffondor d'écrire à Skeeter et de dire... »

« ... sa manche relevée un jour en cours de Défense, et ils ont vu la Marque des Ténèbres... »

« ... et il enseigne probablement plein de choses terribles à Harry Potter... »

« ... et il est le pire professeur de Défense de mémoire d'homme à Poudlard, il n'échoue pas seulement à nous apprendre des choses, il explique aussi tout de travers, l'inverse complet de qu'il devrait dire... »

« ... comme quand il a prétendu qu'on pouvait uniquement jeter le Sort de Mort en utilisant de l'amour, ce qui le rendait plus ou moins inutile. »

« J'aime bien celle-là. »

« Merci. »

« Je parie que le professeur de Défense l'aime aussi. »

« Il a un sens de l'humour. Il n'aurait pas parlé de nous comme il l'a fait s'il n'en avait pas eu un. »

« Mais serons-nous capable de faire le travail pour Harry ? »

« Harry a dit de discuter du problème avant d'essayer de le résoudre, alors faisons ça. »

Les jumeaux Weasley décidèrent que George serait enthousiaste tandis que Fred douterait.

« Ça a l'air assez contradictoire », dit Fred. « Il veut que ce soit assez ridicule pour que tout le monde se moque de Skeeter et sache que c'est faux, et il veut que Skeeter le croie. On ne peut pas faire les deux à la fois. »

« On va devoir falsifier des preuves pour convaincre Skeeter », dit George.

« C'est une solution ? » dit Fred.

Ils envisagèrent cette solution.

« Peut-être », dit George, « mais je ne pense pas qu'on devrait être aussi strict que ça. Si ? »

Les jumeaux haussèrent les épaules avec impuissance.

« Alors la preuve falsifiée doit être assez bonne pour convaincre Skeeter », dit Fred. « Peut-on vraiment faire ça nous-mêmes ? »

« On n'a pas à le faire nous-mêmes », dit George, et il pointa le tas d'argent du doigt. « On peut engager d'autres gens pour nous aider. »

Les jumeaux prirent un air pensif.

« Ça utiliserait presque la totalité du budget de Harry », dit Fred. « C'est beaucoup d'argent pour nous, mais pas pour quelqu'un comme Flume. »

« Peut-être que les gens donneront des ristournes quand ils sauront que c'est pour Harry », dit George. « Mais le plus important, c'est que quoi qu'on fasse, ça doit être impossible. »

Fred cligna des yeux. « Qu'est-ce que tu veux dire par impossible ? »

« Tellement impossible qu'on ne sera jamais dans le pétrin parce que personne ne croira jamais qu'on aie pu le faire. Tellement impossible que même Harry commencera à se poser la question. Ça doit être surréaliste, ça doit pousser les gens à douter de leur propre santé mentale, ça doit être... mieux que Harry. »

Les yeux de Fred s'écarquillèrent sous l'effet de la stupéfaction. Ça arrivait parfois entre eux, mais pas souvent. « Mais pourquoi ? »

« C'était des farces. C'était toutes des farces. La tarte était une farce. Le Rapeltout était une farce. Le chat de Kevin Sifflebranche était une farce. Rogue était une farce. Nous sommes les meilleurs farceurs de Poudlard, allons-nous nous écraser et abandonner sans combattre ? »

« C'est le Survivant », dit Fred.

« Et nous sommes les jumeaux Weasley ! Il nous met au défi. Il a dit qu'on pouvait faire ce qu'il fait. Mais je parie qu'il ne pense pas qu'on sera un jour aussi bon que lui. »

« Il a raison », dit Fred, se sentant plutôt nerveux. Les jumeaux Weasley étaient parfois en désaccord, même quand ils disposaient des mêmes informations, mais à chaque fois que c'était le cas, cela ne leur semblait pas naturel, comme si au moins un d'entre eux était en train de se fourvoyer. « On est en train de parler de Harry Potter. Il peut accomplir l'impossible. Pas nous. »

« Si, on peut », dit George. « Et on doit accomplir plus impossible que lui. »

« Mais --- » dit Fred.

« C'est ce que Godric Gryffondor ferait », dit George.

Ce qui régla la discussion, et les jumeaux retournèrent instantanément à... leur état normal, quel qu'il fut.

« Très bien, alors --- »

« --- réfléchissons-y. »

Remarquer que l'on est confus

Les heures de bureau du professeur Quirrell étaient le jeudi de 11 h 40 à 11 h 55. Pour tous ses élèves de toutes les années. Se contenter de frapper à la porte coûtait un point Quirrell, et s'il pensait que votre raison de venir le voir ne justifiait pas que vous l'ayez dérangé, vous en perdiez cinquante de plus.

Harry frappa à la porte.

Il y eut une pause. Puis une voix mordante dit : « J'imagine qu'au point où vous en êtes, M. Potter, vous pouvez aussi bien entrer. »

Et avant que Harry ne puisse toucher la poignée, la porte s'ouvrit avec fracas, frappant le mur dans un dur bruit de craquement, comme si quelque chose avait cassé le bois, ou la pierre, ou les deux.

Le professeur Quirrell était enfoncé dans sa chaise et lisait un livre à l'air étrangement ancien, doté d'une reliure d'un cuir bleu nuit avec des runes d'argent sur la tranche. Ses yeux n'avaient pas quitté les pages. « Je ne suis pas de bonne humeur, M. Potter. Et quand je ne suis pas de bonne humeur, je ne suis pas quelqu'un d'agréable à côtoyer. Pour votre bien, faites rapidement ce que vous êtes venu faire, puis partez. »

Un courant froid filtra à travers de la pièce, comme si elle avait contenu quelque chose qui projetait de la noirceur de la même façon que les lampes projettent de la lumière, et que ce quelque chose n'avait pas été totalement encloisonné.

Harry était un peu pris de court. Pas de bonne humeur était un sacré euphémisme. Qu'est-ce qui pouvait autant embêter le professeur Quirrell ?

Eh bien, on ne laissait pas tomber ses amis quand ils ne se sentaient pas bien. Harry s'avança précautionneusement à l'intérieur la pièce. « Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour aider --- »

« Non », dit le professeur Quirrell, ne levant toujours pas les yeux.

« Je veux dire, si vous avez eu affaire à des idiots et que vous voulez avoir quelqu'un à qui parler... »

Il y eut un silence étonnamment long.

Le professeur Quirrell referma le livre avec force et celui-ci disparut dans un petit chuintement. Il leva alors les yeux, et Harry tressaillit.

« J'imagine qu'une discussion intelligente me ferait du bien en ce moment », dit le professeur Quirrell du même ton mordant qu'avec lequel il avait invité Harry à entrer. « Ce ne sera probablement pas le cas pour vous, soyez-en prévenu. »

Harry prit une profonde inspiration. « Je promets de ne pas vous en vouloir si vous vous énervez. Qu'est-ce qui s'est passé ? »

Le froid dans la pièce sembla s'intensifier. « Un Gryffondor en sixième année a jeté un sort à l'un de mes élèves les plus prometteurs, un Serpentard en sixième année. »

Harry avala sa salive. « Quelle... sorte de sort ? »

Et la furie qui habitait le visage du professeur Quirrell ne fut plus contenue. « Pourquoi prendre la peine de poser une question sans importance ? Notre ami le Gryffondor de sixième année ne pensait pas que c'était important ! »

« Vous êtes sérieux ? » dit Harry avant de pouvoir s'en empêcher.

« Non, je suis d'une humeur particulièrement mauvaise sans raison particulière. Oui je suis sérieux, imbécile ! Il ne savait pas. Il ne savait vraiment pas. J'ai refusé d'y croire jusqu'à ce que les Aurors le confirment avec du Veritaserum. Il est dans sa sixième année à Poudlard et il a jeté un sort noir de haut niveau sans connaître son effet. »

« Vous ne voulez pas dire », dit Harry, « qu'il se trompait au sujet de son effet, qu'il avait malencontreusement lu la mauvaise description --- »

« Tout ce qu'il savait, c'était que le sort était censé être dirigé vers un ennemi. Il savait que c'était tout ce qu'il savait. »

Et ça lui avait suffit pour jeter le sort. « Je ne comprend pas comment quelque chose doté d'un si petit cerveau peut marcher droit. »

« En effet, M. Potter », dit le professeur Quirrell.

Il y eut un silence. Le professeur Quirrell se pencha en avant et prit l'encrier argenté posé sur son bureau, le tournant entre ses mains, le regardant comme s'il se demandait comment il pourrait s'y prendre pour torturer un encrier à mort.

« Le Serpentard en sixième année a-t-il été sévèrement blessé ? » dit Harry.

« Oui. »

« Le Gryffondor en sixième année a-t-il été élevé par des Moldus ? »

« Oui. »

« Dumbledore refuse-t-il de le renvoyer parce que le pauvre garçon ne savait pas ? »

Les mains du professeur Quirrell blanchirent autour de l'encrier. « Voulez-vous en venir à quelque chose, M. Potter, ou énoncez-vous simplement l'évidence ? »

« Professeur Quirrell », dit gravement Harry, « tous les étudiants élevés-Moldu de Poudlard ont besoin d'un cours sur la sécurité lors duquel on leur dira des choses tellement incroyablement évidentes qu'aucun né-sorcier ne songerait à les mentionner. Ne jetez pas de sorts si vous ne connaissez pas leur effet, ne préparez aucune potion de haut niveau sans supervision hors d'un laboratoire, la raison pour laquelle il y a des lois contre la magie chez les mineurs, tous les fondamentaux. »

« Pourquoi ? » dit le professeur Quirrell. « Laissons les imbéciles mourir avant qu'ils ne se reproduisent. »

« Si ça ne vous dérange pas de perdre quelques Serpentard de sixième année avec eux. »

L'encrier prit feu dans les mains du professeur Quirrell et brûla avec une terrible lenteur, d'hideuses flammes noir-orange déchirant le métal et semblant en arracher de petites parties, l'argent se tordant alors qu'il fondait, comme s'il essayait de s'échapper sans toutefois y parvenir. Il y eut un petit bruit aigu, comme si le métal avait hurlé.

« J'imagine que vous avez raison », dit le professeur Quirrell avec un sourire résigné. « Je mettrai au point un cours pour m'assurer que les nés-Moldus qui sont trop bêtes pour vivre n'emporteront jamais personne de valeur avec eux. »

L'encrier continua de brûler et de hurler dans les mains du professeur Quirrell, de petites gouttelettes de métal, toujours en feu, dégoulinant sur le bureau, comme si l'encrier pleurait.

« Vous ne vous enfuyez pas », observa le professeur Quirrell.

Harry ouvrit la bouche -

« Si vous êtes sur le point de dire que vous n'avez pas peur de moi », dit le professeur Quirrell, « évitez. »

« Vous êtes la personne la plus effrayante que je connaisse », dit Harry, « et l'une des raisons principale à cela est le contrôle que vous avez sur vous-même. Je ne peux tout simplement pas vous imaginer faisant du mal à quelqu'un que vous n'auriez pas délibérément décidé de faire souffrir. »

Le feu dans les mains du professeur Quirrell s'éteignit, et il reposa l'encrier détruit sur le bureau avec précaution. « Vous avez des paroles des plus agréables, M. Potter. Avez-vous prit des leçons de flatterie ? Auprès de M. Malefoy peut-être ? »

Harry garda une expression neutre et se rendit compte une seconde trop tard qu'il aurait aussi bien pu signer sa confession. Le professeur Quirrell se fichait de votre expression, c'était l'état d'esprit la rendant probable qui lui importait.

« Je vois », dit le professeur Quirrell. « M. Malefoy est un ami utile à avoir, M. Potter, et il a beaucoup à vous apprendre, mais j'espère que vous n'avez pas fait l'erreur de lui témoigner votre confiance par de trop grandes confidences. »

« Il ne sait rien que je ne souhaite être découvert », dit Harry.

« Bon travail », dit le professeur Quirrell, souriant légèrement. « Et pourquoi êtes-vous initialement venu ici ? »

« Je crois en avoir fini avec les exercices d'Occlumancie préliminaires et être prêt pour le précepteur. »

Le professeur Quirrell hocha la tête. « Je vous conduirai à Gringotts ce dimanche. » Il s'interrompit, regarda Harry, et sourit. « Et nous pourrions même en faire une petite sortie, si vous le souhaitez. Je viens d'avoir une plaisante idée. »

Harry hocha la tête, souriant en retour.

En sortant du bureau, il entendit le professeur Quirrell fredonner une petite mélodie.

Harry était heureux d'avoir pu lui remonter le moral.

Il semblait y avoir un grand nombre de personne chuchotant dans les couloirs ce dimanche, du moins quand Harry Potter les croisait.

Et beaucoup de doigts pointés.

Et beaucoup de gloussements féminins.

Ça avait commencé au petit déjeuner, quand quelqu'un avait demandé à Harry s'il avait entendu la nouvelle, et Harry l'avait rapidement interrompu et avait dit que si l'information avait été écrite par Rita Skeeter, alors il ne voulait pas en entendre parler, il voulait la lire dans le journal lui-même.

Il s'était ensuite avéré que peu d'élèves de Poudlard achetaient des exemplaires de la Gazette du sorcier et que les exemplaires qui n'avaient pas déjà été rachetés à leur propriétaire passaient de main en main selon une espèce d'ordre compliqué et que personne ne savait vraiment qui en avait un pour l'instant...

Harry avait alors utilisé un sort de Sourdinam et était allé prendre son petit déjeuner, comptant sur ses voisins pour éloigner les nombreux, nombreux curieux, et faisant de son mieux pour ignorer l'incrédulité, les rires, les sourires de félicitation, les regards emplis de pitié, les coups d'œils apeurés et les assiettes laissées tombées au sol quand de nouvelles personnes descendaient pour le petit déjeuner et entendaient la nouvelle.

Harry se sentait carrément curieux, mais ça ne l'aurait vraiment pas fait de gâcher cette œuvre d'art en l'entendant de seconde main.

Il avait fini ses devoirs à l'abri dans sa malle pendant les deux heures suivantes, après avoir dit à ses camarades de dortoir de venir le chercher si quiconque trouvait un exemplaire du journal.

À 10 h, Harry ne savait toujours pas ce qui s'était passé, et il quittait Poudlard en attelage avec le professeur Quirrell, qui était à la place avant-droite pour l'instant effondré en mode zombie. Harry était assis en diagonale de lui, au fond à gauche, aussi loin du professeur que l'attelage le permettait. Même ainsi, Harry avait en permanence la sensation d'une catastrophe imminente tandis que l'attelage avançait dans un bruit d'entrechocs sur un petit chemin à travers une partie de la forêt non-interdite. Ce qui rendait la lecture un peu difficile, surtout que le sujet était ardu, et Harry souhaita soudain pouvoir lire les livres de science-fiction de son enfance -

« Nous sommes hors du domaine de Poudlard, M. Potter », dit la voix du professeur Quirrell, en face de lui. « Temps d'y aller. »

Le professeur Quirrell débarqua avec précaution de l'attelage, s'agrippant au moment de descendre la marche. Harry, de son côté, sauta hors du véhicule.

Harry se demandait comment ils allaient se rendre à leur destination quand le professeur Quirrell dit « Attrapez ! » et lui jeta une Noise de bronze, et Harry l'attrapa sans réfléchir.

Un crochet géant intangible saisit Harry par l'abdomen et le projeta durement en arrière, mais sans créer la moindre sensation d'accélération, et un instant plus tard Harry se tenait au milieu du Chemin de Traverse.

(Euh pardon, quoi ? dit son cerveau.)

(On vient de se téléporter, expliqua Harry.)

(Ça n'arrivait tout simplement jamais dans l'environnement ancestral, se plaignit son cerveau, et il le désorienta.)

Harry chancela tandis que ses pieds s'adaptaient au sol de brique qui avait remplacé la terre du chemin forestier qu'ils avaient été en train de traverser. Il se redressa, toujours étourdi, les sorciers et sorcières affairés semblant tanguer légèrement, et les cris des marchands semblant se déplacer alors que son cerveau essayait de mettre en place le monde où ils seraient positionnés.

Quelques instants plus tard, il y eut une sorte de bruit de succion-éclatement venu de quelques pas derrière Harry, et quand il se retourna, le professeur Quirrell était là.

« Ça vous dérangerait si --- » dit Harry en même temps que le professeur Quirrell, « j'ai bien peur de devoir --- »

Harry s'interrompit, au contraire du professeur Quirrell.

« --- aller mettre quelque chose en mouvement, M. Potter. Comme il m'a été longuement expliqué que je suis responsable de tout ce qui vous arrive, quoi que ce fût, je vous laisserai avec --- »

« Kiosque », dit Harry.

« Pardon ? »

« Ou n'importe quel endroit où je pourrai acheter un exemplaire de la Gazette du sorcier. Laissez-moi là et je serai heureux. »

Peu de temps après, Harry avait été livré à une librairie, accompagné de plusieurs menaces ambiguës doucement murmurées. Et le marchand avait reçu des menaces moins ambiguës, vu la façon dont il avait fait la grimace, et ses yeux dardaient maintenant de Harry à la porte d'entrée.

Si la librairie se mettait à brûler, Harry allait rester ici au milieu du feu jusqu'à ce que le professeur Quirrell revienne.

En attendant -

Harry jeta un rapide coup d'œil autour de lui.

La librairie semblait plutôt petite et délabrée, avec seulement quatre rangées d'étagères visibles, et l'étagère vers laquelle avaient bondi les yeux de Harry semblait porter uniquement de petits livres de mauvaise qualité, avec des titres sinistres tel que Le massacre d'Albanie au quinzième siècle.

Chaque chose en son temps. Harry marcha jusqu'au comptoir.

« Excusez-moi », dit Harry, « un exemplaire du Gazette du sorcier, s'il vous plaît. »

« Cinq Mornilles », dit le marchand. « Désolé petit, je n'en ai plus que trois. »

Cinq Mornilles tombèrent sur le comptoir. Harry avait l'impression qu'il aurait pu négocier deux ou trois Mornilles de moins, mais au point où il en était, il s'en fichait un peu.

Les yeux du marchand s'écarquillèrent et il sembla qu'il venait de vraiment remarquer Harry : « Vous ! »

« Moi ! »

« Est-ce vrai ? Êtes-vous vraiment --- »

« La ferme ! Désolé, j'ai attendu toute la journée pour pouvoir lire la nouvelle dans le journal au lieu de l'entendre de seconde main, alors s'il vous plaît, donnez-le-moi, d'accord ? »

Le marchand regarda Harry un moment, puis il se pencha silencieusement sous son comptoir et lui passa un exemplaire plié du Gazette du sorcier.

Le gros titre disait :

HARRY POTTER

SECRÈTEMENT FIANCÉ

À GINEVRA WEASLEY

Harry regarda les mots.

Il leva le journal au-dessus du comptoir, doucement, avec révérence, comme s'il tenait une œuvre originale de Escher, et le déplia pour lire...

... la preuve qui avait convaincu Rita Skeeter.

... et d'autres détails intéressants.

... et encore plus de preuves.

Fred et George devaient sûrement avoir obtenu l'accord de leur sœur avant, non ? Oui, bien sûr qu'ils avaient obtenu son accord. Il y avait une image de Ginevra Weasley soupirant avec nostalgie en regardant ce que Harry pu constater, en regardant de près, être un photo de lui. Ça devait avoir été mis en scène.

Mais comment... ?

Harry était assis dans une chaise pliante de mauvaise qualité, relisant le journal pour la quatrième fois quand la porte fit un doux murmure et le professeur Quirrell revint dans le magasin.

« Mes excuses pour --- nom de Merlin, qu'est-ce que vous lisez ? »

« Il semblerait », dit Harry, la voix pleine d'estime, « qu'un certain M. Arthur Weasley a été victime d'un sort d'Imperium jeté par un Mangemort que mon père a tué, créant ainsi un dette envers la Noble Maison Potter, dont mon père a exigé le paiement par la main de la récemment née Ginevra Weasley. Les gens font-ils vraiment ce genre de chose par ici ? »

« Comment mademoiselle Skeeter aurait-elle pu être assez idiote pour croire --- »

Et la voix du professeur Quirrell s'interrompit.

Harry avait lu le journal en le tenant déplié et vertical, ce qui voulait dire que le professeur Quirrell, de là où il se tenait, pouvait lire le texte sous le gros titre.

L'air stupéfait sur le visage du professeur Quirrell était une œuvre d'art qui valait presque le journal lui-même.

« Ne vous en faites pas », dit joyeusement Harry, « tout est truqué. »

Ailleurs dans le magasin, il entendit le marchand manquer d'air. Il y eut le bruit d'une pile de livres qui s'effondrait.

« M. Potter », dit lentement le professeur Quirrell, « en êtes-vous certain ? »

« Assez certain. Pouvons-nous y aller ? »

Le professeur Quirrell hocha la tête d'un air assez absent et Harry replia le journal puis le suivit à l'extérieur.

Pour une raison ou une autre, Harry avait l'impression de ne plus entendre le moindre bruit venant de la rue environnante.

Ils marchèrent en silence pendant trente seconde avant que le professeur Quirrell ne parle. « Mademoiselle Skeeter a vu le compte-rendu original de la session confidentielle du Magenmagot. »

« Oui. »

« Les comptes-rendus originaux du Magenmagot. »

« Oui. »

« *J'*aurais du mal à faire ça. »

« Vraiment ? » dit Harry. « Parce que si mes soupçons sont fondés, ça a été fait par un élève de Poudlard. »

« C'est plus qu'impossible », dit catégoriquement le professeur Quirrell. « M. Potter... j'ai le regret de vous informer que cette jeune demoiselle s'attend à ce que vous l'épousiez. »

« Mais ceci est improbable », dit Harry. « Pour citer Douglas Adams, l'impossible a souvent une forme d'intégrité qui manque au simple improbable. »

« Je vois ce que vous voulez dire », dit lentement le professeur Quirrell. « Mais... non, M. Potter. C'est peut-être impossible, mais je peux néanmoins imaginer une falsification des comptes-rendus du Magenmagot. Il est en revanche inimaginable que le Grand Manager de Gringotts appose le sceau de sa fonction en témoignage d'un faux contrat de fiançailles, et mademoiselle Skeeter a personnellement vérifié ce sceau. »

« En effet », dit Harry, « il faudrait s'attendre à ce que le Grand Manager de Gringotts soit impliqué, avec autant d'argent passant d'une main à l'autre. Il semblerait que M. Weasley était grandement endetté, et qu'il a donc demandé un paiement supplémentaire de dix mille Gallions --- »

« Dix mille Gallions pour un Weasley ? Vous pourriez acheter la fille d'une Maison Noble avec ça ! »

« Excusez-moi », dit Harry. « Maintenant je dois vraiment vous poser la question : les gens font-ils réellement ce genre de choses par ici- »

« Rarement », dit le professeur Quirrell en fronçant les sourcils. « Et plus du tout, je pense, depuis que le Seigneur des Ténèbres s'en est allé. J'imagine que le journal prétend que votre père a juste payé la somme ? »

« Il n'avait pas le choix », dit Harry. « Pas s'il voulait remplir les conditions de la prophétie. »

« Donnez-moi ça », dit le professeur Quirrell, et le journal bondit hors des mains de Harry si vite que la tranche du papier le coupa.

Harry plaça automatiquement son doigt dans sa bouche pour le sucer, plutôt choqué, et il se tourna pour faire des remontrances au professeur Quirrell -

Le professeur Quirrell s'était arrêté net au milieu de la rue, et ses yeux bondissaient rapidement de gauche à droite tandis qu'une force invisible tenait le journal suspendu devant lui.

Harry regarda, bouche bée, ressentant un mélange de crainte et de vénération tandis que le journal s'ouvrait pour révéler les pages deux et trois. Et peu après, quatre et cinq. C'était comme si l'homme avait abandonné toute prétention au statut de simple mortel.

Et après un temps si court que c'en était troublant, le journal se replia proprement de lui-même. Le professeur Quirrell l'attrapa dans l'air et le jeta à Harry, qui le saisit par pur réflexe ; et le professeur Quirrell commença de nouveau à marcher, et Harry le suivit automatiquement en traînant les pieds.

« Non », dit le professeur Quirrell, « cette prophétie ne me semble pas très vraisemblable à moi non plus. »

Harry hocha la tête, toujours stupéfait.

« Les centaures auraient pu être placés sous un sort d'Imperium », dit le professeur Quirrell en fronçant les sourcils, « cela semble compréhensible. Ce que la magie peut créer, la magie peut corrompre, et il n'est pas impensable que le Grand Sceau de Gringotts soit apposé par la main d'un autre. Le Polynectar aurait pu permettre de jouer le rôle des Langues-de-plomb, idem pour le prophète Bavarois. Et avec assez d'efforts, il pourrait être possible de falsifier les comptes-rendus du Magenmagot. Avez-vous la moindre idée de la façon dont cela a été fait ? »

« Je n'ai pas une seule hypothèse plausible », dit Harry. « Je sais que cela a été accompli avec un budget total de quarante Gallions. »

Le professeur Quirrell s'arrêta net et fit volte-face vers Harry. Son visage arborait maintenant une incrédulité totale. « Quarante Gallions paieront un briseur de barrière compétent pour percer un chemin dans une maison que vous souhaitez cambrioler ! Quarante mille Gallions pourraient payer une équipe composée des plus grands criminels professionnels du monde pour falsifier les comptes-rendus du Magenmagot ! »

Harry haussa les épaules avec impuissance. « Je m'en souviendrai la prochain fois que je veux économiser trente-neuf mille neuf cent soixante Gallions en trouvant le le bon fournisseur. »

« Je ne dis pas cela souvent », dit le professeur Quirrell. « Je suis impressionné. »

« De même », dit Harry.

« Et qui est cet incroyable étudiant de Poudlard ? »

« J'ai peur de ne pouvoir le dire. »

Harry fut assez surpris quand le professeur Quirrell ne formula aucune objection à cela.

Ils marchèrent, pensifs, en direction du bâtiment de Gringotts, car aucun d'eux n'était le genre de personne qui aurait abandonné un problème sans l'avoir considéré pendant au moins cinq minutes.

« J'ai l'impression », finit par dire Harry, « que nous n'attaquons pas le problème du bon angle. J'ai un jour entendu une histoire au sujet d'étudiants qui entrèrent dans leur cours de physique, et le professeur leur montra une large plaque de métal située près d'un feu. Elle leur ordonna de toucher la plaque, et ils sentirent que le métal proche du feu était plus froid tandis que le métal plus éloigné était plus chaud. Et elle leur dit d'essayer de deviner l'explication. Alors certains étudiants écrivirent : « à cause de la façon dont le métal conduit la chaleur », et d'autres : « à cause de la façon dont l'air se déplace », et personne ne dit : « ça a juste l'air impossible », et la véritable réponse était qu'avant que les étudiants n'entrent dans la pièce, le professeur avait juste retourné la plaque. »

« Intéressant », dit le professeur Quirrell. « Ça me semble en effet similaire. Y a-t-il une morale ? »

« Que la force d'un rationaliste est d'être plus facilement confus par la fiction que par la réalité », dit Harry. « Si on est capable d'expliquer n'importe quel phénomène, alors on ne sait rien. Les étudiants pensèrent qu'ils pouvaient utiliser des mots, comme "à cause de la conduction de la chaleur" pour expliquer n'importe quoi, même une plaque de métal plus froide du côté proche du feu. Ils ne se sont donc pas rendu compte à quel point ils étaient confus, et cela voulait dire qu'ils ne pouvaient pas être rendus plus confus par un mensonge que par une vérité. Si vous me dites que les centaures étaient sous l'emprise d'un Imperium, j'ai toujours l'impression qu'il y a quelque chose qui ne colle pas. Je remarque que je suis toujours confus, même après avoir entendu votre explication. »

« Hmm », dit le professeur Quirrell.

Ils continuèrent de marcher.

« Je suppose qu'il n'est pas possible », dit Harry, « de vraiment permuter des gens entre des univers parallèles ? Par exemple, ce ne ne serait pas notre Rita Skeeter, ou bien ils pourraient l'avoir temporairement envoyée ailleurs. »

« Si c'était possible », dit le professeur Quirrell d'une voix plutôt sèche, « serais-je toujours ici ? »

Et, juste avant qu'ils n'atteignent l'immense façade blanche du bâtiment de Gringotts, le professeur Quirrell dit :

« Ah. Bien sûr. Laissez-moi deviner, les jumeaux Weasley ? »

« Quoi ? » dit Harry, sa voix montant d'une octave. « Comment ? »

« J'ai peur de ne pouvoir le dire. »

« ... ce n'est pas juste. »

« Je pense que c'est extrêmement juste », dit le professeur Quirrell, et ils entrèrent, passant les portes de bronze.

Il était presque midi, et Harry et le professeur Quirrell étaient assis aux extrémités d'une table longue, large, et plate, dans une pièce privée somptueusement apprêtée, dotée de canapés et de chaises minutieusement rembourrés répartis le long des murs et de rideaux épais qui pendaient un peu partout.

Ils étaient sur le point de déjeuner chez Marie, dont le professeur Quirrell avait dit que c'était selon lui l'un des meilleurs restaurants du Chemin de Traverse, en particulier pour --- sa voix baissa d'un ton, chargée de sous-entendus --- qui avait certains desseins.

C'était le meilleur restaurant où Harry avait été, et le fait que le professeur Quirrell était celui qui invitait le rongeait vraiment.

La première partie de la mission consistait à trouver un précepteur d'Occlumancie et cela s'était soldé par un succès. Le professeur Quirrell, en souriant d'un air démoniaque, avait dit à Gripsec de recommander le meilleur qu'il connaisse et de ne pas se soucier des dépenses puisque c'était Dumbledore qui payait ; et le Gobelin avait sourit en retour. Il y avait peut-être aussi eu quelques sourires du côté de Harry.

La deuxième partie du plan avait été un échec complet.

Harry n'était pas autorisé à retirer de l'argent de son coffre-fort si le directeur de Poudlard ou un autre officiel de l'école n'était pas présent, et le professeur Quirrell ne s'était pas vu remettre la clé du coffre. Les parents Moldus de Harry ne pouvaient pas l'y autoriser parce qu'ils étaient des Moldus, et les Moldus avaient à peu près le même statut juridique que des enfants ou des bébés chats : ils étaient mignons, donc si vous les torturiez en public, vous pouviez vous faire arrêter, mais ce n'étaient pas des gens. Une clause avait été ajoutée avec réticence afin de reconnaître les parents de nés-Moldus comme des êtres humains à titre limité, mais les parents adoptifs de Harry n'entraient pas dans cette catégorie juridique.

Il semblait qu'aux yeux du monde magique, Harry était un orphelin de fait. En tant que tel, le directeur de Poudlard ou ceux désignés par lui au sein du système scolaire étaient les gardiens de Harry jusqu'à ce qu'il obtienne ses diplômes. Harry pouvait respirer sans autorisation de Dumbledore, mais seulement si le directeur ne l'interdisait pas spécifiquement.

Harry avait alors demandé à Gripsec s'il pouvait simplement lui dire comment diversifier ses investissements à plus que des piles de pièces d'or posées dans un coffre-fort.

Gripsec l'avait regardé d'un œil vide et lui avait demandé ce que « diversifier » voulait dire.

Il semblait que les banques ne faisaient pas d'investissements. Les banques stockaient vos pièces d'or dans des coffres-forts protégés en échange de frais annuels.

Le monde magique n'avait pas de concept d'action. Ni de capitaux propres. Ni d'entreprise. Les affaires étaient menées par des familles à partir de leurs coffres-forts personnels.

Les prêts étaient accordés par les gens riches, pas par les banques. Même si Gringotts se serait porté témoin du contrat en échange d'honoraires et aurait fait respecter sa collecte pour des honoraires bien plus élevés.

Les gentils riches laissaient leurs amis emprunter de l'argent et rembourser quand ils pouvaient. Les méchants riches vous faisaient payer un intérêt.

Il n'y avait pas de marché secondaire des emprunts.

Les méchants riches vous faisaient payer un intérêt annuel d'au moins 20 %.

Harry s'était levé, puis il s'était détourné, et il avait laissé sa tête reposer contre un mur.

Harry avait demandé s'il avait besoin de l'autorisation du directeur pour pouvoir ouvrir une banque.

Le professeur Quirrell avait alors interrompu la conversation, disant qu'il était l'heure d'aller déjeuner, et il avait prestement reconduit un Harry fulminant à travers les portes de bronze de Gringotts, à travers le Chemin de Traverse, et jusqu'à un excellent restaurant nommé Chez Marie, où une pièce leur avait été réservée. Le propriétaire avait eu l'air choqué de voir le professeur Quirrell accompagné par Harry Potter, mais il les avait conduits jusqu'à la pièce sans se plaindre.

Et le professeur Quirrell avait assez délibérément annoncé qu'il paierait la note, et il avait eu l'air de plutôt apprécier la tête que faisait Harry.

« Non », dit le professeur Quirrell à la serveuse, « nous n'aurons pas besoin de menus. J'aurai le menu spécial du jour, accompagné d'une bouteille de Chianti, et M. Potter aura la soupe de Dirico pour commencer, puis une assiette de boulettes de Roopo, et un pudding de mélasse en dessert. »

La serveuse, vêtue de robes qui, bien que plus courtes que la normale, avaient quand même l'air stricte et formelles, s'inclina respectueusement et partit, fermant la porte derrière elle.

Le professeur Quirrell agita une main en direction de la porte, et un verrou glissa. « Remarquez le verrou à l'intérieur. Cette pièce, M. Potter, est connue sous le nom de la chambre de Marie. Elle se trouve être protégée contre toute observation, et je dis bien toute ; Dumbledore lui-même ne pourrait rien détecter de ce qui se passe ici. La chambre de Marie est utilisée par deux sortes de personnes. Les premiers se livrent à d'illicites badinages. Et les seconds ont des vies intéressantes. »

« Vraiment », dit Harry.

Le professeur Quirrell hocha la tête.

Les lèvres de Harry étaient entrouvertes sous l'effet de l'anticipation. « Ce serait alors du gâchis que de rester assis ici à déjeuner quand nous pourrions faire quelque chose de spécial. »

Le professeur Quirrell sourit, puis il sortit sa baguette et l'agita en direction de la porte. « Bien sûr », dit-il, « les gens qui ont des vies intéressantes prennent des précautions plus minutieuses que les badineurs. Je viens de sceller la porte. Rien n'entrera ou ne sortira - par une craquelure sous la porte par exemple. Et... »

Le professeur Quirrell prononça pas moins de quatre enchantements différents, et Harry n'en reconnu aucun.

« Même cela ne suffit pas vraiment », dit le professeur Quirrell. « Si nous faisions quoi que ce soit de véritable importance, il serait nécessaire d'opérer vingt-trois vérifications supplémentaires en plus de celle-ci. Par exemple, si Rita Skeeter sait ou a deviné que nous sommes ici, il est possible qu'elle soit dans cette pièce, vêtue de la vraie Cape d'Invisibilité. Ou elle pourrait peut-être être un Animagus de petite taille. Il existe des vérifications qui éliminent des possibilités improbables telles que celles-ci, mais il serait laborieux de toutes les réaliser. Mais tout de même, je me demande si je ne devrais pas le faire, juste pour ne pas vous enseigner de mauvaises habitudes ? » Et le professeur Quirrell se tapota la joue du doigt, l'air distrait.

« C'est bon », dit Harry. « Je comprends, et je m'en souviendrai. » Même s'il était un peu déçu qu'ils ne soient pas en train de faire quelque chose de véritablement important.

« Très bien », dit le professeur Quirrell. Il s'enfonça dans sa chaise et eut un grand sourire. « Vous avez bien œuvré aujourd'hui, M. Potter. L'idée de base était vôtre, j'en suis sûr, même si vous en avez délégué l'exécution. Je ne pense pas que nous entendrons beaucoup parler de Rita Skeeter après cela. Lucius Malefoy ne sera pas content de son échec. Si elle est intelligente, elle fuira le pays à l'instant où elle se rendra compte qu'elle a été dupée. »

Un nœud se forma dans l'estomac de Harry. « Lucius était derrière Rita Skeeter... ? »

« Oh, vous ne vous en étiez pas rendu compte ? » dit le professeur Quirrell.

Harry n'avait pas réfléchi à ce qui arriverait ensuite à Rita Skeeter.

Du tout.

Pas le moins du monde.

Mais si elle se faisait renvoyer, bien sûr qu'elle se ferait renvoyer, elle avait peut-être des enfants à Poudlard pour ce que Harry en savait, et maintenant c'était pire, bien pire -

« Lucius va-t-il la faire tuer ? » dit Harry d'une voix à peine audible. Quelque part dans sa tête, le Choixpeau lui hurlait dessus.

Le professeur Quirrell sourit sèchement. « Si vous n'avez pas encore eu affaire aux journalistes, croyez-moi sur parole quand je vous dit que le monde s'éclaire un peu chaque fois que l'un d'entre eux s'éteint. »

Harry bondit de sa chaise dans un mouvement convulsif, il fallait qu'il trouve Rita Skeeter et qu'il la prévienne avant qu'il ne soit trop tard

« Asseyez-vous », dit le professeur Quirrell d'une voix cassante. « Non, Lucius ne la tuera pas. Mais Lucius rend la vie extrêmement déplaisante à ceux qui le servent mal. Mademoiselle Skeeter va fuir et recommencer sa vie sous un nouveau nom. Asseyez-vous, M. Potter ; il n'y a rien que vous puissiez faire à présent, et vous avez une leçon à apprendre. »

Harry s'assit lentement. Il y avait un air déçu et agacé sur le visage du professeur Quirrell qui contribua plus à l'arrêter que les mots ne l'avaient fait.

« Il arrive », dit le professeur Quirrell, la voix coupante, « que je sois inquiet à l'idée que votre possession d'un brillant esprit Serpentard ne soit du gâchis complet. Répétez après moi. Rita Skeeter était une femme vile et dégoûtante. »

« Rita Skeeter était une femme vile et dégoûtante », dit Harry. Il ne se sentit pas à l'aise en le disant, mais après tout il ne semblait pas y avoir d'autre choix possible.

« Rita Skeeter a essayé de détruire ma réputation, mais j'ai exécuté un plan ingénieux et j'ai détruit sa réputation en premier. »

« Rita Skeeter m'a défié. Elle a perdu le jeu, et j'ai gagné. »

« Rita Skeeter était un obstacle à mes plans futurs. Je n'avais d'autre choix que de m'occuper d'elle si je voulais que ces plans réussissent. »

« Rita Skeeter était mon ennemi. »

« Je ne pourrai jamais rien accomplir dans ma vie si je n'apprends pas à vaincre mes ennemis. »

« Aujourd'hui, j'ai vaincu l'un de mes ennemis. »

« Je suis un bon garçon. »

« Je mérite une récompense spéciale. »

« Ah », dit le professeur Quirrell, qui avait sourit avec gentillesse pendant les quelques dernières phrases, « je vois que j'ai réussi à attirer votre attention. »

C'était vrai. Et bien que Harry ait l'impression d'avoir été dirigé quelque part --- non, ce n'était pas une impression, il avait été dirigé --- il ne pouvait pas nier que de dire ces choses et de voir le professeur Quirrell sourire le faisait se sentir mieux.

Le professeur Quirrell fouilla dans ses robes, le geste lent, délibérément étudié, et il fit surgir...

...un livre.

Il était différent de tous les livres que Harry avait jamais lus, les coins et les bords visiblement déformés ; dégrossi était le mot qui venait à l'esprit, comme s'il avait été extrait à la pioche dans une mine de livres.

« Qu'est-ce ? » respira Harry.

« Un journal », dit le professeur Quirrell.

« De qui ? »

« Celui d'une personne célèbre. » Le professeur Quirrell arborait un large sourire.

« D'accord... »

Le visage du professeur Quirrell devint extrêmement sérieux. « M. Potter, l'un des prérequis pour devenir un grand sorcier est d'avoir une excellente mémoire. La clé d'un puzzle est parfois quelque chose que vous avez lu il y a vingt ans dans un vieux rouleau de parchemin, ou un anneau particulier que vous avez vu au doigt d'un homme que vous avez rencontré une fois. Si je mentionne cela, c'est pour expliquer comment je suis parvenu à me souvenir de cet objet et de l'affiche qui y était apposée lorsque, bien des années plus tard, je vous ai rencontré. Voyez-vous M. Potter, j'ai au cours de ma vie pu voir un certain nombre de collections privées détenues par des individus qui ne méritent peut-être pas vraiment tout ce qu'ils possèdent --- »

« Vous l'avez volé ? » dit Harry d'un ton incrédule.

« C'est juste », dit le professeur Quirrell. « Très récemment à vrai dire. Je pense que vous apprécierez cet objet précis bien plus que le vil petit homme qui ne le détenait pour aucun autre but que celui d'impressionner ses amis également vils grâce à sa rareté. »

Harry était maintenant bouche bée.

« Mais si vous pensez que mes actions n'ont pas été correctes, M. Potter, j'imagine que vous n'avez pas besoin d'accepter votre cadeau spécial. Même si je n'irai certainement pas le rendre. Alors, qu'allez-vous choisir ? »

Le professeur Quirrell jetait le livre d'une main à l'autre, ce qui poussait Harry à tendre involontairement les bras, un air consterné sur le visage.

« Oh », dit le professeur Quirrell, « ne vous souciez pas de cette manipulation brutale. Vous pourriez jeter ce journal dans un feu et il en sortirait indemne. Quoi qu'il en soit, j'attends votre décision. »

Le professeur Quirrell jeta nonchalamment le livre dans les airs et le rattrapa en souriant.

Non, dirent Gryffondor et Poufsouffle.

Oui, dit Serdaigle. Quelle partie du mot « livre » n'as-tu pas comprise ?

La partie vol, dit Poufsouffle.

Oh, allez, dit Serdaigle, tu ne peux pas sérieusement nous demander de dire non et de passer le reste de notre vie à nous demander ce que c'était.

On dirait un net positif d'un point de vue utilitariste, dit Serpentard. Vois cela comme une transaction économique qui génère des gains grâce à l'échange, mais sans l'échange. En plus, on ne l'a pas volé, et ça n'aiderait personne que le professeur Quirrell le garde pour lui.

Il essaie de te rendre Obscur ! glapit Gryffondor, et Poufsouffle hocha vigoureusement la tête.

Ne sois pas un petit garçon naïf, dit Serpentard, il essaie de t'enseigner le Serpentard.

Ouais, dit Serdaigle. Celui qui possédait initialement le livre était probablement un Mangemort ou quelque chose du genre. Il nous appartient.

La bouche de Harry commença à s'ouvrir, puis s'arrêta en chemin ; il avait l'air d'agoniser.

Le professeur Quirrell, lui, avait l'air de beaucoup s'amuser. Il avait placé le livre en équilibre sur un coin, posé sur un doigt, et il le gardait à la verticale tout en fredonnant une petite mélodie.

Il y eut un coup contre la porte.

Le livre disparut dans les robes du professeur Quirrell, et il se leva de sa chaise. Il commença à marcher vers la porte -

- et chancela, faisant une embardée soudaine en direction du mur.

« Tout va bien », dit la voix du professeur Quirrell, qui semblait soudain beaucoup plus faible que d'habitude. « Restez assis, M. Potter, c'est juste un sort d'étourdissement. Restez assis. »

Les doigts de Harry s'agrippèrent au rebord de sa chaise, il n'était pas certain de ce qu'il était censé faire, de ce qu'il pouvait faire. Harry ne pouvait même pas trop s'approcher du professeur Quirrell, pas à moins de vouloir défier cette sensation funeste-

Le professeur Quirrell se redressa alors, et sa respiration semblait un peu lourde. Il ouvrit la porte.

La serveuse entra, portant un plateau de nourriture ; et le professeur Quirrell revint lentement à la table tandis qu'elle distribuait les assiettes.

Mais lorsqu'elle s'inclina et sortit, le professeur Quirrell était de nouveau assis bien droit et souriant.

Tout de même, le bref épisode de quoi-que-ça-ait-été avait décidé Harry. Il ne pouvait pas dire non, pas après que le professeur Quirrell ai fait tant d'efforts.

« Oui », dit Harry.

Le professeur Quirrell leva un doigt en signe d'avertissement, puis il sortit de nouveau sa baguette, verrouilla de nouveau la porte, et répéta trois des enchantements qu'il avait prononcés plus tôt.

Le professeur Quirrell récupéra alors le livre depuis ses robes et le jeta à Harry, qui le fit presque tomber dans sa soupe.

Harry jeta un regard d'indignation impuissante au professeur Quirrell. On n'était pas censé faire ça aux livres, enchantés ou pas.

Harry ouvrit le livre avec une précaution instinctive ancrée au plus profond de lui. Les pages semblaient trop épaisses, avec une texture qui n'était ni celle du papier moldu ni celle du parchemin. Et il était...

...vide ?

« Suis-je censé voir --- »

« Regardez plus près du début », dit le professeur Quirrell, et Harry (de nouveau avec la précaution enracinée dont il ne pouvait se défaire) feuilleta le livre de plusieurs pages vers l'arrière.

L'écriture était évidemment manuelle et très dure à lire, mais Harry pensa que les mots étaient peut-être en Latin.

« De quoi s'agit-il ? »

« Ceci », dit le professeur Quirrell, « est le compte-rendu des recherches en magie d'un né-Moldu qui ne se rendit jamais à Poudlard. Il refusa sa lettre d'acceptation et conduisit ses propres petites recherches, qui n'allèrent pas bien loin sans baguette. D'après la description de l'affiche, je m'attends à ce que son nom vous importe plus qu'à moi. Harry Potter, ceci est le journal de Roger Bacon. »

Harry s'évanouit presque.

Nichés contre le mur, là où le professeur Quirrell avait trébuché, brillaient les restes écrasés d'un magnifique scarabée bleu.

Empathie

Ce n'était pas tous les jours que vous pouviez voir Harry Potter supplier.

« S'il vous plaaaaaaaît, » gémit Harry Potter.

Fred et George secouèrent la tête en souriant.

Harry Potter avait l'air d'agoniser. « Mais je vous ai dit comment j'ai fait pour le chat de Kevin Soufflebranche, et pour Hermione et la disparition du soda, et je ne peux pas vous dire pour le Choixpeau ni pour le Rapeltout ni pour le professeur Rogue... »

Fred et George haussèrent les épaules et se détournèrent, se préparant à partir.

« Si jamais tu trouves la réponse », dirent les jumeaux Weasley, « assure-toi de nous le faire savoir. »

« Vous êtes méchants ! Vous êtes tous les deux méchants ! »

Fred et George rabattirent fermement la porte de la salle vide et s'assurèrent de maintenir leur sourire pendant un moment, juste au cas où Harry Potter aurait pu voir à travers les portes.

Puis ils passèrent l'angle d'un couloir et leurs visages s'affaissèrent.

« J'imagine que les suppositions de Harry --- »

« --- ne t'ont pas donné d'idées ? » se dirent-ils en même temps l'un à l'autre, et leurs épaules s'abattirent encore plus.

Leur dernier souvenir en rapport avec l'affaire était Flume refusant de les aider même s'ils n'arrivaient pas à se souvenir de ce qu'ils lui avaient demandé de faire...

...mais ils devaient avoir été chercher ailleurs, avoir trouvé quelqu'un prêt à les aider à faire quelque chose d'illégal sans quoi ils n'auraient pas accepté de subir ensuite un sortilège d'Amnésie.

Comment était-il possible qu'ils soient parvenus à accomplir tout ça avec seulement quarante Gallions ?

Au début, ils s'étaient inquiétés d'avoir fabriqué des preuves tellement bonnes que Harry devrait vraiment épouser Ginny... mais il semblait qu'ils avaient aussi prévu cela. Le compte-rendu du Magenmagot avait de nouveau été trafiqué et remis dans l'état où il était à l'origine, le faux contrat de fiançailles avait disparu de son coffre-fort de Gringotts gardé un dragon, et ainsi de suite. C'était à vrai dire plutôt effrayant. La plupart des gens pensaient maintenant que la Gazette du sorcier avait tout inventé pour des raisons qui échappaient à tous, et le Chicaneur avait obligeamment retourné le couteau dans la plaie avec son gros titre du lendemain, HARRY POTTER SECRÈTEMENT FIANCÉ À LUNA LOVEGOOD.

Ils souhaitaient désespérément que, quelle que soit la personne qu'ils avaient engagée, elle leur dirait tout après que le délai de prescription ait expiré. Mais en attendant, c'était horrible, ils avaient accompli la plus grande farce de leur vie, peut-être la plus grande farce de l'histoire de la farce, et ils ne se savaient pas comment. C'était fou, ils avaient réussi à trouver un moyen la première fois, alors pourquoi ne pouvaient-ils pas en trouver un rétrospectivement, sachant tout ce qu'ils avaient fait ?

Leur seule consolation, c'était que Harry ne savait pas qu'ils ne savaient pas.

Même Maman ne les avait pas interrogé à ce sujet en dépit de l'évidente connexion avec la famille Weasley. Quoi qu'ils aient accompli, c'était loin hors de la portée de tout étudiant de Poudlard... à part peut-être d'un, qui, si certaines rumeurs étaient vraies, aurait pu le faire en claquant des doigts. Harry avait été interrogé sous Veritaserum, leur avait-il dit, et Dumbledore était là, jetant des regards inquiétants aux Aurors. Les Aurors l'avaient interrogé juste assez pour déterminer que Harry n'avait pas commis la farce lui-même et qu'il n'avait fait disparaître personne puis ils s'étaient précipités hors de Poudlard.

Fred et George s'étaient demandé s'ils devaient se sentir insultés par le fait que Harry Potter se soit fait interroger par les Aurors pour leur farce mais l'expression de Harry probablement causée par ce même fait les avait convaincus que ça en valait la peine.

Il n'avait pas été surprenant d'apprendre que Rita Skeeter et le rédacteur en chef de la Gazette du sorcier avaient tous deux disparus et qu'ils étaient probablement tous deux dans un autre pays. Ils auraient aimé raconter ça à leur famille. Ils pensaient que Papa les aurait probablement félicités après que Maman ait fini de les tuer et que Ginny ait brûlé leur dépouille.

Mais tout allait bien, ils le diraient à Papa un jour, et en attendant...

...en attendant, Dumbledore avait éternué par hasard en les croisant dans le couloir et un petit paquet était accidentellement tombé de ses poches, et à l'intérieur s'étaient trouvés deux monocles de cambrioleurs assortis d'une incroyable qualité. Les jumeaux Weasley avaient testé leurs monocles sur le couloir « interdit » du troisième étage en faisant un rapide aller-retour jusqu'au miroir magique, et s'ils n'avaient pas pu clairement voir toutes les toiles de détection, les monocles leur en avaient toutefois montré beaucoup plus que ce qu'ils avaient vu lors de leur passage précédent.

Bien sûr, ils faudrait qu'ils fassent très attention de ne jamais se faire prendre avec les monocles en leur possession ou ils finiraient dans le bureau du directeur à se faire donner la leçon avec beaucoup de sévérité, et peut-être même à recevoir des menaces de renvoi.

Il était bon de savoir que tous ceux qui étais répartis à Gryffondor ne finissaient pas comme le professeur McGonagall.

Harry était assis à un bureau dans une pièce blanche sans fenêtre et sans décoration face à un homme sans expression habillé de robes d'un noir uni et formel.

La pièce était protégée contre toute détection et l'homme avait jeté exactement vingt-sept sorts avant de dire ne serait-ce que « Bonjour, M. Potter. »

Il était étrangement de circonstance que ce même homme en noir s'apprête à lire l'esprit de Harry.

« Préparez-vous », dit l'homme d'une voix sans timbre.

Le livre d'Occlumancie de Harry avait dit qu'un esprit humain n'était exposé à un Legilimens que par certaines surfaces. Si vous échouiez à défendre vos surfaces, le Legilimens allait au travers d'elles et il était alors capable d'accéder à toutes les parties de votre esprit qu'il était capable de comprendre...

...ce qui n'était généralement pas grand-chose. Il semblait que pour les humains, les esprits d'autres humains étaient difficiles à comprendre passé le plus superficiel des niveaux. Harry s'était demandé si le fait d'avoir beaucoup de connaissances en sciences cognitives ferait de lui un Legilimens incroyablement puissant mais ses expériences passées avaient fini par lui inculquer qu'il ferait mieux de s'exalter un peu moins vite à ce genre de sujet. Ce n'était pas comme si les scientifiques cognitifs comprenaient les humains assez bien pour pouvoir en fabriquer un.

Pour apprendre le contre --- l'Occlumancie --- la première étape consistait à s'imaginer être quelqu'un d'autre, à le prétendre aussi minutieusement que possible, à s'immerger entièrement dans cette personnalité alternative. Vous n'auriez pas toujours à faire ça, mais au début, c'était comme ça que vous appreniez où vos surfaces se trouvaient. Le Legilimens essaierait de vous lire, et, si vous prêtiez assez attention, vous le sentiriez essayer d'entrer. Et votre travail était de vous assurer qu'il touchait toujours votre personnalité imaginaire et jamais la vraie.

Une fois que vous étiez assez bon, vous pouviez imaginer être une personne très simple, faire semblant d'être un caillou et prendre l'habitude de laisser le déguisement en place aux endroits où se trouvaient vos surfaces. C'était une barrière Occlumantique standard. Faire semblant d'être un rocher était difficile à apprendre au début mais simple à faire ensuite, et la surface exposée d'un esprit étant bien moins profonde que son intérieur, vous pouviez avec assez de pratique garder le déguisement activé simplement par habitude.

Ou alors, si vous étiez un Occlumens parfait, vous pouviez aller au-devant de n'importe quelle sonde et répondre aux questions aussi vites qu'elles étaient posées pour que le Legilimens entre par vos surfaces et ne voie qu'un esprit indistinguable de la personne que vous prétendiez être.

Le fait que l'on puisse tromper les meilleurs des télépathes humains en faisant semblait d'être quelqu'un d'autre rappelait tristement à quel point les humains se comprenaient mal et le peu qu'un sorcier pouvait espérer appréhender des profondeurs qui se cachaient sous la surface de l'esprit.

Mais les humains ne se comprennent en premier lieu que parce qu'ils font semblant. Vous ne faites pas de prédictions au sujet des autres en modélisant les cent billions de synapses de leur esprit sous la forme d'objets distincts. Demandez au meilleur manipulateur de la Terre de vous fabriquer un Intelligence Artificielle à partir de rien et ils vous regardera d'un air bête. Vous prédisez les actes des autres en disant à votre cerveau d'agir comme le leur. Vous vous mettez à leur place. Si vous voulez savoir ce qu'une personne en colère ferait, vous activez le circuit de colère de votre propre cerveau et ce que ce circuit produira sera votre prédiction. À quoi ressemble la circuiterie neuronale de la colère ? Qui sait ? Le meilleur manipulateur de la Terre ne sait peut-être même pas ce que sont les neurones, pas plus que ne le sait le meilleur des Legilimens.

Tout ce qu'un Legilimens pouvait comprendre, un Occlumens pouvait le prétendre. C'était la même technique qui était utilisée dans les deux cas --- probablement implémentée par la même circuiterie neuronale, un seul ensemble de circuits de contrôle destinés à reconfigurer votre cerveau pour qu'il agisse comme le modèle de celui d'un autre.

Et ainsi la course entre l'offense et la défense télépathique s'était achevée par une victoire décisive pour la défense. Autrement le monde magique et peut-être même la Terre entière auraient été des endroits bien différents...

Harry prit une profonde inspiration et se concentra. Il avait un léger sourire sur le visage.

Pour une fois, juste une fois, Harry ne s'était pas fait rouler rayon pouvoirs mystérieux.

Après presque un mois de travail, et plus sur un coup de tête qu'à cause d'une vraie intuition, Harry avait décidé de se mettre froidement en colère et d'essayer à nouveau les exercices du livre d'Occlumancie. Il en était alors presque au point d'abandonner tout espoir dans le domaine mais ça avait semblé mériter un rapide essai -

Il avait fait les exercices les plus difficiles du livre à toute vitesse, en moins de deux heures, et le lendemain il était allé voir le professeur Quirrell et il lui avait dit qu'il était prêt.

Il s'était avéré que son côté obscur était très, très bon pour faire semblant d'être quelqu'un d'autre.

Harry pensa à son déclencheur standard, qui datait de la première fois qu'il était entièrement passé à son côté obscur...

Severus marqua une pause, l'air plutôt content de lui. « Et ce sera... cinq points ? Non, disons dix points retirés à Serdaigle pour impertinence. »

Le sourire de Harry devint plus froid, et il regarda l'homme en robes noires qui pensait qu'il allait lire l'esprit de Harry.

Puis il devint une toute autre personne, quelqu'un qui lui avait semblé approprié pour l'occasion.

...assis à un bureau dans une pièce blanche sans fenêtre et sans décoration face à un homme sans expression habillé de robes d'un noir uni et formel.

Kimball Kinnison regarda l'homme en robes noires qui pensait qu'il allait lire l'esprit d'un Surfulgur de la Patrouille Galactique.

De dire que Kimball Kinnisen était confiant quant au résultat de la tentative aurait été un euphémisme. Il avait été entraîné par Mentor d'Arisia, l'esprit le plus puissant connu de cet univers et de tout autre, et le simple sorcier assis en face de lui verrait précisément ce que le Fulgur Gris voudrait qu'il voit...

...l'esprit du garçon sous les traits duquel il était pour l'instant déguisé, un garçon innocent nommé Harry Potter.

« Je suis prêt » dit Kimball Kinnison d'un ton nerveux qui était exactement celui qu'aurait eu un garçon de onze ans.

« Legilimens », dit le sorcier en robes noires.

Il y eut un flottement.

Le sorcier en robes noires cligna des yeux comme s'il avait vu quelque chose de si choquant que ça avait mérité qu'il en bouge ses paupières. Sa voix n'était pas aussi vide de timbre qu'elle l'avait été : « Le Survivant a un mystérieux côté obscur ? »

Une chaleur grimpa lentement le long des joues de Harry.

« Eh bien », dit l'homme. Son visage était redevenu parfaitement calme. « Excusez-moi, M. Potter, c'est une chose que de connaître ses avantages, mais c'en est une autre que d'être follement trop sûr d'eux. Peut-être pourrez-vous en effet apprendre l'Occlumancie à l'âge de onze ans. Cela me subjugue. J'avais cru que M. Dumbledore faisait encore semblant d'être fou. Votre talent dissociatif est si fort que je suis surpris de ne voir aucun autre signe d'abus infantile, et vous pourriez peut-être finir par devenir un Occlumens parfait. Mais il existe une différence considérable entre ça et s'attendre à ériger une barrière Occlumantique fonctionnelle du premier coup. C'est simplement ridicule. Avez-vous senti quoi que ce soit pendant que je lisais votre esprit ? »

Harry secoua la tête, rougissant furieusement.

« Alors faites plus attention la prochaine fois. Le but n'est pas de créer une image parfaite lors votre premier jour de cours. Le but est d'apprendre où se trouvent vos surfaces. Préparez-vous. »

Harry essaya de faire à nouveau semblant d'être Kimball Kinnisen, il essaya de faire plus attention, mais ses pensées étaient un peu éparses, et il avait soudain conscience de toutes les choses auxquelles il ne devrait pas penser...

Oh, ça allait être nul.

Harry grinça des dents. Au moins l'instructeur subirait un sort d'Amnésie.

« Legilimens. »

Il y eut une pause -

...assis à un bureau dans une pièce blanche sans fenêtre et sans décoration face à un homme sans expression habillé de robes d'un noir uni et formel.

C'était leur quatrième jour, un dimanche soir. Quand vous payiez autant, vous aviez vos cours quand ça vous chantait et vous n'aviez pas à vous préoccuper du concept de week-ends.

« Bonjour, M. Potter », dit le télépathe d'une voix sans timbre après avoir jeté l'ensemble des sorts de protection de l'intimité.

« Bonjour, M. Bester », dit Harry d'une voix lasse. « Débarrassons-nous déjà du choc initial, voulez-vous ? »

« Vous êtes parvenu à me surprendre ? » dit l'homme, maintenant légèrement intéressé. « Eh bien alors », il pointa sa baguette et se plongea dans les yeux de Harry. « Legilimens. »

Il y eut une pause, puis le sorcier en robes noires tressaillit, comme si quelqu'un l'avait touché avec un aiguillon à bétail.

« Le Seigneur des Ténèbres est en vie ? » s'étrangla-t-il. Ses yeux étaient soudain devenus fous. « Dumbledore se rend invisible et se faufile dans les dortoirs des filles ? »

Harry soupira et regarda sa main. Dans à peu près trois secondes...

« Donc », dit l'homme. Il n'avait pas entièrement récupéré son absence de timbre. « Vous croyez honnêtement que vous allez découvrir les règles secrètes de la magie et devenir tout-puissant. »

« C'est ça », dit Harry d'une voix égale en regardant toujours sa montre. « Je suis aussi présomptueux que ça. »

« Je me le demande. Il semble que le Choixpeau pense que vous allez devenir le prochain Seigneur des Ténèbres. »

« Et vous savez que je fais de mon mieux pour ne pas le devenir, et vous avez vu que nous avons déjà eu une longue discussion pour déterminer si vous acceptiez de m'enseigner l'Occlumancie, et vous avez fini par décider que vous le ferez, alors pourrions-nous juste passer à la suite ? »

« Très bien », dit l'homme exactement six secondes plus tard, pareil que la dernière fois. « Préparez-vous. » Il marqua une paus puis dit, sa voix assez mélancolique : « Bien que j'aimerais pouvoir me souvenir de cette astuce avec l'or et l'argent. »

Harry trouvait assez dérangeant de se rendre compte à quel point les pensées humaines étaient reproductibles lorsque vous réinitialisiez les gens aux mêmes conditions initiales et que vous les exposiez aux mêmes stimulus. Cela dissipait des illusions qu'un bon réductionniste n'aurait pas dû avoir en premier lieu.

Le lundi matin suivant, Harry sortait de son cours de Botanique d'un pas lourd, d'assez mauvaise humeur.

Hermione bouillonnait à côté de lui.

Les autres enfants étaient toujours à l'intérieur, rassemblant leurs affaires avec lenteur car ils piaillaient avec excitation au sujet de la victoire de Serdaigle au deuxième match de Quidditch de l'année.

Il semblait que la nuit dernière, après dîner, une fille avait volé sur un balais pendant une demi heure et avait ensuite attrapé une sorte de moustique géant. Il existait d'autres faits relatant ce qui s'était passé pendant le match mais ils n'étaient pas pertinents à l'issue de celui-ci.

Harry avait raté ce palpitant événement sportif à cause de son cours d'Occlumancie et aussi parce qu'il avait une vie, lui.

Il avait donc évité toute conversation du dortoir Serdaigle, les sorts de Sourdinam et les malles magiques n'étaient-ils pas merveilleux. Il avait pris son petit déjeuner à la table Gryffondor.

Mais Harry n'avait pas pu éviter le cours de Botanique, et les Serdaigle en avaient parlé avant le cours, et après le cours, et pendant le cours jusqu'à ce que Harry ait relevé les yeux du bébé furcot dont il changeait la couche et qu'il ait annoncé d'une voix forte que certains ici essayaient d'apprendre quelque chose au sujet des plantes et que les Vifs ne poussaient ni dans les arbres ni ailleurs alors pourraient-ils arrêter de parler du Quidditch par pitié. Toutes les personnes présentes lui avaient jeté des regards choqués mis à part Hermione qui avait eu l'air de vouloir applaudir et le professeur Chourave qui lui avait donné un point pour Serdaigle.

Un point pour Serdaigle.

Un point.

Les sept idiots sur leur balais idiots avaient gagné cent quatre-vingt-dix points pour Serdaigle en jouant à leur jeu idiot.

Il semblait que les scores de Quidditch s'ajoutaient directement au total d'une Maison.

En d'autres mots, attraper un moustique doré valait 150 points.

Harry n'arrivait même pas à imaginer ce qu'il devrait faire pour mériter cent cinquante points.

À part, vous savez, sauver cent cinquante Poufsouffle, ou trouver quinze idées aussi bonnes que celle consistant à ajouter une coque protectrice autour des machines à remonter le temps, ou inventer mille cinq cent façons créatives de tuer des gens, ou être Hermione Granger pendant toute l'année.

« On devrait les tuer », dit Harry à Hermione, qui marchait à côté de lui et qui avait un air tout aussi offensé que le sien.

« Qui ? » dit Hermione. « L'équipe de Quidditch ? »

« Je pensais à toute personne sur Terre ayant quoi que ce soit à voir avec le Quidditch, mais oui, l'équipe de Serdaigle serait un bon début. »

Les lèvres de Hermione était pincées d'un air désapprobateur. « Tu sais que c'est mal de tuer des gens, Harry ? »

« Oui », dit Harry.

« D'accord, je voulais juste vérifier », dit Hermione. « Occupons-nous d'abord de l'Attrapeuse. J'ai lu quelques mystères d'Agatha Christie, sais-tu comment on pourrait la faire monter dans un train ? »

« Deux étudiants qui fomentent un meurtre », dit une voix sèche. « Que c'est choquant. »

Un homme vêtu de robes légèrement tachées passa un angle proche, sans se presser. Ses cheveux longs, gras et négligés tombaient le long de ses épaules. Un danger mortel semblait irradier de lui, remplir le couloir de potions mal mélangées, de chutes accidentelles et de gens mourant dans leur lit de causes que les Aurors déclareraient plus tard comme étant naturelles.

Sans y penser, Harry se plaça devant Hermione.

Il y eut une inspiration venant de derrière lui, puis un instant plus tard, Hermione le poussa et se plaça devant lui. « Cours, Harry ! » dit-elle. « Les garçons ne devraient pas être mis en danger. »

Severus Rogue eut un faux sourire. « Amusant. Je demande un peu de votre temps, Potter, si vous pouvez vous arracher à votre flirt avec mademoiselle Granger. »

Il y eut soudain un air très soucieux sur le visage de Hermione. Elle se retourna vers Harry et ouvrit la bouche, puis s'interrompit, l'air perturbée.

« Oh, ne vous en faites pas, mademoiselle Granger », dit la voix soyeuse de Severus. « Je promets de vous rendre votre courtisant non estropié. » Son sourire disparut. « Maintenant, Potter et moi allons partir et avoir une conversation en privé, juste entre nous. J'espère qu'il est clair que vous n'êtes pas invitée, mais juste au cas où, considérez cela comme un ordre venant d'un professeur de Poudlard. Je suis sûr qu'une bonne petite fille comme vous ne désobéira pas. »

Et Severus se détourna et repartit vers l'angle d'où il était venu. « Vous venez, Potter ? » dit sa voix.

« Euh », dit Harry à Hermione. « Est-ce que je peux, euh, partir et le suivre et te laisser trouver ce que j'aurais dû dire pour m'assurer que tu ne sois pas toute inquiète et offensée ? »

« Non », dit Hermione d'une voix tremblante.

Le rire de Severus leur parvint par échos depuis derrière l'angle du couloir.

Harry inclina la tête. « Désolé », dit-il bassement, « vraiment », et il partit à la poursuite du maître de Potions.

« Donc », dit Harry. Il n'y avait pas d'autre son que celui de leurs deux paires de jambes, les longues et les courtes, qui avançaient à pas feutrés sur un couloir de pierre quelconque ; le maître de Potions déambulait rapidement, mais pas trop, pour que Harry puisse le suivre, et dans la mesure où Harry pouvait appliquer le concept de direction à Poudlard, ils s'éloignaient des zones fréquentées. « De quoi s'agit-il ? »

« J'imagine que vous ne pourriez pas expliquer », dit sèchement Severus, « pourquoi vous fomentiez tous deux le meurtre de Cho Chang ? »

« J'imagine que vous ne pourriez pas expliquer », dit sèchement Harry, « en tant qu'officiel du système scolaire de Poudlard, pourquoi attraper un moustique en or est considéré comme une réussite scolaire qui mérite cent cinquante points ? »

Un sourire passa sur les lèvres de Severus. « Eh bien, moi qui croyais que vous étiez censé être perspicace. Êtes-vous réellement incapable de comprendre vos camarades de classe, Potter, ou votre aversion pour eux est-elle si grande que vous ne voulez même pas essayer de le faire ? Si les points de Quidditch n'étaient pas comptés pour la coupe des Maisons, alors aucun élève ne s'intéresseraient aux points. Il ne s'agirait plus que d'un obscur concours pour les élèves tels que vous et mademoiselle Granger. »

C'était une réponse étonnamment bonne.

Et cet étonnement réveilla entièrement l'esprit de Harry.

Rétrospectivement, il n'aurait pas dû être surprenant que Severus comprenne ses étudiants, et qu'il les comprenne même très bien.

Il avait lu leurs esprits.

Et... le livre disait qu'un Legilimens efficace était extrêmement rare, bien plus rare qu'un Occlumens parfait, parce que presque personne n'avait assez de discipline mentale.

Discipline mentale ?

Harry avait récolté des histoires au sujet d'un homme qui perdait régulièrement son tempérament en cours et qui criait sur de jeunes enfants.

... mais le même homme, quand Harry avait mentionné que le Seigneur des Ténèbres était toujours en vie, avait répondu instantanément et parfaitement, en réagissant exactement comme quelqu'un qui aurait totalement ignoré ce fait.

L'homme déambulait dans Poudlard avec un air d'assassin, irradiant le danger...

...ce qui était exactement ce qu'un vrai assassin n'aurait pas fait. Les vrais assassins devaient ressembler à d'humble petits comptables jusqu'à ce qu'ils vous tuent.

Il était le directeur de la fière et aristocratique maison Serpentard, et il portait une robe tachée de potions et de bouts d'ingrédients que deux minutes de magie auraient enlevés.

Harry remarqua qu'il était confus.

Et son estimation de la menace que représentait le directeur de la maison Serpentard grimpa en flèche jusqu'à atteindre des niveaux astronomiques.

Dumbledore avait eu l'air de penser que Severus était sien, et il n'y avait rien eu pour venir contredire cela ; le maître de Potions avait été « effrayant mais pas abusif », comme promis. Harry s'était donc dit un peu plus tôt qu'il s'agissait là d'une affaire liée à la Communauté. Si Severus avait prévu de lui faire du mal, il ne serait certainement pas venu chercher Harry devant Hermione, un témoin, alors qu'il aurait simplement pu attendre un moment où Harry serait seul...

Harry se mordit discrètement la lèvre.

« J'ai un jour connu un garçon qui adorait le Quidditch », dit Severus Rogue. « C'était un abruti fini. Comme nous nous y serions attendus tous deux. »

« De quoi s'agit-il ? » dit lentement Harry.

« Patience, Potter. »